Текст книги "Охотник на попаданцев"

Пули вокруг свистели над головой всё так же густо. Почему-то ни к месту вспомнилась фраза госпожи Беладонны из мультфильма про поросёнка Фунтика: а сапоги над головой не свистели? И смех и грех, ей-богу…

Наконец, весь мокрый и запыхавшийся, я упал за этой самой кучей (как оказалось при ближайшем рассмотрении, она состояла в основном из мятых пустых бочек и канистр). Действительно, отсюда я видел и самолёт, и вражеских стрелков, и тех, кто к самолёту бежал.

Едва утвердив трясущимися руками ДП на сошки, я сразу же пустил очередь по вражеским автоматчикам, попав в том числе и по самолёту. Патроны у меня были бронебойно-зажигательные – от таких никому мало точно не показалось бы.

Где-то слева от меня обнадёживающе затарахтел и ППШ радиста Пьера.

На воронкообразном конце ствола «дегтяря» заплясало тусклое пламя, в стороны полетели горячие стреляные гильзы. Я видел, что мои короткие очереди находят свои цели. Упал один автоматчик в зелёном, за ним второй и третий. Потом я от души влепил в спину одному из «сопровождающих лиц» – продырявленный насквозь минимум тремя пулями, он рухнул под крылом С-54.

Водя стволом пулемёта из стороны в сторону, я думал только о том, как бы не зацепить главного фигуранта. Правильно оценив опасность, супостаты перенесли часть огня на меня, несколько их пуль попали в кучу бочек передо мной, подняв облачка ржавой пыли, другие густо изрешетили гнилую стенку ангара справа от меня, оторвав от неё несколько приличных кусков.

Слыша, что кроме меня с нашей стороны стреляет ППШ Пьера и ещё один автомат (а где интересно была в этот момент вся остальная кодла?), я свалил в траву ещё одного вражеского автоматчика и при этом чётко видел, как давешняя азиатка, перестав палить, спустила из дверного проёма фюзеляжа лёгкую алюминиевую лесенку и этот самый буев фигурант уже лез по ней в самолёт, а следом за ним к трапу начали оттягиваться и остальные. Патронов они при этом не жалели.

А я продолжал стрелять, просто не видя другого выхода. Уконтропупил ещё одного автоматчика, и в этот самый момент кончился диск. Ничего не ощущающими пальцами я вырвал из сумки и вставил в зажимы запасной.

Между тем моторы С-54 поддали оборотов. Пилоты явно собирались разворачиваться и взлетать. Судя по оставшимся в траве телам в зелёном, сбор трупов в их планы не входил.

И ведь сейчас действительно улетят, суки! И мы их, ядрёна кочерыжка, ничем не удержим. Но ведь надо же было попробовать хоть что-то сделать!

Подхватив горячий пулемёт, я выскочил из-за укрытия и пробежал мимо ангара, к концу полосы, всё время стреляя короткими в сторону самолёта. Я видел, что попадаю, пулемёт раскалялся всё больше и сильно жёг руки, но заметного эффекта от моей стрельбы не было. Всё-таки это не ЗУ-23-2, не «Владимиров» и не ДШК. В такой ситуации вряд ли помогла бы даже «Базука» или любой другой похожий гранатомёт – допустим, выстрелом из него можно было запросто оторвать самолёту на стоянке крыло, но ведь осколки могли задеть клиента и прочих пассажиров, а если при таком взрыве взорвались бы топливные баки, наша затея разом потеряла бы всякий смысл…

Самолёт разворачивался, всё больше прибавляя газу.

Кончился и этот диск. Упав в траву, я снова сменил магазин.

А ревущая на взлётном режиме четырёхмоторная махина без каких-либо видимых повреждений развернулась ко мне носом и, медленно разгоняясь, рулила практически прямо на меня.

Нервный пот тёк по моему лицу с бровей на щёки, заливая глаза. Не теряя времени, я прицелился и из положения лёжа ударил длинными (только бы не заклинило, творение Дегтярёва, не подведи!) очередями по кабине пилотов С-54 (надеясь, что нужного мне кадра они всё-таки не посадили за штурвал) и его правому крылу, в том месте, где вращались мутные диски воздушных винтов.

Самолёт проскочил буквально в двадцати метрах правее меня. Взлёт он не прервал, но теперь изрядно вихлялся из стороны в сторону и сильно дымил. Чёрным, явно не выхлопом.

Кажется, некоторый эффект был мной всё-таки достигнут.

А мой пулемёт опять дожевал крайний патрон из диска, и затвор лязгнул вхолостую. Я вставил новый магазин, предпоследний.

Пока я вставлял диск, С-54 уже оторвался от земли, оставляя за правым крылом широкую полосу копоти.

– А-а-а! – услышал я словно откуда-то со стороны, хотя, как оказалось, этот звук и шёл из моей глотки.

Собственно, мне теперь оставалось только орать да пытаться при этом как-то «продолжать банкет». Почти как у классика – пальцы в рот да весёлый свист…

Я поднял «дегтярь» одной рукой за спуск, другой за сошки и нажал на курок, стараясь целиться вслед самолёту, по тому же правому крылу.

– Рды-ды-ды-ды-ды-дыт! – громкие звуки пулемётных очередей, казалось, били прямиком по моим мозгам. Эта стрельба от живота не могла быть сильно точной – отдача мотала меня словно пьяного, едва не повалив наземь. Я опять видел, что попадаю, но понимал, что сбить подобный агрегат из «ручняка» всё-таки нереально. Я и так слишком много сделал…

Этот диск кончился почти мгновенно. От пулемётного ствола можно было прикуривать…

Я опустил зашипевший от пары попавших на него капель пота ДП на землю, и мне показалось, что в воздухе не осталось вообще никаких запахов, кроме кислого порохового духа и дыма горящего топлива.

Дальше стрелять уже не было смысла. И далеко, да и вообще…

Самолёт с сильным креном уходил к горизонту, не убирая шасси и сильно дымя. Один винт на крайнем правом моторе С-54 вращался еле-еле. Всё-таки один движок я ему сумел выбить…

Но всё-таки он улетал, падла!

При этом я меланхолично отметил для себя, что самолёт уходил не в ту сторону, откуда появился. Не в сторону Пиренеев, где Испания или Португалия, а куда-то на север…

Этот момент следовало обдумать, а пока С-54 скрылся из виду над горизонтом.

– Ей! Ярослав! – услышал я. Обернулся и увидел, что ко мне шла, спотыкаясь, в траве на своих каблуках Клаудия с пистолетом в опущенной правой руке.

Вид у неё был словно после расейской сельской свадьбы. Волосы растрепались, глаза дикие, с потёкшей с ресниц тушью. В причёске трава, на одежде многочисленные следы копоти и ржавчины, туфли и чулки на коленках (один чулок капитально поехал по шву) заляпаны землёй и зелёным травяным соком. Один рукав расстёгнутого жакетика был полуоторван по плечевому шву, на вылезшей из-за пояса блузке сохранилась только одна пуговочка, благодаря чему было видно пупок и лифчик пикантного бледно-розового цвета. Ей-богу, никогда раньше я даже не пытался подсмотреть или хотя бы догадаться, бельё какого цвета она носит. А тут прямо-таки голимый полустриптиз, на фоне масштабного насилия…

За ней следом устало топали пятеро братков, включая Пьера с ППШ на плече и одного усатого хмыря, вооружённого «Стэном». Вид у них всех был столь же поиметый. У одного бойца левый рукав рубашки был разрезан, и на предплечье белела повязка с пятном свежей крови. Похоже, мужичка слегка царапнуло по касательной…

Это что же, из семнадцати человек наличного состава полегло замертво двенадцать? Ну ни фига себе?! Что тут сказать – всё-таки не оказалось среди этих ребят ни комиссара Миклована, ни Грязного Гарри, ни любого другого киношного суперстрелка, с олимпийским спокойствием выходящего с пистолетом против многочисленных автоматов и способного при этом сделать невозможное – перешибить плетью обух…

И ни к селу ни к городу в моей голове вдруг зазвучал голос Боярского из старого комедийного псевдовестерна – тяжёлая плата, смешная цена, тут главное шляпа была бы цела, и, конечно, мне дорого где-то то, на что эта шляпа надета…

Кстати, ни на ком из пяти уцелевших Клавиных братков не было головных уборов. Не ковбои вы, ребята, увы-увы… И плакать тут или смеяться – я даже не знал…

Клава подошла ко мне почти вплотную. Её боевички остановились чуть раньше и топтались метрах в пяти за её спиной.

И чего они все сюда припёрлись, вдруг там кто-нибудь ещё жив, помирает в корчах и судорогах и требует неотложной медицинской помощи? Или в который уже раз мне живо представилась сцена из голливудских (да и не только) фильмов – какой-нибудь недостреленный гадёныш вдруг оживёт, поднимет трясущимися руками ствол и со всей дури пустит в спину мне или Клаве автоматную очередь? Ей в любом случае не стоило умирать, а мне было ещё рано уходить отсюда…

– Господи ты боже мой! – только и выдохнула Клаудия. – Никогда ничего подобного не видела!! Чтобы меня – и вот так… Если бы не ты, нас бы всех тут… Кстати, где ты этому научился?

– Ну, если у русских и можно чему-то научиться, то прежде всего воевать. Будем считать, что я всё-таки оказался хорошим учеником… Ты лучше скажи – ну и что теперь? Упустили пташку?! Во всех смыслах?!

– Я же не думала, что их будет столько!

– Ты, по-моему, вообще не думала! Хотя прекрасно знала, что против тебя работают американцы, а не обычные конкуренты – рэкетиры с соседней улицы! Надо же понимать, что это государство, а не хухры-мухры! И что они в любой момент могут применить всё, что угодно, вплоть до атомной бомбы!

– Ты на меня не ори! Лучше скажи, что делать? – сказала заметно пригорюнившаяся Клава, с безнадёжной интонацией некстати забеременевшей школьницы.

– Да если бы я знал… По-моему, они ушли вовсе не в ту сторону, откуда прилетели, или мне это померещилось в горячке боя?

– Нет, не померещилось…

– Ну, раз так, далеко улететь они не должны. До Португалии они, по-моему, точно не дотянут, особенно с одним выбитым движком и пожаром на борту – всё-таки туда километров шестьсот по прямой. По логике они должны сесть где-то неподалёку. А если уж они потянули не в ту сторону, то, спрашивается, куда? Где они могут сесть?

– Может быть, в Англии?

– С какого буя? То есть почему именно там?

– А куда ещё? По-моему, это ближе всего. По прямой всего километров триста. Если сумеют перетянуть пролив и их не успеют над ним перехватить, то где-нибудь там и плюхнутся…

– Где?

– Найдут где. К примеру, до Ирландии им тянуть точно смысла нет, это не ближе, чем до Португалии. А в Англии после войны и атомных бомбёжек полно пустошей, где с тех пор вообще никто не живёт, а власти туда и подавно не суются, не дурные, радиация всё-таки… Вон от Лондона с окрестностями вообще одно сплошное огромное пожарище осталось. Так что не сомневайся – сядут. А если сядут благополучно – дадут своим радио и будут ждать спасателей.

– Интересно, кто их теперь будет спасать и как?

– Да мало ли. Придумают. Если сядут на побережье, то до них вполне могут попробовать с корабля или подводной лодки дотянуться. Мне рассказывали про несколько таких вот случаев, когда американцы кого-то забирали с побережья подводными лодками и те успевали уйти до того, как их обнаруживали. Конечно, это очень большой риск и не быстро, но коль уж они один раз рискнули…

– Понятно, – сказал я на эти доводы, сильно отдающие пресловутой женской логикой. – Будем надеяться, что нужный мне человечек всё ещё жив… А что случилось с твоими людьми? Почему их так мало?

Оказалось, что из семнадцати человек в живых действительно осталось лишь пятеро, не считая меня и самой Клавы. Один браток был легко ранен (ну это я и сам уже успел рассмотреть), а остальные – наповал, как в дурном кино. Были убиты и все оставшиеся на поле аэродрома супостаты.

– Так, – сказал я, глядя на то, как на нас с Клавой во все глаза таращатся её уцелевшие бандюки, похоже, опять не понимающие ни единого слова из нашего с ней диалога. – Пусть пока приберут мой пулемёт с оставшимся диском и потушат эту горящую машину. Вдруг власти всё же спохватятся, а она нас всё ещё сильно демаскирует…

Клаудия отдала браткам какой-то короткий приказ на французском, и они быстро удалились. Радист Пьер с большим трудом уволок медленно остывавший пулемёт и заметно полегчавшую сумку с последним магазином.

– Ну а теперь что? – спросил я. – Твои люди свяжутся с полицией или жандармами и попробуют объяснить всё, что возможно объяснить, и расскажут всё, что можно рассказать? Или ты сделаешь это сама?

– Да господь с тобой! Я категорически не собираюсь этого делать. Сейчас я свяжусь по рации со своими, они приедут и подчистят тут всё, что нужно. Раз самолёта здесь больше нет, всё сильно упрощается…

– А если кто-то незаинтересованный всё же слышал стрельбу или видел самолёт? Ведь его-то рано или поздно точно засекут!

– Ничего, нам не впервой…

После этого Клава отправилась следом за Пьером к «Жуку» с рацией, а оставшиеся четверо «мушкетёров» довольно быстро затушили догоравший у ангара «Опель» принесёнными из наших машин огнетушителями.

Я, воспользовавшись возникшей паузой, снял с себя бронежилет (ни одной пули я в него во время недавней перестрелки не поймал) и, неся его в руках, обошёл стихийное «поле брани». Чужих трупов насчитал восемь штук. Шестеро из них были в зелёном обмундировании, ремни, ботинки и прочая амуниция выглядели типично американскими, но ни знаков различия, ни национальных эмблем, разумеется, не было. Не идиоты же они, в самом деле. Ещё двое были в костюмах. Счёт по очкам был явно не в нашу пользу. Хотя, если в этом случае вокруг меня продолжал работать тот же принцип «равного двухстороннего ущерба», что и в прошлый раз, ещё три покойника должны были находиться на борту самолёта…

И ещё, мне показалось, что возле одного из ангаров мелькнула тень серо-полосатого кота. Неужели опять? Я метнулся в ту сторону, но никакой зверюшки не обнаружил. Может, просто померещилось на нервяке?

Когда я наконец дошёл до наших машин, Клава умывалась возле «Астон-Мартина» над аккуратной то ли миской, то ли небольшим тазиком. Радист Пьер лил воду из канистры ей на руки.

– Какие новости? – поинтересовался я, закидывая бронежилет в багажник и прикидывая, что тоже, пожалуй, стоит умыться. А то порохом и дымом я провонял по самое не могу. Любой патруль по запаху определит, что со мной дело нечисто…

– Да особо никаких, – ответила Клава, вытирая лицо голубым махровым полотенцем. – Полиция и военные тревогу пока не поднимают. Подмогу я вызвала. Так что мы делаем дальше?

– Я так понимаю, твои ребята остаются здесь?

– Да.

– Тогда остаёмся мы с тобой… И есть одна идея. Где находится ближайшая советская база или комендатура?

– В Сен-Назере есть советское военное представительство при управлении порта. Постоянной русской военной базы там нет, но их боевые корабли туда регулярно заходят. А ещё говорят, что русские ведут какие-то работы в порту, в старых немецких железобетонных укрытиях для подлодок. Наверное, хотят приспособить для своих целей…

– Тогда решено – поехали туда, и как можно быстрее!

– Зачем?

– Затем, что, раз по-твоему не получилось, теперь попробуем по-моему! Других вариантов всё равно нет!

Я быстро умылся (благо воды в канистре ещё оставалось достаточно), сменил рубашку с майкой, тщательно почистил ботинки и брюки и вылил на себя изрядное количество одеколона. Но мне всё равно казалось, что от меня за версту воняет порохом и оружейной смазкой.

Пока я умывался, Клаудия переоделась в блузку цвета хаки и чёрную юбку, сменила порванные чулки, почистила туфли, причесалась и накрасилась. После чего стала выглядеть так, словно ничего и не было – ни стрельбы, ни долгого лежания в траве…

Отдав последние распоряжения (в частности, я сумел разобрать, как она сказала что-то насчёт того, что связь в случае чего будет держать по телефону, через какого-то Джорджа), Клаудия привычно села за руль «Астон-Мартина», и мы поехали. Пистолеты я предусмотрительно убрал подальше, в лежавшую в багажнике сумку, зато положил во внутренний карман кожанки своё служебное удостоверение сотрудника контрразведки ОВД.

Когда наша машина уже выезжала на ближайшую дорогу, над нами в сторону заброшенного аэродрома с характерным шелестящим звуком пролетел небольшой двухбалочный реактивный самолёт, в котором я без особого труда определил истребитель «Вампир» (а если точнее, «Мистраль») с красно-бело-синими кокардами ВВС Франции на крыльях снизу.

Кажется, местные власти действительно спохватились, только слишком поздно. Слава богу, горящий «Опель» к тому времени давно потушили, и никакого дыма в районе аэродрома не было видно. А трупы, даже если их и не успели убрать и сложить, скажем в один из ангаров, с такой высоты среди высокой травы хрен увидишь. А тем более на достаточно высокой скорости.

Хотя пилот «Мистраля», похоже, и не стремился рассмотреть что-либо на земле. Во всяком случае, никаких кругов над заброшенным аэродромом он описывать не стал, а просто пролетел над ним и быстро ушёл в сторону побережья, с резким набором высоты и оборотов движка.

По пути нам встретились два полицейских и один армейский пост, но ни на одном из них нас не стали останавливать. Возможно, слишком шикарный для этих мест автомобиль, за рулём которого вдобавок сидела женщина, не вызывал особых подозрений. Потом слева от дороги до самого горизонта открылся вид на море, и, хотя солнце почти не показывалось из-за облаков, этот пейзаж впечатлял. Ну, по крайней мере, меня, человека, всю жизнь жившего вдалеке от любых морей.

Меньше чем через час мы въехали в Сен-Назер.

Город был хоть и немаленький, но в основном двух-трёхэтажный, и лишённые крыш, окон и прочих внутренностей каменные коробки выгоревших домов либо груды строительного хлама, в которые превратились другие дома, попадались на пути нашего следования довольно часто.

Из этого я сделал простой вывод о том, что, если во время последней войны за данный порт и не было больших боёв, его как минимум сильно бомбили или обстреливали. Помнится, во Вторую мировую англо-американцы снесли Сен-Назер своей авиацией практически подчистую. Наши, похоже, обошлись без подобных крайностей.

Как и следовало ожидать, город и порт жили своей обычной, малопонятной для постороннего жизнью. На улицах попадалось много прилично одетых прохожих, а также бойких личностей обоего пола, оседлавших мотороллеры, мопеды или мотоциклы.

Легковой транспорт, как и везде здесь, был представлен в основном малолитражками вроде «Фиата-500» или «Рено CV», более крупные легковушки попадались куда реже и выглядели как-то старомодно.

При этом нас часто обгоняли или проскакивали навстречу гружёные грузовики, среди которых я, помимо прочего, успел рассмотреть несколько зелёных ЗИС-151 и пару МАЗ-200.

Как сказал герой Ежи Штура в фильме «Сексмиссия», найдя в штольнях того унылого бабского подземелья резиновый сапог и пустую бутылку из-под портвейна, здесь были наши…

В самом порту тоже шла рутинная, деловитая возня. Ворочали длинные стрелы с грузами на крюках портальные краны, густо дымили буксиры и маневровые паровозы с тепловозами.

Когда мы немного проехали вдоль набережной, стали хорошо видны десяток разномастных грузовых судов у причалов и слишком красноречивые следы последней войны – у поколупанных попаданиями бомб или снарядов пирсов из воды торчали мачты и надстройки минимум двух севших на грунт судов, которые, похоже, особо не торопились поднимать, а дальше в бухте, в паре километров от берега, из воды косо торчало нечто невообразимое, ржавое, огромное и плоское, густо утыканное какими-то коробчатыми и антеннообразными наростами.

– Что это такое? – спросил я у Клаудии.

– Это английский авианосец «Кентавр», – ответила она. – Во время войны застрял здесь и попал под удар советской авиации. Ну и в результате затонул, опрокинувшись на борт на мелком месте…

И действительно, то, что сейчас торчало из воды, более всего напоминало именно часть полётной палубы авианосца. Я подобное раньше видел разве что на картинках, например на фото в книжках про печальную участь японского флота в самом конце Второй мировой.

При этом дальше и правее поверженного символа британской военно-морской мощи угадывался характерный, остроносый, двухтрубный силуэт советского эсминца проекта «30-бис», он же тип «Смелый», похоже, стоявшего на здешнем внешнем рейде.

А уже у самого горизонта, пачкая небо густым дымом, шло какое-то длинное гражданское судно. Судя по дымовой трубе на корме и сдвинутой к носу ходовой рубке, типичный танкер.

– Подъезжаем, – отрапортовала Клава, кивнув на серое двухэтажное здание на набережной, на окнах которого были видны плотные жалюзи.

Наш «Астон-Мартин» притормозил у подъезда, рядом с которым были припаркованы две легковушки, марку которых я не смог определить с ходу. Пахло, как и положено у моря, солью и сыростью. Постоянным шумовым фоном орали чайки, усугубляя чувство неуверенности.

Подъезд был как подъезд: три ступеньки и коричневая двустворчатая дверь тёмного дерева с заделанной под золото фигурной ручкой.

Вывеска при входе тоже была вполне обычная. Справа от двери, на красном прямоугольнике – золотые буквы «Военно-Морское Представительство. Министерство Обороны СССР», слева те же слова были продублированы на французском.

На углу здания топтался местный жандарм в уже знакомой форме синих колеров и характерной фуражке-ковшике. Блюститель закона с подозрением покосился на нас, но подходить ближе и что-то говорить почему-то не стал.

– Посидишь в машине или пойдёшь со мной? – спросил я у Клавы.

– С тобой, – ответила она и решительно полезла из машины, прихватив сумочку (я очень надеялся, что ствола в ней не было).

– Со мной так со мной, – я выпрыгнул на тротуар и подождал, пока моя спутница обойдёт машину. Потом мы поднялись по ступеням, и я, не без некоторого душевного трепета, взялся за дверную ручку. Всё-таки придётся раскрыть своё инкогнито, а хорошо это или плохо – пойди разбери…

За двойными входными дверями открылся освещённый довольно тусклой хрустальной (ну, или качественно имитированной под хрусталь) люстрой под потолком холл.

По всем признакам это было типичное присутственное место с окрашенными в казённый салатный цвет стенами. На стене слева висело большое зеркало. Пол был то ли каменный, то ли цементный, с красно-зелёной «райкомовской» ковровой дорожкой на нём. В глубине вестибюля была видна ведущая на второй этаж лестница.

Справа, сразу за входной дверью, вдоль стены тянулась довольно высокая стойка, заделанная под полированное дерево, а может, и реально деревянная.

За стойкой сидел соотечественник – аккуратно причёсанный дежурный, блондинчик с типично славянским лицом и широкими лычками старшего сержанта на красных погонах хорошо отглаженной полушерстяной гимнастёрки с начищенными пуговицами на стоячем вороте и чистейшим подворотничком.

Вообще, прочитав вывеску у входа, я ожидал встретить здесь скорее военных моряков в чёрном, а не армейцев. Хотя, военная логика – вещь специфическая…

Сделав шаг к стойке, я увидел три телефона, стоявших перед дежурным, и раскрытую толстую амбарную книгу (такими в давние времена обычно пользовались вахтёры и ВОХРовцы), лежавшую поодаль. Клаудия благоразумно держалась позади меня.

– Bonsoir, camarade! – приветствовал нас дежурный на языке «страны пребывания», поднимаясь со своего стула. При этом он инстинктивным движением одёрнул гимнастёрку под ремнём, а на его лице появилась дежурная улыбка.

– Здравствуйте, товарищ старший сержант! – ответил я ему по-русски.

Получилось прямо-таки как в древней песне Бернеса про тех, кто летал в одних небесах (ну, про «Нормандию – Неман» то есть). Ты мне «бонжур, камарад», а я тебе в ответ «здравствуй, товарищ». Нарочно не придумаешь.

Дежурный при этих моих словах несколько насторожился, и улыбка разом сползла с его лица. Провокаций опасался, что ли?

– Вы кто такие, товарищи? – спросил дежурный миролюбиво, но вместе с тем явно не желая брякнуть что-то лишнее.

– Документы! – потребовал он буквально через пару секунд, не сделав никакой паузы и не дождавшись моего ответа.

Я, стараясь придать лицу максимально миролюбивое выражение, протянул ему своё удостоверение и Клавин паспорт, который она, обворожительно улыбаясь слегка стушевавшемуся старшему сержанту, достала из сумочки.

В момент, когда дежурный просматривал наши документы (при этом я обратил внимание, что паспорт Клаудии его совсем не заинтересовал), я обратил внимание на то, что слева, из коридорчика, от ведущей на второй этаж лестницы бесшумно появился второй советский солдатик в отглаженной гимнастёрке и развесистых галифе, почти точная копия первого, только на сей раз брюнет с тремя сержантскими лычками на погонах. Он замер шагах в десяти от нас, держа правую руку на поясе сзади, явно на пистолетной кобуре. Интересно, как он умудрился подойти столь бесшумно в своих начищенных хромовых сапогах?

– Дежурный, старший сержант Недыпыч! – представился наконец наш собеседник, возвращая нам документы, и тут же поинтересовался: – Вы по какому вопросу, товарищ?

– Мне срочно нужен старший офицер, отвечающий за контрразведывательное обеспечение здешнего порта! Дело, не терпящее отлагательств, связанное с самолётом-нарушителем! – отчеканил я.

– Минуточку! – сказал Недыпыч и снял трубку одного из телефонов перед собой, надо полагать, внутреннего. Набрал пару цифр и сказал кому-то на той стороне провода: – Да, товарищ майор! Дежурный! Тут посетитель по вашей части! Представился сотрудником контрразведки, и с ним ещё женщина! Говорит, что срочное дело! Какой-то самолёт-нарушитель! Что? Так точно, товарищ майор!

– Пройдите на второй этаж, в одиннадцатую комнату, – сказал старший сержант Недыпыч, повесив трубку на рычаг, и уточнил: – А это с вами кто?

– Это моя переводчица, – ответил я.

– Хорошо, – сказал дежурный и, обращаясь к напарнику, велел: – Ильин, проводи обоих! На второй этаж, к товарищу майору!

– Если есть личное оружие, сдайте и оставьте на вахте! – сразу же предложил сержант Ильин и тут же добавил: – Руки поднимаем!

Я послушно поднял руки, то же сделала и Клаудия.

– Чисто, – констатировал сержант, обращаясь к дежурному, после того как быстро и почти мгновенно обшманал меня во всех положенных местах и очень профессионально заглянул в Клавину сумочку – ей-то прятать оружие точно было больше негде.

Чувствовалось, что эти ребята очень хорошо знали своё дело. Наверняка армейская разведка или нечто в этом духе.

Дежурный Недыпыч удовлетворённо кивнул.

– Прошу со мной! – пригласил сержант Ильин и повёл нас за собой по лестнице на второй этаж. Кобура с вытяжным ремешком действительно наличествовала на его поясном ремне сзади справа, хотя расстёгивать её сержант, похоже, всё-таки не стал. Видимо, мы не показались ему слишком опасными.

На втором этаже был коридор с такими же унылыми стенами салатного цвета, ковровая дорожка на полу, зеркало и фикус напротив лестницы и двери кабинетов.

Меня удивила тишина. Никто не стучал на пишущей машинке и громко не разговаривал. Хотя чего я ожидал? Что здесь прямо при мне будут кого-то бить ногами или пытать, как в пресловутых подвалах Лубянки?

У двери с привинченными золотистыми цифрами «11» мы остановились.

Сержант Ильин постучал в дверь.

– Да, – ответили из-за двери.

– Разрешите, товарищ майор? – спросил сержант.

– Войдите, – разрешил тот же голос. Спасибо хоть, что не сказали «введите», как в том анекдоте про Андропова и польского посла.

За дверью открылся довольно обширный кабинет, освещённый двумя круглыми плафонами под потолком.

Традиционного «предбанника» с симпотной секретаршей или суровым секретарём не было, скорее всё это напоминало комнату для совещаний.

В центре композиции присутствовал Т-образный стол (а точнее, два сдвинутых стола), покрытых зелёным сукном, с пятью стульями. На столе, служившем навершием буквы «Т», стояли два телефона, настольная лампа, письменный прибор тёмного металла с двумя чернильницами и лежала пара казённого вида папок.

Помню я по позднесоветским временам такие вот папки, красные с оттиснутой чёрным на лицевой стороне пятиконечной звездой с серпом и молотом.

Окно в левой стене было плотно закрыто снаружи, так что дневной свет практически не проникал через ставни, рядом с окном стоял книжный шкаф, за стеклянной дверью которого просматривались золочёные корешки переплётов. Присмотревшись, я понял, что в основном там стояли бессмертные сочинения В.И. Ленина на французском языке.

В углу справа стоял покрашенный в серый цвет сейф, а на стене во главе стола висело два небольших, казённого вида цветных фотопортрета. На правой репродукции – дедушка Ленин в привычной тройке и галстуке, а слева – товарищ Сталин в своём нестандартном кителе с отложным воротником и маршальскими погонами. Опа! Как интересно! Сталин?! Виссарионыч вместе с Ильичем на стене кабинета в госучреждении?! В 1962 году? После ХХ съезда и всего, что было потом?! Вот это было что-то действительно новенькое…

Во главе стола стоял вполне симпатичный, высокий мужичок лет тридцати пяти – сорока с по-пижонски уложенными (явно не сам причёсывался, парикмахеры старались, и без какого-нибудь специального лака для укладки тут, похоже, не обошлось) назад роскошными светлыми волосами.

Что характерно, хозяин кабинета (если это, конечно, действительно был его кабинет, а не первый попавшийся свободный) предстал перед нами в штатском – на нём были вполне модный серый костюм с синей нитью, голубая сорочка и тёмно-синий галстук с каким-то мелким орнаментом. Этакий типичный «джентльмен тайной войны».

– Свободен, сержант! – сказал человек в штатском.

Ильин за нашими спинами почти бесшумно повернулся «кругом» и вышел из кабинета, прикрыв за собой дверь.

– Здравствуйте! – приветствовал нас хозяин кабинета. – Присаживайтесь! Стало быть, вы, товарищ, хорошо говорите по-русски?

Интересно, а откуда он про это узнал, ведь дежурный об этом по телефону ему ни слова не сказал?! Здесь подглядка, прослушка или же всё вместе? Если так, то, скорее всего, подглядывают они непосредственно из-за висящего внизу зеркала…

– Да, – ответил я, садясь на стул. Клава благоразумно (как ей казалось) присела за дальним концом стола, ближе к выходу.

– И откуда вы знаете язык?

– Я почти десять лет прожил в СССР.

– Это хорошо, – сказал тип в штатском, как-то сразу потеплев. – С кем, кстати, имею честь? Документики, будьте добры…

Я протянул ему своё удостоверение. Быстро просмотрев документ, он вернул его.

– А это с вами кто? – кивнул хозяин кабинета на Клаудию.

– Моя переводчица. Я с грехом пополам понимаю по-французски, но практически не говорю на нём. Не беспокойтесь, она наш человек и полностью в курсе моих дел. Можете спокойно говорить при ней…

– Да?! Ну, хорошо… Стало быть, Ярослав Немрава, – сказал он, даже не потребовав Клавиных документов. – Честно говоря, мне никогда не приходилось слышать про 9-й оперативный отдел 3-го управления Объединённой контрразведки ОВД. Хотя про само 3-е управление я наслышан…

И тут же уточнил:

– Вы чех?