Текст книги "У каждого свои тараканы, или – Шаги к дому"

– Да как ты вообще посмел использовать рабочую площадку для сведения личных счётов? Я изучил эту вашу, так называемую рубрику. Скажите спасибо, что сама Гавринская нам иск не вкатала.

– Позвольте, но рубрика существует уже полгода, вы раньше вроде бы не возражали…

– Щенок. В нашем холдинге тридцать два издания, по-твоему, я должен только и делать, что изучать их все? Я тебе доверял, как родному, а ты… Как ты мог опуститься до такого? – с необычайной ловкостью Борис Михайлович извлёк из-под стопки бумаг журнал полугодичной давности.

Тот самый, с первой рубрикой «Конкуренты налажали». В ней они с Лизой проехались по всему журналу обидчицы. После чего помянули маму Гавринской, обозвав её спившейся торговкой, сделали громкий вывод, что «Тамаре, как потомственной торгашке, в журналистике вообще не место», и украсили статью коллажем: перекошенное лицо Гавринской прилепили к телу гориллы, приматка стоит возле унитаза, а вместо туалетной бумаги висит свежий выпуск «Под микроскопом».

Как они с Лизой тогда смеялись.

Теперь стало не до смеха.

Помнится, он тогда ждал возмущённого звонка Тамары. Ждал криков и угроз. И больше всего боялся даже не того, что Тамара предъявит претензии издательству – волновался, что Гавринская опубликует его неприглядные фото. И вывалит на свет божий какой-нибудь компромат на него. Но сейчас вдруг чётко осознал: Тамара на такое просто не способна. Она бы до подобного никогда не опустилась.

В отличие от…

– Я… виноват… – выдавил он, наконец.

– Да неужели? – поднял брови Борис Михайлович. – Значит так. В следующем – тире последнем выпуске вашего «сплетника» – официальные извинения и Ангелине Матюхиной, и Тамаре Гавринской. С опровержениями всего этого бреда. После этого попробуем договориться с певицей по-хорошему и за меньшую сумму.

– Будет сделано. Постойте, вы сказали «последнем»?

– Сплетен и в Интернете хватает. А вы за последние месяцы уронили рейтинг журнала так, что его и без скандала следовало бы закрыть. Не бледней. Возглавишь новое издание об элитных автомобилях. С этим, надеюсь, справишься? Не могу же я тебя твоей матери на шею повесить, щенок.

Гера кивнул. Младшую сестру Борис Михайлович очень любил.

– Людей из бывшего «сплетника» по возможности пристроим в другие издания холдинга. Но твоей Лизы, – дядя посмотрел на него в упор, – чтобы и близко здесь не было, понял?

Гера снова кивнул.

Вернувшись в редакцию, Гера молча прошёл в свой кабинет. Ему нужно было пару минут, чтобы успокоиться, сосредоточиться и объявить коллегам о закрытии журнала. Однако в кабинет тут же ворвалась Лиза.

– Я запустила в Интернете волну, написала, что Гавринская натравила на нас певицу. Это всё её происки, я уверена. Они всегда дружили, ещё когда Матюхина не была знаменитостью. Поэтому «Под микроскопом» о ней всё первый узнавал.

Гера поднял на неё взгляд.

– Узнавал. А вот ты проверить информацию не потрудилась.

– Мы их порвём. Я попросила о перепостах. Сказала, что «Жёлтому сплетнику» нужна помощь, что нас травят из банальной ревности и мести.

– Лиза, угомонись. Травили мы. И получили результат.

– О чём ты? Что тебе главный сказал? Тебя не уволили?

Он рассказал, что сказал главный. И в каких выражениях.

– Готовься писать опровержение. И искать новую работу.

– Значит, всё на меня решили свалить, да? И это честно, по-твоему? И ты даже за меня не заступился? Ты предатель.

У Герасима вырвался нервный смешок. Больше всего ему сейчас, почему-то, захотелось позвонить Тамаре и принести извинения. Он не удержался и сообщил об этом вслух.

– Ты ещё и насмехаешься? – Лизу затрясло. – Ты издеваешься надо мной, да? Посмей только ей позвонить, я… Я в окно выброшусь! Прямо сейчас, у тебя на глазах.

– Здесь третий этаж. Не убьёшься. Только покалечишься.

Ответить она не успела. В кабинет вошли замглавреда Антон и сисадмин Костя. Гера вяло от них отмахнулся.

– С чем бы вы ни пожаловали, сейчас не время.

– Нет, самое время, – возразил Антон. – Чтобы окончательно закрыть вопрос с Гавринской, взгляни сюда. Костя, покажи.

Костя положил перед Герасимом распечатки сканов страниц ЖЖ и какие-то цифры. Ткнул пальцем:

– Это – ваш комментатор. А вот этот – пришёл недавно к Антону и написал аналогичную ерунду. Ай-пи совпадает полностью, хотя аккаунты разные. Я прошерстил свои старые околополитические записи – нашёл ещё одного его клона. Как я и говорил: обычный бот. Плодит аккаунты и постит фигню.

– Вы все против меня! – задохнулась Лиза, лицо её перекосилось от злобы.

– Я понял, – сказал Гера мужчинам. – Оставьте меня на пять минут. Антон, собери всех в редакции. Я сделаю важное объявление. Лиза, димедролом тоже не убьёшься, разве что, протошнит тебя.

Когда двери, наконец, закрылись, он потянулся за трубкой.

* * *

Грегори мчался со всех ноголап.

За спиной чихали и угрожали раздавить, как блоху, не оставив даже усов. Только бы ГереЖалко не сплоховал, только бы всё понял, услышал, успел…

Грегори влетел в сознание Герасима, захлопнул дверь. И за спиной раздался грохот. Грегори осторожно обернулся. Посмотрел в глазок, метнулся к окну. Близнецы наткнулись на невидимую преграду, сбились с ног, повалились друг на друга, вскочили и теперь, плюясь ядом, бегали вдоль стен, не в силах приблизиться. Они изрыгали проклятья, размахивали руко– и ноголапами, чихали, но ничего поделать не могли.

– Ты успел, – выдохнул Грегори.

– Конечно! – распрямил плечи ГереЖалко. – Твой лист сразу увидел и прикарманил. Читать в темноте мне не впервой – чем ещё под плинтусом заниматься? А инструкция написана очень доступно, даже блондинка поймет.

– Для блондинки и писано, – Грегори устало опустился на стул. – Хоть и умной. А звук уменьшить можно? – он махнул на стену, за которой отчаянно вопили.

– Думаю, да. Надо поковыряться в настройках. Я торопился, самое главное пока сделал.

– Молодец. Перепиши инструкцию и мне копию сделай, оригинал надо хозяину вернуть.

– Перепишу, не сомневайся! – таракан возбуждённо потёр руколапы. – Ох, теперь мы заживём. Порядок наведём. Никакая зараза больше не сунется.

Грегори кивнул.

– Наведешь. И заживёшь. И уж постарайся не жалеть кого ни попадя. Сочувствие – это хорошо, но только когда оно по справедливости.

ГереЖалко опустил усы.

– Уходишь, значит?

– Всё-таки твой владелец – не мой владелец, даже без диагноза.

ГереЖалко покрутил в руколапах листок.

– Копию, говоришь. Сейчас всё оформим.

Шаг седьмой
Серый гений

В дверь он зашёл, когда истекали последние минуты. Сколько раз уходил от старых хозяев, но никогда ещё поиски новых так не затягивались. Пару раз вроде бы находилось подходящее жильё, но оба раза унюхивал поблизости след Диагнозов, а один раз вообще столкнулся с ними нос к носу – еле ноголапы унёс.

После очередной неудачи Грегори уже решил, что всё, добегался инсект, прощай Великое Сознание. Но потом на горизонте замаячила дверь. Грегори видел её ещё в начале пути, не просто видел – она была открыта, она приглашала. Однако путник слишком хорошо помнил, кто за ней живёт.

Помнил он, ага…

Грегори мысленно надавал себе по усам. Тоже мне, привереда, еле ноголапы волочит, а харчами перебирает. Не подарок, конечно, будущий сосед, но почему бы не присмотреться к нему поближе? Может, всё не так плохо? И уж вряд ли ему встретится что-то хуже Неуловимых Герок.

Грегори потянул за дверную ручку. От повеявшего из щели тепла булькнуло в животе. М-да, не к месту подумал он, чего-чего, а харчей теперь будет предостаточно.

Он ввалился в узкий коридор и сел у порога – на большее сил не хватило.

Навстречу Грегори высунулись два таракана. Один маленький, уже знакомый, с досками на голове и по бокам. Второй – тоже мелкий, но хотя бы без досок, почему-то серого цвета и закутанный в серый плащ.

– Здравствуй, здравствуй, – просипел второй, оббегая вокруг Грегори. – Наконец-то, мой заказ выполнили.

– Вы заказывали курительного таракана? – Грегори на всякий случай крепче сжал трубку.

– Не совсем. Я заказывал экстравагантного. С какой-то особенностью. Которая бы его выделяла. Вернее – помогла бы выделиться владетелю.

– Простите, как вас зовут? – вскинул усы Грегори и опасливо принюхался.

– Я – Гигант Мысли, – расправил плечи мелкий таракан. – А это – Горочка.

– Горочка и Гигант Мысли… Что ж, хотя бы не Диагноз. А что, ваш гигантизм владетелю выделяться не помогает?

– Нет, – последовал спокойный ответ. – Не ценят в наше время гениальных умов. Потому приходится прибегать к дешёвым маркетинговым ходам. Вот, к примеру. Взять хотя бы Сталина. Что вспоминается? Усы и трубка. У Черчилля – сигара. И так далее. У всех великих людей была в образе некая ключевая деталь. Трубка моему владетелю подойдёт.

– И кстати, – встрял Горочка, – есть хочешь? Мамаша Марго еды передала.

* * *

– Гордончик, ты уже встал? Я кофеёчек сварила.

Писатель Гордон Маслёнов, автор десяти детективных романов и множества рассказов, скривился и спустил ноги с кровати. В голую лодыжку тут же впились мелкие когти и зубы, Гордон вскрикнул и лягнулся: серый котёнок отскочил к стене.

Задолбала мать.

Стоит коту вырасти и чуть-чуть поумнеть, как она его вышвыривает и заводит очередную безмозглую мелочь. Гордон нащупал тапки. «Мелочь» тем временем прижала уши, встала на дыбы и попятилась к выходу, затем пулей вылетела из комнаты. В коридоре послышались шаркающие шаги.

– Гордончик?

– Встал я. Иду.

– Я тебе бутербродики к кофеёчку сделала. С буженинкой.

Задолбала. Квохчет, как курица, ни минуты покоя.

– Иду я.

Гордон натянул синий махровый халат, пригладил волосы на голове и поплёлся на кухню. По дороге остановился, вспомнил кое-что важное, вернулся в комнату, достал из сумки вчерашнюю покупку.

На кухне он вальяжно развалился на табурете, выложил на стол курительную трубку и принялся методично её набивать. Справившись, отхлебнул кофе и затянулся.

– Гордончик. Ты что это удумал? На кухне курить?

– Мать, уймись. Это – трубка. Предмет статусный и не терпящий суеты.

– Так что ж теперь – в хате дымить? – мать открыла форточку, дохнуло ноябрьским холодом. – И денег, наверное, стоит предмет твой.

Гордон раздражённо вздохнул.

– Мне имидж нужен, понимаешь? Чтобы пришёл я в издательство, и сразу все увидели – солидный человек.

– На кой тебе то издательство? Мы, вот, сами уже две книги твои напечатали.

– Ну и толку с того? Ты хоть кому-нибудь ещё продала мою книжку?

– Так кому ж я продам? – хлопнула мать глазами. – У меня ж все друзья – старики и старухи, а пенсии у них, сам знаешь, какие.

– У них есть дети с нормальными зарплатами, – отмахнулся Гордон. – Первую же у тебя покупали.

– Купил кое-кто… – мать обмякла и уставилась куда-то в угол.

– Ну-у? А теперь что? Не можешь объяснить, что продолжение вышло? Где всё на порядок круче, чем в первой книге? Первую они хоть прочитали, пенсионеры твои? Или у них уже мозги от старости расплавились?

– Гордончик…

– Что, Гордончик? Что, Гордончик? Если ты не в состоянии даже книгу продать, не мешай мне работать над имиджем. Они должны понять, что к ним пришёл гений. С первого взгляда, понимаешь? Они всяким бездарям гонорары платят, а я вынужден ночами тачки таскать. Это справедливо, по-твоему?

– Да что ж я могу сделать, – мать поджала губы, – я, вот, вчера Гастонычу говорю: купи книжку, хорошая. А он мне: а в этой тоже запятые как зря расставлены?

– Что-о-о-о? – Гордон едва трубку не выронил. – Он с ума спятил, дурак старый? Кому вообще нужны те запятые? Сюжет! Сюжет – главное. Он догадался, кто убийца? Он вообще хоть что-нибудь в замысле понял? Кретин. Запятые ему не нравятся. Да я ему все зубы пересчитаю, когда встречу.

Гордон вскочил, пнул в сердцах табурет и бросился вон из кухни.

– Гордончик… Кофе… – понёсся в спину скулёж.

Гордон закрылся в комнате и гневно вышагивал из угла в угол. Запятые им не нравятся. Что они вообще понимают? Для запятых корректоры существуют и редакторы, а дело гениев – скользить за полётом мысли. Творить. Писать о высоком. За-пя-тые… Он с трудом сдержался, чтобы не сплюнуть на пол.

– Гордончик, у тебя всё хорошо? – мать скулила за дверью.

– Отстань от меня. Всё прекрасно!

Задолбала. Как же она задолбала. Гордон Маслёнов мечтал о времени, когда станет богатым и знаменитым. Однажды издательства выстроятся в очередь за его рукописями, однажды его труд оплатят по достоинству, и тогда он купит большой особняк, наймёт прислугу, чтобы готовила-убирала-стирала, и наконец сможет работать в тишине. В достойных гения условиях.

Котёнок, чёрт знает как просочившийся в комнату, взметнулся на настенный ковёр, оттуда плюхнулся на кровать и зарылся в подушки.

– Развела живности, дура старая! – зарычал Гордон.

За дверью красноречиво всхлипнули.

Гордон распахнул окно, высунулся и затянулся трубкой. Иногда он завидовал младшему брату. Свалил на съемную хату и не выслушивает каждый день этих сюсюканий с причитаниями. Он бы и сам ушёл, оцени хоть один издатель его талант. К слову, о брате…

Гордон резко выпрямился.

Как же он раньше об этом не подумал?

* * *

– Тяжела участь гениев! – Гигант Мысли развалился на диване, разметав полы серого плаща, Грегори и Горочке достались места на стульях. – Наша участь оставаться непонятыми и непризнанными. И раз уж ты, Грегори, теперь с нами, включайся в работу. Надо придумать, как доказать всему миру, что наш владетель – гений.

Грегори почесал междуусие и оглядел тараканов.

– Серьёзная задачка. Насколько я понял, Горочка – типичный маменькин сынок. А твоя функция…

– Внушать владетелю, что он – гений!

– Хм. Но это же не всегда полезно.

– Что-о? – серый таракан вскинулся на кровати. – Я – Гигант Мысли! Я – одна сплошная польза!

– Хорошо. Внушил ты владетелю, что – гений. И чего он в результате добился?

Гений Мысли поник, потеребил полу плаща.

– Добьёшься тут, когда вокруг одна серость. Только и знают, что критиковать и с советами дурацкими лезть!

– И что же советуют?

– Да ерунду всякую! Недостойную гения. Я её даже не слушаю.

– А может, стоило бы? Я понимаю, что ты Гигант Мысли и всякое такое, но вот я, к примеру, курительный таракан. По идее, я должен только и делать, что внушать владетелю желание курить. Но когда мой самый первый владетель слёг с сердечной хворью, я ушёл из его сознания.

– И бродишь теперь как неприкаянный по межсознанию! – хихикнул Горочка. – Очень умно.

– Видишь ли, если бы мой владетель умер от никотина, я бы всё равно без дома остался…

– Постой, постой, – Гигант Мысли подался вперёд, – да ты никак мне на дверь указать пытаешься?

– Что ты! Совсем нет. Я лишь хочу сказать, что иногда нашему брату надо чуть-чуть отойти в сторонку. Был у меня один знакомый таракан – он именно так и поступил, когда его владетель оказался в трудном положении.

– А теперь ты мне указываешь на плинтус?! – Гигант Мысли вскочил, расправил плащ и серой тучей двинулся на Грегори. – Да я тебя щас самого! Под плинтус! Или – куда поглубже…

– Под плинтусом курить неудобно. И несолидно. Владелец наш будет глупо выглядеть, – Грегори не шелохнулся. – Ты мне вот что скажи. Ты сам-то уверен, что наш владетель – гений?

– А какая разница? Моё дело внушать, а не анализировать. А ты всё-таки задаёшь много неудобных вопросов, – Гигант Мысли прищурился. – Сдаётся мне, Великое Сознание что-то напутало с моим заказом…

Грегори вздохнул, но предпочёл промолчать. К столь скорому возвращению в межсознанье он был не готов.

* * *

– Слышь, брателло, ты ведь в какой-то газетёнке работаешь, верно?

В трубке повисла пауза.

– В журнале «Под микроскопом».

– Зашибись. А напиши про меня статью, а? У меня уже вторая книжка вышла. Напиши рецензию или там обзор моего творчества сделай.

Вторая пауза тянулась дольше первой.

– Послушай, я отвечаю за рубрику «Жизнь города»…

– Супер! Напиши о том, что в нашем городе живёт гениальный писатель – Гордон Маслёнов. А давай я тебе интервью дам, а? Хошь, к тебе в редакцию приеду, где вы там сидите? Книг привезу, подарок сделаю журналу вашему. Пусть читают. Я, между прочим, трубку курительную купил. Теперь, знаешь, как солидно выгляжу? У вас фотограф есть? Сфоткаете меня для интервью с трубой.

– Послушай, – на этот раз брат ответил мгновенно, – я не могу ставить в номер всё, что мне вздумается. Я должен обсудить твоё предложение с главным редактором, и если она утвердит…

– Так обсуди. Скажи, что крутой писатель даёт интервью вашему журнальчику. Не. Не так. Скажи, что сам Гордон Маслёнов, автор крутых детективных романов, готов дать интервью. Время нашёл. И книжку дарит. Даже две. К ней что, каждый день с такими предложениями приходят? Может, меня даже на обложку вынесут.

– Это вряд ли.

– Да ты поговори сначала! Шутник.

– Хорошо. Меня главред вызывает.

– О, вперёд. Скажи, что гордость нашего города…

– Я понял.

– Или я сам могу с ней побазарить.

– До связи.

Гордон Маслёнов радостно потирал ладони. Конечно же, ему нужно засветиться в прессе. Пусть для начала всего лишь в рубрике о жизни города, как городская достопримечательность, хе-хе. Но потом его заметят, станут приглашать в другие издания – по-настоящему солидные. Надо будет обязательно дать ссылку на свой Фэйсбук. У него там уже есть пара поклонников, не далее как сегодня один написал: «Пеши есчо». Но после интервью их станет больше. Намного больше!

Кстати. Нужно сообщить о предстоящем интервью. Гордон бросился к компьютеру, вошёл на свою страницу и возбуждённо застучал по клавишам.

– Гордончик, это Гошка звонил? Он придёт ужинать сегодня? Я борща наварила, звала его.

– Не знаю, мать, не до борщей нам. Я звездой журнала стану!

– О, как. Ну, ты иди поешь перед работой. А то на голодный желудок много тачек не укатишь.

– Ничего ты, мать, не понимаешь. Тебе лишь бы жрать, – скривился Гордон, запостил сообщение о будущем интервью, после чего всё же поплёлся на кухню.

* * *

Грегори уныло топтался у входа в родственное сознание.

С одной стороны, ему давно хотелось посмотреть, кто обитает в голове у брата Гордона – ещё со времён, когда он жил со стариком Гастонычем. С другой стороны, задание, с которым его в эту голову послали, было не из приятных.

– Пойди и убеди этих неразумных насекомых склонить владетеля на нашу сторону! Меня они совсем слушать не желают. А ты солидный, с трубкой.

Грегори вздохнул.

Он прекрасно понимал, почему тараканы брата «совсем слушать не желают» Гиганта Мысли, но снова остаться без дома тоже не хотел. Поэтому постучал в дверь.

Ему открыл юный таракан с ромашкой в петлице пиджака баклажанного цвета. За его спиной, на кровати виднелся другой таракан – солидный, с газетой в руках.

– Гоша, к нам гости, – обернулся на него юный.

«Странно, – подумал Грегори, заходя в квартиру, – почему один молодой совсем, а второй…» Он пригляделся к Гоше и понял, что тот тоже весьма юн, просто… вид на себя такой напускает, что ли? Смотришь и веришь: перед тобой не мальчик зеленый, а муж солидный и уважаемый! Что ж, разъясним со временем, тот ли он, кем казаться старается?

– С чем пожаловали? – спросил между тем Гоша.

Юный представился Жоржиком и тоже уселся на диван.

– Кхм. Я из сознания брата вашего владетеля…

– Это я вижу.

– Я, конечно, очень извиняюсь за беспокойство, – Грегори теребил в руколапах шляпу. – Но я здесь не по своей воле. Они хотят… То есть – мы хотим… Нам нужна ваша помощь – нужно, чтобы вы повлияли на своего владетеля. Чтобы он непременно сделал интервью с нашим владетелем.

Тараканы переглянулись.

– Видишь ли, – осторожно начал Жоржик, – я бы с радостью, но я – таракан, отвечающий за романтическое настроение владетеля. А в книгах вашего Гордона ни капли романтики. Только грязь, кровь и извращения.

– Ну а я, – скрестил усы Гоша, – тебе тем более не помощник.

Грегори посмотрел на него вопросительно, и таракан нехотя продолжил.

– Вы хотите, чтобы вашего владетеля представили, как некую городскую знаменитость, а мой Георгий слишком любит родной город, чтобы расхваливать абсолютную бездарность. Пусть даже эта бездарность – его брат. Его книги – скорее, позор городу!

Грегори опустил усы.

– Да я всё это понимаю. И даже пытался объяснить Гиганту Мысли, а он в ответ грозил из дома вышвырнуть. Можно я у вас покурю, а?

Грегори с надеждой достал трубку.

– Только на балконе! – вскинулся Гоша. – И с раскрытыми окнами. Наш владелец – некурящий.

Грегори поблагодарил и пошёл на балкон, усы его беспомощно болтались по спине.

– Из дома вышвырнуть, говоришь? – пробормотал ему вслед Жоржик. – Пожалуй, в помощи брату, даже бездарному, тоже есть некая романтика. Наш владетель сомневается, стоит ли вообще говорить со своей главной на эту тему. Я попробую склонить его в сторону разговора. Это всё, что я могу для тебя сделать.

* * *

Гордон Маслёнов едва дождался, пока закончится смена.

Как же ему надоел этот цех. Эта сраная машина по производству пластиковых бутылок – шумит и шумит без конца. А ты – только и знай, что катай тачку с пластами бутылок. Одну оттащишь, вернёшься – уже другую загрузили. И так до утра. А если девки на конвейере затормозят, не успеют вовремя собрать вылетающие из машины бутылки – совсем абзац наступает. Их потом вообще не разгребёшь, ещё и его припахивают – помоги, мол, а то сейчас засыплемся. А кто вам, курицам, виноват, что глазами хлопали?

Приходится помогать, директор не станет разбираться, кто неправ был.

Вот и сегодня, разгрёб кучу полторалитровых баклажек, выстроил в квадрат десять на десять, упаковал в полиэтилен, закинул на тачку. Потом ещё один такой же «квадрат», и ещё, ещё – потом сам же это и поволок на склад. Пока вернулся – девки остальное разгребли и новую тележку загрузили.

Гордон пялился на ненавистные бутылки, а в голове уже выстраивался сюжет – сотни универсальных солдат в прозрачных костюмах с эффектом невидимости шеренгами маршируют на одинокого гениального сыщика… И шумит за спинами их адская машина смерти… Гениально же! Записать бы куда-нибудь, пока не забыл. Но надо катить новую тачку.

Хорошо, хоть потом эта сраная машина – не адова, а та, что бутылки выплёвывает – заглохла. Устроена она так, что останавливать её нельзя, разве что сама поломается. И тогда – наконец перерыв. На десять, двадцать, тридцать минут – пока механики её снова не запустят. Сегодня вообще повезло – часа два возились.

Гордон прилёг на мешки с бракованными бутылками да и заснул. И снились ему марширующие солдаты, свирепые, но почему-то хрупкие и малоустойчивые, а сыщик и вовсе парил над ними воздушным шариком… Проснулся великий писатель от хохота: «Спящий гений! Не изволите ли оттащить мешок, ваше гениальшество?» – ещё и в бок ткнули. Сволочи. Сброд чернорабочий. Только и знают, что ржать: «Когда же мы твои миллионы увидим?» С какого перепугу вы должны их видеть? Кому-кому, а вам уж точно из моих гонораров ничего не перепадёт.

Как же хочется наконец послать к чертям и этот цех, и эти тачки, и этот сброд весь. Он представил, как однажды проедет на собственном авто мимо постылого бутылочного завода с длинноногой цыпочкой, остановится покурить как раз, когда пересменка – тут-то у них глаза на лоб и повылазят.

Но для этого нужно, чтобы о нём хотя бы узнали.

Гордон сплюнул на ходу, торопясь домой.

Всё всегда приходится делать самому. Сначала его бездарный брат неделю тянул, прежде чем поговорить с главным редактором, а потом нагородил ей какой-то ерунды, что она так и не поняла всей важности интервью с гениальным, хоть и неизвестным пока писателем.

Дома он наспех принял душ, переоделся в чистое и солидное и помчался в редакцию «Под микроскопом».

В офис вошёл так стремительно, что никто не осмелился его остановить. Спросил, как ему увидеть Тамару Гавринскую, темноволосая барышня указала на лестницу, ведущую на второй этаж кабинета. Умно. Начальник должен возвышаться. Брательник говорил с кем-то по телефону, потому не сразу его заметил. Увидел, лишь когда Гордон уже поднимался по лестнице, вытянул и без того тупое лицо, но было поздно. Гордон Маслёнов шагнул в кабинет главреда.

Надменная дама с короткой стрижкой на светлых волосах и в очках с дорогой оправой подняла взгляд. На её столе ароматно дымилась чашка кофе.

– Добрый день, уважаемая Тамара Александровна, – Гордон старался, чтобы голос звучал уважительно, но без перебора. – Вы обо мне слышали, но, боюсь, вам представили меня в неверном свете. Я – Гордон Маслёнов. Кстати, от кофе я бы тоже не отказался.

И, не дожидаясь приглашения, плюхнулся в кресло напротив главреда. Тамара Гавринская сверкнула глазами и выпрямила спину. Реплику про кофе, похоже, проигнорировала.

– Я хочу подарить вам свои книги. Уверен, когда вы их прочтёте, и сами захотите интервью со мной. Но я даю вам шанс сыграть на опережение – подумайте, вы будете первой, кто откроет будущего автора бестселлера. Когда я стану знаменитым, журналисты передерутся за право первыми написать обо мне, а вы можете стать первой уже сейчас.

– Знаете, вы правы, – медленно проговорила Тамара Гавринская и поправила очки. – Ваш брат представил вас в неверном свете. В его описании вы выглядели более приличным человеком.

Гордон Маслёнов на секунду запнулся.

– Если на то пошло, уважаемая Тамара Александровна, то ни один гений не отличался приятным характером. Вы почитайте мои книги, а потом вернёмся к разговору. Но имейте в виду, пока дочитаете, я успею дать интервью парочке ваших конкурентов. Я к вам-то пришёл лишь из любви к братишке, хе-хе.

– Что ж, успехов с моими конкурентами, – на лице Гавринской не дрогнул ни один мускул.

Ну и стерва. Надо будет приударить за ней, когда перестанет выделываться. Он вздохнул, с трудом удерживая остатки спокойствия.

– Как скажете, дорогая Тамара Александровна. Но, должен заметить, что судить о книге, которую не читали, недостойно умного человека.

– Я читала, – отчеканила Гавринская. – Одну. Ваш брат подарил. Я даже заставила себя дочитать её до конца. У вас шаблонные персонажи, обрывочные сюжетные линии, неживые диалоги и жуткие орфографические ошибки. Впрочем, всё это компенсируется обилием чернухи.

Она презрительно усмехнулась.

– А теперь прошу извинить, мне нужно работать.

– Ах ты, тварь! Да что ты… – Гордон подался вперёд, но в плечи вцепились чьи-то руки.

Брат.

Под дверью стоял, что ли?

– Мне вызвать охрану, или сами справитесь? – спросила у брата Гавринская.

– Справлюсь, – пропыхтел за спиной Гоша. – Гордон, уходим.

– Руки убрал, – дёрнулся Гордон. – Провалитесь вы все, я сам уйду. Вы ещё локти кусать себе будете.

Великий писатель вырвался из хватки и бросился вниз по лестнице.

Брат устремился за ним. Через десять минут они сидели в кафешке напротив редакции, Гордон мрачно пялился в чашку с кофе.

– Ну и на суку ты работаешь, – процедил он.

– Может, уже и не работаю… После твоей выходки.

– Она мне просто завидует. Сама сидит в жалкой газетёнке, а я книги пишу. Я – талант, а она – ремесленник.

– Я, наверное, пожалею о своих словах, но всё же скажу… У тебя, несомненно, есть талант к писательству. Но талант – это ещё не всё. Талант – это лишь три процента успеха, остальное – тяжёлая работа. Знаешь, сколько статей мне отправили на доработку, прежде чем начали принимать без замечаний?

– Пф. Сравнил. Статьи.

– А с книгой ещё сложнее. Ты бы почитал умную литературу, изучил бы, как текст строится, экспозиция, там, завязка… Предшественников своих бы почитал – классику детективов. Да и просто – классику.

– Это всё для бездарей! Пусть они тратят время на всякую чушь. А мне творить надо. Ничего-ничего, ни одного гения не признали при жизни. Умру – плакать будете.

Брат протяжно вздохнул. Что с него взять?

* * *

Грегори проснулся от пронзительного вопля.

– Сейчас я ей! – заорал Гигант Мысли и бросился прочь.

– Куда он? – сонно моргнул Грегори на Горочку.

– В сознание начальницы газетёнки. Она только что оскорбила владетеля.

– О, нет, – застонал Грегори, выпутываясь из одеяла и отчаянно принюхиваясь к недавним событиям.

Только очередной ссоры с Томой-Гавк ему не хватало. После этого она точно его в игнор поставит. Грегори пригладил усы и бросился к двери, однако выйти не успел.

Вернулся Гигант Мысли. Плащ его покрылся инеем, а сам он выглядел обескураженным и непривычно поникшим.

– Ох и ледник у неё, чуть не околел за две минуты, – пробормотал таракан, оглядывая себя. – Как она сама там живёт? Не понимаю.

– Вижу, разговор прошёл спокойно? – спросил Грегори.

– Да какой разговор, – Гигант Мысли опустился на стул, с усов закапала вода. – Она меня едва увидела и как давай ржать: «Ха, ха, ха, серый гений!» Не ожидал такого всплеска от столь ледяной особы.

Грегори и Горочка молча ждали продолжения.

– Что вы на меня уставились? Я же и вправду серый!

– Только сейчас заметил? – бросил Грегори.

– Я не был таким. Точно помню – не был. Знаешь, ты прав. Наш владетель – не гений. Внушать уверенность в своей гениальности можно лишь тем, кто этому соответствует. Хоть немножко.

Он поднялся, отряхнул капли воды с плаща.

– Я, пожалуй, пойду. Не одному же тебе по межсознанию шляться. Авось найду кого-нибудь достойного. Нет, нет, молчите. Не надо слов сожаления. Вы меня не остановите.

И шагнул за дверь.

Горочка с Грегори выдохнули с облегчением.

– Никогда его не любил! – заявил Горочка. – Из-за него наш владетель только мать расстраивал. К слову, твоя трубка её тоже не радует, – таракан из-под доски зыркнул на Грегори.

– Не переживай. Я тоже пойду. Думаю, я свой «заказ» уже выполнил.

* * *

– Сыночка, ты чего грустный такой? Кто тебя обидел?

– Знаешь, мать, я тут подумал… – Гордон уныло помешивал гороховый суп. – По-моему, писательство всё-таки не моё.

– Ой, да что ты?

– Я с Гошей говорил сегодня. Едва не поссорились. А потом вдруг зашёл в магазин и по его совету купил пару книг по литературоведению. И понял, что не могу я так – загонять свой талант в какие-то схемы и стандарты.

– Ой, сыночек, да не слушай ты Гошку. Разве он что-то путное скажет?

– Нет, мама. Книги – это не моё. Посмотри, чего я добился? Только на тебе срывался постоянно. Не буду я больше писать. Критиком стану! У меня теперь книжки умные есть, я знаю, как надо – я им расскажу!

– Вот и хорошо, сыночка. Лишь бы тебе хорошо было. Компотику налить?

Гордон радостно закивал. Кажется, жизнь налаживалась.