Текст книги "На милость дня. Былинки"

А тут – ни бронзы, ни гранита

5 июня, полудождь-полуявь, † 15 тепла. Давно собирались посетить отеческие гробы, ибо чем ближе место, тем реже ходишь. До маминой могилы от дома 2203 метра хорошей асфальтированной дороги, а не был несколько месяцев – вода на земле и суета в делах, но главное – не приходило приуроченное к свиданию настроение: родных с плохими мыслями лучше не посещать…

Кладбище залито по колено, ноги вязнут в болоте. Почему теперь стали хоронить в бросовых, низинных землях, ума не приложу, Впрочем, большого ума и не надо: земля стоит денег, частное строительство охватило город, и местам упокоения выделяют все худшие земли, Кладбище, родительская земля, еще называли, – по В,И, Далю, – погребалище, кладовище, гробище, вогробище, вогробница, погост, могильник, жальник, боженивка, усыпалище, упокоище, покутье… Когда в январе маму хоронили, могильщик порывался не пустить меня присмотреть, как копают могилу, но я прорвался, Яма была почти готова и наполовину заполнена невской ледяной водой, Рабочие забрасывали воду еловыми ветками, Так и опустили маму в ее последнюю ледяную купель…

 
Далека теперь ты, недоступна,
Хоть и рядом кровные черты.
Даже звезды, что проступят крупно,
Ближе мне покажутся, чем ты.
 
 
Снег кругом – как скатерть на столе.
Свежей раною дымится яма.
Вот конец твоей дороги, мама,
Твой закат вполнеба на земле.
 

Петр Кобраков

…Я-то был готов к холодной ножной ванне, а о жене не подумал, но и она мужественно измерила туфельками все попутные межмогильные лужи.

Здравствуй, мама! Вижу, вижу, лежат две свежие гвоздички – старший сын Эдуард на днях посещал тебя; прибрано вокруг и скромные искусственные цветочки в уголке пристроены – племянница твоя двоюродная добралась, а сегодня вот и мы с женой. Есть новости и на кладбище – свалило дерево, бросавшее тень на твой цветник; оттого и выращивали мы у тебя только искусственные цветы, да и те плохо росли. Правда, на дереве была кормушка для птиц приделана, теперь крупу вокруг могилки разбросал – пусть так полакомятся.

В пяти метрах могила папы, Григория Ивановича Ракова (1915–1981), бабушки Анны Федосеевны (1889–1974) и дедушки Ивана Ивановича Раковых (1883–1957) и дяди Евгения Ивановича Ракова (1915–1990).

 
Говорили мне, что в прошлом веке
Невзначай на кладбище забрел
Некий старец, математик некий,
Взглядом камни скорбные обвел
И сказал: «Кощунствовать не буду,
Но берет меня, простите, зло —
Почему из меньшего повсюду
Вычитают большее число?
Что за несуразица такая?
Или впрямь с вершины внеземной
Кажется кому-то жизнь людская
Отрицательной величиной?
Нонсенс! Глупость! Не приемлю!»
Полыхнул огнем из-под бровей
И пошел домой, стуча о землю
Палочкой профессорской своей.
Был он чудаком, как говорится,
Но и мы, пожалуй, чудаки,
Ведь и нам не хочется смириться,
Логике железной вопреки!
 

Илья Фоняков, р.1935, СПб.

Здесь тоже алеют гвоздички брата. Зажгли свечи, прочитали молитву. А вокруг птицы поют – не нарадуются жизни; дождь – это только для теплолюбивых людей помеха; ярко-зеленые папоротники тянутся в невзрачное небо, голубеют ласковые незабудочки, бархатистые маргариточки напоминают балерин в пачках. Не пережить тебя, жизнь, пока Господь не скажет Свое слово! Мигом смело у меня покаянное настроение, принятое на кладбище, и я громко крикнул про себя: «Живи – ж-и-и-и-з-н-ь!!! Я люблю ж-и-и-и-ть!» И стало мне так хорошо среди сродников, что я, в общем-то, неулыбчивый, даже суровый человек, широко улыбнулся им, и мама мне улыбнулась на фотографии…

 
Фиолетовой фиалки
с бугорка кричащий глаз.
Грязный кузов катафалка
да пяток озябших нас.
 
 
И кресты, кресты да камень,
серый камень да кресты…
А над нами, дураками,
где-то там, в пространстве – Ты.
 
 
В небе тусклом и стоячем
кто там сладкий воздух пьет?
Пригляделся: птичка плачет.
А прислушался: поет!
 

Глеб Горбовский, СПб.

* * *

В раньших (не исправлять!) «былинках» я делился с вами, читатель, своими скудными орнитологическими наблюдениями про мирное соседство с двумя воронами (вид Corvus Cornix) – Карлом и Кларой. Степень их доверия ко мне определялась поеданием крошек, которые я постоянно перед работой рассыпал под «их» деревом, ласково приговаривая: «Ешь, Карлуша, ешь, Клара, булка свежая, себе в убыток вас откармливаю». Но Карл и не отстающая от него ни на шаг Клара терпеливо ждут, пока я не удалюсь на достаточно безопасное расстояние.

 
Покормите птиц зимой,
Пусть со всех концов
К вам слетятся, как домой,
Стайки на крыльцо.
 

Александр Яшин † 1968

Из моего окна просматривались только две «их» липы, а гнездо вороны устроили на тополе как раз напротив окна в комнате жены.

Дело было в конце зимы; видимо, супруги решились обзавестись потомством. Карл строил гнездо основательно – не всякая ветка годилась для вороньей крепости, а Клара лишь хлопотала рядом, делая вид, что и от нее есть женская польза. Но Карл этого не замечал; работа захватила его целиком. А ну попробуйте в развилке дерева на высоте 25 метров из разносортного материала построить метровое гнездо вразлет и высотой до 70 сантиметров! Да постройте так, чтобы никакой ураган не смог сбросить вниз воронье гнездо даже через несколько лет? И впрямь, вскоре Клара прочно уселась на мягкую подстилку днища, и весь март мы с женой снизу могли рассмотреть только высовывающийся из гнезда Кларин растопыренный хвост. Потом я вычитал, что именно весной самка откладывает голубовато-зеленые с серовато-бурыми крапинками яйца, от 3 до 6 штук. Эта пора добавила Карлу забот: то он неустанно подстраивает гнездо, то в безконечном круговороте кормит неподвижную супругу – в кладке должна сохраняться строго определенная температура, то стережет свой удел.

Наверное, не меньше месяца прошло, как уже в своем окне на родном дереве я узрел молодого вороненка в окружении радостных родителей. Первое время Сэр – как-то сама приклеилась к нему эта кличка – все больше сидел, трусливо перепрыгивая на ближайшую ветку, а родители все реже опекали свое единственное чадо. Мы никогда не узнаем драмы, почему из целой кладки яиц появился на свет только этот породистый джентльмен. «Доброе утро, Сэр! Рад видеть вас в добром здравии», – приветствовал я его. ’’Good morning, sir-r-r! Fine weather, isn’t it?” («Доброе утро, с-э-э-р! Прекрасная погода, не так ли?») – отвечал он с блестящим оксфордским акцентом и отворачивался, давая понять, что разговор подошел к концу,

Вас не удивляет английский язык птицы? Разумным было бы предположить, что Сэр является потомком знаменитых воронов, уже 900 лет охраняющих лондонский замок Тауэр на реке Темзе. На королевское довольствие зачислено семь воронов, и каждого из них можно различить по разноцветным полоскам на лапках, Молодых воронят выпускают только на замену старшему поколению. Есть даже маленькое воронье кладбище. Лондонцы верят, что если вороны покинут Тауэр, столице придет конец. Надо будет присмотреться к вороненку получше: а не сбежал ли наш Сэр с ответственной королевской службы?…

 

Черные вороны

Береги, Британия, черных воронов,
Как детей берегут от ворогов.
От напасти и разорения —
Береги их черное оперение.
 
 
Чтобы падалью не промышляли,
Как солдат, в полки зачисляй их.
Выдавай им на пропитание
По два шиллинга в день, Британия.
 
 
Пусть по Тауэру пошагивают,
Пусть от сытости их пошатывает,
Пусть лоснятся их крылья синие.
Пока живы они, ты будешь сильною.
 
 
Неужели в это предание
Кто-то верит всерьез, Британия?
Ворон ворону тайны свои не выклекнет.
Ворон ворону глаз не выклюет.
 

Надежда Полякова, СПб.

* * *

Нет, человек не может понять, что такое свобода! Из нарытых им многорядных каменных нор каждый день он отправляется в точно такие же, где что-то «делает», и вечером возвращается назад – в свою многокамерную нору, где плохой воздух, шум и почти нет солнца. Места в норе мало, но и оно заставлено совершенно ненужными коту предметами, на которых человек должен спать, есть, рассматривать движущиеся картинки или поливать себя горячей водой. Человек смотрит наружу сквозь прозрачные отверстия в норах и подогревает воздух в своем каменном мешке.

Кроме еды, которую не надо добывать охотой, тепло в квартире, пожалуй, единственное, что нравится уже испорченному человеческой цивилизацией коту. Размять затекшие от безпрестанного лежания члены совершенно негде – приходится потягиваться. Но он удобно устроился на теплом ящике орущего телевизора и преспокойно спит свои положенные 18 часов в сутки (с перерывом на три-четыре обеда).

Свобода котами обретается неожиданно: Малыша с Мартюней засовывают в вонючую железную коробку на колесах и везут прочь от скопления многоэтажных человеческих нор.

Мы приезжаем на дачу, Что случилось с котами? Прямо на глазах они превращаются в хищников: изогнутая спина готова к прыжку, глаза горят, уши напряженно разворачиваются в сторону малейшего шума. Они мягко переставляют лапы, мягкие подушечки скрадывают их осторожные охотничьи шаги; вдруг замирают и могут неподвижно простоять в неудобной позе и минуту, и целый час – пока отточенные коготки не схватят добычу,

Берегись, живность помеченного ими участка! Опасное время наступило и для лягушек, и ящериц, и мышек, и кротов, и птичек – и вообще для всего, что движется и слабее этих вырвавшихся на свободу зверей, Однажды Малыш на лету схватил низко пролетавшую птаху и гордо положил бездыханное тельце на самом видном месте посреди кухни. Другой раз мне повезло спасти от его острых зубов ящерку, оставшуюся без хвоста, но живой. Не счислить, сколько зверьков погибло в неравной борьбе с ленивым на вид врагом. И лишь однажды я видел, как позорно бежал от уколовшего его ежа гроза местных зверей кот Малыш Мартюньевич Безпородный-Ладожский, 1980 года рождения. И долго потом он тряс болящей лапой, недобро поглядывая почему-то в мою сторону. Итогов его ночной охоты мы не знаем совсем. Вся округа спешно пряталась при известии о начале сафари. Прятались все, кроме огромного рыжего соседского кота Васяни, который сам с удовольствием гонял Малыша по всем огородам деревни. Потом трусливый Малыш отыгрывался за свой позор на других.

Граждане отдыхающие! Если в деревне Коккорево на Ладожском озере вам случится увидеть зверя по кличке Малыш (фотография прилагается), знайте – это опасный преступник!

Особые приметы: кривой кончик хвоста и страсть к консервированным кальмарам, за неимением коих вы сможете ублажить его и горсткой сухого корма. В случае возврата хозяевам вознаграждение не гарантируется.

 

Кошка

В каждой кошке сидит неудавшийся лев.
И когда я ее по-домашнему кличу —
В это время, на задние лапы присев,
Лев в далекой саванне терзает добычу.
 
 
А у кошки в глазах желтоватый покой.
Что-то очень тягучее. Длинное-длинное.
Но погладь ее в сумерки голой рукой —
И ударит в тебя электричество львиное.
 
 
А когда она ловит голодную мышь,
Сколько раз в это время, наверное, думала,
Будто мышь – это буйвол, упавший в камыш,
А сама она – лев, убивающий буйвола.
 
 
И тогда она рвется вперед. Осмелев,
Закипают зрачки. Отступает пощада.
В каждой кошке сидит затаившийся лев,
Осторожнее с кошками! Не дразните. Не надо.
 

Сергей Островой род. 1911

* * *

24 июля – день смерти мамы, четыре с половиной года, день моего возрождения. Я, кажется, писал в предыдущей книге о том, что просил батюшкиного благословения поставить маме красивый, дорогой, из черного гранита, с гравированной фотографией мамы – вместо этого, из дешевых, бетонного креста с надписью: СИРОТКИНА ВЕРА ГЕОРГИЕВНА ЗАЩИТНИЦА ЛЕНИНГРАДА 1915–2001. Правда, тогда и с деньгами были проблемы, да место пришлось покупать у местных кладбищенских «авторитетов». Помните, что мне ответил духовник? «Ты должен ей памятник поставить на земле нерукотворенный – Пушкин о нем и писал. За маму молишься, знаю, редко, но добрые дела в память ее делаешь, милостыню подаешь маленькую, а вина у нас с тобой перед мамами нашими неискупляемая. Слышишь, чадо?» «Слышу, батюшка дорогой, слышу…» А только все одно грызет неотступно: пока идешь по аллейке к маме, каких только творений скульптурных не насмотришься. А в каких только больницах не навещала меня, пьяницу безпросыпного, мама, только она и вытащила: «Ничего, сынок, ты у меня сильный…» А я все пил да гулял, да жен менял, да планы разные строил: любят пьяницы бахвалиться да себе жизнь придумывать. И только когда уж совсем невмоготу отрава, когда в глаза подступала ночь безрассветная и мысли уйти от всего одним махом – только тогда к маме. Отстирывала, откармливала, в Божеский вид приводила, но главное – духу не давала упасть: «Держись, сынок, вон ты какой у меня умный и сильный…» А я плакал и жаловался на неудавшуюся свою жизнь. «Уеду я мама, куда подальше, там все наладится», – утешался я. Но тогда мама твердо говорила: «Это в тебе водка плачет, сынок. От себя не убежишь. Прошу тебя, берись за ум, годы твои уже к тридцати подступают».

 
О сердце, сбрось тяжелый камень!
Зачем напомнило опять,
Что не могу пойти я к маме
И не могу ее обнять.
Не пить чаи с ее вареньем,
И не спросить, как дальше жить,
И голову ей на колени
Уж никогда не положить,
Не вспомнить с нею, как блокада
Купала улицы в золе.
За оборону Ленинграда
Ее медаль в моем столе.
Да, лишь теперь я только понял,
Какая оборвалась нить.
Ничто уж мать мою не тронет,
Ничем ее не воскресить.
Над ней береза в изголовье
Уже кудрява и стройна,
Но до сих пор ее любовью
Вся жизнь моя озарена.
 

Виктор Крутецкий

А еще, наконец, Господь жену послал настоящую, даже имя соответствовало – Валерия (Калерия) в переводе с латинского – «крепкая». Так и сошлось все – мама, мое желание бросить пить и любящая жена. Они и вытащили меня на свет Божий почти через двадцать лет. А те, с кем я годами время проводил, давно уже по могилкам рассеяны. Поминает ли кто их? Вряд ли: пьющему имена ни к чему, там только одно на потребу. Ты уж не серчай на них, Господи, – не каждый способен на Твоей земле устоять. Хорошие и там есть. Стоял я у низенькой маминой оградки и думал… Хорошо тут думается, на тихом Серафимовском… Прав, конечно, прав батюшка: с гранитными камнями на могилах усопшим от тяжести такой еще тяжче душе делается; не нравится крест бетонный – поставь дубовый резной, только крестом на могиле не спасешь, сколько уж раз говорю чадам!

 
А тут ни бронзы, ни гранита —
Бугор земли да крест простой.
Она, ничем не знаменита,
Спит под цементною плитой.
 
 
А ради нас она, бывало,
Вставала поутру, чуть свет.
Кормила нас и одевала,
Тепло и хлеб свой отдавала
В годины горестей и бед.
 
 
Да, ей со мной была морока:
Я пил и летом, и зимой.
И ни намека, ни упрека.
Ни Боже мой…
Ах, Боже мой!..
 
 
И если стынет, обитая
Под сенью ветхого креста,
Душа, такая золотая,
Какой же быть должна плита?..
 
 
А тут – ни бронзы, ни гранита —
Цемент, невзрачный и немой.
Она ничем не знаменита.
Ни Боже мой…
Ах, Боже мой!..
 

Николай Старшинов, род. 1924

* * *

Не считайте меня ретроградом занудливым, радетелем колбасы за два двадцать и трамвайного билета за 3 копейки. Сейчас об этом времени принято писать плохо или презрительно. Советского Союза нет на географических картах уже 15 лет, и давно должно бы уйти в прошлое разорвавшее сердце Беловежское соглашение. Нет на карте великой державы в одну шестую часть света, которую боялись и уважали все страны мира. Конечно, много было лжи, благоглупости и показухи в «стране победившего социализма»: зачем-то резали домашних кур, с глупым упрямством сеяли кукурузу, часами просиживали на разных собраниях, судорожно «боролись за мир», завалив страну ракетами; гордились метро, балетом, икрой и космическими достижениями; было слишком много «нельзя» и еще меньше «можно». Наверное, многое было не так, как было надо. Но простой люд переехал из вонючих бараков в голубые «хрущевки», дети отдыхали летом на море, не хватало от обилия детворы детских садов, кинофильмы заставляли плакать, в очередях можно было купить мебель, «москвич», безплатно получить дачный участок. Если заболел, лечили – не в Свердловке, конечно, однако своя заводская поликлиника была обезпечена и хорошими врачами, и оборудованием нормально. На «Светлане», к слову, в собственном бассейне купались.

Кто спорит, опостылевшие лозунги «Народ и партия едины!», «Партия – наш рулевой!», «Экономика должна быть… («экономной!» народ не договаривал), «Догоним и перегоним Америку!», «Мы будем жить при коммунизме, товарищи!», безчисленные портреты всевидящего Ленина и других, невесть откуда взявшихся «вождей», глуповская цензура раздражали, давала повод к смешным анекдотам и негромким, но яростным разговорам на кухне «о внутренней и внешней политике в СССР». Все это было, и все это чистая правда. Но было и другое – гордость за свою великую державу (даже без «самого лучшего в мире метро, балета» и полета Гагарина), за ту чистоту отношений между людьми, которую нынче днем с огнем не сыщешь, за готовность помочь попавшему в беду, за «три рубля до получки», за то, что двери квартиры открывали без страха, за ордена рабочим, за весомость слова «совесть» и «честь», за нашу непобедимую Армию, даже за то, что по телевизору было невозможно узнать о достоинствах женских прокладок, а секундный банный эпизод с женскими спинами в народном фильме «А зори здесь тихие…» вызывал у некоторых несознательных мужчин желание посмотреть фильм еще раз… Я больше не хочу слышать плохое про мою страну, которая меня вырастила, научила работать и дала высшее образование в лучшем университете мира, и опять к слову, безплатно; я больше не хочу жить в мире женской и мужской обнаженщины, трехсмысленных березовских, банкоматов, политкорректности, дисконтных карт, брэндов, перфоманса, надувных сексуальных кукол и открытого разворовывания богатств моей страдающей Родины,

…Среди множества мелодий на своем мобильнике я выбрал «Гимн Советского Союза». Когда раздаются его первые торжественные звуки, сердце мое наполняется давно забытым чувством великой гордости, Жаль только, что мой Гимн звучит всего несколько секунд…

 

Гимн Советского Союза

В электричке полусонной
Под колесный стук и звон
Мужичок один веселый
Развернул аккордеон.
 
 
И, конечно, не без фальши,
Но во весь душевный жар
Зазвучали вальсы, марши —
Давних дней репертуар.
 
 
Пальцы бегали послушно,
Он играл, играл, играл…
Кто-то спал, а кто-то слушал,
Кто-то слушал и дремал.
 
 
И, мгновенно всеми узнан,
Вдруг из Леты возвращен,
Гимн Советского Союза
Загремел на весь вагон.
 
 
Загремел, и даже поезд
Резко вздрогнул в этот миг.
И взглянули, как опомнясь,
Люди на себя самих.
 
 
И качал вагон скрипучий
Еле слышные сперва
Про великий и могучий
В громкой музыке слова.
 
 
Отзывалась сладкой болью
Та, утраченная быль,
Где страна была страною,
А народ – народом был.
 
 
Где рассвет вставал рассветней,
Был победным цвет знамен.
Тут взлетел аккорд последний,
И умолк аккордеон…
 
 
Мчались встречные составы,
Огоньки вдали зажглись.
По развалинам Державы
Поезд шел в иную жизнь.
 

Игорь Ляпин

Скажите мне доброе слово

Да откуда она свалилась, эта черная, грохочущая громами, вспыхивающая зигзагообразными молниями, не поддающаяся разуму и тормозящим чувствам – злость злющая? Все начиналось прекрасно, налаживалась погода, а мы собирали втайне от котов вещи на дачу. Завтра должны приехать строители новой долгожданной бани. Большинство живущих поймут измученных вынужденным полосканием в замкнутом водном пространстве питерцев, которое словно в шутку называется мытьем в ванне. Не буду отбирать у классиков хлеб в их непревзойденных описаниях банного священнодействия, Если слово звучит тут неуместно, готов заменить его подгляданным у В. И. Даля словом «баниться», Не зря говаривали в народе: «Баня – мать вторая»,

После бани

Вот-вот от пару вылетят оконца, вот-вот от жару вспыхнут волоса, того гляди иль каменка взорвется, иль крыша улетит под небеса. Но мы из пекла этого выходим, рубах не в состоянье застегнуть, немного очумевшие и вроде к тому же обалдевшие чуть-чуть. А дома бабы тешатся, проныры, им дело есть всегда и до всего: «Да все ли хорошенько-то промыли? Да в спешке не забыли ли чего?» Но вот и чай, Придя в себя немного, мы на хозяек весело глядим: «Мол, чай-то чаем, но закон у Бога для всех по омовении един…» Встречаем молчаливую преграду. Пусть мало нас, но каждый – удалец. Тем более мы боремся за правду, и правда торжествует наконец. Сперва идут хозяйственные темы, но через час – матерые умы – любые философские проблемы, как семечки, расщелкиваем мы. Открыв, что восемь пятниц на неделе, и дома утвердив былую власть, мы плюхаемся в чистые постели и чувствуем, что баня удалась (Виктор Коротаев).

И вдруг такое вкусное предвкушение от дачных забот, от разборки старой и начала строительства новой бани рухнуло, словно карточный домик. Рухнуло, как всегда, из-за ерунды: куда-то запропастилась связка ключей от машины. Ладно, если бы потерялись единственные ключи, без которых с места не сдвинуться, – так нет, пропали ключи запасные, решившие поиграть в прятки. Но на нашем семейном горизонте с мужской стороны уже появилась набирающая ярость туча. Вряд ли природа расточилась бы тратить такое огромное количество энергии по пустяковому поводу. Это вряд ли природа, но не человек! Откуда, из каких таинственных мутных глубин вдруг водопадом полилось раздражение, переходящее в кулачное стремление обидеть побольнее? Ключи? Какие там еще ключи? Да нет, это уже не ссора, это вихрь, с желчью несущийся от «обиженного» мужа, это ураган старых, давно забытых «грехов», колкого сора ошибок, ошибочек и вовсе недоразумений, сопровождающих любую долгую семейную жизнь! Куда подевалась любовь, в которой ты распинался в праздничные или торжественные дни? В какую вазу поставить те разноцветные «цветы» иронии и сарказма, которыми ты одарил супругу? Даже яркий солнечный день за окном не в силах утишить разбушевавшееся море твоих накопившихся обид.

 
Все можно. Даже горе выжечь.
Ожог терпением зашить.
Когда придет желанье выжить,
И вслед за ним – желанье жить.
 
 
Поверь затертой поговорке,
Что все пройдет в конце концов.
Но не сдирай подсохшей корки
С незаживающих рубцов.
 

Надежда Полякова, СПб.

Наконец усталый ураган помалу теряет силу. Потерянная жена плачет, в безсилии опустив уставшие от работы руки, И тебе вдруг становится не по себе: твой сыр-бор, ты и поджег, «Так мы едем на дачу?» – примирительно говоришь ты, уже способный к прощению. «А ключи? – тихо, сквозь обиду спрашивает жена. – Без них же ты не можешь поехать!» «Ерунда! – уже весело отвечает муж, Или найдутся, или новые сделаем, Давай побыстрее собираться – как бы дождик дорогу не намочил…» У мужа прекрасное настроение – под стать чудесной летней погоде за июньским окном, На голубом небе, куда ни глянь, – ни тучки, ни облачка…

 

Доброе слово

Среди невезенья иного,
Среди невеселого дня
Скажите мне доброе слово,
И слово утешит меня.
 
 
Прошу я не хлеба, не крова.
Надежней и проще всего:
Скажите мне доброе слово,
И я оправдаю его.
 
 
Вспорхнет оно бабочкой алой,
Взметнется лучом впереди.
Не стоит и малости малой
Исторгнуть его из груди.
 
 
Счастливей, чем счастья подкова,
Дороже, чем горечь добра.
Спасибо за доброе слово.
Спасибо за слово добра.
 
 
На струнах унынья былого
Пускай зазвучит торжество!
Скажите мне доброе слово.
А я преумножу его.
 

Людмила Щипахина