Текст книги "Игра в Иную Реальность. Книга Знаний"

Глава 1.2
Володя

К одиннадцати приходит доктор Ма. Она делает каждому из нас по очереди диагностику по пульсу. Доктор Ма – потомственная знахарка и врач нетрадиционной медицины.

– Ты должна была умереть в детстве, ты умирала, да? – печально произносит она, подержав меня за руку.

Я киваю. Доктор Ма улыбается и вдруг спрашивает:

– А… ЗАЧЕМ вернулась… помнишь?

Она прописывает нам различные процедуры, которые длятся где-то до обеда.

* * *

Пока мы лежим в иголках, как дикобразы, а иголки из наших тел торчат отовсюду, даже из головы, пробуждая спящие меридианы, чтобы привести в порядок энергию в чакрах, моя соседка по номеру, старая добрая знакомая Светлана, тяжело вздыхает и спрашивает:

– Когда мы вылетали сюда, в аэропорту, ты видела Его… Я специально тебе хотела Его показать. Что ты видишь?

Я действительно видела Его. Буквально пару минут. Но мне хватило этого времени для того, чтобы, абсолютно не сомневаясь, ответить:

– Его Здесь нет. Почти…

– Как это? И что это значит?

– Он пытается изобразить своё присутствие Здесь, в Земной Реальности, но он – Там…

– В Иной?

– Да.

– А почему так?

– Потому что Его Здесь ничего не держит. Он вроде как понимает, что должен быть Здесь, потому что есть вы, ваши дети и другие люди, но каждый раз Он как будто переступает через себя, изображая своё присутствие Здесь… – спокойно произношу я, осознавая, как хорошо знакомо мне это состояние.

– Поэтому он пьёт?

– Да. Именно так он попадает Туда, где Ему лучше, чем Здесь. Хотя Туда можно проходить и без этого. Но Он не умеет иначе…

– И что делать?

– Его надо зацепить чем-то Здесь. Но это не сможете сделать вы.

– Почему?

– Потому что это может сделать только Любовь.

Света замолчала.

– Многие люди коверкают судьбы друг другу только из-за того, что боятся… мнения окружающих, своего внезапного одиночества… Они продолжают жить по привычке с совершенно чужим человеком, постепенно всё дальше и дальше отдаляясь от него… Они не могут его изменить и начинают ему изменять. Рано или поздно вы всё равно расстанетесь. Только, если бы вы сделали это раньше, когда впервые подумали об этом, возможно, сейчас каждый из вас уже был бы по-настоящему счастлив в Земной Реальности, не уходя в Иную.

* * *

Проблема разности близких людей, как правило, проявляется с течением лет. Когда люди влюбляются и начинают жить вместе, они знают друг друга такими, какими они есть в тот конкретный период времени. Но жизнь продолжается, и с годами кто-то может продолжать «расти», а кто-то останавливается. Или один из вас найдёт другую сферу увлечений, которая будет совсем не интересна другому. Вы перестаёте шагать в ногу и смотреть в одном направлении.

Однажды вы внезапно можете обнаружить рядом с собой уже совершенно другого человека, с которым теперь у вас нет ничего общего, и в котором нет ровным счётом ничего от того, кого вы полюбили много лет назад. И тогда вам предстоит ответить себе на один вопрос, только честно: сможете ли вы оба принять и полюбить друг друга такими, какие вы есть здесь и сейчас, и продолжать жить дальше вместе?

Большинство людей, к сожалению, пытаются переделать других под себя и, тем самым, портят жизнь и себе, и всем окружающим. Они боятся идти дальше, шагнуть в иное будущее, потому что их угнетает страх неизвестности и перемен. Одновременно они уже не могут жить, как прежде. Привычный круговорот прочно связывает людей цепями, которые слишком сложно разорвать. Но рано или поздно, хотите вы того или нет, так или иначе, они всё равно разорвутся, и вы потеряете того изменившегося человека, если в своей Душе так и не смогли принять и полюбить его таким, каким он стал.

Дефицит понимания и любви образуют Пустоту. Но ничто в этом мире, как и в любом другом, не терпит Пустоты. Интуитивно это знает каждый из нас на уровне Подсознания. Как только образуется какая-либо Пустота, мы стремимся её чем-то заполнить. Пустота, душевная боль и психическое перенапряжение. Именно в них – причина различных зависимостей и маний, не в чём-то другом. Алкоголизм, наркотики, компьютерные игры с утра до ночи, казино и всё тому подобное – зависимость, в первую очередь, психическая. Наследственность, конечно, играет свою роль, на физическом уровне. Но человек всё равно обладает свободой выбора и волей. Первоначально.

Человек пытается уйти от того, что давит на него в Этой Реальности, сбегая в Иную. Там он получает временное прибежище, забытьё, те положительные, на первый взгляд, эмоции, которых ему не хватает Здесь. Это – искусственная защита человека от Реальности и его отдушина.

Например, в Иной Реальности компьютерных игр или даже просто Интернета теряется чувство Времени и Пространства, человек может почувствовать себя тем, кем он не может быть в настоящей жизни, он самореализует себя Там, находит виртуальных друзей, не имея их по тем или иным причинам Здесь.

В момент алкогольного или наркотического опьянения астральное тело несколько отдаляется от физического. Изменяются вибрационные частоты. Сознание отключается. Человек может видеть Иную Реальность. Но это – искусственная настройка. Как правило, на Низшие Слои Астрального Плана. То, что человек получает взамен своим проблемам Здесь на некоторое время Там, активизирует на физическом уровне определённую часть мозга, искусственно вырабатываются «гормоны счастья». Но чем больше они вырабатываются искусственно, тем меньше вырабатываются своим обычным способом, и тем чаще и чаще человек вынужден снова прибегать к суррогатам Иной Реальности. Воля постепенно парализуется, попадая в петлю захвата. Так формируется зависимость уже на физическом уровне.

Вы, конечно, можете положить человека в больницу, чтобы вывести его из запоя. Вы можете заставить его закодироваться. Только, если не устранить изначальной психологической причины бегства в Иную Реальность, рано или поздно человек найдёт другой способ уйти от Реальности Земной. И, возможно, уже навсегда.

* * *

Там было много разных людей, поэтов, заклинателей, магов и музыкантов. В перерыве я подошла к столу, чтобы приготовить себе кофе. Все о чём-то разговаривали. Внезапно он громко оборвал речи присутствующих, обратившись ко мне с таким элементарным, на первый взгляд, вопросом:

– Алис, скажи, а что будет, если я в тебя влюблюсь?

Я подняла голову, посмотрела на него и… ужаснулась от увиденного… Я не видела его лица. Мне показывали Другое Лицо. Вернее, лицо Другого Человека. Это был чёрно-белый портрет одного очень известного и трагически погибшего Мужчины. Портрет завис в воздухе таким образом, что перекрывал лицо задавшего мне вопрос.

Я что-то ответила. Что-то типа пошлой банальности: для творческих людей иногда полезно переживать подобные эмоции. Но про себя я пыталась выявить связь между Ним и Другим Лицом, одновременно стирая Портрет. Тщетно – Портрет появлялся снова. Я перевела взгляд с лица на стол – Портрет не переместился. Обратно, и снова – Портрет…

Перерыв закончился. Он вышел на сцену. Я смотрела на него и по-прежнему не видела Его Лица.

Я вспомнила, как моя французская бабушка ласково называла Того Мужчину Володей. Она рассказывала, что хорошо знала его отца и самого Володю ещё маленького. Она относилась к нему, как к своему родному сыну – моему отцу. Мой папа был младше Володи всего на пять лет. Они оба трагически умерли в один и тот же год с разницей меньше месяца. Бабушка сказала, что это был для неё двойной удар. Я же была тогда ещё совсем маленькой, поэтому не расспрашивала её ни о чём. Да и Володино имя, как, впрочем, и его судьба, меня тогда как-то совершенно не интересовали.

Когда я уходила, он подошёл ко мне. Смущённо протянул скомканный в руках билетик на свой очередной концерт и робко спросил:

– Придёшь?

Я сказала, что постараюсь. Уже потом, посмотрев на дату концерта, я поняла, что меня не будет в этой стране в это время.

– Я очень хочу, чтобы ты пришла…

Мы часто пересекались в разных местах, но он был таким крутым и знаменитым, что обычно к нему выстраивалась очередь из желающих подарить свои книжки, попросить билетик или просто проявить свой личный интерес. Мало ли что? Вдруг он напишет романс на чьи-то стихи, который потом войдёт во всемирную историю? Я никогда не подходила к нему. Только меня ему ещё и не хватало – прочитать бы всё то, что уже надарено…

– Алис… Подари мне свои книжки, пожалуйста… – внезапно попросил Он.

Я улыбнулась. Пожалуйста…

– Только подпиши – я без автографа не возьму… И пожелай мне там ЛЮБВИ. Я… Любовь ищу…

«Все ищут Любви…» – подумала я и вздохнула.

Он протянул мне ручку. Я вдруг поняла, что хорошо знаю его фамилию, а имя почему-то – нет… Я засмеялась, и у меня внезапно вырвалось:

– Слушай, Володя, а как тебя зовут?

– А ты мне стихотворение напишешь?..

Вечером по дороге домой я написала обещанный ему стих. Скинула ссылку sms-кой. Он ничего не ответил.

Всю ночь я не могла заснуть. Мою Душу крутило и вертело в каком-то вихре. Я попала в Поток. Я видела. Видела его квартиру. И где она находится. И все комнаты. Как они расположены.

Я вхожу в Его комнату. Она – справа. Не разложенный диван. Тумбочка. Полки. Такие же, какие когда-то были у меня. Стол, на котором стоит компьютер. Аппаратура. Афиши. Плакаты. Картины. Балкон. Не закрывающееся окно на балконе. Я закрываю глаза. Там закрываю. Я не хочу видеть. Видеть везде разбросанные пустые бутылки. Пробки. Стаканы. Чужие окурки и что-то там ещё… Ванна, в которой течёт кран. Кухня, где холодильник – всегда пуст. Старая чёрная закоптившаяся сковородка. Маленький столик. Всё – чёрное.

Передо мной наяву прокручивают кино. Кино о том, что будет, если… Если я выберу этот вариант развития событий. Я буду приезжать и видеть то, что я вижу сейчас… С каждым разом будет всё хуже и хуже. Вот я открываю ключом дверь. Я пришла, когда он не ждал меня. Я захожу в его комнату. Он – пьяный. Голая девушка. Я молча прохожу на балкон. Я закрываю глаза. Я не хочу ничего видеть…

Он что-то говорит про то, что любит только меня. Что эта девушка – просто так. Она просто проходила мимо. А ему нужно вдохновение. Я должна быть всегда где-то рядом. Я должна помогать ему. Приезжать, когда ему будет совсем плохо. По первому его звонку. Чтобы вытаскивать его. И отдавать ему свою Силу. Силу, которой в нём уже почти не осталось.

Я открываю глаза. Я не хочу так. Это – неправда. Так не может быть. Он – Светлый. Всё, что я вижу, – неправда.

Утром жду от него звонка или sms-ки. Но телефон молчит. Я знаю, что он не читал мой стих. Он не пишет и не звонит. Так проходит два дня. На третий – письмо: «Спасибо!!! УРА!!! Ты пожелала мне Любви!!! Я очень надеюсь, что я Её найду!»

Я пишу ему ещё. Я хочу понять, что с ним происходит. Он то исчезает, то снова пишет мне что-то о надежде. В каждом его письме отчаянно звучит это слово: «Надежда».

Я хочу всё понять. Понять в этой Земной Реальности. Я знаю, где и когда могу увидеть его в Ней. Знаю, потому что чувствую. Так – не знаю. Я должна быть в это время в другом месте. Но я бросаю всё и еду туда, где он.

Там все празднуют Новый Год. Это – прощальный вечер. Много людей. Я сижу за столиком внизу. Он – наверху. Какие-то колонны, которые делают меня невидимой для него, а его – для меня. Но я знаю, что он – там, за этими колоннами. Он не знает, что я – здесь. Он знает, что я должна быть в другом месте.

Я пишу ему: «Здравствуй!»

Он ищет меня глазами и не находит. Спускается вниз и видит меня. Подходит ко мне. Я – не одна.

– Здравствуй… те!

Он – пьяный.

– Здесь – слишком людное место. Я сейчас выступлю, и мы потом поговорим, хорошо? Я киваю головой. Мне страшно. Я опять не вижу его лица. Мне показывают Другое Лицо. Всё то же.

Он поёт несколько песен и спускается в зал.

– Мне понравилась та песня про…

– Я пел её для тебя…

Я – на сцене. Он восторженно смотрит на меня из зала.

Я спускаюсь. Он берёт меня за руку и ведёт за собой. Прочь отсюда. Мы поднимаемся по ступенькам. В зале очень шумно и ничего не слышно. Выходим в междверье. Здесь тише, но тут кто-то есть. Он не хочет говорить при этом человеке. Он открывает дверь в метель и, резко взяв меня за руку, выводит на улицу.

Я – в тонком платье. И он – без куртки. Мы стоим друг напротив друга. Падает снег. Фонари…

Он нежно и робко берёт мои ладони и гладит пальцы. Он ласково смотрит мне в глаза. Он гладит меня взглядом. Я смотрю на его лицо и вижу Володю.

– Почему? – спрашиваю я, уже заранее зная его ответ, но отказываясь верить.

Он молчит.

– Почему и куда ты исчезаешь? – мне хочется, чтобы он ответил.

– Я был в Иной Реальности.

– И часто ты в ней бываешь?

– Улетаю дня на три… Потом возвращаюсь… Потом – снова… Прости меня… Ну прости… Прости…

Мне кажется, в это мгновение он просил у меня прощения за всё, чего ещё не было.

– Ты – очень красивая… Очень, – произносит он с нежностью и любовью.

– Ты сейчас в Иной Реальности, ведь так?

Кивает.

– Значит, я существую для тебя только в Иной Реальности?

– Да, – признается он.

Я отказываюсь в это верить.

– Прости меня… Пожалуйста, я так сильно тебя…

Он притягивает меня к себе, обнимает, целует… Падает снег… Фонари…

Кто-то хлопает дверью за моей спиной.

– А где ты живёшь? – спрашивает он.

– А ты?

– Там, далеко вверх…

Я – далеко вниз…

– Что ты делаешь завтра? – снова спрашивает он.

– Работаю… А ты?

– Выступаю… Но… если ты приедешь… ко мне… Нет, тебе не понравится то, что ты там увидишь…

Мы вернулись в зал. Медленный танец. Мы танцевали на лестнице. Я смотрела на него и не могла поверить в то, что это – правда. Правда – всё, что я вижу.

Ночью мне стало плохо. Душа была подобием выкручиваемой тряпки. Астральное тело колотило, как в лихорадке. Я не могла заснуть. Я всё видела. Я знала, что происходит, – я держала его. Здесь. Он был Там. Я так и не заснула в ту ночь.

Утром я приехала на работу выжатой, как лимон. Мой коллега подошёл и спросил:

– Ты чем, Алис, ночью-то занималась? На тебе ж лица нет.

– Тащила… Из болота… Бегемота…

– Ну и как, вытащила?

Ему смешно. Я проваливаюсь в сон.

Он исчезал и, периодически появляясь, писал мне что-то. Sms-ками. Письмами. Повторяя одно и то же слово в каждом из них – «Надежда». Я уже ничего ему не отвечала. Я знала, что он пишет мне из Иной Реальности.

Я уехала на две недели. В Бейруте, включив телефон, увидела, что он мне звонил. Потом пришла от него sms-ка: «Привет…»

Я написала, что не хочу больше общаться письменно. И если он хочет, мы можем встретиться, когда я вернусь, и поговорить. Но только в ЗЕМНОЙ Реальности.

Я вернулась, он не писал и не звонил. Прошла почти неделя, когда он написал мне длинное письмо. С просьбой забыть всё, что было, как кошмарный сон, и что в только что наступившем году он очень надеется, что у нас всё будет хорошо. «Надеется»… Я ничего не ответила. Ближе к ночи он позвонил.

– Хочешь, я приеду к тебе прямо сейчас? – спросил он.

– Нет.

– А когда?

– Где ты?

– Где-то далеко-далеко. В лесу. Катаюсь. На лыжах.

– Ты смотрел на часы?

– Ну… возможно, я успею…

– Я вернулась 17-го…

– А разве сегодня не 17-ое?

– Прибавь шесть.

– Я хочу тебя видеть.

– Где ты был эти шесть дней?

– Давай встретимся и поговорим.

– Чего ты хочешь от меня?

– Любви… А разве ты не хочешь ЛЮБВИ?

– Отчего же. ОЧЕНЬ хочу. Любви. Но я хочу, чтобы ОН был ЗДЕСЬ, а не ТАМ.

Он тяжело вздохнул. Мы попрощались.

Через два дня я не поехала на работу. Что-то сказало мне, чтобы я осталась дома в этот день. Проснувшись, сразу же понимаю, что мне нужно срочно включить мобильный телефон. Как только я это сделала, мне пришла sms-ка, что он мне звонил. Дважды. Последний раз – всего минуту назад.

Я набрала его номер.

– Привет… Что-то случилось? – спрашиваю я.

– Приезжай.

Я ехала туда, не знаю куда. К тому, не знаю кому. Ведь я ничего не знала о нём, кроме того, что знали о нём все, и того, что я о нём видела. Но я хотела увидеть всё своими ЗЕМНЫМИ глазами. И если это так…

Я добралась до его станции. Его нет. Проходит пятнадцать минут.

«Я – на улице».

Выхожу на улицу. Мне страшно. Я не знаю, в каком виде я его сейчас увижу. Я не вижу его. Звоню:

– Где ты?

– В машине.

«В машине – значит, трезвый…»

Он выходит из машины и машет мне рукой. Подхожу. Он наклоняется и целует меня. Он – пьяный.

Сажусь в машину. Он везёт меня куда-то. Улыбается, как ребёнок.

– Я так счастлив, что ты приехала!

Мы подъезжаем к старенькому дому. Выходим из машины. Я автоматически поворачиваюсь к его подъезду. Он берёт меня за руку, останавливает и произносит:

– Надо зайти в магазин.

– Зачем? – спрашиваю, уже заранее зная ответ.

– Как зачем? Ты ведь приехала – это такое счастье для меня! Это же – праздник! Надо что-то купить выпить. Что ты пьёшь?

– Я пью коньяк. Только мы не пойдём в магазин, – категорично произношу я. – Праздники могут быть и без этого. Мы не будем сегодня пить. Пойдём.

Мы заходим в подъезд. Идём по лестнице на последний этаж. Я всё это уже видела. Подходим к двери. Он открывает. Я захожу внутрь.

Афиши. Плакаты. Афиши.

Я иду в ванну мыть руки. В ванну, где течёт кран.

Я вхожу в Его комнату. Она – справа. Не разложенный диван. Тумбочка. Полки. Такие же, какие когда-то были у меня. Стол, на котором стоит компьютер. Аппаратура. Картины.

Балкон. Не закрывающееся окно на балконе. Я закрываю глаза. Я не хочу видеть. Видеть везде разбросанные пустые бутылки. Пробки. Стаканы. Чужие окурки и что-то там ещё…

– Я рисую… – как-то смущённо произносит он, доставая покрытый многовековой пылью мольберт, валяющийся где-то в углу на балконе.

Я киваю. Я – тоже.

– Покажи мне свои картины, – спокойно произношу я.

Он показывает те, которые на полках у окна. На них на всех – чёрный город. Чёрные дома. Маленькие слепые окна. Серый туман. Везде. На каждой картине. Это – город, который до боли мне знаком. Это – мой любимый город. Город на Воде.

– Что это за город? – спрашиваю я, уже зная ответ.

– Венеция…

– Ты там был?

– Нет, никогда…

– А почему он – чёрный?

Он пожимает плечами.

Я вспоминаю и рассказываю ему свой сон. Про свои похороны в Венеции. Туман. Острова. Лодка отчаливает от берега. В ней – лодочник и Человек в Чёрном. Я не знаю, кто он…

– Нарисуй мне Венецию, хорошо? – прошу я, зная, что он этого не сделает.

Он открывает шторы. В чёрную комнату вливается свет.

– Посмотри! Посмотри же!!! Какое чудо! Ты приехала, и… СОЛНЦЕ!!! Солнце светит! Разве это не прекрасно?!!

Я улыбаюсь. Мне очень тяжело. Но я улыбаюсь. Я судорожно перебираю в голове все варианты. Я хочу ему помочь. Но я понимаю, что…

Под столиком – почти пустая огромная бутылка. Стакан – на столике.

Он показывает мне свои сокровища – огромное количество редких пластинок. Какие-то супер элитные записи.

– Что ты хочешь послушать?

Мне всё равно.

Он включает свой последний диск. У него их – море.

Он берёт меня за руку. Мы изображаем жалкое подобие танца.

Я сажусь на не разложенный диван. Он садится рядом. Берёт стакан и наливает оставшееся в бутылке.

Я беру стакан, молча встаю и ставлю стакан на стол, где стоит компьютер.

Он молча встаёт, подходит к компьютерному столу, берёт стакан и пьёт.

– Что в твоей жизни не так? – спокойно спрашиваю я.

Он молчит.

– Почему ты пьёшь?

– Давай не будем говорить об этом сейчас… – спокойно отвечает он.

Я вдруг смотрю туда, куда я не смотрела. Ни ТОГДА, когда мне показывали всё это в Иной Реальности, ни сейчас, когда я вошла в Его комнату. Я проходила это место мимо. Почему-то. Я всегда проходила сразу вдаль. Это – то место слева, где стоит какая-то тумбочка под полками при входе в комнату.

Я подхожу к тумбочке и замираю… Что-то внутри меня резко обрывается. Мне кажется, я сейчас потеряю сознание. Он подходит. Стоит рядом. Мы смотрим на то, что – там, на тумбочке.

– Что это? – выдавливаю я из себя.

– Портрет. Мой и ЕГО… А это – книга о Нём.

– Какое отношение ты имеешь к Нему? – спрашиваю я, ещё не придя в себя. – Ведь ты поёшь совсем в другом жанре?!

– Последнее время я… Я стал Его понимать… Я даже выучил пять Его песен. Недавно пел на Его вечере… Хочешь, спою?

– Нет, – категорично отвечаю я, продолжая вглядываться в их лица на одном портрете.

– Знаешь, я не знаю, кто мой отец. Но моя мама… Она умерла год назад… Она часто рассказывала мне о Нём… Как они вместе… Ты знаешь, какое у меня отчество?

Я молча медленно опускаюсь на пол.

Я вспоминаю свой стих про Марину, который написала два дня назад. Встаю. Подхожу к компьютеру и захожу на свою страничку. Молча открываю этот стих и показываю ему. Он читает. Читает и стих, и комментарии прочитавших. Он молчит.

– Ты читал меня? – спрашиваю я, вспоминая про книги.

– Нет… Прости…

– Ты – первый человек в моей жизни, которому всё равно, что я пишу…

– Да, мне всё равно. Потому что они все видят в тебе такую раскрутую писательницу. А я вижу в тебе Женщину. Ты для меня – прекрасная, красивая, потрясающая ЖЕНЩИНА, которая ищет свою ЛЮБОВЬ, понимаешь?

Киваю.

Он подходит ко мне и робко проводит пальцами по моему лицу.

– Ты – очень красивая. ОЧЕНЬ!

Он смотрит на меня, как на Богиню, и внезапно произносит с надеждой, что я отвечу «нет»:

– Ты считаешь, что двум творческим людям трудно… вместе, да?

Молчу. Сажусь на диван. Он садится рядом и рассказывает мне о своих грандиозных планах. О тех крутых людях, с которыми он был знаком. Об очередях, которые выстроены к нему, чтобы он их записал.

Я слушаю и киваю. Я всё прекрасно понимаю. Всё. Всё…

– Ты давно не работаешь?

Он молчит.

– А кем ты работал?

Он говорит. И снова – стакан.

– Ты что-нибудь ешь? – спрашиваю я.

– Нет… Я могу долго не есть…

– Давай я тебе что-нибудь приготовлю. Пойдём на кухню, – говорю я и отвожу его на кухню.

«Кухня, где холодильник – всегда пуст. Старая закоптившаяся сковородка. Маленький столик. Всё – чёрное…»

Всё – чёрное. Маленький столик. Старая закоптившаяся сковородка. Открываю холодильник. Он – пуст.

– Аааа, я вспомнил! – радостно восклицает он.

Я вопросительно смотрю на него.

– У меня на балконе есть гуманитарная помощь бомжам…

Он улыбается, как ребёнок.

– Как это? – удивлённо спрашиваю я.

Мы идём на балкон. С не закрывающимся окном. С какими-то чужими окурками и чем-то там ещё… Он показывает мне гору сваленных друг на друга коробок. Открывает верхнюю. Там – блины.

– С мясом! – гордо произносит он.

– Откуда это у тебя?

– Выступал когда-то в муниципалитете. Спросили: может, заплатить этими блинами?..

Я беру старую закоптившуюся сковородку. Выливаю на неё остатки подсолнечного масла.

Мы садимся за стол. Он кушает. Я смотрю на него. Думаю про себя: сколько лет этим блинам?..

– Ты хочешь повторить ЕГО судьбу? – спрашиваю я.

Он смотрит на часы.

– Мне надо ехать. Прости…

– Выступать? – я знаю, что сегодня он не выступает. В анонсах он только послезавтра и далее – везде.

– В баню… С друзьями…

Я киваю.

Мы встаём. Он ищет кошелёк.

Я уже знаю, что завтра где-то в обед он позвонит мне и скажет, что у него закончились все деньги. Он не знает, откуда ему их взять…

Скажет, что тот, кто должен был прийти к нему на запись, передумал. А девочка, которую он учит играть на гитаре, заболела… Он захочет, чтобы я приехала. Но я работаю. И он произнесёт с едким упреком: «Ну да! Конечно же, ты там где-то работаешь…»

И я понимаю, что я не могу ему помочь. Как бы я этого ни хотела.

Он находит кошелёк. Заглядывает в него, вздыхает и произносит:

– Негусто… Ладно, пойдём…

Одеваемся. Выходим. Садимся в машину.

– Ты, когда пьяный, тоже за рулём?

– Да…

Он заводит машину. Достаёт из коробочки диск.

– Мы не можем сегодня не послушать эту ЕГО песню.

Он включает ЕГО. Одной рукой держит руль. Другой – гладит мои пальцы. Подпевает ЕМУ. Улыбается, как ребёнок. Смотрит на меня, как на Богиню. Я знаю, в это мгновение, здесь и сейчас, он – счастлив…

Я задаю ему свой последний на сегодня, да и вообще в этой жизни, вопрос:

– Почему ты сказал, что мы не можем не послушать эту Его песню сейчас…?

– Ты – такая чудная! Разве ты не знаешь? Ведь сегодня – день ЕГО рождения…