Текст книги "Орхидея в мотоциклетном шлеме (сборник)"

– Да ни хрена ты не понимаешь! – заводится. – Вали-ка лучше домой, к любови своей ненаглядной, не пойми с кем неразделенной! Или – разделенной! Хрен вас всех разберешь. Телефон у тебя мой есть, если захочешь еще жилетку намочить, так звони. А я – пить буду…

– Ну ладно, – жму плечами. – Пей. А мне и вправду пора. Кота кормить, а то жена в Бельгии. Позвоню как-нибудь…

Допил залпом свой стакан виски – и уехал.

Но позвонил уже завтра под вечер.

Жалко ее что-то стало.

– Привет, – говорю, – это я. Голова не болит после вчерашнего?

– Да, – смеется, – побаливает чуть-чуть. Ты извини, я тебе, по-моему, под конец нахамила сдуру. Ничего не помню…

– Да все в порядке, – улыбаюсь. – Хочешь к нам в паб подскочить, я тебе вчера о нем рассказывал? С ребятами тебя со своими познакомлю. Не побоишься страшных отмороженных фанатов московского «Спартака», ночных гонщиков и прочих подонков и адреналиновых наркоманов? А то сидишь дома, дуешься на весь белый свет. Или мужиков по ночным клубам снимаешь, чтобы под утро выгнать…

– Хочу! – смеется. – Если там и вправду такой народ собирается, как ты вчера рассказывал, – я враз кого-нибудь окручу!

– Эй! – хохочу в ответ. – Ты это… Поосторожней давай. Они все-таки мои друзья. Да и тараканов там у каждого своих выше крыши. Кризис среднего возраста, извини, дорогая…

– Да пошли вы, – вздыхает, – с этим своим кризисом среднего возраста. Куда подальше. Тут с безвременьем не знаешь, что делать, на стенку лезть хочется и на луну выть одновременно. А они там все со своей рефлексией развлекаются…

Помолчали.

– Ладно, – говорю, – я через часок за тобой заеду. Готовься.

– Ок, – отвечает. – Только скажи, как одеваться-то? А то место незнакомое. Встречают, небось, по одежке…

– Ну, это само собой, – хмыкаю. – Как и везде. А одеваться туда стоит так, как тебе удобно и комфортно. Можно в дорогие бренды, можно – в обычные джинсы и свитер. Единственное, чтобы это все хозяйство не выглядело «богато». С малороссийским, знаешь, таким акцентом…

– Ты меня что, совсем за дуру считаешь?! – обижается.

– Больше не буду, – смеюсь. – А ты не задавай дурацких вопросов. Тоже мне, нашла Дом Приемов…

Когда мы приехали в паб, народу там было еще немного.

Обычная компания, завсегдатаи.

Вот часам к десяти – будет битком, сегодня среда, наши на выезде играют.

Сборная.

Все, кто за командой не поехал, сюда припрутся…

– Знаешь, – просит, – давай мы в уголок сядем, и ты мне про своих друзей что-нибудь расскажешь. А то как-то страшновато пока…

– Давай, – киваю. – Легко. Я сам в незнакомых местах слегка теряюсь, а это место, скажем так – совсем необычное…

– Да я уж поняла, – соглашается. – И по твоему вчерашнему рассказу, и по интерьеру…

И показывает на стены.

На них, можно сказать, – вся история нашей компании…

Это же уже не паб, это – образ жизни.

Уже скоро лет семь, как здесь собираемся.

Валерка, хозяин паба, наш старый друг, когда пригласил нашу «основу» «попробовать сделать клуб по интересам», – даже, наверное, не ожидал, что его новенькое заведение скоро будет ему только в коммерческом смысле принадлежать.

А во всех остальных – станет нашим общим достоянием.

…На стенах – фотографии с футбольных выездов и рок-тусовок, красно-белые шарфы, флаги.

Кубки наших рейсеров, заботливо в подсвеченные ниши установленные.

Старая, потертая электрогитара одного из наших друзей, сейчас – знаменитого рок-музыканта.

По праву знаменитого.

Вполне, то есть, заслуженно…

С автографами, разумеется.

И его личным, и всей его «банды».

Спиннинг, который Димке рекордный таймень в Якутии сломал, рядом – его же, тайменя, голова, над которой поработали хорошие таксидермисты. Они с Русланом вообще-то рыбу большей частью ловят по принципу «поймал – отпустил», но тут, говорит, – блесна слишком глубоко в жабры зашла, все равно погиб бы красавец.

Может, и не врет.

А, может, просто не хватило духу отпустить такой шикарный трофей.

Всякое бывает.

Не мне судить…

…Взяли у стойки по пинте «Гиннесса», уселись за угловой столик.

Гляжу, она потихоньку к народу присматривается.

– Вот это, – говорит, – к примеру, кто?

И показывает в сторону высокого мускулистого мужика в узких с металлической оправой очках и черной клеенчатой бейсболке.

– О, – удивляюсь, – ты сразу в точку попала! Это Денис, живая легенда фанатского движа. Все лучшие спартаковские сайты в рунете – его рук дело. Его рук и его личных денег. Они ведь бесприбыльны, в лучшем случае. По профессии – тоже что-то с компьютерами связанное, я не уточнял. Отличный мужик. Кстати, недавно развелся. Хрен его знает, почему. Хочешь, познакомлю?

Она внимательно и оценивающе вглядывается в одного из моих лучших друзей и через некоторое время отрицательно качает головой.

– Нет, – говорит. – Он такой же, как я. Не стоит…

Понимающе киваю головой.

Я, в общем-то, тоже так думаю.

Но мы же – просто развлекаемся, да?

Или – нет?!

– А это кто? – кивает в сторону двух парней, ведущих бесконечный поединок на единственном в нашем пабе столе с русским бильярдом.

Я делаю большой глоток пива, достаю из пачки сигарету, прикуриваю, разгоняя ладонью мгновенно концентрирующийся над нашим столиком дымок.

– В эту сторону, – смеюсь, – даже лучше не смотри. Это Димка с Русланычем. Ты меня, вроде, конченым женатиком считаешь?! Так вот, по сравнению с этими двумя перцами я просто бог разврата и адюльтера. Хотя ребята – отличные. Димка – мой коллега, рекламщик, а Руслан…

Она смеется:

– Ну, кто такой Руслан, мне рассказывать не надо. Телевизор иногда смотрю. Особенно новостные передачи…

– Узнала, значит? – киваю. – Вообще-то смешная парочка. Димка по убеждениям, в общем-то, нормальный такой русский фашист. Известный. Можно сказать, с репутацией. С прибабахами, конечно, а не из тех, кто погромы организовывает. А Русланыч, дай ему волю, всех нелибералов давно за Можай бы загнал. И они – друзья. Бывает…

– Бывает, – соглашается. – У меня мама с папой всегда ругались по поводу коммунистов и демократов. Папа – ученый, чуть ли не диссидент, мама – секретарь парткома на оборонном заводе. Коммунистка была – фанатичная. А жили – душа в душу. И умерли в один день. Почти…

– Как это «почти»? – удивляюсь.

– Да так, – вздыхает. – Когда папа умер, мама за неделю сгорела. Сердце не выдержало. Инфаркт…

– Прости, – говорю и кладу ей руку на тыльную сторону ладони.

– Да ладно, – морщится. – Я уже как-то привыкла, что их нет. А вон там, в углу, – это что за стерва?

– Нелька, что ли? – хмыкаю.

– Да откуда, – жмет плечами, – мне знать, Нелька она или не Нелька? Может даже совсем наоборот – Зойка…

– И все-таки, – вздыхаю в ответ, – она Нелька. А Нелька – легенда. Так что ты с ней поаккуратнее…

– И чем же, – удивляется, – эта стервоза могла прославиться? Что-то затруднительно разглядеть в ней хоть что-то особенное. Кроме, очевидно, дурного характера, разумеется…

Пару минут молчу, потом делаю знак бармену, чтобы повторил пиво.

– Ты, – спрашиваю, – про стрит-рейсинг что-нибудь слышала?

– Ну, – вскидывается, – не на луне живу. Очень модная штука: гонка по ночным улицам безо всяких правил. Абсолютно незаконная. Бешеный адреналин, наверное. И – машинки красивые. Я кучу статей про них в журналах читала. Там, кстати, говорят, всех мужиков какая-то девчонка молодая обыгрывает уже несколько лет. Даже не представляю…

Я усмехаюсь.

Аккуратно, одним уголком рта.

Чтобы Нелька не заметила.

Я ее, честно говоря, слегка побаиваюсь.

– Вот, – говорю, – она эта самая «девчонка» и есть. Только уже больше года, как не выступает…

– Да ты что? – удивляется. – Серьезно?! Класс!! А почему не выступает?

– Авария, – вздыхаю. – Один из штурманов погиб. Теперь – только в официальных гонках участвует, никакого нелегала. Представляю, что ей пережить пришлось, она ведь тогда даже сознания не потеряла. Подушка безопасности спасла. А парня расплющило прямо у нее на глазах. И, хоть по всем раскладам она абсолютно ни в чем не виновата, гоняться больше не может…

– Ни фига себе, – вздыхает. – Кажется, я насчет нее погорячилась. Ну, в смысле стервы…

– Да нет, – смеюсь. – Насчет стервы – это ты абсолютно в точку попала. Ее в нашей компании, похоже, только собственный муж не побаивается. И то – как знать, как знать. Вон он, кстати, на бильярде играет…

У нее совсем глаза округляются:

– Она что, замужем за Русланом?!

– Да нет, – хохочу. – Рус для этого – недостаточная сволочь. За Димоном. Вот тут уж точно – совет да любовь. В самом, что ни на есть, чистом, можно даже сказать – первозданном виде. Два сапога пара…

– Да, – смеется в ответ. – А у вас тут и вправду обхохочешься…

Жму плечами, с удовольствием принимая от бармена очередные пинты.

– Мы, – говорю, – Даш, такие, какие есть. И, понимаешь ли, очень этим довольны. Даже, можно сказать, гордимся. Иначе, знаешь ли, безумие этого мира непросто переносить…

Она кивает.

– Согласна, – говорит. – А водку тут у вас пьют?

– О, – поднимаю вверх указательный палец, – еще как!

И показываю жестами бармену, чтобы звал официантку.

А то он у нас только пиво носит.

Хотя это тоже, наверное, правильно…

В пабе ей, кстати, очень понравилось.

И ребятам она тоже понравилась.

Может быть, потому, что была подготовлена нашим вчерашним вечерним разговором и не пыталась натянуть привычную маску снисходительного и слегка брезгливого высокомерия.

Наоборот, вела себя как обычная нормальная девчонка.

Да, уже не совсем молоденькая.

Да, со своими тараканами.

Ну и что?!

Мы здесь – все такие.

Нормально…

5.

После того раза она стала бывать в «Хардкоре» чуть ли не каждый вечер. Болтала о пустяках, смеялась.

Не отказывалась от время от времени пускаемого по кругу косячка.

Слушала разные истории.

Пыталась рассказывать свои.

Правда – увы – не очень удачно.

Ну, кому, скажите на милость, из наших придурков интересны истории о том, как она получала образование в МВА или потом трудилась в нефтянке?

Ну ее на фиг, эту нефтянку, если честно.

Своих проблем выше крыши…

…Но слушали, куда уж тут денешься.

У нас у всех тут, в пабе, в принципе, только одно неоспоримое и неотъемлемое право: быть выслушанным.

Даже если слушателю твоя история – ну, просто абсолютно неинтересна.

На том стоим.

Потому что самое страшное в нашей бестолковой жизни, от чего мы бежим, в том числе и сюда, в этот дурацкий паб с идиотским, по сути, названием, – это серое сосущее одиночество, всеми нами не единожды испытанное.

Не дай вам Бог жить в эпоху перемен.

В том числе и в ту, которая выпала нашему поколению…

…А относиться к другим надо так, как ты хочешь, чтобы эти самые другие – относились к тебе.

Вроде бы нехитрая философия.

Но – работает…

Да и девчонка она, если честно, симпатичная.

Таких выслушиваешь, даже если они полную пургу метут.

Можно просто смотреть и кивать.

И глазам приятно, и человеку, глядишь, полегчает.

Хотя бы ненадолго.

Необходимый компромисс, блин, между органами зрения и слуха…

…Вот только одно у нее не получалось.

Определиться.

6.

У нас ведь как – все чем-то «болеют».

Кто – футболом.

Кто – «околофутболом».

Кто – спортивной рыбалкой или альпинизмом, кто – рок-н-роллом, кто – тем же стрит-рейсингом.

Вот и сбиваются, помимо всеобщей тусовочной среды приятных друг другу людей, такие «узкоспециальные» мини-группировки, внутренняя жизнь которых вполне даже интересна всем окружающим, потому как эти компании, разумеется, неоднократно пересекаются.

А она – никак не могла выбрать.

Ну никак.

Рок-н-ролл она попросту не любила.

Такое бывает, ничего страшного.

Рыбалка тоже отпадала – просто по определению. Для того чтобы стать «женщиной-рыбачкой», если ты, разумеется, не жена рыбака, – нужно быть несколько мужеподобной особой.

У Дашки с этим было, слава Богу, было туговато.

С футболом у нее тоже как-то не сложилось.

Нет, она попробовала посетить с нами пару матчей нашего любимого «Спартака», но ей там, на стадионе, было холодно и откровенно скучно.

Может быть, случись наше знакомство в другое время, когда «Спартак» не мучался на отвратительных полях российского чемпионата, а блистал в Лиге Чемпионов, – она бы и «заболела».

Все-таки еврокубки – это очень красивое зрелище.

Но – не повезло…

…Оставался только стрит-рейсинг.

Она вроде как считала, что очень неплохо водит машину, вот и решила попытаться.

А вдруг получится?

Упросила Илью, бывшего Нелькиного штурмана и оруженосца, теперь выступающего самостоятельно, – и он взял ее в челлендж.

Для начала – пассажиром.

Или, как у них говорят, – «овощем».

Тут-то ее и подстерегла самая главная неудача в нашей тусовочной жизни.

Можно сказать – облом.

Полноценный и обстоятельный.

Ага.

Да еще и пришлось трехкратную химчистку Илюхиной «красавицы» оплачивать.

Кто ж знал, что у нее такой слабый вестибулярный аппарат?

Это, извините, не тренируется.

А ночная уличная гонка – это вам не поездка на дачу и даже не прогулка с ветерком по сверкающей огнями столице.

Они там такие виражи по узеньким кривым переулкам закладывают, да на таких скоростях, что и здоровенные мужики перед гонкой таблетки от укачивания горстями хомячат по полной программе.

И стимуляторами запивают, чтобы внимание концентрировать.

В общем – таких не берут в космонавты.

Таких, как она, в смысле.

А, может, и слава Богу.

Слишком уж она легко ко всему этому относилась…

А этим делом – как, кстати, и «околофутболом» – просто «увлекаться» нельзя.

Этим можно только жить.

А как только перестаешь мучиться в ожидании следующего челленджа или акции – надо немедленно уходить, уступая место другим.

Новым.

Голодным до адреналина.

Потому как это – отнюдь не «экстремальные виды спорта», в которых, все-таки, несмотря на весь риск, слишком много условного, театрального.

Эрзацного.

Это – сама жизнь.

С кровью и с «мясом».

Путь воина, а не алхимика или созерцателя.

Необходимая химия в организме.

Жесткач.

Вот и прибилась она в конце-концов к той части тусовки, которая ищет в нашей среде исключительно развлекухи.

Смотрят гонки, слушают байки ребят из «фирм», ходят на престижные концерты наших и не только наших рокеров, рассматривают фотографии с рыбалок, а потом подрываются и едут куда-нибудь в ночной клуб, где жрут экстази, нюхают кокс, курят кальян, танцуют и веселятся.

Есть у нас и такие.

Их, конечно, слегка презирают.

Но не гонят.

А что делать?!

Нормально.

Мы ведь – тоже не ханжи.

И тоже развлекаемся… гкхм… по-всякому.

Просто у нас это никогда не заслоняет главное.

А главное – у каждого свое.

Личное.

Так и живем.

Тоже, в принципе, жизнь.

Но какая-то, блин, с моей точки зрения немного пустоватая…

…Потом она начала пропадать, и я не видел ее неделями.

Потом пропала совсем…

7.

А тут как-то захожу в паб – сидит.

Причем, в середине дня.

Когда там фактически никто не бывает из завсегдатаев.

Так, клерки из соседних офисов бизнес-ланч переваривают.

Я б и сам не зашел, да с Ленкой договорился пораньше встретиться и на дачу вместе поехать – конец лета на дворе, у нас там куча дел совместных, – а она не смогла.

Сама настаивала на этой поездке дурацкой, и не смогла.

А я уже всю вторую половину дня под эту хрень переписал.

Дура.

Обещала вечером все дома объяснить.

Ну-ну…

Причем, умудрилась позвонить и проинформировать меня об изменении наших общих планов только тогда, когда я уже не только со всеми своими делами раньше, чем планировал, расквитался, но и с работы свалил.

Не возвращаться же?!

Вот и приперся в «Хардкор» пораньше, вдруг кого встречу, посидим, за жизнь потреплемся.

Хоть отвлекусь чуть-чуть от всей этой беды, глядишь – и на жену вечером орать не так сильно буду.

Ага.

Встретил.

Дашку, чтоб ее…

Сидит смурная, под глазами – круги, волосы какие-то давно нечесаные. Руки подрагивают.

И коньяком заливается потихонечку.

Ни фига себе, думаю.

Взял у бармена пинту «Гиннесса».

Подсел.

– Привет, – говорю.

– Привет, – улыбается.

– У тебя, – спрашиваю, – все в порядке? А то, извини, но выглядишь как-то странно…

Опять улыбается.

И тоже странно как-то.

Нормальные люди так не улыбаются.

– У меня, – отвечает, – все отлично. Я только, считай, жить начала. Спасибо тебе, что мир открыл…

И чмокает меня в щеку.

Что-то здесь не то, думаю.

Присмотрелся повнимательнее, потом взял ее за руку и резким движением закатал длинный рукав джемпера.

Да.

Так я и думал.

«Дорога».

– Ты что, – говорю, – дура, творишь-то?! Это тебе – не травка и даже не кокс. Кокаин, по сути, не сильно вредней алкоголя. А это – смерть. Просто смерть. И учти – очень и очень скорая…

– Да ладно тебе, – блуждает улыбкой. – Чушь все это. Если не передозировать, то можно жить долго. Вечно. Знаешь, какая она, вечность?! Она – сияет! И там – очень холодно и красиво…

Меня передернуло.

Вежливо попрощался, расплатился с барменом и свалил.

Даже пива не допил.

Вот ведь, блин, зараза какая случилась-то, думаю.

И как мне теперь с этим жить?

Не знаю.

Просто не знаю…

8.

А тут еще осень началась.

Самое мое нелюбимое время года.

Не знаю уж, что в нем все эти поэты находят, а для меня оно – простое и тупое напоминание о неизбежности смерти.

Это, знаете ли, – листьям и деревьям по фигу, они все равно весной снова родятся.

А я?!

Что-то, блин, как-то сомнительно.

И не говори…

Вот и ходишь, гуляешь по парку каждый вечер.

Все никак не можешь воздухом перед зимой надышаться.

А листья все падают и падают.

Если стоит безветренная погода, то иногда даже слышно, как их черенки щелкают, когда отваливаются от ветвей.

И тогда я думаю, что все-таки, наверное, здорово быть не листом, а веткой, которая знает, что весной на ней распустятся новые листья.

И именно из-за этого знания так снисходительна.

И так равнодушна.

Тьфу.

Опять на лирику потянуло…

А куда деваться?!

Когда вокруг такая прозрачная осень, и где-то по этой осени бродит сбившаяся с дороги девчонка.

И надо бы – бежать, спасать.

А как ее спасать, если она сама этого не хочет?!

Идиотизм какой-то, если совсем честно.

Ага…

9.

Нет, я, разумеется, с ней еще несколько раз встречался, пытался разговаривать.

Предлагал с хорошим доктором познакомить.

Один раз даже вывез в горы, есть у меня неподалеку от Сочи один любимый отельчик.

Ленка в Германию к друзьям свалила, как раз время свободное образовалось.

Ходили, гуляли, разговаривали обо всем.

Книжки на террасе читали, в пледы закутавшись.

Глинтвейн пили.

Шашлык ели у горной речки.

Вроде бы – все поняла.

А потом – просто сбежала.

Я с утра ей в номер позвонил – тишина.

На ресепшн спустился, а там – записка: извини, Глеб, у меня дела. Туда-сюда, вечером позвонили, надо было срочно улетать…

Бесполезно, короче…

Спасать можно только того, кто сам хочет спастись…

Напился вечером в одиночку, а утром плюнул на все, поехал в аэропорт и тоже вернулся в Москву.

Я что ей, муж что ли?

Сват, брат?

Или того хуже – сторож?!

У самого проблем выше крыши.

На фирме – неплатежи косяком, заместитель явно наладился стучать акционерам, местечко подо мной высвободить под свою жирную задницу хочет.

Ленка бесится.

Сын от первого брака совсем от рук отбился, бывшая жена чуть ли не через день звонит, требует, чтобы переговорил с парнем.

И нужно обязательно все эти траблы решить в самое ближайшее время, потому как через три недели – кровь из носу лететь в Астрахань, закрывать рыбацкий сезон, а то я его уже и так в этом году фактически пропустил.

Так что – хотя бы на закрытии отметиться.

Нет, я, конечно, не такой сумасшедший рыбак, как те же Димон с Русланычем. Обычный задолбавшийся вдрызг менеджер, которому надо время от времени глотать хотя бы немного свежего воздуха…

Попить с хорошими людьми вкусной водочки на природе.

Это – как в фитнес-зал ходить в почти ежедневном режиме.

Надо, и все тут.

Иначе – сдохнешь очень быстро.

И кому, спрашивается, от этого будет хорошо?!

Так что извините – пусть сама выбирается.

Взрослая девочка…

10.

А через пару недель она мне сама позвонила.

Голос дрожит.

– Ты мой адрес помнишь? – спрашивает. – Приехать можешь?! Помощь нужна…

– Хорошо, – говорю. – Выезжаю…

Долетел быстро, Москва пустая.

Выходной.

Открывает.

В каком-то халате.

Когда-то, видимо, дорогущем.

А теперь уже, хрен его знает, сколько времени не стиранном.

Волосы – аж сосульками висят.

В квартире – бардак неописуемый.

…Прошли на кухню.

– Чаю, – спрашивает, – хочешь?

– Ага, – ухмыляюсь. – Ты меня, конечно, в этот бардак специально пригласила, типа чайку попить. Какой, кстати, сорт собираетесь мне предложить, сударыня?! Я же вижу, как тебя ломает. Давай, выкладывай, чего надо-то?!

Вздыхает.

– Глеб, – говорит, – дай долларов пятьсот. Я знаю, у тебя есть. А то ломает, сил нет никаких. Я бизнес сейчас продам, верну. Ну, не сейчас, скоро, его же, блин, так быстро не продашь. Но ты же подождешь, да? Ведь подождешь, правда?! Или – квартиру. Продам, в смысле. Могу даже тебе, если возьмешь. Хорошая квартира, ты знаешь, дорогая. Доза нужна срочно, а то умру…

– Ага, – говорю. – Сейчас. Побежал я уже твою халупу покупать. Впереди собственного визга. Еще сейчас знакомых позову, тендер объявишь. Тут у тебя, дорогая, уже даже на стенах говно ровно на два пальца наросло. А может, и больше. В смысле – толще. Культурный слой, так сказать. Я лучше пока тебе в долг дам, только, уж ты извини – немного, чтобы ты чуть-чуть в себя пришла, и с тобой хотя бы разговаривать можно было по-человечески. Потому как в настоящий момент это совершенно бесперспективно. А по-русски говоря – глупо. Только водителя позову. А ты пока одевайся, только давай уж как-нибудь поприличнее. И душ прими обязательно, голову вымой. Шмотки-то чистые есть в наличии?! А то у меня с собой денег нет. Но ты не расстраивайся. Тут недалеко ехать…

– Хорошо, – вздыхает. – А ты сам не можешь никак привезти?

– Никак, – качаю головой. – Времени нет совсем, дел по горло. Ты же до вечера ждать не будешь?

– Нет, – вздыхает. – Просто не смогу…

Пошла, быстренько помылась, переоделась.

Тут и водитель мой поднялся.

А я ему, пока она там в ванной ковырялась, ситуацию объяснил.

И что делать, сказал.

Этому человеку я полностью доверяю, он со мной уже больше десяти лет работает.

Фактически член семьи.

Вовка понимающе усмехнулся и только головой покачал, оглядывая царящий вокруг бардак.

Он ведь бывал у нее раньше, отвозил пару раз по моей просьбе. Тогда тут все по-другому было.

А я пока номер один телефонный набрал.

По мобильному.

Чтобы ждали.

Спустились мы вниз, поехали.

Володя тут же двери заблокировал.

Так, на всякий случай.

Доехали быстро.

Тут я не соврал.

– Это ты куда меня привез? – спрашивает подозрительно.

– Да так, – отвечаю, – в одно место. Сейчас тебе укол сделают, ломку снимут. Не везти же тебя за деньгами в таком виде…

Она как про укол услышала – аж зашлась.

– Точно сделают?! – спрашивает с надеждой.

– Точно, – успокаиваю. – Не герыча твоего разлюбезного, разумеется. Это больница все-таки. Какую-то специальную медицинскую фигню, которая ломку снимает. Я в этом не разбираюсь ни фига, если честно…

– Знаю, – кивает, – о чем ты говоришь. Мне пару раз приносили эту гадость. Правда, помогает. Хоть и не вштыривает, а почему-то помогает. Правда, ненадолго. Пойдем скорей…

– Пошли, – жму плечами и поворачиваюсь к водителю. – Вов, двери разблокируй, пожалуйста…

В общем – сдал я ее туда.

В эту самую непростую больницу.

С потрохами.

Игорь, приятель мой близкий, – нарколог опытный.

И психолог великолепный.

От него не сбегают.

Таких пациентов лечил – пристрелили бы уже за одно случайное упоминание фамилии.

Единственная беда – ну, очень дорогой.

Но это уже – не ее проблемы.

Мои.

Вот ведь, блин…

Не было у бабы заботы – купила себе порося…

И на фига мне все это, дураку, надо?!

Почему любое, даже из самых благих побуждений, мое вмешательство в чужую человеческую жизнь обязательно должно приводить к таким самым что ни на есть говенным результатам?!

Почему я потом за это должен платить?!

Ну, почему?!

11.

…Я ее иногда встречаю, когда иду заниматься в клуб, а она бегает по дорожкам сквера возле своего элитного комплекса.

На фитнес она больше не ходит.

Нельзя.

Она так почему-то сама решила.

Игорь избавил ее от наркозависимости, но вот от СПИДа у нас пока что не лечат.

И не только у нас, к сожалению.

Нигде.

Хотя у нее – пока еще не СПИД.

Она просто ВИЧ-инфицирована, и если будет следить за собой, вовремя делать необходимые процедуры и заниматься спортом, то может прожить еще довольно долго.

Может, еще и нас всех переживет.

Денег на очень дорогие лекарства, по крайней мере, у нее пока что, слава Богу, хватает.

Бизнес, который она так старательно создавала всю свою прежнюю, «зафутляренную» жизнь, за время ее «кувыркания», конечно, пошатнулся.

Но устоял.

А там, глядишь, и изобретут когда-нибудь все-таки эту чертову вакцину.

По крайней мере, она на это очень надеется.

Она по-прежнему отлично выглядит.

Подтянута, улыбчива.

Много читает.

Смотрит все новые фильмы, часами слушает свою любимую классическую музыку.

В последнее время к ней прибавился джаз.

Короче – живет.

Вот только друзей у нее, кроме меня, – наверное, и нет.

Да что там друзей – даже просто знакомых.

Девушка гордая.

Да и я ее, честно говоря, в последнее время как-то слегка сторонюсь.

Слишком уж неприятным напоминанием она выглядит.

Глядишь на нее и понимаешь, что вечно балансировать на краю уже не получится.

Когда-нибудь эту самую проклятую черту – все равно переступишь.

Хотя как-то раз – расчувствовался.

День уж слишком необычный выдался, светлый какой-то необычайно, такие только во время предзимья и бывают.

Она бегала.

Я возвращался из клуба.

– Привет.

– Привет.

– Как дела? – спрашиваю.

– Да как обычно, – кивает.

– Пойдем, – говорю, – по набережной прогуляемся?

– С удовольствием, – улыбается. – Только давай я быстренько домой поднимусь, пуховик накину, а то разогрелась прилично. Простужаться не хочется, особенно в моей ситуации. Приличную нагрузку сегодня дала, километров семь в хорошем темпе, да еще – с ускорениями…

– Конечно, – говорю, – накинь. Я тебя здесь подожду.

– Я быстро, – смеется.

– Не сомневаюсь, – улыбаюсь в ответ.

…Она, кстати, действительно быстро обернулась.

Пошли гулять.

Идем.

Я курю, она ладошкой в пушистой варежке свежий снег с гранитного парапета задумчиво собирает.

Раскрасневшаяся.

– Тебе, – спрашиваю, – Даш, как, не страшно?

– Конечно, – вздыхает, – страшно. А ты попробуй, узнай, каково это – жить, зная, что где-то в тебе свернулась клубочком и дремлет твоя будущая смерть. Может быть, пока что маленькая, как котенок. Но – уже в тебе. Впрочем, это и тебя, Ларин, касается, и вас всех, а не только нас, ВИЧ-инфицированных…

– Какая же я все-таки сука, – вздыхаю.

– Это еще почему?! – удивляется.

– Да если б, – закусываю губу, – я тебя тогда не встретил…

Она как-то очень странно на меня посмотрела.

– Дурак ты, – говорит, – Глеб. Был дураком, дураком и помрешь, наверное. Кем бы я была, если бы жила как прежде?! В той самой моей оранжерее, которую всю жизнь строила?! Животным?! Да нет, даже не животным. Растением. Причем декоративным, которому требуется специальная среда обитания. А так – у меня теперь хотя бы смысл жизни появился.

– Эт-то как-кой эт-та смысл?! – заикаюсь.

– Да хотя бы – просто бороться со смертью. Ежедневно, ежечасно, ежеминутно. Не давая ей, старой карге, никакой поблажки. Понимаешь?!

Мотаю башкой, хватаю рукой в перчатке пригоршню снега, растираю докрасна пышущее жаром лицо.

– Нет, – кривлюсь, – не понимаю! Да в Гондурасе я видал такой «смысл», в рот его и в жопу, вместе с Никарагуа!

– Ну, – усмехается, – у тебя-то – и такого нет…

…Ох, как я нажрался в тот вечер.

До блевоты в обнимку с унитазом, чего со мной, наверное, со студенческих лет не случалось.

Бог его знает, почему, кстати.

Наверное – обиделся…

12.

Вот и сейчас все как-то неправильно получилось.

Игорь, мой финансовый, честно уехал в контору, вкалывает там, как заведенный, ради моего и своего блага. А я проплыл километр в бассейне, попарился в сауне, а потом вышел и неожиданно понял, что никуда сегодня не поеду.

Просто не могу, и все.

Ни в контору, где, вроде как, по словам Игоря, обязательно требуется мое срочное присутствие.

Ни домой, где разгуливает по моему огромному письменному столу мудрый пожилой черный кот и ворочается в спальне теплая и любимая Ленка, – тоже не поеду.

И к Дашке не пойду.

Хотя она, наверное, будет рада.

И тут же начнет хлопотать на кухне, кормить меня своими обалденными фруктовыми салатами и поить каким-нибудь сверхполезным для моей нервной системы зеленым китайским чаем.

Тут – рядышком.

Минуты три неторопливым шагом.

А я – не пойду.

И на дачу не поеду.

И в наш паб.

А просто буду тупо сидеть в машине.

И смотреть, как насмерть бьются о лобовое стекло крупные хлопья тяжелого мокрого снега.

Что-то во мне, похоже, сломалось.

Хорошо бы еще понять – что именно.

И – что именно хорошо…