Текст книги "Спасти товарища Сталина! СССР XXI века"

7

Экспресс «Eurostar» мягко замедляет ход, и за окном уже не летят – ползут дома. Париж. Всего два с половиной часа на скорости почти в триста километров в час. Пронизывающие пространство скоростные поезда сделали старушку Европу тесной и скучной. Хотя, если бы у нас в Советском Союзе ходили такие тихоходы, до Ленинграда приходилось бы добираться часов пять, тогда как наши «Сапсаны» долетают за час сорок.

Пока я пытаюсь поймать за окном контраст между двумя вечно враждовавшими цивилизациями, разделенными Ла-Маншем, поезд накрывает арка вокзального причала Gare du Nord. Пассажиры торопятся к выходу, и, подхватив сумку с ноутбуком, я двигаюсь за ними. Открывшиеся двери впускают пряный, чуть дымный аромат столицы французской революции.

Выхожу из вокзала на бывшую площадь Наполеона Третьего, теперь имени Удея Саддама Хусейна ат-Тикрити, погибшего в Китае старшего сына всемирного диктатора. В центре площади танки развернуты стволами в разные стороны – типичный для оккупационных сил блокпост. Рядом с танками укрепления из мешков. Водители авто аккуратно объезжают мешки. Видно, что привыкли к оккупации. Жизнь идет своим чередом, и я с удивлением замечаю, что толпа у вокзала состоит в основном из туристов, изъясняющихся между собой на разных языках, будто никакой войны для них и не существует. И презрение переполняет меня к ним. Как можно думать о развлечениях, когда твоя родина оккупирована врагом?

Таксисты, в основном арабы, машут мне руками, предлагая прокатиться именно в его автомобиле. Подхожу к скромно ковыряющему зубочисткой во рту европейцу с большим носом и грустными глазами:

– Монмартр, кафе «Мамаша Пино» знаете?

Он вынимает зубочистку изо рта, смотрит на меня, мелко моргая:

– Знаю.

– Прекрасно. Поехали?

Водитель флегматично кивает, и я занимаю заднее сиденье такси. Он протирает аккуратно зеркала и только после этого опускается на свое место, щелкает дверцей.

Такси выкатывается неспешно со стоянки, водитель поглядывает на меня в зеркало заднего вида, спрашивает, наконец:

– Первый раз в Париже?

– Первый, – объясняться не тороплюсь.

Открываю сумку, запускаю руку внутрь, поворачиваю к глазам данную мне Пэррисом фотографию. Смуглый брюнет с тонкими чертами лица, нос с горбинкой, задумчивые глаза под густыми бровями, смотрит вдаль. Похож на испанца или латиноамериканца, но мужчина на фотографии русский и зовут его Александр Завьялов. В составе советских специалистов еще до начала Третьей мировой войны он помогал экономике Ирака строить комбинат минеральных удобрений в Салах-эд-Дине. С началом войны возвращаться в СССР отказался. Предатель Родины.

– По делам или развлечься? – интересуется водитель.

– По делам, – бурчу раздраженно.

Водитель кивает, словно давно знал, что я приеду сегодня по делам. Своим задумчивым видом он внушил мне надежду на неразговорчивость в поездке. Если бы я хотел поболтать, то сел бы в машину любого веселого улыбчивого араба.

Пэррис передал мне фотографию и назвал место. Кафе «Мамаша Пино». Александр Завьялов, бывая по делам в Париже, всегда приходит обедать в это заведение, питая романтическую привязанность к Монмартру. Живет он в разных местах и не задерживается по одному адресу больше чем на одну ночь. Из-за постоянных передвижений он носит все необходимое с собой – ноутбук, из которого мне необходимо слить информацию, пока он будет пить свой кофе, наслаждаясь панорамой Парижа. На мое логичное замечание о том, что посетителю кафе необязательно раскрывать и включать компьютер, чтобы поесть, Пэррис загадочно пообещал, что Завьялов ноутбук раскроет и включит в ожидании электронного письма.

– Очень важного письма, – заверил меня Саймон.

Ждать он будет до двух часов дня. Потому мне нужно успеть слить информацию до этого времени.

– Нельзя ли побыстрее? – говорю водителю, когда он в очередной раз вежливо пропускает перебегающую дорогу молодую парочку.

На циферблате часов приборной панели такси уже десять минут второго.

– Это же Париж, мсье, – перехватывает он мой взгляд, проговаривает протяжно. – Здесь не нужно смотреть на часы. Это город, где нужно наслаждаться жизнью.

– Я опаздываю на важную встречу, – поскрипываю зубами.

Он молчит в ответ, только выше поднимает горбатый нос в знак презрения к иностранцу с подобным отношением к Парижу. Я же постоянно смотрю на часы, не обращая внимания на город за стеклами автомобильных окон. Изучив карту, я решил, что от Северного вокзала до кафе на Монмартре минут десять езды – всего-то около трех километров по дороге, а напрямик и того меньше. Однако мы едем уже двадцать минут, и, мне кажется, автомобиль с каждым метром замедляется, и нас обгоняют уже прогуливающиеся по бульварам пешеходы.

– Вы знаете, что мученик Дионисий, в честь которого назван Монмартр, прошел с отрубленной головой в руках отсюда до самого Сен-Дени? – водитель, видимо, пытается заработать на чай, совмещая поездку с познавательной экскурсией.

– Знаю! Долго еще мы будем ехать? – рычу.

Водитель затыкается, и его гордый галльский нос теперь смотрит в небо. По карте спутниковой системы навигации на дисплее моего карманного компьютера точка автомобиля застряла где-то посредине маршрута.

– Остановите здесь, – бросаю на переднее сиденье несколько купюр и выскакиваю из салона такси.

По карте навигатора спешу сквозь толпу. Длинной лестницей вверх, через площадь, увешанную картинами уличных художников. Узкой улочкой по склону. Пока не показывается впереди открытая веранда с красной вывеской «Мамаша Пино». Смахиваю ладонью пот со лба. Половина второго. Среди посетителей на веранде, за круглым маленьким столиком в углу перед раскрытым ноутбуком сидит брюнет, похожий на испанца, и смотрит долгим взглядом вдаль, на раскинувшийся у подножия холма город.

Поднимаюсь деревянными ступеньками в кафе. Стараясь не глядеть на Завьялова, занимаю свободный столик в двух шагах.

– Мсье? – подходит официант.

– Черный кофе и пару теплых круассанов, – вынимаю из сумки ноутбук, раскрываю.

– Сию минуту, мсье, – официант исчезает.

Кошусь на столик Заявьялова, где рядом с компьютером лежит включенный мобильник – он вышел в Интернет по телефону, не пользуясь бесплатным беспроводным соединением в кафе. Это слегка усложняет дело.

В пределах устойчивого сигнала шесть беспроводных устройств. На часах уже без двадцати два. Ломаю пароль первого устройства и попадаю на мобильный коммуникатор, папки с документами на немецком языке. Оглядываюсь. Видимо, хозяин коммуникатора один из седых германцев, сосредоточенно пьющих и закусывающих в дальнем углу веранды. Второе устройство – мобильник с интересным именем «Милашка». Вряд ли это телефон Завьялова. Третье – компьютер с цифровым наименованием. Ломаю пароль. Объемный жесткий диск занят в основном фильмами фривольного содержания. Поднимаю голову, разглядываю посетителей. В двух столиках от меня сидят двое юнцов за раскрытым ноутбуком, улыбаются, глядя в экран. Они?

– Ваш кофе и круассаны, – останавливается рядом со мной официант, опускает на стол чашечку и тарелку с булочками.

– Спасибо, – киваю.

На часах без пятнадцати два. Содержимое экрана, привлекшее пристальное внимание юнцов, скрыто за их широкими спинами. Приподнимаюсь, словно увидел кого-то в толпе, машу рукой. Между голов парней на дисплее вижу бесстыдно оголившую грудь девушку, и, пунцовый от смущения, опускаюсь на свой стул.

Четвертое устройство – телефон. Пятое устройство – ноутбук. Структура папок выглядит поврежденной, но мне знаком подобный маневр – это значит, что данные закодированы и просмотреть файлы без дополнительной дешифрации невозможно.

Сливаю весь жесткий диск на свой компьютер. Пока информация копируется, машинально прихлебываю кофе. Неожиданно давлюсь круассаном, кашляю натужно, всхлипывая, и кто-то стучит меня ладонью по спине, помогая прокашляться.

– Спасибо, – вытираю лицо, отдышавшись.

– Не стоит благодарности, – слышится мягкий баритон, и я понимаю с морозной оторопью, что на помощь мне пришел сам Завьялов.

Только киваю и улыбаюсь в ответ, пытаясь прикрыть экран, чтобы он не увидел в нем своих документов, однако он возвращается на свое место, отворачивается, созерцая Париж.

Руки мои дрожат, и я с трудом попадаю по клавишам. Пару глубоких вдохов. Пульс усмиряется, дышать становится легче.

Шестое устройство тоже компьютер. На часах без семи минут два. Думать некогда, и содержимое компьютера так же сливается ко мне в ноутбук.

– Официант, спасибо! – поднимаюсь, бросаю на стол купюры.

Через площадь, вниз по лестнице, узкими улочками на проспект и дальше, через дворы, к Северному вокзалу.

До отправления экспресса остается еще десять минут, и я останавливаюсь у киоска с открытками видов города. Снимаю с витрины открытку с фотографией белой церкви византийского стиля, парящей над городом.

– Что это за храм? – интересуюсь у худенькой женщины, торгующей открытками.

– Это Сакре-Кер на Монмартре, – смотрит она на меня удивленно. – Ее видно отовсюду.

Кажется, я что-то упустил в своей экскурсии по Парижу.

8

«Eurostar» неслышно отчаливает от платформы, словно корабль. Раскладываю на коленях ноутбук. Мне не терпится узнать, зачем Саймону потребовалось гонять меня в Париж и что ценного может содержать в себе компьютер советского эмигранта.

Информация с последнего взломанного мною компьютера оказывается бухгалтерией кафе «Мамаша Пино» – продукты, блюда, зарплата официантов и поваров, аренда помещения, налоги. Вряд ли «Скорпионов» заинтересуют эти данные, и я без сожаления стираю финансовую статистику парижской забегаловки.

Данные с компьютера с поврежденной структурой файлов кажутся при попытке просмотра бессмысленным набором букв и цифр. Десятка два минут уходят на анализ нескольких страниц нечитабельных символов. Последовательность кажется знакомой, я применяю один из стандартных ключей. Структура данных, разбросанных ранее в мусоре кода, съеживается. Всего три папки. В первой – фотографии. Стараясь не пропустить ничего существенного, рассматриваю снимки, сделанные Завьяловым в Париже. Улицы, переулки, кафе, Эйфелева башня, картинные галереи, комендатура оккупационных сил. Какие-то подвыпившие девушки-мулатки. Ничего интересного. Откладываю в сторону. В следующей папке электронные книги. Две художественных, опять же – о Париже. Несколько научных по органической химии, в основном последние монографии советских профессоров, все – свежие, этого года издания. Бегло просматриваю, откладываю на потом. В третьей папке неоконченные рукописи на стыке органической химии и медицины, о воздействии безвредных веществ на живые организмы. Проглядываю по диагонали, взгляд цепляется за фразу: «…В концентрации всего одна тысячная грамма в аэрозоли вызывает устойчивое удушье за счет спазма капилляров легких и, при непрекращающемся воздействии в течение пяти-семи секунд – паралич кровеносной системы».

Вот оно что. Закрываю ноутбук. Бессознательно барабаню пальцами по крышке.

– Вот оно что, – говорю сам себе.

Не минеральными удобрениями занимался Завьялов у Хусейна.

Краем глаза замечаю, как сидящий рядом пассажир поворачивает ко мне голову:

– Мсье, вы не могли бы не стучать?

– Да, конечно, – сжимаю в кулак беспрерывно барабанившие по крышке ноутбука пальцы.

Химическое оружие. Вполне вероятно, в неоконченных рукописях Завьялова содержатся выкладки для производства новых видов отравляющих веществ, но что с того «Скорпионам»? Чтобы использовать последние разработки, необходимы производственные мощности и самое главное – мозги. Не стоит воровать то, что необходимо будет доделывать. Проще было бы привлечь самого Завьялова. Предоставить ему нормальные условия для работы и приличную зарплату, небольшой заводик где-нибудь на периферии. И клепать химические ракеты… химические ракеты… вот оно что…

Раскрываю ноутбук. Еще раз быстро прохожу поиском по книгам с ключевыми словами «ракета», «ВСС», «Роса». Безрезультатно. Вновь неосознанно барабаню пальцами в задумчивости.

– Мсье! – голос пассажира на полтона выше учтивого.

– Да, извините, – убираю руку. – Дурацкая привычка.

– Это уж точно, – бурчит он и снова закрывает глаза, пытаясь уснуть.

Вновь по кругу. Папка с фотографиями. Папка с книгами. Папка с рукописями. Некоторое время читаю рукописи, ничего не понимая в химических формулах и выкладках. Может быть, информация зашифрована в самом тексте? Прогоняю тексты через дешифраторы. Безрезультатно. Псевдослучайных последовательностей не выявлено. Неужели Пэррис всего лишь хотел почитать неоконченные труды бывшего советского ученого? На его месте я бы подождал, пока Завьялов закончит…

Начинаю вновь барабанить пальцами и быстро одергиваю руку.

Пэррис точно знал, что у Завьялова есть некая важная информация. И Завьялов, скорее всего, хотел эту информацию продать. Товар должен быть в электронном виде – иначе незачем посылать в Париж хакера, чтобы слить содержимое электронного хранилища. Неужели я съездил впустую? И то, за чем меня посылал Пэррис, лежит где-то в другом месте, например, на маленькой флеш-карте в кармане химика? Скорее всего – нет. Кто-то передал Пэррису информацию о том, что видел важную информацию в ноутбуке Завьялова, и нигде больше. Возможно, сам Завьялов показывал ему товар.

Гляжу слепо в оконное стекло. Пролетают мимо размытые контуры близких деревьев. Рассмотреть что-то можно лишь вдалеке, где скорость летящего экспресса позволяет поймать контуры маленьких домишек. В стекле отражается неподвижно мой силуэт, блестящий глаз смотрит упрямо в пространство. Разглядеть что-то… картинка в картинке… в картинке.

Открываю папку с фотографиями. Всего – двадцать пять снимков. Двадцать пять? Чувствую, как ладони становятся влажными. Первая фотография – вечерний Париж, Елисейские поля, витрины магазинов, силуэт Триумфальной арки теряется в сумраке. Прогоняю снимок через декодер, и перехватывает дыхание. Программа определила последовательность знаков, скрытых картинкой. Три строчки.

«ВСС-18: 142FESD346».

«Startc:173EDRF934865».

«Selfdc:34H4QWN74T512».

Первая строка – наименование ракетного комплекса и идентификационный номер комплекта. Вторая строка – код запуска. Третья – код самоуничтожения.

Пропускаю через декодер фотографию собора Парижской Богоматери. Еще одна комбинация кодов. В каждой из двадцати пяти фотографий Парижа – ключ к запуску химических ракет.

Закрываю ноутбук, подхватываю его под мышку и пробираюсь между рядами сидений в тамбур. Достаю из кармана сигарету, не обращая внимания на таблички с предупреждениями «Не курить! За курение – двадцать ударов палками». Гляжу сквозь дым на размазанные скоростью силуэты деревьев за окном. Первый результат. Наконец-то – результат. Пэррису я, конечно же, передам информацию в том виде, в котором слил у Завьялова. Декодировать данные меня не просили. Если и попросят, то получат двадцать пять фотографий Парижа. О наличии за ширмой снимков кодов ракетных комплексов сами пусть догадываются. Что просили, то и получат. Слить содержимое жесткого диска? Вот вам содержимое жесткого диска.

А пока мне необходимо срочно передать коды запуска и данные по Завьялову полковнику Каинову. Кто знает, может быть, от химика потянется ниточка и к исчезнувшим ракетным комплексам…

Однако возможность передачи подобной информации не предусмотрена! Пицца с ветчиной. Пицца с грибами. Пицца с анчоусами. Ни одной фразы для многозначных пусковых ключей…

И существует только один контакт на экстренный случай. Только одна возможность передать данные.

Будем считать, что это тот самый экстренный случай.

На вокзале в Лондоне я подхожу к первому же телефону-автомату, набираю номер. Дождавшись щелчка автоответчика, говорю быстро:

– Чингиз. Один.

И вешаю трубку.

9

Небо звонко лопается белой молнией, катится над прозрачной крышей вокзала Ватерлоо молодой гром. По стеклянным перепонкам окон бьют отчаянно струи дождя, пенятся, растекаясь. Минутная стрелка вокзальных часов над головами толпы перебирается к цифре «один». Пять минут шестого. Дождь лишь набирает силу, и ждать, пока он успокоится, не имеет смысла.

Пробираюсь между топчущимися на выходе пассажирами, опасливо поглядывающими наружу. Делаю шаг за порог, и дождь обрушивается на тряпичную перепонку зонта тяжелыми струями, хлещет, брызжет в лицо. Улица пуста, бежит навстречу рыжая промокшая до нитки девчонка и прячется в дверях вокзала.

Слежку я сбросил еще до входа в метро, но все же делаю контрольный короткий круг у стоянки, осторожно обходя расширяющиеся на глазах лужи. И, наверное, выгляжу при этом, довольно глупо. Дождь стоит серой стеной, заливая Лондон. Поднимаю к глазам часы с капельками влаги на стекле. Восемь минут шестого.

Сворачиваю к стоянке. В ряду автомобилей два красных «Ягуара», один у выхода к вокзалу, второй в тридцати шагах. Иду медленно, присматриваясь. Первый «Ягуар» пуст, его номер «34». Прохожу, ускоряя шаги – если следующий также окажется пустым, мне придется возвращаться в вокзал и встреча не состоится, времени уже не осталось. Номер «Ягуара» – «453». За пеленой дождя виден размытый силуэт водителя. Оглядываюсь осторожно на пустынную стоянку и решительно открываю заднюю дверцу, ныряю внутрь. Зонт цепляется за крышу автомобиля и застревает неловко. Тянусь к замку, складываю зонт и закрываю дверцу.

– Чингиз, – проговариваю внятно.

– Один, – отвечает бархатистый женский голос.

Поднимаю голову. На водительском сиденье, положив изящные пальцы на руль, сидит девушка. И хотя я вижу только ее затылок, выступающий край розового ушка и тонкий абрис скул, жар узнавания окатывает лицо.

Она. Фея. Нимфа. Богиня.

Дождь исчезает из этого мира. Тают звуки. Я сам… таю, огорошенный, кажется, даже не дышу. Где-то на краешке затылка упрямая мысль говорит, что это не может быть она. Именно она. Та самая весенняя фея московского бульвара. Грациозная дива, опускавшая каблучок на красный гранит ступеней на зависть богиням. Безымянный Корвет, исчезнувший в красном автомобиле на московской дороге.

Но это она. Она. Она! Она!!!

И она смотрит на меня в зеркало заднего вида сквозь дымчатые стекла очков. И секунды срываются в безумный пляс, барабаня пульсом в висках. И я не могу вымолвить ни слова.

Девушка поправляет волосы знакомым, сотни раз виденным мною во сне движением, и я вдруг слышу щелчок минутной стрелки на часах, громкий, как выстрел. Тринадцать минут шестого. У меня осталось всего две минуты.

Рву пуговицы куртки, втыкаю в тесный карман, ловлю пальцами скользкий тюбик карты памяти, протягиваю робко девушке. Она принимает карту, не оборачиваясь.

– З-здесь к-коды, – я заикаюсь, стискиваю челюсти, стараясь говорить спокойно, но становится лишь хуже, – п-пере-д-дайте, п-пожал-уйста…

Она молчит. И ее молчание разжигает во мне холодную ярость. Я злюсь на себя за свою слабость так, что готов испепелить на месте презрением.

– В Париже сейчас находится россиянин Александр Завьялов, – злость помогает мне сосредоточиться. – Он имеет какое-то отношение к грузу. Ключи взяты у него. Он ежедневно бывает в кафе «Мамаша Пино» на Монмартре. Он – химик, может быть, это будет полезным. Закодированные ключи переданы мною по адресу.

Щелчок стрелки часов. Одна минута. Я молчу, сжав зубы. Сказать ей? Как сказать ей? Разве это можно выразить словами? И сны… и мысли… и мечты…

Она понимает мое молчание за требование подтверждения, говорит мягко:

– Хорошо, я передам.

Секундная стрелка долетела до половины циферблата.

– Спасибо, – и, щелкнув замком, выталкиваю себя под проливной дождь.

Не раскрывая зонт, на деревянных ногах бреду вдоль стоянки. Сквозь пелену струй вижу, оглянувшись на мгновение, как, моргнув мягко стоп-сигналами, «Ягуар» растворяется в сером сумраке ливня. И только в этот момент чувствую льющуюся за воротник холодную воду, бьющие по лицу крупные капли. И, подпрыгнув на месте, лечу через лужи к громаде вокзала.

Я нашел ее! Нашел! Пусть! Пусть все так странно. Но у меня есть ее телефон!

Забегаю, промокший до нитки, в здание вокзала. Гляжу на себя в отражении стекла газетного киоска. Глупая улыбка прилипла к губам, наверное, навечно. И ладно. И хорошо. Хорошо-то как! Хо-ро-шо!

Сквозь свое отражение вижу черный заголовок газетной статьи с маленькой квадратной фотографией. Человек на фото кажется странно знакомым. И только через минуту, наверное, разглядывания я узнаю его, мороз мгновенно стягивает кожу на затылке.

Все еще улыбаясь, покупаю газету, разворачиваю. На четвертой странице узкая колонка с заглавием: «Известный ученый убит в Париже». И фотография Александра Завьялова в черной рамочке.

«Известный русский ученый, автор нескольких научных работ в области органической химии, найден мертвым в Париже, на улице Ордэнэ. При нем не оказалось личных вещей, поэтому основная версия полиции – ограбление. Его имя было засекречено в СССР в течение долгих лет. Александр Завьялов стал известен мировой науке после перехода на сторону победоносных войск Совета Революционного Командования в две тысячи двадцать третьем году. Наша газета уверена, что он пал жертвой шпионов советского КГБ, и выражает соболезнования родным и близким погибшего».

Переданные мною только что данные о похожем на испанца соотечественнике уже бесполезны. Наши агенты не найдут в маленьком кафе на Монмартре романтичного химика. Хозяева Пэрриса не поверили, что я слил всю имеющуюся у него информацию, и решили завладеть ноутбуком. Это значит, что под снимками Парижа им не удалось обнаружить ключи к запуску ракет. И значит, я им еще пригожусь.

Капля с моих волос падает на газетную бумагу и, расплываясь, накрывает темным влажным пятном портрет молодого Завьялова. Предатель так и не смог найти себе новую Родину.

И остался в чужой стране, в чужом городе, в чужой земле.