Текст книги "По эту сторону небес. Избранное. Сборник стихов и текстов песен"

Наши игры

 
В жмурки  играть с фортуной
более чем забавно.
Если к тому же грабли
россыпью на пути.
В душах звенят лакуны.
Счастье подковой ржавой…
В двери стучит, но к нам ли?
Чем за него платить?
 
 
В прятки играть со смертью
проще всего простого.
Если её не ищешь,
ищет тебя она.
Только, на этом свете
есть для живых подмога.
Прячутся многие тыщи.
Смерть же всего одна.
 
 
В салки играть с любовью
просто невыносимо.
Воздуха не хватает
и закипает кровь.
Сколько вреда здоровью…
Сколько душевной силы
может как снег растаять…
Если не знал любовь!
2017
 

«Не спеша догорает лето…»

 
Не спеша догорает лето
сладким дымом опавшей листвы.
Это Август белым корветом
шлёт прощальный привет с высоты.
 
 
Старый город устал от зноя.
От бензиновой гари машин.
От удушливой паранойи
и истерик резиновых шин.
 
 
Весь бурлеск и феерия лета
под прощальный салют зарниц
отбывает на юг планеты
караваном, на крыльях птиц.
 
 
Скоро стихнет всё и остынет.
Декорации сняты… И пусть
этот город в сонной долине
обретает привычную грусть.
2009
 

«Не спеши! Жизнь сама пролетит незаметно!..»

 
Не спеши! Жизнь сама пролетит незаметно!
Медным выдохом труб
твой последний аккорд прозвучит.
Время выдаст расчёт
по особым кармическим сметам.
И уйдёт от тебя,
навсегда растворившись в ночи.
 
 
Не спеши! Время любит парить листопадом.
Перед тем как коснуться земли,
замедляет свой ход.
Время падает вверх
и рассветы, сменяя закаты,
оживляют огнями сансар
неживой небосвод.
 
 
Не спеши! Здесь достаточно вечно спешащих.
Растерявших в погоне за солнцем
остатки огня.
Кто давно не спешит,
успевает всё чаще и чаще
и имеет все шансы дожить
до последнего дня.
2015
 

«Не стоит искать приключений…»

 
Не стоит искать приключений
на пятую точку.
Поверь, если надо, они тебя
сами отыщут.
Годам к сорока все мы практики
мыслей порочных.
Довольствуйся тем, что живёшь
у Христа в голенище.
Мы верим в примету и призрак
залётного счастья.
Но чтоб не спугнуть его, держимся
на расстояньи.
Мы к этому зверю не раз попадали
на кастинг,
но не находили в безумных глазах
пониманья.
Мы в каждом поступке своём
находили ошибки.
Но видимо лишь для того,
чтобы вляпаться снова.
И всё-таки мир иногда
расплывался в улыбке,
но в новой игре начиналось
с туза козырного.
Вздыхая, листаю прочитанной
жизни страницы.
В ней что-то наврал и напутал
неопытный автор.
У зеркала пёрышки чистит
ручная синица…
И в общем не жаль, что нельзя
вернуться обратно.
2012
 

Не укради (подражание О. Хайяме)

 
Если спёр хоть один алтын,
если жадность сильнее страха,
выход будет всегда один:
Казнокрада веди на плаху.
 
 
Кто, имея казённый чин,
нарушает чужое право,
тот навек соблазнён лукавым
всё за тот же один алтын.
 
 
Вор в залог оставляет душу.
Но не дьяволу… и «за так»…
Кто ворует, лишь чёрту служит.
Потаскухою для забав…
2017
 

Небесная пристань

 
Над Эверестом оно безоблачно.
Такое синее, что прямо в дрожь.
Сюда не могут забраться сволочи.
Здесь смертью пахнет любая ложь.
 
 
Над Эверестом ни грамма глупости.
До Бога близко – рукой подать…
На крыше мира нет места трусости.
Есть только ты и вселенной гладь.
 
 
А ночью звёзды настолько искренни,
что смотрят в душу, а не в глаза.
Ты на краю небесной пристани.
А над тобою блестят паруса.
2016
 

Небесная рулетка

 
Ночь не спеша наступает с востока.
Тень над землёй надвигается грозно.
Старый фонарь забрюзжал над дорогой.
Вышли в разведку первые звёзды.
 
 
Ветер считает опавшие листья.
Сбился со счёта… С них не убудет.
День отыграл, опустились кулисы.
Сколько их было… Сколько их будет.
 
 
Шарик вращается… Дни на рулетке
Чёрные чаще, красные реже.
Чёт или нечет. Чётко и метко.
Месяц серпом поделит… Разрежет.
 
 
Что ж, отыграем и мы в эти игры.
Лишь бы не в ноль, а там как придётся.
Только б фортуна врасплох не застигла.
Можно ва-банк, если так уж неймётся.
 
 
Каждому будет число на удачу!
Не прогадать бы, помилуй нас, Боже!
У дураков не бывает иначе.
С мудрости спрос у Всевышнего строже!
2010
 

Недетская сказка

 
Ты знаешь, когда-то встарь,
наша Земля была плоской.
Люди умели летать и очаровывать звёзды.
Лежала Земля на китах,
плывущих в бескрайнем море.
И счастье было счастьем тогда,
А горе, действительно, горем.
И люди тогда спасаться могли,
пережидая невзгоду.
Построив на самом краю земли
ковчег, или просто лодку…
Но так уж случилось, всевышний Бог,
за гордость, озлился на них.
И смял нашу землю в нелепый комок.
Оставил людей одних…
Поэтому мы разучились летать,
придумав какой-то закон.
И звёздам на нас совершенно плевать
и нам до них не резон.
И людям уже не сбежать от невзгод.
Спасаясь, на край земли…
Но нас, как и встарь, зовёт горизонт…
И море… И корабли…
2007
 

Недосягаемая бездна

 
В ночном гареме евнух-месяц
кривым ножом пугает блудных.
И, словно Хулио Иглессиас,
поёт красиво, но занудно.
Поёт тоскливо, но о чём-то
таком до обморока близком.
Игриво кружат одалиски,
дразня влюблённых звездочётов…
 
 
…Я тоже бегал в этой стае.
Да и сейчас нет-нет да взвою
на тех, кто так недосягаем,
кто вылизал мой сон луною.
Я и сегодня слышу песню
и верю в чудо, как ребёнок.
И я, по-прежнему, влюблённый…
В недосягаемую бездну.
2010
 

Неизвестным солдатам

 
Вам бы жить да жить… И растить детей.
Но не только жизнь, но и смерть от Бога.
Что там несколько винтовок без огня батарей
на приказ стоять до последнего вздоха?
А у немцев танки, у немцев сила…
Немцы за полгода пол-Европы смяли.
Ваши генералы сдали Минск и Киев.
Что-то не продумал товарищ Сталин.
 
 
Вам бы жить, да жить, да любить девчат.
Ждали вас домой мамки, да невесты.
А теперь в могиле братской  кости лежат.
Даже имена никому не известны…
Похмеляясь водками вашей Победы,
выросла над вами страна другая…
Выжившая в холод сорок первого лета…
Так и не трезвеющая с самого мая…
2013
 

Немного любви

 
Рассыпался вечер на тысячи тысяч осколков.
Рассыпался бисер над неблагодарной планетой.
Немного зари на полотнище чёрного шёлка.
Немного любви на четыре часа до рассвета.
 
 
В холодном заброшенном доме рождается ветер
и прячутся бывшие тени всех живших когда-то.
Немного тепла за четыре мгновенья до смерти.
Немного любви молчаливому небу в оплату.
 
 
Повсюду былинные камни, за ними дороги
лежат впереди лабиринтами, или крестами.
Немного терпенья… Ни слова, ни тени намёка.
Одни только даты и скорбная вязь эпитафий.
 
 
Немного любви и тепла на остывшие камни.
Немного зари на четыре часа до заката. Когда
нибудь в брошенном доме раскроются ставни…
Немного надежды и веры…
Поверь мне – так надо!
2012
 

Немного строк

 
Опять усталый день уходит в сумрак.
И вот ещё совсем немного строк
я вырвал из огня сгоревших суток,
сквозь синий дым неоновых костров.
 
 
Сгорели мириады слов и звуков,
рассыпав пепел на моём столе.
В который раз из замкнутого круга
я выхожу по той же колее…
 
 
По жизни ходим разными путями,
но нас всегда приводят в этот порт,
где не летают чайки над волнами
и поднят трап на корабельный борт.
 
 
Огромный лайнер с бронзовым отливом.
Дым из трубы… гудок похож на стон.
На палубе угрюмый, молчаливый
гостей встречает адмирал Харон…
 
 
…Мой след простынет, я уйду в забвенье.
Смешаюсь с пылью самых древних рас.
Но будут жить, пугая поколенья,
немного строк… которые я спас.
2010
 

«Неожиданно быстро закончилась осень…»

 
Неожиданно быстро закончилась осень.
Посреди ноября, небеса
объявили войну, для надёжности сбросив,
над землёй парашютный десант.
 
 
Нет не зря разошлось справедливое небо
и грозит наступлением стуж.
Депрессивными хлопьями белого снега,
разрушая эстетику луж.
 
 
За отчаянный флирт похотливого лета,
за осеннюю склизкую вязь,
пришивает домам изо льда эполеты,
выжигает морозами грязь…
 
 
За окном пелена. На шкале минус десять.
Непривычно молчит телефон.
Нет… пожалуй, наш мир и не так уж и тесен.
И всегда дорожит комильфо.
 
 
Снег над городом. Снег… Надвигается стужа.
И хандра разъедает мозги
злым вопросом: а стану ли я кому нужен,
если мило отброшу коньки?
2010
 

Неопатриот

 
Наполнены солнцем карибские пляжи.
Лучи превратились в кристаллы песка.
Я здесь, по-бермудски, исчезну однажды.
Беспечно попавшийся в сеть гамака.
 
 
Поддавшись флюидам прекрасной креолки,
писать инфантильные стану стихи.
Я вырежу жало и сброшу иголки
и, может быть, вылечу чёртов бронхит.
 
 
Да ладно, шучу! Ну куда я отсюда?
Я русско-сибирский до мозга костей.
Я снега и соли здесь слопал три пуда.
Я свой среди сосен, берёз, тополей.
 
 
Я свой среди белых и бурых медведей.
Я свой среди милых российских дворняг.
А женщин российских нет лучше на свете.
Но честно скажу, мне не нравится флаг.
2016
 

«Новогоднее счастье эфемерно и зыбко…»

 
Новогоднее счастье эфемерно и зыбко.
Происходит не часто и не долго живёт.
На бенгальские свечи покупаем улыбку…
Не огонь этот вечен. Вечен холод и лёд.
 
 
В ожидании чуда допиваем остатки.
А на утро посуду моем тёплой водой.
Что там шепчет погода? Обещает осадки…
Пентаграмма на ёлке притворилась звездой…
 
 
Подыграем. Поверим. Что ещё остаётся?
Новогодние ели продолжают расти.
Даже лютой зимою мир купается в солнце.
И, конечно, сегодня всё ещё впереди.
2016
 

Новогодний тост

 
Подобно звёздам искры магния,
сгорая, падают на торт.
Огнями сказочной Бенгалии
народ встречает новый год.
Ушедший год растаял в небе.
А этот – с нами, за столом.
На заблудившейся планете
напоминает нам о том,
что мы, всего лишь, просто люди,
уставшие от толкотни.
Иных уж нет! Других не будет.
Мы у себя совсем одни…
2007
 

Новый гад

 
Бой часов… Новый год,
как всегда, пробив двенадцать,
наступил. Он идёт…
Он идёт по нам топтаться.
Не спеша. Наугад.
Тяжкой поступью, с одышкой…
Новый год – новый гад
гвозди втаптывает в крышки…
Бьют часы… Каждый раз
норовят попасть под рёбра…
Времена любят нас…
Незабвенно… Лишь до гроба.
Каждый час! Каждый миг!
Я стараюсь не угаснуть.
Новый год, твой блицкриг
также кончится фиаско…
И пока не умрёт
хоть какая-то надежда,
каждый день, каждый год
я хочу казаться прежним.
Новый год… Бьют часы…
С каждым разом всё больнее.
Доживать до весны
я пока ещё умею…
2011
 

Новый сюжет

 
Утренним рейсом влетел в окно
новый как мир сюжет.
Или забытый давным-давно,
за миллионы лет.
Непредсказуем как счёт в игре.
Свеж как кубинский ром.
Стану ли выше, сильней, быстрей?
Наверняка! Потом…
Всё не всерьёз. Что любовь, что власть…
Денег бумажный мир…
Кажется целым… На деле – часть.
Окна чужих квартир.
Смерти здесь нет. Ушла на войну.
Пересчитать запас.
Тайные знания мне ни к чему…
Яблочный спам не спас.
Сверю часы и вернусь в отель.
Полночь не бьёт под дых.
Из камасутры и рома коктейль
сделаю на двоих.
Милая, кто вы? Раз уж вы здесь,
окна мои раскрасьте.
Чтобы, хотя бы, сюжетов шесть
жить с ощущением счастья.
2015
 

Ночная дорога

 
Ночь заполняет пространство.
Мир погружается в тень.
Можно, если стараться,
слышать как шепчет Морфей.
 
 
Сколько загадочных звуков
под переливы цикад!
Запахи неба и луга
нежный плетут аромат.
 
 
Ночью в костёр последний
канет любой изъян.
Ночью – все бабы ведьмы!
Губят простых мирян.
 
 
Ночь. Огоньки. Дорога.
Длань вороных небес…
В лёгкой приятной тревоге
предвосхищенье чудес.
2007 г.
 

Ночная прогулка

 
Моя муза гуляла со мной до рассвета.
Я шутил, а она оставалась серьёзной.
Я расписывал ей преимущества лета,
а она, неприступная, славила осень.
 
 
Я бубнил ей про тайный космический театр.
Мы глядели на звёзды и правили женщин.
Незаметно в окно опрокинулось завтра.
Только тем для бесед становилось не меньше.
 
 
Я хотел говорить про любовь и разлуку.
Про величие Бога и ужасы ада.
Что-то там про блаженство и вечную муку,
но спокойная муза сказала: «не надо».
 
 
А с восходом я стал молчалив и печален.
Но всё также занудлив от вялых сомнений.
Муза хлопнула дверью, сказав: до свиданья.
И осталось лишь это стихотворенье.
2010
 

Ночное

 
Угли – рубины костра.
Блекнет багровый закат.
Пляшут в полыни ветра
под громовой раскат.
В зное бездушного дня,
сникший, задумчивый лес
чувствовал влагу дождя
и серебро небес.
Ночь. Кто-то выключил свет.
Бог поливает мир.
В ритме небесных сфер
время для плотской любви.
2008
 

Ночной диалог с луной

 
Курил я как-то ночью у окна.
Дышал прохладой.
Со мною поздоровалась Луна.
Спросила: «Как ты»?
 
 
Ответил ей: «Пока что жив-здоров.
Но поправимо».
И отогнал нахальных комаров
табачным дымом.
 
 
Луна ворчит: «Давай без дураков!
Ты много куришь.
Ладонь своей судьбы сложил легко…
в огромный кукиш.
 
 
Тебя устало небо прикрывать
крылом пуховым.
А ты, дурак, пытаешься летать
в своих оковах».
 
 
А я курил, смотрел и всё молчал.
А что тут скажешь?
Сказать боялся лишку сгоряча…
И глупость, также…
2017
 

Ночной певец

 
Шляпу неба натяну
к переносице.
Сигарету прикурю
от созвездия.
Поприветствую Луну.
Нынче пО сердцу
погулять по октябрю
ночью вместе с ней.
 
 
Этой ночью так легко
всё рифмуется.
И в кустах рояль стоит,
ухмыляется.
Зубы клавиш молоком
в тёмной улице
на сценический конфликт
нарываются.
 
 
Эй, цикады, подпевай
песню звонкую.
Чтобы слышала
галактика млечная.
Пью, глотаю чёрный чай
неба бронхами.
Скоротечной жизнь была,
станет вечною.
2017
 

Ночной полёт

 
Безупречное тёмно-синее
небо в сумерки льёт зарю.
Самолётом рисует линию
перелёта зимы на юг.
 
 
Что не сбудется – перехочется.
Расплескается, что сбылось.
Тишина отзвенит одиночеством,
упираясь в земную ось.
 
 
Время прячется в каждом атоме,
посекундно взимая долг.
Время стрелами, годы гадами
рвут на ленты пространства шёлк.
 
 
Перепахана, перекопана
целина до грунтовых вод.
Недозрелая, прячась в коконе,
хрупкой верой душа живёт.
 
 
Наше прошлое неоперабельно.
Зёрна падают в чёрный лёд.
Но надежда воздушно-капельно
рвётся к небу в ночной полёт…
2015
 

Ночь

 
Тенью насыщенной ночь опустилась над миром
и поднялась к небосводу кофейною пеной.
Дразнит крылатых пленительным ломтиком сыра,
сваренным в самых пикантных трущобах
вселенной.
Ночь растянулась над нами небесной смолою.
Вязкой, податливой массой для глупых
влюблённых.
Кто-то решил, что земля это рай для изгоя,
если он может летать и допущен к полётам.
Светится звёздная россыпь реликтовым светом.
Ночь это тема для сна, или пробник
на вечность.
Всем нам безумно везёт с возвращением в лето.
Если учесть, что мы мчимся на красный
по встречной.
2013
 

«Ночь, дорога, пассажир…»

 
Ночь, дорога, пассажир.
Шорох шин. Солярный ветер
завивает виражи…
на планете.
 
 
Окон редкие огни
и Луны янтарной око
поцелуями родни…
у порога.
 
 
Сорок лет, как Моисей,
я катаю по пустыне
тело отпрыска людей…
и гордыни.
 
 
В непростиранной душе
смрадно, маятно и душно.
Быть поручиком Киже
тошно, скушно.
 
 
Есть на свете Город-Сад.
Только он не виден людям.
Зрить мешают им глаза…
Так и будет…
 
 
Ночь, дорога, миражи…
Пассажира треплет ветер.
Портит праведную жизнь…
лунной мретью.
2017
 

Ночь поэта

 
Огибая сонные предгорья,
тёплый бриз пьянит солёно-сладким.
Укрываясь одеялом моря,
манит поцелуем ночь-мулатка.
 
 
Здесь под небом, бесконечно-звездным,
вечное пристанище поэтов.
Здесь их музы воскрешают вёсны,
безвозвратно канувшие в Лету.
 
 
Ночь поэта – стих из междометий.
Эту ночь ничем нельзя измерить.
Только он способен на рассвете,
сотворив её, в неё поверить.
 
 
Мир поэта пафосный и страстный.
Люб поэт чертям и херувимам.
Для поэта даже смерть прекрасна.
Смысл его жизни – быть любимым.
2016
 

О власти

 
Не хотелось никогда влезть
в заколдованное то болото,
что в народе называют власть.
Где на нимбы для избранных квоты.
 
 
Бережёт меня, видно, Бог
от соблазна и  напасти лютой.
В моём коде подпрограммном «баг».
Реагирует как на простуду.
 
 
Власть любая боится тех,
кто душою и умом свободен.
Кто как Будда спокоен и тих…
Безразличен к любой непогоде.
2017
 

О национальном вопросе

 
Колокола опять звонят в шаббат.
Работать грех! Ух, ё… «азохен вей»!
С такой позицией еврей мне друг и брат.
Еврей в России больше, чем еврей!
 
 
Хохол в России больше чем хохол.
Здесь полстраны на «енко» или «чук».
Здесь «щирый», что-то типа, «средний пол».
Такому обязательно к врачу.
 
 
Народ в России больше, чем народ.
Русскоментальность это божий дар.
Ну где ещё есть старый новый год?
И где ещё свежее перегар?
2017
 

О печальном пятиногом волке

 
В лесу с названием Тайга
жил серый волк с пятью ногами.
Питался божьими дарами,
удачно ставя на бегах.
Он брал по правилам свой куш.
Не нарушал ничей регламент.
И не губил невинных душ,
хотя и был с пятью ногами.
 
 
Была у серого судьба
весьма насыщенной и яркой.
Его не трогали овчарки!
Но от легавых огребал…
Ему, что осень, что весна —
Всегда в отличном настроеньи.
И даже гордая луна
к его прислушивалась пению.
 
 
Летели месяцы, года.
Деревья сбрасывали иглы.
Не прекращались волчьи игры
и не пугали холода.
И вот, он как-то повстречал
в одном селе козу с баяном.
но не пошёл на криминал,
поскольку сытым был и пьяным.
 
 
Коза расставила рога
и, явно волка соблазняя,
спросила в лоб: скажите, Зая,
на кой вам пятая нога?
Он посчитал и обомлел
И не нашёл, что ей ответить.
В мозгах сконфуженно сопел
таёжный забулдыга-ветер.
 
 
Прошло совсем немного дней…
Волк одряхлел и стал печальным.
На долю горькую Луне
стал выть бессонными ночами.
Он не на шутку занемог.
Извёл себя до истощенья
в тяжёлых думах и сомненьях —
Какая лишняя из ног?
2013
 

О печатном слове

 
Печатный слог сильнее звука
владеет разумом людей.
Он на листе, как след от плуга.
Как зарождение идей.
Нам говорят, но что мы слышим?
Лишь то, что нравится ушам.
А что написано, то свыше…
В написанном живёт душа.
2007
 

О престижности

 
Каждый как может свой век коротает.
Кто-то тупеет средь пойла и шлюх.
Кто-то вдоль лестниц карьерных летает…
Кто-то в тюряге проводит досуг.
 
 
Нас разместили по клеткам-квартирам.
И раскидали их по городам.
Кто-то, по глупости, бесится с жиру.
Кто-то с умом «бродит по проводам».
 
 
В каждой стране своего континента
люди гордятся какой-то х… фигнёй.
Городом, домом у самого центра…
Ну и, конечно, своей конурой.
 
 
Где бы вы не были, в Курске, Париже…
В тундре, пустыне, или горах.
Просто примите как Истину свыше:
Все мы живём в своих хрупких телах.
2017
 

О профессиях

 
От Бога есть не больше трёх профессий.
Солдат, Учитель и, конечно, Врач.
А для души есть тысячи ремесел.
К примеру, булочник… строитель, или ткач…
Конечно, все они важны для жизни.
Но булки печь способен и дурак.
Коль  есть учитель (инкубатор мысли) —
С искрою божьей сеятель добра.
Солдат и Врач как два крыла у птицы.
Без одного из них не улететь.
И мало кто на смерть пойти решится.
Не всякий победить способен смерть.
Всё в этом мире слаженно, притёрто.
И симметрично, как кленовый лист.
Есть также три профессии от чёрта.
Политик, финансист, юрист…
2017
 

Об альтернативной реальности

 
Поселюсь в норе кротовой
на границе двух вселенных.
И налажу между ними
контрабандное окно.
Тот, кто прожил беспонтово,
шанс получит непременно
жизнь свою прожить по-новой.
Но в реальности иной.
 
 
Кто тузов купил на мизер
в неудачной прошлой жизни,
в новой вытянет удачу
и счастливый свой билет.
Вдруг, в альтернативной жизни,
будет жить при коммунизме?
Или, станет депутатом,
иль конструктором ракет…
 
 
Перспектив у нор кротовых
много. Бесконечно много!
Можно жить, не напрягаясь.
Выбирая не спеша…
 
 
PS: Да уж… батюшка Обломов
генетически вмурован
в человека-горемыку…
В фаталиста-алкаша…
2017
 

Озарение

 
Священник-расстрига покинул приход
и брёл, чертыхаясь, в кабак.
Он веру утратил… Встревожил народ,
продав свой псалтырь за пятак.
Он выкрикнул, сделав отчаянный взмах,
плюя на  сорванный крест,
что жизнь растратил в напрасных мольбах,
оставшись один, как перст.
Что жил в покаяньях и день ночь,
не ведая праздных забав,
но смерть забрала его сына и дочь,
тем веру его поправ.
Что к небу взывал и о чуде молил
единственный в жизни раз.
Но небо молчало безмолвьем могил,
выпятив жёлтый глаз.
Шесть дней пропивал он душу и крест,
речуя кабацкий хлам.
И тут перед ним появился бес,
раскуривая фимиам.
Исторгнул расстриге: «ты славный дед
и выпить, смотрю, не прочь.
Ты главное понял – Бога нет!
За это верну тебе дочь.
И сына верну и взамен не возьму
я от тебя ничего.
Лишь будь благодарен мне и тому,
кто не предаст своего.
Расстрига отставил стакан вина,
устало закрыв глаза.
Он вдруг осознал в чем его вина,
когда искушал небеса.
Всё стало так просто, как выдох и вдох
и ясно, как свет небес…
И есть, значит, где-то всё-таки Бог,
коль здесь появился бес…
2007
 

Окаяние

 
Я поменял немало амплуа.
Был мизантропом… Мелким аферистом…
И даже был (а «pas ne pourquoi»? ) *
идейным агрессивным пацифистом.
Но лишь теперь стал понимать урок,
что снисходительность к чужим порокам
та самая  короткая дорога
сквозь дебри человеческих пород.
 
 
Падение всегда сменяло взлёт,
а я не видел разницы особой.
Я каждый раз под кучею забот
сам, добровольно, хоронил свободу.
В тех роковых течениях судЕб
случалось мне оплакивать награды,
прикуривая, лыбясь, от лампады…
И пропивать последние «на хлеб».
 
 
Я видел ад. Он прятался в игле.
Мне повезло, теперь я точно знаю:
Не существует ада на земле,
вот слуг его, действительно, хватает.
От покаяний холодно душе.
Мой крест и в том, что я однажды понял —
Одевшись даже по последней моде,
я навсегда останусь неглиже…
2007
*Игра слов от франц. «pas pourquoi» – почему нет
 

Оконная живопись

 
Холодами выстудило свет.
Он на небе превратился в снег.
Зажигали солнце сигарет…
Рисовали Бога на окне.
 
 
Осыпалось облако в сугроб
белоснежным пеплом мотыльков.
Стал наш мир печален и суров.
К холодам привыкнуть нелегко…
 
 
В олово отлитый горизонт
тянет одеяло на себя.
Белый ветер выдохнул азот
в ледяную гущу декабря.
 
 
Нарисован словно на холсте
нотный стан электропроводов.
Там сидит в отчаянной тоске
пара голубей на ноте «До».
 
 
Кажется – вспорхнут и запоёт
тучами укутанный орган…
Не за облаками новый год.
И весны крылатый караван…
2017