Текст книги "По эту сторону небес. Избранное. Сборник стихов и текстов песен"

Прогулка по небу

 
Пойдём со мною погуляем по небу.
Отпустим в облако бумажного змея.
Пройдём по радуге направо, налево.
Проложим трассу от Весов к Водолею.
 
 
Пойдём со мною прогуляемся к звёздам.
Проложим путь от облаков к Андромеде.
Здесь над Луною удивительный воздух.
Пьянит свободой вечный солнечный ветер.
 
 
Пойдём со мною искупаемся в Солнце.
Сравним его огонь с огнём Ориона.
Мы наберём с тобой из чёрных колодцев
по паре тысяч лет в запас для влюбленных.
 
 
Пойдём по Млечному со мною пройдёмся.
Покормим Гончих Псов и Единорога.
Мы будем странствовать, пока не упрёмся
в алмазный купол резиденции Бога.
2017
 

«Прожил на коленях…»

 
Прожил на коленях
до стёршихся в пепел менисков.
Нажил гематомы
на лбу, животе и плечах.
И стало казаться,
что небо достаточно низко.
Что можно залезть на него
и войти без ключа.
 
 
Но небо, по-прежнему,
было доступно лишь птицам,
сварливым воронам
и, даже, фанерным листам.
И словно смеялось
над немощью пыльных провинций,
навеки прижатых домами
к дремучим местам.
 
 
Прожил и узнал —
водевили кончаются драмой.
Что в общем нормально,
как первый бракованный блин.
Дождливый рассвет
уместился в дорожную яму…
Сменил непогоду
на два кубометра земли.
2014
 

Пропуск в неизвестность

 
Не думайте, что мне не повезло
и, что меня судьба моя не любит.
Я овладел забавным ремеслом —
толочь умею с толком воду в ступе.
 
 
Я научился находить в полях
ветра, давно потерянные кем-то,
и строить замки с небом на паях,
чтоб раздавать в бесплатную аренду.
 
 
Мой скудный капитал ушедших лет
надёжно гарантирует удачу…
Я побываю там, где меня нет.
Став на полмира легче и богаче.
 
 
На лодке есть и парус и весло —
могу покинуть стоптанную местность.
Не думайте, что мне не повезло…
Мне подарили пропуск в неизвестность.
2014
 

Просят огня батареи

 
Полночь, а мне не спится.
Дождь по стеклу фасолью…
Кто-то скрипит половицей.
Может, старуха с косою?
Или душа обрюзгшая
бродит по дому мается?
Прячась за шторой плюшевой,
на беспросветность пялится.
 
 
Тянется долго время,
если совсем не спится.
Висельным скрипом реи
режет мой слух половица.
Светит в глаза закрытые
сквозь занавеску улица.
Сотни баранов посчитаны…
Я закурил… Не курится…
 
 
Месяц прошёл дождями.
Жизнь пролетит фанерой.
Видимо я невменяем,
если не принял меры.
Я не зову не плачу,
даже почти не жалею…
Час мой ещё не назначен
Просят огня батареи.
2013
 

Птицелов

 
Смотрю в окно как на икону.
Читаю небо как молитву.
Там златовласая Мадонна
готовит к жизни новый день.
Я каждый раз, рождаясь снова,
свой старый мир срезаю бритвой
и, превращаясь в птицелова,
готовлюсь к ловле журавлей.
 
 
И где-то там, я точно знаю,
в дали таинственной, зовущей
есть то, что мне милее рая —
Вторая часть моей души.
Я сохраняю вечный принцип.
Охота мне неволи пуще.
Звездою новой загорится
недосягаемость вершин.
2015
 

Пуля

 
У каждой пули свой полёт.
И даже свой резон.
Пока летит, она живёт.
Таков её закон.
 
 
Она, зачатая в стволе,
рождается на свет.
И миг полёта, по шкале,
для пули целый век.
 
 
Она не выбирает путь.
Её ведёт стрелок.
В висок ли, в воздух, или в грудь…
Всему всегда свой срок!
 
 
У каждой пули цель своя.
Свой путь… и даже век.
Но по законам бытия
итог один для всех!
2011
 

«Пути уже давно исповедимы…»

 
Пути уже давно исповедимы.
Пойдёшь налево – потеряешь стыд.
Направо, или прямо, всё едино —
Не избежать потери и обид…
 
 
Кружить-петлять опасно на дороге.
Как ни кружи, а крутится земля.
И вот когда петлять устанут ноги,
на шею ляжет скользкая петля.
 
 
Пути земные залиты бетоном
и каждый путь просчитан до минут.
Часы повсюду извещают звоном
откуда и куда они идут.
 
 
Глаза и уши привыкают к стенам.
Знакомый поворот не подведёт.
На всё есть прейскурант… Тарифы… Цены…
И с двух сторон намазан бутерброд.
 
 
Среди мирян давно уже не в моде
ходить по неизведанной тропе…
А если что-то вдруг и происходит,
то тоже, по заложенной судьбе.
2013
 

Пыль

 
В пыль пересушено крошево прошлых времён.
Канули в Лету народы и города.
Каждый, когда-то кем-то убитый, прощён.
Чьи-то грехи и огрехи смыла вода.
Пьяному – море. Беглому – розу ветров.
А старикам, в утешение, память и разум.
Юношам самую малость ломаных дров.
Всем понемногу… Чтоб ненадолго и сразу.
 
 
В пыль превращаются время и города.
Всё, что когда-то кому-то казалось живым.
Мы возвращаемся, чтобы уйти навсегда.
В кронах весенних деревьев прячется дым.
Рай для прощённых. Воля для кабаков.
Нищим – свобода. Пыльным барханам – ветер.
Землю – покойным… Небо для облаков.
Всем понемногу…
Лишь бы надежде – бессмертье!
2009
 

Развитой сюрреализм

 
На десять школ – двенадцать кабаков.
На десять безработных – десять шлюх.
На десять пьяниц – двадцать стариков.
На десять женщин – сорок пять старух.
 
 
На десять тысяч нищих – казино.
В любое время года катаклизм.
Пускай идёт не так, как решено.
Мы строим развитой сюрреализм.
 
 
На десять олигархов – полстраны.
На сто министров – тысячи невежд.
И ни одной доказанной вины
на МИЛЛИОН украденных надежд.
2007
 

Размолвка

 
На коже её лица
тушь рисовала йероглиф.
Тема до боли проста:
Отныне весь мир проклят.
 
 
Глаза антарктическим льдом
и ненавистью востока
мне показали кино
как я предавал бога.
 
 
На каждый беззвучный всхлип
мне отзывалось плетью —
ты никогда не любил.
Так, чтоб до самой смерти.
 
 
Свобода в моих глазах
смотрела глазами волка,
а в них догорал очаг
её венчального шёлка.
2011
 

Рандомные мысли

 
Возле аптеки фонарь.
На фонаре повешенный.
Ветер доносит гарь…
Мысли рандомно смешаны.
Месяцем лыбится ночь
в морду коту чеширскому.
Пьяный в габбану Дольче
доит бутылку «клинского».
 
 
Царь третий день не пьёт.
Всем говорят: отрекается.
Странный какой-то год…
Страшно грешить и каяться.
Светит в окно звезда
радостью термоядерной.
Думаю, это Создатель
код посылает матерный.
 
 
Странный сегодня год.
Не високосный, вроде бы…
Ноет висок…mein Gott!
В крепких объятиях родины.
Утро… Погас фонарь.
Висельник в лимб отправился.
Парами ходят твари.
Мне одному не справиться.
2016
 

Раньше было бы всё равно

 
Сладким варевом из котла
пахнет ветер, бросаясь листьями…
Словно костры, догорая дотла,
звёзды гаснут устало искренне.
 
 
Дождь осенний мельчит в окно,
серым брюхом закрыв вселенную.
Было бы раньше нам всё равно.
Было б раньше всё по колено нам.
 
 
Жгли костры, не жалея дров.
Мы ломали их не для жалости.
Норы звериные, сети метро
рыли, рвали, не зная усталости.
 
 
С горьким плачем седых старух
небо вспомнит  о нас заснеженно
канонадой январских вьюг…
Вроде жили, а вроде и нЕ жили
2015
 

Режим тишины

 
Разыгралась под вечер заря.
Да такая, словно нет войны.
На задание шёл отряд,
соблюдая режим тишины.
 
 
Над землёй фиолетовый свод
разгорается подковой луны.
А отряд переходит брод,
соблюдая режим тишины.
 
 
Тихий ветер уснул в траве.
Небо дышит ароматом весны.
Группа вышла чуть-чуть правей,
соблюдая режим тишины.
 
 
Ярко вспыхнула утром заря,
сотрясаясь от взрывной волны.
Возвращался домой отряд,
нарушая режим тишины.
2013
 

Реинкарнация ветра

 
Полночь… Близится перезагрузка.
День завершён и сброшен с орбиты.
В лунной реторте клонируют сутки.
Ты не стрелял, но вчерашнее время убито.
 
 
Дата смерти на циферблате.
Светится ночь четырьмя нулями.
Время уходит без эпитафий…
Контур часов так похож на надгробный камень.
 
 
Дни. Недели… Месяцы… Годы…
Твой календарь – шкала альтиметра…
Там наверху, где кончаются горы,
предвосхищается реинкарнация ветра…
2011
 

Реквием

 
Прощайте все… Я покидаю Землю.
По жёсткой резолюции врача.
Зал ожиданья – комната с постелью.
Рецепты… Морфий… Полусладкий чай.
 
 
До отправления уже недолго.
Запреты сняты и теперь мне можно всё.
Мне хорошо, друзья… Тоскливо, только.
И даже, «медицинский» не спасёт.
 
 
Так что же Вы грустите понапрасну
и виновато прячете глаза?
Ну что плохого в том, что жизнь прекрасна,
а статус мой распишут небеса?
 
 
Мой срок прошёл. Пора покинуть Землю.
Так требует небесный этикет:
Стать среди вас лишь безучастной тенью
и нашим предкам передать привет.
2009
 

Рефлексия

 
Бесовщина не злом опасна!
И война… Да и чёрт бы с ней.
Но вгоняют они в соблазны
опускаться до их страстей.
Жизнь подобна агонии духа,
что длиной в человечий век.
Нет на свете прекраснее звука,
чем её поднебесный смех.
Жизнь, всего лишь, прелюдия смерти.
Но по ней мы летим на свет.
И, пожалуй, на этом свете
ничего у нас больше нет.
2007
 

РИФМОПЛЁТКИ

 
Пойми, мой друг, что в каждом деле
(Будь то прогресс или регресс),
Средь горных круч, иль в подземелье
Нужна протекция небес.
2007
 
 
Даже если б голубь и узнал
то, что он священный символ мира,
думаете, он бы перестал
головы мирян считать сортиром?
2008
 
 
Из уст начальника: «Дурак»!
Звучит всегда забавно.
Ведь, оскорбляя вас, себя
он выделяет главным.
2008
 
 
Налил себе водки, порезал колбаски
и нашим как мог помогал.
Я тряс телевизор, чтоб немец промазал,
и наши попали в финал.
2010
 
 
Я говорю без шуток и приколов:
Не почитатель лучший друг поэта.
Я говорю сугубо по секрету,
что лучший друг поэта врач-нарколог.
2011
 
 
Настиг Настю Потап тапком.
Стонала Настя от тапка Потапа.
Настя на стену, требует пакта.
Потапу за тапок грозит этапом.
2013
 
 
Я уже и имени не помню
лярвы той, что бросила меня.
Но зато какой шикарный повод —
Накатить в любое время дня.
2013
 
 
Заметьте, что пиит и пить – созвучны.
Два разных слова, но прям близнецы.
Писать пииту пьяному сподручней.
И рифмовать торчащие концы.
Налей поэту коньяку иль водки,
да похвали его за божий дар…
Без пития пиит ранимый… тонкий…
Не жмите для пиита перегар.
2015.
 
 
В России поэт это больше, чем просто поэт.
Ещё он, как правило, может быть всем, кем
угодно.
Варить самогон, или скажем, чинить туалет.
Но делает это он с пафосом и благородно.
Ему не впервой окунаться то в мёд, то в дерьмо.
Привычно ему пребывать в драбадане
и в стельке…
В России поэт это звание, крест и ярмо.
Ему нет пристало как шлюхе работать за деньги.
2015.
 
 
Век художника годами не измерить.
Век его в написанных холстах…
Так что календарные потери
он способен кистью наверстать.
Век поэта это рифмы… строки…
что застыли трапом в небесах.
И, порою, продлевают сроки
звонким ритмом в чьих-то голосах.
В каждой строчке он родится снова.
В каждой рифме – оживёт поэт…
Не забудь! В начале было Слово.
Лишь потом… буфет и туалет.
2007
 
 
Поэт звучит подобно птице.
Есть общий корень от бога Пта.
Не вздумай, брат-поэт, жениться.
С рогами птице – маета…
2015
 
 
Сыр, слегка подсохший, перетру в опилки.
Ни богат, ни беден я. Я неприхотлив.
Приглашу на ужин коньяка бутылку.
Даже в одиночестве есть свой позитив
2016
 
 
Вот и кончился праздник души
и с прекрасным приятная встреча.
Снова надо куда-то спешить.
Перерыв на обед не вечен…
2017
 

Рокировка

 
Во мне давно две сущности сидят:
Печальный лирик и циничный клоун.
Они друг-друга поедом едят.
Один – вульгарен, злобен, избалован…
Второй – поэт, романтик и аскет!
Живёт почти безропотно и слёзно.
И приглашению на праздничный банкет
предпочитает пялиться на звёзды.
 
 
Их выходки калечили мой нерв,
противоречьем разрывали сердце.
И я влюблялся в ненавистных стерв,
шампанское закусывая перцем.
И вот освобождаюсь я от пут!
Пускай, отныне, в этом мрачном мире,
в согласии и радости живут
Печальный клоун и Циничный лирик.
2008
 

Сальвадор дАли

 
Небо надо мною подошвой.
Шляпами гвоздей звёзды
угрожают мне не понарошку.
Сдавливая чёрный воздух.
 
 
Месяц золотою подковой
метит мне на счастье в темя.
Нарисуй меня опять живого,
чтобы я остался в теме.
 
 
Жарь свою яичницу в небе,
Сальвадор небесной дАли.
И закрась лазурью этот пепел
в перевёрнутом бокале.
 
 
И тогда я смог бы снова,
ну ей-богу… В самом деле…
Безмятежно, скромно, образцово
доживать в прокрустовом теле.
2016
 

Свеча

 
Липким и горячим
истекла свеча.
Стрелки в небо, значит,
на часах – ничья.
 
 
Замерли в экстазе
и родился день.
Значит, завтра праздник.
И не быть беде.
 
 
Это, значит, снова,
ни к чему спешить
вынимать осколки
из своей души.
 
 
Снова не разбудит
колыбельный звон.
Это, значит, будет
продолжаться сон.
 
 
Будет хлеб и радость
и печаль строки.
это, значит, рано
отдавать долги.
 
 
Разожгу побольше
огоньков, свечей.
Свадьба будет позже.
Я пока ничей.
 
 
Поживу немного,
видно рано мне
свою душу – Богу,
тело – Сатане.
2010
 

Север

 
В тех краях мимолётное лето.
Яркий отблеск чужого костра
шлёт излишки холодного света.
Бродит солнце с утра до утра.
 
 
Всё по срокам – три четверти года…
Пуповиною вьются ветра…
Там всегда долгожданные роды…
Заполярного полу-тепла.
 
 
Ну а тот, кто дослушал до вскрика,
кто прожил тут хотя б один год,
тот увидит  как бог Солнцеликий
над землёй поведёт хоровод.
 
 
Тот уже ни за что на свете
не забудет его фиест.
Не забудет как пахнет ветер
ледяных первобытных мест.
2011
 

Сердце в целом привыкло к боли

 
Сердце в целом привыкло к боли.
Сердцу к пяткам закрыт маршрут.
С перекошенных колоколен
призывают, но не зовут.
 
 
Сонмы сонных бескрылых гарпий
мимикрируют в добрых фей.
Ошибался, похоже, Дарвин,
обозначивший род людей.
 
 
Люди в Бога как в птицу метят.
Лицемерием бьют любовь…
Ну какой ещё зверь на свете
сам себе причиняет боль?
 
 
Спите люди зубами к стенке.
Только так вы почти милы.
Эволюция пялит зенки
на ожившую горсть золы.
2017
 

Скажи, зачем?

 
Скажи, ты видел как луна
играет в прятки с облаками,
а догорающий закат
бросает звёздам май?
А знал ли ты тепло костра,
в пронзающий ноябрь
швыряющий свои ветра,
холодные как сталь?
 
 
А видел ты, как солнца луч
вскрывает брюхо саркофага,
и сверху падает лазурь
на посиневший снег?
Скажи, а чувствовал ли ты
её волос душистый бархат,
влюбляющий в себя навек,
весны звенящий смех?
 
 
Нет! Ты не видел! Ты не знал!
Не знал, не чувствовал, не нюхал
как пахнет ранняя весна
и как поют стрижи.
Скажи, зачем тогда ты врал,
что жизнь безжалостная сука,
что в ней лишь грязь и суета
и что не стоит жить?
2010
 

Склерозия

 
Снова с неба  падает снег.
Это, значит, снова зима.
Давит волкодавами век…
Понемногу сходим с ума.
 
 
Понемногу гоним пургу.
Также беззастенчиво врем.
Задыхаясь жить на бегу,
одиноки, даже вдвоём.
 
 
Одиноки, даже в толпе.
Совесть пьет абсент по ночам.
Сколько стукнет завтра в обед?
Я уже забыл сгоряча.
 
 
Сгоряча забыл имена.
С кем когда то в школу ходил.
Просто посылаю всех «на»
А куда конкретно – забыл.
 
 
И куда конкретно иду,
сам уже не помню порой.
Триста лет живет какаду.
Только не понятно на кой?
 
 
В голове густеет туман.
Снова новый год на носу.
Сходим понемногу с ума.
Знать, нескоро нас понесут…
2014
 

«Сколько жизни мне отмерил Бог?..»

 
Сколько жизни мне отмерил Бог?
Может, на полтысячи стихов?
Может, на полтысячи дорог?
Или, может, лишь, на семь грехов…
 
 
Сколько веры мне отмерил бес?
На пять сотен промахов души…
На четыре выстрела небес…
Или, может, лишь, на семь аршин?
 
 
Сколько счастья мне отмерил рок,
или что там отмеряют нам?
Может быть на десять тысяч строк?
Или только на глоток вина?
 
 
Сколько мне отмерено любви,
если я в неё почти не верю?
Знаю точно – на одну потерю!
От клинка ржавеющей зари…
2013
 

Слово было – война

 
Было Слово и слово для выживших
было война.
Из пробитых сердец вылетали
безмолвные птицы.
Было небо и в небе набатом
звенела Луна.
Над домами когда-то родных
и спокойных провинций.
 
 
Было время и время всегда
завершало исход.
Вынося приговоры довольным
и недовольным.
Бескорыстное солнце всегда
начинало восход.
И под куполом неба горело
огнём колокольным.
 
 
Было Слово и Время. И было
не время для слов.
А теперь оно только для споров
и передышек.
Строят замки небесного царства
из мёртвых голов.
А они как назло опускаются
ниже и ниже…
2016
 

Снежный герой

 
Утро. На улице снег и ветер
перестелают  постель…
Лупит по стенам холодной плетью
белой зимы метель.
 
 
Снежная мгла обвела квартиру
белым квадратом окна.
Белая бездна – угроза миру.
В метеосводках – война.
 
 
Кухня встречает меня эспрессо.
Зноем тропических стран.
Солнца глоток… На десять песо.
Чакры кипят от пран.
 
 
Вот и кураж. Ухожу в наступление.
И благороден мой гнев.
Я выступаю без страха и лени
снежных топтать королев.
 
 
В латах из пуха, идите к черту,
я принимаю бой.
Я обожаю эту погоду!
Я здесь почти герой!
2009
 

Снова поверим

 
Снова война, как и было предсказано,
спишет грехи… И страны…
Снова историю складывать пазлами
в розовом свете нирваны.
 
 
Круг зодиака навеки стал замкнутым.
Овен остался бараном.
Дышат народы воздушными замками.
В полупальтишках драных…
 
 
С нами луна на орбите. Вальсируя,
прячет стилет за спиною.
Наша планета по-прежнему сирая.
С нею и мы с тобою.
 
 
Утро распишется птичьими перьями
с «галками» сдал и принял.
Снова поверим как пращуры верили
в Бога… Или богиню.
2016
 

Собачье счастье

 
Давит ошейник, но в сытости брюхо
и в будке сухо.
Право на голос имеет
и, вроде, при деле.
Предан как пёс
даже соседским сукам.
В общем и целом доволен
жизнью кобельей.
 
 
Но отчего-то до смерти тоскливо
от лунной морды.
Взвыл бы как прежде, да только за это
побьёт хозяин.
Чёрный сапог его, словно
булыжник твердый.
Право на голос – можно,
правду – нельзя.
 
 
Что же вы люди никак
не поймёте печали,
льющейся мертвенным светом
из чёрной пасти?
Черной как старый сапог,
что бросает хозяин.
Пахнущей лесом и горьким
собачьим счастьем.
2013
 

Сокровенная вечеря

 
Выпей крови стакан, похмелись!
Да не бойся, сегодня можно.
Ты бледней чем тетрадный лист.
Подставляй, я вскрываю кожу!
 
 
Пей, упырь, мой томатный спирт.
Это круче кровавой мэри.
За любовь и за этот мир…
Что был вытошнен морем на берег.
 
 
Вкус, конечно, совсем не тот.
Но зато непременно торкнет.
Не криви свой клыкастый рот!
На, занюхивай хлебной коркой!
 
 
Пей ещё, подставляй стакан!
Нет, из горла не дам! Я гордый…
Расскажи-ка мне лучше, что там?
За стеной печи крематорной?
 
 
Дал подписку… Ну что ж, прости.
Цену слов я не хуже знаю.
Я умею их в рифму плести…
Строя мост между адом и раем.
 
 
Вот сегодня с тобой сидим…
Завтра в церкви поставлю свечку…
Не забудь перед главным своим
за меня замолвить словечко.
2010
 

Сомнамбулы

 
Окрасив небо зарей бумажной,
вживляя время в чужие тени,
писать картины пытался каждый…
Макая душу в ночную темень.
 
 
Ловя фантомы незримых бликов
на фотоплёнку сетчатки глаза,
пытался каждый в том быть великим…
Идя дорогой по лунным фазам.
 
 
Художник знает какое благо —
унять гордыню в час високосный.
Но каждый верит, за эту плату
он обнуляет свой счет и возраст.
2015
 

Стойкий оловянный солдатик

 
Под горячим живым солнцем
пахнет небом моё время.
Выдыхаю свинец и стронций.
Добываю любовь треньем.
 
 
Я надену на тусклый вечер
золотую корону взрыва.
Не утянет меня к вечным,
даже сам многорукий Шива…
 
 
Я верчусь под Луной в койке,
наслаждаясь твоим телом.
Оловянный солдатик стойкий…
Если любит своё дело.
 
 
Cловно к зверю, с ножом чухонским,
не спеша подбираюсь к смерти.
Добываю огонь для солнца,
упираясь в попутный ветер.
 
 
Над воздушным твоим замком
будут вечно сгорать звёзды.
Я тебя проведу в дамки.
Я для этого был создан…
2013
 

Сплин

 
К раскрытому небу спешу подобрать пин-код.
Пытаюсь связать откровения Маркса и Будды.
Я знаю о мире не больше чем мартовский кот.
Чего-то по-прежнему  жду и надеюсь на чудо.
 
 
В запятнанном солнце я вижу  по-прежнему флаг.
И вижу как топят свои корабли флибустьеры.
Мне слышно как воет луна на бездомных собак…
И цепи рабов-добровольцев звенят на галерах.
 
 
Всё чаще грущу и, скучая, брожу по земле.
Мне стыдно быть сытым и плюшевым в сучее
время.
И каждую осень, считая листву тополей, ищу
рефлекторно огонь, что меня отогреет.
 
 
А тени галактик уходят всё дальше, во мрак.
Я скоро навеки отправлюсь исследовать космос…
Я буду луною глядеть на бездомных собак,
роняя на череп земли предрассветные росы…
2010
 

СССР

 
Мы пили горькую гранёными стаканами
и засыпали под ламбаду в кабаке.
Дружили семьями, республиками, странами.
И пришивали космос иглами ракет.
Строчило время пулемётной лентою
по телебашням спальных городов.
Мы были ни богатые, ни бедные.
Прощаясь, говорили – Будь здоров!
 
 
И вроде не были мы  сытыми, голодными.
И вроде было нам ни тяжко, ни легко.
Но наши бабы знали зелье приворотное
для всех проштопанных российских мужиков.
Клубилось время  дЫмами фабричными.
Мы что-то строили и вроде бы  не зря.
Своих детей без всякого различия
крестили в пионерских лагерях.
 
 
Наш бронепоезд мчался по периметру.
Народ дремал под мирный стук колёс.
Но машинисты потихоньку вымерли
и  встал вопрос – куда нас чёрт занёс?
2012
 

Странная страна

 
Какая странная страна.
Здесь очень глупо быть героем.
Сто грамм (не мера, а цена) —
и чудеса гуляют строем.
 
 
Здесь яд, на завтрак и обед
не избранным, но посвящённым
дают на пир недопобед
на радость – недопобеждённым.
 
 
Здесь верят в Бога и вождя.
Здесь счастьем вымазаны лица.
С тревогой на рассвет глядят,
найдя резон опохмелиться.
 
 
Да, это  чудная страна!
Здесь невозможно стать изгоем.
Здесь, что ни вечер, то – война…
Здесь каждый может стать героем.
2007
 

Странный странник

 
Странник пришёл
по воде  пешком.
Всех угощал вином.
Лечил калек.
Раздал нам хлеб.
Сказал что будет потом.
Живых учил.
Больных лечил
без всяких целебных трав.
Он странным был.
Он всем говорил:
Никто ни лев и не прав.
Взошёл на крест.
Затем воскрес.
И в небо опять пешком…
А мир остался
таким как был.…
  С душком…
2016
 

Страсть страха

 
Лучший и надёжнейший пилот
тот, кто с юных лет аэрофоб.
И того, кто страхами живёт,
не заставишь расшибить свой лоб.
Всяк живущий выращен луной
под присмотром личного Аллаха.
Страх и страсть, по сути, муж с женой.
Страсть бросает жизнь в объятья страха.
 
 
Полюбить способен только тот,
кто не может в страхе жить один.
Страхи строят, или топят флот.
Любят покорителей вершин.
И не каждый, кто боится, трус.
Но дурак тот, кто живёт без страха.
Страх и боль… Два минуса есть плюс.
Только не спешите рвать рубаху.
 
 
Каждый, кто хоть капельку влюблён,
болен вечным страхом потерять.
Но ведь только этим и живём…
Раз такими родила нас мать.
Каждый, кто хоть капельку поэт,
пробуждает мир строкой рассвета.
Ищет смысл там, где его нет,
празднуя вращение планеты.
2016