Текст книги "День за днем. Лирический дневник"

Александр Евгеньевич Сорокин
День за днем. Лирический дневник

© Сорокин А.Е., 2024

© «Пробел-2000», 2024

От автора

 
Сочинитель я по крови.
В толчее ночей и дней
долгожительствую в слове –
так надёжней и верней.
 

Автоэпиграф

Эта книга сложилась как лирический дневник. Стихотворения в ней расположены по датам написания, начиная с конца 2018 года вплоть до двадцать третьего. В прежних книгах я не ставил даты и располагал стихи в определённом композиционном порядке с целью достичь равновесия формы и содержания, гармонического сочетания частей в целом. Построение стихотворений в хронологическом порядке показалось мне новым для меня и интересным способом составления поэтической книги. Тем более, что столкновение с Западом на полях Украины 24 февраля 2022 года перешло в военную фазу. Когда отечество в опасности, естественно возникает потребность помочь сражающимся словом, приравнять, как сказал Маяковский, к штыку перо. Причем, что особенно важно, без шапкозакидательства, а с осознанием высокой исторической миссии России.

Мне самому стало любопытно, когда я перечитывал свои лирические опыты, как меняются со временем собственные настроения и переживания, ведь время диктует свои права и заставляет соответствовать ему. И здесь я полностью согласен с Николаем Рубцовым, сказавшим о поэзии: «Прославит нас или унизит, / Но все равно возьмёт своё! / И не она от нас зависит, / А мы зависим от неё…» Меняться самому и менять свои взгляды – нормальное состояние для творческого человека. Когда Льву Толстому указали на то, что ранее он говорил одно, а теперь говорит другое, противоположное прежнему, тот ответил оппонентам, что он не воробей, чтобы чирикать одно и то же.

Я отдаю себе отчёт, что в моём дневнике присутствуют стихи разного качества, так как я поместил в него всё мной написанное за пять лет. Главное, что все они – свидетели того, как я проживал жизнь свою в эти годы. Считаю, читателю не обязательно, знакомясь с книгой, соблюдать хронологию от начала до конца. Можно читать стихотворения выборочно, открывая на любой странице – такое знакомство, думаю, не обеднит её содержание. Любовной лирике в ней почти нет: я отдал ей богатую дань в прежних книгах, но это не значит, что я потерял интерес к женщине как таковой и тем более ка к к поэтической вдохновительнице. Всё, что я написал, не могло бы появиться без её незримого влияния. Ну что же, в прозе сказать больше нечего, предлагаю интересующимся мои стихотворные излияния.

2018

Ноябрьская элегия

 
Отпылал листопада костёр,
и, сгорая, обуглилась роща.
Стал прозрачней окрестный простор,
и желанья – скромнее и проще.
 
 
Словно роща, осыпав листву
дней былых и отнюдь не победных,
я, как голые ветви, живу
в ожидании новых побегов.
 
 
Скоро выпадет снег, и за ним
посветлею я чувствами тоже.
Так от снега светлеет равнин
по-осеннему бурое ложе.
 
 
И ещё подышу, доживу
до весны, сил впустую не тратя.
Упаду в молодую траву,
словно к женщине милой в объятья.
 
 
Что вздыхать о сгоревшем «вчера»!
На остывшем его пепелище
никакие не дуют ветра
и никто нас не помнит, не ищет.
 

26 ноября

Неспроста

 
Неспроста прикипел я к простору,
к этой шири, протянутой ввысь.
Вырываясь из общего хора,
«У меня, – шепчет ветер, – учись».
 
 
А чему – не сказал и подался
задремавшие ветви встряхнуть,
мол, не маленький, сам догадайся.
Дуй себе, я не дуюсь ничуть.
 
 
Ни поля, ни леса, ни поляны
не расскажут мне, кто я такой.
К ним иду я залечивать раны
безалаберной жизни мирской.
 
 
И пускай мимолётен, невнятен
безъязыкий ветров разговор –
от душевных ушибов и ссадин
избавляюсь, вдыхая простор.
 

1 декабря

2019

Январское

 
Белый снег и ворон чёрный
на снегу – судьбы контраст
нашей родины просторной,
где народ на всё горазд.
 
 
Вот и я, беспутный где-то,
в чём-то чуть ли ни монах,
шёл по тропам тьмы и света
часто на свой риск и страх.
 
 
Стать степенней что мешало,
сколько раз слетал в кювет –
умолчу о том. Немало
без меня в отчизне бед.
 
 
Благо, что не стал я вором
в разворованной стране.
И товарищ мне не ворон –
голубь на моём окне.
 
 
И снега чисты всё так же,
так же бодрствует мороз,
как и в дни, когда я даже
до раздумий не дорос.
 

21 января

За уборкой снега

 
Хорошо орудовать лопатой
на морозе, в лапах января.
Снег летит – ну что же, падай, падай,
на щеках слезинками горя.
 
 
Чищу снег у гаража соседа,
а соседа нет уже в живых.
Никакой я мзды не жду за это –
снег гребу, как сочиняю стих.
 
 
По всему, не пыльная работа,
и давно я пристрастился к ней.
В этой страсти есть такое что-то,
от чего мне дышится вольней.
 

29 января

31 марта

 
Земля приоткрыла снегов покрывало,
вполглаза глядит – не пора ль просыпаться.
Простудного марта страда миновала,
и самое время встречать новобранца.
 
 
И солнце пригрело совсем по-апрельски,
а люди, по-прежнему, в куртках и шубах,
но птахи с утра завели в перелеске
концерт перекрёстный на маленьких трубах.
 
 
Трубят, разнося по долине окрестной,
в укор холодам и погоде неровной:
пора бы весне нарядиться невестой,
не всё ж куковать бесприданницей скромной.
 
 
Завидую вам я, пернатые барды!
Присев на ветвях, или в вольном полёте,
отбросив сомненья, как битую карту,
что вам примечталось, о том и поёте.
 

4 апреля

Бедняк

 
Быть бедным – это не заслуга,
но не ущерб и не беда.
Пусть поясок затянут туго
и не побрита борода,
зато приблудная собака
виляет дружески хвостом,
и воры не сочтут за благо
без спроса посетить твой дом.
С тобой заигрывает солнце –
нежней подруги – по утрам,
и голубь на окне пасётся,
пайков бесплатных ветеран.
Пусть в спину кличет нищебродом
ловкач, набивший кошелёк,
кичащийся большим доходом, –
тебе с ним не делить пирог.
Не унывай, ты чист с испода,
хотя с лица и грязноват.
И учит нищая свобода:
чем ты богат, тому и рад.
 

17 апреля

Всему свой срок

 
Я уже давно не молодой
по годам. А что мне эти годы,
под чистую смытые водой
времени! – Таков закон природы.
 
 
Память держит очертанья их –
прошлые падения и взлёты.
Только можно ль, память сохранив,
удержать несущиеся воды?
 
 
Им не важно, кем я был вчера
и какой теперь на самом деле.
Но сдаваться не пришла пора
мне, пока душа играет в теле.
 

Апрель

Ещё не кончилась война

 
Как очутился я в краю,
где поредевший строй солдат
спасает Родину мою,
ни шагу не ступив назад?
 
 
Вот мой отец в тени ночной,
присев устало на лафет,
пускает в воздух ледяной
дымок трофейных сигарет.
 
 
Ещё не пройден Сталинград,
и на обугленный Рейхстаг,
прошитый пулями стократ,
не водружён победный стяг…
 
 
Не мог я быть на той войне
и крест нести судьбины той –
всё это вижу, как во сне,
сквозь времени туман густой.
 
 
Очнусь – Победа позади
и нет отца уже давно.
Но свой же брат, того гляди,
гранату бросит нам в окно.
 
 
И сердце за отца болит:
за что, за что он воевал!
Да разве знал он, что сулит
сынам – Империи развал…
 

Поправлено в апреле

Чудак

 
Ненужными вещами
загромождён мой быт.
Но это ли смущает
и это ли томит?
 
 
Умрёшь – никто не вспомнит,
что был такой поэт,
и в суете потонет
обетований след.
 
 
Известность много ль значит,
коль совесть не чиста?
Важней, как будет начат
день с чистого листа.
 
 
Уже давно не жду я
ни брани, ни похвал,
и небу рапортую,
как жил, к чему взывал.
 
 
Что получу за это –
чудак на склоне лет?
Всё нет и нет ответа.
Да нужен ли ответ!
 

24 июля

Мужик

 
Мужик двужилен и смышлён,
к труду приученный с пелён,
по жизни к тяготам готов он,
хотя изрядно проспиртован.
 
 
Он простоват, неприхотлив,
порою груб, но чист исподом.
Широк души его разлив,
когда о воле запоёт он.
 
 
Клич грянет Родину спасти –
зажмёт гранату он в горсти
и ринется в атаку
под гусеницы танку!
 
 
Мужик таков без дураков.
Хоть он отнюдь и не мессия,
хотя всё меньше мужиков,
и всё ж на них стоит Россия.
 

27 июля

На закате

 
Пыльная дремлет дорога.
Сосны, встречая закат,
невозмутимо и строго
в близкое небо глядят.
 
 
Полем брожу, вспоминая
рано ушедших друзей,
как мы ходили по краю
шумной ватагою всей.
 
 
Жили себе, не гадали,
кто и на что обречён.
Молодость не для печали –
было нам всё нипочём.
 
 
Но между мною и вами
смерть проложила межу.
Грусть не осилив словами,
пристально в небо гляжу.
 
 
Пашут небесную ниву
медленные облака.
Тихо ли, так же красиво
там, где не лес, не река,
 
 
не полыханье заката,
но и не тьмы пустота?
Что там для нашего брата
жизнь уготовила та?
 

15 сентября

Исцеление

 
В уединенье, на отшибе,
с больной от хмеля головой
хватаю я, подобно рыбе,
смолистый воздух боровой.
 
 
Конечно, сосны исцеляют
и вдохновенна тишина,
но знать бы, где душа гуляет
и что затеяла она.
 
 
Мне без неё темно и сиро,
хоть сам я в этом виноват.
Остаться б живу, не до жира.
Прошу, вернись, душа, назад.
 
 
Не всё потеряно, ещё мы
воспламенимся, воспарим,
ворвёмся в песенны хоромы
охрипшим голосом своим.
 
 
Ещё помашет нам удача
своей изменчивой рукой.
А что попал я под раздачу
седому Вакху – рок такой.
 
 
Да что пенять! Натура – дура
и только слово – молодец.
Оно – души клавиатура,
оно – мой пастырь, наконец.
 

17 сентября

Только с ней

 
Вы не верьте в слепую молву,
не уйду во вселенский запой,
я ещё поживу, поживу,
не оставлю Россию вдовой.
 
 
Я с рождения с ней обручён,
и в меня она верит одна.
Без неё моя жизнь – ни о чём,
бесталанна, бесцветна, бледна.
 
 
Только с ней буду смел и правдив,
стану верным собратом для тех,
кто веление слова постиг, –
слова – не для шутейных утех.
 

18 сентября

В часы сомнения

 
– Ты слышал стоны той земли,
в которую по горло врос?
Преображайся и внемли,
и виждь обилье росных слёз.
 
 
Так небо молча говорит,
нависнув тучей вороной:
– Ослепнешь – потеряешь стыд,
оглохнешь – будешь проклят мной.
 
 
Я не ослеп и не оглох
среди слепых, среди глухих.
Но, верно, слог мой всё же плох –
никак не достучусь до них.
 
 
Не предводитель, не герой,
а просто русский человек,
намереваюсь я порой
спокойно скоротать свой век.
 
 
Да только небо не велит:
нависнув тучей вороной,
немое, молча говорит
в часы сомнения со мной.
 

19 сентября

Крути педали

 
Живи себе, крути педали
у двухколёсного коня…
Но сотни вёрст не наверстали
упущенного. Вдаль гоня,
я всё равно причалю к дому,
ведь я у дома – на цепи,
где всё недвижно и знакомо,
как перемены ни люби.
Вопрос, мудрею я с годами
или глупею, одичав?
Судьба не терпит оправданий –
несу былое на плечах,
а что свершится, то свершится
во всей красе, во всей грозе.
В запале не решусь божиться,
что ямы одолею все.
Зато и кукситься не стану –
какой мне от унынья прок?
Пока поётся, встану рано –
и на колёса за порог!
 

23 сентября

Провинция

 
Ну как не поклониться
открытости твоей!
Встречаю всюду лица
знакомых мне людей.
 
 
И мужичок в загуле
кричит: «Здорово, брат!»
И строгие бабули
на лавочках сидят.
 
 
И мимо не проскочит
той стражи даже мышь.
И рожицы мне корчит
гуляющий малыш.
 
 
Отъявленным бродягам
и любящим уют,
и кошкам, и собакам,
и мне – раздолье тут.
 
 
Шумит здесь бор, струится
невдалеке река –
подальше от столицы,
подальше от греха.
 
 
Провинция, не скрою,
столицам не судья,
рождение второе
обрёл с тобою я.
 

25 сентября

Окраина

 
Дней остатних будет много ли
или мало, мне незнаемо.
Разными я шёл дорогами,
но вела меня окраина.
 
 
Не сужу я обывателей
за их тусклое горение
и молюсь за всех приятелей,
что ушли в страну забвения.
 
 
Продолжаю жить отчаянно,
но встречаю утро с робостью:
дай-то Бог, моя окраина
не над краем, не над пропастью.
 

26 сентября

В цветенье позднем

 
Как же осень живописна!
В красках что сравнится с ней?
Загрущу ли, когда листья
оторвутся от ветвей,
и равнина чёрно-белой
станет, утомляя глаз?
Расставанье мне не в первый –
лишь бы не в последний – раз.
 
 
И пока девица-осень
всё приглядней, всё пышней,
я в своём цветенье позднем
рад ухлёстывать за ней.
 

27 сентября

Песенка

 
Отбросив все приличия,
купаюсь нагишом.
Занятие привычное:
не в городе большом
живу – в селенье маленьком;
от любопытных глаз
не прячусь за кустарником,
ведь берег пуст сейчас.
Плыву к другому берегу,
залитый солнцем весь,
не открывать Америку –
мне всё знакомо здесь.
В воде кувшинок золото
и чайки над водой.
Уже дрожу от холода
и на бугор крутой,
минуя тень прохладную,
всхожу – как тихо тут! –
в траву погреться падаю
на несколько минут…
И в путь обратный весело
у неба на виду,
для вас вот эту песенку
слагая на ходу.
 

29 сентября

Мелкий бес

 
Как в уют мой мелкий бес –
недотыкомка – пролез?
Юркий, не ухватишь сразу –
скачет с люстры на комод.
Наплевал бы на проказы,
да покоя не даёт.
 
 
Вежлив, прямо как родной,
травит фразою одной:
– Выпей, Сашенька, немножко –
сразу станет веселей.
Эту знаю я дорожку
и не раз ходил по ней.
 
 
Порезвился, мелкий бес?
Так долой с моих очес!
Я тебе не Передонов,
не пустышка и злодей.
Правда, не без закидонов –
всё равно не тех кровей.
 
 
Что ты вьёшься надо мной,
чаркою грозишь штрафной!
Хочешь взять меня измором?
Только, думаю, слабо.
Ты же не зловещий ворон
бедного Эдгара По.
 

29 сентября

Осенняя элегия

 
Видишь, сколько листьев с веток облетает.
Небо в тучах мглистых разве их считает?
 
 
Тихо и покорно на пороге стужи
лист последний скоро над тобой закружит.
 
 
И под ноги ляжет на распада ложе.
Каждую пропажу принимай без дрожи.
 
 
Умирать не ново – торопить не надо
твоего златого увяданье сада.
 
 
Так со мной как с гостем, обещая встречу,
попрощалась осень листопада речью.
 

11 октября

Осенняя грусть

 
Никуда от судьбы мне не деться.
Вот и птицы подались на юг,
и берёз исхудавшие тельца
о зиме мне напомнили вдруг.
 
 
Не изменишь цветения сроки:
тот порядок не мной заведён.
Мы шагаем по общей дороге,
только каждый – отдельным путём.
 
 
В жизни поводов много для грусти.
Жить мгновением каждым – наш хлеб.
Срок настанет – и душу отпустит
непреклонный Вершитель Судеб.
 
 
Не об этом грущу, не об этом,
даже, может быть, и не о том,
что, желая остаться поэтом,
не смирял я желаний постом.
 
 
Но бывает такая минута:
не подавлен и не огорчён,
всё в порядке, на месте как будто…
Но сидишь и грустишь – ни о чём.
 

22 октября

2020

Что сказать мне о России

 
Для меня она всё та же,
как её ни назови, –
у любви стоит на страже
белым храмом на крови.
 
 
Очищенья метит сроки
сквозь глухие времена.
И фамилия Сорокин
мне судьбой её дана.
 
 
Хоть я не пахал, не сеял
и горланить не мастак,
но меня с моей Расеей
не возьмёшь за просто так.
 
 
Что мне козни вражьей прыти
и «своих» наветы все!
Сквозь меня на Русь взгляните –
вот она… во всей красе!
 

29 февраля

Песня бобыля

 
Ни законной жены, ни собаки.
Но ещё остаются друзья,
комнатушка и звёзды во мраке –
с ними волен беседовать я.
 
 
Ночь минувшая – повод для грусти,
а для радости – утро в окне.
Горевать и влюбляться по-русски
на роду, видно, писано мне.
 
 
Хоть немерено выпито браги –
дотянул я до вешнего дня:
вот ручей пробудился в овраге,
всё живое мне нынче – родня.
 
 
Не ищу в этих благостях смысла,
и не важно, что будет потом:
вот луна над окошком повисла –
и уже не пустует мой дом.
 
 
Я не знаю, в чём правда бобылья,
да и надо ли знать бобылю?
То, что в песне назвать не осилю,
я без песни и так полюблю.
 

19 марта

Песня пьяницы

 
Водка есть – грустить не будем,
подставляй посуду, брат!
Рад налить всем добрым людям,
да загвоздка – не богат.
 
 
Если выпил – прочь раздумья,
заводи базар-вокзал!
«Добровольное безумье», –
грек о выпивке сказал.
 
 
В самом деле, да неужто?
Соберу пьянчуг конклав,
и заявим хором, дружно:
«Аристотель, ты не прав!»
 
 
Но дружков отряд редеет,
и лысеет голова,
на троих рука не делит
и шевелится едва.
 
 
Пить я начал рано, рьяно,
верил, истина в вине.
Заглянул на дно стакана –
рожа гнусная на дне.
 
 
– Вот тебе одна из истин, –
голос сверху прогремел, –
идиотом станешь чистым.
Похмеляйся, коли смел.
 

23 марта

В карантине

 
Пушкин, сидя в карантине,
накатал шедевров тьму.
Как при нынешней картине
не завидовать ему!
 
 
На балкон я, как на паперть,
выхожу: «Подай мне, Муза!
Коли я в квартире заперт –
приоткрой затворы шлюза.
 
 
Пусть хоть слабый звук пробьётся
сквозь молчанье гробовое…»
Не поётся! Не поётся! –
Нету мытарю покоя.
 
 
Остаётся бестолково,
помавая в такт рукой,
декламировать с балкона:
«Я не Пушкин, я другой!»
 

28 марта

Не унывай

 
И увядание земное
Цветов не тронет неземных…
 

Фёдор Тютчев

 
Весна не знает карантина,
вселенский дом ей не тюрьма,
в цветении ей всё едино –
война ли, голод ли, чума.
 
 
Она мне машет веткой вербы:
приободрись, не унывай;
природы сопричастник верный,
дели с ней общий каравай.
 
 
Быть как весна – твоё спасенье.
В творении всему свой срок:
придёт и твой денёк осенний,
и ты увянешь, как цветок.
 
 
Но только песня не об этом:
стучится в двери месяц май.
Нетленному цветенью предан,
приободрись, не унывай!
 

19 апреля

Весенняя ночь

 
Подчинена своим законам,
колдует на дворе весна.
Из океана звёзд над домом
степенно выплыла луна.
 
 
И озирает мир всеядный,
что весь искромсан и изрыт,
где от величия мы зябнем
и от бессилья нас знобит.
 
 
И чуткой тишиной охвачен –
не шелохнётся даже лист, –
томлюсь: на что был день потрачен,
о чём умалчивает высь?
 
 
Вся эта ночь стоит на страже
чудес, а не людских затей.
И у Творца любовь всё та же.
Да где она среди людей?
 
 
Неужто до скончанья века
удел наш – повторять, как встарь:
«Ночь, улица, фонарь, аптека…
Аптека, улица, фонарь…»
 

22 мая

Так живу

 
Живу один в своём дому,
вольготно мне под скромным кровом,
и жизнь другую не приму,
где каждый будет оцифрован.
 
 
И светит мне в моей стране,
в краю родном – родное солнце.
И нет числа моей родне
там, где природы сердце бьётся.
 

18 августа

О жизни

 
В нашей гремучей эпохе
смут и горланящих ртов
даже за малые крохи
жизнь полюбить я готов.
 
 
Изыски разные, измы
кажутся мне шелухой,
только заслышу о жизни
песню скворца над стрехой.
 
 
И от уныния лечит,
страсти не зная иной,
маленький звонкий кузнечик
в травах опушки лесной.
 
 
Всё-таки жизнь несравненна
в стройной своей глубине!
Ну а поверхность – лишь пена
на современной волне.
 
 
Верно, останусь по гроб я
верен той самой красе,
что не глядит исподлобья
на испытания все…
 

26 августа

Ливень за окном

 
С прохудившейся рогожи
неба хлещут плети струй,
зазевавшихся прохожих
разгоняют: «Не балуй!»
 
 
Дождь идёт – не дождь, а ливень,
всю округу затопил.
Не пора ли говорливым
струям поумерить пыл.
 
 
Вдосталь землю напоили,
полной чашей, через край.
Моря что ли мало или
океан вам подавай!
 
 
Мне, признаться, не противен
в неуёмности такой
разудалый этот ливень –
мерзок раж толпы людской,
 
 
всё сметающей по ходу:
правда, ложь – ей всё одно.
Ну а злиться на погоду
бесполезно и грешно.
 

3 сентября

Безутешность

 
У матери ребёнка взяли
не в дом чужой – на небеса.
И словно крик немой печали –
молящие её глаза.
 
 
Зачем? За что? – никто не знает!
И с Богом разговор ведя,
она беззвучно окликает
безгрешное своё дитя.
 

10 сентября

Вопросы

 
Когда-нибудь Солнце погаснет
и нашей не станет Земли,
и жизни, кипучей и страстной,
в пространстве растают угли.
 
 
И в чёрной, безвыходной бездне,
где тонет галактик разбег,
на вечные веки исчезнет
понятье само – Человек.
 
 
А как же нетленное Слово
и вера в Него у людей?
За право цветенья какого –
обилие наших затей?
 
 
Вопросы, вопросы, вопросы –
исканиям удержу нет…
И снова весенние грозы
от вечности шлют нам привет!
 

16 ноября

Жду

 
Вот выпал снег… Его я видел
не раз, но он всегда другой,
недолгий поднебесья житель,
нашедший на земле покой.
 
 
Когда он шёл, кружась над лесом,
над полем, над скопленьем крыш,
казалось, не отсюда весь он,
ничем его не усмиришь.
 
 
Ну а теперь, лишён полёта,
лежит, безропотен и тих,
как незаконченная ода
или оборванный мотив.
 
 
Отбалагурив, отскандалив,
он к нам спустился молчуном.
Своё отпев в безвидных далях,
лежит, объятый белым сном.
 
 
И я летал и пел когда-то!
И вот скучаю, замолчав,
и рифма, некогда крылата,
лежит обузой на плечах.
 
 
Томится белая страница,
докучных дел невпроворот.
Но жду – всё может измениться…
И снег пойдёт! И снег пойдёт!
 

24 декабря

2021

Беспутная пора

Андрею Алексееву

Не требуя наград за подвиг благородный.

А.С. Пушкин «Поэту»

 
Я о судьбе поэта в наше время:
рождён он петь и души врачевать.
Он не рифмач – не клоун на арене, –
и не ему на лаврах почивать.
 
 
Идёт тропой неведомой, внимая
раскатам гроз и струнам тишины,
идёт к вершине своего Синая,
неприхотливый сын своей страны.
 
 
Его сочтут иные забулдыгой,
а кто с ухмылкой поглядит вослед.
Но ты склонись с доверием над книгой
и убедись, какой там брезжит свет.
 
 
Ни злобы там, ни зависти, ни спеси.
Хоть грешен он, как и любой из нас,
но несудим, когда слагает песни,
от болей и скорбей не отстранясь.
 
 
Самумы, эпидемии и войны
пройдут, как проходили и досель.
Всегда имеем то, чего достойны:
неверных жён, сомнительных друзей.
 
 
Страстей недолговечных сходит пена,
государя сменяет государь,
и лишь поэта дело неизменно –
оно священно ныне, как и встарь.
 
 
Теперь пора беспутная настала:
дно стало верхом, муть подняв со дна,
и нет для сердца строгого устава,
и это наша общая вина.
 
 
И с фонарём пора искать поэта,
хотя строчат без удержу вокруг
и требуют ещё наград за это…
А где теперь поэзия, мой друг?
 

22 января

В канун моего дня рождения

 
Шестой десяток близится к концу,
перевалил уже за половину.
Бравада и задор мне не к лицу,
и кислую не повод строить мину.
 
 
Того, чем жил я прежде, не вернуть
по строгому творения закону,
но чувствую, свой продолжая путь:
ничто не чуждо возрасту такому.
 
 
И солнцу, и дождю, и снегу рад,
и женской обаятельной улыбке,
и лишь воспоминаний грустных ряд
вновь обнажает прошлые ошибки.
 
 
Навязчивую я гоню хандру:
всё позади, что сбылось, что не сбылось,
и новый день, как высоту беру,
отдавшись провидению на милость.
 
 
Судьба ко мне благоволит пока,
осталось два шага до перевала.
Друзья-поэты, вот моя рука
и голос мой для нашего хорала!
 

30 января