Текст книги "Альманах «Российский колокол» №4 2017"

 
Стою с протянутой рукой,
Мне медяки в неё бросают.
Над нищей сжалившись судьбой…
Прохожие всё понимают:
      Что ему тоже нужно жить,
      И их медяк – тому порука;
      Что ему нужно есть и пить,
      И потому бросают в руку
Копейки, двушки, пятаки…
Всё благодарно принимаю.
Я не стыжусь своей руки,
Что к вам тяну. И понимаю,
      Что всяк идёт своей судьбой.
      И вот – я сам себе не верю –
      Мне в руку брошен – золотой,
      Кто ж эта глупая тетеря?!
Ведь для меня же это пир!
Неслыханные наслажденья!
Я покорю на миг весь мир!
Исполнятся все сновиденья!
      Но как же быть? С чего начать?
      И вдруг, как громом поражённый,
      Я начинаю сознавать,
      Что я всего лишь прокажённый…
Не завоюю я весь мир,
На час средь нищих став халифом,
Что не богатство мой кумир,
Что все мечты о счастье – мифы.
      Что мой удел – простая медь,
      А золото – не для бродяги.
      Что суждено мне умереть,
      Пройдя сквозь жизни передряги.
И я запрячу золотой
За складки порванной одежды
И вновь с протянутой рукой
Я по́ миру пойду с надеждой…
 

Наталья Мошинская

Мошинская Наталья Викторовна. Родилась 27 февраля 1978 года в Заречном Пензенской области.

Живет в Заречном. Окончила факультет психологии Российского государственного социального университета с отличием по специальности «Психолог. Преподаватель психологии». Работала библиотекарем в библиотеке профсоюзного комитета ПО «Старт» с 1997 по 2003  гг., воспитателем в детском саду. С 2007 года по настоящее время работает на предприятии ФГУП ФНПЦ «ПО «Старт» имени М. В. Проценко. ». С детства увлекается поэзией, пишет стихи. Мама двоих детей.

Публикация в альманахе «Российский колокол» – это авторский дебют.

У каждого внутри таится свой заповедный лес…

Надея Ясминская

 
Внутри у каждого таится заповедный лес.
В нем корни истин, кроны постулатов.
Зеленые ростки надежд и ожидаемых чудес.
И сухостой ошибок, и за них расплаты…
И для кого-то лес твой – тихий шелест трав.
В нем аромат цветов и только птичьи трели.
Кому-то ты показываешь свой суровый нрав…
И лес дремуч и непролазный,
Как бы о тебе ни пели.
Бывает, путник в мир твой забредет.
И лес при встрече с ним как будто оживает…
Внутри весна, душа ликует и поет,
А над цветами бабочки порхают…
Он погуляет по тропинкам и уйдет,
А лес замрет в безмолвном ожидании.
И вроде все в порядке, все цветет,
Но лес в тоске, и хочешь сократить ты с гостем расстояние.
Ты строишь для него обитель-дом в лесу.
Цветы сажаешь, чтобы все благоухало.
И в гости приглашаешь в узкий круг.
Жжешь сухостой, чтоб вам тепла хватало.
В лесу заветных домиков таких
Хранятся, словно в сундуках, твои секреты.
И чей-то домик век незыблемо стоит,
А чей-то рушишь ты, накладывая гостю «вето».
Бывает, что напрасно, сгоряча,
Сломаешь до фундамента – не сожалея…
И бродишь как потерянный, ища
Того, кто поливал твой мир елеем.
В своей неколебимой правоте
Хватаешь новых путников в безудержном веселье.
Твой лес живет, поет, в нем гомон, смех.
Времянок вереница вдоль лесной аллеи…
И вот, бродя в кромешной этой пустоте,
Сбегаешь в чащу от всеобщего веселья.
В уничтожающей тоске осознаешь: вокруг не то, не те…
И падаешь устало на колени.
И, оглядевшись утром после ливня слез,
Ты видишь дом, разрушенный тобой, и в ту минуту…
В отчаяньи руками ворох мокрых листьев ввысь взметнешь.
Глазам своим не веришь – проросли в том месте незабудки.
 

 
Чудесный звездный конь по небосводу мчится,
Копытами стуча, взбивает Млечный Путь.
Хранит он наши мысли с грифом «Надо сбыться!»,
Даря возможность в свое сердце заглянуть.
Взмахнет игриво гривой: «Веришь ли в приметы?»
Загадывай на искры Персеид – не обессудь…
Туманность – это все же свойство Андромеды,
А звездному коню ты формулируй суть.
 

 
Ты думаешь, время что-то покажет?..
Да ни черта…
Вот круг, ты внутри,
А за кругом черта…
Выпрыгнешь – перешагнешь черту,
Будет сладко…
Но это, знаешь,
Как на жаре шоколадка:
Тает, и уже ни туда ни сюда,
А заморозишь – теряет все вкусы,
Становится ломкой и хрупкой – короче, в мусор…
С чувствами так же, только внутри горько и больно…
Думаю, в круге тебе будет все же спокойней…
 

 
Что ты ищешь?
Какие ответы?
Боль уж выжгла все, Феникс сник…
Отправляешь свои приветы
Как последний отчаянный крик…
Не нужна, не важна, не значима,
И пусть ливень в глазах.
Все, что было, – уже утрачено,
Нажимай-ка на тормоза.
 

 
Простите в душе однажды
Людей, причинивших вам боль,
И не утоляйте их жажды,
Не рвитесь вы с ними в бой.
Простите и отпустите.
Обид не несите с собой.
И в чистый кристалл превратите
Слёз высохших ваших соль.
На все есть свои причины,
Их следствий нам не отменить.
Ведь кто-то становится близок,
Иной предпочтет нас добить.
А вы неприязнь не лелейте,
Оставьте желание мстить.
Вы просто перерубите
Обиды тяну́щейся нить.
Нам ранить легко удаётся,
Труднее – друг друга лечить…
Но каждому выбор даётся –
Обидеться или простить.
 

 
Здесь, на этой Земле,
В этом теле,
Можем мы созидать и творить.
Осязать, ощущать, общаться,
И друг другу тепло дарить.
Можем нежно обнять ребенка,
Колыбельную на ночь спеть.
Можем чувствовать очень тонко
И друг другу в глаза смотреть.
Можем встретить давнего друга,
Улыбнуться и руку пожать.
А когда кому-нибудь туго,
Подбодрить можем, поддержать.
Можем бегать с детьми по лужам,
Языком снежинки ловить,
Можем сад посадить прекрасный
И любимым цветы дарить.
Мы счастливые,
Только забыли
В суете наших будничных дней:
Ценно то,
Чтобы жизнью мы благо дарили.
Чтоб успели,
Умели простить
И о важном сказать на Земле.
 

 
Все давно уже спят…
Лунным светом окно залито.
Я танцую…
Не волнуйтесь,
Я очень тихо – не разбужу.
У меня в душе играет ночная сюита.
Улыбаюсь луне и в волшебном вихре кружу.
В зеркалах оживают блики, всплывают сюжеты.
В хрустале не вино, а тепло и сиянье свечей.
Мысль сменяется сном…
За ночами придут рассветы.
Пробуждается новый,
Неизведанно-дивный день!
 

 
Там, где встречаются двое,
Всегда собираются шесть.
Пара двух душ – те, кто мы истинно есть.
Пара иллюзий – кем мы себя возомнили.
Пара зеркал – как друг друга видят четыре.
Тонкая грань соответствий и восприятий…
Там, где встречаются души,
Там нет распятий.
 

 
Если смешать все цвета – получится грязь.
Я червонной была тебе королевой,
Ты же имеешь особую, редкую масть.
Джокер-лгунишка, насмешник и прохиндей.
Ради своих забав баламутишь души людей…
Пусть я «побита» тобой, игрок, – не моя печаль.
Краски разлиты, и на палитре твоя печать.
 

 
Нежно, едва касаясь,
Шепотом, дуновеньем
Души соприкасались,
Запечатлев мгновенье…
 

 
Все мы созданы для чудес…
Кто-то с чуткой душой,
кто-то беС.
 

Анна Музыкантова

Живет и работает в Архангельске. Основное дело жизни – медицина. В свободное время увлекается поэзией, в частности пейзажной лирикой.

 
Пасмурный вечер ложится на плечи.
Клены последнюю сбросят одежку.
Осень живет в ожидании встречи.
Встречи с зимой, что идет по дорожке.
 
 
Мягко ступая пушистыми лапками,
словно крадется пугливая кошка.
Топая белыми теплыми тапками,
землю покроет снежком понемножку.
 
 
Ветер завьюжит, листву разгоняя,
вновь собирая снежинок на танец.
Птиц перелетных последние стаи
вдаль унесутся, где солнца румянец.
 
 
День догорает, оставив на память
осени поздней последние краски –
гроздьев рябины горящее пламя,
листьев кленовых цветную раскраску…
 

Оленка

«Бубнова Ольга Николаевна (псевдоним Оленка) родилась 4 мая 1964 года в небольшом городке Давлеканово Башкирской АССР (ныне Башкортостан) в рабочей семье. Окончила среднюю школу № 4 в 1981 году. В 1982 году поступила в Башкирский педагогический институт на факультет иностранных языков. По окончании вуза вернулась работать учителем немецкого языка в родную школу, здесь же до 1997 года также работала завучем, а с сентября 1997 года перешла работать учителем немецкого языка в среднюю школу № 1. В 2013 году ушла на педагогическую выслугу, получив за хорошую работу в обучении и воспитании подрастающего поколения Почётную грамоту МО РБ в 2005 году, Почётную грамоту МО РФ в 2013 году. В 2007 году приняла участие во всероссийском конкурсе „Лучший учитель России“ и была отмечена Почётной грамотой МО РФ. Литературным творчеством – поэзией – заниматься начала по молодости, а более зрелые творческие работы начала писать с 1990 года и продолжаю до сегодняшнего дня. Участвовала в различных поэтических конкурсах всероссийского уровня, печаталась в местной газете „Асылыкуль“, в республиканском издании „Перспектива“. Сегодня я – ветеран педагогического труда, воспитываю двух сыновей, один из которых инвалид 1-й группы уже 25 лет, которому уделяю огромное внимание. Полученные награды за стихи для меня – самый лучший праздник в моей далеко не лёгкой судьбе».

От автора

 
Я не раз время-осень встречала
И не раз провожала его.
Много раз его в жизни вдыхала,
Говорила, что жду я его.
      Осень будет пусть даже дождливой,
      Иногда даже будет сухой.
      Но она, как ни странно, старалась
      Быть всегда для людей золотой.
В этом прелесть её упоительная,
Не поспоришь ты с ней ни за что.
Она сыплет нам пёстрыми листьями,
И намёк, что вернётся ещё.
      А кому-то она дарит строчки,
      О любви написать вдруг стихи.
      А кого-то притянет друг к другу,
      Наградит поцелуем любви.
Поцелуй будет, правда, осенний,
Мокрый даже немножко, как дождь.
Но с ним будут особые чувства,
Повторить ты захочешь его.
      Ты встречай каждый раз время-осень,
      Помни нежный его поцелуй.
      Не заметишь, как годы промчатся,
      Осень жизни с собой принесут.
 

19.04.2017 г.

 
Я хочу рассказать тебе, осень,
Как красива твоя желтизна.
То ты золотом ярким сверкаешь,
То в багрянец оденешь леса.
      Ты чаруешь особой листвою
      И ковром стелешь землю мою.
      А под ней дремлет город мой летний,
      Будто летом ещё я живу.
Но, увы, залегло лето в спячку.
К нему осень на смену пришла.
Я осенний букет собираю
И твержу: «Золотая пора!»
      Осыпай меня сказками, осень,
      И дари про себя мне стихи.
      Надевай мне платок разноцветный,
      Примеряй мне одежды свои.
Я хочу быть особенно яркой,
Как твоё выраженье лица.
Даже, может, немножко особой,
Необычной, как ты для меня.
      Ты не бойся делиться со мною
      Красотой разновидной своей.
      Пред тобою в долгу не останусь,
      О тебе я не раз сложу песнь.
Песнь народную, песнь стихотворную
О наряде, богатстве твоём.
Как ты лечишь сердца наши, души,
Каждый год одаряешь добром.
      Не жалей, что даруешь подарки.
      Я люблю тебя, осень-пора.
      Ты бываешь, конечно же, грустной,
      Но я жду с нетерпеньем тебя.
 

19.04.2017 г.

Борис Останков

«Родился 17 мая 1935 года в городе Курске.

Два образования: среднетехническое – Курский электромеханический техникум по специальности «техник-технолог по радиоаппаратостроению» и высшее – Всесоюзный заочный политехнический институт по специальности «автоматика и телемеханика».

В 1974 году защитил диссертацию в Московском инженерно-физическом институте, и была присвоена учёная степень кандидата наук.

Работал мастером на курском заводе «Счётмаш», затем инженером в НИИ Министерства обороны, а после защиты диссертации – старшим научным сотрудником.

Заведовал проблемной лабораторией в Специальном Конструкторском Бюро.

Заведовал кафедрой в институте повышения квалификации Минприбора.

Имеет 33 авторских свидетельства на изобретения. Автор двух монографий по кибернетике и множества статей.

Опубликовано девять сборников стихов, сборник рассказов, роман в стихах и пособие для молодых поэтов. С 05.12.2016 года я переведен из кандидатов в члены ИСП».

От автора

 
Белая-белая лошадь
Снится ему в тьме ночей.
Утром покой, спит пороша.
Только тоска горячей.
 
 
Белая… облаком белым
Плавно и быстро летишь.
Быть седоком жаждет смелым,
Но подойдёт: темень, тишь.
 
 
Где ты? Куда убежала?
Что он и кто без тебя?
И для чего в сердце жало
Мечется, грусть бередя?
 
 
Днём за рекою в тумане –
Белая грива и хвост.
Что ж ты, мечтатель, в дурмане –
Там, за рекою – погост.
 

 
Я улыбнусь тебе при встрече
Улыбкой ясной и простой.
Не обниму тебя за плечи,
Как было раньше, Бог с тобой.
 
 
Я улыбнусь, пусть без ответа,
Пусть ты чужая насовсем.
Пройду без грусти, без «привета»
И улыбнусь тебе… как всем.
 

 
Призадумалась днём голова
И томит тишиной в полусне,
И шепчу я совсем не слова,
И в глазах: то ли дождь, то ли снег.
 
 
И вопросы совсем не о том,
Что тревожило в ярости дней.
И в груди странной тяжести ком…
Хватит плыть… отдыхаю на дне.
 

 
Трухлявость мысли
Надоела –
Поймай, попробуй
Суть её,
С ней охлаждающее
Тело
В прощанье с прошлым
Бытиём.
 
 
Сметаю пыльные
Наветы –
Кружатся в ярости
Тоски.
Не ожидаю краха
Света.
Не рву восторги
На куски.
 
 
А может, зря –
Всё хохмы ради
Подкинуто с былых
небес.
Подумай лучше о награде –
Не той, что
Хочет втиснуть
бег.
 

 
Я просто грусть – ты не пугайся.
Слегка я трону грудь твою,
Хотя всегда ты дорога вся,
О чём я искренне пою,
 
 
Пою о том, что улетело
И возвращаться не спешит.
Что млело душу, грело тело.
И краски вечны, как самшит.
 
 
И даже радость без меня
Того не стоит дорогого.
Нет-нет. Я вовсе не змея.
Но поражаю я любого.
 
 
В нежданный миг и миг желанный
Я затуманю взор тревогой,
Пошлю сомнения на планы…
Не для меня ты недотрогой…
 
 
И только я блистанье света
Собой украшу в торжество,
Когда исчезну я кометой.
А что придёт, то – божество.
 

Лилия Панищева

Лилия Васильевна Панищева живёт в городе Курске. Она окончила Курский государственный педагогический институт, факультет русского языка и литературы. В течение многих лет преподавала в школе.

В 2014 году в Москве был опубликован первый поэтический сборник «Уходя в жемчужные дали…». В 2016 году вышел в свет второй поэтический сборник «В цветущем круге дня иного…» (Москва, издательство «Перо»). Отдельные стихотворения Л. В. Панищевой. были напечатаны в ряде российских федеральных журналов.

Является членом Российского Союза писателей, а также входит в Курское региональное отделение РСП. В августе 2017 года она была принята кандидатом в члены Интернационального Союза писателей.

Лилия Васильевна является номинантом национальной литературной премии «Поэт года 2016» и «Поэт года 2017». Её стихотворения также номинированы на соискание премии «Наследие» 2017 года.

 
Перед дождём нахмурилась природа,
Вмиг омрачилась ласковость реки.
Лишь яркий луч предгрозового свода
Глядел туда, где гнутся тростники.
 
 
Вокруг простор. Туманы расписные
Клубились в небе. Хрупкие цветы,
Белея, словно феи неземные,
Блистали в совершенстве красоты.
 
 
Следили ивы с грустью, боязливо
За цепью грязно-синих облаков,
Что шли по небу грозно, молчаливо
Куда-то вдаль от жёлтых островков.
 
 
И, спрятавшись от шума городского
В смятенном ожидании грозы,
Не отыскать унылый свет мирского
В тех отблесках небесной бирюзы.
 
 
Ударят громы с дождевою дробью,
Гроза в зигзагах молний ослепит.
Затихнув, речка с неземною скорбью
Запомнит оглушительный визит.
 

27.09.2017 г.

 
Выйдя из «Роллс-Ройса» горделиво,
В золоте, в искрящихся мехах,
Улыбаясь спутнику игриво,
Вы держали ландыши в руках.
 
 
Что же отвернулись так брезгливо,
Словно не заметив старых глаз,
Ожидавших горестно, тоскливо
Только малой милости от вас!..
 
 
А вокруг студёный ветер злобно
Истязал изношенный наряд
Той бедняжки, что стояла скорбно
Пред роскошьем мраморных палат.
 
 
Муж её давно лежит в могиле –
Не забыть ей их разлучный час…
Совесть они смолоду хранили,
Жили по-людски – не напоказ.
 
 
Родине отдали труд и силы,
От врага смогли её сберечь,
Сохранили свет, в котором жили, –
Доброту, духовность, нашу речь!
 
 
Как дрожат натруженные руки!..
Старость – будто гири на плечах;
Пламень сердца – трепетные муки…
С ними и молилась при свечах!
 
 
Что же отвернулись так брезгливо,
Словно не заметив старых глаз,
Ожидавших горестно, тоскливо
Только малой милости от вас!..
 

19.06.2017 г.

Нина Перес Герреро

Родилась, училась, живет и работает в славной столице. По образованию химик, по профессии учитель, по духу путешественник и большой наблюдатель. Работает с музыкально одарёнными детьми, что влияет, пожалуй, на весь ее внутренний мир.

Пишет стихи со школы. Некоторые превратились в авторские песни. Самые строгие судьи здесь – ее ученики. Окончив университет, хотела идти в музыку, однако судьба распорядилась иначе.

«… Но кто сказал, что теперь я не в музыке?..»

 
Поющий чайник на плите
Нёс утреннюю весть
О всевозможности путей,
О том, что их не счесть.
 
 
И пар, над чашкою клубясь,
Ловил собою блик
Окна, в которое, смеясь,
Глядел соседский лик.
 
 
А я, склонясь над рюкзаком,
Прихлёбывая чай,
Молчал, не думал ни о чём, –
Пришли весна и май.
 
 
А значит, снова все пути
Взошли и расцвели.
И в простоте своей идти
Пора к горам вдали.
 
 
К горам, морям и городам,
И к людям в том числе.
Вверять себя звёздным мирам
И брызгам на весле.
 
 
Молчать, не думать ни о чём,
Вбирая тишину.
Следить за солнечным лучом
И быть им самому.
 

08.04.2015 г.

Татьяна Погорелова

Родилась в г. Курске. Выпускница Курского медицинского училища и Курского государственного педагогического института.

Трудовая биография началась в городской клинической больнице, продолжилась в Курском медицинском университете, а затем в Курской областной Думе.

Автор взрослых и детских стихов и песен.

Изданы книги «Выбираю тебя», для детей – «Зонтик для неба».

Выступает перед учениками школ, в библиотеках города.

Участник Школы-студии стиха при областной библиотеке им. Н. Асеева.

 
В набросках осени оранжевый и желтый,
В оттенках царственной все тот же охры тон.
Зеленый лист рябиновый пижонит,
Он в звуках ветра слышит перезвон:
Чеканит степ, кружится в ритме вальса
И заполняет медленно партер.
А на балконах дамы в красных платьях.
Их, одиноких, бросил кавалер.
 

 
Вот молчит позабытая книга:
Все слова ее… И запятые…
В ней сюжетом чья-то интрига,
Блещут золотом фразы литые.
 
 
Или чувств половодье разлито,
Или бой окровавленный слышен.
Иль рецепты хранит домовито,
Или детства странички колышет.
 
 
Монолог одинокой всезнайки
Приглашает людей подружиться.
Не бывает радушней хозяйки,
И добрее становятся лица.
 
 
Для читателей старых и малых
Книга вечный подсказчик, затейник.
Книга учит. И книга подарок.
И приятный для всех собеседник.
 

 
Плачут вёсны слезами пестрыми,
Обнажая ножами острыми,
Обещанья – в слезинки малые
Молодые, уже усталые.
 
 
Плачет лето слезами знойными,
Прошагавши шагами стройными.
Хочет лето – не насытится.
Оглянется – не увидится.
 
 
Плачет осень слезами спелыми,
Повидавшими, но несмелыми.
Просит тихо у всех прощения,
Хочет нового воплощения.
 
 
Плачут зимы слезами белыми,
Замороженными капелями.
Плачут чаще слезами редкими,
Запивая грехи таблетками.
 
 
Плачут зимы дождями снежными.
Плачут вёсны слезами нежными.
Плачет лето росою-каплями.
Плачет вечность слезами бабьими.
 

Анелия Родевич

Поэзией увлекается всю сознательную жизнь, однако публикуется сравнительно недавно. Для автора поэзия – одна из граней жизни, со своими мечтами, гармоний и потерями. Будет рада гостям, решившим заглянуть в ее дом.

 
Та встреча была не случайной, она нам дана, чтоб понять:
что будет полёт над водою и будет падение вниз.
Стремясь вновь понять наши души, в движение мы Землю ведём,
ответы мы ищем в Вселенной, и падаем вниз, не страшась.
Мы знаем: за все, что хотелось, заплачено жизнью сполна,
а то, что ещё неизвестно: расскажет Земля и Вода.
Ты помнишь, как блики метались, когда ты вдруг в воду упал.
Как всплеск мы увидели в солнце и поняли все: нам пора.
Пора просыпаться от боли, пора позабыть о судьбе,
пора рассказать нам Вселенной, что встреча та была не зря.
Не зря я тебя узнавала средь тысяч похожих сердец,
не зря я с тобою гуляла той ночью бездонной без слез,
не зря ты во снах мне являлся, не зря я открылась тебе.
А может, ты вдруг испугался? А может, ты был не со мной?
А может, все эти сомненья, раздумья, метания и жар
нам посланы были Вселенной, что б знали дороги свои,
чтоб планы свои не меняли и в поиски снова мы шли?
Взметнуться бы вверх и поверить, раскрыться бы сердцем своим,
узнать, что в падении в воду есть тоже своя красота.
 

 
Готическая роза с шипами из огня. Ты выглядела нежно,
                                    огонь в себе тая.
В тебе был рок и бездна, глаза – как лазурит. Смеялась как
                          царевна, вела меня за край.
Скользя на кромке бездны, боялся я упасть. Но власть твоя
магнитом звала меня к себе. Как будто в исступлении, я шел
с тобой за край. И словно в озарении, с тобою я упал. Сме-
шались край и бездна, пришла вдруг тишина. И с грохотом
надежда повисла в небесах. Теперь я озадачен, смятен, как
лист без слов. И разум мой не знает: что это было? Сон?