Текст книги "Этна"

Осьминожий сад

Самое простое – это сделать то, что все, наши и американцы, от меня и хотят. По цифрам и буквам оторванного номера найти арендатора мотоцикла. Больше ведь ничего не надо!

И ведь всё так просто. Это для них задача выглядит сверхтрудной, поскольку номера нет. Но у меня-то он есть. Вот здесь, изъятый из графской библиотеки и уложенный в дорожную сумку. Риск, но давайте поверим, что обещания Шуры и Ивана насчет того, что меня не тронут, все же чего-то стоят. Ну, хотя бы частично поверим. На время.

Далее, теперь понятно, что это не банда какая-то, убивать эти американские чудища никого не станут. Найдут вредителя с моей помощью, все про него поймут и успокоятся. Ну и что бы не помочь… не помочь тем уродам, которые чуть не столкнули меня с дороги… А с другой стороны – есть три дня, и зачем спешить?

Поэтому на следующее утро я уже был в моем любимом отеле «Атлантида».

Вообще-то я называю его «осьминожий сад». Наверное, нет того, кто не знал бы эту песню Ринго Стара, и особенно веселое бульканье после каждого куплета. Так вот, это самое бульканье вы дважды в день можете слышать на пляже – ну, на безупречно гладком дощатом помосте, который в «Атлантиде» называется пляжем. Слышать дважды – в отлив и прилив. «Буль-буль-буль» – весело говорит в эти минуты море, плещущееся под отполированными досками.

И это не всё. Психически не совсем здоровый человек, задумавший отель, наверняка тоже слушал Ринго и построил настоящее логово осьминога. Вот верхний этаж, где стойка ресепсии и где ошиваются здоровенные, с напомаженными волосами итальянцы обоего пола, делающие нашу жизнь лучше, – у стойки, и вообще в лобби отеля, только одно украшение не имеет отношения к морю. Это Арлекин – манекен, наряженный в положенные ему одежды из красно-черно-оранжевых ромбов. В полный рост.

А всё прочее – море, говорите? Вот вам водолазный шлем в стеклянном кубе, отсвечивает медью. И коридоры, выложенные ракушечным камнем, будто высеченные в подводных скалах переходы, а у меня в комнате – две картины с рыбами. В общем, есть ощущение, что уже живешь под водой. Атлантида же.

Что касается психического здоровья здешнего дизайнера, то отель – вид с моря – это как бы осыпающийся песочный замок, скрещенный с виллой девятнадцатого века. Вот представьте: была вилла, потом ее начали засыпать песком и украшать всякой ерундой.

Из кучи песка торчат балконные ограждения, неизбежные итальянские деревянные ставни, между разными частями этого сооружения виднеется темный цемент с большими камнями. В общем, бред.

– Где же ваша замечательная донна Джоззи, синьор Серджио? Почему вы в одиночестве?

– Я в этот раз по делам. А донна еще появится, будьте уверены, – рассеянно сказал я, забирая ключ. И еще до того, как подняться – то есть спуститься – к себе в комнату, подошел к сплошным окнам лобби, потом даже вышел, с сумкой в руках, на балюстраду и взглянул вниз, на пляж.

Так, я не зря приехал. Русоволосая девушка Лена еще здесь.

Вот если бы ее уже бы не было, моя задача выглядела бы иной – и, кстати, была бы проще. Обойти все точки, где сдают в аренду мотоциклы. И дальше двигаться, исходя из результата. Что-то в этом духе.

Но она здесь. Лежит на том же месте, что и несколько дней назад, рядом масло от загара, перед чуть вздернутым носом раскрытый компьютер.

Я, наверное, принадлежу к последним поколениям, которые вошли в жизнь еще до интернета и знают, как же без него было здорово. А Лена уже из совсем других поколений. Как ей не противно таскать за собой этот сатанинский прибор – экран же, в конце концов, отсвечивает, если смотреть в него на пляже, он неприятен.

Я почувствовал тяжесть своего компьютера в сумке на плече и вздохнул. А перед тем как идти в комнату, бросил еще один взгляд вниз.

Лена перевернулась на бок. И я теперь мог, благодаря несущественности ее бикини, даже с высоты четырех этажей рассмотреть здоровенный, начинающий зеленеть синяк на самой привлекательной части ее тела.

Вот так. Вот они, мотоциклы-то.

Хотя – а если она, например, ударилась задней частью о подводный камень, прыгая с дощатого помоста в воду? Совсем ведь маленькая еще, могла и прыгнуть. Камни такие тут есть, целых три. Так что давайте уж не будем спешить с выводами. Сейчас медленно спустимся в комнату, которая тут уже совсем считается моей… вот так.

Я вышел на балкон с сигаретой (после идиотского запрета на курение в комнатах отели с балконами стали тут модными, как бы классом выше, а впрочем, и в комнатах немножко курить на самом деле можно, никто никогда вас не обидит, это Италия). Посмотрел вниз. Всё отлично. Пляж открыт моему острому взору. Лежанки, тела разной степени привлекательности, Леночка, компьютер, синяк.

И что – на пляж, пора заново знакомиться? Так это я с удовольствием. Странно жаркий сентябрь, море хранит тепло безумного лета с его сорока градусами. В эту воду очень хочется прыгнуть.

Что там говорит зеркало? Есть такая штука, как живот. Он существует. Но для Италии, где мужчины жрут без устали, да и женщины от них не отстают, это вполне подтянутый живот. Всё прочее тоже в рамках пристойности. Еще немного усилий – и буду похож на стриптизера.

– Синьор Серджио, – весело приветствует меня служащий, он же спасатель, на пляже. Вручает здоровенное полотенце.

Спасибо Василию Павловичу за то, что познакомил с девушкой, можно не придумывать ум-ное начало разговора. Лежит она на самом пути к мосткам, с которых можно и головой в лазурную воду… вот я иду беззвучно, приближаюсь к ее пяткам… Что это?

Я бросаю взгляд в экран ее компьютера и мгновенно, на ходу, меняю решение – так же без звука обхожу ее и бросаюсь в воду, поглубже, к камням, заросшим зелеными водорослями.

Что она читает? И что это означает? Думаем, думаем.

Она читает нечто очень интересное… про меня. Нечто, мне весьма знакомое. И не знакомое практически никому из обитателей этого острова.

Я выплыл и повернулся на спину. Песчаное безумие отеля, зонтики, головы, серая крышка компьютера Лены.

А откуда она знает, кто я такой? Фамилию, например? Меня представили: Сергей, человек, который живет на вулкане. И что? Это повод открывать вот эти страницы? Эти очень особые страницы?

Ну, хорошо, объяснение простое – она заинтересовалась мной. Расспрашивала обо мне позже, после нашего знакомства. У того же Василия Павловича. Вот и всё. И тогда примерно ясно, как я сейчас буду с ней разбираться и общаться.

Ну-ка, загадаем: если она окликнет меня первой… А это вежливая девочка из вполне приличной семьи (такие вещи видны просто по мимике, даже издалека), я для нее – человек значительно старше, значит… Может и поздороваться, не ожидая…

Стоп, ее там нет. Только сереет крышка компьютера. А я-то уже поднимаюсь, роняя брызги, на доски пляжа – что, падать обратно?

Быстро посмотреть по сторонам – на лестнице и на террасе ее вроде бы нет, туалет справа, больше ей деваться некуда. Прохожу мимо ее лежанки, бросаю взгляд в экран…

Так. Девушка ушла с той самой страницы и – ведет с кем-то переписку. И это не почта. Это живой журнал.

Да ведь это же здорово. Лучше любых разговоров с ней.

Но я ведь не могу зависнуть над ее компьютером и у всех на глазах начать списывать все эти многочисленные буквы и знаки в командной строке. Не успею. А очень хочется.

Бросаю быстрый взгляд на перила моего балкона наверху – ведь совсем близко – и скрываюсь на лестнице, бросив полотенце. Надо еще было угрожающе сказать служителю: я вернусь. Но он и сам куда-то сгинул. Потому, кстати, что приближается время обеда.

Итак, и снова здравствуйте, товарищ майор, – а вы, случайно, в артиллерии не служили? А то бы еще секунду назад поняли, что надо делать. Есть ведь такая штука, как бинокль.

Но сначала общий вывод из истекшего только что часа моей жизни: вы можете многое узнать о девушке, даже не заговаривая с ней. Поэтому – куда спешим? Еще не спустился вечер.

* * *

Таормина – город уникальный. Его приморская часть прилепилась к почти отвесному обрыву, в котором, как полка, высечена из камня извивающаяся дорога. Всё прочее либо выше дороги, либо ниже. Вот несколько отелей похуже, у которых нет своего пляжа, они выше – цепляются за скалу, нависающую над шоссе. Тут же несколько магазинчиков. А по другую сторону дороги – лестницы среди кипарисов, ведущие к морю, и входы в совсем другие отели. Те, у которых свой пляж как раз есть, типа «Атлантиды».

Это выглядит так: идете по дороге, вот приветливая арка из кованого металла, на ней написано «Атлантида», вы проходите под ней, оказываетесь на террасе, среди множества стоящих там автомобилей, включая мой. Подходите к балюстраде, смотрите на море: Лазурный грот, громадность воды и смутные очертания европейского континента и города по ту сторону пролива (а это Мессина) – и невдомек вам, что на самом деле вы на крыше отеля. А сам он уходит вниз, к пляжу.

Откуда можно этот выход из-под арки наблюдать? А скрываясь в темном углу довольно второсортного, но терпимого ресторанчика по ту же сторону дороги, что и отель.

Здесь все как всегда. Вот в противоположном углу, под искусственными гирляндами плюща, соотечественник с компанией жрет уже, кажется, третье пиво. Они поместились на прямом солнце, у него капли на лысине – местный житель так никогда не сядет. Я быстро глотаю в прохладном мраке свой ломоть пиццы, не сводя глаз с арки.

А вот и наша подопечная, в какой-то длинной майке, накинутой на купальник. Послушайте, девушка же может очень хорошо выглядеть – что она ходит во всякой дряни… Подходит к угнездившемуся прямо напротив входа бутику «Райя» – в окнах выставлены полупрозрачные пляжные одежды евро этак за триста минимум. Второй «Райя» – на Эолийских островах, и там за эти же парео и прочие предметы обольщения берут еще больше денег, так, чтобы всем было уже просто тошно.

И наша Леночка проходит мимо, постояв у окон ровно одну минуту (невероятно для женщины). Я бросаю деньги на стол, выхожу из задних дверей ресторанчика, обогнув таким образом «Райя», и вот опять она, наша Леночка.

Идет по этой, единственной в Таормине дороге – задевая головой гирлянды ежевики, бугенвилей, кустовых роз… Безумный индийский запах жасмина – на всю улицу – исходит от одной крошечной ветки, которую и не увидишь среди прочих. А вот наверху, за глухой каменной стеной, целый мир домиков, где обитают вполне местные жители, просто этого никто не видит.

И один такой домик, под свечкой кипариса, с деревянными ставнями и видом на море внизу, я могу даже купить.

Лена проходит по стороне улицы, противоположной лавке, перед которой выстроились в рядочек… мотоциклы для сдачи туристам… потом переходит на другую сторону. Ныряет в третьесортную лавку и минуты через три выносит оттуда какой-то третьесортный бутерброд для туристов. И бутылочку лимонного чая. Два евро. Идет назад, в отель.

Теперь ее можно временно оставить – не убежит. И сделать первые и очень серьезные выводы.

Кому-то покажется, что всё, что я только что наблюдал, – более чем обычная картина: лежит девушка на пляже, пошла за бутербродом…

Но извините, пожалуйста, – это «Атлантида», это двести семьдесят евро в день. И часть удовольствия – подняться на террасу, заказать себе рыбки с бокалом белого вина, искупаться перед десертом. Да и вообще много тут удовольствий, за дополнительные деньги.

И вот в эту ситуацию наша Лена с ее бутербродом и копеечной длинной майкой поверх купальника никак не вписывается.

Хорошо, кто-то дал ей денег, выиграла, украла, поехала в Таормину. И чем она здесь занята? Лет ей двадцать с чем-то, профессия – как сказал Василий Павлович, один раз сыграла в каком-то театре; и она тратит вполне серьезные деньги на то, чтобы пребывать в неподвижности на пляже с компьютером? Это Джоззи, молодая леди сильно постарше, может лежать медузой на камне, приходя в себя дней этак несколько после осеннего фестиваля с ежедневным пением на виноградниках, – скоро она это и будет делать. И на такое никаких денег не жалко. Но фактически вчерашняя студентка?

Варианты решения: Лене трудно ходить (ударилась бедром), она после долгой болезни (непохоже)… Что еще? Ну, хорошо, а почему бы не взять экскурсию, объехать за умеренные деньги половину острова? Не говоря уж о простом вопросе – почему она одна? Бывает всякое, но в комплекте с прочими странностями…

Нет, ребята, это лежание на пляже и нежелание отходить далеко от входа в отель – это не совсем обычно. И вопрос «что она тут делает?» остается.

* * *

Так, провожаем взглядом Лену, возвращающуюся в отель, и отправляемся в другую – настоящую – Таормину.

Я живу в странном, наклонном мире на своей Этне. А вот Таормина… тут мир куда более странный.

То, что я только что описал, эту длинную дорогу над морем и цепочки зданий чуть выше – чуть ниже дороги, это нижняя Таормина. А есть она же, но верхняя, причем подняться туда можно или по канатной, или по дико извивающейся по лицу отвесной скалы просто дороге. Вот там – настоящее чудо. Средневековые стены и башни, дома под черепицей, соборы тысячелетней давности, десятки улочек, мощенных булыжником. И в некоторых местах – неожиданно, вдруг – щель между домами, вид резко вниз, на море.

Это не наклонный мир, а вертикальный. Мы не на склоне, мы на астероиде.

Дайте вспомнить, где там, наверху, был хороший магазин со всякими орудиями войны, охоты и рыбалки, включая бинокли? Две улицы вправо от «Гуччи», так?

Стоп, а это еще что такое. Не может быть.

Но может.

Если вы за кем-то следите, то у вас возникает весьма напряженная ситуация, когда объект слежки приближается к станции канатной дороги. Ведь в кабинку, которая сейчас поплывет косо вверх, может войти ровно столько-то человек, ни на одного больше (не хватало тут еще всяких катастроф с жертвами). Не повезло – и ты стоишь и ждешь еще пятнадцать минут до прихода той кабинки, что ползет в это время свер-ху. Не событие для обычного отдыхающего, но… но.

Но если вы за кем-то идете следом и знаете, что будет, если за вашим «объектом» за секунду выстроятся десять корейцев… И что эти пятнадцать минут означают: вы его там, наверху, в лабиринте улиц, в жизни не найдете, за пятнадцать минут он может уйти куда угодно…

Что в такой ситуации происходит? А вот что: два очевидно местных парня устраивают бег наперегонки по полуденной жаре, чтобы встать в очередь на канатную дорогу ровно за мной.

При этом оба старательно на меня не смотрят. Детский сад, словом.

Ну, хорошо, уйду я от этих малолетних болванов там, наверху. И что выиграю? Пусть уж пока походят хвостом.

Я быстро нахожу нужный магазин, обнаруживаю бинокль – муху за километр можно рассмотреть, и вижу через стекло магазина грандиозную сцену.

Два пасущих меня парня задирают третьего. А третий – не то чтобы знакомая морда, но прическа со стриженым затылком и ровным ежиком повыше, голова от этого кажется плоской. Фигура как у быка… да-да, это один из них. Тех самых. Назгул без вертолета и прочих средств передвижения. Ну, или тролль – смотря что вам больше нравится.

И эти два веселых итальянца совершенно не боятся его мускулов, а умело провоцируют драку в общественном месте. Что мне делать? А ничего. Опять-таки тут никто никого не убьет, не та история, а все прочее не мое дело.

Однако как же это я так расслабился, не увидел, что за мной следят не только эти два парня? И еще: как этот тролль сумел за мной проследить, не входя в кабинку канатной дороги – ведь его там точно не было? Значит, рация. Их минимум двое. Один следил внизу, другой принимал по его звонку вахту вверху.

Ну-ка вот что. Я набираю номер и говорю исключительно неприятным голосом:

– Шура и Иван, мать вашу, я же сказал: пусть ваши американские друзья от меня отвяжутся. Сказал или нет? Хвост за мной зачем вешать? А вот сейчас с одним из них будет смешная история. Его тут немножко побьют. И я ничего не предприму, чтобы его спасти. Что? Да ничего я не делаю. За меня тут всё делают другие. Догадайтесь кто. Быстро говорите вашему главному американцу, чтобы убирал своих, иначе очень смешно получится, и с жертвами.

Так-так. Откуда тролли на моем хвосте, понятно. Но кто приставил ко мне охрану? А понятно кто. «Там будет безопасно», в этой Таормине, с ее пятизвездными отелями. Ну, и пусть так всё и остается – безопасно.

Обратно в отель, с биноклем. Девушка Лена – догадайтесь где. На пляже. Ну и хорошо. Работаем. Не спеша. А вот кстати…

Василий Павлович, в безупречно новых и чистых теннисных одеждах, озабоченно беседовал с кем-то – но как раз закончил и оказался поблизости.

– Василий Павлович, уважаемый, – поприветствовал его я. – А я как раз хотел…

– Здравствуй, мой миленький! – отозвался он нежным голосом. – Хорошо, что ты здесь. Серьезных людей много не бывает.

– Да-да, вот как раз о серьезных людях и речь. Василий Павлович, вы меня тут несколько дней назад с одной девушкой познакомили. Скажите, а до того или после того что вы ей про меня сказали? Что я – кто? Чем занят, чем интересен?

Он даже не стал, по своей привычке, задумчиво шевелить седыми усами. Хотя видно было, что сначала задумался – он ведь всех со всеми знакомит, а девушки – много их тут ходит. Или лежит.

Но он вспомнил.

– Дорогой ты мой, ничего я ей не стал говорить. Сказал при тебе же, что Сергей, живет на вулкане… и больше разговоров не было. А потом – извини меня, дружочек, но если честно, то я многого и не знаю. Знаю, что занят ты тут делом, и не пустяковым, еще вижу, что человек. Получившийся человек. А глаз у меня на людей хороший. Прочее же – насчет того, кто ты такой и что в жизни сделал – я так рассуждаю: захочешь – расскажешь. И будь уверен, я тогда выслушаю.

Я ласково прикоснулся к его плечу – он понял, что мне его слова понравились, – и пошел к себе, на наблюдательный пункт.

Итак, он и сам до конца не знает, кто я такой. И Лене рассказать об этом никак не мог – кроме того волнующего факта, что я живу на склоне вулкана.

Кто я такой? Я вошел к себе в номер. Посмотрел через перила балкона вниз, на Леночку: бинокль – это же совсем другое дело. Что у нее там, в экране? Да ведь почти каждая буква видна.

И открыл в своем компьютере страницу. Ту же самую, что и она. Она опять ее изучает, как до обеда.

Не знаете, кто я, Василий Павлович? Посмотрите на эту страницу. Вот кто я такой.

«Возникший неизвестно откуда писатель, выбравший себе псевдоним Сергей Рокотофф, мог бы получить премию за редкое изящество композиции своего романа «Аут». Какой-то уникум: роман, состоящий из пяти повестей, вроде бы между собой никак не связанных. Это как если бы режиссер в один и тот же вечер пять раз полностью менял декорации и весь состав героев, но – смотрите-ка, вот уже и в третьей пьесе появляется, ну – пусть просто мелькает, герой, которого мы видели в первой. Да так здорово мелькает и появляется, что мы понимаем: всё, что мы усвоили в этой первой мини-пьесе, теперь надо осмысливать заново.

Вот этот блуждающий герой – то он становится повествователем, то мы видим его со стороны, то мы наблюдаем со стороны того, кто о герое только что рассказывал – это не просто находка. Это неожиданная для дебютной книги демонстрация мастерства».

Снова навожу бинокль, оглядываясь на всякий случай на соседние балконы: запишут в извращенцы… И вижу там, в экране…

Я всё боюсь, что однажды сделаю то, что только что сделала там, внизу, Леночка, – наберу в поиске «Рокотофф роман Аут» – и вот этой рецензии там не будет. Но пока – есть:

«Господь добр к России, осыпает ее неожиданными милостями. Наблюдаешь за молодыми и начинающими авторами, упорно карабкающимися вверх к мастерству, гадаешь: кто же из них?.. И вдруг, откуда ни возьмись, рядом как-то сразу и вдруг появляется автор очевидно зрелый, сильный, уверенный, ни на кого не похожий. И где же он раньше был? Почему не писал?»

Он писал, дружок. И продолжает. Но не совсем то. А вот теперь ну минимум раз в неделю набирает в поиске вот это самое – «Рокотофф роман Аут» – и получает свои заслуженные полчаса счастья.

А теперь главное. Эта самая страничка как раз и висела у меня в экране, когда я отправился на табуретке в магазин, вернулся – и обнаружил побитых носорогов у трех сосен и следы вторжения в мое жилище. Только в компьютере я увидел не совсем ту же страницу, что оставлял, уезжая. Кто-то успел открыть вот эту самую рецензию – насчет зрелого, сильного и уверенного – ее я и застал, когда вошел. И долго пытался убедить себя, что так и было.

Да ведь не было. Старые привычки у меня пока не выветрились – такие вещи я запоминаю автоматически. Если вижу, что что-то не так, значит – не так.

И выводы пока еще умею делать автоматически. Итальянец или кто угодно увидел бы русскую страницу – если уж решил поиграть с интернетом в чужом жилище – и ничего бы не понял, и не пытался бы переходить по русским ссылкам. А раз так, то какой национальности человек забрел ко мне в тот вечер?

И ладно, что я удивился. А вот представьте, как она – на Сицилии, на склоне Этны – вбегает за помощью в первый попавшийся дом, хозяев не обнаруживает, зато видит там, в экране компьютера, русский текст!

Совпадение. Вся жизнь состоит из сплошных совпадений. То, что в Таормине и тому подобных местах летом каждый третий – русский, это другое дело. Это уже закономерность.

Я скосил глаз в окно. Леночка, с ее пепельно-русыми волосами на шоколадных плечах, продолжала читать рецензии на меня.

Итак, еще раз: Василий Павлович, забывчивостью явно пока не страдающий, говорит, что не только ничего про меня Лене не рассказывал и фамилию мою не называл – он вообще не зафиксировал в голове, чем я, кроме своего вина, в жизни занимаюсь. Да я ему вроде как и не хвастался – будто не видел он писателей, особенно начинающих. А вот специалисты по вину – другое дело.

И он вообще не знает, что по фамилии я Рокотов.

А тогда откуда Лена вот сейчас взяла именно эту страницу поиска, ведь фамилию и название книги надо было заранее знать, чтобы задать запрос?

Еще нужны какие-то доказательства насчет того, кто был моим тогдашним незваным гостем?

И вот она лежит и читает про меня. И я, на своем балконе, делаю то же самое.

Так, что у нее сейчас перед глазами? А, вот эта рецензия, которая называется просто и затейливо: «ФФ».

«Издатель должен был объяснить автору, что выбранный им псевдоним – проявление дурного вкуса или как минимум неоригинален. Рокотофф? Как тогда насчет Чехофф, Платонофф – ну, что это такое, в самом деле. А вдобавок маленькая незадача: продавцы книжных магазинов повально путают дебютный роман нашего героя с несколько иной, так сказать, литературой, щедро поставляемой неким Игорем Рокотовым. Если вы любите читать про демонов, сексуально грандиозных сверхчеловеков, космических “иных” на грязных задворках наших улиц – так вот это тот Рокотов, который без “фф”. Понятно, что новый автор мог и не знать про существование еще одного Рокотова, они явно из разных миров, но издателя это никак не извиняет. Ну, а то, что роман “Аут” не щадит читателя, скажем так, массового, то здесь уже отдельная проблема этого очевидного провала литературного проекта…»

И вот – я привычно кликаю мышкой уже независимо от Лены – мои любимые строки совсем другого критика:

«Литература может быть болью. Хотя вообще-то, если у тебя болит, иди к доктору, а не к издателям, пожалей читателя.

Сергей Рокотофф, конечно, болен своей войной. Она, эта боль (и эта война), остается почти невидимой на протяжении первых повестей, из которых состоит роман. И взрывается в последней повести, там, где речь о ней, неизвестной читателю войне в далеком Мозамбике. Боль настоящая – с блеском описаны темнокожая женщина, погибшая при взрыве самолета, мелькание светлячков вокруг дощатых домиков, шорох океанского прибоя за холмами, звон автоматных очередей и звук, с которым пули шлепаются в человеческое тело… это всё настоящее, это наверняка было, было с живыми, реальными людьми, и автор не хотел их забывать, не написав о них. И мы их теперь не забудем.

Но в том-то и дело, что кроме боли в романе “Аут” есть нечто совсем другое. Несгибаемая, веселая жизненная сила даже не героя или героев романа, а, видимо, автора. Его умение сказать себе и людям: вот такое происходит с нами, но мы сильны, мы любим этот мир и эту жизнь, что бы они с нами ни творили. И мы пойдем по нему дальше с нашей верой в добро и с нашей любовью».

Подпись – Юлий Кранц. Наверное, это чуть не единственный человек, с которым мне и правда хотелось бы увидеться, если бы я решил снова поехать в Москву. Он что-то понял: наверное, не совсем критик или когда-то им не был. А с другой стороны – я ему нужен? Ну, что он, писателей, что ли, не видел? Написал еще одну рецензию и забыл.

И все прочие забыли. Книга и книга. О чем-то непонятном. Много их.

Хотя Шура и Иван, эти веселые персонажи моего мозамбикского прошлого, прочитали и, как ни странно, всё поняли. Что там они сказали – да не далее как вчера, вербуя меня на расследование мотоциклетного инцидента?

«Ты хоть сам-то понимаешь, что ты для нас всех сделал? Все наши говорят, если Рокотова и правда встретите – нижайший ему поклон. А то ведь если бы не ты – как будто нас не было. У афганов хоть песни есть, а тут…»

Примерно так. Спасибо, ребята. Для вас писал. А уже потом для себя.

И если что-то я понял за все годы рядом с лучшими виноделами мира, так это одну простую вещь. Как ты там написал, гаденыш, – я не щажу массового читателя? Так вот, если хочешь сделать «Сассикайю», то делай ее не для массового потребителя, рынка, а для себя и лучших друзей. Тогда ты будешь стараться по максимуму. Тогда у тебя будет шанс, что получится что-то настоящее. Маленький, но шанс.

А то, что такую книгу не будут покупать миллионы – да пойдите вы, миллионы, дальним лесом. Вы мне не нужны. У меня вот-вот будет полмиллиона евро, с моей ан-примёрной инвестицией. Может, уже есть. Вот выполню ответственное задание Ивана и Шуры, вернусь домой, где хранятся интернет-банковские коды и приспособления в виде особой считалки случайных цифр, зайду в свой аккаунт и увижу это – есть полмиллиона!

Выйду на скамейку и закурю сигару как символ победы.

А прочие победы… Главное – роман есть. Кто его читал, кроме наших мозамбикских ребят? Ну, неожиданности случаются. Вот теперь эта Леночка прочитает, хотя бы из любопытства. Возрастом – не совсем как моя дочь, но что-то в этой категории. Она теперь про меня всё знает. Это я не знаю про нее ничего. Пока.

А раз так, то пора спуститься на пляж и…

* * *

– Сергей, мой дорогой, а вот тебя-то я и искал, – раскрыл мне объятия Василий Павлович – на лестнице, плавным изгибом спускающейся к дощатому пляжу, пристани и невозможной лазури. – Долги надо отдавать, так, дружочек? Долг за мной. Да-да, за встречу замечательной женщины в аэропорту – я тебе должен! Все-таки не чужая мне. Была и остается. И у меня по этой части – насчет отплаты – быстро. Так-то!

Василий Павлович бросил на голову капитанскую кепку с тонким белым верхом. И даже проверил ребром ладони крабовидную кокарду: посредине.

– Я вот к чему: что ты всё на берегу да на берегу. У меня яхта отходит через полчаса. На Эолийские острова. До вечера будем на месте. Интересные люди соберутся. Познакомлю. А ты там очень даже будешь к месту, это я тебе говорю. Мы сняли пару домишек, тебе комнатка найдется – о деньгах даже не заикайся, я же говорю, я должен. Ну, и послезавтра с утречка – обратно. Да?

– На Липари? – чуть растерянно спросил я.

– Ни в коем случае, на Салину, – лучезарно улыбнулся он. – Тихо там, деревушки, рыбка, вино, прогулки – простые удовольствия. Ветер называется – сирокко, кажется, да?

– Ах, – сказал я с искренним огорчением. – Ах же, черт.

Эолийские острова: морская дорога к ним размечена клонящимися к ветру парусами и мачтами яхт. Сицилия оттуда – только слабо дымящаяся верхушка Этны над чуть выпуклым горизонтом. А интересные люди – знаю я, кто в друзьях у Василия Павловича. Настоящие звезды здешнего и нездешнего кино Таормину разлюбили, они теперь только там, на Эолийских. И, конечно, не на Липари. Знаю я и то, что значит «домишки» на Салине – пятизвездных отелей там нет, а как минимум звезд этак на семь, если такое бывает. Простые-простые на вид белые домики в сельской тишине. И никого из посторонних. Только свои.

А у меня – три дня на выполнение ответственного задания. Уже, собственно, меньше трех дней.

– Извините, Василий Павлович, – с грустью сказал я. – Если бы…

И тут его колючие глаза оценили, наконец, ситуацию. Они зафиксировали открытое взорам тело Леночки, одиноко лежащей с ноутбуком у подножия лестницы, на которой мы стояли. А еще он наверняка вспомнил направление моего взгляда до той секунды, когда ко мне подошел. И мой вопрос час назад.

Он посмотрел на меня с сожалением. Кажется, Василий Павлович что-то хотел мне сказать, сообщить, предупредить – но со вздохом передумал: бесполезно. Пообещал помнить должок и пошел вниз, обогнув Леночку.

Яхта недвижно стояла на застывшей воде, к ней подошла шлюпка, я увидел, как почтительные руки втаскивают на борт первую Джульетту нашего кинематографа: летящая ткань широкой полупрозрачной накидки, шляпа, черные очки, закрывающие половину ее лица. Она полуобернулась к нам с трапа, увидела, как Василий Павлович молодецкой походкой приближается к пристани, махнула ему и исчезла за рубкой.

А вот и он в шлюпке тронулся к яхте под осторожное урчание мотора. Туда, где мелькали белые фигуры на борту – наши Джульетты и их друзья. Сейчас яхта распустит парус: к Липари, Салине, на Эолийские острова за горизонтом.

Они все туда рано или поздно уходят. А как жаль.

Леночка осталась – здесь, на ее лежанке. С хрустом надкусила яблоко – звук был слышен даже на лестнице, где я стоял.

И я остался с ней.