Текст книги "#DUO"

– Да? Гм… Ну, продолжай, – сую руки в карманы.

– А нечего продолжать. Твой Бергер сейчас в долгах, как в шелках, – преспокойно заявляет папа. – И, как я понимаю, единственная возможность для твоего Димки спасти сейчас этот центр – это отписать тебе ту его часть, на которую не смогут наложить лапу ни банк, ни конкуренты… Катя, а может мне деньгами вам помочь? Ты только скажи, сколько надо.

«А вот это очень хорошая мысль», – думаю я. Но, сообразив, что если я скажу: «да», то тогда мне придётся выложить отцу, что Димке требуется два миллиона, пинками отгоняю от себя эту идею.

– Я подумаю и перезвоню, хорошо? – в очередной раз «перевожу стрелки» я.

– Ну, как скажешь. – Папа морщится от осознания факта, что я не заглотила наживку, и открывает мне дверцу «Ауди». – Но если что-то будет не так, то сразу ко мне, ясно? И ещё, мой тебе совет: прежде, чем подписывать договор по этому сервисному центру, поговори-ка по душам со своим Бергером. Что-то он крутит, по-моему…

От ответа меня спасает появление неугомонной Инессы с необъятным пакетом в руках.

– Вот, я собрала тебе, Катенька, – она протягивает мне подношение, после чего, не претендуя ни на мой поцелуй, ни на объятия, отступает в сторону.

– Ладно, папа, спасибо за совет. – Я целую отца в щёку и перевожу взгляд на Инессу. – До свиданья, тётя Инна. – Медлю, но всё-таки быстро чмокаю её. – Спасибо, – неловко бормочу я.

Стараясь не замечать ошеломлённого взгляда отца и распахнутых, восторженных глаз Инессы, запрыгиваю в «Ауди» и накидываю ремень безопасности.

Выехав на Киевское шоссе, прижимаюсь к обочине. Достаю телефон и набираю Бергеру, но Димка не отвечает. Больше того: автомат металлическим голосом сообщает, что телефон Димки либо выключен, либо вне зоны действия сети. «Ладно, потом с этим… А пока займёмся-ка мы нашим таинственным Германом. Узнаем, что за игры такие с сервисным центром…» Звоню ему, но Герман тоже недоступен. «Сговорились они оба, что ли?» Но я упряма. Впрочем, Бергер мне сам перезвонит, а что касается непостижимого Дьячкова, то я знаю, как добраться до него самым действенным способом.

Я перевожу мобильный в режим «Сотовые данные» и включаю почту. Но прежде, чем я успеваю вызвать кнопкой шаблон письма и написать Дьячкову: «Привет, перезвони мне, есть вопросы по договору», я замечаю, что у меня одно непрочитанное входящее сообщение. Правда, отправлено оно с неизвестного адреса.

«Кто-то из подруг? Реклама?.. А может, это Бергер, который где-то посеял свой телефон?» Открываю письмо:

«Здравствуйте, Катя. Нам нужно срочно поговорить по поводу небезызвестного Вам Германа. Дело в том, что он совсем не тот, за кого себя выдаёт. Позвоните мне, узнаете много интересного. Меня зовут Наташа. Мой телефон…», – далее следуют цифры».

Глава 9. Отстав

Отстав – полоска плотной бумаги или картона, наклеиваемая на корешок переплетной крышки для придания ему прочности.

Автор

8 июня 2016 года, среда.

1.

«У вас никогда не возникало ощущения, что судьба затягивает вас в центрифугу событий, а жизнь вдруг превращается в бомбу с часовым механизмом, которая вот-вот рванёт? Это именно то, что чувствую сейчас я. Кусаю губы, тру лоб, пытаюсь оценить последствия своего поступка и наконец набираю номер, указанный в письме.

– Алло, – манерно тянет женщина.

– Добрый день, это Наташа?

– Да. А это кто?

– Меня зовут Катя. Вы просили меня позвонить.

– Как хорошо, Катенька, что вы мне набрали, – медовым голосом поёт в трубку женщина. – Итак, во сколько и где мы встречаемся?

– А встречи не будет, – преспокойно отвечаю я, успев к тому времени обрести душевные силы.

– Но… как же? – удивляется женщина.

– А так, – откидываюсь на спинку кресла. – У меня, к сожалению, нет времени, и к тому же я… – делаю паузу, – не люблю встречаться с посторонними мне людьми.

– Но я думала… – растерянно тянет Наташа.

«Знаю я, что ты думала: что я по первому свисту полечу слушать гадости о людях, общением с которыми я дорожу. Нет уж, милая…»

– Наташа, – задушевно начинаю я, – вот смотрите, как я это вижу. Во-первых, у вас откуда-то есть мой имейл, но я с вами не знакома. Во-вторых, вы написали мне письмо, где намекали, что можете рассказать мне нечто нелицеприятное про некоего Германа. Но у меня много знакомых мужчин, которые носят это имя. А в-третьих, мы с вами разговариваем уже целую минуту, но вы так и не удосужились сказать мне что-нибудь конкретное, зато с завидным упрямством тянете меня на встречу. Ну и как, по-вашему, всё это выглядит со стороны?

Молчание на другом конце линии. Видимо, до моей собеседницы с лисьим голосом начинает доходить, что её авантюра не пройдёт и надо срочно менять тактику.

– Да, вы правы, Катя, – наконец, неохотно соглашается Наташа. – Я как-то не подумала… Ну, а если так: я хочу поговорить с вами о хозяине портала «Звёзды самиздата»?

«О! Это уже кое-что.»

– Простите, вы девушка Германа? – Напрямик спрашиваю я. – Если так, то вам лучше решать ваши проблемы вместе с ним, потому что я не…

– Кто «девушка Германа»? Я? – Наташа заходится в смехе и, видимо, обретает былую уверенность. – Нет, Катенька, к вашему сведению, я встречаюсь совсем с другим человеком. И этот человек очень хорошо знает вас. И вы, судя по всему, тоже неплохо его знаете, раз он решил заплатить вам целых два миллиона за…

– Что? – Я распахиваю глаза.

– … два миллиона рублей за какой-то дурацкий сценарий.

– Так. Я подумаю и перезвоню вам, – обрываю свою собеседницу я.

– Собираетесь сначала переговорить с Германом? – Прямо вижу злорадный блеск в глазах этой женщины. – А настоящий Герман Дьячков не в курсе, что вы вообще существуете на свете. Так что предлагаю всё-таки встретиться. Просто, – женщина на секунду задумывается, – мне надо с вами кое-что обсудить. И если я права, то попробовать с вами договориться.

Откровенно говоря, встречаться с этой странной особой мне совершенно не улыбается, но фамилия «Дьячков» и таинственная история о том, как эта Наташа проведала про два миллиона, заставляют меня пойти на уступку.

– Ладно, – неохотно соглашаюсь я. – Предлагаю встретиться в «Старбакс» на Ленинградском проспекте. Сегодня, в шесть вечера. Вас устроит? Знаете, где это?

– Знаю, – с непонятным мне раздражением отзывается женщина, – там мой молодой человек по утрам кофе пьёт. И, как я понимаю, делает он это вместе с вами. Да?

«Час от часу не легче…»

– Наташа, – тяжело вздыхаю я, – я не знаю, что любит делать по утрам ваш молодой человек, но раз вы в курсе, где находится это кафе, то я буду там ровно в шесть.

– Круто, – ёрничает Наташа.

– Рада, что вам понравилось. Кстати, а как я вас узнаю?

И тут эта стерва медовым голосом поёт:

– Не беспокойтесь, Катенька, я вас найду – я видела вашу фотографию у своего молодого человека.

Пока я пытаюсь осмыслить и переварить и эту информацию, Наташа победоносно фыркает и быстро вешает трубку.

Ровно в шесть, перебрав в голове все версии относительно того, что меня ждёт в «Старбаксе», паркую «Ауди» в вечно забитом машинами Авиационном переулке. Вхожу в кафе. Модная забегаловка переполнена юными девицами, которые с наигранной надменностью рассматривают серьёзных молодых людей с «МАКовскими» планшетниками. Оглядываюсь, пытаясь вычислить в толпе свою недавнюю собеседницу, которой, судя по её голосу, должно быть что-то около тридцати лет.

– Катя, – слышу знакомые интонации. Поворачиваюсь и замечаю девчонку лет восемнадцати. С изумлением понимаю, что я видела её в «Меге» недели две тому назад.

– Катя, Наташа – это я. – Девушка одаряет меня снисходительной улыбкой.

Первое, что приходит мне в голову – надо немедленно развернуться и уйти. Второе – прямо сейчас позвонить Герману и посоветовать ему выбирать себе не «заек», а женщин постарше и, желательно, поумней.

– Катя, идите сюда, – настаивает девчонка. Она приподнимается со стула, очевидно, собираясь при моём отступлении рвануть за мной. Представив себе, как эта сцена будет выглядеть со стороны, смиряюсь со своей незавидной участью, подхожу к девушке и сажусь за стол. Наташа тут же начинает разыгрывать роль хозяйки заведения:

– Вы ничего не хотите? Латте тут, кстати, неплохой. А вот капучино я не рекомендую.

– Спасибо, я ничего не буду. – Откидываюсь на стуле.

Растерявшись от холодности моего тона, Наташа начинает хищно грызть губки. А я разглядываю её и отчего-то думаю, что, когда она вырастет, то будет очень похожа на бывшую жену Димки.

Как это ни странно, но Наташа действительно напоминает Аллу: те же серые глаза, та же томность взгляда, и тот же пунцово-алый рот хищницы – из той породы, что всегда с добычей в зубах. Наташа в свою очередь мажет по мне глазами, жадно ощупывает моё лицо и, кажется, даже пытается заглянуть под стол, чтобы разглядеть мои ноги. Кладу правую руку на стол, указательным пальцем левой постукиваю по циферблату наручных часов:

– Наташа, у нас мало времени.

Девчонка вспыхивает.

– А вы красивы, – ни с того, ни с сего злобно заявляет она. – Я думала, на том снимке фотошоп, или это эффект косметики, но у вас даже блеска для губ нет… Впрочем, вы гораздо старше меня, – злорадно заключает Наташа и откидывается на стуле так, как это секундой ранее сделала я. – Вам, если не секрет, сколько лет?

– Секрет, – без улыбки отвечаю я. – Так о чём мы будем разговаривать?

Наташа нервно трёт загорелые ручки, после чего решительно ставит локти на стол и сводит кисти в замок:

– Германа Дьячкова на самом деле зовут Артём. А Артём – это мой парень, – упирая на местоимение «мой», произносит «зайка».

– Поздравляю, – благосклонно киваю я. – Ещё какие новости?

– А вы, кажется, даже не удивлены? – Наташа изгибает бровь. Я тяжело вздыхаю.

– Милая девушка, – в своей излюбленной манере начинаю воспитание зарвавшейся молодёжи я. – Прежде, чем мы обсудим вашего молодого человека, разрешите сказать вам, что мне известна одна милая привычка современных и – увы! – избалованных вниманием девушек мужчин. И она заключается в том, чтобы представляться «зайкам» различными именами. Например, Герман мог сказать вам, что он – Артём. Вы понимаете, к чему я веду?

– Нет, – узит глаза Наташа, – и к чему же?

– А к тому, что так молодым людям проще закончить надоевшее им знакомство. И если вы имели в виду этот обман Дьячкова, то я его как-нибудь переживу, потому что это ко мне не относится.

– Скажите честно, вы спите с Артёмом?

«Нет, она всё-таки ненормальная…»

– Нет, Наташенька, – качаю головой я. – Но я вспомнила, где я вас видела. Это было в «Меге» пару недель назад. Некий юноша познакомился с вашей подругой, а вас отвёл к Герману. Ну, а потом, – я небрежно покачиваю ногой, – вы, очевидно, переспали, потом Герман бросил вас, и вы решили, что это из-за меня. Так?

Хищно поджав губки (и что за привычка дурацкая?), Наташа кивает.

– Наташа, вы поверите мне, если я скажу, что я не встречаюсь с Дьячковым, потому что у меня есть жених? – Наташа молчит. – Вы знаете, почему я вообще пришла сюда?

– Чтобы узнать про Артёма?

«Господи ты боже мой, опять двадцать пять…»

– Нет, Наташа, – терпеливо, уже по новой начинаю объясняться с этой дурочкой я. – Меня заинтересовало, откуда у вас мой электронный адрес, и как вы узнали про два миллиона?

Наташа бестолково таращится на меня, и вдруг, к моему удивлению, начинает давиться хохотом.

– Нет, я точно дура, – смеётся она. – Так Артём, получается, не солгал: у вас с ним действительно ничего не было. И вы ему так, просто фантазия… на пустом месте!

– Вы не ответили на мой вопрос. – Вот теперь я начинаю злиться.

– Катя, – Наташа победоносно глядит на меня и придвигается ближе, – обманывали вас, а не меня. Потому что ваш Герман Дьячков – это и есть мой Артём Соболев. Теперь всё ясно?

Пауза. После чего у меня возникает стойкое ощущение, что выложенный коричневой плиткой пол в «Старбакс» летит у меня из-под ног вместе со стулом, на котором сижу я, потому что в моей голове всплывает фраза, сказанная мне папой: «…при создании сервисного центра Бергера поручителем перед партнёрами выступал некто Соболев Артём Александрович…».

– Катя, очнитесь, – Наташа щёлкает пальцами перед моим носом. – Повторяю: Артём Соболев – это мой молодой человек. И это он настоящий хозяин «Звёзд самиздата» – того портала, для которого вы написали сценарий.

– Книгу, – автоматически поправляю я.

– Что «книгу»? – не понимает Наташа.

– Я написала книгу.

– Ой, да мне-то какая разница? – Наташа небрежно машет рукой. – Важно другое: Артём меня не обманывал.

Вот тут и я наконец беру себя в руки.

– Наташа, – стараясь говорить равнодушно, спрашиваю я, – а чем вы можете доказать, что мой Герман Дьячков – это ваш Артём Соболев?

– А зачем это вам? – прищуривается Наташа.

– Ну, видите ли, у меня с Дьячковым было одно соглашение. Джентельменский договор, можно сказать. А с учётом того, что вы мне сейчас сказали, я понимаю, что наше с ним соглашение будет расторгнуто, и мой сценарий летит в трубу.

Наташа морщит лоб:

– Честно говоря, я не очень понимаю, о чём вы… Но если вы мне пообещаете, что вы не будете подлаживаться к Артёму, то я могу вам кое-что рассказать.

«Подлаживаться» к Артёму? Что-что, а вот этого точно не будет. К тому же, я даже не знаю, как он выглядит, этот ваш красавец…»

И я говорю:

– Безусловно, это я вам обещаю.

Наташа вглядывается в моё лицо:

– Странно, но я почему-то вам верю… Есть в вас что-то такое, искреннее… Ну ладно, была не была. – «Зайка» поворачивается и тянет к себе модную сумку, висящую на спинке её стула. Ставит сумку на стол, копается в ней, после чего извлекает на свет золотистый iPhone.

– Артём подарил, – перехватив мой взгляд, поясняет Наташа и принимается увлечённо копаться в своём телефоне. – Вот, нашла… Ну, Катя, как по-вашему выглядит Герман Дьячков?

– Светлые волосы, светлые глаза, коренастый, выше среднего роста.

– Правильно, – одобрительно кивает Наташа. – Герман такой. А вот это – Артём. Мой мальчик. – Она умильно улыбается и придвигает ко мне мобильный.

Ощущение того, что мир, дав мне под дых, окончательно ушёл у меня из-под ног, усиливается, потому что на фотографии – мальчишка, которого видела в «Меге».

– Это и есть Соболев? – сглотнув, спрашиваю я.

– Ага. Здесь я Артёма ещё в первый день нашего знакомства сфоткала, – хвастается Наташа. – А вторая фотография сделана в день нашего первого свидания. Он тогда мне ещё тюльпаны подарил. Ну и мы… – Наташа с таинственным видом замолкает.

«И вы переспали…»

Поднимаю на Наташу растерянный взгляд:

– Ясно. А ещё какие-то доказательства того, что это Соболев, есть?

– Есть. Вот на какой номер вы звоните Артёму?

Помедлив, называю цифры с кодом «Мегафон».

– А на самом деле, у Артёма «МТС». А номер, по которому звоните вы, куплен на имя Аллы… Аллы, Аллы… как её там? О, вспомнила… Аллы Бергер.

– Что? – смотрю на убивающую меня каждой фразой девчонку, а та вдруг начинает оправдываться:

– Кать, я не знаю, что это за Алла, но я была у Артёма дома, и видела, как он копался в письменном столе, откуда и вытащил и эту сим-карту, и телефон, и… а вы что, её знаете? – соображает Наташа. – Алла – она очень симпатичная? – Наташа ревниво прикусывает губу.

– Ничего не могу сказать, – слабым голосом отзываюсь я. – Просто я растерялась, услышав про… номер. – У меня дрожат руки, и я сцепляю их в замок: – Наташа, а если не секрет, кто дал вам мой электронный адрес и рассказал про деньги? Это ваш Соболев расстарался?

– Нет. Я вчера залезла в компьютер Артёма, – Наташа невозмутимо глядит на меня. – Просто пару дней назад у нас… – она хмурится, – в общем, у нас с ним вышла небольшая ссора. Вот я и решила, что у Артёма есть отношения с кем-то ещё. Искала данные этой Аллы, в стол к Артёму залезла, а в итоге нашла всю вашу с ним переписку. Вы не представляете, какой я закатила Артёму скандал, – смеётся Наташа. – А вообще-то Артём очень хороший. Он – человечный. И у него тоже слабости есть.

– Правда? – слабо отзываюсь я, пытаясь увязать разбегающиеся от меня мысли о том, что сейчас всё встало на свои места: и таинственность псевдо-Дьячкова, и грустная история моего Димки.

– Правда-правда. Представляете, Артёму уже двадцать семь, а водительских прав у него до сих пор нет, – доносится до меня жизнерадостный голос Наташи. – Но самое забавное в том, что… Короче, знаете самую популярную в Москве систему онлайн-заказа такси? – Киваю, продолжая размышлять о своём. – Так вот, её мой Артём придумал, когда в пятый раз на права не смог сдать, – умильно хихикает Наташа. – Это мне, кстати, Герман под большим секретом рассказал. Он всегда Артёму завидовал.

Если бы не трагизм ситуации, я бы расхохоталась.

– Ну, что, повеселила я вас? – Наташа лукаво изгибает бровь. – Не жалеете, что пришли? По-моему, мы неплохо провели время.

– Это точно, – эхом отзываюсь я. – Но мне, к сожалению, уже пора. – Поднимаюсь со стула.

– Но только чур Артёму обо мне ни-ни, – предупреждает Наташа. – Вы обещали. Или же я от всего отопрусь, а вы…

– Мы с вами не соперницы, – помедлив, говорю я. – На мой взгляд, вы с Соболевым очень друг другу подходите.

Я хотела сказать это с сарказмом, но мой голос меня подвёл. Не разгадав в моей фразе второго дна, Наташа благосклонно кивает:

– Я тоже так думаю. Ну, до свиданья, Катя. Звоните, если что.

– Спасибо. Обязательно!

Оказавшись на улице, я сбрасываю маску, которую с переменным успехом носила последние полчаса. Сжимаюсь в комок. Мне больно. Мне очень плохо. Почему, спросите вы? Я скажу. Есть такая средневековая немецкая легенда: искусный крысолов решил отомстить магистрату немецкого Гамельна за отказ выплатить ему вознаграждение и под звуки колдовской дудочки увёл из города всех детей, чтобы они безвозвратно сгинули. А моего персонального крысолова зовут Артём Соболев. Мальчишка, ставший моим наваждением. Человек, который играл со мной. Обманщик, заманивший меня в западню. Профессиональный лгун.

Поймав жадные взгляды любопытных прохожих, понимаю, как я выгляжу со стороны: я – смешная и жалкая. И я поднимаю вверх голову и марширую в сторону Авиационного переулка. «Лжец… грязный лгун… лжец, – кричат слова в моей голове, в такт каждому моему шагу, – а ты, DUO, даже не добыча – ты просто приманка, потому что Соболеву с самого начала был нужен сервисный центр Бергера, чтобы разобрать его по частям, и пустить на дно и так уже тонущий Димкин бизнес».

Давя в себе ком из гнева, ярости и проклятых слёз (дурацкая женская слабость!), останавливаюсь рядом с «Ауди», сдёргиваю с плеча сумку, пытаюсь найти в ней ключи от машины. Слышу трель мобильного. Выхватываю из кармана юбки телефон. Не глядя на определитель, рявкаю: «Да!», всем сердцем желая, чтобы позвонил тот, на ком я сейчас по праву могу сорваться.

– Катя, привет! – «Господи, вот спасибо тебе за этот подарок!» – Ты звонила мне, но я был в метро. Что ты хотела? – интересуется мой «крысолов».

– Ну здравствуй, Дьячков, – тоном, не предвещающим ничего хорошего, чеканю я.

– Э-э… Катя, прости, у тебя всё хорошо? – любезно интересуется этот доморощенный барон Мюнхгаузен.

– Да как тебе сказать? – огрызаюсь я. – На фоне того удовольствия, которое получал ты, когда водил меня за нос, я чувствую себя идиоткой.

– Ты это о чём? – недоумевает мой профессиональный враль.

– О чём? – И тут мой взгляд падает на ключи от «Ауди», зажатые в моей руке. – А ну-ка скажи мне, если у тебя автоматическая коробка передач, то в каком положении должен быть рычаг, когда ты заводишь машину?

– Что? – сглатывает он.

– Отвечай! – Я уже ору в трубку.

– Э-э… Я на механической езжу, – отзывается этот «темнила».

– Правда? Клёво! – от злости у меня даже зубы заболели. – Тогда тот же вопрос, но относительно механической коробки передач.

– На… э-э… на первой. То есть на нейтральной… Слушай, Кать, да какая разница?

– Что, не знаешь? – Я уже топаю ногами, разгоняя бешеным взглядом ошарашенных моим криком прохожих. – Ах да, и как это я забыла: рождённый ездить на такси – водить машину не может. Да?

– Что? – ахает он. – Слушай, Катя…

– Я знаю, что меня зовут Катя! – рычу я. – А тебя как зовут? Ты же не Герман. Ты же Артём. Артём Соболев. Так?

Пауза. Он молчит.

«Козёл!» И я мигом теряю весь свой запал. Мне не хватает воздуха. Пытаюсь набрать его в лёгкие и, к своему ужасу, всхлипываю. Глаза заволакивает влажная плёнка, из правого глаза падает слеза, а я беспомощно хлюпаю носом.

– Кать, ты что, плачешь? – тихо спрашивает «Дьячков».

– Нет!

– Кать…

– Всё, хватит. – Собираюсь повесить трубку и слышу прямо-таки командный тон:

– Катя, ты сейчас где?

– Тебе срифмовать?

– Ты где? Я кого спрашиваю?!

– На парковке, Авиационный переулок, напротив дома четырнадцать. Стою и раздумываю, где тут отделение милиции, чтобы написать на тебя заявление, – вредным голосом отзываюсь я.

– Подожди секунду.

– Что, струсил? – Я злобно тру правый глаз.

– Нет. Скажи, твой «Ауди» золотистого цвета? А ты в синих джинсах?

– Что? – от удивления я даже всхлипывать перестала. – Подожди-ка, – осеняет меня, – ты что, ещё и следишь за мной?

– Стой, где стоишь, – приказывает этот гад.

– Знаешь, что? Да пошёл ты в…! – Не договорив, я бросаю трубку. Дрожащим пальцем пытаюсь попасть в кнопку сигнализации, но, видимо, нажимаю сразу на два «ключа», потому что «Ауди» издаёт мощный рёв.

– Чёрт… чёрт… вот чёрт, – задыхаюсь я и пытаюсь справиться с непослушной машиной. «Ауди» орёт дурным голосом, на вопли машины собирается толпа, я краснею от злости, и…

– Дай мне. – Перед моим носом возникает смуглая рука, которая ловко выдёргивает брелок из моих скрюченных пальцев. После чего мой нежданный спаситель, видимо, жмёт на нужный «ключ», потому что «Ауди» затыкается, как трусливый пёс, признавший своего хозяина.

А я медленно оборачиваюсь. Первое, что я вижу – вздымающуюся после бега грудную клетку, выглядывающую из-под наспех надетой рубашки. Свет буквально пронизывает тонкую ткань, создавая эффект истончающейся одежды, за которой угадывается смуглое, поджарое тело. Мои глаза невольно ощупывают обнажённую шею и поднимаются на уровень небритого подбородка, полуоткрытого полного рта и изящного носа, украшенного аккуратной горбинкой. Мгновение – и мой растерянный взгляд утыкается в карие глаза, в которых плещется искорка здорового юмора.

– Ну, привет, – моё темноволосое наваждение забавно морщит нос. – А ловко ты меня сделала, с машиной… Кстати, если не секрет, ты как про это узнала?

– Не секрет. Мой папа – зампрокурора, – зловредным голосом сообщаю я.

– Да ладно. – Соболев улыбается. Представляете? Он – и улыбается!

– Не веришь? – прищуриваюсь я. – А хочешь, сейчас спрошу у своего отца, сколько лет тебе за обман «светит»?

– Кать, да перестань, – фыркает Соболев, – я же ничего такого не сделал.

– На портале ты значишься как Дьячков, – напоминаю непримиримым тоном.

– Модератор не успел имя хозяина на сайте сменить, – невинно улыбается Соболев.

– Ты писал мне от имени Германа, – голосом обвинителя рокочу я.

– Ага. А ты подписывалась, как DUO.

– Да ты же выдавал себя за другого человека! – Я чуть ногами не топаю.

– Это разрешено. Запрещено паспорт другого человека показывать… Кать, ну успокойся. На, держи, – он возвращает мне брелок и смотрит на меня так, точно трогает. Я невольно отступаю и отчего-то вспоминаю, каким я увидела его в первый раз.

– А знаешь, Соболев, – пытаюсь съехидничать я, – костюм тебе ваще не идёт. А вот в этом наряде ты вполне в своём возрасте.

– Знаю, – он смущённо трёт лоб.

– Вот и я так и знала, – зачем-то говорю я.

– В смысле? – Мальчишка моментально ловит меня в капкан своих глаз.

– Забудь. – Пытаюсь распахнуть дверцу «Ауди», чтобы уехать, но Соболев её придерживает:

– Кать, слушай, ну раз уж ты здесь, то давай где-нибудь посидим? И поговорим. – Он на секунду задумывается. – Хочешь, в «Старбакс» пойдём?

«Куда? Он что, издевается?»

– Нет уж, спасибо.

– А хочешь, ко мне в гости пойдём? Я тут рядом живу. Вон мой дом, видишь? – он показывает на близлежащую башню, а до меня доходит, каким образом этот гад увидел мой «Ауди» на парковке…

– Ты приглашаешь меня к себе? Меня?! – Я закатываю глаза от возмущения.

– Ну да. А что тут такого? К тому же, в моей квартире тебе будет удобней орать на меня. Это ведь то, чего тебе хочется?

– Знаешь что, Соболев?.. – Набираю в грудь воздух, но обречённо машу рукой, распахиваю дверцу машины, зашвыриваю в салон сумку и готовлюсь последовать за ней. Мальчишка быстро перехватывает меня за локоть.

– Руки, – дёргаюсь я. Но Соболеву до лампочки. Более того, он умильно склоняет голову к плечу.

– Кать, я понимаю, что ты обиделась. Но ты должна понять. Я…

– «Понять»? Тебя? – Я воинственно стряхиваю его руку, которая жжёт меня даже через ткань моей блузки. Но Соболев не отступает. Вздохнув, я сдаюсь. Опираюсь бедром о тёплый бок «Ауди» и сую ладони в карманы джинсов, почти в точности отзеркалив его позу.

– Ну что ж, Артём, давай побеседуем по душам, – соглашаюсь я. – Что я, по-твоему, должна была понять? Что ты создавал сервисный центр для – теперь уже бывшей – жены моего Бергера? – К моему изумлению, Соболев кивает мне так, точно мы говорим о погоде. – Или я должна была понять, что ты сдуру вложил в дело свои «кровные», которые решил вытрясти из меня, узнав, что я собираюсь замуж за Димку? – В карих глазах мелькает недоумение. – Да, мне нужны два миллиона рублей, – отчаянно признаюсь я. – Мне очень нужна эта сумма, потому что тех, кто мне дорог, я просто так не бросаю… И если б ты был нормальным, взрослым мужчиной, а не мальчишкой, который никак не наиграется с «зайками»… – я намеренно делаю паузу. Соболев со свистом втягивает воздух в лёгкие, но продолжает молчать, – если б ты не был мальчишкой, погрязшим в играх с девочками, то ты бы уже давно понял, что не все такие, как Алла. – Соболев сжимает рот, но взгляда с меня не сводит.

«Нет, я тебя достану!» – с остервенением думаю я и повышаю голос:

– Да, я прекрасно знаю, что представляла из себя Алла Бергер. Ты, кстати, ей прямо под стать: спал с ней, хотя знал, что она замужем. Да? – В карих глазах Соболева – вспышка боли, но он не отступает. И я решаю его «дожать». – Знаешь, Артём, – раздумчиво произношу я, – я только одного понять не могу: а с чего ты на Бергера взъелся? Ведь это он был мужем Аллы, а не ты. Ты был любовником… третьим лишним.

Пальцы Соболева сжимаются в кулак. Но вместо того, чтобы уйти, он придвигается ко мне вплотную, хватает меня за локоть, и я в немом протесте вскидываю вверх руку.

– Не подходи, – я упираюсь ему в грудь.

– Что бы я тебе сейчас ни сказал, ты ведь мне не поверишь. Да? – Он наклоняется и произносит слова еле слышно, но с такой силой и напором, что я почти глохну. – Хотя, откровенно говоря, я знал, что именно так всё и будет. Только на минуту ошибся, решил, что ты всё поняла, когда увидел тебя здесь, внизу. Я думал, ты ко мне идёшь… Впрочем, неважно, что я подумал. – Он раздражённо дёргает подбородком и отступает назад, выпуская меня из капкана своих пальцев. – Похоже, правду придётся доказывать… Хорошо, в таком случае завтра утром получишь свои два миллиона рублей.

– Что? – я думала, я ослышалась.

– Что слышала, – огрызается Соболев. – Единственное, о чём я тебя прошу – прошу чисто по-дружески: пожалуйста, прежде, чем отдавать деньги Бергеру, покажи ему договор, который я присылал тебе. И предложи ему подписать это соглашение. И если я ошибся, то я готов за это заплатить. Но если я прав, то мы с тобой ещё встретимся… DUO.

Последнее сказано с уверенностью человека, знающего себе цену. Пока я, растерянно моргая, таращусь на Артёма, Соболев приближает к моему уху свой рот.

– Прости за то, что я сейчас сделал, но ты не оставила мне выбора. Прости меня, хорошо? – Ошарашенно распахнув глаза, я смотрю на него. Артём быстро, коротко кивает мне, разворачивается и уходит. Его удивительно прямая спина и развёрнутые плечи через мгновение скрываются в толпе людей, тают в периметре двора и акаций. А я ловлю себя на мысли о том, что я – как бы я ни старалась! – уже не могу бросить ему вслед: «Мальчишка».

От раздумий меня отвлекает новый звонок. Смотрю на определитель: «Димка». Беру трубку:

– Привет.

– Ага, – раздражённо произносит он. – Ну, что у тебя случилось?

– Что за тон? – напоминаю я.

– Прости, я замотался, – неохотно винится Бергер. – Я деньги ищу, но у меня ничего не получается.

– Завтра я привезу тебе сумму, – помолчав, отзываюсь я.

– Кать, что, правда? – Такое ощущение, что у Бергера лампочка внутри зажглась.

– Правда, Дим. Только… – и тут я решаюсь сделать то, о чём просил меня Соболев. – Только сначала нам нужно будет кое-что обсудить. И, лучше всего, сделать это сегодня.

– Как скажешь, – радуется Димка. – Ты приедешь ко мне?

– Да. Через час буду.

Через час обретаю себя в сервисном центре Бергера.

– Проходите, Дмитрий Владленович вас ждёт, – улыбается секретарша.

«Ну, ещё бы», – невольно думаю я. Стучу в дверь, открываю – и опля! – Димка с распростёртыми объятиями спешит ко мне.

– Моя спасительница, – шутит он и пытается меня обнять.

– Дим, давай после, а? – Я отступаю в сторону.

– Ух, какая деловая, – наигранно смеётся он. – Сначала дела, да, Катя?

– Да, сначала дела, – отвечаю я, невольно сравнивая двух мужчин. Один – ещё совсем молодой, но знающий себе цену. Второй – взрослый, харизматичный, представительный, но внутри у него не стержень, а пружина. Вот только первый обманывал меня, а второй?

Поглядывая на Димку, прохожу в кабинет, украшенный сертификатами, создающими видимость, что бизнес держится на плаву. Сажусь за стол. Бергер обегает вокруг меня и плюхается в кресло.

– Ну, – потирая руки, начинает он, – что ты придумала?

– Дим, – рассматриваю оживлённое лицо Бергера, – я сейчас покажу тебе одно соглашение. Его надо подписать для того, чтобы получить два миллиона.

– Прекрасно, – Димка снисходительно пожимает плечами и придвигается к монитору компьютера. Открываю мобильный, выуживаю договор и отправляю его Димке на почту. Бергер утыкается в ноутбук, а я встаю и подхожу к окну. Опершись ладонями о подоконник, разглядываю пустую парковку, год назад ещё полную машин, нуждавшихся в услугах центра.

«Почему всё так? – думаю я. – В чём причина, что у одного всё получается, а второй бьётся, как рыба об лёд, но не может сдвинуться с мёртвой точки? Неужели всё дело в судьбе? Или – это какая-то особенная черта характера, которая заставляет одного следовать своей цели, создавать и идти наперекор трудностям и недоброжелателям, в то время как второй компенсирует собственную слабость тем, что со злобой набрасывается на успешных? Какой странный человеческий магнит: слабых тянет к сильным, только сильным они не нужны».