Текст книги "Мой очаровательный оригинал"

Здесь живет другая реальность. Беззаботная. Легкомысленная. Творческая. Романтичная. Ее можно назвать какой угодно, но она точно не принадлежит той суете, которая течет вкупе со словом "надо" на улицах всего мира, которая что-то требует, крича на ухо "должен". Здесь легко, здесь моя стихия, здесь ноты в воздухе и музыка в сердце, в конце концов.

Тишина и покой, музыка и дрожащие от шума динамики – то черное и белое, любовь к которым легко уживается в моей сути. Тот резкий контраст, который существует в моей душе и держит на балансе мое сознание. Больше всего на свете я ненавижу толпу вокруг себя, шум людских голосов, и в то же время я всем сердцем обожаю вот эту атмосферу романтизма и драйва, которые растекаются между человеческими фигурами теплыми живыми нотами, заполняя весь зал целиком музыкальной энергией, умиротворяющей гармонией.

Люблю гармонию. Во всём. В скульптуре: форма и содержание – и есть гармония. В музыке – это правильно заданный темп и чувства. Гармония определяет искусство, и не важно что это – музыка ли, дизайн или монументальная скульптура. Весь мир искусства строится на гармонии, и это меня восхищает, не дает упасть, удерживает на плаву. Искусство – райский уголок в этом прогнившем мире, и я держусь за него, как за спасательный круг посреди голодного океана…

– Привет, красавица, – ко мне обращается незнакомец, сидящий по соседству. Подвыпивший, ухмыляется пьяной улыбкой. – Может, потанцуем?

Мужчина наклоняется ближе, ощущаю, как от него несет перегаром. Отшатываюсь.

– Как получишь билет в Рай, обязательно станцуем. А пока гуляй, мачо, и грехи замаливай, – со снисходительной усмешкой говорю я и ладонью аккуратно толкаю эту тушу от себя, внутренне поморщившись от омерзения.

Молодой мужчина за барной стойкой испускает смешок, и я переключаюсь на него.

– Что такое? – Поднимаю бровь, требуя пояснений.

Он качает головой:

– Ничего, – а сам прячет в уголках губ веселую усмешку.

Шевеление сбоку, и я резко бросаю взгляд на соседний стул. Нет, всё хорошо, мужчина просто встал и направился в сторону танцпола. Отказ не вызвал в нем агрессивную тактику поведения, и, к счастью, он не полез ко мне доказывать свою мужскую состоятельность. Редкий индивид. Фактически раритет, который с первого раза понимает намеки и слово "нет".

Я снова поворачиваюсь к бармену.

– Так что тебя рассмешило?

– Ты удивишься, если я скажу, что клеившийся к тебе мужик – бывший священник? – Потирая стакан, ухмыляется он и смотрит мне в глаза.

Уверенный взгляд, какой-то… взрослый. В этом мужчине что-то есть. Да, несомненно, за лукавым мальчишеским взглядом скрыто достоинство. У обычного бармена – и достоинство? Моя система сломалась.

А вот слова его ничуть не удивили.

– Нет, – хмыкаю я, рассматривая с любопытством его синие глаза, нос с горбинкой, тонкие губы.

Каштановые волосы уложены лаком, стрижка красивая, брутально-мужская. Черная безрукавка скрывает тело, но не руки. Опасные руки, сильные. Последняя мысль пугает, и я прекращаю его разглядывать.

– Нравлюсь?

Он нагло ухмыляется, и я с профессиональным равнодушием отвожу взгляд на танцпол, тут же потеряв к мужчине интерес.

Диджей прощается с возбужденной толпой, и на сцену выходит девушка в белом элегантном платье, которое ее определенно полнит. Ей нужно отказаться от белого цвета в гардеробе. Девушка не толстая, вовсе нет. Просто существует на свете категория женщин, которым белый цвет чертовски вреден – портит фигуру и общее впечатление от самопрезентации. Черный ремень или пояс ей в сегодняшнем образе явно не помешал бы. Но поет она красиво. Правда, субтон слабоват, не выходит он у нее. Я пою лучше.

Мысли о собственном вокале плавно перетекают на насущную проблему с поиском толкового преподавателя. Надо будет поискать такого в консерватории, прошерстить дома интернет, достать номер и договориться насчет занятий. Платных, естественно. Денег на репетитора хватит, гонорар за фильм оплатит эти расходы. В крайнем случае, я могу устроить концерт здесь или на любой другой площадке. Только вопрос в другом: нужно ли мне это сейчас, привлекать внимание? Нет, внимания я не боюсь, но и за лишней популярностью не гонюсь. Мне она тут, в России, ни к чему. Ни за этим я сюда приехала.

А вот охват мелких масштабов… почему нет?

И я снова решаю обратиться к бармену. Поворачиваюсь к стойке, но встречаюсь с глазами совершенно другого мужчины: какой-то кареглазый блондин разливает напитки и улыбается мне. Я хмурюсь, открываю рот, чтобы спросить о…

– Меня ищешь? – раздается справа, и я резко поворачиваю голову в сторону знакомого голоса.

– Ты…

– Роман великодушно согласился меня заменить. Так ведь, Ромчик? – синие глаза подмигивают второму бармену, и тот отвечает странно, не совсем по-дружески:

– Конечно, Илья Игоревич.

Илья морщится, ему явно не понравилось официальное к нему обращение.

– Илья Игоревич, значит? – хмыкаю я. – Ну и кто ты? Директор? Владелец клуба?

Удивительно, но он морщится во второй раз. Следовательно, я попала в точку, а он, надо полагать, хотел оставить в тайне сей момент. Что ж, не вышло. Я догадливая.

– Каюсь, – слегка понурив голову, шутит он и облокачивается на стойку, – я владелец этого заведения. Ты меня раскрыла. Может, для того, чтобы уровнять наше положение, ты раскроешь свою личность? Не замечал тебя раньше здесь. Приезжая? Или в гостях?

– И то, и другое, – отвечаю я и мысленно добавляю: "Я в гостях у родины".

– Говоришь загадками, мне нравится.

– Если рассчитываешь узнать обо мне больше, разочарую, ты не в моем вкусе.

"Софи, парней в твоем вкусе не существует. Мы ведь уже говорили об этом".

"Не лезь!"

– А какие в твоем? – Мужчина нисколько не расстраивается, улыбается обворожительно, даже немного ласково. Какой-то он неправильный, а еще, вопреки всему смыслу, в нем чувствуется родственная душа. Что-то есть в нем родное, что-то на грани узнавания. Не могу понять пока, что это.

Игнорирую его вопрос – ибо и этот туда же, сдался им всем мой вкус! – и спрашиваю собственно то, о чем хотела спросить изначально:

– Слушай, раз ты здесь владелец, не подскажешь, можно ли тут петь на постоянной основе? – Делаю жест в сторону сцены, где поет красивая девушка в том самом белом платье. Со светло-русыми волосами, собранными в идеальную шишку на затылке. Одна прядь, слева, волной струится, падает на высокую грудь.

– А ты поешь? – Вопрос задан с интересом, ему любопытно меня послушать.

– Пою, – отвечаю серьезно, и синие глаза оценивающе смотрят в мои, тоже синие при близком рассмотрении, но черные на расстоянии, на котором я привыкла держать людей от себя.

Мои глаза – прекрасная проекция меня самой: снаружи я неприступная, мрачная и холодная, внутри же – мягкая и чувствительная. За темной плотной пеленой прячется синяя душа, хрупкая и желающая всем добра.

– Спой, разрешаю. – Небрежно вскинутая рука указывает на сцену.

– Илья, ты, наверное, меня не понял, – говорю я со снисходительной усмешкой на губах, – я говорю о том, чтобы получать за это деньги.

– О-о-о, – картинно удивляется он, преувеличивая степень своего восхищения раза в три, – так ты настолько хорошо поешь! Тогда приглашаю на собеседование. Предлагаю пройти в мой кабинет, чтобы обсудить условия. А также я хочу услышать, как великолепно ты поешь.

Хочу двинуть ему по физиономии за откровенный флирт и зазывание в комнату для уединения, но тут совершенно случайно на глаза попадается знакомое полотно, и я от изумления забываю о своих желаниях.

– Это Фрида Кало? – Мой жадный взгляд ползет по репродукции, висящей подле стенда с алкогольными напитками, по центру стены, что находится за стойкой.

– Разбираешься в искусстве? – доносится сбоку, в тоне искренняя заинтересованность и легкие нотки недоверия, будто ему сложно в это поверить.

Плевать я хотела и на его сомнение, и на вопрос.

– Оригинал? – перевожу горящий взгляд на мужчину и вижу, как он не сводит с меня внимательных глаз, в них огонек проснулся: свет какой-то, живой и озорной.

– Да, – медленно кивает он и улыбается широко-широко.

– "Сломанная колонна"… быть этого не может… как? Откуда? Два года назад я своими глазами видела ее в музее Долорес Ольмедо. Как картина оказалась здесь? На стене твоего клуба?

С каждым моим словом он удивляется еще больше, глаза расширены, а вся его фигура подается вперед.

Инстинкт срабатывает молниеносно, я убираю руку со стола, и его ладонь встречается с поверхностью гранитной столешницы – оказывается там, где лежала моя кисть еще буквально секунду назад.

Если его и неприятно удивила моя реакция, то он предпочел не говорить об этом вслух.

– Да, это в самом деле Кало, и я приобрел ее год назад за баснословные деньги, когда был в Мехико.

– Шутишь? – Я прожигаю его холодным взглядом, и я предельно серьезна. – Ее нельзя купить.

– Можно, если знать рычаги давления и иметь при себе толстый кошелек.

Теперь с сомнением изучаю его я. Взрослое лицо, серьезное. И, кажется, не врет.

Я снова поворачиваюсь к картине.

– Невероятно, – шепчу себе под нос, но Илья слышит.

– Невероятно то, что ты ее знаешь. А не тот факт, что она висит у меня в клубе.

– Кстати, почему в клубе, а не дома под сигнализацией?

Он усмехается.

– Зачем? В моем доме ее почти никто не увидит. А тут видят все. Каждый сможет насладиться искусством. Зачем прятать? Пусть думают, что это хорошая копия и не имеет никакой ценности, вот и висит на самом видном месте, не привлекая злого внимания.

– Но я то знаю. – Мне не нравится его беспечность.

– А ты собираешься ее у меня выкрасть? – веселый лукавый взгляд блуждает по моему лицу, скользит вниз по голым плечам и вновь поднимается к глазам.

– Ты даже не знаешь моего имени, – резонно заявляю я, считая иронию в этом вопросе неуместной. – Как можно доверять той, кого видишь впервые в жизни, и рассказывать ей столь большой секрет? Ты дурак?

Илья смеется и, когда его смех прекращается, сообщает:

– Успокойся, я не дурак и не выставляю оригиналы там, где любой идиот может его стащить.

– Дай угадаю, он в кабинете? Оригинал.

Мужчина напрягается, сощуривает глаза.

– Значит, угадала, – вздыхаю с нескрываемым разочарованием. – Ты точно дурак, раз хранишь драгоценные произведения искусства в кабинете своего клуба. Отец моей подруги лишился таким образом двух своих картин, над которыми даже дышать боялся. Моне и Рубенс висели у него в рабочем кабинете на двадцатом этаже высотки. Даже в таких тяжелых условиях ворам удалось мастерство, именуемое кражей. Оба полотна вынесли из охраняемого здания, так и оставшись никем не замеченными. А тут всего-навсего какой-то клуб. Считай, проходной двор.

– Не беспокойся, картина в безопасности. Лучше скажи, тебе она нравится? – Илья переводит мое внимание на "Сломанную колонну", косит глаза на меня.

Пожимаю плечами.

– Она моя любимая.

Подождав пару секунд, он понимает, что продолжения так и не услышит.

– И всё? Я думал, ты скажешь о ней больше. Давай же, удиви меня. Что ты в ней видишь?

– А ты не хочешь для начала спросить мое имя?

– С точностью до девяносто девять и девять десятых процента ты не ответишь мне, поэтому нет. Так что? Что ты видишь?

И мы оба утыкаемся взглядами в работу Кало.

– Боль, – отзываюсь я через минуту хриплым голосом. – Она вся пропитана болью – она везде. Эта репродукция не похожа на остальные работы художницы, она куда мрачнее. В нем нет цветов, нет жизни. Пустой ландшафт и гвозди, много-много гвоздей, воткнутых в живую плоть. Холодный, жестокий металл, отравляющий жизнь. Фриде больно, и ей одиноко. Разбита как снаружи, так и внутри. Похожая атмосфера присутствует во многих ее картинах, но… эта тяжелее всех. Громче всех. Она так здесь уязвима, так одинока и будто бессильна. Но сила духа присутствует, как ни посмотри.

Я давно провела параллель между своей жизнью и жизнью Кало, еще два года назад ее работы заворожили меня своим реализмом, пусть для многих она и останется сторонницей сюрреализма. Для меня же нет ничего правдивее авторского отношения к миру, собственному и окружающему, которое Фрида представила в своих автопортретах и рисунках, олицетворяющих ее личное страдание. Может, наши судьбы и разные, но боль от несправедливости и острых камней в спину – одна.

Чувствую, как в глазах собираются слезы, но я не даю им пролиться. Быстро моргаю и прогоняю их. Еще ощущаю на себе взгляд Ильи, который не могу игнорировать.

– Что? Почему так на меня смотришь?

– В первый раз вижу девушку, знающую толк в искусстве. И что важнее – понимающую его.

– Хорошая попытка завязать знакомство, но я не куплюсь, – фыркаю я и прислушиваюсь к залу, отмечаю отсутствие музыки. Девушка, спев последнюю песню, сходит со сцены.

Шорох брюк: мой новый знакомый достает телефон и делает звонок.

– Она идет к тебе, приготовься, – старается перекричать Илья диджея, вновь подступившего к музыкальной аппаратуре с новой взрывной композицией.

О ком это он? Кто к кому идет?

Мысль дальше не развилась, не успела, Илья резко прекратил телефонный разговор и потянулся ко мне. Отклониться было некуда, и мужская рука коснулась моего правого плеча, легонько прошлась вверх-вниз коротким поглаживанием, я только судорожно вздохнуть и успела.

Недолго думая, а если честно, вообще не думая, я резким движением вытягиваю металлическую заколку, спрятанную за левым ухом, и приставляю острый конец к шее мужчины. Шпилька с одной единственной ножкой, гвоздем заостряющимся к концу, встает прямо по центру пульсирующей вены и ждет моей команды, чтобы вспороть мужчине сосуд с кровью.

– Руку. Убрал!

И он, ошеломленный, тут же выполняет действие: рука медленно, с опаской, отстраняется, и Илья поднимает обе ладони, показывая, что безоружен, что сдается и что ни черта не понимает, что происходит.

Я в панике еще больше злюсь. Он ведь не хотел ничего такого страшного со мной сделать, я понимаю это одной своей частью, но страх парализует разум, иногда я не ведаю, что творю.

Глубоко вдыхаю и выдыхаю, не спеша убирать свое "оружие".

– Еще раз коснешься меня, и это шило войдет тебе в глотку, понял?! – цежу я сквозь зубы, и парень потрясенно кивает.

Я еще больше поддаюсь панике, отвожу заколку и, лихорадочно возвращая ее за ухо, резко соскакиваю с высокого стула, от замешательства выбираю не то направление и убегаю в сторону, противоположную к выходу, куда-то в коридор.

Освещение слабое, но я бегу, не разбирая шагов. Мне кажется, что Илья погонится за мной, злой и вышедший из себя. Эта мысль подгоняет меня, а еще истеричный страх – он бьется у меня в груди, заставляя тяжело и громко дышать.

Первая попавшаяся дверь, и моя рука сама по себе дергает за ручку, секунда – и я внутри.

Темнота целиком поглощает меня – в комнате не горит свет. Меня охватывает новая волна страха, и, когда я уже готова развернуться и убежать, меня хватают за плечи чьи-то крепкие руки и притягивают к не менее крепкой груди, твердой и теплой. Чужие губы находят в густой темноте мои и… целуют.

Нежная страсть. Теплый язык, с мягкой настойчивостью исследующий мой рот, скользящий по зубам, переплетающийся в романтичном танце с моим языком. Такая ласка парализует меня, в какой-то момент я даже отвечаю, ибо страх отступил, пришло понимание, что мне, вопреки всем моим проблемам, приятно, черт возьми! Это не тот поцелуй, который случается на съемках. НЕ игра, где ты ВЕДЕШЬ, где ты всё КОНТРОЛИРУЕШЬ. И тем не менее это так – происходящее не пугает, я будто оказалась в тихой гавани, там, где меня любят, меня не обидят, хотят защитить.

Иррациональное чувство. Неразумное. И безрассудное.

Глава 8. Призрачная Мечта

Ян

Поцелуй со вкусом шоколада… С каких пор Поль ест шоколад?

Вопрос так и остается где-то за пределами происходящего, оттесняется вихрем чувств. Ощущение близости так меня окрыляет, чем-то новым отдается в груди, непривычным.

Ее плечи дрожат – так необычно и… волнительно. Она вся дрожит в моих руках, пока я самозабвенно целую ее сладкие губы.

Никогда не предполагал, что она может быть такой. Такой нежной и хрупкой. Такой уязвимо прекрасной.

Грудью ощущаю биение ее сердца. Боги, какой сумасшедший ритм! До чего громко! А дыхание… уверен, еще секунду назад ее грудь билась о мою в безумном танце, будто она пробежала марафон перед тем, как предстать передо мной. А сейчас она стоит, замерев, точно боится дышать. Она всем телом прижата ко мне, неподвижная, мелко вибрирующая под моими ладонями, отчего мое собственное дыхание познает новые горизонты, сбиваясь, прерываясь и ускоряясь одновременно.

Внутри разрастается пожар.

Почему я раньше не замечал эту прелестную черту в ней? Романтично-скромную. Мягко-милую. Светло-сладкую. Она, эта черта, что пряталась до сегодняшнего дня, ощущается в Поль так остро сейчас, что я готов прямо тут забыть о приличиях, запереть дверь, усадить свою замечательную девушку на стол и…

Язык в очередной раз сплетается с ее языком и проходится по ее небу, готовый ласкать каждую поверхность, которую только встретит на своем порывистом пути, но она резко отстраняется, прежде прикусив мне губу своими острыми зубками.

И когда начинает поворачиваться, мой нос случайно утыкается ей в шею, и я забываю о боли, чуть с ума не схожу от ее запаха – тонкие нотки граната выбрасывают меня из собственного же сознания. Кажется, я уже наркоман, первой дозы оказалось достаточно, чтобы хотеть большего. А потом волосы ее, взметнувшись вверх, мягко бьют мне в лицо, обдавая едва слышимым ароматом незнакомого мне шампуня. Приятный, черт возьми!

Дверь передо мной хлопает, и я только тогда прихожу в себя, в здравомыслящее, разумное существо, которое задается одним единственным вопросом: что это было?

А нет, тут же созревает другой вопрос: куда она убежала от меня?

Выхожу в коридор, с изумлением наталкиваюсь на идущую в гримерную – ко мне навстречу! – Поль, ошеломленным сознанием выхватываю из поля зрения характерное движение, резко поворачиваю голову и замечаю, как на другом конце коридора летящая на бегу красная ткань платья прячется за угол, когда ее хозяйка сворачивает вправо. Я даже цвет волос незнакомки уловить не успеваю.

Единственное, что я успел, – это разглядеть яркое движимое пятно – кусок ее алого, как, должно быть, кровь на моей рваной губе, платья и обернутые в узкий ремешок черных туфель тонкие лодыжки. Очень красивые лодыжки. Как мой взгляд успел это выхватить из общей картины – ума не приложу. Всё же в коридоре недостаточно светло, чтобы что-либо различить в этих сумерках.

Полина останавливается передо мной и доверительно касается рукой моего плеча.

– Ян, я искала тебя в толпе, – говорит она с хмурым смятением и немного обвиняющим тоном. – Всё высматривала и высматривала со сцены, но тебя нигде не было. Где ты был?

– Здесь я был, – хрипло отвечаю я и, прочистив горло, повторяю зачем-то: – Здесь.

А взгляд мой то и дело убегает в сторону, я не в силах оторвать его от угла, за которым скрылась та, кого я минуту назад так страстно и с любовью целовал. В душе рождается порыв – побежать за ней и догнать девушку, кем бы она ни была. Но Поль… у нее день рождения, я не могу с ней так поступить.

Поборов сиюминутное желание узнать личность незнакомки, решаю, что это дело может подождать. Просмотрю камеры наблюдения в клубе позже. Я обязательно найду тебя, моя дрожащая незнакомка. Черт, должно быть, я ее сильно напугал в тот момент, когда поцеловал неожиданно, вот она и сбежала после. Но ведь она отвечала мне… Отвечала! И как отвечала! И ведь ни за что не сотрешь из памяти эти губы!

А эти острые зубки – порвали мне губу, и я чуть не задохнулся от возбуждения!

И как кстати, что в коридоре с единственным небольшим окном не включен свет – Поль, кажется, ничего не разглядела.

Как бы эмоции ни бурлили вулканом, натягиваю на лицо самую обворожительную из своих улыбок и с невозмутимым спокойствием говорю:

– Поль, у меня сюрприз для тебя.

– Какой? – в ней тут же рождается любопытство, глаза даже в полутьме сверкают интересом, она в одну секунду забыла все обиды. Иногда она так предсказуема.

– В твоей гримерной. Сейчас сама всё увидишь, – обещаю я ей таинственным тоном и кладу ладонь ей на спину, мягко подталкиваю к комнате, которую я украсил шарами и цветами специально для своей девушки. А на столе ее ждет особенный подарок.

Я уже взялся за ручку и готов был потянуть дверь на себя, но тут голос появившегося в конце коридора охранника меняет к чертям все планы:

– Ян Андреевич, вас Илья Игоревич просит к себе.

Мужчина спешит ко мне.

– Сейчас? Уверен?

Илья знает про сюрприз для именинницы, так какого черта он зовет меня?

– Да, сейчас. – Охранник непривычно взволнован. – И очень срочно.

Если срочно, значит дело чрезвычайной важности. Значит, случилось непредвиденное.

Решение принимаю за секунду, как привык в экстренных ситуациях, не терпящих промедления: быстро и жестко.

– Поль, мне нужно уйти. В гримерке тебя ждет подарок, – сообщаю напоследок твердым и крайне серьезным тоном, а потом, почувствовав в себе редкую на проявление совесть, уже через плечо добавляю мягче: – Не сердись.

Не смотрю на выражение лица девушки, ее чувства меня в данный момент волнуют меньше всего.

А уже через минуту мы с охранником Семеном широким проворным шагом входим в кабинет Ильи.

– Ян, прости! – Друг оборачивается к нам.

– Неважно, – отмахиваюсь я как отчего-то несущественного. – Ближе к делу. Что случилось?

– Одна из моих картин пропала, – с беспокойным видом сообщает он, кружась хаотично по комнате.

Я смотрю на стену, голую там, где она не должна быть пустой.

– Твою мать! Значит всё-таки она! Эта тварь вернулась в Россию! А я ведь засомневался сначала, когда… – Я резко бросаю взгляд на друга. – Камеры проверили?

– Да, – опережает в ответе Семен, начальник охраны, стоя внушительной громилой у закрытой наглухо двери. – Все записи этого дня стерты подчистую. И камеры, хоть и работают, вообще ничего не записывают. Система видеонаблюдения клуба взломана, и есть вероятность, что картинка передается третьим лицам и записывается в другом месте и на другой компьютер.

– Так отключи камеры!

– Уже сделано, Ян Андреевич.

– Странно, Кало на месте, – подает голос Илья, явно подавленный потерей.

Мазнув по стене быстрым взглядом, небрежно бросаю:

– Да кому она интересна? Всем только Эпоха Возрождения и нужна. Чем древнее картина, тем дороже ее можно продать.

– Ну здесь ты не прав, всё же есть человек, кому интересна Кало. – Друг задумчиво смотрит на одну из своих любимых картин, а потом его печальные глаза перемещаются на тот прямоугольный участок стены, где краска темнее и насыщеннее – солнце до него не добралось, там висела украденная работа Рафаэля Санти.

Илья наконец перестает сокрушаться и серьезно спрашивает:

– Так ты думаешь, что это она?

– Без сомнений, – с ненавистью отзываюсь я и обреченно выдыхаю, растеряв всю уверенность, падаю в кресло. – Семен, как твои люди пропустили ее?

– Кто-то позвал рацией и собрал всех охранников в одном месте.

– До чего же умная женщина.

– Я не понял, ты ею восхищаешься что ли? – с тихой яростью поднимаю глаза на друга.

– Ей как-то удалось заполучить рацию, – Илья небрежно пожимает плечами, а затем тоже вздыхает.

– Она убила кого-то? – впиваюсь глазами в Семена, боясь услышать положительный ответ. – Жертвы есть?

– Нет, все охранники целы. На этот раз обошлось без кровопролития.

– И я абсолютно уверен, что и отпечатки пальцев мы не найдем, – мои челюсти сжимаются от бессилия. – Опять у нас на нее ничего нет.

– Всё же криминалистов надо позвать, – вносит предложение начальник охраны.

– Ты прав, а вдруг это не она… вдруг обыкновенный вор?

– Не она? – фыркаю я с презрением к девушке-убийце. – Илья, ты в это веришь? Тебе просто повезло, что ты остался жив. Эта женщина обожает убивать коллекционеров, когда грабит их.

Внутри меня вскипает поистине астрономический гнев, я сжимаю кулаки, твердо намереваясь поймать эту тварь, стоит ей хоть раз ошибиться. Я дождусь, когда она сделает ошибку.

Еще раздраженная мысль о том, что теперь я благодаря вышедшим из строя камерам не смогу найти свое дрожащее создание в красном платье, выводит меня на новый уровень ненависти к женщине, так опрометчиво перешедшей мне дорогу.

Ты не только ограбила моего друга, ты и на моем пути потопталась своими грязными делишками. И только за это я готов тебя уничтожить.

А потом я замечаю царапину на шее Ильи и слегка сдвигаю брови:

– Что это у тебя?

Поймав мой взгляд на своей шее, он прикрывает крохотную ранку ладонью и небрежно машет рукой:

– Ничего серьезного, одной дикой тигрице не понравились мои прикосновения. Поцарапала заколкой, пустяк… А у тебя что?

Он, наклонив голову набок, внимательно всматривается в кровавый след на нижней губе.

– Подрался что ли? Когда успел? С кем?

Я мрачно усмехаюсь.

– Не поверишь, тоже с тигрицей. Было темно, поцеловал ее по ошибке, она и укусила за фривольность.

Илья хмыкает, переводит внимание на странную картину – портрет женщины с металлическим позвоночником, затем в очередной раз упирается в пустой прямоугольник на стене и тихо вздыхает.

Берет себя в руки, поворачивается ко мне с лукавой ухмылкой:

– Может, это была одна и та же тигрица?

Этого не может быть, но я всё равно на всякий случай предупреждаю со сталью в голосе:

– Если так, я ее тебе не отдам. Даже не надейся.

Он сощуривает глаза.

– А как же Полина?

– Так Поль настоящая, – пожимаю плечом. – А эта Призрачная Мечта упорхнула, и след простыл. Не уверен, что смогу найти. Да еще и камеры накрылись медным тазом.

– А если найдешь?

– Тогда и решу. Сейчас главное – поймать тварь, что посмела выкрасть у тебя картину. И нужно это сделать до того, как она вынесет ее из страны и продаст где-то за границей.

– Кстати, раз уж дело коснулось меня, может, ты наконец дашь мне ее фото, чтоб я хоть знал ее в лицо. Вдруг встречу на улице и не узнаю.

– Не-ет, – тяну я, – это закрытая информация. – Он собирается возразить, но я жестко чеканю: – Забудь. Я не хочу тебя в это втягивать. У меня своя работа, у тебя своя. Или тебе приключений на свою задницу не хватает?

Мы долго сверлим друг друга взглядами, как два упрямца, и Илья сдается первым.

– Ладно. Но думаю, она не остановится только на моей картине. Ограбит пару-тройку коллекционеров и уже после со спокойной душой улетит в Европу.

– Нет, – качаю я головой, расплываясь в дьявольской улыбке. – На этот раз она от меня не уйдет. Я должен отомстить ей за брата. Я уничтожу её.

Слышишь? Я уничтожу тебя!

Глава 9. Пора признать, что ты нашла то, что искала

Ее глаза плачут, их режет боль.

Она устала, на губах соль.

Ее руки замерзли, дрожат кулаки,

Бессильно сжимая ледяные платки.

31 июля 2022.

Ночь на воскресенье.

Я сидела на полу и беззвучно плакала.

Прошли часы с тех пор, как я вернулась на квартиру, напуганная и злая. Меня разрывали эмоции, я не знала, что мне делать, как поступить. И за неимением другого выхода, я привычно разделась до белья, натянула на голову наушники и включила музыку, взяла в каждую руку по широкой кисти, обмакнула в два цвета и начала танцевать яростно у стены с ватманом, делая резкие мазки, выпады, повороты. Разворачивалась спиной к холсту, поднимала руки, отводила их в стороны, чертила ломаные, хаотичные линии, вновь поворачивалась к стене лицом, слушая в ушах песню и повинуясь ее ритму. И всё это закрытыми глазами и на грани безумия.

Я старалась не думать, не вдаваться в логику своих действий. Я лишь выплескивала эмоции на бумагу, как и советовал настоятельно мой психотерапевт. Переносила эмоциональный раздрай, который сжигал меня изнутри, тянул мертвой хваткой на дно, – на бумагу. Проецировала внутреннее состояние и тьму, поглощающую мое маленькое чувствительное сердце, в виде абстрактных форм, ярких, болезненных, острых, рваных линий.

Позади меня сделанный мной рисунок. Краска, свежая, капает мне на плечи, стекает вниз по коже, но я, привалившись спиной к разукрашенной красным и черным акрилом стене, ничего не чувствую, кроме безысходности и глубокого одиночества.

Я ощущаю, как безмолвно катятся тонкие ручьи слез по застывшему, неподвижному лицу, я смотрю прямо перед собой, но при этом не видя ничего, не замечая окружающую обстановку. Я потеряна.

Кажется, этой ночью я разрушилась.

Кажется, я уже не соберу себя заново.

Кажется, я проиграла, и мой страх решил всё за меня, он погубил меня.

Босым ступням холодно, они начинают дрожать. Пальцы на ногах сжимаются, и я упираюсь подбородком в голые колени.

Я застываю, еще на несколько часов выпадая из реальности. Даже вторая Софи молчит, не подает признаков жизни, а это значит, что всё совсем плохо. Что я осталась в одиночестве.

В какой-то момент вселенная решает сжалиться надо мной, и я выныриваю из этого амебного состояния. Тишина вокруг настолько пугающе мертвая, что я яростно тру мокрые глаза и выкрикиваю на весь дом: "Ненавижу!"

Я так сильно ненавижу себя за собственный страх. Так сильно, что насильно принимаюсь перебирать в голове прошедшую ночь в клубе. Через сопротивление разума, через тернистый путь терроризирующего сознание страха я заставляю прочувствовать каждый момент заново. И когда мысль доходит до поцелуя с незнакомцем, я принимаюсь его анализировать, не жалея свои больные нервные клетки.

Я стараюсь не вдаваться в причины того, почему мужчина поцеловал меня. Быть может, в темноте спутал меня с кем-то. Да, вероятнее всего так и было.

Мне же понравился поцелуй, ведь так? Так. Только вот страх под конец одолел, испортил тот восхитительный миг, когда я почти забыла, что я ненормальная, почти поверила, что смогу быть нормальной.

Я еще и укусила его под конец! Будто дикая, совершенно не поддающаяся интеграции в общество людей, кошка. Безнадежная…

Постойте-ка… а ведь это прогресс – я вытерпела целую минуту в объятиях незнакомца! Да еще и его действия оказались приятными! В течение некоторого времени я даже чувствовала себя в безопасности рядом с ним.

Оглушенная правдой, я медленно поднимаюсь на ослабшие ноги и иду в душ, так и не взглянув на эмоциональный труд, отпечатавшийся на бумажной стене за спиной.

Надо же, оказывается, пусть только минуту, я могу перенести мужское прикосновение.

«Не любое, Софи. Как это ни странно, тебя взволновал конкретный мужчина. Пора признать, что ты нашла то, что искала».

«Ты вернулась», – я с облегчением выдыхаю.

«Я никуда не уходила, я страдала вместе с тобой».

«Так ты считаешь, что мне нужен именно этот мужчина?»

«Я уверена».

«Но как же я найду его теперь? Я даже не знаю, как он выглядит».

«Найдешь, или он сам тебя найдет, если вам суждено быть вместе».