Текст книги "Непростой разговор. Сборник стихов"

Письмо в Питер (Александру Ставашу)

Разрисованный лист из клетчатой тетрадки,

Как живой лепесток от гадальной ромашки

Отрываю в глуши затерявшихся парков.

Я встречала там осень…

По наитию пальцами делаю складки.

Расправляются белые крылья у пташки.

Самолётик возьмёт с собой письменных знаков

И ударится оземь

Где-то там, у тебя. Приземлится на Невский…

Или – лучше не так – лучше, прямо в квартиру.

Постучится в окно и попросится в гости.

Удивляться не надо.

Сразу настежь все рамы, и прочь занавески,

На полу полосу по паркету пунктиром,

И чуть ярче огни, и чуть тише зюйд-осты

(посадить трудновато).

Самолёт на крыло приземлится устало.

Сложен путь между встречных летящих пернатых

С юга точно на север. На встречу. Без марок

Из осеннего «где-то»…

Это новый виток. Это снова начало —

Возвращенье к тебе от вагоновожатых…

Это несколько строк, это тёплый подарок.

Мой кусочек из лета.

19.09.05

Возвратись

С кротких плеч упало бремя

На пустое дно бокала…

Умирать ещё не время,

Но начать всю жизнь сначала

Невозможно. Значит зимы

Будем красить тёплым грогом…

Лишь бы знать, что мы любимы,

Лишь бы верить, что под богом

Кто-то ходит, дни считая,

Начисляя сроки-пени.

Ждёт весны, ждёт птиц и мая,

Ждёт тебя… Лицом в колени

Ждёт уткнуться. День промчится.

Ночи выдует ветрами…

Будем вглядываться в лица,

Разбирать вихры руками.

Будем греться. Будешь? Пламя

Согревает наши души…

Возвратись. Со мной, дурманя,

Говори. Я буду слушать.

20.11.05

Ты – фантазия (Ольге Миновской)

Ты – фантазия снов. Расправляешь крыла.

Разворачивать краски тебе не впервой.

Белый лист. На поверхность пустого стола

Первый утренний луч лёг прозрачной канвой.

Небо вылило дождь – по снегам синева

Разлилась, растворила молочность зимы.

Ты из птичьих мотивов плетёшь кружева.

Ты из нитей ветров вьёшь полоски тесьмы.

Две родные ладони – симметрию душ

Раскрываешь как крылья причудливых грёз.

Это вымысел? – Море выходит из суш.

Яркой бабочкой слово трепещет. Всерьёз.

Задышало тепло, растеклось по цветам,

И цвета принесли ощущенье весны.

Появилась мечта. Ты за ней по пятам

Родилась, словно вышла из пенной волны.

Зазвенел колокольчик: рассыпался смех,

Океаном идея. Пускаешься вплавь

По солёной воде, в акварельности вех.

Ты – фантазия мира. Фантазия – явь!

07.12.05

Старшей (Ольге Новожиловой)

Рыжая. Старшая, ставшая частью души ненароком и сразу,

Высшую меру – любить – запиши в мое личное дело.

Беспрекословно приму,

Только б сердце до мая успело – дозрело,

Чтобы принять от тебя предвесеннюю эту заразу.

Стразы и бусины, камни цветные и кольца, рисунки узлами:

Кем-то запутаны дни на запястьях в бесчисленных нитках.

Таять!!! Скорее меня запиши в добровольцы.

Ходить в сибаритках

Этой весной невозможно, как здравствовать с антителами.

Пульс под веснушками пляшет.

Теплу в этом городе не до прогнозов:

Только твоя безмятежность способна удваивать градус.

Рада встречать тебя!

Счастлива вновь получать шельмовскую награду:

Радужность смеха – прививку от зимних авитаминозов.

Искры рассыпала по полу.

Плавятся грани простых трафаретов,

Жизнь без запретов закручена лихо в крутые спирали.

Крутишь волчок для меня…

Я люблю как дышу, остальное – детали.

Рыжая. Старшая, ставшая частью моих амулетов.

06.04.2007

Тем, кто больше чем…
(Андрею Алексееву)

Ты был, наверно, одним из этих, чья цель не сбита,

Кто знал, что можно хотеть чуть больше. Ты знал и верил

В мистификацию аллегорий Д. Алигьери,

И в диалектику философии Гераклита.

Ты мерил правила честь-по-чести, людей, устои,

Законы мира равнял с законами государства.

Не выносил ты ни подхалимства, ни графоманства,

Ни переливания из порожнего да в пустое…

Теперь как минимум Хосе Марти, Иосиф Бродский…

Теперь иначе. Аллюр. Борьба. За какое дело?

Делился мир на две части раньше – черно и бело

Теперь еще есть кроваво-красный, соленый, жесткий.

Ты стал – уж точно – одним из тех, кто «толкает тему»,

Теперь не выйдет быть в стороне или где-то между.

Когда? Какую? Кому? Зачем выдавать надежду?

Осталось только идти вперед и ломать систему.

И вроде, кажется, одну треть, да уже сумели…

Не сбит прицел. Только где же яблоко главной цели?

08.01.13

Эта девочка выросла
(Анне Черножуковой)

Эта девочка выросла. Сердце расколото…

На просвет её пальцы так светятся золотом.

Я налётом пишу, я зову её в дом,

Я прошу – «на потом» не откладывай встречу.

Эта девочка вырвалась, боль перемолота,

Амулет на удачу, и ухо проколото,

Но с пустотами знаки на старом лото,

И не мне до конца собирать их, конечно.

Эта девочка – ветром растрепаны волосы,

Хитрый прищур, струится мелодия голоса,

И как холст загрунтовано «завтра». Прогноз —

Переменчивый ветер да дождь скоротечен.

Ну, не плачь, будет лучше. Мы все люди – полюсы,

Слишком разные, сильные. Рвутся на полосы

Все признанья-колоссы. И виснет вопрос

«Почему и за что этот мир искалечен?»

Расправляй, моя девочка плечи.

И давай, приезжай к нам, до встречи!

19.09.13

О ТВОРЧЕСТВЕ

Птицы

Доберусь, наконец, до газеты,

Разверну с хрустом кипу страниц.

Я не буду искать новых сплетен-

Из газеты я сделаю птиц.

Поломаю я в пальцах бумагу,

Разукрашу им крылья, хвосты,

Напою птиц водою из фляги,

Запущу с крыш искать, где же ты.

Моя стая взовьется на крыльях

Из вчерашних бумажных газет,

И меня за собою поднимет

В этот, пахнущий зеленью, свет.

А пока у меня только краски,

Только кисти, газета и клей.

Может быть, я придумала сказку?

Я проверю.…Потом будет змей!

2002

Что тебе подарить?

Что тебе подарить,

Чтобы жизнь обрела

Многоцветие красок?

Чтобы боль добела

Чтобы снова творить

И без лишних опасок.

Чтобы контур ясней

До последней черты,

До прозрачности мысли.

Чтобы небо – синей,

Чтоб в закат – красноты,

Строгой четкости в смыслы,

Желтым пухом – мечты,

В зелень – вёсен под сто,

Что встречать перекрёстно.

Даже чуть черноты —

В тень ночи – решето

С серебрянкою звездной.

Что тебе подарить

В наступающий день,

Чтоб дождался рассвета.

Чтобы смог распестрить

Свою серую тень

Всеми бликами цвета?

Чтобы птицам – парить,

Чтобы пела капель,

По утрам непривычно.

Я не буду мудрить —

Подарю акварель

Вместе с кистью обычной.

Соберешь в лоскутах

Жизнь свою по часам,

Ткани переполощешь…

И на белых холстах

Нарисуешь все сам

Так, как этого хочешь.

18.09.04

СтихиЯ

Я прихожу в обитель искренних надежд.

Всегда мне рады здесь. Нальют в бокал полслова.

Пусть иногда вино и сухо и сурово,

Но от таких как я, без масок и одежд.

Вот обнажение.

Занятно чтение…

Я прихожу в обитель филигранных душ

Смотреть сквозь стенки оперившихся алмазов

Мне не хватает в этой жизни парафразов,

А эти люди в свои вены вводят тушь,

И пишут пальцами.

Слывут скитальцами…

Я прихожу в обитель прорванных судеб.

Здесь всем Поэзия хозяйка и мессия.

Обитель эта у тебя, моя СтихиЯ

Со мною делишь ты переживаний хлеб.

Приду заслуженно

Строкою к ужину.

17.10.04

Стихо-полётство

Каждодневно запоем циклически

В состояние сомнамбулическое

Я впадаю, и строки выпархивают

Из извилин. Безумство анархии

На руках да на клавишах множества.

Пальцем жму – наживаю пророчества

И история буквами сложена

В территориях писем ухожено.

Но в висок продолжает биение

Клювом новое стихотворение.

Голубятня в мозгах. Ни к чему тетрадь

Эй! Давай! Расправляй крылья! Да летать!

Свист разносится вширь по округе всей.

И кричу голубям: «Только выше рей!»

Голова запрокинута, руки вверх

Изнутри вылетает счастливый смех

И глаза горят, непослушна прядь…

Я и завтра пойду голубей гонять!

14.11.04

Я мир взялась перевернуть

Я мир взялась перевернуть

С главы да на ноги

Усилий хватит,

Руки крепче стали.

Не стали б только биться в грудь

Мои волхвы. В глазах – круги:

Переворачиваю вертикаль

Как стержень – до горизонтали.

Вот горизонт. За ним – провал

Финал так близок. Шаг до сути

И время крутит

Литры ртути

Вливаются в зубной оскал

На перекрестке перепутий.

Я силюсь с пеною у рта

Задвинуть линию за горы

Рычаг в руках

Волна хребта…

Мне камнепадом форс-мажоры,

И шар земной в тугих силках.

Переговоры ни к чему

И не с кем, Бог устал трудиться.

Молчит хорал.

На пьедестал

Вхожу в поту я и в дыму.

Быть может, это только снится?

Вершина мира.

Белый снег

Как цвета бег в юле событий.

Нагроможденья перекрытий.

В строке пунктиром —

«ЧЕ-ЛО-ВЕК»!

11.11.04

Проза жизни

Проза жизни нелепа и сера.

Актуальность пророчит будильник.

И стерильность даёт кипятильник

В моей кухне – в стенах диспансера.

Я пью чай прозаично зеленый

И спешу за строкой на работы

По абзацам живу до субботы,

Набирая текст жизни учёный.

И страницы отмерены точно

По часам, по отрезкам наречий.

Перевернутых противоречий

Собрала на канат позвоночный.

Держат торс очевидные факты

Нерифмованным прочным скелетом

В сеть разосланы вести буклетом,

В них статьи, поручения, акты.

Документы душой соизмерить

Бесполезно – другая свобода.

Настроенье в страницах блокнота

Я пытаюсь поэзии вверить.

В ритмах слога шагаю по краю,

Бью согласным в ядро трафареты,

Пропеваю по гласным сюжеты.

И на рифмах себя обретаю.

15.11.04

Кризис жанра

Надломилось перо, опустело вместилище мысли.

С каждым выдохом стало дышать тяжелее словами.

Все таланты мои, с молоком привнесенные, скисли.

Видно вышел срок годности в форточку со сквозняками.

Заряжаю патронами ствол. Нажимаю. Осечкой

Время рву – в пустоту сжатым воздухом плюнуло дуло.

Напряжённость труда вызревает налобной насечкой,

Придаёт положению тела сложение стула.

Утыкаюсь в бетонную стену немого сознанья.

Неужели кончается время всевышнего дара?

Заблокирован стих. На листе только знак препинанья,

А за ним пустота жёлтым кафелем резервуара.

Безуспешно пытаться взять материалом фонемы,

Образовывать нагроможденья сухих перекрытий.

Всё сложнее ловить за хвосты актуальные темы,

За составы хватать поезда уходящих событий.

Зацеплюсь рукавами за трал пожилого буксира,

И уйду на постой ждать, когда же появятся бризы…

Я скорее приму апокалипсис тленного мира,

Чем вот этот надломленный перьями жанровый кризис.

24.02.05

Мне ещё не пора

Не пора мне ещё, не пора,

Ещё день, ещё ночь до утра

И ещё одни сутки.

Загулялся в проёмах двора

Шалый ветер. А мне медсестра

Ещё шлёт незабудки.

И больничное верит стекло,

Верит: не утекло моё время

Я пахну весною.

Я себя распахну – ремесло

И награда, и тяжкое бремя…

Пишу я рукою,

Что ещё не пора, не пора,

Ещё день, ещё ночь до утра

И ещё одни сутки…

19.03.05

Полёт

Ощущенье полёта. Ни много, ни мало – свобода.

Переносится влево баланс, на косое крыло.

И бежит с переносицы капля виражного пота:

В приближении к солнцу становится влажно, тепло.

В приближении к синей поверхности тонкого неба

Целлюлозой от носа расходится воздух волной.

Вырываюсь из сферы – из обетованного склепа,

И уходит планета, и платит мне величиной.

Я плачу восхищеньем. Я плачу от счастья слезами,

Переливистым смехом и пульсом, зашкаленным сверх.

Я платил бы чем мог, только б чувствовать это часами —

Продвижение в пространство сквозь дыры эфирных прорех.

Ощущенье полёта. Ни много, ни мало – прозренье.

Я ресницами робко к нему сквозь стекло прикоснусь.

Улыбнувшись, рукой оторву от себя притяженье,

И на землю обратно уже никогда не вернусь.

22.05.05

Эта осень – бездомная псина

Эта осень – бездомная псина,

Зализавшая старые раны…

Я не слышала большего сплина,

Чем того, что ты шепчешь в мембраны.

Я оглохла от этого звука,

Что нежнейшего шороха тише…

Я читаю. Построчная мука

В стихотворном надрывном фетише.

Ниже небо и уже коробка

Моего коммунального круга.

Это осень… Мне плачется робко

Над судьбою октябрьского друга.

Он к ногам искалечено жмётся,

Делит пытки холодного мрака.

Нам зачтётся, конечно, зачтётся

Одинокая осень-собака.

04.10.05

Стихотворность твою не читаю

Стихотворность твою не читаю.

Я глотаю взахлёб колонны

Из расстрелянных днём согласных,

Из поющих молитвы «о».

Я брожу по стакана краю:

Грани сломаны и наклонны…

Я глотаю стихов заразных

Свежевыжатое вино.

Забродили в мускате рифмы,

Потерялись, истёрли запах.

Пью глотками настои звуков.

Среди кубков… пьяным-пьяна…

Безакцизны и безтарифны

Эти вкусы. В твоих этапах

Полу-сухость сердечных стуков,

Полу-сладкости желтизна.

За огранку смотрю стакана:

Твои мысли тягуче-спелы.

Карамельное дышит слово,

Наполняя моё нутро…

По квадратикам пармезана,

Где созрели твои наделы

Виноградно, скрипит, лилово

Стиходышащее перо…

19.10.05

В этом городе пусто…

В этом городе пусто, уныло и, кажется, холодно.

И ветрами – дыханием лёгких – все улицы выдуло

На две части домашним окном этот вечер распорот… но

Я не стану сшивать два полотнища временем выгула.

Я останусь, лучами настольного света пригретая,

Приодетая в тёплые сумерки войлочной комнаты.

Ограничен рисунок пространства частями паркета… я…

Я пишу в никуда, ожидая: слова будут поняты.

Беглым взглядом по строкам струишься – ловлю на дыхании

Все твои препинания, радости и удивления.

Я умею на нитку привязывать губы стихами и

Собирать поцелуи, признания, благоволения.

За пределом стола круг светильника смажется в матовых

Полуснах коридора, бокалах ночного кагора, где

Растворились следы поцелуев горячих гранатовых…

Вот и стало немного теплей в замерзающем городе.

06.11.05

Есеневое

Тело – скручено. Тесно в груди.

Что-то вроде верёвок и жил.

Неизвестно, что ждёт впереди,

Непонятно, я жил ли… не жил…

Ничего? Вот и мне говорят,

Что у каждого схема своя.

Я похож на рождённых ягнят,

Лишь на списках с живых состоя…

Здесь ложатся под сточенный нож

Белокурые головы в ряд…

Шьют другим из кровавых рогож

По стандартным размерам наряд.

Кротких глаз мне б не видеть теперь

Моё платье ко мне приросло…

Топором подпираете дверь?

Сколько ж можно точить ремесло?

Заросло между нами тропой

Это время осеннее – жди.

В списках мёртвых теперь, я – слепой,

Теснотой в твоей рваной груди

Разрастаюсь. Закланию – пух,

Чёрной памяти – колющий снег.

Я на небе теперь. Я – пастух…

Ты ко мне приходи на ночлег.

Я – потеря средь главных потерь.

Что осталось? Любовь да слова.

Глянь, кивает тебе и теперь

Белокурая с неба глава…

16.11.05

У нас сегодня слишком тихо

У нас сегодня слишком тихо…

Стихи слоями мажу лихо

На бутерброды, словно масло,

На мир… А мир снегами застлан.

Пришла зима. Всё вьюжит, снежит,

Метёт стеклярусом колючим…

Смотреть: не зги не видно. Вежи —

Штрихи неровных закорючин —

В сугроб ложатся как в страницы,

Ведут вслепую… Поле голо.

Считаю веси да станицы,

Да время. Времени – по горло:

Увязла вся. Дышать бы – нечем.

Покрыто небо слоем мела…

Я расправляю с силой плечи

Ищу края словораздела.

Иссякли вещные резервы,

Огни сгорели… На прогулках

Седая жизнь – слепая стерва

С ножом играла в переулках,

Да там и кончилась. Угасла…

Остался холод зимней стужи

А я всё мажу стих, как масло,

А зимний ветер снежит, вьюжит…

Беззвучно пишется сегодня…

Мой малый кров рука господня

Накрыла. Благо так велико…

У нас сегодня слишком тихо…

20.11.05

Слово

Решать… Случаен? Предрешён короткий век? Моё шаманство – смотреть в безликое пространство… Проникнуть дальше… в глубь времён словами. Таинством стила плету лукавые арканы. Вздыхают спящие вулканы. Кривятся в рамах зеркала и строят рожи.

Мне смешно. Мне страшно. Я смеюсь и плачу. Решать сверхсложную задачу мне не по силам…

Тянет… Дно. Я погружаюсь в темноту. Вокруг черно. Какого чёрта? Картина, видимо, затёрта до чёрных дыр. Невмоготу глотать прогорклость перемен. Цедить кофейную баланду дешёвых сплетен.

Режу гланды, рву магистрали синих вен! С петель все двери! Яркий свет волной безумного цунами. Враги все те, кто был не с нами. Враги все те, кого здесь нет!

Ослепли (сложно ли от ран ослепнуть?), движутся на звуки и тянут высохшие руки к сгоревшим в пламени глазам святые…

Смех. Фанфарный всплеск. Шального зрелища громада…

Ну что ты? Смейся! Буффонада предполагает жёлтый блеск монет и драку за кошель двух толстых клоунов на нитках… Тех самых: имя на визитках и толстый кожаный портфель…

Кому решать?

Мне ремесло дано другое. Бога ради, простите… В тоненькой тетради неровным почерком два сло…

13.12.05

Это было…

Моя веха – тканое сукно

Нить—надежда вьётся по надбровью.

Пальцы в кровь от пряжи, но с любовью

Заплетала веру – волокно.

Это было, кажется, давно.

Замели, завьюжили ветра…

Я, из слёз выцеживая влагу,

Изливала душу на бумагу

Прописными, с кончика пера.

Это было, кажется, вчера.

Мой огонь метался, бился, гас…

Я, затеплив новую лучину,

С тишиною боль наполовину

Разделяла трепетно не раз.

Это было, кажется, сейчас.

И теперь, хватая воздух ртом,

Я прошу оставить всё до нити.

Если что не так – вы извините,

Всё сочтётся в этом, и на том…

Это будет, видимо, потом.

08.03.2006

Имя в столе

Берегла своё имя в старинном столе.

Ну и что мне с того, что не заперт на ключ…

Ах, зачем эти встречи, PR, дефиле,

Если градус высок, если воздух горюч,

Если пламенем синим горит этот мир.

Да и пусть полыхает – так даже теплей.

Я к горячему сердцу остывший гарнир

Не люблю подавать. Ешь вот так, из горстей.

Я молюсь под крестом, хоть сама без Христа.

Ешь, горька без горчицы, остра на язык.

Ешь, а я уже нашей любовью сыта —

Эта приторность втиснулась к горлу впритык.

Что-то взгляд твой тяжёл. Давит туго, как пресс.

Говори, не таи, что в груди бережёшь.

Моё сердце мобильно – сердца поэтесс

Без затей – отстегнуть и оставить, как брошь.

Говори, не мудри. Что ж ты плачешь? Не плачь.

Пересолено блюдо моею слезой.

А теперь, что мне – кнут или тёртый калач —

Всё возьму, всё признаю своею виной,

Лишь принять бы удар, не сломив свою стать.

Боль – основа в моём непростом ремесле…

Зарифмую, как прежде, словами в тетрадь

Сохранив своё имя в старинном столе.

19.10.2006

И снова чтение

И снова чтение. Не выходить вовне.

Купаться в строках. Ждать обмана, видеть знаки и лица: Бродский, Макс Волошин, Пастернак Борис и пятна от чернил на белизне бумажных четырехугольных площадей.

Разлуки, встречи, ожидание заглавий.

За словом «шорох» слышу, шепчет гравий из-под ступней несуществующих людей: «Всё явь! Читай! Не закрывай глаза!».

Держу в руках узор словесной скани, и отпускаю от границ сознанья стереотипы знаний, тормоза.

Читать,

Читать,

Смеяться,

Плакать,

Ждать,

Любить и ненавидеть в одночасье…

Я ощущаю снова главное причастье в таком обыденном созвучии —

ПЕЧАТЬ.

20.12.2006

Спас

Книга жизни – молочный коктейль моих пролитых песен…

Отделяется небо от плоти лепным потолком.

Я молчу, в горле сдавленный ком,

В тишине – как в завесе…

Мир заклинен шаблонами, он предсказуем и тесен,

Для всех тех, кто учил наизусть.

Да и мне он знаком

Был когда то…

Но плавится гель за стеклянным фасадом

Образцовой пробирки, где смешаны «было» и «ждет».

И меняется чёт на нечёт,

И я атом, лишь атом,

И раскрашено красками время,

И за листопадом,

Как за дверью закрытой с табличкою «переучёт»,

Начинается таинство преображения.

Запах спелых яблок касается ласково бархатных щёк.

Освящённый рассветом паёк,

Свет для сильных и слабых,

Изменение жизни в других, межвселенских масштабах…

Мне в ладони рубиновый спас спелым яблоком лёг.

Открывается к солнцу вразмах городская квартира

Затрещал потолок, раскололся.

Знамение?

Трюк?

Из-под пальцев следы закорюк.

Ретранслятор эфира,

Я пишу! Говорю!

Это преображение мира!

Журавли отправляются правильным клином на юг…

19.08.2009

Осеннее

Смахну на строки ворох желтых дней

Осенний сплин разбавит крепкий кофе

Чернилами писать я сяду вновь, и

Заполнят рифмы сонм души моей

С листвою радость стала опадать

И роща за окошком поредела…

Я смыслами наполню до предела

Пока что еще чистую тетрадь

Заглянет солнце, золотым лучом

Настроит струны, сердце им ответит,

Я буду ждать, я буду слушать ветер

Он мне споет, прошепчет о своем,

А я вдохну… Пусть стало холодней.

Смахну на строки ворох желтых дней

23.09.2017

ОБ ИГРЕ

Большие люди

Большие люди, большие битвы,

У нас на кухне слепые игры.

Я разливаю по чашкам кофе,

Ты парашютом летишь к голгофе.

Твоя работа – все стропы в руки,

Мечи, кольчуги, доделать луки,

Поставить войско, поднять штандарты…

Вести на штурмы, играя в карты.

Мое уменье – тебе в подмогу,

Шагаю фишкой в суть, понемногу,

Кидаю слово – и карта бита,

Но вылез выигрыш через сито.

Часы устали считать сраженья,

И выпит кофе, и смолкло пенье…

На картах войско не так уж грозно.

Большие люди ложатся поздно.

18.08.2000

Битва миров

Два солнца, три ветра

И шесть сторон света,

Меч у меня за спиной.

Судьба не допета,

Вновь будет ответом:

«Я принимаю бой!»

Железо и пламя,

Дорога из камня,

Уж все это было с тобой.

И силы испиты,

И боль не забыта,

Но я принимаю бой!

Два солнца как вспышка,

Нужна передышка.

И хочется выкрикнуть: «Стой!»,

Но песнь не допета

Ни солнцем, ни ветром,

И я принимаю бой!

Знаменье – комета,

И шесть сторон света,

И ливень горячий, чужой,

Земля моя, где ты?

Цветы и рассветы,

За вас принимаю бой!

2002