Текст книги "Исступление"

Она вторила

 
Она Кобейну вторила «Rape me…»
Наготу прикрывши едва…
Слово в слово… ну как по конспекту,
Через время выла она…
 
 
Пепел падал на голые ноги,
Возвращая годы назад,
И от песен ушла к диалогам,
А в ночи ей вторил камрад…
 
 
Чем же пахнет пьянящая юность,
И легко ли быть молодым?
Заставляла всех в комнате думать,
Поглощая воздух, сквозь дым…
 
 
А наутро всё та же палата…
В голове гуляет бардак…
Среди множества белых халатов…
Санитары… литий22
  Препараты лития используются для лечения аффективных расстройств и депрессии


[Закрыть]… и мрак…
 

2020

Y

На улице цветёт июнь. На календаре – суббота. День неспешно перетекает в вечер под белое сухое. В поисках фильма под ужин, я листал ленты соцсетей. Гаджет пестрил мемами и нарезками, цитатами и бестолковыми селфи. Снова подтвердилось, что у многих за эту весну кукушка неплохо съехала без билета в обратную сторону. Среди гигабайт анимированного и не очень хлама, глаз невольно зацепился за страдальческий пост, в котором девушка размышляет как круто было бы вернуться в детство. Но не прошлое, а чтоб её нынешние проблемы с покупкой новых сапог, нелюбимой работой, кредитом, ЖЭКом и т. д. решил кто-то… Общий посыл репостнутого спича: «П****ц. Мне е***о.» Моё любимое и не очень поколение сверстников. Интернет-нытьё поколения «Пепси» вышло на новый уровень. Если раньше это ограничивалось редкими фото с пляжных отпусков и подписями калибра: «Сейчас бы на море, а не писать квартальный отчёт». Сейчас всё сводится к тому, что многие ничего решать и делать не хотят. Только вот понять, что детство кончилось и мир не будет прежним, данные индивидуумы не в состоянии. Прожив четверть века, получив относительно сносное образование, часть «Y» -ков научились лишь не ссаться под себя. Очередным воскресным утром их головы не посещает мысль, что Чип и Дейл не спешат на помощь и разгребать это придется самому. Маленький туториал, который работает, инфа сотка: оторвать жопу от дивана и ебашить. Всё просто и прозаично, ведь бо́льшая часть псевдоглобальных мечт воплощается в течение пары недель. Ну или хотя бы начинает это делать и видны первые результаты. Внимание, которое было в детстве возможно лет после семидесяти, если кукушку захватит Альцгеймер или Паркинсон. А до тех пор – двигаться надо самому. До смешного странно видеть: как начинать бухать в пятнадцать – так взрослые, мудрость хлещет, хоть затыкай, а разгребать плоды собственного же рас3,14здяйства и недальновидности – так помогите, тут 3,14здец. Так и до биполярки недалеко. На выходе, вне зависимости от пола, остаётся два варианта, как говорила Марси Ранкл: «Либо плачь как баба, либо борись как мужик».

2020

Однозначно

 
Я видел шлюх с честнейшими глазами,
И тех врачей, калечивших людей,
Видел попов, увешанных грехами,
Распятых жизнью, только без гвоздей…
 
 
Я слышал как молились по палатам,
Без ладана и свечек по углам,
То не было заученной цитатой,
Готовясь к ада девяти кругам…
 
 
Я видел эту искренность вокзалов,
Когда прощались, может навсегда,
Как слёзы укрывали одеялом,
И не было там гордости… стыда…
 
 
Я слышал лицемерие по ЗАГСам,
Как клятвы нарушались на раз-два,
То, как любовь меняли на пиа́стры,
Едва завидев money возле рта…
 
 
Я видел шлюх с честнейшими глазами,
Бездомных, что всегда навеселе,
И много лет вопросом я терзаем:
А всё ли однозначно на Земле?
 

2021

Это лето…

 
Меня друг, сидевший рядом,
Беззаботно так спросил:
– Как провёл ты лето? – Взглядом…
«Отдохнул», что нету сил…
 
 
Вдруг рисует изумленье,
Загоревшей мордой он…
– Ну, а как же развлеченья,
Крепкий виски, сладкий сон?
 
 
– Сон? Он – детям и студентам…
В их круга не вхож уж я…
У меня кредит с процентом,
И косячить с ним нельзя…
 
 
Развлечений… Просто масса…
Вон, работа например…
Не успеешь моргнуть глазом,
Как минует семь недель…
 
 
Этот ваш сезон высокий,
Там, где цены с потолка,
Вызывает лишь упрёки,
Неприличья грань близка…
 
 
Нервам стало уж щекотно…
Чуя в воздухе скандал,
Чтоб живым уйти сегодня,
Молча виски он достал…
 
 
С ним мы пили до рассвета,
Рассуждая, как век мал…
Провожали это лето,
То, которое не знал…
 

2023

Мы танцевали в баре до рассвета

 
Мы танцевали в баре до рассвета,
Там стойка помнит топот каблуков,
В помаде перепачканы манжеты,
Пропахли сотней видов табаков…
 
 
К восходу солнца шли через туманы,
Роняя смех по улицам в огнях,
Нам аромат дарили свой тюльпаны,
А мы брели, потерянные в днях…
 
 
Число, неделя, месяц, время года…
Забыли всё, что помнят в суете,
Нам наплевать, что в этом веке модно,
Пусть говорят, что мы с тобой не те…
 
 
Шагают, что со временем об руку,
Мы ценим миг: бесценный и родной…
И пусть нам мир простит такую шутку,
Что мы беспечно счастливы с тобой…
 

2018

Она ждала его к утру

 
Она курила на балконе,
Едва прикрывши наготу,
Дым растекался по ладоням,
Она ждала его к утру…
 
 
Она смотрела через звёзды,
Вдыхая Космоса парфюм,
Весь мир казался одиозным,
А жизнь порой – жестокий глум…
 
 
Она по новой поджигала,
И пачке не было конца,
Но никотина было мало,
Такая ей замена сна…
 
 
Остыл давно горячий кофе,
И пить его уже нет сил,
Тот не спасал от катастрофы,
А лишь предательски горчил…
 
 
Она готовила бокалы,
Вдали забрезжил уж рассвет,
Она тогда ещё не знала:
У него час как пульса нет…
 

2018

Я иду к рассвету

 
Ночь. На небе звёзды,
Я надрался в хлам…
Рано или поздно…
Меня жду. Пора…
 
 
Слёзы тушь размажут,
На твоих глазах…
Я вернусь однажды…
Встретимся во снах…
 
 
Не проси остаться,
Я уйду лишь раз…
Не сумели в масти
Мы с тобой попасть…
 
 
В сторону рассвета,
Дверь закрыв уйду…
Да, тебя там нету…
Да, шаг в темноту…
 
 
Слёзы по жилету,
Нервы через край…
Я иду к рассвету…
Не держи… Прощай…
 

2014—2024

Где-то кончатся строки…

 
Где-то кончатся строки однажды,
В никуда муза сделает шаг,
Всё привычное станет неважным,
В мире света останется мрак…
 
 
Там фальшивый синт-поп нам сыграют,
И цветы неживые стоят,
Там все лгут: мол, до боли печально,
Что поэты уходят вот так…
 
 
Мне однажды придётся проститься,
С телом, что напевает мотив,
Воспарю я над облаком птицей:
На страницах я всё-таки Жив…
 
 
А в той жизни – побитый годами,
Где в финале – последний удар…
Я скажу, подавившись слезами:
Ты прости, что я всё растерял…
 

2018

О темной стороне писательства

Быть писателем хреново. Именно так и никак иначе. Прежде чем кидать в меня камни, гранаты «РГД-5» и порванные от напряжения стринги, дочитай до конца. Во-первых, от писателя знакомые и не очень люди, круглый год чего-то ждут. Не проходит и недели, чтоб кто-то, вне зависимости от степени близости, не написал бы: есть что-то новое? Как н******ны, честное слово, хотя это мой н*****ик, но об этом позже. И каждый считает своим долгом напомнить, что это же легко мне даётся. Правда? А почему тогда я не в курсе? Причина вторая: писатель должен писать всегда. Выражаясь словами Хэнка Муди: это как до конца жизни выполнять домашнее задание. Если писатель не пишет, то скорее всего это какой-то колумнист, автор ЖЖ, в общем – временная фигура. В этом вечном цейтноте от одного произведения до следующего даже напиться толком некогда. Даже сейчас я пишу этот рассказ в четвёртом часу утра. Сомневаюсь, что кто-то из любителей албанских вопросов о новых работах сейчас мается и думает: а ведь он сейчас что-то пишет… Причина третья: творчество заполняет полностью все свободные ячейки твоей жизни. Может ли творец жить в башне из слоновой кости? Может. Причём не только может, а скорее обязан. Как было мудро отмечено Никоновым: либо живи, либо пиши. Пока все гульбанят, веселятся по поводу и без, писатель может часами, сутками, неделями быть отстраненным от всего сущего, прорисовывая каждую деталь образа героя для нового произведения, начиная от длины и цвета волос, заканчивая пристрастием к ментоловым сигаретам и мандаринам. И это как раз та зависимость, о которой я говорил выше – мир, который создаётся в блокнотах, записках, заметках у автора полностью и беспощадно вытесняет окружающий мир, хотя бесспорно, персонажи или их отдельные черты берутся с тех, кто живёт в реальности. Это затягивает похлеще, чем тяжелые н******ки. Я видел людей, кто пройдя курсы реабилитации «соскочили» с запрещённых препаратов. Но я не видел ни одного «фанатика» среди писателей, кто закончили бы писать. Такие люди уже не уходят из творчества и со сцены. Остановить их может только Её Величество Смерть. И последняя причина: тобой всегда будут недовольны. Слишком грубо, слишком мягко, слишком много мата, обвинение в мизантропии, сексизме, расизме и еще тысяча и одна причина тебя костерить. То, что зайдёт одним, придётся не по нраву другим и это абсолютно нормально… И этот водоворот никогда не кончится. Я уже не представляю себя без этого «н******ка». Я читаю, продумываю, рисую, пишу и зачёркиваю… Намылил, смыл, повторил и так неоднократно… раз за разом… В масштабах нашей планеты и восьми миллиардов, нас таких не так уж и много. Делайте выводы. Берегите психов…

2018

Актрисы спят с поэтами

 
Актрисы спят с поэтами,
И все друг другу врут,
Под масками, поэтому,
Привычен их маршрут…
 
 
Глумятся да беснуются,
Ликует полный зал,
Прохладой веет с улицы,
Где кончится их бал…
 
 
Привычно, по сценарию,
И мимо слов нельзя…
Хотят в пассионарии,
Да только что с них взять?
 
 
Неведом им в Душе запрет,
Лишь пламя хризантем,
Нарушены законы все:
БД, ДС, СМ…
 
 
На сцене – лишь дуэтами,
Ну а потом – в кровать…
Актрисы спят с поэтами,
Чтоб Жить или играть…?
 

2019

Луна беспечно вылезла на трон

 
Луна беспечно вылезла на трон,
Огнями ночь раскинула объятия,
И дня затих так надоевший звон,
Ненужных среди тьмы мероприятий…
 
 
Нам звёзды светят ярче фонарей,
И свет зеркалят нежный в грязных лужах,
Подашь бокал, лишь прошептав: Налей…
Против тебя я снова безоружен…
 
 
А сколько было выпито вина,
И съедено помады в поцелуях,
Как много танцев видела Луна,
И молодость: беспечную, хмельную…
 
 
Глаза в глаза и искры среди тьмы,
Окурки – вниз бенгальскими огнями,
Нам далеко до холода зимы,
Согреты бесконечными ночами…
 
 
В космическом дыхании зари,
Что светится с Востока перламутром,
Поймай момент, дай руку и замри:
С тобой мы не расстанемся наутро…
 

2018

Смерть улыбается в прицел

 
Смерть улыбается в прицел,
И сединой мне шлет сигналы:
Достаточно ты песен спел,
Чертовски близок, брат, к финалу…
 
 
За горизонт безмолвно ляжет,
Лишь солнце юности моей,
А я пойму, что жил однажды,
И не вернуть уже тех дней…
 
 
Что по блокнотам да запискам,
Свои оставили следы,
Что отдавались криком, писком,
В беспечном рае тишины…
 
 
Смерть улыбается в прицел,
Ответно ей летит в подарок…
Ты знай, не всё ещё я спел,
И будь со мной ты солидарна…
 

2017

Табу для суеты
Люстр – период времени, длящийся пять лет

 
Солнце село вновь за море,
Корабли на якорях,
Выдают мне все приборы,
Что увидимся во снах…
 
 
Там, где будней нет оскала,
По прибою босиком,
Чтобы звёзды освещали
Бесконечный Рубикон…
 
 
Где дыханье будоражит,
И табу для суеты,
Где среди всего пейзажа:
Звёзды, море, я и ты…
 
 
Как со старых фотографий,
И пусть кто-то скажет: «Чушь…»
Где с закатом балом правит
Трепет тех влюблённых душ…
 
 
Солнце село вновь за море,
Корабли стоят… А я
Сутки предпочту с тобою,
Чем вечный люстр без тебя…
 

2015—2024

Карма

Я не ждал гостей. Вечер субботы медленно тлел сигаретой «Philip Morris» и запивался крепким кофе. За окном редко и лениво колесили машины. Раздался звонок в дверь. Фак. Побрёл к входной двери и, не глядя в глазок, открыл. Предо мной открылась милейшая картина, которую я оглядывая снизу вверх. Чёрные сапоги на среднем каблуке, зимнее пальто с торчащим из под него шарфом и растрепанные волосы. В левой руке она держала литровую бутылку джина «Beefeater». Это была Юля.

– Чем обязан?

– Виталик мне изменяет, – сквозь комок в горле выдавила нежданная гостья.

– Романтика. Заходи. Раздевайся.

Не хотел я сегодня пить. Но, видимо, придётся. Зашёл на кухню и начал готовить стаканы и закуску. Через несколько минут всё было готово к спонтанной пьянке.

– Ну рассказывай, горе луковое, – сказал я, отпив джина и навострив уши.

– Он крутит шашни с коллегой, я их видела… – Может просто коллега?

– С просто коллегами ходят в рестораны по пятницам и не целуются по полчаса в машине.

– Шерлок, чёрт бы тебя побрал…, до добра тебя твоё любопытство никогда не доведёт.

– Ну что ему не хватало? Я работала, готовила, давала…

– Неплохой набор. А что тогда не хватало тому женатику, с которым ты спала, пока его жена лежала в больнице? Она, наверняка, делала не меньше?

– Ну это другое. Там брак, надоели друг другу, может, – с недоумением в глазах выдавала Юля.

– Нет, это как раз оно. Сколько у тебя женатиков и наставляющих своим дамам рогов было за четверть века?

– Один, два, …, пять. Да, пятеро.

– Вот и считай – Виталик тебе за того женатика, следующий условный Вася будет за другого неверного…

– За что?! Что я такого сделала?! – слезы и недоумение перешли в крик.

– То есть ты святая невинность? Соль земли?

– Я же ничего не сделала такого? Это не я изменяла…

– Ну если ты этого не хотела, то тебе не ко мне, а в полицию, составлять на каждого из этих перцев заявление об изнасиловании. Неоднократном.

– Изменяли же они.

– Ты прекрасно знала, что им было нужно. Никаких иллюзий, что ради девочки на стороне, то бишь тебя, каждый из них бросит жену, детей. Они далеко не ангелы, но и ты к лику Святых не будешь причислена. Это карма. Бумеранг судьбы.

– Но ведь…, – тут Юля потеряла мысль. Возможно из-за количества выпитого.

– Их жены и девушки тоже не виноваты в том, что их избранники оказались ни разу не джентльмены. И они так же сидели с кем-то, как и ты сейчас. Так же плакали и убивались. И твои милые утехи 3 раза по 11 минут стоили кому-то литров выплаканных слёз, миллионов убитых нервных клеток, разрушенной семьи. Теперь их дети будут расти без отцов. Подумай, стоило ли оно того?

2019

Может быть…

 
Может быть и не наступит завтра,
Поместив средь ночи тихий крик,
Раздадут по новой утром карты,
Кто-то юн… а кто-то уж старик…
 
 
Может будет утро в алкоголе,
Суета испачканных витрин,
Вечер в сладострастном ля-миноре,
В нежности которого мы спим…
 
 
Ночь будет темна, и глупо спорить:
Среди звезд, Луна взойдет на трон,
Вновь начнутся тысячи историй,
Мир на это нам и сотворён…
 
 
Утро всё распишет по деталям:
В гору ты идешь или ко дну…
Но одно я непременно знаю…
Улыбайся… слёзы ни к чему…
 

2018

Виски когда сдавит от боли…

 
Виски́ когда сдавит от боли,
И ви́ски мигрень не убьёт,
Безудержно матом глаголя,
Начнём мы последний полёт…
 
 
Мы выбросим в урну улыбки,
Лишь маски оставив за них,
И горечь обиды присыплем,
Мы солью за пресные дни…
 
 
Сожжём все любимые книги,
Без жалости, грусти и зла…
Повиснет немая интрига:
Телам нашим сколько до тла?
 
 
Когда это всё-таки будет,
Я выносил дьявольский план:
Оставлю последнюю пулю…
Чтоб был запасной вариант…
 

2022

Где кончаются облака

 
Всё когда-нибудь закольцуется,
Там, где кончатся все облака:
Тупиком станет эта улица,
И усохнет до лужи река…
 
 
С фотографии, что чёрно-бела,
Буду молча смотреть в никуда,
Сигареты истлеют до пепла,
И придушат меня как удав…
 
 
Лишь беспечно ногами болтая,
Я на облако сяду в ночи,
Расскажу тебе тысячи таинств,
Только ты о них людям молчи…
 
 
Там, где Души играют с закатом,
Украшая огни мостовой,
Чай дополнив свежайшею мятой,
Я увижусь. Снова. С Тобой…
 

2018

А по ночам

 
А по ночам ты слушаешь Земфиру33
  Признана на территории РФ Иностранным агентом


[Закрыть],
Но такое было не всегда,
А Marlboro прокурена квартира,
И скучают в трубке номера…
 
 
А чёрный кофе стынет в белой чашке,
Что тебе напомнит о былом,
И на бумагу падают кудряшки,
Руки на лицо. Опять дурдом…
 
 
Но пьяный мачо снова пишет письма,
Что-то про Любовь болтает он,
А ты уже не та авантюристка,
Город чувств давно уж разбомблён…
 
 
«Без шансов…» растворится в килобайтах,
Грустного ответного письма,
И вырвется Душа с балкона чайкой,
Той, что не разбиться никогда…
 
 
А по ночам ты слушаешь Земфиру,
Даром, что в какой-то из столиц…
И больше не играет в жизни лира…
Крылья оборвали и ушли…
 

2018

Ты умчишься беспечно…

 
Ты умчишься с беспечным рассветом,
Прямо к солнцу, вперёд на восток,
На глаза тёмны линзы надеты,
Яркий свет, чтоб очей не обжёг…
 
 
Ты растаешь, как звёзды наутро,
Лишь парфюм на комоде забыв,
Я под песни бессмертного Курта,
Осознаю, что всё-таки Жив…
 
 
Ты останешься строчкой на белом,
Непорочном и чистом листе,
Как и я, ты порядком пьянела,
Когда мир вокруг нас опустел…
 
 
Ты умчишься беспечно с рассветом,
Оборвав нашу тонкую нить…
На балконе вновь: я, сигареты…
Но с тобою нам больше не быть…
 

2019

Вечер встреч

Я никогда не был большим фанатом суббот. В моём откровенно рас******ском графике любой день мог стать пятницей, субботой, поводом для пьянки или масштабного загула. Очередное лето разменяло уже сорок пять дней, стало быть, шёл июль. Это был восьмой год, как действовал федеральный запрет на курение в барах и других общественных местах. К счастью, в моём любимом баре, по старой памяти, было сделано исключение. Владельца, открывшего заведение, я знал ещё с института. Поэтому пользовался незначительными привилегиями. Мой столик находился за официальной границей кафе, но официанты не забывали о госте. Солнце припекало затылок, играя лучами по граням льда в стакане с виски. Через столик от меня разместилась компания человек десять. Девочки, за редким исключением, в платьях, на манерных каблуках, причёски, макияж. Полный фарш. Время от времени, пробегая мимо моего столика, они мелкими группками выскакивали курить, обязательно бросая завистливые взгляды в мою сторону. По громким описаниям их флешбэков, я понял, что это вечер встречи выпускников. Большая часть компании стремилась «торгануть лицом», показав своё положение. Но даже на таком празднике не обошлось без парочки «гадких утят». Одна была в балахоне не по размеру, видимо одолжила у брата. Вторая особа выглядела настолько несуразно в цветастом платье, которое не подходило ни к балеткам, ни к сумочке, ни к фигуре. Полный провал. Возможно, осознав данный факт, она решила накидаться самой первой. Среди женского гула и постоянных выкриков «А я…», «А вот я…» сиротливо затесались два парня. Один – одноклассник, а второй – муж одной из говорливых. Они словно чувствовали себя лишними в этом балагане, обсуждая машины, спорт и новый секс-шоп, открывшийся весной. Среди отдыхающих внешне выделялась одна мадам: туфли на высокой платформе, боевой раскрас, кудри ниже плеч и слишком откровенное платье, которое могло бы вылечить все болезни. По рассказам, дома её ждут муж и двое детей, у неё хорошая работа и «смотри какие ноготочки я сделала вчера». Незаметно для всех рядом с ней появился парень, достаточно нескромно распускавший руки, словно читая шрифт Брайля. Выглядел он лет на семь моложе её, да и одет был как пляжный спасатель. Последние сомнения отпали, когда куря в паре метров от моего стола, она по телефону оправдывалась:

– Милый, мы ещё сидим, потом пойдём гулять…

– Дорвалась до гулянки, – подумал я.

Спустя полчаса компания в кротчайшие сроки решила пойти гулять. Зная этот город, как фрезеровщик свои три пальца, я на двести процентов был уверен, что их выбор падёт на центральный парк. Попутно, они собирались в алкогольный магазин, до которого предстояло сделать крюк, километра полтора. Следовательно, у меня в запасе минимум полчаса, и я успею дослушать «1987» от «Whitesnake». Могучая кучка, шатаясь, ушла за новой порцией горячительного. Я же заказал еще сто пятдесят виски и закурил под баритон Дэвида Ковердэйла. Спустя минут сорок я уже вышел из такси и стартовал мой променад по парку. Через непродолжительное время, появились не нагулявшиеся экс-выпускники. Двое уже еле держались на ногах, периодически запинаясь на ровных дорожках. Ещё одна спешно отбегала в кусты, выпуская алкоголь с закусками перорально. Незнакомый юнец вовсю облапывал приму компании, не чувствуя запретов от объекта обожания. В откровенно не соображавшие, от количества выпитого, умы пришла идея:

– Поехали в «Колизей», танцевать! Мнения разделились плюс-минус поровну. Семейная пара была категорически против:

– В этот бл****ник?! Да я лучше голый на муравейник сяду!

Я тоже был наслышан об этом месте. То стреляют, то ножом кого саданут. Идеальное место, чтоб попасть в больницу или в колонию, где-то в Мордовии. В ходе жарких споров, пятеро отказались и отправились по домам. Большая часть направилась на окраину города в поисках приключений. Я же поехал за берушами и обновить гардероб. Примерно через час я подъехал к «Колизею». Судя по свежим следам крови у входа, вечер у кого-то не задался. Пройдя фейс-контроль, я оказался внутри. Последний раз я был тут лет десять назад. Тогда было другое название и отсутствовал «б*****ий пьедестал» – высокий подиум с шестом, для самых отчаянных девиц. Компания уже была внутри и судорожно искала столик, периодически неестественно танцуя. Я не стал мучать организм, найдя администратора, указавшего на стол на средней удалённости от колонок, компания за которым попросила счёт. Какие чудеса творят бело-голубые бумажки с тремя нулями. Вдогонку я заказал кальян и бутылку виски. Ночь ещё в подгузниках, а объектов для изучения тут, хоть отбавляй. Весёлые гуляки минут через сорок нашли-таки где присесть. Уже не все так хотели танцевать, как в парке. Дамочка в откровенном платье извивалась словно уж. То по телу нового знакомого, то вдоль шеста, активно участвуя в провокационных конкурсах. Я удобно расположился в кресле, наблюдал за коллективной деградацией, делая заметки в блокноте. Через какое-то время алкоголь попросился наружу, и я отправился в уборную. Из соседней кабинки доносились пыхтящие звуки с характерными шлепками. В щели у пола мелькал фрагмент того самого чёрного платья. Крупные блёстки бросились в глаза ещё в баре.

Вернувшись в зал, я стал свидетелем зарождающейся драки. Две подруги, кричавшие, что они чуть-ли не сёстры, закусились из-за коктейля. Не могли поделить чей же он.

– Блядь, – через смех вырвалось у меня.

Закончился конфликт мощным прикладом лицом об стол одной из девиц. Тут же подлетела пара охранников и оперативно выгнали обеих. Между делом, парочка любовников вернулась из уборной, хотя никто в компании не заметил их отсутствия. Спустя несколько танцев, которые были нечто средним между конвульсиями и стриптизом, разгорелся новый спор. Теперь между любовниками. Истеричные крики, летающие стаканы и звонкая пощёчина молодому Казанове подытожила их «свидание». Парень показал даме средний палец и покинул «Колизей». Девица хотела больше танцев, алкоголя и взглядов на своё полуголое тело. Две оставшиеся подруги явно устали от такого марафона и уговаривали её ехать по домам. Но тщетно. В результате, из всей шумной компании, осталась гордая жена, мать двоих детей. Табак в кальяне прогорел, а виски ещё плескался в стакане.

– Надо уезжать, – подумал я.

Отчаянная особа чересчур откровенно вертелась то рядом с одним, то с другим. Жалкое зрелище. Я немного залип под пару ремиксов песен двадцатилетней давности. Придя в себя, я расплатился по счёту и вышел. Сбоку от входа дважды мать бесцеремонно пользовал очередной любовник, оперев её руками в кирпичную стену.

– Серьёзно? – лёгкое недоумение перекосило одну бровь.

Я вызвал такси и закурил, отойдя в сторону дороги. Время ожидания машины – одиннадцать минут. Неудивительно. Четыре утра же. Спустя пару минут, не приводя себя в порядок, ко мне подошла эта брюнетка и жестами попросила прикурить. Я угостил, ухмыльнувшись. Она несвязно поблагодарила и запинаясь отправилась в сторону центра города. Несколько раз чуть не упав, она сняла манерные туфли, поправила обручальное кольцо и отправилась в сторону рассвета…

2021