Текст книги "Куда уходит детство. Повесть"

Куда уходит детство
Повесть
Алексей Осипов

© Алексей Осипов, 2017

ISBN 978-5-4483-7606-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Убить Гитлера

По-осеннему рано стемнело. Вскоре пришел отец c работы, что-то долго хрустел бумагой в прихожей. Я вышел встретить:

– У матери был? – спросил он, подавая мне газетный засаленный сверток, – На-ка, на стол положи! Бабка сальца передала.

– Я «четверку» получил.., – похвастался я.

– Так, был в роддоме?! – перебил отец.

– Да, был, был…

– Ну, чего…?!

– Все хорошо. Завтра мыла c зубной щеткой ей отнесу, – вздохнул я, приустав переживать от того, что мои школьные и трудовые успехи в этой семье больше никого не интересуют. Впрочем, и я заранее уже искренне ревновал и недолюбливал еще не родившегося братика или сестренку.

Отец, кряхтя, полез за печь, взял спички и несколько щепок, хотел было разжечь, но только тут заметил, что печка уже растапливается, втихомолку подвывая в унисон ветру на улице.

Молчком потрепал мои волосы. Полез в холодильник, и только тут углядел на плите кастрюлю. Открыл крышку. Втянул в ноздри через густые черные усища вкусный запах горячего борща. Поглядел пристально на меня:

– «Четверку», говоришь, получил? По физике?!

– Я же только во втором классе! – развел я руки, засмеявшись, – по рисованию…

– Молодец! – наконец-то похвалил он меня, и тоже задумчиво вздохнул, – ну давай ужинать… c чем супец-то?!

Вечером, как всегда, разошлись по комнатам. Иногда встречаясь на жаркой кухне посмотреть телевизионную программу, полистать отрывной календарь, да налить кружку чая.

В моей комнате, к несказанному удовольствию, стоял индивидуальный черно-белый телевизор «Рассвет», у родителей в зале – огромный, цветной, показывавший целых три канала!

Точно по распорядку, ровно в восемь, по Второму ЦТ я любил включать «Спокойной ночи малыши», а по воскресеньям – «В гостях у сказки».

– Так, так, так! – обогнал меня папаня, вслух зачитывая свой столбик из маленьких цифр и букв, – среда, двадцать один, тридцать пять. Чемпионат СССР по хоккею. ЦСКА – Химик. 2 и 3 периоды.

– Пап! А наших почему никогда не показывают?

– Потому что, б..дь, играть не умеют! Наши во Второй лиге, восточной зоны, – как взрослому, отец очень доходчиво пояснил первую часть ответа на вопрос, и совершенно непонятно – вторую.

– Пап! А это дядя Толя гостинец передал?

– Дядя Толя! – ухмыльнулся отец.

– Он, теперь тоже c тобой на шахте будет работать?

– Не знаю… Чего сахару так мало положил себе? Сало ешь!

Отец, откупорив бутылку пива, ушел к себе. Я утопал в свой угол.

«Во исполнение принятой продовольственной программы майского Пленума ЦК КПСС…», – тут же донесся из зала голос диктора, вместе c отцовскими матьками, – «…спорные территории Фолклендских островов… Советский Союз воздержался…». Началась трансляция хоккейного матча, и я быстренько перебежал в зал на диван к отцу.

«Третьяк на воротах! Герасимов! Меркулов! Удар по воротам!!!», – и в этот момент показ матча прервали… Заиграла симфоническая грустная музыка. По другому каналу – балет…

– Едрите вас в корень! Ладно. Давай-ка спать…

Утром без особой охоты, тихонько, чтобы не разбудить отца, собирался в школу. Папаня сегодня работал в ночную смену, но тоже уже проснулся. Долго прокашливался в кровати, вышел в коридор в одних трусах:

– В больницу не ходи, сам схожу.

Я уныло кивнул.

– Уроки-то выучил? – спросил отец.

Я снова кивнул.

– А c «поведением» как? Нет «двояков»?

Я отрицательно мотнул головой.

– Ну, иди. В обиду себя не давай, – напутствовал родитель.

Я сделал удивленные глаза…

– Разрешаю…

C «поведением» у меня, и правда, было туговато. Почти каждый день получал «неуд», а то и «кол» c пространными записями красными чернилами в дневнике.

В школе частенько за дальним шкафом c пыльным глобусом стоял в углу. Не один час слонялся возле кабинета директора после уроков в ожидании профилактической беседы. А примерно раз в месяц моя учительница – Зоя Сергеевна – вызывала в школу родителей.

Сегодня мой школьный день, как говорит дядя Григорий, был «фартовый», начинался без особых происшествий.

На первом уроке вычитали, умножали, делили:

– Аня! У Васи восемь яблок. Он два яблока отдал Пете. Еще двумя яблоками угостил Костю. Сколько останется у Васи яблок?! – спрашивала Зоя Сергеевна отличницу c первой парты.

Анечка что-то быстро писала в тетрадке, беззвучно шевеля губками.

– Зарубин! Бестолочь! Хватит вертеться!

– Четыре! – выкрикнул я, уже давно сосчитав все яблоки, а теперь помогая другу Димке c задней парты.

– Что, «четыре»? – переспросила учительница, будто не понимая, o чем идет речь.

– Четыре яблока осталось у Васи!

– Аня! Сколько у тебя получилось?

– Четыре, – чуть слышно, словно голосом умирающей селедки, ответила Анечка.

– Молодец, Аня, «отлично» – ставлю тебе за урок.

– А мне?! – взбунтовался я.

– А тебе, Зарубин, – «ничего». C места нельзя кричать.

«Ну и х.. c вами», – обиделся я про себя. Сделал, как у индейцев, непроницаемое лицо, гордо выпятив нижнюю губу.

Второй урок, к моему счастью, вела Ольга Павловна, молоденькая практикантка из пединститута. По списку в журнале спрашивала наизусть стихотворение Пушкина. Моя фамилия была вторая…

– Александр Сергеевич Пушкин, – печальным голосом начал я декламировать стишок, – «Уж небо осенью дышало,

Уж реже солнышко блистало…»

Ольга Павловна листала учебный журнал, видимо, высматривая мои текущие оценки.

«…Короче становился день,

Лесов таинственная сень

C печальным шумом обнажалась…», – c тоскливыми нотками закончил я чтение.

– «Троечку», тебе поставлю, Алеша Зарубин, – собираясь уже было c хитровато-подлым лицом вписать оценку в журнал.

– Почему – «три»?! – возмутился я.

– Потому что без выражения рассказывал…

– C выражением я, Ольга Павловна!

– Может и c «выражением», но очень уж как-то заунывно…

– Какое стихотворение, такое и «выражение»! – не сдавался я.

– Ну, хорошо, Алексей! А какие ты знаешь стихи c «выражением»?!

– Можно?! – обрадовался я, – можно прочитать?!

Ольга Павловна неопределенно кивнула, наверняка уже пожалев, что спросила, и, вообще, что вызвала меня к доске.

Я принял угрожающую позу, выставив вперед руки, и, сжав кулаки, – Владимир Выс…

– Стихотворение, надеюсь, не про зайца…?! – вдруг перебила меня учительница.

– Нет, не про зайца! Не матершинное! – успокоил я и продолжил, – Владимир Высоцкий! «Парус!»

Снова встал в «торжественной» позе, и, стараясь как можно громче, подражая хриплости и великолепному звучному: «ррр-р-р-р» Владимира Семеновича, что называется «зарычал»: «А у дельфина взрезано брюхо винтом.

Выстрела в спину не ожидает никто…», – «впечатывал» я каждое слово, – «На батарее нету снарядов уже.

Надо быстрее на вираже…»

Весь класс вместе c Ольгой Павловной неестественно притих. Анечка за первой партой округлила и без того большие из-под длинных ресниц красивые голубые глаза. Димка сидел c открытым ртом, медленно пуская слюну. А Ольга Павловна отчаянно сжалась в учительский мягкий стул.

«Парус!!! Порвали парус!!!» – истошно, что было сил, закричал я.

Ольга Павловна аж подскочила от испуга. Приоткрылась дверь. Заглянул директор школы…

«Каюсь, каюсь, каюсь…», – уже на два тона тише закончил я чтение.

– Зарубин! В понедельник жду твоих родителей, – сердито произнес директор, поверх надвинутых на узкий нос очков рассматривая класс. Что-то прошептал на ухо практикантке.

«Пятерочка» моя c треском сорвалась. Я поправил съехавший набок пиджак, молчком сел на место.

– Ребята, – продолжил директор, – умер Генеральный секретарь Леонид Ильич Брежнев. Завтра учебных занятий не будет. То есть в школу ходить не надо.

– Ой! Как хорошо! – захлопала в ладоши Анечка.

– Аня! Как тебе не стыдно! – даже немного испугалась Ольга Павловна.

Пробренчал звонок c урока. И я, напялив пальто c шапкой, побрел домой.

Школа от дома была недалеко. В частном секторе. Три остановки – если ехать на трамвае. Потом немножко подняться в гору, пройти переулок, где в одном из дворов постоянно кидалась на забор огромная рыжая овчарка, затем еще чуть-чуть вверх, мимо почты, и вот – мой дом. Деревянный, обложенный кирпичом, c железной оцинкованной крышей.

Отец был дома. Сидел в кухне за столом, спиной к двери. Пока я раздевался, по радио под грустную музыку вещали o смерти советского «вождя»: «…идут рабочие, служащие, колхозники Подмосковья… студенты и учащиеся… нескончаем людской поток в Колонный зал Дома Союзов…»

Папаня был выпившим. На столе стояла бутылка водки, вчерашнее нарезанное сало и неочищенная луковица…

– А, Лешка, чего так рано?

– Отпустили, до понедельника.

Хотел сообщить, что вызывают его в школу, но увидел, что у отца красные от слез глаза.

– Чего ты? Брежнева жалко?

Отец приобнял меня, посадил к себе на колени. Даже, c чего-то вдруг, поцеловал в щеку, немного щекоча усами. От них вкусно пахнуло салом с чесноком, крепким табаком, и не очень вкусным запахом водки…

– Гришка погиб…

– Дядя Гриша?! В армии, на войне?!

– На войне, в Афганистане…

– А c кем мы там, пап, воюем-то?! – мое сознание не могло и не хотело воспринимать информацию o том, что младший брат отца, мой любимый дядя, мог взять, вот так и помереть. Пусть даже на войне…

– C фашистами, сынок.

– Ни фига себе! Они еще живы?! А Гитлер?!

– И Гитлер, – «душман» проклятый! – у папани скатилась по щеке слеза. Я хотел ее вытереть, но не успел – прозрачная капля успела сбежать в отцовские усы.

– Завтра c утра в деревню поедем. Давай-ка тебе картошки пожарю…

Я безумно любил отцовскую жареную картошку, – всегда получавшуюся c аппетитной золотистой корочкой, со шкварками от сала, славно сдобренную луком и какой-то зеленью. Это, буквально, было его фирменное блюдо. Но только, извините, для меня. Потому что и готовилось оно, исключительно, только для меня…

Весь вечер я строил из домино «вражеские укрепления», помещая вовнутрь «солдатиков» – синие болтики от пластмассового конструктора. «Гитлер» был помечен красной гайкой. Мостился на ковре, вытянув ноги в коридор, и стрелял по «врагам» карандашами из игрушечной пушки c мощным пружинным механизмом. Все «погибали». Только болт c гайкой оставался неизменно «живым»…

Ночью приснился настоящий Гитлер, c усиками, и, как я и подозревал, директор школы c учителкой Зоей Сергеевной были c ним заодно. Я их хотел расстрелять из засады. Но, как же обидно, автомат в моем сне почему-то был неисправен…

«Хлеб – всему голова…»

Под утро ударил легкий морозец. Идти было скользко, – особенно вниз. Еще и отец быстро вышагивал своими ножищами, то и дело приходилось чуть ли не бежать за ним. Аж взопрел…

У забора c овчаркой, злобно рычавшей, не утерпел, показал ей кулак. Надо бы и камень в нее швырнуть, да некогда. А c другой стороны, когда еще такой великолепный случай выдастся?! Ха! Безусловно, с папаней я был отчаянно смелым…

– Ну, догоняй! Чего там плетешься? – прикрикнул отец.

Как назло ни одного подходящего камня на дороге. Ладно, в другой раз…

На автовокзале, пока папка покупал билеты, я стоял у газетного киоска, рассматривая в витрине разложенные новые марки. Изумительно красивые советские космонавты, футболисты из Мадагаскара, еще какие-то незнакомые «мужики и бабы», – так и просились в мой альбом. Но киоск был закрыт, да и время неподходящее сегодня.

Пассажиров в ПАЗике было мало. Меня отец сразу же пристроил на самом переднем сиденье у водителя, чтобы было крайне удобно смотреть на дорогу в лобовое окно.

Если честно, я чрезвычайно плохо переносил «садистские» поездки в деревню. Неприятные животные приступы тошноты портили весь злосчастный путь, и заканчивалось, как правило, жутким рыганьем. Но, если восседал возле водителя – никогда. Даже если весь автобус изблюется. Сам отец, встретив знакомого Вахмистрова, уселся c ним в последнем ряду.

Ехать надо было часа три. От города половину пути весело «бежала» под колесами хорошая асфальтированная дорога, а затем, после большого моста, превращалась, как говорил отец в «стиральную доску». Сумки, чемоданы, колхозные авоськи то и дело вместе c людьми подскакивали чуть не до потолка.

А на крутых спусках у меня в животе становилось «щекотно». Закладывало уши. Но именно в этот момент откуда-то появлялось ощущение восторга, этакого «детского» беспричинного мальчишеского счастья.

Иногда я оглядывался, чтобы посмотреть на отца. Папаня смотрел на меня или разговаривал c Вахмистровым, но большую часть времени они вдвоем чего-то «искали» на полу. Даже мамка не догадалась бы… Но я-то знал… Опохмеляются!

Сам я неплохо относился и к самому Вахмистрову и к его маленьким сыновьям. Хотя он и не работал на шахте. У него, конечно, не было эффекта черных из-за угля «крашеных» ресниц, отмывающихся со временем только в отпуске. Но отец сам не раз говорил, что «Петька долго не протянет в горячем цеху. Сгорит…»

– Как это сгорит?! – не понимал я.

– Печи ремонтирует. Огромные такие металлургические печки.

– C наш дом?!

– Еще выше. И там очень жарко. Они обливаются водой, залазят внутрь, меняют запчасти, кирпичи…

– Ни х.., ничего себе, – чуть не сматерился я, представляя, – как это вообще возможно, – залазить в огненную беспощадную стихию, и какие же это – такие огромные печи, где можно варить даже сталь…

На полпути остановились у придорожного кафе. Так и есть. Отец c приятелем были «поддатыми». Купили целый сверток пирожков c капустой по четыре копейки за штуку и лимонаду. Ввиду того, что надо мной висел «злой рок очищения желудка» я не стал есть. Подумал, что лучше будет, если поем у бабушки.

Добравшись до обеда к бабулиному дому, вышло совсем не так…

На улице у ворот, во дворе, в избе было множество людей. У самой калитки стоял военный грузовик, c торчащим из кузова большим железным ящиком. Рядом стояли два солдата в шинелях, курили…

Одна часть моих родственников громко настаивала на том, что надо этот «ящик» занести в дом, другая – везти сразу на кладбище.

Была еще одна проблема. Бетонный мост по дороге на кладбище затопило. Осень была дождливой. И людям по шею в ледяной воде не пройти. Если только не дать большой крюк до мостков.

Родственники ссорились. Бабуля навзрыд причитала где-то в избе. Решал все мой отец.

Машина c оцинкованным гробом в сопровождении меня, отца и деда Паши тихонько поехала, а народ пошел в обход.

Солдаты c дедом сидели в кабине, я c отцом – в кузове, накрытым тентом. На мосту мутная вода так и забурлила вокруг нас, чуточку не доставая до пола. Было бы совсем страшно, если б не рядом сидящий на скамейке отец. Он больше не плакал, держался. Надо было закончить мужскую часть работы…

Вернувшись c похорон, я наконец-то поел, отогрелся. А потом долго рассматривал дядину медаль «За отвагу».

Медаль была круглой, серебристого цвета. Вверху летели три самолета, а внизу ехал танк.

Значит, дядя Гриша погиб геройски, отважно. Наверняка, убил много «фашистов». Как выяснилось из разговоров за поминальным столом, был он танкистом.

Он и меня позапрошлым летом катал на своем мощном «касемьсоте». Из кабины огромного трактора все вокруг казалось таким малюсеньким: и деревенские бабы и девки, что кричали и смеялись нам вслед, – были совсем крохотными в своих ситцевых платьицах…

Это у него я выпросил пластинку Высоцкого. Впрочем, когда уезжали в воскресенье вечером домой, бабушка отдала мне все остальные пластинки, и все Гришины журналы «За рулем».

Я мог бы назвать себя в тот момент самым счастливым человеком на свете, если бы… если бы не дядя Гриша – в цинковом ящике…

В субботу надо было идти к мамкиной бабушке помыться в бане…

– Не пойду. Я чистый! – загундосил я.

– Как это не пойдешь?! А ну бегом одеваться! – прикрикнул отец.

Вот, блин, знает, что я не плачу, не разжалобить. А если открыто не подчиниться, – кожаных ремней вокруг много найдется…

Я бы сходил и добровольно, но терпеть не мог ни бабушку Галю, ни теток, ни их детей, но, особенно, Маринку.

Мариночка училась уже в седьмом классе. Физически была сильнее меня. Поэтому я не однажды получал от нее хорошую взбучку: за ее велосипед, когда погнул переднее колесо; за цветные фломастеры, взятые без разрешения; за то, что подглядывал за ней в окно бани. В общем – наглая стерва и врунья.

Наябедничала прошлым летом своим и моим родителям, что я балуюсь спичками на сеновале. Целый день стоял в углу из-за нее. А я, между прочим, не «баловался спичками», просто c соседом Женькой пробовали курить.

А когда играли в «партизан»?! вместе же: я, она, Женька – «закладывали мину» на дороге. Прикопали в щебенке доску c вбитыми гвоздями, а в ямке я «спрятал» резиновый мяч. Минут через десять проезжал дядя Толя на ЗиЛе, спеша как обычно на обед.

Сначала под колесами раздался громкий хлопок от раздавленного мячика. Грузовик резко затормозил, подняв столб пыли, съехал на обочину. Выскочил из кабины дядя Толя c круглыми глазами. Из засады в кустах было хорошо видно, что по левую сторону автомобиля все колеса сильно спустили.

Наказали только меня…

Конечно, Марина же девочка! Она такого не могла «сделать». Женя – вообще: «домашний мальчик». У него, оказывается, неразвитый сколиоз и очки «плюс три». Ну, а я и до этого случая имел плохую репутацию «зачинщика» и «бандита». Потому что однажды спящей тете Тане запихнул в кудрявые волосы после бигудей и «химии» заводную игрушечную машинку и нажал спусковой механизм.

Чуть ли не всей деревней пытались ей тогда помочь, вытаскивая игрушку из спутанных волос, но все же пришлось выстригать спереди целый клок…

Бедный я и несчастный… только Григорий за меня и заступался. Как мне теперь жить?!

Кошки бросились врассыпную, завидя меня в дверном проеме бабы Гали. Чуть не посбивав в панике табуретки, пытались вдвоем одновременно пролезть в узкую дырку подпола.

Дед, сграбастав меня сильными ручищами, полез целоваться-обниматься.

– Но, но, но, – точно притормаживая ретивого коня, вырвался я.

– Миша! Половину свиньи возьмете? – спросила бабушка у отца.

– Можно.

– Дед! Иди свинью коли. Я воды нагрела. Миша возьмет, и нам в три холодильника как раз получится остальное мясо заложить. Ну чего сидишь, кряхтишь?! – командовала бабуля дедом.

– Чего?! – огрызнулся дед, закуривая папиросину.

– «Чего, чего?!» – передразнила баба Галя деда, – чего кряхтишь?! Тебе «тяжело»?! Ножи c веревкой приготовил?

Дед разворчался, бурча что-то невнятное. Стал c неохотой одеваться. Отец вызвался помочь. Меня не пустили.

– На-ка дядю помяни, – протянула мне бабушка румяные блины на тарелке.

Пришла тетя Таня c Маринкой… пришлось поздороваться.

И тут, как назло, по радио зазвучала моя одна из любимых песен: «…Яков Григорьевич c Антониной Васильевной живут вместе уже пятьдесят лет… вместе и работают в совхозе „Красный октябрь“…для них звучит песня „Хлеб всему голова“, а так же для семьи Завьяловых…».

Дело в том, что c первыми же аккордами и словами песни, а в особенности припева: «Ты запомни, сынок,

Золотые слова —

Хлеб всему голова,

Хлеб – всему голова…», – у меня выступали слезы. Все, кто наблюдал это действо, ничего не понимали, еще и дразнились, обзывая меня «плаксой».

В избе все притихли, украдкой поглядывая на меня. Я держался… Но на втором куплете: «…Сын пошел, пошагал. По отцовскому следу, Но война началась – Боль огня и свинца…», глаза мои предательски увлажнились, и пришлось срочно ретироваться:

– Пойду, деду c отцом помогать!

– Лешка! Шапку-то одень! – только и услышал, хлопнув дверью.

На улице возле стайки на новых досках уже лежал на боку здоровенный свин. Отец стоял на коленях, нагнетал воздух в горящую паяльную лампу. Дед пошел за горячей водой. Казалось, что на всю округу пахло жареным мясом. И запах был вкуснее и ароматнее, чем от городских шашлычных.

– Хрящик будешь?! – предложил отец, отрезая кусочек опаленного поджаристого свиного уха.

– Можно, – c нарочитой солидностью согласился я.

– Ну-ка, Ленька! – легонько отодвинул меня подбежавший c ведром дед.

– Здорово, мужики! – тут же откуда-то сзади подкрался дядя Толя, – мяска немного не займете на пельмешки?!

– Это к бабке! – ответил за всех дед, подумал, покряхтел, скобля большим ножом по поросячьей ноге, – поросенок хороший, всем хватит.

– Как дела, Алексей Михайлович?! – не торопился идти к бабе Гале сосед, – как в школе?

– Всяко… – признался я.

– Ну, а после учебы, кем хочешь стать?

– Милиционером или летчиком. Еще не знаю, – важно сказал я.

– А я думал, со мной коров будешь пасти, – c хитрым прищуром как будто удивился дед.

– Миш?! Как на шахте-то? Хорошо плотют? – пристал теперь к отцу дядя Толя, – а мне тут за всю уборочную семьдесят шесть рублей начислили всего. Как хочешь, так и живи! Больше на ремонте стоял, чем работал. А новый ГАЗик, что весной пригнали, сыну зоотехника отдали. Думаю, к вам в город податься…

– Я спрошу. Кажется, тракторист нужен был… Завтра в «район» до автостанции подбросишь? – предложил сделку отец.

В тряском автобусе было холодно. Я, задрав воротник пальто, делал вид, что глазею в окно. Тихонько плакал. В дороге накатила… горечь утраты…

– Лешка, – прижался ко мне папка, – бабушку к себе возьмем?

– Можно, – не раздумывая, согласился я. Быстро смекая, что появятся дополнительные доходы на кино и мороженое. Будет, кому и печку топить пока родители на работе.

– Только придется твою комнату ей отдать, а ты в зале, на диване…

– Если на диване, то можно…

Под монотонное урчание мотора я задремал. Снилось ржаное колосящееся поле. И я в военной форме уходил по нему на войну… Родственники плакали, махали вслед платочками, даже Маринка. И звучала душевная красивая песня: «Хлеб всему голова…».

Мне не надо было объяснять смысл ее слов. За три дня выходных я немного повзрослел…