Текст книги "Медленный скорый поезд"

Да они уже и добежали до вагона, еле-еле успели вовремя, и не привыкать было догонять поезд. Настроение у Пастуха – хуже, как хотел помнить, не случалось. Глаза все еще побаливали, но зрение вернулось полностью. Однако ж и досада шкурная откуда-то всплыла: неплохо этот Слим и его команда укомплектованы. Пастух о винтовке «персонал скайрим» даже и не слыхивал. Теперь услыхал и плюс попробовал. На себе. Удовольствие – ниже всякой планки.

А настроение еще ниже присело, вообще не видать. И выбор был невелик: то ли застрелиться от стыда за судьбу свою уязвленную, то ли все же подождать некоторое время и железно застрелить Слима, чтоб он, сука, не висел ну в очень недлинном списке обломов Пастуха.

И – главный вопрос: почему Слим его не убил?..

Уж не говоря о том, почему он сам не убил Слима? И тогда, в первый раз, и теперь вот…

Марина, мгновенно скрутив карточную игру, занялась вечным женским делом: выхаживать подбитого на лету мужчину. Сходила к проводнице и принесла от нее сырую чищеную картофелину, бинт и почему-то терку. Пастух по-прежнему видел в четверть глаза, но овощ углядел.

– Это зачем? – спросил.

– Народное средство, – объяснила Марина, натирая картофелину в блюдечко. – Все у нашей проводницы есть, запасливая девочка, до Москвы не пропадем…

Сложила из бинта два тампончика, намочила их в стакане с водой, чайной ложкой уложила на них натертую картошку, сказала:

– Ложитесь, Пастух, и лежите смирно, пока резь не угунет. А я вам книжку почитаю – баюкальную.

Баюкальным оказалось что-то про физику. Умное очень. Глаза болели, но мокрый картофель утишал резь. Пастух слушал-слушал и уснул, как исчез из действительности. А вернулся в нее практически сразу, будто и не спал вовсе. Но за окном уже лихо светило солнце, колеса вагона погромыхивали ровно, Марины в купе не было, а часы Пастуха показывали аж десять часов и двенадцать минут. Сколько ж он проспал с картошкой на глазах? Жуткую уйму времени! Глаза все еще поднывали, но уже более-менее терпимо. Пора жить! И лучше – спокойно. Хотя это вряд ли, как водится…

Глава восьмая

Пастух пошел спросонья умываться, глаза опять промывать. Их саднило все еще, но уж куда легче было. Картошка отменно помогла.

Сказал Стрелку, уже торчащему в коридоре:

– Буди эту покеристку, пойдем в ресторан, мне срочно выпить надо.

– С утра? – удивился Стрелок.

– Осуди меня еще, – склочно сказал Пастух.

Пока промывал глаза, брился и так далее, думал. Погано было. По второму разу переиграл его Слим, легко переиграл, буквально ярко, прям-таки детский мат ему впарил. И ведь Пастух вроде сам вел его подальше от поезда, сам дорогу выбирал – или не выбирал, – но Слим шел за ним, а не наоборот… Или кто-то, ясный болт, невидимый… или невидимые… кто-то следил за ними, кто-то легко и мигом менял стрелковую позицию, невидно и бесшумно выстрелил этой ослепляющей херней как раз в нужное время и в нужном месте. Кто?.. Да кто бы ни был – Пастух сам подставился, пошел зачем-то за Слимом, а надо было его сразу убрать, когда с перрона сошли, за пристанционными кустами. И – все! Ан – повелся. В буквальном смысле слова.

Однозначно Слим не в одиночку был в поезде, кто-то его подстраховывал – один или двое, или трое, кто-то ассистировал ему. И с какой целью?.. Ну ладно бы с целью надежно и без хвостов ликвидировать старого и незадачливого врага, это понятно и логично. Но на кой ляд устраивать спектакль с очередным исчезновением? Нежданно, ярко, пафосно – ну день Победы просто какой-то…

И ведь если и не выиграл, то круто слинял с поля боя, сучонок! И все равно вроде как переиграл Пастуха. Дуриком! Второй раз! В сумме два – ноль в его пользу, и когда теперь Пастуху отыгрываться? Детский сад прям какой-то, средняя мальчуковая группа, средний уровень дебильности.

Другой вопрос: зачем Слиму эти проходные победы? Что за кукольный театр? Убить – не убил, а вот глазки попортил – это ж какой эксклюзив! Кого-то из своих солдат в лесополосу пораньше отправил – с этой «гитарой»… А все ж зачем? Слим – артист, да, но на фига тут эти детские «кошки-мышки»? Непродуктивно. Или у него план какой-то есть… По кавказскому принципу: мы тебя сразу не убьем, мы тебя по частям резать будем.

Хотелось утвердить: третьего раза не будет. Но думалось иначе: будет и третий раз. А то и четвертый, и пятый, пока везухи этой дурацкой Слиму хватит. В этот раз Слим, игрок гребаный, ушел очевидно живым, поиграл с Пастухом, фокус показал и ушел к себе в вагон – до следующей поры. Коротко сказать – повел свою игру. Именно так: игру. Не смертельную. Уже хорошо, что означил сей факт. Буквально ярко означил. Пафосно. Даром что четыре года ждал… И что остается? Еще четыре года ждать третьего раза?.. Да и на кой хрен Слиму эта бессмысленная игра в глупого кота и бумажку на веревочке? Слим считает себя хозяином этой веревочки, а Пастуха – именно глупым и медленным котом. Зря считает. Или – по каким-то неясным для Пастуха резонам – не зря…

Очень обидно было. Как первогодку-курсанту, которому «отцы» опять подсунули на стрельбах обойму с холостыми патронами. Два выстрела с перерывом в четыре года, и оба – в Божий свет. Но предупрежден – значит вооружен. Лучше поздно, чем никогда. Этими двумя наивными поговорками стоит прекратить бессмысленные и даже вредные метания обиженной души. Надо довезти Марину до Москвы и завершить в конце концов эту бодягу со Слимом. Враз и навечно. Чтоб на совести не висело.

Одно как минимум о нем известно: жив он.

Пока…

А в ресторане заказал себе двести граммов водки. Типа стакан граненый с верхом, как раньше. Принесли холодный пузатый графинчик.

Марина спросила:

– За что пьем?

– За глупость человеческую, – объяснил Пастух. Добавил: – За мою вообще-то…

– Тогда этого графина не хватит, – посетовала Марина. – Нас трое, и все, полагаю, за вашу неведомую мне глупость выпьют вполне закономерно. Сколько ее в жизни было…

В итоге на троих трех графинчиков и хватило. По двести граммов на каждого вышло. Для опытных мужиков совсем немного, даже с раннего утра. А Марина, вот ведь поразительно, наравне со всеми пила. И даже не опьянела как следует. Так, разнежилась малость.

Когда возвращались в свой вагон, спросила Пастуха:

– Мне опять к соседке по вагону идти прятаться? Или как?

– Или как, – объяснил Пастух. – Пока аларм отменяется. Сегодня можно в родном купе обитать. А дальше – будем посмотреть…

Он до сих пор хреново себя чуял. Как будто касторки выпил, а вовсе не водки. В длинной своей жизни он нечасто проигрывал. Если по пальцам, то нынешний эпизод – четвертый палец. Или, точнее, пятый, поскольку следует добавить в список и неудавшуюся первую «ликвидацию» Слима, которая еще недавно считалась отменно исполненной Пастухом. Из пяти проигранных эпизодов – два связаны со Слимом. Прямо перебор какой-то! Очень хочется отыграться. Или точнее: непременно надо отыграться.

– Вот-вот Красноярск будет. Стоянка – двадцать минут, – сообщила Марина.

– Выход на перрон без сопровождения запрещаю, – буквально приказал Пастух.

– Судя по ночным событиям, вас, Пастух, этот приказ в первую очередь касается. Не так ли?

Уела. Имеет право. Сам дал повод…

Поезд встал. К вагонам ломанулись продавцы всего – от цветов до молочных продуктов, а поездной народ легко купился на эту дикую ярмарку и на перроне, прямо перед вагонами принялся отовариваться всем подряд.

Пастух отошел от вагона, от спутников своих намеренно оторвался, но следил за ними, а вернее за сторонним людом, в котором они как-то ухитрялись не раствориться, а еще Пастух подсознательно и, сам понимал, бессмысленно ждал появления Слима, а тот, ясный болт, не появлялся. А зачем? Он, Слим, сказано уже, отыграл первый акт спектакля, им самим придуманного, продуманного и вполне ярко поставленного. Другой вопрос: на кой ему хрен этот провинциальный театр? Вместо дурацкой световой винтовки Слим сотоварищи в легкую мог использовать любое снайперское оружие и убрать Пастуха бесшумно, бесследно и одним махом – в черной-то сибирской ночи! Ан не стал. Он зачем-то начал игру – как кот с мышкой, он не хочет есть мышку, он ее хочет напугать, устроить ей такую сумасшедшую житуху, что мышка сама повесится на своем хвосте – от отчаяния, страха, голимой беспомощности. Он уже однажды предъявил свой личный театрик, безукоризненно прикинувшись мертвым, а второй раз неслабо пугнул Пастуха световым эффектом. И опять все живы и частично здоровы.

Может, не на того напал?

Да нет, как раз на того, все складно. Только в одном он ошибается: Пастух – не мышка. Пастух в отличие от Слима никакой звездности в себе не чувствовал. Но и не умел недооценить противника. Напротив: дважды Пастуха переигравший вправе требовать уважения и очень серьезного к себе отношения. О’кей, мышку забыли, пусть будут два кота. Вполне друг друга достойные. Хотя счет пока два – ноль не в пользу Пастуха. Зато ситуация – в пользу. Он – уж коль о животных речь пошла – не против малость побыть дворовым котом. То есть воином. И врагов у него – Слим плюс теоретический сонм неведомых и безымянных, которые невесть для чего и зачем пасут Марину. И они, коли они есть, неведомые и безымянные – сегодня куда опаснее одного явного и худо-бедно понятного. И что с того? Не такое еще проходили и здесь не спасуем…

И это – его личная войнушка. От и до.

А вопросик махонький висел в воздухе: когда и как Слим сотоварищи объявятся вновь? То, что явятся, особых сомнений как-то не вызывает, вряд ли они станут тихо и мирно ехать до Столицы. Завтра себя покажут. Послезавтра – максимум. И – генуг войнушке. Окончательно и бесповоротно. Пастуху так хотелось бы. Но могло быть иначе: Слим почему-то, по каким-то неведомым Пастуху причинам очень долго ждал случая возвратиться и вернуть должок. Случай, по разумению Слима, пришел, и использовать он его хочет по максимуму. Резать кошке хвост по частям и наслаждаться ее диким воем. Как, помнится, говорил герой великой комедии: блажен кто верует, тепло ему на свете…

Перебьется Слим со своим блаженством, побудет.

А случай – это Марина. Пастух – он всего лишь случайная дополнительная опция. Очень к месту.

Все стало более понятным вообще, но в частностях по-прежнему царствовал дремучий лес. Что потом будет, как будет, откуда будет, да и почем станется? Ждите ответа…

Машинист впереди гуднул призывно, пассажиры поняли и потянулись в вагоны. Ничего и никого подозрительного Пастух за время краткой стоянки не углядел. Пора ехать дальше… Успел подойти к вагонной лесенке – помочь Марине взобраться на ступеньки.

Стрелок за спиной спросил:

– Камеры в тамбурах снимать можно?

– Пусть повисят – хлеба не просят, – ответил Пастух. – Я перебдел, я и сниму. Попозже… Час который?

– Полдень без трех минут. По местному. Через три часа с копейками – Ачинск… А ты что, Пастух, думаешь, что все тип-топ стало? Слим испарился и нет его? Я бы на твоем месте остерегся.

– А я и не расслабляюсь. И ты не отдыхай. В этом чертовом поезде все может случиться. Привстанем, например, в Ачинске, а там нас Слим и ждет. Или еще кто-нибудь из славного прошлого… Или он опять в поезде, но уж и в ином обличье…

– Что он, дьявол, что ли?

– С недавних пор в это как-то мучительно верится, – сказал Пастух.

Водка не подействовала на него совсем – ну как воду выпил. Да и то понятно: двести граммов – не груз никакой. Разве что думалось как-то вязко, лениво, без азарта – так, мимоходные мысли, ничего конкретного. Да ничего конкретного и не было обок: поезд шел скоро, стучал колесами, пейзажики за окнами размытые мелькали, небо вон синее, а солнце желтое, пассажиры в вагоне притихли как-то, этакая идиллия настала, железнодорожная, стоит сказать, пастораль…

Вон и трансляция поездная, доселе глухо молчавшая, вдруг ожила. Хрипнуло гулко, музыка пошла, и вкрадчивым низковатым голосом запела певица: опустела без тебя земля… как мне несколько часов прожить… так же падает в садах листва… и куда-то все спешат такси… только пусто на земле одной без тебя, а ты все летишь, и тебе дарят звезды свою нежность…

И – как оборвался голос. Чего-то там в радио хрякнуло, поскрипело и опять тихо стало.

– Чего это было? – ошарашенно спросил Стрелок.

– Песня, – сказал Пастух. – Старая. Хорошая. Фрагмент.

– Хорошая, – согласился Стрелок. – А чего оборвалась-то?..

– Неправильный вопрос, – ответил Пастух. – Надо спросить: а с какого перепугу ее запустили по трансляции? Ладно бы купейное радио, там сеть, а трансляция – это форс-мажор, это прерогатива начальника поезда… Что за глупые шутки?.. Как предупреждение какое-то кому-то… – Помолчал и сам себе ответил: – Что-то я в последнее время всюду чертей вижу, подозрительность замордовала прям… Ну, слушал начальник у себя в купе, ну, включил трансляцию ненароком…

– Бывает, – ни хрена в ситуации не понимая, согласился Стрелок.

– А быть не должно, – сказал Пастух.

– А что ж тогда? – логично продолжал не понимать Стрелок.

– Проехали, – сказал Пастух. – Ты тут с Мариной пообщайся поласковее. Женщина все ж выпившая, хоть и самостоятельная. А я к начальнику поезда в гости схожу. Пора познакомиться…

И пошел, не оборачиваясь. А и то: он сказал, Стрелок выполнил, как иначе?..

А по пути у проводницы-хорошей-девушки полюбопытствовал:

– Начальник поезда в каком вагоне?

– В шестом, – сказала проводница. – А зачем он вам?

– Это я ему скажу, – ответил и пошел по вагонам.

Да и недалеко было.

Пастух не ведал, на кой хрен ему начальник поезда. Ехали себе, ехали без всяких ненужных знакомств, кое-что интересное и неординарное пережили за минувшее время в пути, осталось до Москвы меньше чем половина маршрута, и на фига в данной ситуации умножать сущности, как утвердил английский философ и монах Оккам восемь без малого веков назад. Ан и впрямь так. Но Пастух, не зная внятно, зачем идет, подспудно чуял: надо, надо поглядеть на местного «старшого», с коим во главе в поезде случилось немало нештатных инцидентов. Пусть он даже и ни при чем, а все ж. А невольная или вольная трансляция песни – это всего лишь повод для Пастуха.

Начальник поезда наличествовал в купе не один. Напротив него сидел мужик, кого-то Пастуху сразу напомнивший, а кого – не опознал пока. Память на лица у Пастуха была профессиональной. Этого узкоглазого визави Пастух прежде, похоже, видал, именно так – видал, мельком, мимоходом, на лету, не более того, да и видать он его мог только в тех местах и в тех событиях, где сам присутствовал, то есть – на войнушках разных. А тот Пастуха коли и видел, так не вспомнил. Или хорошо сделал вид, что не вспомнил. А начальника поезда совсем недавно Пастух наблюдал, когда бандиты на поезд напали. С пистолетом начальник был. И стрелял из него, Пастух отметил. Только куда стрелял – неведомо. Может, в татей нападавших, а может, и в белый свет. А сейчас они оба попивали «Столичную», закусывали жареными пирожками и играли в карты. Во что именно – Пастух не определил. Да и не любил он карт. Что-то в этом поезде картежников многовато – от Бонда, несветлой ему памяти, до начальника поезда…

– Здравствуйте, господа хорошие, – сказал Пастух, стоя в дверях, – гостей принимаете?

– А что ж ты без ничего в гости пришел? – спросил начальник вполне еще трезвым голосом.

– Недодумал, – сразу сознался Пастух. – Виноват. Исправиться?

– Мухой, – сказал начальник и заглянул в свои карты. Вытащил одну, даму, показалось, бубновую, кинул на стол…

А Пастух дошел до проводницы, протянул ей пятихатку, сказал:

– Для вашего начальника расстарайся, красивая.

Красивая молча взяла ассигнацию, молча протянула бутылку водки. Неприветливой была красивая, мрачной даже. Что-то ей в жизни не нравилось. Не исключено – пьющие средь бела дня мужики. А как расстараться для начальника, она, как видно, знала отменно.

Вернулся в купе, откупорил бутылку, разлил по рюмкам, там, на столике, кстати, еще две пустых рюмочки на всякий пожарный стояли, вот и сгодились, предложил:

– Со свиданьицем, товарищи начальники.

Прервали игру, чокнулись, выпили, закусывать не стали.

– Ты кто? – спросил у Пастуха начальник поезда.

– Пастух я, – сказал Пастух. – Дело у меня к вам на миллион как минимум.

– Говори, – разрешил начальник.

Пастух выложил на приоконный стол нужную в данный момент ксиву. Серьезную. В кожаных корочках с золотом.

Начальник поезда пошарил по столику, нашел очки, насадил их на нос.

– Ага, – сказал, – доблестные комитетчики бдят нощно и денно. А мы, простые железнодорожники, на кой вам хрен?

– Нет больше комитетчиков, – объяснил грустно Пастух. – Есть федералы-безопасники, фээсбэшники попросту. Но это к слову. А коли к делу, то без простых железнодорожников нам, федералам, никак. Вот мне, например. Спешу сообщить, что в подведомственном вам железнодорожном составе до сего дня имел наличие особо опасный преступник по кличке Белый или Слим, разыскиваемый Интерполом…

– Имел наличие, говоришь, – встрял начальник поезда, – а что ж ты его не повязал, не сунул под полку? Или упустил?

– Упустил, – повинился Пастух. – Он слишком внезапно возник и так же внезапно исчез…

Пастух в общем-то не соврал. Все и впрямь случилось внезапно: и появление Слима в поезде, и исчезновение его из оного. А прочие подробности про Слима и личные взаимоотношения с ним Пастух пробалтывать не стал. Ни к чему это.

– И чем я тебе могу помочь? – спросил начальник поезда. – Остановить поезд? Могу. Он в этом рейсе уже останавливался нештатно, можно продолжить… Ты сойдешь. И что потом? Как в песне: мы пойдем с конем по полю вдвоем? Плохо себе представляю…

– Останавливать не надо, – сказал Пастух. – И сходить не хочу. И помогать мне пока не надо. Я всего лишь информирую. Мало вам недавних приключений с бандой?

– Хватает. Но мы были предупреждены о возможном нападении. И вояки тоже. Сошло ведь все удачно, верно? Я, кстати, тебя заметил. И у машинистов еще: там твой парень был?

– Мой. Кто старое помянет, как говорится… Я не о минувшем. Я просто предупреждаю на ближайшее будущее: возможны нежелательные инциденты.

– Чуйка у тебя, что ли, такая?

– Можно и так сказать.

– Спасибо, Пастух, за упреждение. Учтем. Выпьешь на дорожку?

Последний вопрос явно предполагал конец беседы и немедленное расставание.

– Пойду я. – Пастух встал, оперся обеими руками о приоконный столик, наклонил голову, глянул в лицо начальнику поезда. – Спасибо, что выслушали.

И пошел было обратно.

Ан карточный партнер и собутыльник поездного начальника вслед на отменном русском языке вопрос кинул:

– А не бывал ли ты когда, мил человек, в городе Хорог?

– Случалось, – подтвердил Пастух.

И вспомнил: август девяносто третьего года, страна уже второй год как разваливается вовсю, нежданный инцидент в тамошнем аэропорту, группа вооруженных боевиков пытается высадить из рейсового «ЯК-40» собравшихся в Душанбе пассажиров, ор, мат, жара, восемьдесят с лихом человек вбилось в узкое тело самолетика, штатно вмещающего всего тридцать два. Плюс – экипаж…

Наличествовал этот мужик, корешок начальника поезда, в том самолете или рядом с самолетом, и автомат у него был, и бородка, кажется, имела место… Времени с того пролетело аж двадцать лет!..

А память на лица у Пастуха профессиональной была, отчетливой. Что однажды в памяти отметилось, то не пропадает. Как, выходит, и у карточного партнера поездного командира.

Спросил вежливо:

– Нормально тогда долетели?

– Сам, что ли, не знаешь? – засмеялся мужик. – Доехали, блин… В речку Пяндж и доехали. На резиновом ходу. И ку-ку. Четверо всего выжили…

– Вы – один из четырех?

– Я – один из оставшихся на летном поле. Экий ты, однако, памятливый, сил прямо нет.

– Профессия, – сказал Пастух. – Да и вам на память, полагаю, сетовать зря…

– Что было, то сплыло, – сказал мужик. – Присядь, выпей с нами водовки, помянем старое.

Пастух сел. Ему было любопытно: столько ж лет с того пролетело, он в девяносто третьем совсем молодым был, в Таджикистан попал с третьего курса училища, хотя пострелять уже много удалось… Странная встреча!.. Ощущение, будто в этом поезде нарочно собрались или еще собираются – долгий путь впереди! – тени незабытого живого прошлого: Слим, мужик из Хорога, да и Стрелок – тоже «прошлый» человек…

Мужик прибавил к двум стопарикам третий чистый, разлил водку, сказал:

– Ну, как у нас на Востоке иной раз говорят, за ненужные встречи!

Чокнулись. Выпили. Закусывать не стали.

– А вы до сих пор в Хороге живете? – Пастух, как кошка, трогал лапой воду, коснулся прошлого – не забытого ничуть.

– Бывает и так, – сказал мужик. – Я вообще-то много где живу. Вот во Владике пожил. Доеду до Москвы – в ней поживу.

– А по профессии вы кто?

Вопрос вроде бы казенный, «железнодорожный»…

– Странник я, – засмеялся мужик. По-русски он говорил без малейшего акцента. – Человек мира. На одном месте неинтересно, путешествовать люблю.

– А еще что любите?..

Задавал, как школьник, общие пустые вопросы, а на самом деле пробовал раскачать восточного неговорливого человека – вдруг да что сорвется с языка, хоть бы и намек, хоть бы и краешек его сути. Хотя, понимал, вряд ли, не на того напал.

– Люблю любопытных. Бог знает, говорят, а любопытный вызнает, – сказал мужик. Он, отметил Пастух, говорил по-русски вообще без какого-либо акцента. Но предпочитал короткие фразы: сказал, как черту подвел. – Давай знаешь за что выпьем? За любопытство. Оно столько хорошего людям принесло! И столько плохого… Ты в дороге. Ты домой едешь. У тебя, слыхал, подопечный здесь в поезде есть. Верней – подопечная. Береги ее. Она хорошая женщина. Хоть и немолодая…

– Вы ее что, видели?

– Я тебя вижу. Этого довольно. Иди воин, иди, отдыхай. Случится что – ты знаешь, где меня и моего друга искать…

Это даже не намек был, а приказ.

Пастух встал, сказал:

– Спасибо.

И пошел себе.

Никаких пророков ни в каком отечестве как не было, так и нет. Вымерли как вид. А игра – она по-прежнему его игра. Личная. И похоже, неостановимая. Надо идти дальше и помощи особой ни от кого не ждать. Никто, кроме тебя. Кино, кажется, такое по ящику пару раз подглядел, кино забыл напрочь, а вот название вспомнилось… А жучок-передатчик, который он прицепил к обратной стороне приоконного столика, должен был работать. Пастух заложил себе в ухо вкладной наушник, «вкладыш», услышал голос:

– Чего он приходил?

– Болеет за дело. – Это начальник партнеру своему ответил. И добавил: – Все они суки «конторские», ненавижу…

Ага, подумал Пастух, ненавидишь и – правильно. Он тоже не очень любил штатных «конторских» – занудные они были и беспричинно гонористые. Те, кто в «поле», в «деле», в «игре» – вот они-то настоящие, нормальные, свои. Но про них мало кто знает, что они – «конторские»…

Хотя вот партнер, темный восточный человек из прошлого, не согласился:

– Ненавидеть – это очень непродуктивно нынче. И болезни всякие от ненависти ползут. А парень этот – себе на уме и вправе так жить. Он – воин, я его помню…

Пастух вернулся к себе в купе. Марины не было. И Стрелок из своего купе куда-то исчез. Это было к месту, хотелось переварить разговор. Странная случилась встреча – через годы буквально и через расстоянья. Он не так уж чтобы и хотел поставить начальника поезда в известность о случившемся, о появлении и исчезновении Слима, он, вероятно, как чуйкой своей любимой чуял, пошел к одному – ну просто послушать еще пару версий происходящего от большого железнодорожного командира – и напоролся на совсем другого. И непрост был этот другой! Явно умный, битый-перебитый восточный человек, наверняка не бедный, и это мягко сказано, туманно говорящий и что-то в виду имеющий. А что – Бог знает. Не Пастуха это дело. Его дело было – предупредить об особо опасном, раз, а два – хотелось глянуть на начальника поезда. Уж и много проехали, а ехать все ж далеко. Мало ли что…

Да, еще – о «знающем и в виду имеющем». Он, мужик этот из прошлого, в молодые годы Пастуха был если и не врагом его сотоварищи, но и другом уж точно не был. Там, в Таджикистане, в то дальнее время одни были по одну сторону, а другие – по другую, как на правильной войнушке и положено. А мужик примкнул тогда к третьей небольшой стороне, которая никаких политических или этнологических целей не преследовала, а воевала сама по себе и убивала и грабила то одних, то других – как в тот момент выгоднее было. Этакий странный нейтралитет…

Здесь всего уместнее слово «банда». Но большая. Она и была. Как и другие такие же. Время, опять все на время приходится сваливать, а ведь все они, живые и мертвые, бывшие и нынешние ни о каком времени не задумывались, а просто жили-были – по тогдашним понятиям. Сегодня понятия – иные. Завтра – совсем другие объявятся. А куда ж без них? И ни к чему числить слово «понятия» этакой составляющей современной бандитской мовы. Синонимов у слова «понятия» много есть. Взгляд. Мнение. Принципы. Убеждения. Точка зрения… Что тут плохого?..