Текст книги "Собрание сочинений. Арфа и бокс. Рассказы"

22

Погода стояла самая настоящая осенняя. Когда я отправлялся на соревнования, я не замечал погоды, а выйдя из цирка, сразу ощутил осенний воздух. Вдыхать свежий воздух после жаркого боя – настоящее удовольствие.

От фонарей покачивались тени на асфальте, шелестели листья на деревьях и блестели лужи.

У решетчатой двери я остановился. Сквозь решетку просвечивал свет. Да, на этой решетке я висел тогда. А какую чушь болтали мы с Гариком про старого директора и завуча! В каком нелепом положении находился я на решетке! Старый хромой директор, он один поставил мне тройку по своему предмету, а все остальные педагоги – единицы. Он даже допустил меня до экзаменов, с полным ворохом колов. Смешно было допускать, а он допустил. Правда, он потом меня из школы вытурил, после того как я пьяный на его дверь забрался, но это пустяки, терпение у него просто лопнуло. У каждого может лопнуть терпение, я на него за это не обижался.

Я позвонил и услышал голос старика:

– Да, да!

Я толкнул дверь, помню, она открывалась внутрь, когда я висел на ней.

Старик стоял посреди комнаты, опираясь на свою палку.

– Вы меня не помните? – спросил я, держа в одной руке букет цветов, а в другой диплом чемпиона.

– Постой, постой, – сказал он, – как же, как же… Я протянул ему букет, и он смутился.

– Какая прелесть, – сказал он, – дивный букет, сынок…

В комнате еще был мальчонка лет шести с кошкой в руках, он пел странные куплеты на мотив песни из кинофильма «Цирк»:

 
Пикованные слоны,
Пиковый барсе-о-нок.
Слон пико-о-ванный,
Барсик пи-кова-а-нный!
 

– Мой внук, – сказал старик, – молодежь отправилась в кино, а ребенка – деду. Я с ним и забавляюсь. Не думал, что заглянешь, да еще с цветами… Помнится, я тебя еще из школы вытурил, не так ли?

– Совершенно верно, – сказал я обрадованно, – значит, вы меня вспомнили?

– А как же! Помню, отлично помню. Красочные газеты, метровые листы, премии на конкурсах… Но трудно было ожидать, что ты ко мне заявишься, сынок, невозможно было ожидать…

– Шел мимо, вот и завернул.

– Это отлично, отлично, что завернул, не знаю, чем тебя угостить…

– Мне ничего не надо, я без всякого заглянул.

– Я понимаю: без всякого, понимаю, помнится, ты водкой увлекался… В детстве маленько баловался, так?

– Ну зачем же вспоминать, Хачик Грантович…

– Ну я пошутил.

– Хороший сегодня денек, – сказал я.

– О да!

– Кто у вас теперь стенгазеты рисует? – спросил я.

Он махнул рукой:

– Художественная часть пошла на убыль. Завал с художественной частью, сынок. Часто вспоминал, где, думаю, сейчас наш художник пропадает, учиться не хотел…

– И я вас вспоминаю. Вот бы, думаю, Хачик Грантович мне преподавал…

– Значит, учишься?

– А как же!

– Значит, у тебя все в порядке? Я рад. Рассказывай, рассказывай. Рисуешь?

– Сейчас я не тем занят. Сейчас у меня задача другая.

– Между нами, – сказал старик, – зачем ты мне букет принес? С какой стати? Что у тебя на уме, выкладывай. Нет ли здесь подвоха?

– Подвоха?

– Может, мне цветы притащил за то, что я тебя из школы вытурил?

– Любой бы меня вытурил. Я очень даже понимаю, что любой бы меня исключил на вашем месте.

– Зачем же цветы? Что у тебя в руке?

Я протянул ему диплом чемпиона и сказал:

– Хотел вам показать. Побил всех подчистую ваш бывший ученик.

Мне давно хотелось похвалиться своей победой, и он оказался первый. Он ничего не понял, смотрел то на меня, то на диплом.

– Кого побил? – спросил он.

– Всех, всех, читайте. Об этом там написано. Внимательно читайте. Ну, прочли?

– Сейчас мы найдем очки, – сказал он, недоверчиво на меня поглядывая.

Малыш представил кошку:

– Барс.

– А почему он пикован? – спросил я.

– Как почему? Потому что он пиковый! Пикованный! Неужели не понятно? Сам придумал! Больше я ничего не могу сказать.

Пиковый Барс, обыкновенная кошка, выскочил у него из рук и помчался в соседнюю комнату, а внук за ним.

Старик надел очки, прочел диплом, поднял на меня глаза.

– Прочли? – спросил я. – Все прочли?

– Ты?! – сказал он, снимая очки.

– Чемпион родного города, – сказал я.

Он спросил почти шепотом:

– Между нами: ты? Побил всех…

– Ну, не всех…

– А ты сказал: всех.

– В своем весе, разумеется, в масштабе города…

– Ну, это я понимаю. – Он даже обиделся. – Ты думаешь, я ничего не понимаю? Я сам боролся в юности, ты мне не веришь, пощупай мускулы! Я отлично боролся, пока мне не оторвало ногу в войну… – Он хлопнул по искусственной ноге палкой. – Я знаешь как тебя терпел? Педсовет настаивает: исключить, а я упрашиваю: пока, товарищи, повременим, потормошите его, может, разойдется, поспрашивайте, подход найдите. Я-то уж тебя тормошил на посмешище классу. И ничего, вытягивал. С трудом вытягивал. Навстречу шел художественному таланту, да ты это чувствовал, между нами. Помнишь, ты мне детство Маяковского рассказывал? Начал так: «Маяковский в детстве залезал в кувшины и оттуда читал своей сестре стихи». Я – вопрос: «А почему он туда залезал?» – «Потому что резонанс был хороший», – ты мне отвечаешь. «Верно, – говорю, – очень даже верно и точно». Вот до чего доходило! Тройку-то хочется поставить, но вроде бы за один такой ответ неудобно и кощунственно. Не думай, что я тебя за стенгазеты держал, не в них дело…

Мы посмеялись, вспомнили, сколько раз он меня домой отсылал, он все помнил, редкий старик. Один, говорит, в поле не воин, а то бы он меня и на третий год оставил, педсовет решал. Жалко, говорит, было со мной расставаться, несмотря на все мои сплошные единицы. Безумно рад, что я сейчас за ум взялся, в вечерку поступил, рано или поздно, говорит, все равно это должно было произойти, учеников он знает как пять пальцев…

– Значит, ты пришел ко мне, сынок, я все понял… Значит, я хороший человек, не так ли? Между нами, я хороший человек?

– Что за вопрос!

– Нет, нет, я к слову, видишь ли… некоторые считают, что я нехороший человек, ну, это я так…

– Кто считает?

– А мало ли, находятся такие. Мало ли кто что считает, верно я говорю?

– Наверное, верно.

– Тебе мой совет: не всех слушай. Ты понял? Не всех. Кое-кого. Кого сам считаешь, того и слушай, вот что я тебе скажу, сынок. А впрочем, ты-то наверняка вообще ничего не слушаешь. Зря я тебе советы подаю. Директор школы подает ужасные советы своему ученику, кошмар! Ты, между прочим, меня тоже не очень слушай. Потому что я запреподавался, между нами. Тебе сколько лет?

– Шестнадцать.

– Между нами, как ты все-таки выиграл этот диплом, сложная ведь штука, а?

– Немножко сложная.

– Ха, немножко, ты не дури, ты знаешь, с кем разговариваешь? С директором школы, со стариком. Нечего дурить, и отвечай: как тебе удалось выиграть, сынок?

Я не знал, как ему ответить на такой вопрос, и сказал:

– Я бил под дых, Хачик Грантович, вот сюда. Всех бил под дых…

Я показал на нем, как это делается, и он замахнулся на меня палкой:

– Но, но, не смей!

– Троих под дых, – сказал я, – просто удалось.

– Прелесть! – сказал он. – Троих под дых! Это очень здорово! Отлично! Между нами, стоит дать под дых одному товарищу, я бы тебе был премного благодарен, сынок. Я шучу, между нами. Ба! Про угощение-то я забыл!..

От угощения я отказался, спешил домой. Я взял у старика диплом и сунул за пазуху.

Пел про Барса пикованного внук директора.

– Нужно отобрать у него кошку, – сказал я, – она его крепко царапает.

– Да, кошку следует отобрать, – сказал старик, – брось кошку!

Внук кошку не бросил.

– Вот на вид ты кажешься дурашливым, – сказал мне старик, прищурившись, – «чего» да «что» все время. Будто бы непонятливый на первый взгляд. А выходит? Один диплом у тебя уже имеется, и еще будет.

Мы попрощались, старик растрогался, вышел со мной на улицу, но я его отослал назад: как бы не простудился.

По этой аллее шагал я каждый день в школу, бесцельно занимать место у окна. Старик в меня верил, поэтому я к нему и зашел. А разве не верил в меня Азимов? Только так. Чемпион родного города…

Он поставит цветы в вазу, поднимется у него настроение, этого мне и хотелось. Трудно понять, с какой стати Ирка подскочила ко мне в цирке в узком проходе на пути в раздевалку и сунула этот букет. Тут уж я ее, конечно, поцеловал, елки-палки. Не думал я ее увидеть, давно с ней все покончено, и опять появляется на горизонте, елки-палки.

Я вспомнил внука с кошкой и запел:

 
Слон пико-о-ванный,
Барсик пи-ко-ванный!
 

23

– Где ты так долго пропадал? – открыл мне отец. – Физкульт-привет! – Он был чем-то возбужден.

Я вошел в комнату.

– Знаем, знаем, – сказала мама, – видели!

– Мы видели, – сказал отец. – Ты нас не приглашал, но мы там были.

– Он еще улыбается! – сказала мать. – Я чуть не закричала, чтобы прекратили драчку…

– Она действительно чуть не закричала, – сказал отец.

– Во-во, – сказал я, – от нее можно ожидать.

– Не устраивайте шума! – сказал отец. – Я, признаться, в восторге! Я видел все своими глазами, и я в восторге!

– Не смей ему этого говорить, ты с ума сошел!

– А я в восторге, – повторил отец. – Ему трудно пришлось, это верно, а кому не трудно приходится в наше время? Я много пережил, но финал феноменальный…

– А по-моему, ужасно, – сказала мать.

– Мы поздравляем тебя, – сказал отец, не обращая на нее внимания. Он протянул мне руку торжественно, как в кино на официальном приеме.

– Я вас не заметил, правда вы там были?

– Представь себе! – Отец откупоривал бутылку сухого вина.

– Я немного задержался, – сказал я, – а вы сразу уехали?

– Да, мы сразу уехали.

Я вынул из-за пазухи диплом и положил на стол. Родители меня ждали. Стол был накрыт на троих. Мои родители собирались отпраздновать вместе со мной мою победу, кто бы подумал!

– Сейчас мы разопьем бутылочку винца за твое здоровье и успехи, – сказал отец, ставя бутылку на стол. – Ты не пошел по музыкальной стезе, хотя это нас и огорчает, но я был свидетелем, как мой сын, родной мой сын, я подчеркиваю это, отдубасил такого верзилу, что, честно сознаться…

– Перестань, – сказала мама.

– Хорошо, я перестану, но я сказал, что думал.

У мамы подгорало на кухне, и она выскочила из-за стола.

Жаркое сгорело не совсем, и мы уселись в теплой и дружеской обстановке. Все было необычно, без скандалов, мамаша хлебнула полстакана и пустилась в рассказы:

– Ведь я на драматических курсах училась, у меня ведь способности к сцене были большие, милые мои. Когда я экзамен сдавала, куклу представляла, то получила пятерку, не надо забывать! И еще я читала басню Крылова «Волк и Ягненок». Там есть такие слова: «Как смеешь ты, наглец, нечистым рылом здесь чистое питье мое мутить с песком и илом…» А Ягненок отвечает: «Когда светлейший Волк позволит» (это Ягненок говорит), и еще я читала монолог Годунова, у меня есть тетрадка, нам Муров преподавал, а Муров сейчас седой старик… Был еще Туганов, однофамилец тому Туганову, а потом был еще жокей Туганов… Я вам продолжу басню…

– Мы знаем эту басню, – деликатно прервал отец, а она сказала:

– Ну и что? Знаете – еще послушайте. Велика важность.

И отец сказал:

– Ну, валяй.

– Ну и буду валять, – сказала мама, – не смей меня перебивать!

Мы с отцом подмигивали друг другу и не мешали матери рассказывать, как настоящие мужчины. Отлично мы сидели своей семейкой, всегда бы так!

Потом мама поведала, как отца надули спекулянты с каким-то сахаром, какой он простодушный, доверчивый, добрый человек, а папа отмахивался и повторял:

– Нечего вспоминать зады.

– Мы собирались сварить варенье… – рассказывала мама, и действительно это оказалась очень забавная, смешная история, и я хохотал от всей души, и отец тоже смеялся сам над собой.

Потом мама понесла свое неподражаемое, только она могла такое выдать – непонятно, в шутку или всерьез:

– Твой отец написал фуги Баха, – сказала она, – но их у него украли, и осталась одна обложка…

– Что ты несешь? – не выдержал отец. – Разве могли у меня быть фуги Баха?

– А что, разве не было у тебя фуг Баха? – спросила она невозмутимо. – Значит, я ошиблась…

– Я играл на барабане в оркестре вместе с Рудольфом, – обратился ко мне отец, – и если твоей матери нравится ворошить мое прошлое…

Мать засмеялась тоненько и выпила, довольная, еще вина.

Я думал, опять начнется – в такой день, чемпион родного города, – но все обошлось.

Мать села за рояль, и пошли романсы.

24

После тренировки я зашел в библиотеку, поднялся на второй этаж в отдел искусств. Когда-то я был там записан, листал альбомы, смотрел Кончаловского, а потом стал ходить в «Спартак».

Отдел помещался в антресолях. Облокотишься о перила и глядишь себе вниз с балкончика на читальный зал.

Знакомых в зале не оказалось.

Я попросил альбом репродукций и назвал свою фамилию.

– О, я о нем слышал! – сказал рядом стоящий человек.

– Вы его знаете? – спросила библиотекарша.

– Да, я услышал о нем при необычных обстоятельствах, – ответил тот.

– Каких обстоятельствах? – спросила старушка.

– Чрезвычайных обстоятельствах.

Он слышал обо мне! Я смотрел на него, а он загадочно улыбался. У него была седая бородка, никогда и нигде я его не видел, ни при каких обстоятельствах.

– Он на Кончаловском помешался, – сказала про меня библиотекарша. – Рано ему еще Кончаловского читать. Придет и спрашивает: «Нет ли у вас еще чего-нибудь о Кончаловском?» Читал, читал Кончаловского, а потом пропал. – Старушке хотелось поговорить.

– Кончаловский – хороший художник, – сказал он с улыбкой, – но молодой человек приобретает Сурикова.

– Скорей всего, вы что-то путаете, – сказал я.

– Молодой человек был у меня в гостях, но не застал. Оставил мне записку и ушел.

– Какую еще записку? – сказал я.

– Не будем вспоминать, если молодой человек этого не желает.

– Ай-ай-ай, в гостях был и не помнит! – сказала старушка.

– Молодой человек очень спешил, но, несмотря на это, все-таки оставил мне записку.

– Ай-ай-ай, – сказала старушка и пошла искать мне альбом репродукций.

С лица его не сходила улыбка. Но я так и не сообразил, в чем дело, пока он не сказал:

– Посетили великие художники.

Трах мне по башке этими словами! Я все понял. Он! Моя записка! При свете фонарей он выходил из мастерской, слегка сутулый, а мы с Гариком следовали за ним…

Великие художники… Воры. Появится сейчас старушка, начнет расспрашивать…

– Мама показывала твои рисунки… – сказал он.

И ему она показывала рисунки! Ну что мне с ней делать?!

Что делать мне сейчас?..

Принесли альбом, но смотреть его не хотелось. Заслуженный художник сел рядом со мной.

– Кончаловский – хороший художник, – сказал он.

– А Рембрандт? – спросил я.

– Рембрандт – хороший художник, – сказал он с улыбкой.

– А Шишкин?

– Шишкин тоже хороший художник.

– А Касумов – хороший художник?

– Касумов – хороший художник, – сказал он с улыбкой.

– А Репин?

– Конечно, хороший художник.

Он кончил листать книгу, поднялся, вернул ее и вышел.

Я догнал его на улице и спросил:

– А Брюллов – хороший художник?

– Хороший художник, – сказал он с улыбкой.

– А Серов?

– Хороший.

– А вы?

– Я заслуженный художник, – сказал он с улыбкой.

– Ну а Леонардо да Винчи? – спросил я.

– Слушай, что ты от меня хочешь? Леонардо да Винчи – хороший художник. Зато ты – великий художник. Что тебе еще от меня надо?

Я проглотил слюну и поперхнулся.

Заслуженный художник отправился с улыбкой по своим делам, а великий художник остался стоять на месте в полнейшем смущении.

Но долго стоять в полнейшем смущении мне не хотелось, и я отправился за ним. Я догнал его, чтобы объяснить, почему я к нему залез, до какой степени нужны мне были краски, а костюм я у него не брал.

Он свернул в павильон «Воды – соки», я дожидался его у дверей. Мне показалось, прошло порядочно времени, и я решил проверить, не пропустил ли его случайно. Мы встретились глазами, и он подозвал меня.

– Чего? – спросил я.

– Будешь пить?

– Спасибо.

– Потом будешь говорить спасибо. Что хочешь пить?

– То же, что и вы.

– Очень хорошо!

Он взял два стакана томатного соку, и мы с ним выпили.

– Хороший сок, – сказал он.

Я с ним согласился.

– Свежий сок.

Я согласился.

– Хочешь еще?

Я отказался, а он выпил второй стакан.

– Теперь хватит, – сказал он.

– А Петров-Водкин – хороший художник? – опять спросил я.

– Слушай, я тебя боюсь, – сказал он с улыбкой.

– Почему?

– О смысле жизни начнешь допытываться. Об этом я не думал, но немедленно спросил:

– А в чем смысл?

Мы вышли из павильона, у дверей нас здорово толкали. Он сказал:

– Один человек явился к мудрецу и спрашивает: «В чем смысл жизни?» Мудрец сидел под деревом и мудро смотрел на жизнь. Он сказал человеку: «Какое твое дело? Не имеешь права спрашивать такие вещи. Пошел прочь!»

– Извините, я вам надоел… – сказал я.

– Другой человек пришел к мудрецу и спрашивает, может ли он кому-нибудь надоесть. «Можешь всем надоесть, а можешь никому не надоесть», – мудрец отвечает. «Как это понять?» – «Как твоя голова понимает», – мудрец отвечает. «Моя голова не может этого понять». – «Слушай, ты мне ужасно надоел», – сказал мудрец.

– Здорово я вам надоел, – сказал я, – раз вы мне такие вещи рассказываете.

– Слушай, – сказал он, – слушай. Мудрец сказал по этому поводу…

Мне вдруг захотелось спросить, как он относится к Рафаэлю, неужели точно так же, как ко всем художникам, и я прослушал, что сказал мудрец.

– Ты понял, что сказал мудрец? – спросил он.

Я кивнул.

Он быстро попрощался, он спешил. Но я продолжал идти за ним, все равно мне было по пути. На ступеньках Театра оперы и балета имени Магомаева возвышалась единственная в своем роде шляпа Гариковой мамаши. Убедившись, что это она, я остановился, собираясь свернуть за угол. Встречаться мне с ней не хотелось. Но она улыбалась, да так приветливо, что я свернуть не решился, – неужели она меня видит издалека? Я улыбнулся ей в ответ, на всякий случай, но, к моему изумлению, Велимбеков поднялся по лестнице, поздоровался с ней, приложился к ручке, и вместе они стали спускаться. Теперь-то уж мне оставалось смыться, чтобы не быть замеченным.

25

На центральной улице всегда всех встречаешь. Кого хочешь и кого не хочешь. Кого нужно и кого не нужно. Знакомые лица беспрерывно идут тебе навстречу. Соседа только что видел, а он уже тебе навстречу идет. Здороваешься с ним, как будто сто лет не виделись. Идешь обратно, а он тебе опять навстречу. Встречаешь его вечером на бульваре и удивляешься: до чего мир тесен. Встречаешь его в тесном автобусе и понимаешь, что мир действительно тесен. Только здороваться успевай. И в этом просторном и тесном мире, на центральной улице – навстречу мне Вася в веселой компании. Идут обнявшись, никого не замечают. Вдруг меня увидали.

– С поэтами знакомься! – орет Вася. – При Дворце культуры в объединении занимаются!

Поэты протягивают все вместе руки, называют имена. Запомнить невозможно. Никогда не видел столько поэтов сразу.

Вася хлопает меня по плечу, наваливается, как противник на ринге, заводит речь о Шторе, поскольку общий наш знакомый.

– Он мчался на мотоцикле, – говорит Вася, – в шляпе, в черных очках…

– Он здорово мчался на мотоцикле, – сказал я, вспомнив, как мы рванулись со двора с полными мешками.

– Никто не мог его остановить, – сказал Вася.

– Даже Сикстинская Мадонна не могла его остановить, – сказал я.

– Сикстинская Мадонна от него сбежала, – сказал Вася. – Его невозможно было остановить…

Мы вдруг начинаем безудержно хвалить Штору, забываем, как он нас облапошивал, изворачивался, прятался и лгал. Мы искренне хвалим его, словно лучше его человека на свете не было и не будет. Вспоминаем его выходки, и они теперь кажутся симпатичными, а раньше выводили меня из себя.

– Редчайший человек, – сказал Вася, – я еще такого в жизни не встречал!

– Штора – хороший человек, – говорю я в стиле заслуженного художника.

Топчутся на месте поэты, не причастные к разговору.

– А на деньги мне плевать! – говорит Вася.

– Плевать! – сказал поэт маленького роста в финской шапке.

– На деньги нам плевать! – заорали поэты.

– И мне плевать, – сказал я.

Поэт в финской шапке сказал:

– А мне временами на себя плевать.

– Это почему?

– Стихи дрянь выходят.

– А вы не пишите.

– Ишь чего захотел! Не пойдет!

– Отчего же не пойдет?

– Потому что на меньшее я не согласен, ясно вам? Вот так!

– На что на меньшее?

– Не согласен! – повторил он упрямо. – На меньшее я не согласен!

– На меньшее никто не согласен, – сказал я.

– Не согласны! – заорали поэты.

Поэт в финской шапке спросил:

– Поехали?

– Куда?

– А, неважно.

– Поехали! – заорали поэты.

Поэт в финской шапке мечется по мостовой, останавливает машины, свистит, сунув все пальцы в рот. Поймал – садитесь все в машину!

Всем не уместиться, да я и не поеду, мне не нужно.

– Садись ты! К дому подвезем!

Осталось несколько поэтов на тротуаре.

Вперед помчались, красота! Лихой шофер, ребята!

Я тоже кричу:

– Вперед!

Вот где вперед! Вот где скорость!

Поэты завелись:

– Вперед!

Шофер спрашивает:

– Куда вперед?

– А ты гони, парень, только вперед! Жми вперед! Разберемся!

– Поворачивать скоро?

– Вперед!

– Ну, вперед так вперед.

Меняются поэты шапками, Вася себе финскую на голову напялил, а тот Васину натянул. Гогочут в новых шапках, я ору «Вперед!», а дом-то свой проехал…

– Когда сворачивать нужно, скажите.

– Скажем!

– Вперед!

– Сворачивать не надо?

– Нет, вперед!

– Имейте в виду, – говорит шофер, – дальше поворота влево не будет.

– Где-нибудь свернем. Будет поворот. Земля круглая. Не может быть, чтобы его вовсе не было. Свернем где-нибудь. Не беда.

– Да куда же вперед, ребята, дальше некуда.

– Да брось ты, шофер!

Выскочили из города, несемся мимо кладбища.

– Разворачиваться, ребята? – спрашивает шофер.

– Где-нибудь развернемся!

– Вперед!!!

Летит наш танк, наш самолет!

Вперед, вперед, вперед, вперед! Вперед!

Впе-ред!!!

Трах! Подлетели к потолку, подпрыгнула наша тачанка, таратайка, телега… Трах башкой, влезли в лужу, засели…

– Куда вам надо? – спрашивает шофер.

– Чего ж теперь-то спрашивать!

– Фу-ты, черт!

– Куда вы гнали? – спрашивает шофер.

– А ты куда гнал в таком случае?

– Так вы же просили!

– Мы в яму не просили!

– Неужели ты свернуть не мог?

– Давно надо было свернуть, куда же ты нас на кладбище завез?

– Свернул бы раньше, ничего бы не было, дурья голова!

– Вы что, смеетесь? – говорит шофер.

– Давай теперь обратно.

– Да если бы я знал, ни за что бы не поехал, легко сказать – обратно…

– А зачем ты в городе не свернул?

– Так вы же «вперед» орали.

– Мало ли что мы орали, а у тебя своя голова на плечах есть?

– Да вы что, спятили, ребята, или нет?

– Сам ты спятил.

– Куда вам ехать-то надо было?

– Ясное дело, не сюда.

– Ну и типы же мне попались, ну и ну!

– Да ты не сердись, шофер, всякое бывает, хочешь, я тебе грейпфрут дам? В сетке тут у меня грейпфрут…

– Ну и связался же я, ну связался!

– Подумаешь, связался! Мы тоже с тобой связались, на тебе грейпфрут…

– Катись ты со своим… а ну, вылазьте!

Вылезли. Степь кругом. Уму непостижимо, как мы сюда забрались!

– Давайте толкайте машину, хватит вам так стоять!

Грязи-то, грязи! Сплошная жижа, в таких-то ботиночках, ну и дела!

Схватились за машину – раз-два! – взяли!

Еще раз! А ну! Взя-ли! Еще! Уф, черт… Стоим, в грязи с ног до головы перемазались, а с какой стати? По какому такому соображению?.. Дай, шофер, передохнуть, может, хочешь грейпфрут?..

– Давайте толкайте! Не можем же мы ночевать здесь, куда мы попали, зачем я вас взял! Заткнитесь со своим грей… фру… фру… толкайте машину!

Еще раз! Еще! Еще раз! Не сачкуй! Раз-два! Не сачковать, поэты! Василий, не увиливай! Да-вай! Еще! Давай, поэты!!!

Тррр!

Поехала…

Рванулась машина из ямы, развернулась, обдала нас фонтаном грязи и помчалась в обратную сторону, от греха подальше…

– Вперед – назад! – сказал Вася.

Пошли.