Текст книги "Это моя земля!"

Резко выжав сцепление и тормоз, останавливаю наш «Хантер» метрах в ста от этой «баррикады» и снимаю с крепления висящий справа от меня микрофон СГУ.

– Алло, земляки, вы там что, сбрендили?! Ружья-то опустите, по милиции стрелять, оно даже в такое время, как сейчас, занятие в корне неправильное! Особенно по лично знакомой милиции! Эй, слышь, я серьезно!!! Стволы в землю, а то мы обидимся!!!

– …орис… ы… то ли?.. – приглушенно доносится от КамАЗа.

Скорее по смыслу догадываюсь о сути вопроса, но вот голос этот мне знаком отлично.

– Не, старый, это мой злобный брат-близнец, с которым нас разлучили при рождении! Я не понял: приглашение в гости что, больше недействительно?! Если так, то мы обратно поедем, а то дел полно!

– …мально все… зжай…

Ну, раз «мально» и «зжай», тогда подъезжаю, опять же стволы народ начал опускать. Хорошо, не хотелось бы снова за порчу автотранспорта перед Юрой ответ держать.

– Вы тут чего устроили, батянь? – качаю я укоризненно головой, пожимая широкую и мозолистую отцовскую ладонь. – Прямо «Проверка на дорогах», драма про Великую Отечественную. А если б не я, а какой-нибудь другой милиционер мимо ехал, у которого нервы не такие крепкие, а знакомых тут нет и не было никогда?

Отец хмурится: не по нраву, видно, ему моя отповедь. Но уж лучше я сейчас словом, чем какой-нибудь залетный – пулей.

– Ты понимаешь, что вот этот замечательный парень, – указываю я на Тимура, выбравшегося из УАЗа и опершегося предплечьем на пламегаситель поставленного прикладом на асфальт «Печенега», – мог своей «сенокосилкой» превратить вашу «боевую машину» в дуршлаг? А вас самих свинцом нашинковать по самые гланды. Вы чего, батянь?

– Да ничего… – бурчит себе под нос отец. – Ты что, думаешь, мы от хорошей жизни так гостей встречаем? Тут у нас такая веселуха…

– Зомби?

– Да если бы, – досадливо морщась, отмахивается он. – Тут, в поселке, если честно, пока ни одного ожившего мертвяка до сих пор так и не увидали. Не добрались они пока до нас, слава богу. Исключительно по «ящику» да в Интернете видели, пока он работал. Только я с теми, кто за оружием в Королев мотался, эту гнусь своими глазами посмотрели. И то – издаля, даже притормаживать не стали. Ну его к лешему, такой интерес! Нет, у нас проблема хуже. Люди, блин. Человеки. Венцы творенья, мать их за ногу, «двуногие, не имеющие перьев».

– Это кто ж такие?

Интерес у меня искренний, и сразу по двум причинам. Во-первых, очень не нравятся мне граждане, создающие проблемы моим родным. Не люблю я таких. Сильно. Как Фрунзик Мкртчян в известном фильме сказал: «Такую личную неприязнь испытываю, что кушать не могу». Во-вторых, Львов решил брать Осинники под свою руку. А это значит, что все пытающиеся создать местным какие-то трудности автоматически попадают в категорию недругов Отряда и тоже подлежат «углубленной проработке». Вот так удачно у меня переплетаются личный и служебный интересы.

– А кто б знал? – пожимает плечами отец. – Приехали тут какие-то… деятели. И, что характерно, тоже на милицейских машинах…

– Что, на самом деле сотрудниками оказались? – Я снова вспомнил трех беспредельщиков с Садового.

– Нет, из этих, носорогих, «не имеющих национальности», блин. Наглые, што песец. Особенно старший их. Не поверишь, будто какой-нибудь мурза из Золотой Орды дань за двенадцать лет прикатил собирать. Мол, мы – волки, вы – бараны, и если не хотите все под нож – будете оброк платить. Жратвой и девками.

– И чего? – Сказать, что услышанное меня удивило – вообще ничего не сказать. Я просто припух от такой наглости. Двух недель не прошло, как все началось, а кое-кто уже вот такие «фигвамы» рисует. Это чего ж дальше ожидать: рабских ошейников? Хотя… Зная «национальные особенности» некоторых «гостей с юга», можно и не такое предположить. Там, бывало, и в гораздо более спокойные, чем сейчас, времена рабов в ямах чуть ли не в открытую держали.

– Дали три дня: сказали, что вернутся, и к их приезду все должно быть готово. Вот сегодня и приехали, – продолжает меж тем отец.

– И чего?

– Борь, тебя заклинило, что ли, с великого изумления? – отвешивает он мне легкий щелбан по лбу. – Вон сам погляди…

Только тут замечаю позади бетонной коробки автобусной остановки, почти полностью скрытой от меня КамАЗом, ПАЗ в милицейском окрасе. Автобус явно еще сегодня утром был почти новым, но сейчас он больше похож на решето. Видать, из доброго полутора десятка стволов по нему работали. Хорошая кому-то «дань за двенадцать лет» прилетела. И что характерно, автобус тоже из ОВО УВД по Сергиево-Посадскому району. Та-а-ак. Интересно девки пляшут. Наводит на некоторые размышления.

– Всех положили?

– То-то и оно, – расстроенно разводит руками отец. – Нужно было хоть одного «языка» взять, да увлеклись… Злые мужики были, у нас, сам знаешь, народ добрый, но отходчивый. Многое простить могут, на многое глаза закрыть, чтоб не связываться. Но если кто палку перегнет…

Это да. Думаю, если б «загорелые» просто крышевать Осинники попытались, как братки – коммерсантов в девяностые, только не за деньги, а за продовольствие, то народ, может, и не вскинулся бы. Ну, охрана, ну, за некоторую плату… Зато самим стрелять меньше. А вот по поводу девок абреки явно переборщили. И вон он, результат, стоит позади остановки и пробитым в нескольких местах радиатором еще слегка парит.

– У меня для вас фиговые новости, бать. Положили вы не всех. Один на легковом «жигуле» то ли отстал, то ли специально в арьергарде шел. И когда вы тут всех в мелкий винегрет крошили, сначала затаился, а потом слинял по тихой грусти.

– Откуда знаешь?!

– Видели мы его. Летел, наверное, на ста пятидесяти, не меньше. Перед переездом скорость сбросить не успел. Такое сальто-мортале крутанул – в цирке не увидишь. Но сам живой остался. Нас увидел – в лес утек. И сейчас, абсолютно точно, изо всех сил в свою «Орду» чешет, за подмогой.

– Попали. – Отец новостям явно не обрадовался. – Помочь сумеешь? Нам ведь просто повезло, если честно. Они когда грузовик увидали, похоже, решили, что мы в штаны накидали и действительно решили от них откупаться. Вот теперь точно возьмутся всерьез. А с карабинами против автоматов мы много не навоюем.

– На Ярославке же вроде собирались ППШ раздавать; обещали, мол, отставным офицерам…

– Может, где и раздавали. – Отец снова пожал плечами. – А к аквапарку только СКС привезли. Взяли, что было. Сам знаешь, дареному танку в дуло не смотрят. Вот сейчас с тех, что в ПАЗе лежат, три «окурка» сняли и два «Кедра». Но патронов к ним мало совсем. Только те, что со жмуров взяли. Сам понимаешь, «пять-сорок пять» и «девять-восемнадцать» – калибры не охотничьи. Это к «симоновкам», ну и соответственно к АКМ, мы боеприпаса по сусекам наскребем. К этим – вряд ли…

– Ясно. Попробуем подсобить, – задумчиво тяну я, расстегивая мародерку, в которой у меня по-прежнему лежит «Иридиум».

Набрав номер командира, быстро объясняю ему ситуацию. Судя по задумчивому сопению, появление в окрестностях Отряда столь наглой банды его явно не порадовало.

– Есть хоть какие-то предположения, откуда они могут быть?

– Никак нет, тащ полковник. Приезжали со стороны Посада, но могут быть и из Дмитрова, и из Клина, из Талдома… Не Пушкино, не Мытищи – точно, и не со стороны Переславля – тогда б с Ярославского шоссе приехали.

– Вот странный ты человек, Грошев, – хмыкнул Львов. – Где умный-умный, а где тупить начинаешь, будто пациент «дурки» в Абрамцево. Талдом, Клин… Угу, а машины у них почему-то из нашей районной «вневедомки». Ну да, нигде поближе к Талдому милицейского транспорта не нашлось. Только в Посаде цивилизация, везде, кроме нас, менты до сих пор на телегах ездят и верхами.

Ой, блин! Стыдно-то как! Вот уж действительно: умничал по любому поводу, прогнозы с серьезной физиономией делал, меморандумы писал. А на такой ерунде… Позор на мои седины! В трубке меж тем на несколько секунд затихло. Батя явно крепко задумался.

– В любом, даже самом неблагоприятном для нас случае, если база их прямо где-то в Посаде, часа три у нас есть, не меньше. Пока он пешком, да еще после аварии до своих дотрюхает… При условии, что раньше какому-нибудь мертвяку на зуб не попадет… Пока они там карательный отряд собирать будут… Короче, Грошев, высылаю к вам группу – первый взвод второй роты, старшим у них Зиятуллин. Они вообще-то должны в Москву ехать, ребят наших на Триумфальной менять, но раз такие дела… Заскочат по пути – подсобят. С ними организуете на «загорелых» засаду и давите тех, как крыс помойных, чтоб взвизгнуть не успели.

– Саперов бы еще сюда…

– В смысле?

– Местность тут уж больно удачная: несколько фугасов поставить – и стрелять почти не придется. Только «контроль» разве что.

– Хм… молодец, Грошев, толковая мысль. Будут вам саперы.

Убирая спутниковый телефон обратно, я ободряюще подмигиваю отцу:

– Нормально, старый, прорвемся. Уже вьются знамена и гремят барабаны. Это мчится, это скачет на помощь могучая Красная армия.

– М-да, приятно иногда почувствовать себя Кибальчишом, к которому помощь успела, – облегченно переводит дух и кривовато улыбается он в ответ.

Едва соскочив с брони нашего (вернее, теперь уже не нашего, а отрядного) приблудного «бардака», Зиятуллин развил кипучую деятельность:

– Так, господа-товарищи: КамАЗом цепляем автобус – и на фиг с пляжу! Чтоб их от дороги вообще не видать было!

– Зачем? – недоумевает вслух кто-то из осинниковских. – Какая ни есть, а все ж защита.

– Да нет, все верно, – соглашается отец еще до того, как Серега открыл рот, чтобы ответить, – если дорога пустая будет, они до самого поселка «верхами» докатят, а если нашу баррикаду на пути увидят – спешатся метров за триста-четыреста, цепью развернутся… Воюй потом с ними в лесу… Может, и одолеем, но и сами кровью умоемся.

– Да брось, Николаич, – скептически поднимает бровь стоящий рядом с отцом Володя-подполковник, один из постоянных участников здешних воскресных банных посиделок, – ты будто не с бандитами воевать собрался, а с пехотой вермахта…

– Это ты не геройствуй, Володя, – рассудительно отвечает батя. – Бандиты сейчас тоже разные. Это тридцать-сорок лет назад, когда мы с тобой пацанами были, бандит – это «Там сидела Мурка…» и самодельный финкарь в сапоге, на край – древний наган или ТТ в кармане. Сейчас вон у некоторых банд и бронетехника, и артиллерия… Особенно на югах.

– Вот, здравая мысль, – наставительно поднимает указательный палец Зиятуллин. – Вы, кстати, кто будете?

– Да вроде как один из здешних старших, – пожимает плечами отец. – Подполковник вооруженных сил в отставке, бывший командир отдельного мотострелкового батальона, Грошев Михаил Николаевич.

– Грошев?

– Ну да, отец этого мальчика, – кивает он на меня.

– Мальчика?.. – фыркает Сергей. – Хотя… «Кто скажет, что это девочка, пусть первый бросит в меня камень»… Приятно познакомиться, старший лейтенант Сергей Зиятуллин, командир роты ОМОНа.

– Прошу прощения, мущщины, что прерываю и не даю рассказать, как вы счастливы познакомиться друг с другом, но у нас сейчас других дел – хоть афедроном жуй!

За широким и высоким Зиятуллиным инженера-взрывотехника Валеру Хондрука я сперва и не заметил. Или он уже позже подошел от их темно-синего «Форда Транспортера» с эмблемами инженерно-саперной службы МВД на водительской и передней пассажирской дверях? И такое возможно. Умеет он, несмотря на весьма впечатляющей ширины плечи – кажущиеся еще более внушительными, принимая в расчет невеликий рост, – двигаться быстро и очень тихо. Хондрук мне вообще всегда дворфа, в смысле, боевого гнома из фэнтезийных книжек напоминал. Невысокий, очень широкий, с крупными и слегка грубоватыми чертами лица и яркими голубыми глазами с задорной хитринкой. Разве что бороды лопатой для полного сходства не хватает. Зато в полном объеме присутствуют рукастость и тяга к разному «железу» и «химии». В основном – имеющим отношение к минно-подрывному делу. Он в этом вопросе очень на покойного Рыбалкина похож – такой же маньячи́ла-подрывник… Нет, скорее – Маньячила. С прописной буквы и исключительно в хорошем смысле. Тоже взорвать может все что угодно, да и разминировать, пожалуй, тоже. В общем, когда такие, как Валера, на твоей стороне, живется как-то спокойнее. Больше, чем взрывчатку и детонаторы, он любит разве что мотоциклы. В этой ненормальной любви к быстрым двухколесным железным коням они уже с Пузановым «братья по разуму». Отмороженные на всю башню. Я и на четырех колесах никогда не рискну выжать ту скорость, что каждый из них по трассе выдает.

– Не вопрос, Валер, – оборачивается к нему Серега. – Действительно, пора к встрече дорогих гостей готовиться. Соображения какие есть?

– А то, – хмыкает Хондрук. – Боря прав – место тут зачетное. Метров на двести вернемся – я справа, если отсюда глядеть, в лесополосе, на взгорочке – он там уж очень удачный – штуки три МОНки-«пятидесятки» поставлю. Вполоборота, чтоб надежнее и плотнее сектор накрыть. Не по гребню, а примерно посередине. А с левой стороны заминирую уже обочину. И не только МОНками, но и пару ОЗМ воткну… Как мысль?

– Толково, – оценивающе прищурившись, чмокает губами Сергей. – Снайпера оставим тут, возле остановки, ему на дистанции сподручнее будет и работать, и наблюдение вести. За гребнем справа положим в засаду человек пятнадцать. Все три пулемета – тоже туда. Мины при таком раскладе остановят колонну почти стопроцентно, если, конечно, те без брони прикатят…

– Нет, думаю, – вступаю в разговор я, – брони у них почти наверняка нету. Неоткуда. Но даже если предположить невероятное… Что, гранатомета на них не найдем?

– Гранатомет – найдем, – хмыкает Зиятуллин. – Да только гранатометчик у меня молодой-зеленый… Борь, может, тряхнешь стариной?

До того, как в командиры отделения податься, я во взводе бойцом бегал. Да не простым, а гранатометчиком, благо с какого конца за РПГ-7 держаться, мне в армии накрепко вдолбили. Настолько, что я, еще будучи сержантом, для прочих бойцов ОМОНа перед командировками на Кавказ занятия по обращению с гранатометом проводил.

– Почему нет? «Дудку» давай и выстрелы. Сработаю в лучшем виде.

– Хорошо, вопрос с гипотетической абречьей броней можно считать закрытым, – подытоживает Сергей. – Значит, когда первая серия подрывов остановит колонну…

– Погоди, Сереж, а не свалятся нам южные парни как снег на голову, пока мы тут планы строим?

– Не менжуйся, Борь, все учтено могучим ураганом: я за лесхозовской остановкой троих ребят на «Хантере» оставил. С биноклем. И перекресток, через который «загорелые» к нам попрут, у них как на ладони, хотя по расстоянию там – километра полтора. Но с оптикой – считай, что рукой достать можно. Не пропустят и оповестят.

– Успокоил, – преувеличенно облегченно выдыхаю я. – Тогда – продолжим…

Нет, все-таки сильно неправ был сказавший, что ждать и догонять – хуже всего. Когда догоняешь – это все же движуха. Есть цель, нужно для ее достижения приложить некоторые усилия. А вот ждать… Не люблю я это дело, еще с армии не люблю. Но выбора нет.

Мы лежим на пожухшей прошлогодней траве в пока еще серой, без единого зеленого пятнышка густой лесополосе, среди покрытых черно-серой коркой подсохшей грязи маленьких сугробов и луж. Ждем. И чем дольше мы так валяемся без дела, тем больше тревожных мыслей начинает мельтешить в голове. «А что, если они не приедут сегодня?»… «А что, если поедут со стороны Ярославского шоссе или еще с какой другой стороны?»… И вроде сам прекрасно понимаю, что, учитывая горячий норов южан, примчатся они сюда будто наскипидаренные (как же: им, крутым и гордым джигитам, какие-то русские деревенские Вани по соплям надавали) и что ни с какой «другой стороны», кроме как отсюда и с Ярославки, в поселок просто не заехать… Хотя есть, конечно, разные «тайные тропы» и «пьяные дороги», но их только местные и знают, и не по каждой из них машина пройдет. С этой стороны дорогу держим мы, с шоссе они тоже не прорвутся – там, за элеватором и зернотоком, что расположены точно вдоль обочины, сидит «засадный полк» из БРДМ, десятка парней из второй роты и всего осинниковского ополчения. Отсюда мы их решили убрать, от греха подальше. Если, по словам великого Суворова, пуля – дура, то граната или мина – вообще законченные идиотки. Нам вот только потерь среди ополченцев от дружественного огня не хватало. Нет, уж лучше мы тут сами как-нибудь…

«Внимание, – бухтит в ухе наушник радиостанции слегка искаженным голосом Зиятуллина, – большая колонна со стороны Посада. Примерно полтора десятка единиц. Брони нет, но есть два «инкассатора». Алтай-11, как принял?»

«Принял», – коротко бросаю я и, с треском разрывая тонкую вощеную бумагу, раскручиваю два зеленых тубуса с пороховыми зарядами.

Оба сразу же навинчиваю на гранатометные выстрелы, один из которых аккуратно укладываю рядом с собой, второй до тихого щелчка фиксатора вгоняю в «шайтан-трубу». Инкассаторская машина – не ахти какой броневик против армейских стрелковых калибров, но некоторые шансы сидящему внутри дает. Оно нам нужно? И я о том же…

Ого! Красиво жить не запретишь! Я почему-то ожидал, что снова увижу милицейские машины. Ошибся. Видно, на них у бандитов только рейдовые группы гоняют, для маскировки и введения граждан в заблуждение. Сейчас маскироваться им уже не нужно – на разборки катят… Пара уазовских «Патриотов» в голове колонны, за ними – два бежевых фольксвагеновских микроавтобуса с крупными логотипами «СибТрансБанк» на бортах. Потом сразу три явно не новых, но ухоженных черных «Гелендвагена», остальные мне с моей позиции видно уже плохо, но вроде «Ленд Крузеров» несколько штук и «Ниссанов» – тоже, понятное дело, внедорожников. Живут же люди! Одни мы, как идиоты, на УАЗе катаемся…

«Головы пригните, мущщины», – выходит в эфир Хондрук.

Понятно, сейчас бабахнет. В принципе МОН сконструирована так, что все поражающие элементы вперед летят, буквально выкашивая все в секторе поражения. Назад отскочить ничего не должно. Но меры безопасности – это святое. Дисциплинированно вжимаюсь в землю, подтягивая к себе уже снятый с предохранителя гранатомет. Из автомата и без меня есть кому пострелять, а вот «Фольксвагены» – на мне. Были бы у нас АКМы, скорее всего, и так управились бы. Но «пять-сорок пять» уж больно в рикошет уходить любит, и пусть и лажовенькую, но все же броню «инкассаторов» может и не пробить. А ПК у нас в группе один.

Бьет по барабанным перепонкам слитный грохот трех взрывов. Мерзко взвывают, вспарывая воздух, ролики поражающих элементов, скрежещет раздираемый ими металл кузовов и жалобно звенит разбитое стекло. Поднимаюсь на колено и, широко открыв рот и сильно жалея о том, что нет при себе ни берушей, ни ваты – затычки в уши сделать, ловлю в прорезь открытого прицела (а на кой нужен ПГО на такой дистанции да по тихоходной цели?) бежевый борт дальнего от меня инкассаторского микроавтобуса. Кумулятивная граната с шипением проносится между деревьями и врезается в «инкассатора». Смотреть, что будет дальше, мне некогда, подхватываю с земли второй выстрел, выдергиваю за матерчатую петлю предохранительную шпильку, стряхиваю в пожухшую траву предохранительный колпачок и перезаряжаю РПГ.

А нормально, похоже, получилось: мы по колонне уже секунд пять-шесть как работаем, а оттуда пока – ни одного ответного выстрела. Да, господа южане, не все коту Масленица. Не только вы на нас, но и мы на вас засады устраивать можем. И в роли дичи выглядите вы, честно говоря, ой как бледненько. Мы бы на вашем месте уже позиции занимали и огнем огрызались, а вы еще даже не поняли до конца, что вас убивают.

По обе стороны от меня народ времени зря не теряет: короткими, на два-три патрона, но частыми очередями лупят автоматы, более длинными – ручники. Сквозь их частый и звонкий перестук солидно и гулко прорывается рокочуще-лязгающий голос ПК. От замерших на дороге внедорожников летят во все стороны искры, рикошеты и какие-то клочья. Густо коптит потерявший разом все триплексы и слегка вздутый изнутри, будто просроченная консервная банка, подбитый мною «инкассатор». О! Кажется, замечены признаки разумной жизни!!! Второй бежевый «Фольксваген» начинает сдавать назад, пытаясь одновременно развернуться. Нет, мил друг, так дело не пойдет! Вскидываю РПГ на плечо, прицеливаюсь… Снова гулкое, но негромкое «бум» в ушах, снова ощущение, будто лампочку встряхнули в голове, и мгновенный, на долю секунды, приступ тошноты – привет от возмущенного подобным хамским отношением вестибулярного аппарата. Так и не успевший развернуться микроавтобус по инерции скатывается в глубокий кювет, заваливается на бок и ярко вспыхивает. Красота! Как в той древней карикатуре из Интернета, ну, той, где пара пьяных ландскнехтов тащит от горящего замка мешки с золотом: «Просто мы любим свою работу!» Вот-вот, поддерживаю всеми лапами.

Роняю с плеча на землю РПГ и подхватываю Тигру. Предохранитель давно снят, патрон в патроннике, но стрелять не спешу. К чему просто так боеприпасы тратить? Огневой налет, продолжавшийся секунд пятнадцать, стихает. Те, кто убит, опасности для нас уже не представляют; те, кто выжил, – забились по каким-то щелям, из которых нам их без потерь не выковырять. А нам потери ни к чему.

«Борода, наблюдай, – вызывает нашего снайпера Зиятуллин. – Остальные – отставить огонь и укрыться».

Послушно сползаю назад, за гребень холмика. Вижу, как мои соседи слева и справа делают то же самое. Правильно, нечего геройствовать. Во-первых, сейчас выжившие бандиты, чтоб перед собой за первую растерянность и испуг оправдаться, палить начнут во все стороны. А во-вторых, ОЗМ-72 – это вам не МОНка. Нет, площадь поражения у них примерно одна: у МОН – сектор на полсотни метров вперед, у ОЗМ – радиус сплошного поражения – двадцать пять метров, а летит-то во все стороны, так что примерно тот же «полтинник» и выходит. Вот только готовых поражающих элементов в «семьдесят второй» – почти в пять раз больше, что-то порядка двух с половиной тысяч, против неполных пятисот у «пятидесятки». И системы опознания «свой-чужой» у этих шариков-роликов нет и не предвидится. Ну его, от греха!

«В «гелендах» явно живые есть: похоже, «мерсы» тоже бронированные были, – начинает докладывать разглядывающий поле боя со стороны сквозь четырехкратную оптику прицела Борода. – В серебристом «крузаке» – тоже. У второго «Патриота» в кювете – двое, отползают за горящий «фолькс»…»

Ну о том, что шарики-ролики мин и наши пули явно не всех ухлопали, и без его доклада легко можно было догадаться. Мертвые не матерятся вполголоса, не перекликаются хриплыми гортанными голосами и уж точно не вопят что есть мочи от боли. Кстати, если орут дурниной – значит, не так уж сильно ранены. Этому меня много лет назад под Грозным на ПМП научил пожилой санитар-контрактник, что занимался там сортировкой раненых. Он говорил, что у по-настоящему серьезно раненых сил на вопли просто нет, и они лежат тихо или негромко стонут. А если горланит – значит, и подождать немного сможет.

Ох, ё-моё: видать, от первого шока наши гости оправились! Как колошматят!!! И когда магазины менять успевают? Только все зазря: пули свищут над головой, срезая ветки, с громким помкающим стуком врезаются в стволы деревьев, поднимают фонтанчики грязи, но мы надежно прикрыты – словно бруствером окопа – взгорком, за которым спрятались. Палили бандиты минуты, наверное, три, не меньше, но самое страшное, что приключилось со мной, – осыпало трухой, когда, не выдержав обрушившегося потока свинца, коротко хрустнул, подломился и упал стоявший рядом насквозь прогнивший ствол старой березы. Подозреваю, что вряд ли кто из наших пострадал серьезнее.

«Валера, внимание: они повылазили и что-то затевают», – снова выходит в эфир Борода.

«Понял! Так, мущщины: все залегли, начинаю обратный отсчет… Три, два…»

После «один» снова рвануло, причем куда серьезнее, чем в первый раз. Воздух снова наполнился завывающим железом, снова заскрежетали окончательно превращаемые в металлолом автомобили, посыпались на землю срезанные ветки…

«Все, парни, хорош бока пролеживать, – командует Зиятуллин. – Добивание и «контроль»… Пошли!»

Пошли так пошли, начальству виднее. Закинув «граник» за спину и поудобнее перехватив автомат, быстрым шагом, переходящим в легкую трусцу, стараясь не выпадать вперед, но и не проваливаться в цепочке, выламываюсь из лесополосы на обочину.

«Если будет кто в относительно товарном виде, не добивайте, – снова слышу в наушнике голос Сергея. – «Язык» не помешает…»

У-у-у, брат, ну это ты погорячился! Про «языка» нужно было раньше думать, до того, как эту автомобильную свалку дважды осколками и один раз свинцом причесали. Тут теперь даже тяжелораненого отыскать – та еще задачка. Но к сведению примем, разведданные действительно были бы кстати…

Не срослось. Живых на дороге оказалось всего двое, да и те, как бы это повежливее… в общем, живые были относительно, условно. Способные только кровавые пузыри ртом надувать да ногами по асфальту скрести. Толку от них… В общем, добили, потом подождали немного и окончательный «контроль» в голову провели, когда тела шевелиться начали. К слову, не так уж много пришлось возиться: почти всех, кого накрыли первая серия взрывов и наш обстрел, горцы сами и дострелили. Ученые уже, видать. Но тупые: про то, как и на чем (или скорее на ком) морфы откармливаются, – явно не в курсе. С другой стороны – откуда бы? Кто с такими отморозками на контакт пойдет да информацией делиться станет? Так что ничего удивительного.

Пока добивали поднимающихся мертвецов да собирали трофеи из внедорожников, искореженных до состояния совершенно неремонтопригодного металлолома, внезапно порадовал оставленный возле Лесхоза тыловой дозор. Те, получив от Зиятуллина четкие указания, сначала предупредили нас о приближении колонны, а потом, когда бандиты проехали в сторону Осинников, перекрыли им путь к отступлению. И не прогадали. Видимо, наши оппоненты выводы из первого сегодняшнего боестолкновения сделали правильные и снова назначили что-то среднее между тыловым дозором и посыльным на случай проблем. Да не подфартило им с рельефом местности: от Осинников, а вернее – от поворота на Молотково, возле которого мы свой «тарарам с блинами» и учинили, до самого перекрестка со старой Ярославкой деваться с дороги просто некуда – слева и справа лес стеной, ни единого проселка, ни одного ответвления. Там даже на танке проломиться не вышло бы, не то что на «Ниссан Патроле». Вот и у пошедших «на рывок» бандитов ничего не вышло – влетели аккурат в нежные объятия нашего дозора. Без стрельбы не обошлось, но (как не так давно я сам «тамани» нашей объяснял) против пехотинцев, толково засевших в кювете на обочине, пассажиры и уж тем более водитель движущейся машины – не пляшут. Не успеют ни отреагировать толком, ни изготовку к бою принять, ни тем более прицелиться и начать стрелять.

Так оно и вышло. Стреляли по большей части наши. Бандиты едва-едва огрызнуться успели куда-то примерно в том направлении, как их сосредоточенным огнем из трех стволов задавили. И вытащили из сильно побитого пулями «Патрола» два трупа и слегка подраненного в правую руку заросшего жестким курчавым волосом по самые брови горца. И притащили его к нам.

– Так, и кто будет с «языком» общаться? – обводит стоящих кучкой омоновцев Зиятуллин.

– М-да, Миша-то сегодня в Мытищах – работяг, что там стену разбирают, охраняет, – вспоминает нашего обладателя черной банданы кто-то из парней. – Он по этому вопросу умелец. Разведчик…

– Погоди, Борь, ты ж тоже в разведке служил? – смотрит Сергей на меня. – Как, сможешь?

– А куда деваться? Больше все равно некому…

Действительно, никуда мне от этой «почетной» обязанности не деться. Не учат бойцов ОМОНа технике экспресс-допроса в полевых условиях, а вот в войсковой разведке – вполне. И меня учили. Правда, на практике мне те знания применять приходилось всего пару раз, да и то больше на подхвате был, но хотя бы теоретическая база есть. У остальных нет и того. А главное – нет настроя на то, прямо скажем, весьма грязное и поганое дело, которым сейчас придется заниматься.

– Вот только с матбазой напряженно, – продолжаю я. – Никакого подходящего инструментария нету…

– Это решим, – начинает рыться в карманах разгрузочного жилета Хондрук.

Буквально через несколько секунд он извлекает на свет божий небольшой чехол из кордуры на «липучке», из которого вытягивает стальной мультитул.

– Блин, Валер… боюсь, запачкаю я твой девайс. Допрос – штука грязная…

– Ничего, брат, лишь бы польза была. А отмыть – я его опосля отмою… Кстати, у меня еще и репшнура тонкого немного есть. Нужен?

– Нет, Валер; думаю, и так управлюсь, – с задумчивым видом кручу я в руках блестящий инструмент. – Думаю, управлюсь…

Интермедия третья. Евгения Воробьева

Когда за спиной у Женьки, вошедшей в ангар последней (замыкающей, как наверняка сказал бы Николай Николаевич, вообще словечко «последний» не жаловавший), хлопнула закрывшаяся дверь, оказалось, что в кондейке за крупной решеткой никого нет. Настольная лампа тускло светит, отбрасывая на стены резкие тени, тихонько ворчит кулером ноутбук на столе, а хозяина нет…

– Дядь Коль, ты тут?! – окликнула девушка.

– Ага, здесь, – донеслось откуда-то из глубины склада, а затем что-то внушительно и гулко грохнуло по полу – видно, что-то тяжелое с полки свалилось.

Не успело под сводчатым потолком ангара отгулять эхо, как из-за полок послышались едва слышное, но очень экспрессивное и явно матерное шипение. Правда, Женька разобрать не смогла ни слова, хоть и прислушивалась.

Буквально через минуту на освещенный настольной лампой пятачок вышел, слегка прихрамывая на левую ногу, хозяин всех здешних смертоубийственных сокровищ – старший прапорщик Грушин.

– Дядь Коль, вы в порядке? – наперебой загомонили девушки.

– Нормально, красавицы, – только отмахнулся кладовщик. – Старею, наверное. Раньше я такие коробки по три штуки за раз таскал – и даже дыхание не сбивалось, а тут – поползла, и не удержал…

Женька тихонько хмыкнула, решив про себя, что к этой самой коробке Грушин последний раз, наверное, именно в те героические и весьма далекие времена прикасался – уж слишком густо его плечи и не прикрытая кепкой макушка были усыпаны крупными хлопьями светло-серой пыли. Словно подтверждая ее догадку, прапорщик громко чихнул. Значит, правда!

– Так, девчонки, особо не устраивайтесь, сегодня у меня для вас особое задание, – огорошил Грушин девушек, уже было начавших снимать с плеч полученные у него же самозарядные карабины Симонова.

– Серьезное? – озадаченно наморщила нос Женька.