Текст книги "Язва на полставки"

Она ведь любит этот город, столько носилась с документами на поступление и поступит, тут я не сомневаюсь – поэтому не поверю, что она может отказаться от мечты ради какого-то мудака. Не тот у неё характер. Значит, вернётся. Рано или поздно. Хоть разбивай палатку возле её дома и карауль. Бля. Клиника.

Август пролетает быстро. Тем странно, потому что каждый последующий день при этом длится бесконечно долго. И в пустую. Ни динамики, ни интереса, ни мотивации. Работа, сон, работа, сон, иногда бар. Круг замкнулся, а выбираться из него не хочется. Ирония в том, что раньше происходило всё точно тоже самое и такой расклад меня устраивал. Ключевое слово: раньше. Теперь мне скучно. Без неё.

Питер накрывает приближающаяся осень. Она ещё незаметна внешне, но по общему настроению, хмурой погоде и спаду туристов угадывается безошибочно. Всё чаще приходят без спросу дожди, и всё чаще возникает соблазн свалить из города ко всем чертям. Никогда ещё Санкт-Петербург так не меня душил.

И сваливаю. Недалеко, конечно, всего лишь к знакомым ребятам в частный коттедж в Гатчине, но несколько дней морального разложения, сауны и бухла реально помогают встряхнуться. А потом в субботнее утро раздаётся телефонный звонок, который по щелчку рушит всё то эфемерное равновесие, что я себе построил.

– Официальную церемонию ты уже проспал, но ещё успеешь на застолье, – раздаётся в динамиках голос Радова. Мы теперь редко пересекаемся, так что я удивлён его слышать.

– Какое застолье? – спихиваю с себя голые ноги какой-то девицы. Что она тут забыла? Я специально ушёл наверх ото всех.

– Свадьба, привет! Тимур и Кира женятся. Забыл?

– Оу… – вот чего мне точно не хочется, так это с бодуна радоваться за чьё бы то ни было счастье. – Передай им мои самые искренние поздравления. С меня подарок.

– Ты что, вообще не собираешься приезжать?

– Ответ очевиден, разве нет?

– Так, – голос в динамиках повышается. – Задрали оба. Одна с кислой миной ходит, будто на поминках, другой в зомби превращается. Немедленно поднял свою задницу и приехал. Если хочешь увидеть Тамару, конеч…

Дальше не слушаю. При одном упоминании магического имени сбрасываю звонок и подрываюсь с места, спихивая мешающееся на пути тело.

– Ты куда? Останься, – сквозь сон хватают меня за ворот, мурлыча.

– Ты кто вообще такая? – а хватка-то какая. Хрен отдерёшь.

– Света.

Света, блять.

– Света, конечности подбери. Пока не сломал, – угроза срабатывает безотказно, и уже без проблем спускаюсь на первый этаж.

Вечеринка, как понимаю, удалась. По залу кто-где разбросаны дрыхнущие тела, а рядом с пустыми бутылками и тлеющим кальяном остались нетронутыми белые дорожки. Никто не говорил, что у меня нормальные знакомые. Они отбитые по всем пунктам. Именно поэтому я редко с ними пересекаюсь. Максимально редко.

Перешагиваю через валяющиеся туши, кому-то попутно наступая на пальцы, и уже на ходу надеваю откопанные среди завалов брошенных на пол курток берцы. Нетерпение от возможной встречи сказывается на вождении. Нарушаю все правила дорожного движения, какие только существуют, дважды едва не устроив массовую аварию.

Неудивительно, что нарываюсь на гайцов. Пока доходяга сержант не успевает настроить себе воздушных замков быстро звоню по нужному номеру и запунцовевший от стыда дэпээсник отпускает меня с миром. Ничего нового: связи решают всё.

Чем ближе к цели, тем сильнее начинаю нервничать, а когда подъезжаю к невзрачному хлипкому забору, способному разве что не дать собаке сбежать за территорию и вовсе накатывает мандраж. В несколько затяжек скуриваю сигарету, бросаю бычок в заросли сорняков и захожу на территорию.

Судя по суматохе и приготовлениям молодожёнов ещё нет, но гости на низком старте: одни заканчивают с сервировкой праздничного стола, собранного из нескольких разных по ширине и высоте, другие донадувают шарики. Мелочь лет семи носится по участку с шлангом, подведённым к колодцу и играет в "поймай воспаление лёгких и попутно доведи взрослых до ручки".

Тамару замечаю сразу. Она стоит вместе с какой-то девчонкой на табуретах, и, приподнявшись на мысочках, шаманит с цветочной аркой. На локте плетённая корзина, в ней подрезанные бутоны роз, которые только с помощью врождённой женской магии как-то крепятся на всей этой странного вида конструкции.

Меня будто парализует при виде неё. Такой красивой, сексуальной и желанной. Словно не было последнего месяца. На ней то красное платье, что мы купили. С чёрными волосами смотрится отлично. Даже бордовые губы не портят образ, хоть мне больше нравится на ней отсутствие косметики в принципе. Из новшеств – густая прямая чёлка. Ей идёт.

Замираю в нескольких шагах, но не подаю звука. Просто наблюдаю. Наверное, делал бы это вечность, но меня замечает вторая девчонка и даёт Томе знак. И вот только тогда она тоже видит меня…

Глава 18. Да или нет?

POV Тома

Едва с табуретки не наворачиваюсь. Подсознательно я понимала, что он скорее всего сегодня здесь будет, даже вроде как морально готовилась… и всё равно оказалась не готова. Дёма так смотрит… Божечки, как же он смотрит. Так, как никто больше не умеет. Я безумно скучала по этому взгляду.

На заплетающихся ногах сползаю на прохладную землю, передавая корзину Вике, свидетельнице. Каблуки не надеваю, ну его нафиг. С моим везением и при данных обстоятельствах на фотографиях с застолья тогда придётся сидеть с разбитым носом, заткнутым ваткой.

С ёкнувшим сердечком застываю рядом с Демьяном.

– Привет, – решаюсь первой.

– Привет.

– Видок у тебя не свадебный. Проблемы с рубашками? – джинсы и неизменная футболка, только что синяя, а не чёрная. И мятая. Будто спал в ней.

– Я не собирался приезжать.

– Но приехал.

– Приехал.

– И уже начал отмечать? – заранее, судя по перегарному шлейфу. Первый раз на моей памяти от него так разит. – Как поживаешь?

"Как поживаешь?". Капец вопросик. Им обычно пользуются при общении с посторонними, как дань вежливости, но ничего умнее мне на ум не приходит.

– Хреново. А ты?

– Получше. Я поступила в СПБГУ.

В тот самый, куда мы ездили в день похода в Зоологический. Куда так хотела. Попутно я прошла по баллам ещё в парочку вузов, но о них и думать забыла, когда нашла себя в списках на официальном сайте университета.

Мне кивают так, словно нисколько не сомневались.

– И причёску сменила.

– А, это… – лохмачу чёлку. – Да у меня прыщ здоровенный вскочил на лбу. Решила спрятать. Соседка по общаге стриганула.

– Теперь живёшь в общаге?

– Ага. Выделили койку-место.

– И как давно ты в городе?

– Достаточно.

– Но так и не позвонила.

– Не знала, что сказать.

– Хм… – едко усмехается Игнатенко. – Может что-то вроде: "Привет. Я тут подумала. Наверное, нам стоит расстаться"?

– А разве мы это уже не сделали?

Демьян громко выдыхает через ноздри.

– Нет, Тома. Мы не расставались.

От его слов бросает в жар. Мне снились эти слова. Снился он. Часто. Чаще, чем хотелось бы. А сколько раз меня подмывало позвонить ему… Дошло до того, что я просто-напросто изрезала симку, лишая себя возможности добраться до номера, который запомнить наизусть не успела. Иначе кто знает… Возможно тогда мы бы встретились гораздо раньше и не было бы этого дебильного месяца. Я столько не плакала за всю свою жизнь.

– Чего теперь говорить, – грустно пожимаю плечами. – Поезд уже тю-тю.

– Поезд тю-тю, потому что ты сбежала!

– А что мне осталось? Я была на панике.

На панике, в полной растерянности и в ужасе. В ужасе за себя и за Даню, за которого мне тоже тогда предельно тонко намекнули. Мол, веди себя хорошо, садись в машину и не верещи: мы знаем и твой адрес, и адрес твоих родственников. Ты ведь не хочешь, чтобы мы заскочили в гости к братцу выпить чаю?

Чистейший шантаж, приправленный ядовитым лицемерием. Собой мне бы ещё хватило мозгов рисковать, но не Даней. Только поэтому я села в треклятый джип, понятия не имея: куда и зачем меня повезут. А когда поняла… стало немногим лучше. Хотя новость, что Демьян замешан в делах сомнительного формата меня не удивила. Я ведь самого начала знала, что в этом человеке собран адовый коктейль пороков. Но всё равно выбрала его.

– Всё в прошлом. Я уладил проблему, – говорят мне так спокойно, будто речь идёт о просроченной тушёнке, которую без чека удалось сплавить обратно в магазин.

– Поздравляю.

Это всё, что могу ответить. Коротко, сухо. А он не знает, чем крыть. Разговор заходит в тупик.

– Тома, – вижу, как Демьяну непросто даются признания. Поразительно, как в первые дни моего “игнора” его хватало на размашистые скатерти объяснительных в сообщениях. Догадываюсь, как долго и кропотливо он подбирал нужные слова. – Я не хотел, чтобы так вышло. Не хотел тебя вмешивать. Ты помнишь, я просил держаться подальше…

– Помню.

Просил. Неоднократно. Но я решила по-своему. Именно поэтому обиды, а уж тем более ненависти не испытываю. Во мне ничего не поменялась по отношению к нему.

Я всё так же его люблю.

Любила, когда мы распрощались у подъезда.

Любила, когда взахлёб ревела на плече у Дани и умоляла не доводить до мордобоя.

Любила, когда попросила брата соврать о том, что уехала в Москву и тайком подслушивала их разговор.

Любила, когда поняла, что на тот момент отъезд был единственно правильным решением.

Любила, когда кромсала симку.

И люблю сейчас.

Наверное, даже сильнее, чем раньше – разлука и страх больше его не увидеть не то, что не стёрли чувства, обострили их. Усилили и умножили. Я вернулась в Питер ещё в августе, когда узнала, что поступила и практически каждый день как бы "случайно" гуляла возле его дома. Даже видела пару раз Гелик во дворике, но набрать домофон не хватило смелости. Потому что не знала, что сказать. И сейчас не знаю. Я запуталась.

Без задней мысли откидываю за спину залаченные волосы и замечаю мелькнувшее удивление в глазах Дёмы. Чёрт, точно. Смущённо прикрываю ладонью татуировку в виде тёмно-алого сердца под ключицей. Того самого, что когда-то было на том же самом месте нарисовано его рукой. Он, разумеется, не знал, что я сфоткала его на память. А после сделала по нему эскиз. Как напоминание.

– Я люблю тебя, – короткое предложение, от которого по телу разливается невероятное тепло. Хочу кинуться ему на шею, но вместо этого опускаю глаза в землю. – Тамара, посмотри на меня, – не могу. Иначе за себя не отвечаю. – Тамара. Прошу, посмотри на меня, – собираюсь с мыслями, выуживая остатки самообладания и подчиняюсь. Зря. Голубые льдинки пронизывают насквозь, пробираясь в самые глубины и заставляя дыхание сбиться. – Я люблю тебя. Могу повторять это сколько угодно, потому что это единственное, в чём я уверен. В этом и в том, что без тебя мне паршиво. Всё остальное могу лишь попытаться пообещать, хоть и понимаю, что одних обещаний после случившегося недостаточно.

– У тебя есть предложение?

– Только одно. Второй шанс.

Как скальпелем без анестезии. Я глупый подопытный кролик, добровольно отдавшийся на эксперименты за морковку. Глупый кролик, сидящий в распахнутой клетке и имеющий все шансы сбежать, но который не делает этого. Потому что в душе тайный мазохист.

– Второй шанс, – звучит слишком соблазнительно. Настолько, что я в шаге от того, чтобы согласиться. Всё естество отчаянно рвётся быть с ним, однако разум предостерегает, грязными тряпками лупася по роже и строго прицыкивая: куда опять собралась лезть, нюня? Мало одного раза? Ещё незабываемых ощущений захотелось? – И какой он будет? Пистолет под подушкой? Новые пункты условий: что мне стоит знать, чего нет? Выпрыгивающие из шкафа скелеты? Не думаю, что подхожу для этого, – честно отвечаю я. Именно эти сомнения и не позволили позвонить ему. Не позволили открыть дверь его всё ещё хранящимися у меня ключами.

– Мне ты подходишь идеально, Тома. А вот я тебе… Ты достойна лучшего, но я не в силах тебя отпустить. Не могу. Прости.

За воротами разносится оглушительное бибиканье, от которого подскакиваю на месте. Кортеж с молодыми подъезжает. На площадке, где обычно припарковываются автомобили, начинается беспорядочное мельтешение. Кто-то уже несётся за калачом и солью, свидетели нацепляют на себя ленты. Поспешно ищутся бокалы, которые новоиспечённые супруги должны разбить на счастье. В руки гостям впихиваются лепестки, монеты и рис. Скоро будем мусорить.

– Давай договорим позже, ладно? – предлагаю я, потому что в таком хаосе уже сложно вести судьбоносные беседы. Получаю в ответ неуверенный кивок и, хоть больше всего на свете не хочу этого, ухожу от Демьяна в противоположную часть участка, где у калитки уже собрались в ожидании приглашённые.

– Ну как? – встревожено спрашивает меня Кристина, наблюдающая за нами время исподтишка. Она сегодня просто красотка в этой нежно-персикового оттенка комбинации. Про причёску молчу. На идеальные локоны можно смотреть бесконечно. Рядом не валялось с моими кривыми попытками уложить то, что не укладывается ни вдоль, ни поперёк. Хоть килограмм лака вылей, ни одна завивка не держится дольше часа.

– Да никак. Не знаю, – замираю рядом с братом, который тоже принарядился, не без прямого участия своей девушки. Да-да. Они теперь вместе. Вроде всё идёт неплохо, но из-за временного отсутствия и первой сумбурной учебной недели подробностей пока не знаю. Немного освоюсь, передохну и вытащу Кристинку на допрос за чашечкой кофейка со сгущёнкой. В любом случае, самое сложное я за них сделала. Так что свахе тёте Томе можно с чистой совестью отправляться на заслуженную пенсию.

– То есть, что? Я зря его сюда вытащил? – хмурится Даня.

– Ты?!

– Да уже сил нет смотреть, как ты изводишься. Думал, поговорите – хоть легче станет.

– Не стало. Но спасибо, – искренне благодарю я. Легче не стало, но услышать от Дёмы “люблю” мне дороже любого эмоционального спокойствия. Просто постоять рядом, пусть без прикосновений. Увидеть хоть краем глаза. Ещё разок… Пытаюсь найти его среди собравшихся, но не нахожу.

Отвлекаюсь от поисков, когда торжественно входят молодые. Сияющие и счастливые. У них сегодня особенный день. И выглядят они по-особенному. Огненная Кирина копна на фоне белого платья и фаты напоминает пожар, рядом с ней Тимур прям слегка теряется.

Бытует мнение, что все девочки с самого девства мечтают и до мельчайших подробностей продумывают свою свадьбу. Не знаю. У кого-то может и так, но я лично до этого момента про неё особо не задумывалась. Хочу ли я всей этой нервотрёпки с приготовлениями? Неудобного наряда, в котором придётся мучиться целый день? Глупых конкурсов? Бесконечных тостов?

Наверное, да. Но можно и без этого. Ведь важнее человек, что в ЗАГСе надевает тебе на пальчик колечко. Важен взгляд. Такой как у Тимура. Как он смотрит на Киру! А с какой заботой переносит на руках через порог? Опускает на пол, помогает поправить пышные юбки… Воображение невольно рисует картинки похожих событий, вот только действующие лица там совсем другие.

Снова ищу Демьяна среди толпы, но безуспешно. Лишь несколько минут спустя, когда все дружно хлопают и скандируют "горько", считая поцелуи жениха и невесты, замечаю за сетчатым забором мелькнувшую тень уезжающего Гелендвагена.

– Зря ты с нами не пошла на посвящение в студенты. Там были та-а-акие мальчики, – поёт мне в уши уже какую пару подряд Соня, новая знакомая и по совместительству соседка по комнате. Девчонка вроде ничего, но какая-то зацикленная. Неделю учимся, а она уже дважды “по-настоящему” влюбилась, а четверых парней на свидание позвала. Причём в эту фантастическую четвёрку "возлюбленные" как раз и не входили.

В целом, я бы, конечно, сходила на вечеринку для первокурсников, однако так получилось, что она совпала со свадьбой Тимы и Киры. Пришлось выбирать. Выбирать, ха. Кого я обманываю? Мою гражданскую позицию никто не спрашивал, да и я сильно не упиралась, так что исход был предрешён.

– Нет, спасибо. Мальчики меня не интересуют.

Выходим из универа на улицу, пахнущую мокрым асфальтом и прохладой. Нереально кайфово, хоть, судя по надвигающимся тучам, скоро опять пойдёт дождь.

– Мальчики её не интересуют, – фыркает похожая на Афганскую борзую Соня, у неё такое же вытянутое лицо и длинные светлые волосы. – А может ты у нас по девочкам?

– Нет. Девочки тоже мимо, – односложно отмахиваюсь, на ходу перезаплетая растрепавшийся хвост. Но уж лучше девочки, чем заносчивые самовлюблённые щеглы, считающие себя неотразимыми. Придержат дверь, сострят, погримасничают и считают, что после такого кривого пикапа им повально все должны дать.

Раньше я как-то спокойно на них реагировала, теперь же не могу отделаться от мысли, насколько жалко выглядит этот дешёвый пафос. Поступки? Пф… Зачем? Ограничимся плоскими шутками, авось с пивком прокатит.

Нет. После Дёмы у меня появился неподъёмный список требований к тому, как должен вести себя мужчина. Хех. У него условия, у меня требования. Кажется, мы реально идеальная пара.

– Что девочки мимо? Девочки совсем не мимо, – ржёт один из моих сокурсников.

Мы как раз оказываемся в сквере возле главного входа, где у местных давно разбилась курилка, что, конечно, по правилам запрещено. Тут даже мусорок поблизости нет, народ скидывает бычки в стеклянную банку из-под варенья. Смешно то, что кто-то ведь её реально для этого сюда притащил. Зато не сорят. Питер, чё.

Вот и сейчас человек пять стоят в кумаре. Если бы не ветер, в дыму можно купаться. Отхожу на пару шагов, но толку от этого особого нет. Всё равно буду вонять дешёвыми сигаретами, другого бедные студенты себе позволить не могут. Не то, что другие…

Ребята общаются, гогочут над какими-то видосами из Тик-Тока, а мне скучно. Мне неинтересно, как люди клоунадничают на камеру ради лайков. У меня этого приложения вообще нет, если на то пошло. И новомодных блогеров я не смотрю, а их имена вечно проскальзывают в разговорах. Нет. Что-то не клеится у меня общение со сверстниками. Походу теперь и пунктик "на постарше" появился.

– Никто не хочет сходить в Военно-Морской музей? – спрашиваю я, ища в инете график работы. Как и думала, до шести. Если выдвинуть сейчас, успеваю.

– А что там? – озадачивается стриженная почти под мальчика девчонка.

– Эм… – мой черёд озадачиваться. – Ну как бы Военно-Морской музей, – а как я ещё объясню? Что там кораблики всякие? Так из названия понятно.

– Фу-у-у… Скука. Давайте лучше в Севкабель?

– Можно, – поддерживает один и другие тоже согласно переглядываются.

"Севкабель порт" – одно из модных мест для молодёжи, расположенное на территории старых цехов одноименного завода. Там проводятся все масштабные фестивали и концерты, занятия по йоге на открытом воздухе и техно-вечеринки. До недавнего времени я про него и не знала. А если бы знала, особого интереса оно у меня всё равно не вызвало. Я хочу смотреть и изучать, а не дрыгаться под современный музончик.

– Нет. Это точно без меня, – строю маршрут на онлайн-картах и собираюсь со всеми попрощаться, когда Соня возбуждённо подскакивает, мыча. Язык чтоль прикусила? Слава богу. Помолчит хоть немного.

– Какая лапочка!

Опять лапочка? Какой по счёту? Слежу за её взглядом, ожидая увидеть очередного смазливого парнишку, а вижу… Демьяна. Стоит возле припаркованного на обочине Гелика. Курит. Такой… ну как всегда. Снова весь в чёрном, неизменные берцы, небрежная поза, рука в кармане, непослушные волосы от ветра лезут на лоб. Хорош, сволочь. До безумия хорош.

– В-а-ау… – пищит ещё одна девчонка. – Красавчик. А машина какая!

– Мне кажется или он смотрит на тебя? – с запозданием доходит до Сони.

Смотрит. Не отрываясь смотрит. Поправляю сползающую с плеча сумку и, коротко прощаясь со всеми, направляюсь к нему. Ноги подводят. С каждым новым шагом слабость в коленях становится всё сильнее. Держись, Радова. Грохнуться сейчас будет таким позором, что придётся переводиться в другой универ. В другом городе.

Уф. Не грохнулась.

– Что ты здесь делаешь?

– То, что должен был сделать месяц назад. Приехал за тобой.

– И куда мы поедем?

– Сначала в общежитие. Заберём твои вещи.

Какой знакомый командорский тон. В субботу его не было. В субботу на свадьбе был человек, который сожалеет и который пытается извиниться. Сейчас же Демьян вновь в своей стезе – излучает самоуверенность.

– Зачем?

– Чтобы ты не кормила клопов.

– И куда ж мне тогда деваться? На вокзал? Кормить крыс?

– Ты переезжаешь ко мне.

Подхожу ближе, демонстративно обнюхивая его. Обалденный запах одеколона с примесью табака. Но перегара нет.

– Вроде трезвый.

– Не смешно.

– Ну так и я не смеюсь. Напомни-ка, где была я, когда ты это решил?

– Тамара, не язви, – окурок летит не глядя.

– Не мусори.

– Садись, в машине поговорим.

Э, нет. Наедине у нас разговор точно не склеится, там не до этого будет. Я себя знаю, сама ж не выдержу. Так что фигушки. Закрытое пространство и не очень удобное переднее сидение, помним-помним.

– Не сяду.

– Тамара, твою мать! Я хочу поговорить. Без свидетелей.

– Поэтому свалил со свадьбы?

Не буду отрицать, меня это задело. Если он так скучал, неужели нельзя было остаться? Быть может к концу вечера диалог бы как-то выстроился… И мы бы потанцевали… Впервые в жизни. А может и что более… Но вместо этого он просто уехал.

– Пришлось.

– Почему?

– Это неважно.

– Опять неважно? – прошёл месяц и что, никаких изменений? Это уже не бесит, это удручает. – У тебя всё неважно, а я потом оказываюсь в машине с непонятными мужиками.

– Я не мог остаться. Нужно было кое-что решить.

– Что решить?

– Что нам делать дальше.

– Что-то надумал?

– Надумал. Но ответ зависит от тебя. Если он будет отрицательным – я отстану и навсегда исчезну из твоей жизни.

Что-то как-то душно стало, не?

– Что за вопрос? – начинаю даже подхрипывать на нервяке.

– Ты можешь меня простить и дать второй шанс?

Чувствую, как покрываюсь испариной. Чёлка прилипает ко лбу. Это, наверное, самый долгожданный и самый ненавистный вопрос.

– Мне не за что тебя прощать, потому что обиды нет.

– Не годится. Мне нужна конкретика: да или нет.

– Ты давишь.

– А у тебя было полно времени, чтобы обдумать всё.

– Я ведь уже говорила: я не подхожу для всего этого…

– Да или нет, – Игнатенко повышает голос. – У меня есть шанс?

Прячу пунцовеющее лицо в ладонях.

– Я ведь люблю тебя, – на одном выдохе выпаливаю я. – Ну, конечно, есть, но…

Не договариваю, потому что мои руки заводят в стороны, устраняя помеху, и целуют в губы. Мой язык встречает его как давнего знакомого и от восторга можно задохнуться. Как же я скучала по его поцелуям… Как же сильно мне их не хватало…

Обнимаю его за шею, впиваясь пальцами в его затылок. Теперь не смогу отпустить, не смогу прерваться. Дёма, кажется, тоже этого не хочет. Потому что когда поцелуй заканчивается, он не отстраняется, а только сильнее прижимает меня к себе, утыкаясь носом в шею. Стискивает до трещащих рёбер. Я же, в попытке дать ему понять, насколько сильно скучала, до подступающих слёз наглаживаю крепкую мужскую спину. Мою спину. Он весь только мой и баста.

– Мне этого не хватало, – шепчет он едва слышно.

– Мне тоже.

– Не исчезай больше.

– Не делай так, чтобы я исчезла.

– Не сделаю, – от меня отстраняются, но лишь для того, чтобы обнять за голову и со всей серьёзностью заглянуть в глаза. Голубые воды безмятежны и решительны. – Я люблю то, чем занимаюсь… И тебя люблю. Знаю, ты ожидаешь, что я всё закончу и…

– Нет, – сердито перебиваю его. Да что ж он не понимает! – Совершенно не то. Плохо же ты меня знаешь, Демьян Владимирович. Я никогда не заставлю кого бы то ни было выбирать. И не буду ставить ультиматумы. Это дорога, которая по определению ведёт в никуда. Я просто хочу знать. Быть в курсе. Хочу, чтобы со мной считались.

Решительную тираду награждают ещё одним поцелуем.

– Мы будем искать компромиссы, договорились? Обсуждать. И никаких секретов. Обещаю.

“Компромиссы”? "Обсуждать"? "Никаких секретов"? “Обещаю”? Со мной точно сейчас Демьян Игнатенко разговаривает? Не двойник? Хотя второго такого вряд ли можно отыскать на нашей планете. Это единичный экземпляр.

– Вот прям никаких? – каверзно уточняю я.

– В пределах разумного, конечно.

А, ну да. Демьян Игнатенко. Собственной персоной. Теперь узнаю.

– Что ж, – не спорю, мне страшно, но кто не рискует, тот… Тот не рискует. Верно? Будем смотреть по обстоятельствам. – Попробуем.

– Поехали?

Меня жестом приглашают в Гелик, и теперь уже я не сопротивляюсь. Куда угодно. Хоть на край света.

– Куда? За чемоданом?

– За чемоданом.

– Я хотела в Военно-Морской музей сходить, – вспоминаю, когда водитель утрамбовывается рядом. Край света звучит красиво, но можно и куда-нибудь поближе.

– И туда доедем.

– Мне только надо купить новый скетчбук.

За прошедший месяц я не притрагивалась к рисованию. Не могла себя заставить, но чувствую, что эта стадия позади. Внутри уже зарождается предвкушение взяться за маркеры и исполнить задуманное – обновить кое-чей портрет. На этот раз сделав его полностью в цвете.

– Не надо, – с заднего сидения на мои колени перекочёвывает знакомый альбомчик. Уж и не чаяла его снова увидеть. – Давай продолжим с того момента, где закончили.

Он ведь не о рисунках говорит, да?

– Думаешь, получится?

Дёма заводит мотор и задом сдаёт на дорогу, резво выруливая.

– Вот это мы с тобой и проверим.

Убедил. Проверим. А там как пойдёт…

Мои контакты:

Тел: +79779303390

Эл. Почта: [email protected]

Спасибо за внимание!

Заметки

[

←1

]

Гелендваген

[

←2

]

Персонаж комиксной вселенной Марвел, Знак Флэша – молния

[

←3

]

Серсея и Джейми Ланистеры – родные брат и сестра, любовники. Персонажи цикла книг “Игра престолов”

[

←4

]

Девушка и парень персонажи истории “Вредная Валерия” автора Марии Брежневой. Сей небольшой кусь стал некой соавторской работой в целях исключительной развлекательной программы :)

[

←5

]

Текст песни Вячеслава Бутусова “Девушка по городу”

[

←6

]

Персонаж комиксной вселенной Марвел

[

←7

]

Японское холодное оружие