Текст книги "Солнце целится в лицо"

«Послушай, может, утречком весенним…»

 
Послушай, может, утречком весенним,
когда с берёз течёт зелёный дым,
поедем в те места, где жил Есенин,
где он гулял когда-то молодым?
 
 
С собой возьмём уже знакомый томик
любимых и зачитанных стихов,
пройдём тропинкой узкою, где донник
цветёт над стылым звоном родников.
 
 
Окинем взглядом бархатные дали
с крутых холмов над синею рекой,
и всё, что мы с тобою повидали,
проверим тут же каждою строкой.
 
 
Нет, не любить такое невозможно,
здесь Русь царит от пашен до церквей,
и здесь исход сраженья правды с ложью,
как огонёк, маячит средь ветвей.
 
 
Мы все когда-то вышли из деревни,
и оттого так дорог нам простор,
и он взывает нашей кровью древней,
чтоб Бог любовь над Русью распростёр.
 
 
Закончен день, берёзовые пряди
зажжёт заря, и я сказать берусь:
Есенин и писал того лишь ради,
чтоб мы всегда любили нашу Русь.
 

29 января 2016

«Пол полированный блестел…»

 
Пол полированный блестел,
лежал пластом холодный мрамор,
вокзал, немыслимый без тел,
казался опустевшим храмом.
 
 
Кому-то, может, он знаком
как дорогое место встречи,
где счастье синим мотыльком
легко спускается на плечи.
 
 
А мне всегда, помилуй Бог,
вокзал безрадостным казался,
хранил он горечи тревог
и ожиданьем полнил зал свой.
 
 
Такая, видимо, стезя,
такое у вокзалов свойство,
они берут себе в друзья
и суету, и беспокойство.
 
 
Им тишина не по нутру,
а уходящие составы
гремят на стыках на ветру
и забывают об отставших.
 
 
Зальёт прощанием вокзал
от пола мраморного к крыше,
и, как алмаз, блестит слеза
лишь на глазах у проводивших…
 

12 февраля 2016

«Как суетлив этот май-торопыга…»

 
Как суетлив этот май-торопыга,
дни на мгновения спешно дробя,
радуясь ценности каждого мига,
он словно сам подгоняет себя.
 
 
Только что почки на голых берёзах
вскрылись под натиском соков земли,
а через миг заструившийся воздух
шумной листвою уже шевелит.
 
 
Мается май, небо делая выше,
делая краше и чуть голубей,
и аромат расцветающей вишни
вновь призывает к любви голубей.
 
 
Или вдруг явит нежданное чудо —
запах сирени скользнёт над водой,
и всех влюблённых, сидящих у пруда,
он опьянит, словно хмель молодой.
 
 
Или укроет черёмухи белой
пеной, немного похожей на снег.
Видимо, в этом суть майского дела —
буйство природы будить по весне,
 
 
чтоб приготовиться к долгому лету
травы и люди могли бы успеть.
Май – это праздничность ранних рассветов,
это весны наилучшая треть.
 

8 мая 2016

«Художник, как кудесник, – раз-два-три…»

 
Художник, как кудесник, – раз-два-три,
округу озарив улыбкой доброй,
расплещет в небесах ультрамарин,
и куст над прудом высветится охрой,
а кобальт синий холодом воды
под кистью быстрой на холстину ляжет…
Как увлекательно творец творит,
и, вроде, труд его совсем не тяжек.
 
 
Этюд, набросок, воплощённый миг,
свидетель ускользнувших настроений,
на лёгких волнах солнца беглый блик,
и нежность расцветающих растений…
Художник пишет маслом тишину —
покой и неподвижность, словно в храме…
И хочется невольно заглянуть
туда, за холст, за старенький подрамник.
 
 
Наверно, там, в бездонной глубине
заманчивая истина таится,
которая является во сне,
а утром исчезает синей птицей.
Творец сумел для нас огонь зажечь,
который навсегда неугасаем,
перед которым умолкает речь,
который постигается глазами.
 

17 марта 2016

«Не видно больше звёзд, лишь месяц малохольный…»

 
Не видно больше звёзд, лишь месяц малохольный
сияет в вышине один в такую рань,
цепляется за крест уснувшей колокольни,
а ровный горизонт расчерчивает грань
 
 
меж тёмною землёй и теплящимся небом,
в котором новый день примеривает путь,
и месяц жёлтый глаз, нацеливая немо,
в открытое окно желает заглянуть.
 
 
Уже горит восток, но тишь ещё в природе,
и ночь уходит вдаль, как мощная река.
Душа напряжена. Ну, что там на подходе?
Загадочно звенят шаги издалека.
 
 
И вот – разбужен лес, раздался гомон птичий,
и ветер, зашумев, блуждает по листве,
и солнце в этот миг в сияющем обличье
пронзает горизонт, неся тепло и свет.
 
 
А занавес судьбы над далями приподнят,
куда-то поведёт невидимая нить…
Так хочется узнать, что сбудется сегодня,
а значит, надо ждать, и значит, надо жить.
 

29 июня 2015

«Уходит женщина по мокрому песку…»

 
Уходит женщина по мокрому песку,
следы бегут вдоль кромки глади водной…
Ужель оружие приближено к виску,
как в позапрошлом веке было модно?
 
 
Нет-нет, привиделось, пуста его рука,
лишь прядь волос чуть-чуть трепещет в пальцах,
он, без сомнения, не видит в том греха,
никто не умоляет криком: «Сжалься!»
 
 
В своей бесстрастности он слишком неуклюж,
боится показаться милосердным.
О, как безжалостен всегда разрыв двух душ,
союз которых виделся бессмертным!
 
 
Уходит женщина, свою уносит боль
взамен любви, когда-то бушевавшей,
и все мосты она сжигает за собой,
ей всё равно сейчас, что будет дальше.
 
 
Не разглядеть уже в глазах её тоску,
обидой мир с избытком переполнен.
Уходит женщина по мокрому песку,
её следы зализывают волны.
 

3 апреля 2016

«Подход у науки особый…»

 
Подход у науки особый,
заложен ещё лет за сто,
учёный измерить способен
любые биенья частот.
 
 
Гармоник важна амплитуда,
и мощности взят интеграл,
но можно ли вычислить чудо,
подвластна ль науке игра?
 
 
Гармоникам не до гармоний,
и алгебра в нотах слаба,
но связаны ль звуки симфоний
и капельки пота со лба?
 
 
А численный ряд Фибоначчи
опишет ли нежный мотив?
Кто жизнь свою переиначит,
звучанию струн посвятив?
 
 
Учёный, а может быть – мастер,
но он – златорук, златодел,
в его и Всевышнего власти
в искусстве превысить предел.
 
 
И нет больше прав на ошибку,
волненьем расширен зрачок…
 
 
…а мальчик берётся за скрипку,
в руке его тонкий смычок…
 

18 мая 2016

«В вальсе мальчики крýжат и девочки…»

 
В вальсе мальчики крýжат и девочки,
как изящны движения пар,
я прищуриваюсь из-под кепочки
и смотрю с любопытством, надев очки,
мне таких не исполнить па.
 
 
Увлекает под ритм на три четверти
всех танцоров единый порыв,
продолжают невидимый след чертить,
разглядеть невозможно их черт почти,
элементы круженья быстры.
 
 
Наплывающей издали музыки
так отчётливо звуки слышны,
но неважны нюансы акустики,
ведь во всём ощущается вкус-таки,
жесты танца любовью полны.
 
 
Жаль, стремителен так в этот час не я,
и не я стан девичий обнял,
но в том танце, наверно, есть часть меня,
и пускай будет девочка счастлива,
обнимая, увы, не меня.
 

9 июня 2016

Дом

 
Тук да тук – стучит топор,
вжик да вжик – поёт пила,
неторопкий разговор
на окраине села.
 
 
Бога в помощь не зовут,
сами возятся в тиши,
здесь в почёте только труд,
и любой не лыком шит.
 
 
Сразу видно – мастера,
получай, лентяй, в торец,
в перестуках топора
на венец кладут венец.
 
 
Видно издали теперь,
как задумано оно,
вот – крыльцо, там будет дверь,
здесь – на улицу окно.
 
 
Всюду стружка и щепа
пахнут свежею смолой,
и стирает пот со лба
сам хозяин молодой…
 
 
Дом готов, и потому
можно к ужину спешить
и завидовать тому,
кто теперь здесь будет жить.
 

5 августа 2016

«Застывшая зелень. Как будто сквозь дым…»

у сестры возле аквариума

 
Застывшая зелень. Как будто сквозь дым,
скользит по зелёному мареву
златой обитатель уснувшей воды,
лениво пронзая аквариум.
 
 
Он пялит на мир немигающий глаз
и хвост развевает вуалевый,
ему, может, хочется в тысячный раз,
чтоб рыбкой златою назвали бы.
 
 
И если однажды в порыве живом
я всё ж его выловлю дланями,
понятна вся тщетность тогда у него
просить исполненья желания.
 
 
Лишь светится бок его, впрямь, золотой,
и этим возвышен над тварями,
избыточно горд он, и, видно, за то
ему не дано разговаривать.
 
 
Он чем-то напомнил мне старенький горн,
который начищен – не мелом ли?
Ему суждено лишь насыпанный корм
губами хватать онемелыми.
 

24 ноября 2014

«Метель, метель на сотни лет…»

 
Метель, метель на сотни лет,
на сотни километров,
даёт торжественный балет
под управленьем ветра.
 
 
И звуки музыки слышны
в берёзовых вершинах,
и рвутся вихри-колдуны
в кордебалет снежинок.
 
 
Ну, кто там скачет кувырком,
припомнив Бога всуе?
А ветер, словно кулаком,
упавший снег прессует.
 
 
Метель, метель во всех дворах,
в лесу метель и в поле…
А поутру придёт пора
всеснежного раздолья…
 
 
И тишина…
Тепло в дому…
Все выжили…
Не так ли?
И мы довольны потому
удавшимся спектаклем.
 

13 января 2016

«Навеет апрельская хмарь…»

 
Навеет апрельская хмарь
надежду на солнечный полдень,
и станет далёким январь
с его суетой новогодней,
 
 
растаявший снег обнажит
в лесу шоколадные листья,
подарит воскресшая жизнь
и радость, и новые мысли.
 

29 апреля 2014

«Слов сомнительных кружева…»

 
Слов сомнительных кружева,
в каждом звуке звенит смятенье,
в них надежда полужива,
тайный смысл ускользает тенью.
 
 
Это, видимо, неспроста,
им удел уготован свыше —
хоть бормочут ещё уста,
но не верится, что услышат.
 

9 декабря 2016

«Под солнечным светом снег сходит в сосульки…»

 
Под солнечным светом снег сходит в сосульки,
и значит, за ближней горою весна,
и голубь подруге торопится гулькнуть
и ходит кругами, пытаясь узнать,
 
 
насколько сильны его вешние чары,
насколько он выглядит лучше других,
он, может быть, спел бы под звуки гитары,
но голоса нет, и он петь не привык.
 
 
Наверное, нет молчаливее птицы,
не свистнет, не каркнет, не скажет: чирик,
и нынче принудил его объясниться
весенней любви подступающий миг.
 
 
Листок пришлый ветер на прутике крутит,
сдувает остуду оттаявших дней,
и пыжится голубь, и стонет всей грудью,
о чём? – о любви, – ну конечно, о ней.
 
 
А стон его – это и песня, и мука,
и вера, что вечно так будет и впредь,
а всё остальное не стоит и звука,
и только любовь призывает нас петь.
 

16 февраля 2015

Кукушка

 
Из города прочь из июльского ада
от зноя и шума меня увлекут
лесная тропа, тишина и прохлада,
где издали кто-то взывает: «Ку-ку!».
 
 
Я стану считать прилетевшие эти,
на стоны похожие, звуки тоски,
наверно, кукушка сулит долголетье,
но паузы счёт мой дробят на куски.
 
 
А может быть, птица, усевшись на ветке,
играется, прячась за пёстрый листок?
Но кто её ищет? Птенец-малолетка
давно ею брошен в чужое гнездо.
 
 
И сколько их нынче скитается где-то,
таких одиноких и днём, и в ночи?
Как видно, не радует их это лето,
и каждый «ку-ку» так призывно кричит.
 
 
Уводит всё дальше тропинка кривая,
я, под ноги глядя, бреду, не спеша,
и только над лесом, тоску изливая,
кукушка считает своих кукушат.
 

10 августа 2016

Мотылёк

 
В тиши, когда луны лучина
объявит о кончине дня,
обрадуюсь небеспричинно,
ведь миг – и узкая личина
прорвётся, выпустив меня.
 
 
И, не испытывая жалость,
уйду в полёт в простор иной.
Так долго таинство свершалось,
и – кара Бога или шалость —
готовы крылья за спиной…
 
 
И я покину этот кокон,
ввысь поднимусь, забыв о нём,
как об узилище жестоком,
я взгляд направлю, чтобы смог он
заметить дальний огонёк.
 
 
Его чуть видный тонкий лучик
проложит путь из темноты
к теплу и свету, к доле лучшей,
где жизнь мелькнёт звездой летучей,
спускающейся с высоты.
 
 
И там мечтанья станут былью —
руками пламени обвив
мои распахнутые крылья,
легко, шутя, и без усилья
меня сожжёт огонь любви.
 

21 июня 2016

«За окном на плоской крыше…»

 
За окном на плоской крыше
пузырится летний дождь,
а с берёз листочек рыжий,
на осенний так похож,
 
 
выпал в лужу, мокрым боком
по воде скользит скорей.
Как бедняжке одиноко
среди брызг и пузырей!
 

3 июля 2014

«Небо простёрло свои крыла…»

 
Небо простёрло свои крыла
цвета бледной лазури,
как хорошо, что гроза ушла
тихо, без бури.
 
 
Сыпались капли, не зная норм,
столько вылилось влаги,
то, что ещё не проникло в дёрн,
пóлнит овраги.
 
 
Отшелестела в листве вода,
воздух свежестью скован,
и под ногами лежит в садах
снег лепестковый.
 

24 мая 2016

Сад

 
В любую пору он хорош! Весной
процесс пошёл – тепло взрывает почки,
и, каждый раз сражая новизной,
на ветках появляются листочки.
 
 
Опередить их тянется бутон,
чуть розовый, как будто в цвет рассвета,
и вдруг пять лепестков раскроет он —
и яблоня невестой разодета.
 
 
Но вот – невеста сбросила фату,
размеры увеличивают листья,
теряет всё пространство наготу,
и этот мир становится тенистым.
 
 
А летом, словно в детстве – тихий час,
июль приносит ласковые ливни,
плоды висят и радуют мой глаз,
и сладким соком полнятся счастливым.
 
 
Сентябрь сулит обильный урожай,
и отказаться даже не пытайся…
Мой мир, в котором радостна душа,
его зовут плодовым или райским.
 

5 марта 2016

«Окончен май. Уже в глубинах леса…»

 
Окончен май. Уже в глубинах леса
душистый ландыш медленно отцвёл,
лесной паук спускается отвесно
с вершины паутины, что возвёл
прозрачное своё сооруженье
на горе всей беспечной мошкаре,
он тихо затаится без движенья…
А лето приближается к жаре.
 

1 июня 2014

«Как старые мечты, безжизненны почти…»

 
Как старые мечты, безжизненны почти,
кленовые листы легли ковром подножным,
они ещё шуршат, нагнись, возьми, прочти
и медленно присядь на камень придорожный…
 
 
Под снегом и дождём деревьям можно ждать
рождения листвы на ветвях оголённых,
ведь скорою весной начнётся всё опять,
и лишь моим мечтам уже не быть зелёным.
 

14 октября 2014

Слово о белом листе

 
Кружилась ночь над городом моим,
ночные фонари гляделись в лужи,
сквозь шум дождя, почти неразличим,
раздался стук откуда-то снаружи.
 
 
Когда была открыта настежь дверь,
в неё вошёл промокший посетитель,
я не могу припомнить всё теперь,
но это был совсем не местный житель.
 
 
Казалось мне, его чуть бледный лик
окрасился неведомой печалью
в тот миг, когда в его руках возник
конверт, сургучной скрепленный печатью.
 
 
Конверт я принял и, сломав печать,
немедленно открыл его, гадая,
послание что может означать?
И от кого мне грамота такая?
 
 
Я вытащил на свет бумажный лист
и обомлел, не в силах сделать шага,
листок в руках был совершенно чист,
как первый снег, как белая бумага…
 
 
Такая шутка мне не по нутру,
и чистый лист – не лучшая примета,
наверно, кто-то странную игру
затеял и с усмешкой ждёт ответа.
 
 
А, впрочем, может, истина проста,
о ней догадку память сохранила,
возможно, тайна белого листа
доверена невидимым чернилам,
 
 
и кто-то мне неведомый секрет
желает сообщить, скрепив печатью,
на правду яркий проливает свет
и словом призывает к соучастью…
 
 
Метались мысли, был я так сердит,
что ни на чём не смог остановить их,
я видел, как сочувственно глядит
таинственный печальный посетитель.
 
 
Нахмурив брови, я его спросил:
«Зачем вы мне доставили в конверте
незнамо чей бессмысленный посыл?
Я возмущён сей шуткою, поверьте.
 
 
Наверное, у вас других нет дел,
что попусту тревожите средь ночи?»
Вздохнув, мой гость с печалью поглядел
и мне ответил, только тихо очень:
 
 
«Я – лишь гонец. Со мной моя сума,
я в ней несу что послано другими,
но я отвечу. Здесь судьба сама
твоё по списку выбирала имя.
 
 
Хотелось ей, чтоб ты поднялся ввысь,
был восхищён неведомою далью,
тебе доверен этот белый лист,
который предназначен стать скрижалью.
 
 
Он понесёт в иные времена
людские мысли и людские чувства,
потомок всё поймёт по письменам,
как понял ты печаль сорокоуста.
 
 
И тут нельзя фальшивить и спешить,
такого белый лист не допускает,
сюда вложи всю чувственность души,
окрашенную звонкими стихами».
 
 
Ещё всех слов своих договорить
он не успел, а мне вдруг стало хуже,
забилось сердце бешено внутри,
пытаясь в страхе вырваться наружу.
 
 
Я закричал: «Нет-нет, я не смогу,
я не готов свершить подобный подвиг.
Достойных мыслей нет в моём мозгу,
хоть по одной перебирай, хоть по две.
 
 
Ответственность здесь хлещет через край,
а я подчас по-глупому беспечен,
вся жизнь моя – какая-то игра.
Как я один пред вечностью отвечу?»
 
 
«Поэт всегда ответствует один», —
спокойно возразил мой гость полночный.
«Какой поэт? Послушай, погоди! —
воскликнул я, – циркач я, одиночка.
 
 
Жонглирую словами? Это да.
Но здесь к словам почтение иное,
им предстоит нести через года
наш взгляд на мир и бытие земное.
 
 
А я спешу, додумать недосуг,
и дело прерываю то и дело.
Куда такого ноги занесут?
Возьми обратно этот листик белый».
 
 
У гостя стал ещё печальней лик,
в его глазах светилось огорченье,
он помолчал, задумавшись на миг,
и произнёс чуть слышно в заключенье:
 
 
«Тебя пока опасности слепят,
но годы многих делают мудрее,
пусть белый лист хранится у тебя,
когда-нибудь душа твоя созреет.
 
 
И ты поймёшь, что нет судьбы иной —
весь век искать и плакать от бессилья,
себя терзать и грезить под луной,
чтоб мысль, рождаясь, обретала крылья».
 
 
Мой гость исчез, бурчащий водосток
по-прежнему переполняла влага,
кончалась ночь, едва светлел восток,
и оставалась белою бумага…
 

14–15 апреля 2016

«Какое красивое лето…»

 
Какое красивое лето!
Какой неоглядный простор!
По пояс трава за кюветом,
и полон берёз косогор.
 
 
Как будто они без дороги
спускаются на водопой
и там табунком белоногим
пасутся над синей рекой.
 
 
И воды реки – торопливы —
куда-то к далёким морям,
под ветви склонившейся ивы
струятся, прохладу даря.
 
 
Когда бы ни странствовал где бы,
я вижу всегда наяву:
висит васильковое небо
над миром, в котором живу.
 

11 августа 2015

«За окнами поздняя осень, герани…»

 
За окнами поздняя осень, герани
так странно огромна багровая гроздь
на зелени листьев, и мы с замираньем
не верим глазам – неужель на экране
два мира неспешно расходятся врозь?
 
 
За окнами оловом голые ветки
так тускло блестят под холодным дождём,
который наброшен, как серая сетка,
на сумрачный день, просветленья так редки,
что мы их явленья привычно не ждём.
 
 
А около стёкол в горшочке цветочном,
как будто сдвигая осеннюю грань,
забытое лето возникнет воочью,
его воскрешая, цветным многоточьем
пронзительно душно пылает герань.
 

3 декабря 2015

«Под звуки чуть расстроенных гитар…»

О вечере памяти Ю. Визбора

 
Под звуки чуть расстроенных гитар
опять звучат слова на плёнке старой,
не нам считать года, пусть автор стар,
но как же он умел владеть гитарой.
 
 
Не дилетант отыскивал слова,
укладывая их в таком порядке,
что слушатель невольно подпевал
и даже слёзы смахивал украдкой.
 
 
А нынче в перепевах часто лжив
сумбурный век наивных инноваций,
в его устах звучит, насторожив,
в словах знакомых смена интонаций.
 
 
Зачем открыто звуки голосят
там, где была задумана душевность?
А ведь прошло всего лишь пятьдесят,
каких-то пятьдесят, ещё не древность.
 
 
Да что слова, мелодию и ту
спешат осовременить и украсить,
и не воспроизводят доброту
негромкую и личное участье.
 
 
Обидно то, что автор ни при чём,
не нужен он новаторам от века,
он – символ, он из песни исключён,
той, что была его душой согрета.
 

26 апреля 2016

«Какие лепёшки бабушка…»

 
Какие лепёшки бабушка
пекла на сковороде!
Вернуться б туда, и ладушки,
да где ж эта юность? Где?
 
 
Там девушка темновласая
в цветущий входила сад,
и светлой улыбкой ласковой
светились её глаза…
 
 
Сады заросли, заброшены,
крапива, чертополох,
и кануло жизни крошево
в уездную пыль дорог.
 
 
Чужие сады излазила
голодная ребятня,
царит молодая Азия,
воинственная родня.
 
 
Впустили к себе полмира мы,
и стал этот мир – не наш.
Заманивают тандырами,
горячий пекут лаваш…
 
 
Какие лепёшки бабушка
пекла на сковороде!
Вернуться б туда, и ладушки,
да где ж эта юность? Где?
 

12 января 2017

«А ночь вокруг уныла и длинна…»

 
А ночь вокруг уныла и длинна,
и плечи мне пронизывает сырость,
виновен я, а всякая вина
умышленно раскроена на вырост.
 
 
И кажется, меня оставил Бог,
и чудится, что тьму уже не сбросить,
и думаю, не сыщется дорог,
чтоб я на них забыл бы эту осень,
 
 
где сладкий голос, кажется – с небес,
ко мне являлся с телефонной трелью,
пророча рай земной. Но он исчез,
смело его декабрьскою метелью.
 
 
Виновен я, что верил, как простак,
и вот – просчёты, промахи итожу,
пространство покрывает мгла и мрак,
в которых я бреду по бездорожью.
 
 
Мою печаль уже не утолить,
ведь всё равно меня утешить нечем,
и лишь огонь, мерцающий вдали,
по-доброму мне светится навстречу.
 
 
Глоток вина легко не снимет дрожь,
а добрый свет струится, осязаем…
Судьба моя, куда теперь ведёшь?
 
 
Когда дойду, наверное, узнаю.
 

11 декабря 2014

«Вдоль колеи сверкают лужицы…»

 
Вдоль колеи сверкают лужицы
в тиши просёлочной глуши,
неслышно лист опавший кружится,
свой срок исправно отслужив.
Осенний день отплачет ливнями
и успокоится, устав,
и наши песни станут лишними
в судьбе опавшего листа.
К чему вниманье кинозальное?
В полёте лист неудержим,
краса его – уже прощальная,
и ей до снега не дожить…
Пусть жёлтый лист кружит пока ещё,
покинув стынущую высь,
не льстите листьям опадающим,
с земли им вряд ли вознестись.
 

11 ноября 2016

«С коленей встать поможет человеку…»

(триолет)

 
С коленей встать поможет человеку
лишь тяга к Богу, тяга к небесам.
И детская невинная слеза
с коленей встать поможет человеку.
Он эту тягу ощущает сам,
ведь истина известна нам от века —
с коленей встать поможет человеку
лишь тяга к Богу, тяга к небесам.
 

27 мая 2017

«Погода выправляется, жара…»

 
Погода выправляется, жара
покинула родимые пределы,
и, кажется, действительно пора
вернуться к позаброшенному делу.
 
 
Пора раздвинуть шторы на окне,
пора впустить прекрасную прохладу,
и можно успокоиться, ведь мне
от пекла больше прятаться не надо.
 
 
Уже мечтаю, чтобы надо мной
пролились восхитительные ливни
наградой за терпенье в долгий зной,
чтоб снова вдохновенье принесли мне.
 
 
Пора жару ленивую забыть,
когда пронзаешь тишь дыханьем сиплым,
и силы нет собраться, может быть,
чтоб мысли нерождённые не гибли.
 
 
Скорей забыть мученье немоты,
в тиши печалью осени напиться,
плащом откинуть мокрые кусты,
и молча вслед глядеть летящей птице,
 
 
и вдруг понять, что лето за спиной,
что роща ранней осенью раздета,
что ждут морозы будущей зимой,
чтоб в этот миг соскучиться о лете.
 

30 сентября 2014