Текст книги "Мой Пушкин. Сборник стихов"

Варенец

…Павел Воинович уходя спросил нас, что нам прислать из клуба. Мы попросили варенца и мочёных яблок. Это были любимые кушанья поэта.

В.А. Нащокина. «Воспоминания»

 
Приехал Пушкин. Путь был долог.
Откинув вмиг медвежий полог,
Едва вбежав, вскричал с крыльца:
«Подай-ка, няня, варенца!»
 
 
«Приехал! Сашенька, сынок!
Я мигом, в печке чугунок.
Да погоди же, Боже свят,
Подай за печкою ухват.
 
 
Что не писал? Не говори, —
Всё знаю, слезы то утри!
Об этом завтра, а теперь
Закрой-ка ты получше дверь!»
 
 
Разделим с ними же мгновенье
И вкусом тонким упоенье.
Пусть мы не с холода крыльца,
Не прочь отведать варенца.
 

 
Приготовленьем он не прост,
И подавался он не в пост.
Хоть сверху в нём сухарь толчён,
Из сливок пенкой запечён.
 
 
Когда же сливки натомились
И пенкой жёлтою покрылись,
Мы их блестящий жирный слой
Потопим ложкою одной.
 
 
Кто варенец вкушал дотоле,
Тот знает, что, чем пенок боле,
Тем варенец тогда вкусней —
Поговорим же с няней, с ней.
 
 
Расскажет няня нам о том,
Что делать надобно потом,
Покуда Пушкин, утомлённый,
Ждёт чуда – пеночек слоёных.
 
 
Меж тем сметану мы с желтком
Взболтаем в пену с сахарком,
А дальше, просто и легко,
Добавим массу в молоко.
 
 
Пускай уже подкрался голод,
Мы массу вынесем на холод —
Пусть там закиснет до поры
Вкушать молочные дары.
 
 
Потом же в сыворотку эту
Из серебра кладём монету,
Сухарь ржаной ещё толочь,
Корицу… нет, терпеть невмочь.
 
 
Ведь на столе готовы плошки…
И зачерпнувши массу ложкой,
Познаем сладость варенца,
Что Пушкин требовал с крыльца!
 

1.10.2009

Сбитень

Пушкин, шутя, говорил: «На что нам чай? Вот наш национальный напиток!»

М.А. Максимович по записи

Р.А. Бартенева. 1889, II, с. 480

 
У вас минуточку похитив,
Я расскажу ещё про сбитень,
Дух с телом им поэт питал
И ночь без сна с ним коротал.
 
 
В то время сбитни были в моде.
Хорош он был при той погоде,
Когда промозгло за окном
Или мороз стучится в дом.
 
 
Известен был ещё до чая
И, друг на друга не серчая,
Им грелись у печи зимой,
С мороза возвратясь домой.
 
 
Вот и сегодня мы с мороза
Вошли в избу, стирая слезы.
Какой из кухни аромат!
Кто б сбитню был сейчас не рад?
 
 
Несложен он в приготовленье:
В кипящий мёд для добавленья
Нам нужен пряностей отвар
И зверобоя крепкий взвар.
 
 
Бутон гвоздики так же должен
Быть с мяты ложкою положен
В медово-сахарную смесь —
Сбить с пены сладостную спесь.
 
 
Но тут уж лопнуло терпенье,
И не дождавшись до кипенья,
Уймём озноб и дрожь нутра —
Хлебнём медового добра!
 

1.10.2009

Мочёные яблоки

Мочёным яблокам также доставалось от него нередко.

П.А. Вяземский. Полн. собр. соч., VIII

 
Отменно няня их мочила,
Да жаль, что няня уж почила,
Но способ тот и вкус ядрён
Дошли до нас из тех времён.
Сегодня их отведать сможем,
Коль труд мы свой к тому приложим.
Дождаться нужно лишь поры
Снимать антоновки дары.
 
 
…Шарами яблони усыпав,
Зовёт к себе усталый сад.
Дарами спелыми до скрипа
Корзину нам наполнить рад.
Вот их-то мы мочить и будем:
Бочонок в подполе добудем,
Что для моченья лучше нет,
Припомнив няни же совет.
 
 
Теперь смородины и вишни
Листы не будут в бочке лишни.
Вкусив тут яблоко одно,
Листом устелем бочки дно.
 

 
Теперь слой яблок ряд за рядом,
Чтобы залить их маринадом,
Добавив соли в мёд густой,
Зальём колодезной водой.
 
 
Секрет тут нянин приоткроем
И верхний слой листом накроем,
А чтоб из яблок вышел сок,
Мы груз поставим на брусок.
Бочонок в подпол мы поставим,
Там до весны его оставим.
Соленья там уже живут:
Зимы они морозной ждут.
 
 
Приобрели же мы уменье!
Так испытаем же терпенье,
И ровно месяц подождём,
Вкушая свежих под дождём.
Достанем же, коль срок минует,
И пусть душа тогда ликует,
Вкусив мочёных под листом
Перед Рождественским постом!
 

25.10.2009

Медок

 
А вот медок – другой породы,
Его пивали в те же годы.
Напиток лёгкий и простой,
Хоть мёд в нём есть, а не густой.
 
 
Медок пивали с уваженьем.
Приготовлялся он броженьем
Дрожжей и хмеля на меду,
Чтоб пить его не раз в году!
 
 
Застольным будучи напитком,
Он был тогда дороже слитка:
Им запивали мясо, дичь
И даже праздничный кулич.
 
 
Ну а всего-то – сахар жжёный,
Что в русской печке обожжённый,
Вливался в сброженную смесь,
Где мёд и дрожжи с хмелем есть.
 
 
Когда медок же настоится,
Тогда им каждый насладится,
Кто на Руси у нас живёт,
И хлеб ржаной её жует!
 

1.10.2009

Вино

 
Но ты, Бордо, подобен другу,
Который в горе и в беде,
Товарищ завсегда, везде,
Готов нам оказать услугу
Иль тихий разделить досуг.
Да здравствует Бордо, наш друг!
 

А.С. Пушкин. «Евгений Онегин»

 
Когда беспечно и легко
Пилось «Бордо», «Вдова Клико»,
Восторг лицейского союза
Делила ветреная муза.
 
 
Нет места в юности тоске,
Жизнь не висит на волоске,
И льётся сладкое вино,
Струёй ударившись об дно.
 
 
Потом он пил его из кружки,
Когда гостил он у старушки.
В тот час просил её: «Налей,
Чтоб сердцу было веселей!»
 
 
Когда ж в изгнание к поэту
Привёз бутылки три «Моэта»
Любимый друг, Большой Жанно,
Как заискрилось то вино
 
 
Внезапной встречи ликованьем,
И прослезилось расставаньем,
Как знать, на долгие ль года
Или, быть может, навсегда?
 
 
…Мы будто с ними там, сейчас,
И слышим Пущина рассказ.
Трещат в руках у няни спицы,
И льются вести из столицы.
 
 
И вот обед. Какие тосты!
За Русь, лицей, за няню просто!
И даже, как давным-давно,
Тост возгласили за вино!
 
 
Друзей беседу перервав,
В ней не поняв и тона,
К вину имея склонный нрав,
Вошёл монах Иона.
 

 
От духовенства наблюдал
Он за поэтом ссыльным,
Но рюмку только выпивал —
Вмиг делался умильным.
 
 
За веру он стоял горой,
Но монастырской братией
Бывал обижен он порой —
Иовом и Евпатием.
 
 
Иона духом не поник:
Душою милосердный,
В монастыре он вёл дневник,
Записывал усердно.
 
 
Бывать у Пушкина любил.
Вино любя безмерно,
О нём писал: сегодня был,
Он – христьянин примерный.
 
 
Так было и на этот раз:
Лишь он вошёл – налили,
И Грибоедова рассказ
Минеи заменили.
 
 
Монах доволен был собой:
Ещё и выпив чаю,
Ушёл. Надеюсь, рифмы сбой
Тут вас не огорчает?
 
 
И снова «пробка в потолок»,
И чувств нахлынувших поток,
Восторга радостный накал,
Полны и рюмка и бокал.
 
 
Вслед за глотком из рюмки хрупкой,
Взвился кольцом дымок из трубки —
Так засиделись до утра…
Однако, друг, прощай, пора!
 
 
Тут на дорогу пригубили…
О том, что Пушкина убили,
Узнает Пущин вдалеке,
На том сибирском руднике,
 
 
Где, отбывая тяжкий срок,
Прочтёт от друга пару строк:
«Мой первый друг,
Мой друг бесценный!
И я судьбу благословил…»
 
 
Он был пророк. Но кто услышит,
Пока пророк живой, и дышит,
И точно знает наперёд,
Что самого пророка ждёт?
 
 
Он знал судьбы предначертанье.
Испив до дна бокал страданья,
Лишь жизни «не допил до дна
Бокала полного вина».
 

13.11.2009

Морошка

…Пушкин раскрыл глаза и попросил мочёной морошки. Когда её принесли, то он сказал внятно: – Позовите жену, пусть она меня покормит.

В. Вересаев. «Пушкин в жизни», с. 580

 
Не дано слов подобрать
К красоте одёжки,
Как и вкус не описать
Ягоды-морошки.
 
 
Потаённая тоска,
Что во вкусе этом, —
Так она была близка
Пушкину-поэту.
 
 
Говорят, что иногда
Вкус его был странен,
Но, особенно, когда
Был смертельно ранен.
 
 
Проглотив кусочек льда,
В рот не взяв ни крошки,
Попросил поэт тогда
Принести морошки.
 
 
Вкус знакомый ощутил…
И всё тише, тише
Он душою восходил
В небеса всё выше.
 
 
В час полуденный тогда,
Как в стихотворенье,
С ним осталось навсегда
Севера творенье.
 

2.11.2009

Пожарские котлеты

 
На досуге отобедай
У Пожарского в Торжке,
Жареных котлет отведай
И отправься налегке…
 

А.С. Пушкин. Из письма С.А. Соболевскому

 
В час путешествия по тракту
Меж Петербургом и Москвой
В Торжок поэт заехал как-то,
В трактир, что в слободе Ямской.
 
 
Когда ж усталый и холодный,
Был у камина обогрет,
С дороги, будучи голодным,
Он заказал себе котлет.
 
 
Пожалуй, мы туда заедем,
Осведомимся об обеде.
Возьмём меню, и тех котлет
Себе закажем на обед.
 
 
Своя история у блюда.
Дошла молва о нём до люда:
Их государю как-то раз
Подать последовал приказ.
 
 
Хозяйка ж мяса не нашла,
Но мысль ей в голову пришла:
Куриным мясо заменить
И сверху соусом полить.
 
 
Но царь, подмены не заметив,
Хозяйки красоту отметив,
Её уменье оценил
И был в тот вечер прост и мил.
 
 
Она сама во всём созналась,
Сказав, что просто испугалась,
Что поделом, совсем не зря,
Ждёт наказания царя.
 
 
«Весьма ж недурно получилось,
Однако ты скажи на милость:
Кто муж?» – «Пожарский», – был ответ
Хозяйки поданных котлет.
 
 
«Ну что ж, велю их непременно
За пышность, вкус и вид отменный
Включить в меню и подавать,
И впредь «Пожарскими» их звать»!
 
 
…Вот, наконец, и нам несут,
И запотевший к ним сосуд…
Ужель познаем вкус котлет,
Что Пушкин пробовал, поэт?
 

3.11.2009

Лимбургский сыр

 
Пред ним roast-beef окровавленный,
И трюфли, роскошь юных лет,
Французской кухни лучший цвет,
И Страсбурга пирог нетленный
Меж сыром лимбургским живым
И ананасом золотым.
 

А.С. Пушкин. «Евгений Онегин»

 
Его он брал всегда в дорогу,
Чтобы, вкушая понемногу,
Тоску дороги оживить
Иль рифму новую завить.
 
 
При этом Пушкин не лукавил:
Его в «Онегине» прославил,
Где рядом Страсбургский пирог
С ним находиться только мог.
 
 
И даже в ссылку брал с собою:
Налив в бокал вино любое
И вдохновенья пригубя,
Он мыслью уходил в себя.
 
 
…Поэт у няни, в дальней ссылке,
И ждёт он с книгами посылку,
Природа, воздух, красота,
Родная сердцу простота…
 

 
Вот где спасенье от столицы!
Как в тишине тут сладко спится
Под шёпот няниных речей,
Журчащих будто бы ручей.
 
 
Вкус сыра няне был не ведом,
Но ожидала она беды
Для Александра от него,
Сама не зная отчего.
 
 
Она грозилась даже в печь
Его любимый сыр упечь —
Так не любила сыр германский
За его запах «бусурманский».
 
 
И точно, как не согласиться:
Был в доме сыр, и вдруг явиться
Жандарм за Сашенькой посмел, —
Тотчас в Москву скакать велел!
 
 
Уехал! Вот ведь, говорила,
Я ж варенец ему сварила…
Всё этот сыр? Да в печь его!
Не русский запах от него!
 
 
Теперь в Тригорское, бегом!
О происшествии таком
Всё расскажу, не постесняюсь
Господ будить. Во всём сознаюсь,
 
 
И передам жандарма речь,
Как сыр метнула прямо в печь.
А там… на все Господня власть…
Да где ж платок? Тут был вчерась.
 

3.11.2009

Ботвинья

Лев Сергеич является. Я перед ним извинился, как перед гастрономом, что, не ожидая его, заказал себе только ботвинью да beef-steaks.

А.С. Пушкин. Из письма к жене

 
Порой, скучая об обеде,
Поэт, средь всякой прочей снеди,
Её, ботвинью, поминал,
Ведь вкус её он с детства знал.
 
 
Когда он был ещё мальчонкой,
Изнемогая от жары,
Частенько открывал бочонки,
Спустившись в подпол, где дары.
 
 
Отвар свеклы был слабо сброжен,
Слегка хмельным, на квас похожим —
Он жажду летом утолял,
Прохладой душу опьянял.
 
 
Это потом в его настое,
Что цветом был похожий боле
На то «Бордо» или «Лафит»,
Что с другом будет пить пиит,
 
 
Томились зелень, огурцы,
Что летней грядки первенцы,
А также в миске обливной
Картошки клубень разварной.
 
 
Так хороша она в прохладу!
Не грех оставить и балладу
И вкус постичь, что, как «Моэт» —
Утеха юношеских лет!
 

15.03.2010

Его вложил он нам в уста…

 
Уже не век – второй проходит,
Как мы без Пушкина живём.
Его ль язык сегодня в моде?
И говорим ли мы на нём?
 
 
Что Пушкин – всё, мы понимаем.
Что временам возврата нет,
Но ежечасно убиваем
Язык, что завещал поэт.
 
 
Как «эхо русского народа»,
Его вложил он нам в уста,
Чтоб наша русская порода
Навек осталась бы чиста.
 
 
Тот, кто картавил по-французски,
Нас его кровью обагрил.
Спасём язык хотя бы русский,
Которым Пушкин говорил.
 
 
Но коль случится так однажды,
Что пересохнет наш язык,
Нас слова Пушкина от жажды
Спасёт живительный родник!
 

10.12.2009

Портрету А.С. Пушкина кисти О. Кипренского

Так Риму, Дрездену, Парижу

Известен впредь мой будет вид.

А.С. Пушкин. «Кипренскому». 1827 г.

 
О чём молчит известный всем портрет,
Запечатлевший гениального поэта?
О том, что «от судеб защиты нет»,
И оттого тоска и безысходность эта?
О том ли, что к Сионским высотам,
Грехом томим, безудержно стремился,
И что к молитве, к сложенным перстам
В разгульный век так поздно обратился?
А может быть, он, вырвавший свой род
Из забытья и векового плена,
Был сокрушён той мыслью, что народ
К своим корням не преклонит колена?
 
 
О том ли думал, «числясь по России»,
Той, что поэту жизнь не сбережёт,
Что он, гоним, окажется бессилен
Пред пулей, что его подстережёт?
Быть может, он предвидел, как пророк,
Что мы язык, пером поэта данный,
Оставив там, меж гениальных строк,
Уничтожать возьмёмся неустанно?
Ответа нет. И нам ли разгадать
Загадку легендарного портрета?
Но только, всё же, знаю, где искать —
В твореньях гениального поэта!
 

28.04.2010

Совет безвестному поэту

Блажен, кто молча был поэт

И, терном славы не увитый,

Презренной чернию забытый,

Без имени покинул свет!

А.С. Пушкин. «Разговор книгопродавца с поэтом»

 
Чтобы о лаврах не мечтать
Безвестному поэту,
Полезно Пушкина читать,
Писал он и про это.
 
 
Он знал о нём всё наперёд —
Судьбу его творений,
Когда издатель не берёт
В печать стихотворений…
 
 
Сам испытал и славы взлёт,
Успех и поношенье,
Час, когда рифма не идёт
Сама, без приглашенья…
 
 
И в час ночной, грызя перо,
В века писал поэту:
«Последуй же, поэт, друг мой,
Полезному совету:
 
 
Избранник Бога, не лови
Успеха с упоеньем —
Святого духа улови
Флюид с благоговеньем.
 
 
Лишь той, божественной любви
С восторгом предавайся,
Мгновенья творчества лови
И рифмой наслаждайся!
 
 
Любовь не делится с толпой:
Она – дар свыше, тайна,
Так не дели её, друг мой, —
Умчись на берег дальный!
 
 
Там будет дар плодоносить,
Цвести зимой и летом.
Будить желание творить
В душе певца-поэта.
 
 
Не восхищеньем же глупца
Иль глупостью невежды,
Невнятным шёпотом чтеца
Питать свои надежды?!
 
 
Лишь только бабочка летит
На свет, того не зная,
Что лишь мгновенье – и сгорит,
В огне крылами тая.
 
 
Я был поэт и вмиг сгорел,
Приняв гонений муки.
Не повтори же мой удел —
Внемли моей науке!»
 

9.02.2010

Послесловие

 
Нам отрубили наши корни —
Кто мы, скажи, куда идём?
Блуждаем нынче мы в потёмках
Не только ночью, но и днём.
 
 
Сегодня нет поэта с нами,
Не написал всё, что хотел,
Но завладеть навек умами
Он за короткий век успел.
 
 
Он был философ и историк
И подсказал бы нынче нам,
Куда грести, куда не стоит
По бытия шальным волнам.
 
 
То, что хотел сказать строкою,
Но чаще то, что между строк,
Он с силой описал такою,
Что ускоряет крови ток.
 
 
Неужто дух Руси былинной
В веках развеем будто прах,
И с головой пойдём повинной
С чужим наречьем на устах?
 
 
Достань из шкафа с нафталином
Однажды старенький сюртук,
Медалью деда-исполина
Согрей ладонь замерзших рук
 
 
И возгордись Отчизны славой.
У нас есть всё, что нас спасёт:
Есть крест на теле православный
И Пушкин, тот, что наше всё!
 

16.03.2010

Об авторе

Ольга Фомина окончила консерваторию по классу фортепьяно. Музыкант по образованию, поэт по велению души, она является автором более ста песен на собственные стихи. В 2002–2003 годах выпущены два альбома её песен: «Подарок небес» и «Поле Чудес». В 2008 году в московском издательстве «Интербук-бизнес» вышла её первая книга стихов «Традиции русской трапезы».

Заказать книгу «Мой Пушкин» можно через Интернет на сайте: www.fomina-book.ru или купить в книжных магазинах.