Текст книги "Григорий Грег «Капли крови»"

Странник

 
Где оказался, странник, не поймешь.
Ты шел так долго, часто без дороги.
И путь твой странный был на сон похож.
Ты брел в тумане, обходя пороги,
минуя двери ласковых домов,
раскрытых в ночь как светлые провалы.
Остановиться часто был готов.
Но шел вперед, не делая привалов.
Ты проходил сквозь льстивые слова,
сметая их с пути как паутину.
И хоть их ложь всегда была нова,
обман желанный ты легко отринул.
На перепутье замедляя шаг,
ты слушал сердце: что оно подскажет?
И выбирал дорогу не спеша,
и шел во тьме упрямо и отважно.
Но путь окончен твой. И ты устал.
Стоишь и смотришь вверх, не понимая,
где оказался. Над тобой провал
небесный, словно бездна голубая.
Сияет воздух дымкой золотой.
Ты залит солнцем и окутан ветром.
Ликуют мысли: «Шел дорогой той!
Какой простор и воля! Сколько света!
Останусь здесь и не вернусь назад…
Но где стою я? В необъятном доме?»
Бог улыбнулся, опуская взгляд:
«Стоишь ты, странник, на моей ладони…»
 

* * *

 
Хочу я вновь неслышно ускользнуть,
исчезнуть, позабыв пути назад.
Но не могу в бессмертие шагнуть,
так крепко держит твой печальный взгляд…
 

Ладе

 
Меня ты потеряла… Взгляд растерян.
Кричишь: «Вернись!!!» в ладоней мягкий круг.
Не веришь… Вмиг остановилось время…
Но пустота опущенных вниз рук,
но тишина невозмутимой ночи
и темнота вокруг, внутри тебя
вдруг проясняют смысл… Но ты не хочешь,
не хочешь верить. И твой крик, летя,
пронзает небо… И в ладоней рупор
ты вновь зовешь: «Любимый мой, ты где?!»
И ждешь ответа неподвижно, тупо…
И не дождавшись, клонишься к земле
и падаешь в траву, раскинув руки,
щекой прижавшись к смятому цветку.
И слышу я глухих рыданий звуки,
но не могу вернуться, не могу!
Смотрю сквозь звезды вниз… Ты в сотнях метров…
Пусть ночь тебя баюкает тоской,
пусть дуновенье ласковое ветра
тебя погладит, словно бы рукой.
Ведь ты одна. И между нами – бездна!
Окончен для меня земной отсчет.
Зови, кричи… Пытаться бесполезно,
мне время не вернуть! Оно течет,
течет… Но я шепчу: «Навек любима».
И ты вдруг слышишь будто шепот звезд.
И смотришь вверх. Твое лицо застыло,
глаза полны невыплаканных слез.
Не удержавшись, я лечу сквозь бездну.
И возвращаюсь… шагом по траве.
Но ты вдруг дымкой легкою исчезла…
И я один и – на другой земле.
И наши жизни только параллельны,
и пересечься невозможно нам.
Нас время развело, века – смертельны.
Не избежать разлуки вечной ран.
Но я люблю! И, значит, все возможно!
Сквозь время я найду пути назад.
Ты только жди! И верь мне непреложно,
и к звездам поднимай зовущий взгляд…
 

Старая фотография

 
Пленительное повторенье
твоих забытых милых черт.
Держу фотографа творенье –
нечеткий стершийся портрет.
 
 
И как знакомы эти губы,
глаза, улыбка, челки прядь…
В смятении могу подумать,
что время повернуло вспять.
 
 
И ты жива… Как ты любима
была тогда! Любима мной.
И в сердце памятью хранима,
оставшись грустью вековой.
 
 
И вот твой взгляд на фото старом
тебя вернул. И в сердце – боль.
Прозрение сквозь век ударом:
проходит все, но не любовь…
 

* * *

 
Ты и я – скала и плющ.
Плющ цепляется за камень
словно сильными руками,
вьется, гибок и живуч.
 
 
Он так нежен, так пушист,
приспособиться стремится,
понадежней прилепиться,
лишь бы не сорваться вниз.
 
 
Милый плющ, скалой стою!
Обвивайся, оплетайся…
Только вглубь не разрастайся,
не разрушь скалу свою.
 

* * *

 
Ночь хочет нас с тобою обмануть
и усыпляет землю темнотой.
Но как горит зовуще Млечный Путь!
Поражены на миг мы немотой.
 
 
Потом лишь: «Ах!» – восторженно как вздох.
И вновь молчим и смотрим только вверх.
И, кажется, мы слышим песни звезд.
А может, белых ангелочков смех.
 
 
Наш двор в полночном мраке утонул.
Он, как колодец, мы на самом дне.
А мир вокруг в молчании уснул,
лишь искры звезд поют, горят во тьме.
 
 
Завороженно, долго мы стоим.
И вдруг ты тянешь за руку меня.
И прижимаюсь я к губам твоим,
но лишь на миг. И звездный мир маня,
 
 
вновь заставляет голову поднять,
оставив без ответа твой вопрос.
Ты не настойчива. Молчим опять,
чтоб слышать песни ангелов и звезд…
 

* * *

 
Ты замедляешь шаг. Опущенной рукой
рвешь веточку зеленую полыни.
И что-то говоришь о жизни той, другой,
как счастливы мы в ней когда-то были.
 
 
И пальцы нервно мнут пахучий стебелек,
искрашивая листья понемногу…
Внезапно замолкаешь. Взгляд твой чужд, далек.
Беру полынь, роняю на дорогу.
 
 
Ладонь твою целую. Горечь на губах…
Ты смущена. И смотришь мягко, нежно.
И я смущен… Бегу к обочине. В кустах
ищу шиповник розовый и свежий.
 
 
Несу тебе цветок. Он яркою звездой
горит на ветке тоненькой и колкой…
«Еще ты любишь?» – мой вопрос простой.
И ты в ответ целуешь молча, долго…
 

* * *

 
«Привет, любовь!» – твои слова близки,
мне на ухо… и возле самых губ.
Дыханье слышу… И цветы тоски
осыпались… А телефон так груб,
пластмассой холодит. Но голос твой
закрыть глаза мгновенно заставляет…
И в нежности реальность я теряю.
И чувствую – ты рядом, ты – со мной,
пусть в трубке телефонной голос твой…
 

* * *

 
Твои глаза застенчиво нежны,
плен рук твоих так долгожданно долог.
Слова на пике счастья не нужны,
лишь сердце бьет… Твое? Мое? Как молот…
 

* * *

 
Тебя засыплю лепестками роз.
Сквозь пальцы ворох огненный струится,
и алый атлас пламенем искрится
на шелковистом золоте волос…
Но красота сияющая роз
с твоею красотою не сравнится!
 

* * *

Из письма Ладе:

«Я уже с трудом переношу мое нынешнее бытие. Я словно белая ворона. Хорошо, что сейчас поэзия переживает своего рода эстрадный период. Многие поэты выступают с концертами, и это модно. И за счет этого мы в чести, поэтому мне прощают какие-то странности. Я окончательно замкнулся, стараюсь ни с кем особо не дружить, все время боюсь проговориться. Уже было несколько проколов, ведь я знаю намного больше своих сограждан. Догадываешься, каково это, иметь подобные знания? Есенина найдут повешенным в гостинице «Англетер» буквально через два года, Маяковский застрелится через семь лет. Но сейчас-то они живы! И я могу видеть их, слышать. Но не могу предотвратить. Это сводит с ума!»

 
Ну что, насмешница, что, жизнь?
Ударь еще, наотмашь, больно.
Предупреждай опять: держись!
Но разве попрошу: довольно?
Не отвернусь, не опущу
я глаз презрительно застывших.
Тебе, гордячка, не спущу
обид сегодняшних и бывших.
Мы заслужили? Докажи!
Открой нам книгу наказаний,
дай прочитать те строчки лжи,
что позабыты. Узнаваний
не избежать. Ведь все дела
ты записала на страницах
мгновенным росчерком пера,
и ложь мгновений вечно длится.
Так докажи мою вину!
Ее не чувствую, не знаю!
Как знаю цену я добру
на грани зла. И понимаю.
Но сердцу больно от обид!
За что? Опять удар! За что же?!
И, кажется, весь мир разбит.
И, кажется, никто не может
помочь… Не жди, не опущу
перед тобою глаз я влажных.
Ну? Бей наотмашь! Не прощу
тебе просчетов. И не важно,
что мир разбит. Не отвернусь,
не попрошу меня оставить.
Глотая слезы, рассмеюсь:
Эй, жизнь, легко ли вновь ударить?
 

* * *

 
Нужно выйти из этого круга,
обмануть и себя и судьбу!
Нужно спрятаться… Может, за друга?
Ну а лучше всего – за листву,
за деревья, за травы, за птицу,
что так вольно парит в высоте,
за цветы… От всего заслониться,
раствориться… быть может, в росе?
Ну а лучше – роса так не вечна,
так зависит от жарких лучей -
ну а лучше зарыться беспечно
в белый пух облаков. Он – ничей.
Он подвластен лишь солнцу и ветру
и свободно плывет над землей,
мягок, легок, бездумен… Но где-то
он ведь тоже прольется водой,
и исчезнет, меня раскрывая.
Где же спрятаться? Как же уйти?
Ну, а может, звезда голубая
Заслонит яркой искрой в ночи?
Хоть на время мне даст передышку…
Эй, судьба, позабудь про меня!
Срок придет, вновь раскроешь ты книжку
и вернешь все на круги своя…
 

* * *

 
Судьба перебирает четки
истертые, закрыв глаза.
И шелест шепота нечеткий
чуть слышен, разобрать нельзя.
 
 
Сухие губы повторяют
слова неясные молитв,
а, может, цену называют
твоих обил, моих обид.
 
 
Раскрыта книга. Пожелтели
страницы ветхие. На них,
полуистлевших, уцелели
отметки, знаки дней моих.
 
 
Судьба сверяет эти знаки
дрожащей старческой рукой,
меняет, исправляя запись
под подведенною чертой.
 
 
Судьба берет весы и часто
все перевешивает вновь,
что перетянет: боль несчастья
или счастливая любовь?
 
 
Что перевесит: гнет печалей,
удача или груз невзгод?
Судьба все в книге отмечает
из года в год, из года в год.
 
 
Бледны морщинистые щеки,
глаза закрыты… В темноте
судьба перебирает четки
и шепчет, шепчет обо мне…
 

* * *

Из письма Ладе:

«Но главное доказательство того, что душа вернулась, все-таки мои стихи. Я могу творить. Как меня мучило исчезновение моего дара все эти века! Как я пытался снова и снова хоть что-то написать. Однако это были жалкие потуги. Строчки вроде бы складывались красивыми, да и рифмы я подбирал тщательно, но они были мертвы. Из них исчезло волшебство поэзии, я видел обычные рифмованные предложения с выверенным размером…

И вот сейчас моя душа оживает, стихи так и льются, словно прорвалась плотина…»

 
Отпусти стихи на волю!
Не держи их при себе.
Пусть поют как птицы – вволю,
о любви и о судьбе.
 
 
Пусть летят хрустальным звоном,
обрываясь лишь на миг,
пусть звучат чуть слышным стоном,
превращающимся в крик.
 
 
Пусть расправят мысли-крылья
и почувствуют – мечта!
Донесут до всех: всесильна
в мире только красота.
 
 
Не держи стихи как в клетке.
Передержишь – берегись!
Будут бить тебя же метко,
им одно – стремиться ввысь.
 
 
Им одно – вселенной мало!
Ты – лишь временный приют.
Сердце слышать их устало.
Отпусти же. Пусть поют…
 

* * *

 
Душа полна тоской и страстью.
Она покоя лишена.
Любовь – дорога в ночь, в ненастье
под вспышки молний. Лишь она
сквозь бурю приведет нас к счастью.
 

* * *

 
Я разучился радоваться. И разучился петь.
На прошлое оглядываться, и вдаль сквозь свет смотреть.
Я разучился в солнечные и чистые деньки
хотеть закаты облачные, звезд первых огоньки.
И тосковать по тоненькому деревцу в степи,
и возвращаться к пройденному и ясному пути,
мечтать уйти от заданного всевидящей судьбой,
и замирать над ладанкою, прикрыв глаза рукой,
и удивляться свежести и прелести росы,
и погружаться в нежащие ласковые сны…
Я разучился радоваться, жалеть, желать, тужить.
Печаль моя, что ж жаловаться? Я разучился – жить…
 

* * *

 
…чертить узоры на песке,
и слушать шорох волн,
и гальку мокрую в руке
зажать, согрев теплом.
 
 
И в даль смотреть, в голубизну,
где небо и вода
слились в лазурь и бирюзу
без края и без дна.
 
 
Вбирать звенящий нежный зной,
полдневный мягкий жар…
Ладонями песок сырой
катать лениво в шар.
 
 
И запустить его как мяч,
разбив зеркальный мир.
Смотреть как волны всплеском, вскачь
бегут к ногам моим.
 
 
И… оттолкнуться – руки в крест -
как крылья над водой.
Взмыть вверх, оставив четкий след,
захлестнутый волной.
 
 
Скользить над морем, в серебро
слепящей полосы,
не забираясь высоко,
лететь легко, как в сны.
 
 
Туда, где плавятся лучи,
где не раскроешь глаз,
где волны ярко горячи
и блещут как атлас,
 
 
где солнце сыплет искры вниз
на празднество огней,
где опаляюще красив
любой из ясных дней.
 
 
Лететь от жизни и судьбы
в сияющий чертог,
оставив зыбкие следы
задевших землю ног…
 

Шепот Музы

 
Вдохновение капризно.
Пальчик тоненький к губам
и на цыпочках сюрпризом
долгожданным: а я к вам!
 
 
Дуновеньем легким в ухо
шепот, еле слышный шум…
Обостряющимся слухом
вслушиваюсь: шорох дум?
 
 
Вдохновение на веки
пальцы нежные кладет.
Взгляд в себя. Одни наветы
и наития…
                          Он ждет —
чистый лист. Намек крылато
шелестит в слова. Спеши!
Как повязка, пальцы сняты
с глаз. Успеешь? Запиши.
 
 
Прямо в душу – чары магий,
и на миг мне – все права.
Превратились на бумаге
шепот, шорохи – в слова.
 
 
Взмах прощальный дуновеньем,
звуки тающе-тихи.
Ускользает вдохновенье,
оставляя мне – стихи…
 

* * *

 
Ткань жизни рвется… И в прорехи сияет млечно путь.
Исчезли пройденные вехи земные. Заглянуть
вперед и вверх уже не страшно… Шум крыльев за спиной
лишь кажется? Уже не важно, что кто-нибудь иной
слова простые произносит, рифмуя не спеша.
Когда-нибудь его попросит горящая душа
все оборвать, начать сначала, искать все смыслы слов,
чтоб строчка каждая звучала, как эхо тех миров,
где правят мысль, стихия, чувство, где верен рифмы тон,
где так легко отдать «искусство» за безыскусный стон
души; где яркое страданье рождает Абсолют.
Мирам тем нет у нас названья. Но там стихи куют,
выстукивают, выверяют в замолкнувшей тиши.
И явно кто-то заставляет: прислушайся, пиши!
Не подчиниться невозможно! Окончена игра…
Жить по – земному тяжко, сложно. Оторванность… Пора!
Шум крыльев… Птица прокричала в ночи… Листок свернуть
и смять. Не вышло! Все сначала! Сияет Млечный Путь…
 

Белые стихи

 
Парус сам поймает ветер.
Был бы ветер, был бы парус!
И была бы пляска моря,
брызги света и простор.
 
 
Эх, лети, душа, стрелою,
как кораблик к кромке неба,
в синь с серебряной пыльцою
за зовущий горизонт.
 
 
С боевой упругой силой,
разрезая волны ветра,
оставляя вихри света,
без сомнений – лишь вперед!
 
 
Парус сам поймает ветер.
А душа помчит в далёко,
раскрываясь, разрываясь,
за закат и – на восход!
 

* * *

Из дневниковых записей начала ХХI века:

«Душа… Сейчас я точно знаю, что она бессмертна. И только это – главное богатство человека. Деньги, дома, машины – всего лишь игрушки взрослых людей. И как же все это преходяще! Нужно обогащать только душу. После смерти мы не возьмем в иной мир ни дома, ни кредитные карточки… Верна народная мудрость: «У гроба нет карманов». Будут иметь ценность лишь сокровища нашей души: чистая совесть, неутраченная честь, доброта, любовь, милосердие…»

 
Душа, проснись! Под лепестком истомы, в легкой нежной тени,
ты убаюкана теплом уклончивой лукавой лени.
Ты убаюкана мечтой, неверной, словно блики света,
обманчивой, совсем не той… Но ты фантазией согрета,
укутана, как в кокон снов, спелёнута. И в лени таешь,
не слышишь чары голосов извне, молчишь, не отвечаешь.
Лишь грезишь радужной мечтой. Твой сон… со смертью странно схож он.
Как летаргия… Только что тебя разбудит? Невозможен
такой затянутый покой. Ты распадаешься, теряешь
свою чувствительность… Какой теперь ты станешь, ты не знаешь.
Душа, проснись! Раскройся вновь, покинь убежище из ваты.
Свой кокон-саван сонный сбрось. Лети! Гори! Пока жива ты…
 

Ренате

 
И снова нарисуешь ты картину,
наполнишь жизнью, радостью ее.
Но твой пейзаж затянет паутина.
И выйдешь ты за рамки… Воронье
закружит над твоею головою.
Споткнешься ты о камень на пути.
Глаза опустишь. Выбор – за тобою.
И жжет печаль… Назначено пройти
путь до конца, что стелется под ноги,
наперекор желанью и судьбе.
И не унять навязчивой тревоги,
осинки ствол склоняется к тебе…
А за спиной волшебно светит солнце,
мир звонких звуков, радостных цветов.
Картины рама, будто бы оконце,
зовет вернуться в мир ушедших снов.
Но ты бороться с роком так устала!
В глазах рубины алых слез горят.
В твоей картине снова солнце встало.
Но ты уходишь, опуская взгляд.
Утерла слезы и смеешься дерзко…
Треск за спиной. И языки огня.
Ты замираешь. Обернулась резко.
Горит твой мир, мне жертву принося…
 

* * *

 
Россыпь звезд над головой… Уплыву от берега.
В омуте ищу покой, в вечности затерянный.
На спине все дальше в ночь, черную безмолвную…
Невозможно мне помочь. Запрокинув голову,
я смотрю на Млечный Путь надо мной раскинутый…
Только омут тянет вглубь, в мир укрытый тиною.
Обещает мне покой темнотой манящею.
Я нырнул бы с головой… прочь от настоящего.
Руки плавно развожу, торможу движение…
Вверх иль вниз? Но лишь скольжу в звездном отражении.
По инерции плыву искоркой безвестною…
В бесконечности живу – между дном и бездною.
 

* * *

Из дневниковых записей начала ХХI века:

«Достоевский сказал знаменитую фразу: «Красотой спасется мир». Согласен, ведь красота – это, прежде всего, полная гармония.

Но так хочется дополнить это изречение: «и любовью!» Только любовь может спасти всех и вся, только она – самая великая сила вселенной. В этом я убежден!

Цитата из Библии (1Кор.13:1–8): «Любовь долготерпит, милосердствует, любовь не завидует, любовь не превозносится, не гордится, не бесчинствует, не ищет своего, не раздражается, не мыслит зла, не радуется неправде, а сорадуется истине; всё покрывает, всему верит, всего надеется, всё переносит. Любовь никогда не перестаёт, хотя и пророчества прекратятся, и языки умолкнут, и знание упразднится»

 
Проходит все! Жизнь быстротечна.
Все – суета сует.
И лишь любовь сияет вечно,
как негасимый свет.
И лишь любовь врачует душу
и исцеляет нас.
Мы наши клятвы не нарушим,
любя как в первый раз.
Мы не дадим змее измены
кровь ядом отравить.
Мы – самый чистый свет вселенной.
Мы созданы – любить!
 

* * *

 
Любовь меня заставит повторять
одно и то же, каждый раз все то же!
«Люблю, люблю», – услышишь ты опять,
ведь чувство замолчать мое не может…
 

* * *

 
Ах, какие нежные, нежные глаза…
Словно виноградная оплела лоза.
Тянется, цепляется хрупким стебельком,
мягко завивается вкрадчивым ростком.
В осень мою темную – яркий летний жар,
сердцу утомленному – несказанный дар.
Вмиг душа опутана нежностью твоей,
словно бы окутана дымкой летних дней,
словно бы напоена соками земли,
словно бы наполнена сладостью любви.
Взгляд твой оплетается солнечной лозой…
Значит, так сбывается сон последний мой…
 

* * *

 
Наш поцелуй – как долгий жаркий день.
Я погружаюсь в бесконечность ласки.
И пью любовь без меры, без опаски…
И уползает давящая тень…
 
 
Я уношусь… Куда? Не знаю сам.
Здесь все не так! Здесь все не по – земному.
И устремляясь к дальним небесам,
я вижу: мир устроен по – другому.
 
 
Пусты здесь чаши замерших весов.
Добро и зло их больше не качают.
И я легко о прошлом забываю.
И понимаю истину без слов.
 
 
Одна любовь внутри меня, вокруг.
И больше ничего не существует…
Лишь длится, длится близость жарких губ.
И время свой отсчет ведет впустую…
 

* * *

 
Моя любовь – как зыбкая дорожка,
что свет луны проводит по воде.
И в жидком серебре я осторожно
иду, луною ослеплен – к тебе.
Но погружаюсь, вдруг поняв одно –
под серебром любви чернеет дно…
 

* * *

 
Душа заключена в крови!
В ней к жизни страсть клокочет.
И тело жарко хочет
и просит одного – любви.
 

* * *

 
Твой поцелуй, как ласка лепестка,
прильнувшего на миг случайно к коже.
И сердце сжала смутная тоска,
так на любовь обманчиво похожа.
Печаль вдруг затуманила глаза.
Прикосновение губ твоих так живо
напомнило, что сотню лет назад
все это с нами – без сомненья – было!
Все это было… Взмах ресниц твоих,
и ясность глаз, застенчивых и нежных,
и мир, что создан лишь для нас двоих,
и шорох слов, из века в век все тех же,
и тишина темнеющего дня,
скольжение губ и взглядов… Как опасно
спать сотню лет, забыв любовь, тебя…
И вдруг проснуться от случайной ласки…
 

* * *

Из письма Ладе:

«Лада, Лада, я не могу больше здесь оставаться! Это невыносимо. Не могу без тебя ни минуты, ни секунды! Любовь жжет изнутри. Пишу стихи, как одержимый, но даже это не помогает обрести хоть какое-то успокоение. Лада, Лада, зову тебя! Шлю эти слова сквозь время, сквозь пространство, что нас разделяет, верю, что ты услышишь их. Не можешь не услышать, ведь моя любовь так сильна, что превосходит собой все на свете. Я чувствую ее, как поток нежности, летящий из моего сердца к тебе. Лада, любимая…»

 
Как любимая моя далеко!
Словно солнце, высоко-высоко.
Только солнце каждый день вижу я.
А любимую увидеть нельзя!
Между нами расстояние – век,
ее образ лишь во тьме сжатых век…
Но под солнцем мы с ней ходим одним,
и на звезды мы все те же глядим…
 

* * *

 
Должен я уйти, потом – вернуться,
чтоб открыть опять все ту же дверь.
Перейти порог и улыбнуться,
и забыть о тщетности потерь.
 
 
И забыть о боли расставанья,
все исправить, вновь шагнув к тебе,
уничтожить вечность расстоянья,
распознав погрешности в судьбе.
 
 
И узнать закон: любовь все может!
Пусть она – неслышная мольба.
Превращений путь уже несложен.
Я люблю, а, значит, я – судьба!
 

* * *

 
Моя награда – твой лучистый взгляд.
Из вечности он смотрит затаенно.
И в небе нежном звездочки горят,
и две зари целуются влюбленно…
 

* * *

 
Ты отпусти! Я не могу
все это выносить.
Любовь – мучение! Бегу
я прочь. Устал просить
пощады… В замкнутом кругу
мне тесно. Отпусти!
 

* * *

 
Смотрю я вдаль. Не лгут мои глаза.
Они примет твоей судьбы не видят.
Но обмануть мою любовь нельзя!
Она судьбу читает, как по книге.
 
 
Моя любовь все знает наперед.
И все пять чувств одной собой заменит.
И если нужно время повернет,
когда беду нависшую заметит.
 
 
Она предвидит в будущем все зло.
И словно щит встает перед тобою.
Любимая, тебе всегда везло,
ведь ты защищена моей любовью.
 

* * *

 
Запреты! Хуже для любви
нет ничего на этом свете!
Мне запрещают… Кто в ответе
за те безумные бои,
что возникают меж людьми,
чьи души заперты… В запрете
лишь ярость и призыв: люби!
 

* * *

 
Вот оно, Время – в ладонях.
Кругло блестит циферблат.
Стрелки секунды выводят,
Звуком качаясь: тик-так.
 
 
Меряют, меряют время.
Жизнь, уменьшаясь, течет.
Утяжеляется бремя
возраста: час минул… год…
 
 
Стрелки сдвигаются мерно,
ткут из минуток – века,
тянут нить времени верно,
словно спираль из мотка.
 
 
Вечная, без остановок
движется, движется нить.
Снова и снова и снова
меряет: сколько мне жить.
 

* * *

 
Мне нельзя тебя любить… Мне – нельзя!
Если б можно все забыть! Но дразня
душу зовом злой тоски, пламя жжет.
Не унять его, прости! Как ожог
пламя глаз твоих… И я вспыхну вновь…
Жар внутри! Но не сгорает любовь…
 

* * *

 
Белеет лилия на матовой воде,
расписанной узорчатым ледком.
Твое лицо белеет в темноте…
И в горле от волненья словно ком.
Ты так прекрасна! Но в неверной мгле
ты кажешься мне тонущим цветком…
 

* * *

 
Как быстро перчатку сняла ты.
Слетела снежинка в ладонь.
Застыла пушинкой крылатой
и стаяла светлой водой.
 
 
Так просто и жизнь наша тает
снежинкой в тепле… Только тронь.
И в звездную вечность стекает.
И падает… В чью же ладонь?
 

* * *

 
Росинка падает с цветка
прозрачною слезой.
Прекрасен мир… Но без тебя
наполнен он тоской.
Все плачет, кажется, скорбя:
росинки, капельки дождя…
Мир без тебя – пустой.
 

* * *

 
Остановись мой сон! А вдруг ты вещий?
Дай рассмотреть, проникнуться, понять
и ощутить своими эти вещи,
и этот стол, и старую тетрадь.
Края обожжены, желты страницы
и надпись вязью выцветших чернил:
«Любимой Ладе»… Сон мой длится, длится.
Но память словно кто-то зачернил.
Так трудно вспомнить… Будто в прошлом веке
я сжег тетрадь, развеял боль золой.
Стихи… их больше нет на этом свете.
Я превратил их в пепел золотой.
«Любовь –» – зачеркнутая строчка,
«…и через сотни лет!» Мои мечты…
Сон, не кончайся! Так мне будет проще
все вспомнить… Вижу старые листы
тетради неоконченной, сгоревшей…
Ищу, ищу последнюю строку
я на странице странно уцелевшей…
Сажусь за старый стол, к тому окну…
Перепишу зачеркнутое слово.
«Любовь жива и через сотни лет!»
Пусть, завершаясь, повторятся снова
мои стихи… которых больше нет.
 

* * *

 
Любовь – дурман, и кружит голову…
Мне дурно без тебя.
Мне бесприютно, жутко, холодно.
Разлука гложет хуже голода…
Не утолить, любя.
 

* * *

 
Что жизнь моя? В ней – сотни жизней!
Мне все их не узнать.
Мне не понять своих же мыслей,
и страхов не унять.
Но лишь одно – сквозь вечность искрой –
влюблен в тебя опять!