Текст книги "Огненное лето"

Глава 35

Под крыльями у моего Ила – две тяжелые 250-килограммовые бомбы, и точно такие же у Рейно. На машинах моих ведомых – по шесть «соток», у остальных – по две 50-килограммовые бомбы и всякая-разная осколочная мелочь.

К сожалению, наши молодые еще не научились толком использовать новый прицел. Поэтому их и снабдили кучей мелкокалиберных бомб, из которых, при достаточно кучном сбросе, хоть одна да попадет точно в цель.

Полк идет стандартной «этажеркой», когда я оглядываюсь и вижу, как длинные тонкие силуэты пикируют на нас со стороны солнца. Почти сразу же вспыхивает один из Илов, второй… Да что ж это?! Вражеские истребители методично рвут полк на части. В наушниках рык Леона Давидовича:

– Сомкнуться! Отразить атаку противника! В круг, соколы, в круг!

Ну, насчет круга, это наш командир, пожалуй, погорячился. Какой, к шутам, сейчас круг?!

– Первая, я – Крыло-один! Разворотом от солнца уходим на предельно малой. Жмитесь к земле! Бомбы не сбрасывать! Под суд отдам!

Резко пикируя, мы пытаемся набрать скорость и оторваться от преследователей. Один из молодых вдруг клюет носом и пологим снижением валится на деревья внизу. Свалил-таки, гад!

– Олег! Шурка! За мной с разворотом! Остальным курс прежний! Повторяю: курс прежний!

Кинувшись в стороны, мы пытаемся охватить врагов. Молоток, Олег! Молнией рванул вверх, словно приглашая врагов атаковать его. Да не тут-то было – спустя миг он резко сбрасывает скорость, и враг проскакивает над ним. Вдогон тут же грозно взревывает пулеметно-пушечный комплекс штурмовика.

По-истребительному, с переворотом, я стараюсь поскорее набрать высоту, однако массивный Ил с боекомплектом – не «Чайка», и вверх лезет вяло и неохотно. На мгновение в прицел попадает хищный акулий силуэт немца. Жму на гашетку, хотя и понимаю, что толку от этого будет немного. Неожиданно, даже для самого себя, ошибаюсь – неуклюже дернувшись, истребитель шарахается в сторону и удирает. Ну, скатертью дорога! Гнаться за тобой, да еще и с бомбами, у меня не выйдет.

Как там мои? Олег проходит мимо, чуть покачивая крыльями. А где Шуруп? Неужели сбит? Нет, вон и он тянет к нам. Теперь надо эскадрилью догонять.

Остальных наша тройка догоняет уже над самой целью, под крылом Можайск. Я вижу, как по дороге в сторону Москвы тянется лента войск. На миг появляется сомнение: уж не свои ли это? Слишком уж спокойно, по-хозяйски идут. Видимо, Власов думает о том же, потому как сваливается в пике и на бреющем проходит над дорогой.

– Немцы! – слышится в наушниках его голос, и почти сразу вслед за этим на дороге встают первые столбы разрывов.

– Я – Крыло-один, атака! – отдав команду, я тоже кидаюсь вниз, к дороге.

С горизонтального полета, на высоте двести метров, я сбрасываю свои четвертьтонные гостинцы. Поднявшись выше, оглядываюсь: как там молодые? А ничего, очень даже ничего, учатся понемногу! На дороге рвутся осколочные бомбы, гитлеровцы торопливо разбегаются в стороны. Вот так, а теперь мы вас еще и проштурмуем…

Звенья Лобова и Переладова прочесывают дорогу пушечно-пулеметным огнем. Но навстречу уже кое-где тянутся нитки трасс, опомнившиеся немцы добрались наконец до своих зениток. Ну, это надо прекратить…

Мой «сеятель паники» валится по пологой траектории вниз, туда, где находится один из оживших зенитных пулеметов. На короткое мгновение в прицеле неуклюжая тележка, из которой плюется вверх не то спаренный, не то строенный пулемет. Воют, захлебываясь от злости, ШКАСы, размеренно грохочут пушки. В самый последний миг успеваю заметить, как зенитка окутывается дымом попаданий. Есть! Теперь еще разок пройдем над дорогой…

Двадцать четвертого полк перебазируется под Москву, на аэродром Внуково. Правда, полк – это сильно сказано: 22–23 сентября мы снова потеряли больше половины машин и треть летчиков.

Особенно нам досталось от ответного визита немцев после штурмовки дороги на Можайск – два десятка пикировщиков так отделали наш аэродром, что ни один не укрытый в капонире самолет не уцелел. Да и укрытым досталось. Так что в одиннадцать утра в район нового базирования улетает всего двадцать три машины, а еще две поволокут по дороге. На аэродроме подскока мы заправимся, получим бомбы, и вылетим на поддержку наших войск, ведущих бои за Москву.

Москва… Это ж сколько километров от границы?! Как вообще могло случиться, что немцы так далеко и так быстро вклинились на нашу территорию?!.

Под крылом убегает назад земля, деревни с маленькими, точно игрушечными, домиками, серебристые ниточки речушек, покрытые ярким бурым сукном болота… Неужели и сюда доберется война? Но ведь я точно знаю, что наша армия больше и сильнее. Что же это такое, а?

Ну, в Финскую оно понятно: и морозы небывалые, и укрепления мощные, и тайга непролазная, да и армия, честно говоря, не была к подобному готова. Хотя я лично твердо убежден, что если бы товарищ Сталин не помиловал финнов, то в апреле-мае сорокового их бы добили.

Но тут? Это наша земля, нам знакомы здесь все дороги и поля, леса и реки, мы готовы к драке. Так что же фашисты делают здесь, под Москвой, отчего уже четвертый месяц прут и прут, как заведенные?!

Единственное объяснение, какое приходит в голову: должно быть, их заманивают в глубь нашей территории, чтобы потом схлопнуть гигантские Канны, какие и не снились древнему Ганнибалу. Наверное, это так…

– Право-выше, на семь часов, – раздается в наушниках спокойный голос Рейно, – самолеты противника.

Становимся в оборонительный круг, но стервятники не отстают, снова и снова входя в вираж. У немца время виража – секунд восемнадцать, у нас – на три больше. Двадцать одна секунда – оборот, еще двадцать одна секунда – еще один. Что сейчас должен чувствовать мой механик, старшина Петрович, сидящий за моей бронеспинкой?! Бедолага, ему даже ничего не видно.

Мимо меня проносятся трассы – сзади кто-то отгоняет от меня противника. А вот и у меня в прицеле появляется длинный темный силуэт. Я жму на гашетки, самолет вздрагивает от выстрелов…

Так, что-то немцы стали мелькать чаще. Мне сейчас самое главное, чтобы не закружилась голова, не то вывалюсь из круга – и хана. А перед глазами уже появляются предательские огненные пятна…

Чтобы не сорваться окончательно, заставляю себя вслух считать обороты. Петрович, не поняв в чем дело, громко репетует за мной. Твою мать! Кто-то из наших, не выдержав, все-таки вылетел из круга, и тут же на нем скрещиваются несколько огненных пунктиров. Твою же мать!!! Еще один вылетает!

Круг разорвался, и теперь прямо туда, в центр нашего построения, врываются немецкие самолеты. Наши молодые пытаются удрать, не понимая, что это как раз и есть самая большая ошибка. Их расстреливают поодиночке, и воздушный бой перестает быть именно боем. Теперь это уже резня, причем режут нас…

Сразу же вспыхивают два самолета, а еще один, нелепо крутясь и раскачиваясь, камнем падает вниз. Взвыв от усилия, я перекладываю ручку в противоположную сторону, тоже вываливаясь из круга.

Мой Ил взмывает вверх, переваливается через высшую точку и, будто с горки, устремляется вниз, туда, где немецкие самолеты рвут на части остатки нашего полка. В прицел попадает первый немец. На тебе, на…

Вижу, как у него отваливается хвост, отрубленный разрывами моих снарядов. Горящие обломки валятся вниз огненным дождем. Так, один есть, можно попытаться продолжить этот смертельный танец…

С переворотом бросаю машину в сторону и резким виражом поднимаюсь чуть выше общей свалки. Чей-то штурмовик тоже яростно кидается в драку, выписывая филигранные полупетли, закручивая «бочки», уворачиваясь от огня и смело атакуя немцев. Ух ты, ему даже удается запалить кого-то из фашистов! Решаю прикрыть молодца, бросившись ему на выручку. Поздно… Ил вспыхивает и, прочертив небо огненным метеором, исчезает за ближайшим леском.

Нас добивают. Я чувствую, как самолет содрогается от попаданий, и пытаюсь вырваться из прицела противника. Наконец двойным восходящим разворотом мне удается уйти из-под огня. Смотрю вниз: полка больше нет, штук десять немецких ястребов гоняются за полудесятком уцелевших Илов. А прямо на меня несется немец с полосатым коком винта.

Еще в училище я слышал, что по опыту Испании, лобовую атаку выдерживают только наши летчики. А в Финляндии имел возможность лично в этом убедиться. Так что если ты собрался взять меня в лоб, то я могу с тобой посостязаться и в крепости нервов, и в качестве пилотажа. Мой самолет точно рычит от злости, и мы мчимся прямо на немца. Вражеский истребитель растет прямо у меня на глазах, сейчас я уже вижу его вплоть до мельчайших деталей, до последней заклепочки на плоскости…

Внутри меня поднимается мутная волна ужаса. Вот сейчас, вот еще один миг, и в небе появится облако вспышки, а вместо двух самолетов и трех человек разлетятся в стороны мелкие клочья того, что еще секунду назад ненавидело, сражалось, боялось…

Но в то же время, я знаю, что он чувствует тоже самое, и сейчас тоже отчаянно трусит и мечтает лишь о том, чтобы выжить. Как и ожидалось, фашист первым отворачивает и пытается нырком уйти вниз. Гулкий грохот ВЯ и ШКАСов – и я успеваю заметить, как брызжет осколками его фонарь, как вспарывается и раскрывается его длинный узкий фюзеляж. Есть!

Немцы уходят. Легко и непринужденно отворачивают в сторону и с набором скорости скрываются в западном направлении. Сколько же нас уцелело? Не понял?! Один, два, три… все? ВСЕ?!! Как, КАК они за десять минут ввосьмером разорвали все, что осталось от полка? Ну, правда, ушло их всего четверо, так что бескровной победы у них не получилось, но…

Да, четыре Ила – все что уцелело. Может быть, кто-то еще сумел сесть на вынужденную? Эх, зачем я себя обманываю: куда тут можно сесть, если внизу сплошной лес?..

Мы тянем к Внукову на последних каплях бензина. Мое радио молчит: то ли повредили, то ли у остальных повыбило. Но по бортовым номерам я вижу, что уцелели Шурка, Олег и кто-то из второй эскадрильи. Кто – я не знаю, номер на изодранной пулями обшивке виден плохо. Но по почерку – тоже кто-то из стариков. Мы идем, прижимаясь к земле, почти чиркая брюхом по верхушкам деревьев. Как обидно, как страшно обидно, идти вот так, крадучись над своей землей. Сволочи!

Наш полк был хорошей, сильной частью, а теперь от него ничего не осталось. А что сейчас делается в других местах? Немцы прорвались только здесь? Или наступают везде?

До Внукова добираемся без приключений. Первым садится Ил из двойки, вторым – сильно поврежденный Лискович. При посадке у него не выходит левая стойка, и он садится на две точки. Штурмовик бежит по полю постепенно заваливаясь влево, чиркает крылом по земле, делает несколько кругов на аэродроме и наконец замирает, нелепо перекосившись, точно увечный воин, лишившийся ноги.

Мы с Власовым садимся крыло в крыло. При посадке Олег показывает мне что-то на моем самолете, но я не понимаю его знаков, да и, честно говоря, отвлекаться в такой момент не стоит. Поворачиваю к капониру и выключаю мотор.

– Ну, что, старшина, прилетели, – фонарь сдвигается назад до щелчка, я стягиваю шлем и утираю лицо. – Слышь, Петрович, вылазь, приехали. Эй, старшина, просыпайся, конечная…

Я поворачиваюсь назад. Там, за бронеспинкой сидит и смотрит на меня мой механик, не отводя немигающих глаз. Мертвых глаз…

Теперь понятно, что показывал мне друг – вся задняя часть фюзеляжа избита, изорвана пулеметными очередями, одна из которых и нашла моего Петровича. Сажусь у колеса, вытаскиваю из кармана портсигар. Руки трясутся. Ломая спички, закуриваю. Рядом вдруг оказывается Олег. Стоит, молча смотрит, потом присаживается рядом.

Закуришь?

– Не откажусь, – он запаливает папиросу от своей зажигалки, глубоко затягивается. Помолчав, негромко произносит: – Выжили, командир… Дрался ты сегодня классно, двоих свалил, – он протягивает мне руку. Я пожимаю ее.

– Сегодня – да. А завтра?

Вопрос остается без ответа. Мы докуриваем и встаем. Медленно шагаем в сторону штаба. Надо как-то дать знать командованию дивизии, что полка больше нет, что мы сделали все, что могли, но мертвые летать не умеют…

Глава 36

Тишина… Какое блаженство! Не грохочут пушки, не визжат пули, нет зловещего шелеста снарядов над головой. Только колеса стучат: тук-тук, тук-тук. Поезд идет. Не очень, правда, он веселый, поезд этот, но уж какой есть. Впервые за многие месяцы я лежу на белой простыне, в чистой постели, но едва глаза закрываются, как перед ними встает…

БАМЦ! КВ замирает на месте. В глазах на мгновение темнеет, и тут же я вижу на выкрашенных белой краской стенах башни оранжевый отсвет вспыхнувшего соляра. Попали, сволочи! Эй, все живы?

В ответ слышно какое-то нечленораздельное мычание, и в этот момент танк подпрыгивает на месте от второго такого же тяжелого удара. Мгновенно становится горячо левой ноге. Из последних сил ору: «Всем покинуть танк!» – и пытаюсь дотянуться до люка. Внезапно длинный язык пламени лижет мне ногу, и промасленная ткань мгновенно вспыхивает. Толкаю головой люк и подтягиваюсь на руках. Хорошо, что заранее пружины снял! Ремень только жалко, сгорит. Да какой ремень?! Тут самому бы уцелеть!!!

Нещадно ссаживая кожу под одеждой, кубарем валюсь на мокрую землю и заползаю за танк. Он хоть и горит, но пара минут осмотреться есть, сразу не рванет. Если б боекомплект еще при попадании сдетонировал, мне бы уже все равно было…

Рядом шлепается в грязь механик-водитель с ППД в руках.

– Кто еще?

– Сидорчук на месте лег, товарищ майор. Остальные… вроде кто-то за мной лез…

И точно, из-под танка вылезает стрелок-радист. Все, трое из пяти. Двое остались. Не повезло…

Пожар между тем ощутимо усиливается, дым уже валит такими густыми клубами, что становится трудно дышать. Жар горящего дизтоплива ощутим даже сквозь одежду. Мне перетягивают бедро куском провода и прямо на брюки наматывают индпакет.

– Понесли!

Ребята подхватывают меня под руки и, пригибаясь, тащат по земле. Держу в руках автомат и прикрываю их, поскольку мое лицо смотрит назад. ППД дергается, и выскочивший на нас немец с молниями в петлицах валится на землю. Дальше ползем без происшествий и вскоре оказываемся в окопах, где нас едва не принимают в штыки, но чисто русский пароль из трех букв заставляет признать своих.

Санинструктор торопливо разрезает штанину и удивленно присвистывает – мне крупно повезло! Осколок прошел буквально в миллиметре от артерии. Между тем ребята принимаются за помощь пехоте, используя свободные винтовки, а меня быстро утаскивают в землянку с остальными ранеными. Земля время от времени вздрагивает, сквозь бревна перекрытия капает вода. Внезапно внутрь вваливается комиссар и кричит:

– Кто может держать оружие – за мной!

Поднимается четверо. Пытаюсь тоже встать, но в глазах все плывет, и я без сил валюсь на нары. Никак. Вот же… Липкая чернота наплывает на меня, раскачивая и унося вдаль, чувствую, как выступает холодный пот на лбу. Уже сквозь муть дурноты слышу крик:

– У него рана открылась! Сюда, на помощь!..

Из последних сил пытаюсь успокоить медика, но руки почему-то не слушаются…

– Шок! Быстрее!

Звякает металл, замечаю никелированный блеск шприца. Короткий укус укола, и сразу становится тепло и уютно. Что они мне вкатили, интересно? Но липкая чернота поглощает…

Прихожу в сознание уже глубокой ночью, на носилках. В разрывах низких облаков то и дело мелькает луна. Меня быстро несут. Слышу негромкие, словно сквозь вату, голоса и еще ужасно хочется пить.

– Первый транспорт отбыл…

– Тащите сюда…

– Скончался, товарищ капитан медицинской службы…

– Аккуратней, аккуратней…

Непослушными губами выталкиваю из себя:

– Пить…

Через мгновение мою голову приподнимает мягкая рука, а к губам подносится металлический край кружки. Я жадно глотаю холодную воду. Уф, хорошо…

– Как вы, товарищ, майор?

– Нормально. Отбились?

– Пока держимся. Но если не будет подмоги, то прорвутся…

– Ничего, удержимся. Что со мной?

– Придется месяц полежать, осколок в бедро. Сейчас вас в тыл, а там операция. Мы же сами в полевых условиях не можем такое сделать… Все, машина подошла! Несите скорее…

Мои носилки вновь подхватывают, и через мгновение я оказываюсь в кузове ЗИСа. Вскоре набивается полная машина, но к этому моменту я уже вновь проваливаюсь в сон…

Просыпаюсь только тогда, когда нас начинают выгружать из автомобиля. Мой сосед по кузову слева скончался по дороге, а я и не заметил…

Меня заносят в какое-то здание с высокими потолками и выкрашенными в ядовито-зеленый цвет стенами. Вдоль нас, сложенных прямо в коридоре, идет врач, раздавая указания сопровождающим медсестрам:

– Петрову. Шпильману. Петрову. Мне. Мне. Мне. Авербуху. Тойману…

Первичная сортировка… Я достаюсь Соболевич, которая оказывается стройной и, видимо, молодой женщиной, закутанной в белое до такой степени, что видно только черные глаза. В лицо мне бьет яркий свет хирургической лампы, маска на лицо…

– Считайте, больной!

– Один. Два. Три…

На счете пять я останавливаюсь, затем продолжаю:

– Шесть, семь…

– Заканчивайте. Уже все.

– Все?

Вернее, пытаюсь это сказать, но бесполезно. Все тело словно деревянное. Меня куда-то везут на каталке, затем я оказываюсь в палате, где кроме меня еще шесть человек.

Санитары осторожно перекладывают на койку, застеленную белоснежным бельем, и удаляются. Оглядываю палату и соседей, в ответ на меня смотрят старожилы:

– Откуда? – спрашивает пожилой, стриженный наголо мужчина в углу.

– Из-под Можайска.

– Давно зацепило?

– Пятнадцатого, днем, вчера…

– Э, парень… Сегодня семнадцатое.

Я изумленно гляжу на него:

– Не может быть…

– Может – может. Сам-то кто будешь?

– Танкист. Майор Александр Столяров.

– Будем знакомы. Капитан Чугуев. Петр. Пехота. Там, у окна – Степеренков Иван, артиллерия.

– Кошкин, Иван Силыч. Сапер…

Я быстро знакомлюсь со всеми. Офицерская палата, почти все кадровые. И практически все – из Сибири. Я – самый свежий, так что меня жадно расспрашивают, насчет происходящего на фронте. По мере знаний и сил рассказываю, но только то, что видел сам, своими глазами. Слухи и сводки пересказывать не к чему. Ребята, похоже, грамотные, так что сообразят что да как…

А утром начинается суета. Весь персонал носится, словно ошпаренный, и буквально за мгновение весь госпиталь облетает слово: эвакуация! И точно, после обеда нас начинают потихоньку выносить из палат и грузить в санитарные машины, которые идут на Казанский вокзал, где всех перегружают в идущий в глубокий тыл эшелон. И только здесь я начинаю понимать, что творится сейчас на фронте… Очень много раненых, очень…

Наконец паровоз дает пронзительный гудок, лязгает сцепка, и строения за окном начинают медленно уплывать назад, скрываясь за серым покрывалом моросящего осеннего дождя. Наш состав идет в Горький…

Колеса стучат: тук-тук, тук-тук.

Надо мной склоняется медсестра:

– Водички, страдалец?

– Спасибо, не надо.

Ей уже под пятьдесят, но еще крепкая женщина, трое сыновей на фронте. Были. Ушли с июльским ополчением, первой волной. Затем – три похоронки. Ребята даже не доехали до передовой…

Ведь как оно положено? Всех добровольцев – сначала в лагеря, на обучение. Там обмундируют, вооружат, начнут учить военной науке. Пока в кадровые части не переведут – никакого фронта. Посылать на убой людей, которые, пожалуй, винтовку впервые в жизни держат, никто не будет. Так ведь положено, да? Так вот сказки все это!

Ее сыновьям не повезло: эшелон под бомбежку попал. В теплушку, где все трое ехали, – прямое попадание, так всех в воронке и похоронили. Только табличку со списком погибших повесили. Одна могила на сорок пять человек… А мужа следом схоронила – умер от приступа, когда извещение о сыновьях получил. Как сел на стульчик, так уже и не встал…

Нет, мужику на войне куда как легче. А самое тяжкое достается тем, кто слабее, матерям нашим да женам, да детишкам. Я, как пацана того вспомню в трамвае московском, так словно ножом по горлу…

В Горьком лежу долго. Кормят плохо, потому и раны медленно заживают. Но светлый час, когда мне разрешают подняться с кровати, все же наступает. Вначале костыли, потом – палочка. По утрам лечебная гимнастика и процедуры.

Эх, рыбки бы сейчас! Нашей, северной тресочки! Сразу бы на поправку пошел, сердцем чую. Но пока приходится питаться кашей-размазней и ржавой селедкой. Вечерами хожу в госпитальный парк, рву еловую хвою и завариваю в кипятке. На всякий случай. Мало ли чего…

Вот и сейчас засиделся. Эх, хорошо-то как… Ночь тихая-тихая, звезды ясные. Только рисунок созвездий немного другой, самую чуточку, но у меня-то глаз наметан. Выходишь, бывало из дома, глаза поднимешь – Полярная звезда почти над головой, а здесь она в стороне…

Лезу в карман за папиросами. Стоп! Что это хрустит? Со стороны столовой появляется темный силуэт с большим свертком под мышкой. Личность явно знакомая… Кто же это?

Между тем неизвестный проходит мимо, не замечая меня, сидящего под огромной елью, и направляется к забору. Тихий, на грани слышимости свист. Вот сука! Это же наш завхоз! Продукты ворует, сволочь! У раненых!!! У тех, кто свою кровь за таких, как он, проливал!..

Рука сама лезет за верной «камбалкой». Вор нагибается, чтобы с раскачки перекинуть явно увесистый пакет через забор. Но в момент броска широкое лезвие, коротко прошипев в воздухе, с тупым стуком входит ему в шею. Завхоз валится на снег. Но что это? Над забором появляется еще одна голова! Сообщник! Лестница у них там, что ли?! Ору во всю глотку:

– Стой! Стрелять буду!

В ответ гнусавый голос вопит:

– Атанда! Шухер!

Потом слышна короткая удаляющаяся скороговорка на незнакомом, чем-то напоминающем немецкий, языке и топот убегающих ног. Я подхожу к трупу и вынимаю нож. Рядом с мертвецом валяется лопнувший пакет с торчащим из газеты куском мяса…

Утром появляются особисты, начинается короткое расследование. Ну, что сказать? Обычная, в общем-то, история: эвакуированный, а вернее, сбежавший из Москвы бывший бухгалтер длительное время приторговывал ворованными продуктами. Так что меня оправдывают по всем статьям. Ему все равно «вышка» полагалась. По законам военного времени…