Текст книги "365 рассказов на 2007 год"

4 января

Была суббота. Шёл снег. Он падал на голый лёд и оттого был особенно пушист и бел.

Медведев двигался вначале по тротуару, но там показалось слишком скользко, и он сошёл на мостовую. В голове ещё продолжались ресторанные тосты. И свадьба, с которой он был изгнан, продолжалась тоже, как будто он там оставался. Оставалась невеста – жена, пардон – но не его, не медведевская жена… «Но я другому отдана…»

– Господи! Да зачем же я так напился? – кричал Медведев, приказывая себе идти по прямой. И чем решительнее приказывал, чем глубже вдыхал влажный морозный воздух, тем больше заваливался к середине выбранной осевой линии. То слева, то справа.

«Староневский, – думал Медведев. – Старо Невский… Старо… Старо… как мир, старо… Ничего не… «И буду век ему верна». Не будешь… С чем и поздравляю, господин жених! Муж… Господи! Они же сегодня ночью!..»

Медведев не вытерпел этой муки и побежал. Будь он трезв, давно попал бы под машину. Широкое белое поле открылось ему. Медведев оторопел и не сразу понял, что это площадь Александра Невского.

«Несёт меня лиса… – задыхаясь, на бегу бормотал Медведев, – в далёкие леса… По-омнишь ли ты, как та-ра-ра целовались… помнишь ли ты…»

– Чего тебе надо было?! – закричал он, останавливаясь. – Чего?

Он начал ругаться. И оттого, что он стоял посреди необъятной от падающего снега площади, ругань принесла ему облегчение. Как будто он посчитался со всем миром. Дальше он побрёл спокойнее, и цепочка его мокрых следов немного выровнялась.

«Всего лишь? Обычный программист. Всего лишь? Обычный программист. Всего лишь? Обыч…» – Медведев усилием воли вырвался из этого кружочка.

Видимо, он вдруг крепко задумался о чём-то, о чём – уже не смог вспомнить, когда остановился, обойдя здание Лавры слева по тротуару. Под небольшим склоном за гранитным бортиком темнело мраморное кладбище. Надгробья, казалось, тяжело смотрели прямо в глаза Медведеву. Он перевалился через бордюр, покатился со спины на живот.

Его оглушила тишина. Не было слышно машин. Он лежал с зажмуренными глазами и боялся открыть их. Когда открыл, то увидел чёрное небо без звёзд, но было светло от снега. Ему стало жутко.

– Господи, – прошептал он и услышал вздох. Медведев вспотел и осторожно скосил глаза. Квадратный край неба обреза́л яркий снег.

– Склеп, – гулко сказал Медведев и начал карабкаться вверх. Луна и звёзды были на местах, и он с облегчением выдохнул. Снегопад кончился.

Кладбище было мирно, снег покрывал кресты и саркофаги и синел под ними. Медведев побрёл, пытаясь читать что-то из надписей, как вдруг остановился.

В основании коричневого, тронутого оспинками мраморного креста за чугунной оградкой на постаменте белел медальон. Медведев подошёл сбоку, выгнул голову и подумал: «Как живая». Девушка начала века с густыми и пушистыми волосами в косах поверх головы, улыбаясь, смотрела на него. В её улыбке было что-то не то. Она как будто меняла её незаметно.

– Ах, – услышал он и испуганно обернулся. В длинной шубке, отороченной белым мехом, с муфтой в левой руке и белом шарфе на косах, она стояла сзади и тихо смеялась, потирая лоб пальцами…

Медведев рухнул на снег.

Когда он очнулся, девушка стояла там же, склонив голову набок, смотрела на него и молчала. Надгробья рядом не было. Медведев лежал под чёткой тенью куста.

– Перебрал, – бормотнул он, чтобы успокоить себя. – Так недолго и спятить… – сказал он, и со страхом ждал – ответит ли.

– Если бы я вас не нашла, вы бы замерзли, – сказала девушка.

– Да, – сказал Медведев, встал и начал отряхивать снег. – Как вас зовут? Чтобы знать, кого благодарить.

– Соня, – подумав, ответила девушка. – А вам не кажется, что кладбище – не лучшее место для знакомства?

– Верно, – Медведев выбил шапку о колено. – А я – не лучший человек… Пьян и немного не в себе, понимаете?

– Да, это болезнь века. Знаете у Блока?

– Кто его не знает.

– А новое, знаете? – и она нараспев продекламировала: – «В моей душе лежит сокровище, и ключ поручен только мне…» Это знаете?.. Какой у вас измученный вид.

– Очень может быть, – Медведева не покидало смутное беспокойство. – А вы одна здесь? И не боитесь?

– О, нет! Здесь все наши: две кузины, две сестрицы и студенты… Где же они? – она неловко переступила и покачнулась, сохраняя равновесие. – Вот! и я немножко пьяна… Maman не разрешает, но я выпила шампанского… Правда, чудесный вечер?

– Да, вечер… – мрачно сказал Медведев. Он уже не боялся, но хотел уйти. – Вы так смотрите, как будто я с… – «того света», хотел сказать он, поймав её взгляд, но закончил: – с психбольницы.

– О, нет, нет! Это мне стало… грустно, тяжело… не знаю, что со мной, – она прежним жестом подняла руку ко лбу. – Как будто я одна… и всё чужое. Всё.

Глаза её заблестели, и она закусила губу.

– Мне самому так кажется, – сказал Медведев. – Дорого бы я дал, чтобы удрать куда-нибудь в год девятисотый.

– О! – она рассмеялась. – Недалеко же вы собрались! А я бы хотела… Сольвейг! Ждать и ждать, а он не возвращается, но ждать и ждать всю жизнь, а потом он приходит, и – посмотреть один раз в глаза и уснуть… Я представлю только, какой это взгляд. Вот:

И она посмотрела на него, сразу осунувшись и побледнев, широко раскрытыми глазами.

У Медведева застучало сердце. Всё это продолжалось несколько мгновений. Соня спрятала лицо в муфту и тихо засмеялась.

– Бом, бом, динь-бом, – вдруг загремело и понеслось над ними.

– Что это? – вздрогнул Медведев.

– В Лавре, – ответила она, прислушиваясь. – Вы любите службу?

– Не знаю, – пожал плечами Медведев. – Я был раза два в Никольской. Ничего, вообще, красиво.

– Проводите меня, пожалуйста, я… мама-а!! – вдруг с болью закричала она, бросилась бежать, с ужасом оглядываясь на Медведева. Её длинный белый шарф распустился… Больше Медведев не помнил ничего.

…Надгробие так же равнодушно чернело, но на кресте не было медальона; а там, где она стояла, далеко в небе молчало серое, с бугристой корой дерево, кажется, клён.

Назавтра в Публичке Медведев прочёл в январском номере «Нового времени» за 1907 год заметку под названием «Загадочная смерть»:

«… удушена белым шарфом, зацепившимся за ограду. Видимо, смерть наступила от страха. Молодой следователь В.В. не исключает и другой возможности: на снегу остались чёткие следы сапог. Он же, предполагаемый свидетель (?), несколько раз упал. Ведётся следствие.

Молодая С. Полянская, оканчивавшая Бестужевские курсы, погребена на месте гибели и оплакана семьёй и многочисленной студенческой молодёжью.

Она была очень красива».

Медведев откинулся на спинку стула и с трудом соображал. Ничего не получалось, но он снова и снова начинал с этих слов: «…он же, предполагаемый свидетель (?), несколько раз упал…»

Он успел подумать: «Я схожу с ума…»

5 января

Старший редактор отдела прозы Марья Ивановна Стервозникова подняла голову от рукописи.

– Минутку… – сказала она. – Подождите в коридоре.

Молодой человек в пальто и кроличьей шапке, начинающий прозаик Воробков кивнул и осторожно прикрыл дверь.

– Можно? – спросил он минут через десять.

– Входите, – сказала Марья Ивановна.

– Моя фамилия Воробков, – сказал прозаик. – Я вам посылал три месяца назад повесть… И вот… зашёл…

– Воробков. Хм, – Марья Ивановна посмотрела на край стола, где топорщилась куча бумаг. – Посмотрим… Помню я что-то такое… Как называется?

– «Приезжий», – поспешно сказал Воробков и приблизился к столу на полступни.

– «Приезжий», «Приезжий»… – повторила Марья Ивановна, перекладывая кучу. – Напомните-ка, о чём там?

– Там… э-э… сюжет?

– Ну да, о чём там речь, – Марья Ивановна переложила одну кучу и принялась за другую.

– Там говорится… – начал Воробков. – Как-то… не знаю, как можно передать…

– Что, без сюжета? – спросила Марья Ивановна. – Вы, видимо, недавно пишете?

– Да… несколько лет…

– Понятно. А классики писали просто, не мудрили… Вот она, ваша повесть… Женщина влюбилась в гвардейского офицера и, отвергнутая обществом, покончила с собой. Всё ясно и понятно. «Анна Каренина». Лев Николаевич сказал, что писать нужно только тогда, когда нельзя не писать. Читали?

– Толстого?

– Да.

– Ну это… странный вопрос.

– Ничего странного, – Марья Ивановна углубилась в рукопись.

– Ну вот, кто же так пишет? – подняла она голову и посмотрела на шапку, которую мяли руки Воробкова. – Вы пишете: «Всё его население можно было бы разместить в каком-то столичном доме…» А в каком? Есть стоквартирные пятиэтажки, есть пятисотквартирные громады… Неточно. Писатель должен точно знать то, что он пишет. Читали Достоевского «Преступление и наказание»?

– Читал, – отрывисто произнёс Воробков.

– Так там Федор Михайлович знал абсолютно точно, где жил Родион, где он ходил, где он совершал преступление, убивая старуху-процентщицу.

Полуседая голова Стервозниковой снова склонилась над рукописью.

– «Он посмотрел вдаль, – прочла она вслух. – Ничего там не было. То есть были кусты, река и одинокая триан… триангуля… ционная вышка…» – Марья Ивановна задумалась.

– «Ничего там не было. То есть было…» – повторила она. – Вы что-нибудь поняли? Я – нет. И эта, вышка. Вы занимаетесь где-нибудь?

– Я? – хрипло сказал Воробков. – Нет, не занимаюсь.

– Плохо. Если бы прежде редактора вашу повесть прочли ваши же товарищи, да хорошенько её расчехвостили, мы бы сейчас не мучились с вами вместе. Антон Павлович был врач по профессии, но он никогда не злоупотреблял всякими латынскими терминами. Он писал просто, без затей, но на века. А Гюстав Флобер? Этот непревзойдённый стилист французской литературы… Да, – вздохнула Марья Ивановна, перелистывая страницу. – Или вот ещё…

Стервозникова удалилась вместе со своим столом на расстояние в полкилометра, стала такой маленькой, что её склонённая голова была не больше спичечной головки.

– «Она потянулась к нему…» – миллионы раз было. Штамп, – долетали до Воробкова слова. – «Лицо девочки, похожее на лукавое яблочко…» Ха-ха-ха! ещё Иван Алексеевич говорил… «Вода, пронизанная серебристыми пузырьками…» «Колесо наехало…» «Грудь…» «Ну…» «Творенье…»

«Зачем я написал так много? – с тоской думал Воробков. – Зачем?»

Стервозникова раздвоилась, затем начала расплываться. Расплывшись, Марья Ивановна вдруг вынырнула совсем рядом. Воробков отчётливо видел её шевелящиеся губы с мелкими крошками помады, пористый нос и никелированные очки…

Он быстро задушил её телефонным шнуром, взял рукопись, осторожно прикрыл дверь и ушёл. Его до сих пор не нашли. И слава Богу. Может быть, он их всех передушит.

6 января

Председатель губернской коллегии ВЧК Алексей Думбадзе, 23 лет, с узким, худым лицом, в длинной шинели и в фуражке полувоенного образца – под Дзержинского, у которого он работал в Москве, знал о своей популярности в этом городе. И нельзя сказать, чтобы она ему льстила. Прошли те времена, когда он испытывал упоение при виде испуганных взглядов, задёрнутых занавесок, когда люди подразделялись на тех, кто уличён и кто ещё не уличён, когда он подозревал даже квартирную хозяйку и прятал под подушку наган.

Жить стало легче и сложнее. Легче потому, что люди стали понятнее. Он научился с двух-трёх слов, по взгляду определять человека. Были и другие признаки: руки, походка, манеры, но к ним он теперь относился осторожнее. Жить стало легче и потому, что он сбросил ежеминутное ожидание опасности, от которого на допросах впадал в истерику, от которого не мог избавиться и во сне. Сейчас он знал, что это был страх. Не бдительность, как ему казалось раньше, а просто страх, мерзкий, липкий – пули в затылок, бомбы под ноги. Люди стали понятней, и страх исчез.

Стало жить сложнее не только потому, что он теперь отвечал за порядок в городе и губернии. У него появилась личная жизнь. Раньше вся его жизнь проходила на службе, он не мог думать ни о чём ином. Теперь он с удивлением и тревогой понял, что очень многие живут не революцией, не классовой борьбой, а просто – живут, как будто ничего не произошло, и это казалось ему сейчас самым главным. Это его угнетало, потому что он привык делить людей на «наших» и «не наших». Оказывается, была масса людей непричастных, просидевших у окошка, одинаково боящихся красных, белых, зелёных – всех. Он знал, что эти люди – не враги, но и не друзья. Тогда кто же? И зачем они здесь, в республике, если думают просто жить? Их было много, они были безлики и потому – непонятны. Он не мог примириться с мыслью, что они есть.

Личная жизнь складывалась у Думбадзе сложно ещё и потому, что он немного оправился от голодных лет, и даже на службе с возмущением ловил себя на шальных мыслях.

И, видимо, что-то выдаёт человека прежде, чем он сам осознает перемену в себе.

Когда он шёл однажды утром по узкому деревянному тротуару, ему встретилась женщина. Он шёл нахмурившись и был зол оттого, что прохожие, узнав его, шарахались в стороны. А эта женщина смотрела прямо из-под сиреневой шляпки («где они их выкапывают?» – успел подумать Думбадзе). Она шла на него, и он встал одной ногой на камень, чтобы не встать в грязь, и хотел пропустить её.

– Товарищ Думбадзе, – сказала она, – вы не помните меня?

Думбадзе внимательно посмотрел под шляпку.

– Колобова?

– Вера Петровна.

– Слушаю, – ему стало не по себе от её неподвижного взгляда.

– Мы встречались при обыске у моей подруги по гимназии, Кравцовой. Вы тогда ничего не нашли.

Думбадзе помнил этот осенний случай. Ему было неприятно вспоминать о нём. Это был первый месяц его работы в городе.

– Слушаю, – повторил он.

– Вы мне нравитесь.

Думбадзе опешил.

– Что вы так смотрите? Ведь революция уравняла нас в правах.

– Вы не так это понимаете.

– Что же тут понимать? – пожала она плечами. – Я предлагаю вам рандеву, то есть встречу.

Думбадзе стиснул зубы. Он не мог понять – издевается она над ним или сошла с ума.

– Вы понимаете, что говорите? – резко спросил он.

– Ну конечно, – сказала Вера Петровна. – Ваша репутация. Вы же новые люди. Вслед за нигилистами. Прощайте.

Думбадзе с видимым облегчением кивнул головой и пошёл вниз.

– Постойте! – услышал он и оглянулся. – Слушайте… Вам это может показаться странным, подозрительным – вы ведь чекист, но я хочу встретиться с вами. Где угодно. Я люблю сильных людей. Не беспокойтесь, я не заговорщица. Я – женщина, хотя, может быть, вы и это разделение отменили…

– Вы очень много говорите, – медленно сказал Думбадзе.

Она расхохоталась.

– Так говорите вы! Или вы думаете, что это в порядке вещей, если женщина назначает свидание?

– Нет, я не думаю так. Где вы живёте?

– Бульвар Коминтерна, семь, а по-старому…

– Мне не надо по-старому.

– Мой отец…

– И про отца не надо. Я приду в одиннадцать.

«Эта женщина, – подумал Думбадзе, – сумасшедшая».

В своём кабинете он подошёл к зеркалу и осмотрел себя. Он сдвигал брови, смотрел исподлобья, скалил крепкие зубы и не находил в себе ничего, чем может увлечься женщина. За этим занятием и застал его член коллегии бывший матрос Махорин.

– Ты что, кацо? – сказал он и подмигнул. Хотя Махорин был старше Думбадзе на пять лет, но рядом с ним казался простаком. Прежде чем попасть в ЧК, он командовал полком.

– Махорин, посмотри, – сказал Думбадзе, – может меня полюбить женщина издалека?

– Смотря какая. Издалека ты мужик что надо.

– Ты не шути, Махорин. Дело серьёзное.

– Так я и говорю. Смотря какая. Есть, знаешь, дамочки, что на мрачный вид, как на огонь летят, а есть…

– Довольно. Так, говоришь, есть такие дамочки?

– Е-есть. Сколько хочешь. В Питере, в экипаже, был такой…

– Слушай, Махорин, – прервал его Думбадзе, – если женщина назначает свидание где угодно, понимаешь? где угодно. Что ты думаешь?

– Я думаю, что я бы этот вопрос не выносил на заседание коллегии. Или…

– Вот! Или. Или, понимаешь? Или она хочет, чтобы ты не выносил вопрос на заседание!

– А! Ну да!.. Пойдёшь?

– Да.

– Дом окружить?

– Не надо… Не надо, конечно! Тогда уж забраться в горную пещеру, что ли? Мы ведь не во вражеской стране, в самом деле!..

Ночью Думбадзе встал, нашарил на кресле галифе, достал папиросы. При свете спички он смотрел на спящую женщину, пока не прижёг пальцы. Сейчас Вера была так красива, что ему показалась невероятной вся эта история. А если действительно ничего такого? Все женщины в революцию стали немного сумасшедшими. Думбадзе вспомнил, как один военспец доказывал ему в Москве, что революции были сыграны для женщин, как балы. Что, когда уже им приедается всё – и наряды, и театр, и искусство, – трубит труба, и мужчины начинают убивать друг друга. Но на этот раз, заключил военспец, они немного не рассчитали и мужчины во всей этой заварухе забыли о заказчицах.

Он ещё раз чиркнул спичкой и прикурил.

– Алексей… – сказала она сонным голосом.

– Да?

– Ты простишь меня, хоть когда-нибудь, за то, что я тебе навязалась?

– Прощу. Спи.

– Я была немного… сумасшедшая, – шёпотом сказала она. – И я так устала ото всех этих революций. Раньше мы жили тихо, и мне хотелось событий, катастроф, любви, а теперь не надо ничего, ничего… Только опереться на кого-то… на кого-то сильного…

– Как ты много говоришь.

– Да. Я страшно много говорю… Но я научусь… молчать… Иди сюда.

Думбадзе потушил папиросу.

Утром Махорин ни о чём не спрашивал Думбадзе, но тому трудно было сносить его взгляды.

– Нет ничего. Пока нет, – не выдержал он и взорвался: – Да не смотри ты, как кот!

– Ты не психуй, – спокойно сказал Махорин. – Нет, так нет. Что узнал?

– Отец почтовый работник, как его? почтмейстер. Сейчас служит, – неохотно сказал Думбадзе. – Она была замужем. Муж погиб в шестнадцатом. Нигде не служит.

– Муж?

– Сам ты муж! – заорал Думбадзе. – Она, понимаешь? она нигде не служит! И не служила! Барынька, понимаешь? Мужчин нет подходящих, понимаешь?! Ослиная твоя башка!

Махорин ухмыльнулся.

– Тогда порядок.

– Что порядок? Какой порядок, если всё остаётся по-старому, если их даже революцией не прошибёшь? По-ря-док! – Думбадзе выругался.

– Спокойней, товарищ. Вот погоди, разобьём контру внешнюю и за внутреннюю возьмёмся.

– Что ты понял? Какая она контра? Она никто, понял? Никто! Пузырь из мыла!

– Ну насчёт пузыря – это мы проверим. Проверим! Я, знаешь, сомневаюсь, когда они что-то так делают. Так они ничего не делают. Она тебя держит за одно место, а сама имеет интерес к твоей работе! Да списочки, – Махорин хлопнул ладонью по бумагам на столе Думбадзе, – ей за это подай! А ты как думаешь?

– Дурак ты, Махорин.

– Может, я и дурак. Я, знаешь, нивирситеты в кубрике проходил. А экзамент я сдавал вахтенному вот с таким вот кулаком! Так что знания у меня крепкие. И я тебя предупреждаю, товарищ, веди линию правильную, вот что!

– А я тебе скажу, Махорин, вот что: тебе на общие темы говорить нельзя, ты становишься злой и глупый. И необразованностью своей ты не кичись! И не смотри так на меня.

– А-а! – протянул Махорин. – Вот так, товарищ! Вот так! Это по сути дела, верно она к тебе подвалила! Нашла жидкое место в нашем строю! Так! Да!..

Когда к вечеру, после бурного заседания коллегии совместно с секретарём губкома, на котором Думбадзе категорически отказался подписать постановление о взятии Колобовой под стражу, он ходил в одиночной камере по диагонали, близкий к помешательству, то он слышал в зарешёченное окошко, как на плацу Махорин, не упускающий случая подтянуть у караульной роты строевую подготовку, командовал:

– Н-направляющие… шире… шаг! Р-равнение! Ножку держать! Держать ножку!.. Р-раз-два, р-раз-два!.. Подтянись! Ногу! Ногу держать!..

7 января

Может быть, кому-то окажутся полезными те сведения о досках, которые я приобрел за последние годы.

Первая постройка была сооружена мною из пяти кубометров необрезных досок.

Я купил их в Ларионовском леспромхозе за шестьдесят долларов, которые получил из Израиля в качестве гонорара за публикацию пьес.

Здесь две подробности, вызывающие улыбку: цена досок и цена пьес. Но если пьесы так и остались в ту же цену, то доски вздорожали. Сегодня кубометр стоит не менее шестидесяти долларов.

Первая постройка, сделанная мною в посёлке С. под Приозерском, называлась дачей, имела размеры три на три. Щели от необрезного материала были заделаны резиной, заклеены газетами и обоями. Должен сказать, что сооружение отапливалось стальной конверсионной печкой Балтийского завода и мы как-то провели в нём новогодние праздники.

Эти доски, дюймовка, были нарезаны столь щедрыми ломтями, что ни для каких других построек не годились. К тому же транспортный сервис Ларионовского леспромхоза был в полном соответствии с производством: пакет вывалили за полкилометра, и весь он познал мой горб и подспудное кряхтенье вперемешку со сдержанным матом.

Следующую партию досок, конечно же, я покупал в частном предприятии.

Частник в нашей стране образовался из наёмной силы, поэтому требует в обращении с собой чрезвычайной настороженности. Меня извиняет то обстоятельство, что «главный» на финской лесопилке был моим соседом. Я не мог представить себе, что сосед Г. нарежет мне плохо. Оборудование из Финляндии с гидравликой, спецкомбинезонами и антишумовыми наушниками не позволяло, казалось бы, и предполагать возможность брака.

Да нет же! Наш человек сможет и на полностью автоматизированном производстве сделать так, как он привык. Г., нарезав мне десять кубов обрезной сороковки и дюймовки, пришёл за деньгами и получил их без разговоров.

Потом прибыл лесовоз. Я взвыл. Сосед набросал мне чёрную доску, побывавшую под дождями, а половая доска были напилена немыслимыми трапециями. Размеры четырёх концов доски гуляли от 32 до 50 миллиметров.

С соседом я, естественно, до сих пор не здороваюсь, а на подгонку полов затратил всё следующее лето.

Но дача росла, росла и потребовала обшивки бруса вагонкой. Вагонку я, положим, не потяну, а вот обрезную доску возьму. К тому же я не считал своего соседа Г. частником. Он пользовался тем, что хозяева финны были в Финляндии, и крушил их оборудование как хотел.

Поэтому я поехал в Приозерск и обнаружил там лесопилку под трогательным названием «Смеричка». Всё во мне всколыхнулось. «Бедные хохлы! – подумал я. – Как тяжело даются вам там, в полудиких степях, карбованцы! Дай-ка я поддержу коммерцию. Может быть, вы станете немного лучше относиться к нам ко всем».

Хозяин «Смерички» В. Плитус сидел смурной и печальный. Может быть, его флегматизм так подействовал на меня, но я без разговоров оплатил ему стоимость досок и поехал ждать. Ждал, ждал, ждал. Потом снова поехал в Приозерск.

В. Плитус сидел всё такой же смурной и печальный. На этот раз он сообщил мне о том, что стоит жара. Я выглянул в окно. Действительно, согласился я, жара. Третьи сутки пью, сказал В. Плитус и жадно глотнул воды из чайника через ржавый носик. Пить в жару лучше по ночам, посоветовал я. Он кивнул. Лёг бы сейчас на титьку, жалобным голосом сказал он. Я промолчал. Желание В. Плитуса было мало гигиеничным. Лесу нет, сказал он. Когда будет, спросил я. Ждём, сказал он, и уронил голову на журнал учёта.

Так. Жизнь снова бросила меня в лабиринт людских страстей. Надо выбираться. Самое печальное, что деньги уплачены. Вместо денег у меня в кармане бумажка с печатью, которую сам В. Плитус назвал недействительным кассовым документом. Он меня предупредил, всё честно. Разве он виноват в том, что я такой дурак?

Мой ответный ход был тонок: я передал через своего хорошего знакомого, пожарного инспектора, предостережение В. Плитусу. Я сказал, что пишу в газете. Пусть думает.

Ход В. Плитуса последовал ещё через два дня: урча, подрулил «Урал» и вывалил доску. Доска была еловая вместо сосновой и состояла из сучков вперемешку с трещинами. Чихал он на газету.

Таким образом, в следующий раз я стану выбирать доски поштучно. Я ни копейки не дам за брак, не дам вперёд, не дам за мир и дружбу славянских и финно-угорских племён.

Вот только следующего раза может и не быть: зачем мне теперь доски?

Теперь мне необходим цемент.