Текст книги "Дневник поэта. Город & мысли…"

«Оторопь»

 
Скажите мне, какое нынче время года?
Лето. Осень. Или не ушедшая весна?
В голове смешались все оттенки.
Май, – осиновым колом корёжится в груди.
 
 
Я по улицам брожу – Екатерининского града,
прожигая на асфальте, – никому не нужные следы.
И как тень, потерянного волка,
в темноте латаю собственные раны…
 
 
Календарь – одни сплошные цифры,
а недели превращаются в года.
И душа застряла в мизансцене,
в той, что не исполнена была.
 
 
Скажите, что за окном моим сегодня?
В моих глазах одна лишь пелена,
а голова, вот-вот рассыпится, как скорлупа.
О, разум! Не сведи же ты с ума, меня.
 
 
Как маятник мотает от угла,
до стороны кидая, где ждёт очередная пустота.
Жара, настырной хваткой движется к трахее,
пытаясь пережать мои, —
наиглупейшие затеи.
 
 
То терпнуть сердце начинает,
то бьется бойко, и снова поспевает,
гоняя в капиллярах кровь —
дурная боль
берёт главенствующую роль.
 
 
Скажите мне, который час?
И сколько мне ещё шагать,
по этой улице, составленной из фраз?
Уже, я яду выпить бы готов,
но гложет любопытство, вот:
 
 
Какое нынче время года?
Какому миру, принадлежит моя душа?
И на какой мне станции сойти бы,
чтобы прийти туда, где ты…
 

16.06.2022г.

«Твой перрон»

 
Словно умер,
и всё еду, и еду трупом,
а из окна: пейзажи, картины,
а внутри трещина ломает на пополам.
 
 
И мир кажется милым раем,
сладкой сказкой, что перед сном.
А под ногами плещется лава —
четыреста по фаренгейту.
 
 
Вот скажи мне, где же здесь правда?
На поверхности плавает ложь,
и оковывает прочными нитями —
навсегда, чтобы уже не выйти!
 
 
И легко осуждения льются —
тёплой водицей с высокой колокольни,
но лишь тогда познаётся сущность, —
когда пройдёшь путь от зари до зари,
 
 
ты почувствуешь боль от пробоин…
 
 
Окочурившись, выйди из комы
и пройдись по палате медленным ходом:
на раз —
вдохни кислорода,
на два —
ритм ровный,
а на три —
синус правильный.
 
 
Определи свой угол наклона.
 
 
Оживи своё сердце,
друг, увидишь, оно ещё пригодится
и станет кому-то самым необходимым.
Поднимайся, осанку прямее,
горделиво пройдись по вагону,
Я ведь знаю, ты так умеешь.
Шаг за шагом, и уже —
твой перрон тебя ожидает…
 

11.06.2021г.

«Ты скажи мне, цыганка, скажи…»

 
Как в этом мире остаться собой,
Смех натягивая, сквозь лютую боль?
Влейте в кровь мне – силы иной,
Мне не выжить, – и в этом роль.
 
 
Вы смеётесь, и вам всё равно,
Мне же плачется, и понять не дано.
Ты скажи мне, цыганка, скажи, —
Сколько дней же отмерено здесь,
Иль над небом – суждено мне лететь?
 
 
Ваша песенка льётся рекой,
Открывая заветы, хранимые под луной.
Так скажи мне, цыганка, скажи, —
В этом правда, иль всё состоит из лжи?
 
 
Если так, – заберите меня в табор с собой,
На рассвете уйду, вслед за судьбой.
Уж поверьте мне, я не лгу, и тем более не шучу, —
Мне так мало, малость, необходимо в этом миру.
И достоин, сгорать, но любить – лишь одну!
 
 
И сквозь смех, и цыганский безудержный пляс,
Слеза холодная катится, – прямо с глаз.
И вам весело, и вам смешно,
А у меня? У меня теперь всё – мертво…
 

10.06.2022г.

«Ты знаешь, Пап»

 
Ты знаешь, Пап,
У человека, есть, —
Своё предназначение.
Короток срок,
иль долговремен.
Не в этом суть,
Совсем не в этом.
Оно ведь, не просто так дано,
Чтобы смотреть сквозь пальцы на него
Своё прищурив око.
У человека цель должна быть,
Вот и всё, и лишь тогда —
Он станет человеком.
Но мало знать, иметь,
Ещё карабкаться бы надо.
Вот как сверчок —
Из ночи в ночь,
Из года в год,
Приносит в дом здоровье и удачу.
Нам жизнь – одна, и
Цель – дана,
Не для того,
Чтобы остаться посреди болота,
И сказки самому себе читать,
О том, какой же принц хороший,
А жизнь с ним, так дерьмово обошлась,
Он всех винит, себя возносит.
Так и останься ж ты
В своём болоте!
Ты знаешь, Пап,
У человека есть мечта,
И не одна,
Их может больше сотни.
И не с проста,
Отцом Всевышним —
Нам сердце вставили под левой грудью.
Не просто так,
Стучит оно без остановки, и
Кровью обливается, не зря.
На свете всё имеет здравый смысл.
Но знаешь, Пап,
По чести надо жить,
А не иначе, и
Следовать своей мечте
В придачу.
Себя всего испепелить,
Но сделать так, как надо, и
Лучше, врагом убитым на дуэли быть,
Чем с лживым другом жить в реале,
И лучше преданным остаться до конца,
Чем с лицемерием ложиться, укрываясь —
Кровавым одеялом!
Не просто так,
Всё не с проста,
Нам жизнь – одна, и
Цель – дана, и
Здесь, под грудью всё стучит —
Не просто так…
Не просто так…
Не просто так…
 
 
Ведь, знаешь, Пап,
У человека, есть —
Своё предназначение.
 

«Точка, или бесконечное люблю»

 
Я не преступник, вовсе, —
Но вот стою на чёрной точке.
Как безымянный, тонкий, – несусь прям к палачу.
Он в стороне, мне поэтапно составляет смету.
 
 
Я не губитель, вовсе, —
Порой во сне живу.
О, Ангел мой, не дай упасть мне,
Иначе всё сорвется, и я свою судьбу сорву.
 
 
Я не отравитель, вовсе, —
Да, но я стою на чёрной точке,
И может быть, она является безумием,
И может стать, – моим клеймом.
 
 
Но если так, то безболезненным.
Моя душа, уже сполна измучена!
Но если так, то только любящим.
Моя стезя, ещё финал свой не взяла!
 
 
Я не безгрешен, вовсе, —
Здесь я не совру.
Но я хочу сильнее,
Сильнее чем хочу!
 
 
И пусть стою на чёрной точке,
Но мне плевать на всю людскую смехоту.
Своим пером пройдусь по точке,
И заменю: на бесконечное – люблю…
 

13.05.2022г.

«По троллейбусным проводам»

 
Улица тянется по троллейбусным проводам – вдаль.
Лицо к окну – это холодная сталь.
По пятам за тобой, следует, – тень,
потерянная, как и нынешний день.
 
 
Сотни прохожих в спешке шагают
и взгляд друг на друга, уже не бросают.
Мир спотыкается о людские распри,
кашляя и выплёвывая противоречий сгустки.
 
 
Тёмное небо, вздымаясь над городом —
пишет печаль на домах и прохожих.
День или вечер? Всё тот же сумрак,
души летают, погружаясь во мрак.
 
 
Всё начинается с белой страницы…
 
 
Я задыхаюсь. Нервы простужены.
Люди смеются, глупо влюбляются,
пальцы, скрестив, – в любви признаются.
 
 
Сотня ударов сердечных в секунду,
чувствую дрожь, но не чувствую руку.
Пыль въелась в кожу, усталость в тело,
но остаётся бесконечное слово.
 
 
Всё начинается с белой страницы…
 
 
Мир обернётся… Люди посмотрят.
Новую историю в книгах напишут.
Лет через десять сожгут, и вновь перепишут.
 
 
Праведник кто, а кто искуситель?
Но пьеса написана. И каждому роль.
Голоса мчатся по улице, не смотря вдаль…
 
 
Я с мыслями двигаюсь по троллейбусным проводам…
 

Март 2023г.

«Где-то у меня внутри…»

 
Где-то на самом дне, моего сердца,
перестало… стучать и болеть,
оно, словно перестало чувствовать.
То ли это момент, то ли бред, или всё, на этом окончено…
 
 
Где-то глубоко внутри,
отдается эхом, крик, утопающей души.
О чём она просит, – о спасении?
Нет, всего лишь о понимании.
 
 
Но, если это конец, то нужно ли думать далее?..
Изболелось, изжилось, истосковалось,
и даже стоя на двух ногах, кровь не поступает к моей голове.
И кажется, полумертвого, добивает одна лишь усталость.
 
 
Кто-то говорит:
«отвори, впусти»
но стоит ли?
Видите, у меня внутри —
ничего уже не осталось…
 

09.08.2022г.

«Тело попало под пулю, но погибло не от неё»

 
Мамаша, успокойтесь, ваш сын всего лишь кровью истекает.
И сердце просто больше не стучит.
Лежит его немое тело,
и над ним кружит – стервятников безжалостная стая. Но
вам, как матери, любившей сына,
мерещится, что есть ещё надежда.
Он также веровал в любовь,
но вера, на каждом повороте подводила вновь и вновь…
Во всех стреляют нынче в этом мире
просто так, и даже без дуэли.
Вином бесчестие ликуют. Попал под пулю сын и ваш,
последний сделан ход:
вот шах
и мат.
Но, коль откровенно, – погиб он вовсе не от пули,
а от отсутствия людской руки.
В момент, когда его, ещё горяченькое тело
не успело… не до конца еще сгорело…
ничей руки, не дождалось, – оно истлело.
И пусть теперь покоится вдали
от тропы, под чёрною сосной.
А вы, расставив мысли, напишите
эпитафию, своею материнскою рукой:
 
 
«Любите. Любовь во всём искал…
Простите. Я всех давно перепростил…
Простил. Как дышите в последний раз, любите…
Любил. За это вы меня простите…»
 

17.07.2022г.

«Пьяный нерв»

 
Пьяный нерв, —
словно ржавчина разъедает тебя изнутри.
Ты не жив,
но и мёртв, ещё не до конца.
И по сути, – не можешь чувствовать боле,
но ты ощущаешь каждое «на те!»,
проходящее спицами сквозь твою душу,
каждый тысячный шаг,
продавливающий твои,
как оказалось дешёвые органы.
Как твоё сердце безжалостно нанизывают на шампур,
словно заготовленное мясо для ужина.
Ты не можешь смотреть просто на вещи,
ищешь в них глубокие смыслы,
а для кого-то, представь себе – это всего лишь вещи,
с отсутствием каких-либо мыслей.
Возможно, проходящий мимо тебя человек
знает, как остановить весь этот бред,
но он останется кашлять от никотина,
где-нибудь тихо в сторонке.
Жестоко, друг мой, но всё же правдиво,
когда ты начнешь упиваться собственной кровью,
никто не придёт, оставив один на один с собственной болью.
Нет, жизнь вовсе не скука,
она всего лишь подлая сука!
Ты, несправедливостью и обманом
сыт по самые гланды,
но Есенин, уже давно дал ответы в стихах:
«Грубым даётся радость,
Нежным даётся печаль…»
и как не пытайся вывернуться,
но из этой системы не выбраться,
мир уж придуман так, и в этом закована сталь.
Что остаётся? Не знаю…
Наверное, натянуть пальцы в тугую,
преподнося их к измученному виску
и нажав на курок – пустить себе пулю.
И на этом пьеса окончена, занавес вплотную.
Или всё же остаться покорным слугой,
дав другим, – шанс, распоряжаться тобой,
оставаться по-прежнему между небом или землёй,
и дать продолжение пьяному нерву, —
словно ржавчиной разъедать тебя изнутри.
Согласен, выбор отнюдь не простой.
Наверняка, кто-то знает, и
смеётся сейчас над тобой,
задыхаясь от собственного смрада в сторонке.
А ты по-прежнему:
ты не жив,
но и мёртв еще не до конца,
а значит остаётся вера,
пусть потрёпанная
или
даже слегка дохлая,
но всё же – вера,
не умирающая,
даже после
конца…
 

28.06.2022г.

«Чёрно-белое»

 
Душа вся в дырах,
осознанно иду по тлеющей дороге.
Среди огня и удушающего дыма,
себя сжигаю дикой болью…
И вам сказать мне нечего – совсем.
Вы создали иной сценарий,
забыв меня упомянуть —
не то, чтобы героем,
а даже деревом на фоне.
 
 
Пусть…
Нам не построить больше дом,
о котором, когда-то мечтали.
Будь…
Всё провалится и вознесётся
на картине из чёрно-белого цвета!
 
 
И трещина в камне, увы,
не прошла бесследно.
Домик рухнул и дует пеплом,
а бревно унесла река, та самая,
в которой мы когда-то лет десять
купались нагишом, как дети.
 
 
– Вам совестно?
А мне вот всё равно.
Надеюсь, по мне,
это хоть как-то заметно?
Отлично. Значит Бог со мной рядом.
Забудьте…
Лишь прошу одного – сирень,
с которой начиналась легенда.
Пусть растёт она на берегу,
а пепельный дом станет ей водою.
Ну а с каждой цветущей весною
лепестки под ноты Шопена,
будут вальс танцевать с кавалером —
на картине из чёрно-белого пепла.
 

01.07.2021г.

«Наедине в этот день…»

 
Три шоколада, – весьма, – не плохой десерт…
Торт был куплен,
однако
по назначению, так и не принят.
Одиноко,
томясь горькой печалью, он остался стоять на столе
в абсолютно глухой тишине
с медленно тлеющей свечой,
испускающая дни – слезой.
Горяча, оказалась слеза,
обожгла мои рукава.
Недосъеденным, недопонятым остался и вкус —
он обманчив или просто пуст?
Всё останется не в до вкус.
Надежде, не верьте, друг —
мне шепчет обманчивый миг.
Лучше, сыграйте протяжную ноту,
Мари Лафоре, не останется против,
напротив, не остывающими пальцами рук
вальс станцует для ваших мук.
Выбирайте в квадрат или в круг?
Вальс по чёрным и белым клавишам
для человека, – с сердцем сентиментальным.
В день своего появления,
кажется, что дни превращаются в осознание,
овладевающие моим подсознанием.
Глуп. Слишком сильно принимается близко,
с ещё большей отдается отдачей… бессмысленно.
Правда в том, что другим не важно,
а значит, – один на один со своей ахинеей,
останусь писать: о любви вечной и верной.
Простите, Лермонтов Михаил,
в этом времени, мне героем не стать, —
обман, эту роль готов себе взять,
а мне лишь ступать, ступать,
складывая жизнь из гнилых рельсов и шпал.
Чёрный, белый и какой-то ещё —
три шоколада,
десерт, – весьма недурной —
и три оставшихся дня, уйдут не спеша…
Торт был куплен, и
планы были затянуты в узел.
Однако
и так одиноко —
томясь терпкой печалью, он остался стоять на столе
в абсолютно глухой тишине
с медленно тлеющей свечой,
испускающая дни – горячей слезой.
Увы, но развязался и узел тугой, и
остался, лишь неисполненной мечтой…
 

21.05.2022г.

«Моя душа – скиталица»

 
Может я немного странный,
но мне хочется плясать.
На столе, немного трезвый,
и стихи свои кричать!
Так, чтобы музыка во мне звучала,
и рвалась гитарная струна —
от правдивого накала,
от душевного огня.
 
 
Может я немного злобный,
но таков, – не от добра.
Много ржавеньких гвоздей
приняла моя душа…
 
 
Друг мой, в этой жизни я искал простых вещей,
имеющих состав:
любовь, да счастье,
счастье и любовь.
И пусть я спотыкался, но, ведь, поднимался вновь.
Искал усердно, и на земле, и под, но
и ни того, и ни другого
сыскать не удалось.
 
 
Я видел одинокую жену,
скрывающую в сердце боль.
Неоднократно слышал ложь,
без дрожи выдающую за правоту.
И видел человека, способного открыть
истинную наготу,
которую, увы, здесь не признают,
её за шизофрению выдают.
 
 
И даже слышал, как сын, трехэтажным матом —
мать родную накрывал.
Как клялся муж жене у алтаря, верность ей хранить,
нарушив клятву через год, дай Бог, не через день.
Но я читал, как сильно он любил её,
и как готов отдать был жизнь за неё,
и верили во свет в разлуке, и даже в темноте,
как до последней пули, молились о семье.
 
 
Друг, моё нутро готово вывернуться,
чтобы отыскать,
где покоится —
истина. Хранится вечная любовь.
Моя душа – скиталица,
ей не найти покой.
Она уже искомкана —
тысячной рукой.
 

11.07.2022г.

«Имена»

 
Дороги. Дороги. Дороги.
И мы топчем. И едем —
по истории, которой не знаем.
Ходим, по следам, с истертыми именами.
 
 
Именами той забытой империи,
оставшихся в туманном небытие.
И там, где проливались силы,
сквозь снег проросли крапивы.
 
 
И кровь их нальётся в жилках,
и кости превратятся в камни.
Но, небезразличными ими, там, будут протоптаны тропы,
ведущие к героям могил, оставшихся в безымянных.
 
 
Деревья. Деревья. Деревья —
корнями сплелись с именами.
И пали когда-то они, последнее слово произнеся,
а некто из них, покрылись цветущими мхами.
 
 
Так пусть и останутся здесь,
как неиссякаемая, вечная память, —
о тех именах, что с землёю сравнялись,
о тех голосах, что в припадках забылись.
 
 
И мы ходим. И мы едем. И топчем —
те следы, что от времени гибли,
те леса и дороги, что выросли
на осколках, напитанных терпким горем.
 
 
Имена. Имена. Имена —
для кого-то останутся живы.
Имена. Имена. Имена —
для кого-то пустые могилы…
 

с 29 на 30 октября 2022г.

«Рай без Бога»

 
Мы памятник построили греховный
на площадях, сей улиц городских.
И имя заклеймили на проспектах,
что боль в сердца вселяет, и вызывает стыд.
Об истинных героях позабыли:
Создателях, Творцах, – доподлинной империи.
Их кровь, пролитая за веру,
сквозь тернии, землю, камни —
ведёт дорогу к храму.
И всё что ими создано ко свету —
провалится в тартарары.
И остаётся лишь с молитвой, упасть в колени Богу,
но здесь ли он, скажите?
В том месте,
где взорванные храмы
и падают с небес кресты!
Теперь на месте их, – заводы,
и вместе с ними жестокие каноны.
И серый дым, клубящийся над городами,
несущий пагубные вести с холодными ветрами.
Весны напев, запевы птиц – пропал,
теперь лишь пулей треск и взрыв,
и вместо дома с печью – худой барак,
земля, грохочущая навзрыд.
Польётся кровь, невинная, рекой.
Замолкнут праведные речи.
И ход истории —
пойдёт, своей отравленной дорогой.
И смерть пойдёт по этой же дороге,
Как смерч снося всё на своём пути,
а во главе, с кровавым знаменем в руках —
Тиран, что создал мнимый рай… без Бога…
 

16.01.2023г.

«Среди одинокости»

 
Ты один, и вроде бы с этим, как-то уж свыкся,
находясь один на один с собственной мыслью…
Утром, делая медленный шаг, так,
чтобы сердце не соскочило с ритма,
чтобы кровь подошла к назначению пункта, и
мимо, чтобы не проскочила рифма.
Ты, вглядываешься в их лица,
пытаясь найти то самое отличие,
которое подталкивает тебя на вечное размышление, —
об этой насущной жизни, созданной словно из пепла.
Горького, дымного, терпкого…
Твоё тело, будто бьющаяся об стену молекула,
со всей бешенной скоростью,
оно изнашивает оболочку, не только внешнюю,
но и, – внутреннюю. Оно не знает ни входа, ни выхода.
Душа заперлась в маленькой комнатке,
и впустить в неё, как-то ей боязно.
Она глупо надеется, что в каком-то дне, а возможно и вечере,
в этой самой комнатке, приоткроется неспешно окно,
и войдет, – она, в необычайно похожем характере.
Тень, а может быть и душа,
не слепо, смотрящая в твои глаза.
С тобой, проходящая по всеобъемлющей мостовой,
держась крепко за тебя рукой…
Да, сейчас ты один —
каждый день, мимо домов, проходишь по Краснолесной
улице, ставшей очень родной,
записывая в дневник свой личный канон…
Один, в белокаменном храме,
ты ищешь ответы, во Всевышнем взгляде.
Просишь прощения и про себя читаешь,
а голос шепчет: просто любить и верить,
только верить и любить…
 

02.11. – 06.11.2022г.

«В маленькой комнате под конец декабря…»

 
В маленькой комнате.
Окна зашторены.
Пахнет лекарствами.
Летает пыль одиночества.
 
 
Прежний порядок захлестнула волна.
В окнах мороз и суета пешехода.
Телефон наполняется ненужными письмами.
Нависла тень над страницами.
 
 
Звук холодильника и разборки за стенкою.
Сутки бессовестно переходят в неделю.
Крутится глобус, и человечки шагают.
Что-то иное, их время съедает.
 
 
Часы подустав, перестали ходить.
Сердце пытается в ритм вступить.
Страницы исписаны – черновик идет к окончанию.
Впереди новые главы, ведущие к неизвестности.
 
 
В маленькой комнате.
Окна зашторены.
Пахнет печеньем.
И пахнет лекарствами.
 
 
В маленькой комнате.
Маленький человек.
Думает. Пишет историю.
Падает снег где-то в окне.
 

декабрь 2022г.

«Запись в черновике: когда погибает поэт?»

 
Неужели умер? Погиб грешный поэт.
Ему так хочется писать.
Но в морозный сумрак остаётся лишь молчать,
когда от холодного ветра, медленно, на глазах тает свеча.
На сердце странный ожог,
словно выжиг из жизни страницу.
Почерк мысленно пишет —
послание Богу,
и миру, чёрным по белому.
От «неизбытка» чувств, он грустью томимый,
в молитве рождественской ищет покоя.
Голову клоня —
пред своею судьбой.
Рождённый в весеннем закате,
где деревья растут вдалеке
друг от друга,
склоняясь к пустынной земле.
Вдаль обращая свой томный взгляд,
там, где камни, растут как цветы.
Имя поэта – белые буквы
на камне чернильном строятся в ряд.
И в этой кладбищенской тишине,
слышится времени топот
и рождаемых слов ропот
на страницах в черновике:
 
 
Поэт, когда погибает?
Когда в нём напрочь вымрет поэзия?
Нет. Он, как и весь человек, погибает,
когда забывают, и гасят свечу – её не поджигая…
 

12.01.2023г.

«Февраль уходит с мизансцены»

 
Февраль окончен.
И он неохотно уступает место
мартовским котам, а также
разжиженному снегу, – под пьяным солнцем.
И всем другим, – весенним проходимцам.
А температура воздуха истерично кидается —
от минуса к плюсу.
Ей сложно выбрать, или она над нами смеётся?
Но к завтрашнему утру —
я, и подобных мне сотня,
страдающая гипертоническим кризом,
будет прямо в кровати, медленно таять, —
под пьяным мартовским солнцем.
И в этой меланхолической серости
пройдут типичные будни:
какого-то там, человека,
какого-то там, поэта…
И даже яркий праздник, женский,
невероятно, но лаконично, впишется в эти тексты.
И сквозь разжиженный снег прорастут тюльпаны
из всей цветовой палитры: жёлтый, лиловый, красный…
Тебе говорят,
что февраль окончен,
но ты не веришь, а впрочем,
он и сам не верит.
Он неохотно уступает место
мартовской мизансцене,
и наивным парочкам в парке,
ведь именно в это время
в них пробуждается чувство…
Такое странное, тёплое
и одновременно холодное.
Вы спросите, – это любовь?
А я отвечу, – нет, это февраль
и он окончен, словно спектакль,
длиною в три акта —
конец последнего действия…
 

01—05 марта 2023г.

«Ветхое здание. Старый балкон»

 
Ветхое здание.
Старый балкон —
склонился от старости влево немного,
за свою жизнь он выдержал много.
Видел в любви признание,
и в ней разочарование.
Слышал серенады под утро
и взрывы, гремевшие в полночь.
Он пережил несколько воин
и кровавую революцию.
Застал смену власти,
разглашавшая с него новую резолюцию.
Он был тем самым сокровенным местом,
где рождались слова и идеи —
одинокого поэта,
проводившего вечера за текстом.
Он невольно стал свидетелем смерти
старого скряги, работавшего в мэрии.
Многие, тогда, корпели над этой загадкой, —
пытаясь установить причины
столь желанной,
но скоропостижной кончины.
Он жил вместе с ними,
опираясь на ветхое здание.
Они пережили; и судьбы людские
и их разговоры, – они всё записали…
 

02.05.2023г.

«В моём дворе»

 
Цветёт сирень в моём дворе,
черёмуха и яблоня цветут.
Играют дети, – и в этой чехарде
устало тень моя бредёт…
Сквозь пики атомного дыма
иду под окнами невиданных соседей,
их лица, – пытаюсь разглядеть,
но разъедает пыль глаза
и затуманивает мысли весенняя пыльца.
Вокруг весь мир – одна лишь маета,
здесь голоса шипят из-за угла.
Весна взошла,
но утомившись, вновь, на долгий сон ушла.
Но знаете
в моём дворе
сквозь пики дыма —
цветёт весна,
смеются, играют дети
и следуют за ними маленькие тени.
Иду, шагами меря время до крыльца,
я поднимусь до своего окна…
Цветёт сирень в моём дворе,
черёмуха и яблоня цветут,
и там, среди цветов,
среди опавших слов —
тень моя, одна идёт,
идёт, идёт…
 

13.05.2023г.