Текст книги "Дневник поэта. Город & мысли…"

«Вечер»

 
Вечер. Дневник. Печальные чернила —
открытая страница
и март, уже почти достиг зенита,
а на душе и за окном, – не то зима, не то весна…
Мне хочется сказать ещё о многом,
да так, чтобы слова
договорились с Богом
и вынесли урок из диалога,
дошли до уст и поселились в книге,
в цитатах и домах,
и даже пусть на антресолях —
переживают дни, но через время, вновь звучат на авансцене…
Я знаю, что это всё, конечно же, пустяк
и вечер в голове моей гуляет
просто так…
Я сам себе, ведь выбрал этот стяг,
который (к счастью или муке) меня не отпускает…
Передо мной открытая страница,
вечер, печальные чернила
и за стеклом горит свеча.
Ещё чуть-чуть, и догорит она уж до конца.
Достану я из шифоньера сердце
и мысли выну из души.
(Я знаю вечер клонится к ночи).
Передо мной открытая страница.
Слова чернильные и капли от свечи…
 

21.03.2023г.

Глава 2. Записки

«Это было…»

 
Это было вчера, а любишь ли ты сегодня, здесь и сейчас?
Или сердце моё сожмётся от болевой муки,
разорвётся струна,
и спрыгнет с обрыва душа…
 

07.05.2022г.

«Я не умею просто жить»

 
И от чего, я не умею просто жить?
Во всём стремлюсь дойти до сути.
И от чего, я не умею просто быть?
Ищу во всём глубокой мысли.
И от чего, я не умею просто забывать?
Во всём себе рождаю муки.
Я не сумею просто быть, и жить я просто не сумею…
Готов
себя
всего
испепелить…
 

11.05.2022г.

«Не предавай…»

 
Не предавай…
Не прогоняй…
Не отдавай…
Не холодей…
Не покидай…
Не отпускай…
…иль в этом хрупком мире из стекла,
мне не видать, иного – сна…
мне до безумия любима —
всего одна. Одна эта мечта…
 

15.05.2022г.

«Слова»

 
Слова, слова, слова…
Как мне же научиться, их —
не принимать в себя?
Слова, слова, слова…
Мы все их произносим,
то нехотя, то сгоряча.
То просто, то смыслом —
летят из уст слова.
В чём сложность их,
в чём простота?
 
 
Мотив, возьми уж на себя.
 
 
Слова, слова, слова…
Произнести, – и жизнь зародить.
Слова, слова, слова…
Произнести, – и навсегда убить…
 

26.05.2022г.

«Душа черна»

 
Душа черна, и
облик, словно сумраком окутан.
Во мне, теперь —
живёт лишь пустота,
не знавшая про сон, и
про стезю творца.
Черна, черна, черна —
вокруг, одна лишь темнота.
Нет, как показаться вам могло бы,
но я не слеп. Не знаю даже,
лучше или нет.
И не рассвет,
и не закат,
а что-то между ними.
Иду, иду, иду
по тонкой леске,
по острию ножа.
Бегу, бегу, бегу
вокруг лишь темнота,
внутри лишь пустота.
Стою, стою, стою
босым; и на осколках, —
я соберу себя, тебя —
и сохраню, дыханием на окнах…
 

26.05.2022г.

«Дерево имеет душу»

 
Оно осталось в привычном состоянии, —
дерево, с засохшими ветвями.
Цветущая весна, ему уж оказалась не по нраву.
Оно, – в осень влюблено, иль просто чувствует вину?
В каком уж роде, я не знаю…
Но тоже будто сплю,
и увядаю…
Мне говорят: любовь,
рождённая весной
на вечно-вечное обречена, —
на счастье,
но я чувствую страдание.
Останусь деревом с засохшими ветвями,
хотя перед весной не устоять.
Останусь, с не опавшими листами,
и буду ветра – долго, долго ждать…
 

26.05.2022г.

«Забыть. Тебя нельзя забыть»

 
Забыть про всё, и
к сну далекому приблизиться.
Где я и ты – мы вместе…
А по утру, в лучах рассвета
смотреть в твои зелёные глаза —
любя. Шептать и наслаждаться
видом, твоей ещё не читанной души.
Остановиться на мгновение, забыть про всё,
про всё ненужное забыть.
Но не тебя, – тебя нельзя забыть…
 

09.06.2022г.

«О востоке»

 
Перипетия нежных строк,
любви упокоение,
где чарующий Восток
дарит радость и наслаждение…
 

«Не чает»

 
Лоскут перчаток. Изящество ваших рук,
и голос тонок, как эстетика ваших слов.
 
 
Стезёй поэтической вы пьяны,
заплетаются рифмы, словно вьюны.
 
 
Остры слова, как ножи.
Анфас. Полупрофиль – аристократично умны.
 
 
Линия фото: доберман и вы,
и взгляды будто совсем, совсем ровны.
 
 
А по сути, за этим,
скрывается аритмия – бешенный ритм.
 
 
Ритм, пишущий на французском и строчно:
«я дитя мира».
 
 
Отчаяние, видимо —
вами закрыто.
 
 
Пусть —
вами выбран верный путь.
 
 
Для кого-то, вы – азбука Морзе,
а для кого-то буквы и строчки в книге.
 
 
Я об этом, правда, пока, не знаю,
но слышал, что душа летает.
 
 
И летая,
она души не чает…
 

16.12.2022г.

«Привычки»

 
У каждого существа в этом насущном мире,
помимо страстей, есть привычки, идущие с ним в наборе,
следовавшие до конца, и ушедшие вместе в могилу, —
физически, но духовно, оставаясь в ком-то подолгу.
Домашняя кошка, любит смотреть в окошко
исключительно выходящее на внутренний дворик.
Собака бродячая, ест из рук только дяди Михайло,
а птица с полёта, для посадки выбирает лишь серый домик.
Дядя Ваня из 33-го дома, в свои семьдесят пять
выходит, не позднее шести, в городской парк, посвящая себя прогулке.
Молодые соседи за стенкой, излюбили полночь
для своих животных потех в скромной однушке.
Привычка складывается из личностных предпочтений,
и возникающих жизненно внутренних и внешних условий.
Она собирается, словно из мелких деталей,
образуя систему (кислород), – для существования необходимый.
И если начать рушить систему, выдёргивая детали насильно,
то в скором времени наступит медленное угасание,
за которой последует остановка, причём, мгновенно.
И процесс переходит в состояние – невозвратимое.
 

08.11.2022г.

«Порой, мне хочется сбежать»

 
Порой, мне хочется сбежать,
и перестать бессмысленно прощать.
Уйти, закрыв вслед за собою дверь,
в уже родную, одинокую, безоблачную ночь.
Порой, мне очень хочется бежать,
попасть под неимоверный дождь.
Плевать на холод. И на здоровье начихать.
Бежать, по городу и по шоссе бежать,
и голос, разбивая как хрусталь —
кричать, кричать!
И никому. И ничего не объяснять…
 

июнь 2022г.

«Все мы путники здесь,

Перелётные птицы…»

Глава 3. Истории в стихах

«Странник»

 
Здравствуй, странник
Я твой друг,
По неведанным дорогам
Мы отправимся в наш путь.
 
 
Мы заглянем в тот кабак,
Где кутил Есенин сам,
От печали, что на сердце
Заливают горе там…
 
 
– Чашка кофе, иль покрепче?
– Жабры вон, тащи кулак!
– Эй-гэй-гэй! – Кричат вдогонку,
Обернись, прими удар!
 
 
Ну не хнычь! Ведь не беда?!
Ночью встретит простыня!
Там проспишься, отоспишься
И с девицею гульнешь!
 
 
А на утро снова в путь,
Там по тропам через горы,
Через лес, через поля
Будут ждать у моря нас…
 
 
Долго сильно – не зевай!
Якорь поднят! Парус рвется!
В дальний путь попутным ветром
Мы прорвёмся мимо скал!
 
 
Мимо хитростных мадам,
Что имеют рыбий хвост
И манящий, страстный взгляд,
Опьяняющий парфюм.
 
 
Мы опустимся на дно,
Где морская глубина —
Тайн множество хранит,
Скрытые от глаз людских!
 
 
Быть придется на чеку,
Ведь опасность дышит в спину,
Каждый шаг и каждый раз
Думай прежде, чем моргать…
 
 
Ночь морская на плаву:
Пиво, рыба, мужики!
Час по час передохни,
Завтра берег у реки…
 
 
Лес и хвоя, вот мечта!
Льется медленно река…
Песни птичьи – мелодичны,
Ноты пляшут тут и там.
 
 
Вот и узкая тропа —
Столь родная и знакома,
Путь один, не подведет
Прямо к дому приведет!
 
 
Милый домик из бревна
Душу радует всегда!
Добрый пес, лохматый друг!
Поприветствовать спешит!
 
 
Лапу тянет он вперед,
Здравствуй, здравствуй дорогой!
Треск пален, тепло огня
Будь же гостем у меня!
 
 
Вечера, беседы, спор,
Чай на травах, мед из липы
Под настойку с дикой вишни
На закуску черный хлеб!
 
 
День и два, а может три
Пусть душа гуляет вдоволь,
Отдохнет, придет в себя,
Ну а там и можно в путь…
 
 
Там по морю мимо скал,
Там по тропам через горы,
Через поле, через лес
Ты найдешь свой дом земной.
 
 
Эх ты странник захудалый!
Я твой друг – не забывай!
Долгий путь проделал нынче,
Чтоб найти ты дом родной.
 
 
Но бывает в жизни так,
что приходится искать,
остановиться, написать,
чтоб вступить в свой такт…
 

05.02.2020г.

«Переписка»

 
Вот, уже как третий год,
с тобою длится наша переписка,
но я не по своей вине
питаюсь милями надежды.
Отнюдь, не гневайся, за то,
что больше так и не приехал.
Я помню о тебе, и не посмел забыть.
Я вспоминаю утром, днем и ночью,
я в бой иду, сражаясь за семью.
Ах, как мне хочется оставить мрак,
где грохот, треск и взрыв,
покоя вовсе не дают.
Ах, как мне хочется уйти
от бесконечно тянущейся боли.
Уйти, забыть! Прийти к тебе, обнять
и навсегда остаться в них!
                    ***
Сегодня бой гремел, сгорел весь лес,
а значит и сегодняшний ночлег.
Вчера товарищ мой, Андрейка,
отправился на почту, уже как год
от матери письмо он ждал,
но день прошёл, он так и не вернулся.
Моя душа терзается нестерпимой болью!
Сегодня к нам пришла дурная весть,
что наш почтамт был взорван,
что все сгорело в лютую секунду,
а значит с ним и письма,
и вся желанная надежда.
Ведь в них вкушали запах дома,
родных касались, словно рядом,
мы мысленно питались словом,
ну а теперь, настанет голод…
Возможно, наша переписка
прервется ненадолго,
но ты волнение смети с лица,
да поцелуй там от меня:
мамулю, брата, сына и отца,
скажи им всем, что у меня в порядке всё.
Себе купи пальто, грядет зима холодная,
не хорошо, чтобы жена солдата
замёрзла, не дождавшись мужа…
                    ***
И так, прошло с тех пор два года,
как наша переписка прервалась.
Прости, что долго не писал,
прости, что не читал твоих я писем,
прости, но нынче долго доставляют письма.
 
 
Тебе признаюсь, милая…
 
 
мне совсем не нравится война.
Не нравится стрелять в людей,
не нравится стремится в пепел,
не нравится идти под выстрел,
и хоронить своих друзей…
Не нравится мне всё! Но что поделать?
Меня спасает, лишь семейный наш портрет,
с которым удаётся мне – усыпать, и думать,
что я вернусь… и не окажется смертельным поворот.
И в завершении признаюсь,
когда ночами боль съедает,
твою любовь, – я к ране прилагаю…
                    ***
Сегодня бой последний,
ещё немного ярости и буду дома…
Приткнусь я к нашему порогу,
к родной двери, что не забыта.
Вы все мне удивитесь,
начнёте плакать, но от счастья,
и я не выдержу, чего скрывать.
Ещё чуть-чуть, меня дождитесь,
ещё рывок, и я в твои объятия вернусь!
                   ***
Гремел последний бой…
Горел весь город…
Горели люди…
Трепещущие крики,
отдавались гулким эхом…
А на содрогнувшейся земле
лежал солдат.
Лежал бездыханно
и не подвижно,
в глазах его ещё жила надежда,
и сердце тщетно билось невпопад.
И окровавленный кулак
сжимал портрет его семьи…
                    ***
Окончен бой…
Закончилась война.
Спустя года, —
пришло письмо
ей от него:
 
 
Ну, здравствуй, милая!
Уже как пятый год
с тобою длится наша переписка,
но я не по своей вине
питаюсь милями надежды.
Прошу простить меня, что долго не писал,
прости, что так и не прочёл твоих последних писем.
Прости, и передай
всем от меня
мои объятия,
да и скажи: всё хорошо,
во мне – покой,
меня нашла земля родная.
И в завершении
сотри слезу с лица, и
мне признайся, милая,
купила ты себе пальто?
Не хорошо, чтобы жена солдата
замёрзла, не дождавшись мужа.
 

2020г.,2023г.

«Маменьке. Письмо поэта»

 
Здравствуйте, маменька —
Пишет вам, ваш сын из священного города.
Пишет вам, обнажа душу, и чиркая дрожащей рукой,
сталкиваясь лбом со своею судьбой.
 
 
В те моменты, когда вы мне сказки читали,
мне и не думалось, что жизнь окажется подлою,
но я отдан был, – мудрому воспитанию,
за что благодарен вам; но другие их не читали.
 
 
На веку ином, пришлось мне уродиться,
и от того мою голову, – не покидает дурная мысль:
говорящая о веке «надцатом», где и осталась стезя неоконченная,
в которой, возможно, и скрывается истинный смысл.
 
 
Уходя,
       и дом
покидая
       отчий,
мне не думалось,
               что жизнь
обернётся мукой.
      Она бьёт
в переносицу!
       Но кровь не идёт, —
она закипает,
            где-то внутри,
      беспощадно
          расползаясь
повсюду,
      не давая
мне воздуху,
   и не спрашивая
разрешения:
    выйти
или
    войти…
Она печёт,
  печёт
        и печёт,
делая из меня печь —
                раскалённую…
 
 
И усталость так, ещё мною никогда не овладевала:
я таскаюсь
       от безысходности
волоча за телом
             пьяные шаги,
от начальной
          и до конечной
в этом городе,
            словно волк
вымокший
           и одичалый!
 
 
Я у храма
         на колени падаю,
читая молитву из слов.
       Средь людей прохожу,
обнажаясь до органов!
 
 
Не понятна мне, маменька —
              сущность мира сего.
              Или я, моя маменька, —
               не внятен для него самого.
 
 
Говорят, что поэты —
не бывают счастливыми, —
Эта фраза, вам печаль напоёт.
      Не судите же,
да простите же,
       что ваш сын
не выбрал
   другой судьбы.
 
 
     Но пора мне,
пора мне,
заканчивать это письмо,
           Пока в нём,
   до убиения не дошло.
Но позвольте же
      На промокшей
     от слёз страничке,
допишу я своё – пятистишие:
 
 
Да, моя маменька, не сумею я просто жить,
                    Таков, закона мой личный свод.
                                          Но я не сумасброд.
                  Мне хочется поэтом быть, любить и,
                                        искренне любимым быть…
 

21.05.2022г.

«Маленький мальчик с сердцем не по размеру большим»

 
Маленький мальчик, —
это как маленький человек.
С маленьким телом; и с сердцем —
не по размеру большим.
 
 
Маленький мальчик —
жил в скромном дворе,
в советской постройке,
на шестом этаже.
 
 
Мама и папенька, —
маленького мальчика очень любили,
учили порядку и строгости дела,
и в своих отношениях с нежностью жили.
 
 
Маленький мальчик —
рос на славном примере,
да в школе всегда отличался —
воспитанностью на деле.
 
 
Маленький мальчик —
не был знаком с родным дедом,
тот погиб ещё в сорок втором,
оставив в истории след, как воинственный пулемётчик.
 
 
Маленький мальчик —
любил танцевать под баян,
и слушать военные песни —
соседского деда Федота.
 
 
По воскресеньям —
всегда ходил в церковь,
вникая в умную проповедь, —
излагаемую отцом Даниилом.
 
 
Маленький мальчик
с огромной душою,
мечтал стать большим человеком,
делясь с остальными своей любовью.
 
 
Маленький мальчик —
отдавался тоске,
когда понимал,
что кому-то на свете
не хватает тепла.
 
 
Маленький мальчик —
был тайно влюблён в девочку Настю.
Настя жила на втором этаже, и
в мальчика тайно была влюблена.
 
 
Девочка Настя —
книжки читала на школьной скамье,
а маленький мальчик, наблюдая за Настей,
стихи сочинял в зелёной тетрадке.
 
 
Маленький мальчик —
это как маленький человек,
с такими же страхами, и
ощущением боли.
 
 
Маленький мальчик —
долго боялся,
но всё же решился,
девочке Насте, сказать первым: «привет!»
 
 
Маленький мальчик, и
девочка Настя
с тех пор подружились,
заполняя друг-другом свободное время.
 
 
Маленький мальчик —
любил видеть улыбку на личике Насти,
и однажды, подарил ей котёнка,
затерявшегося в цветах бабушки Глаши.
 
 
Девочка Настя —
полюбила котёнка,
и тайно любила —
своего мальчонка…
 
 
В скромном дворе —
становилось прохладно,
и в вальсе кружились листья осенние,
и птицы на ветке дрожали от холода.
 
 
А маленький мальчик —
отдавался тоске,
когда понимал,
что кому-то на свете не хватает тепла.
 
 
Маленький мальчик
с мастером папой
смастерили скворечник —
новенький домик с кормушкой большой.
 
 
Папенька должен был
с маленьким мальчиком,
подняться с скворечником
на верхушку берёзы.
 
 
Но так получилось,
что папенька с маменькой
в делах закрутились, и задержались,
оставив судьбу распоряжаться одной.
 
 
Маленький мальчик —
не стал никого дожидаться,
в маленьких ручках стиснул скворечник,
и на верхушку берёзы полез не боясь.
 
 
Маленький мальчик —
с огромной душой,
от смерти холодной
спас пернатых друзей.
 
 
Маленькой ножкой,
касаясь хрупких ветвей, —
те содрогнулись от неловкого шага, и
с треском сердечным опрокинули мальчика.
 
 
Маленький мальчик,
с маленьким телом,
остался лежать на земле,
глядя на хмурое небо…
 
 
Тихонько стало —
в скромном дворе…
маменька плачет, умываясь слезами,
а папенька, – гробик колотит, – для мальчика маленького.
 
 
Читает молитву —
отец Даниил,
в небесный путь провожая —
мальчика маленького с огромной душой.
 
 
Старенький дедушка
на старом баяне
песню играет, а ребята из дворика,
вспоминают – мальчика маленького.
 
 
Девочка Настя
на школьной скамье,
держит котёнка в левой руке,
читая стихи из тетрадки – любимого мальчика.
 
 
Маленький мальчик, —
это как маленький человек.
С маленьким телом, но с сердцем —
не по размеру большим.
 

14.04.2022г.

«Очередную ночь не спал, и думал»

 
Очередную ночь не спал… и думал…
а знаешь… давай сбежим отсюда?..
Оставив чемоданы у перрона, и
не дожидаясь прихода рассвета,
мы сядем на первый поезд, не спеша,
идущий по рельсам до дождливого города.
Там, где разливается холодная вода,
встречаясь с Балтийским морем.
Где Финский залив обнимает, —
маленький остров, соединённый
с большою землёй.
В городе ангелов, мы станем их частью,
летая по серым крышам. С тобою,
давай вытащим печаль из сердец,
вычеркнем боль из страниц. Пусть прошлое
останется в прошлом. Мы вместе
оставим в истории след…
Я знаю, этот город наполнен поэзией,
знаю, что пары, здесь гуляют с эстетикой, и
верю, вдвоём, мы встретимся с нашей мечтой.
И я напишу о тебе, – любовные строки, как Блок,
большими буквами, на центральном здании сбоку…
Для счастья нам надо, так мало:
всего лишь скворечник у летнего сада
слегка пожилыми стенами, и
пол, с обшарпанными паркетными досками.
Ну, и, скромную спальню в мансардной,
с видом на звёзды, было бы тоже не плохо.
А рядом театры и храмы. Бульвары —
наполнены верой, и скверы —
гуляния в дождь, и встречи под вербой.
Наверное, я глупый романтик, но
жить так скучно по статике,
давай будем вечно в азарте;
и встанем на Невском проспекте,
облитые тёплым дождем, начнём
на виду целоваться. И вмиг станем —
центром необъятной вселенной,
и мир вокруг нас каруселью, и люди,
как листопад осенний.
Мы кадр из старого фильма,
со счастливо-любовным финалом…
И если наскучат гуляния, так сядем в трамвай.
Номер маршрута – простая формальность,
главное вместе, и до конечной,
сплетясь крепко руками. А если устанешь,
так ложись на плечо моё спать.
И шепот трамвайный, колыбелью готов тебе стать.
С нежностью за тобой наблюдая,
очередной стих начеркаю в тетрадке.
В этом городе, маршрутов так много,
а значит, до конечной нам ещё далеко.
Так останемся здесь навечно,
утопая не только друг в друге, но и в белых ночах.
Но если закончится вечность,
так вернёмся в одна тысяча семьсот тридцатый,
и сойдясь, как знак бесконечность,
мы станем свидетелями необычных явлений;
идя по волнам, укрываясь от ненужных фраз, и
проживая любовь друг с другом, вновь, как в последний раз…
 

20.06.2022г.

«Север. Юг»

 
Туман густой, как дым табачный
и дождь без устали течёт, —
идёт железная дорога. Поезд паровой,
он тридцать шесть вагонов, тащит
за собой…
 
 
В вагоне первом, сидит мужчина,
ещё пока что молодой.
При нём багаж, газета «время»
и зеркало, в котором он любуется собой.
Напротив, юная особа —
к годам своим багаж не собрала.
Она мечты с собою прихватила,
и так, в вагон к мужчине поспешила.
 
 
Вагон тридцатый, в нём мужчина,
Уже совсем не молодой.
При нём багаж, газета «время»
и отражение, которое любуется собой.
Напротив, дама с сединой.
При ней багаж её мужчины
и револьвер. Рука не дрогнет, —
и нет ещё одной мечты.
Она прокатится слезой
по мокрому окну
и растворится на ветру…
 
 
В вагоне два, и пять, и десять,
и в остальных, – их все не перечесть,
да, впрочем, и не в этом суть.
Сидят мужчины,
напротив дамы
и каждого из них интересует личный путь.
 
 
Туман густой, как дым табачный
и дождь без устали течёт, —
идёт одна железная дорога. Поезд паровой.
Однако, вопреки пути, он едет —
на Север,
она едет
на Юг…
 

07.12.2022г.

Глава 4. Поэмы

«Одинокий поезд»

 
Я ждал на перроне,
в руках с чемоданом стоял,
а рядом со мною, такой одинокий,
фонарный тот столб, весь путь освещал.
 
 
Окутала ночь. Безлюдный вокзал,
послышался звук – видно поезд идёт.
Промёрз до мурашек, всё ждал я тебя.
Напишешь ты мне, что я не успела,
а я все приму, забуду, прощу.
 
 
Последний вагон, указан в билете,
присел у окна, и вдаль
устремился мой взгляд,
быть может хоть там, тебя я найду?
 
 
Раздался по шпалам, такой нервный стук,
и в окнах мелькают – картинки, картинки, картинки!
Помчался по рельсам в неизданный путь,
быть может со мной, а может быть сам?
Но один я в купе, и нет никого,
а ночь одинокая, вонзилась в меня – глубоко…
 
 
Весь поезд дрожит – от чего, я не знаю?
Но дрожь та невольно, меня пробирает.
И поезд всё мчится, и мчится, и мчится…
Стремительно вверх, уносится в вечность!
Окутан рассудок, темнеет душа,
лишь мысли меня о тебе согревают.
 
 
Дневник раскрываю, найду я страницу,
Поспешно чиркаю, тебя вспоминаю…
И запись одна за другой,
Будет сделана вновь – моею рукой.
Надеюсь, ты помнишь?!
Надеюсь, ты не забудешь, как были мы вместе с тобой?!
 
 
А поезд всё мчится, и мчится, и мчится…
В безмерную радость, – спешит и стремится.
На случай забудешь, ты вдруг про меня
Откроешь дневник и прочтёшь, весь от корки до корки,
Нахлынет всё разом и слёзы нальются,
а вместо меня, обнимут стихи про тебя.
 
 
Порой, мне кажется, любви ты боишься.
Порой, мне кажется, открыться страшишься.
Не бойся, прошу! Я полностью твой, я весь для тебя!
Свою любовь, всего себя, готов отдать, я за тебя!
А поезд всё мчится, и мчится, и мчится…
Ни капли не хочет – остановиться.
 
 
Ты мне говорила – всегда.
И руку мою так сильно сжимала,
всегда говорила, всегда ободряла.
Спектакль мы смотрим и роли играя,
на сцену выходим, кураж создаём
и зрителям клонимся за тёплый приём.
 
 
Свои чувства успела, – всё в тайне сокрыть,
ведь ты не спешила, а я вот – глупец.
Прошу не забудь, что я просто хотел:
найти счастья с тобой,
быть выше, сильней;
что очень страстно желал,
услышать:
люблю…
А поезд всё мчится, и мчится, и мчится —
бессмысленно ввысь, спешит и стремится…
Пишу я без сил, на исходе страницы,
последние фразы, передать я прошу.
К утру буду дома, встречай у ворот…
Ах да, я забыл, увлёкся, прости.
 
 
Окутала полночь безлюдный вагон.
Промчался сквозь ветер на скорости поезд.
Стучали колеса всю ночь напролёт.
Садился я на ночь, а пробыл года,
кричишь ты поспешно: «подождите меня!»
А поезд стоит, вцепившись за место,
вот только теперь, уже, без меня…
 

27.11.2018г.