Текст книги "Срочный груз из прошлого"

– Ты что здесь делаешь?

Я, стараясь не делать резких движений, освободил руку и повернулся. Незнакомый. Ну, раз незнакомый, надо осадить.

– А ты сам-то кто такой, а? Чего тут ходишь? Хочешь, чтобы грейфер на уши надели?

– Ты еще пугать будешь, ах ты…

Незнакомый нагнулся явно за тем, чтобы взять что-то с земли, но я был начеку. В мгновение ока я перебежал к торцу вагона, перелез через автосцепку и спрыгнул у ярко освещенного леера, возвышавшегося над стенкой. Тут были и Иван, и эта самая Серикова, да и бригадир приперся сюда за каким-то лешим. Мой собеседник, чертыхаясь, карабкался под вагоном. Во всяком случае здесь он драку не станет затевать…

– Петрович! – раздался голос бригадира. – А я тебя тут ищу…

– А, здорово, – отозвался мой незнакомец, которого назвали Петровичем. – За рыбой?

– А как же… А то кричу твоим, спрашиваю где кэп, а они говорят – на берег подался…

Бригадир и Петрович спустились под стенку и по трапу перешли на борт – это я хорошо рассмотрел – шестидесятой «Беломорки». Я слегка поежился. Угораздило же меня засветиться самому капитану Климову!

Полный самых дурных предчувствий, я направился в контору, причем все время казалось, что меня сейчас окликнут, и придется побеседовать не с одним только капитаном, а еще с двумя-тремя приятелями из его экипажа. Впрочем, я в долгу бы не остался – не зря же, черт подери, живя еще в родной Казани, я почти каждый вечер принимал участие в драках между районами.

Никем все же не окликнутый, я поднялся на второй этаж, в нашу рабочую комнату. Павлюченко, покинувший причал чуть раньше, собирался обедать, я тоже ничего не имел против того чтобы перекусить, как вдруг в комнату ввалился наш сменный механик – старый юморист Василий Степаныч. Павлюченко так и подскочил:

– Ух, хорошо, что ты пришел, Я уж думал – все, прогул тебе ставить придется.

Степаныч был явно навеселе.

Протопав по комнате, он плюхнулся на стул, пригладил длинные седые волосы и пророкотал:

– Внук… Мужики, внук родился!

…Дальнейшее можно было бы и не описывать – дураку понятно, что за этим последовало – скинувшись на пару пузырей, мы заслали самого молодого грузчика в лавку… Утром, после диспетчерской летучки, мы спустились в раздевалку и прямо там допили почти всю водку (полбутылки мы выпили еще во время смены – не удержались). А вечером этого же дня мы собрались у Степаныча дома – «обмывать» внука. Событие, конечно, в жизни любого человека выдающееся, по этому поводу я даже надел костюм с жилетом и «гаврилкой», хотя, если честно, терпеть не могу галстуки. Мы неплохо нагрузились и засиделись допоздна. Таньку я, правда, успел заранее встретить, проводить до дома и сообщить, что приду поздно, предупредив, чтобы на улицу не высовывалась.

Выпивши, закусивши и пошумевши, мы начали расходиться. На улице я попрощался с гостями Степаныча и, поймав мотор, поехал восвояси. Выпил я, конечно, изрядно, но не настолько, чтобы искать, пусть даже неосознанно, каких-либо приключений.

Приехав в наш массив, я рассчитался с водителем, вышел из машины и направился дворами к дому, стараясь идти как можно ровнее и не думать о том, как Танька начнет ворчать: «Опять назюзюкался»…

Неожиданно я вспомнил, что сегодня пятница, и что я с этими празднованиями запамятовал позвонить Саше Иванову. Чертыхнувшись, я пошарил в карманах и, к счастью, нащупал жетон. Подойдя к телефону-автомату, висевшему на стене одного из домов, снял трубку. Аппарат, к удивлению, оказался в рабочем состоянии. Я набрал номер, услышал Сашино «алле», поздоровался и представился.

– Это ты? – быстро спросил Саша. – Андрюх, так твою, откуда у тебя эти бумаги?

– Я же тебе говорил, старик… Постой… Что случилось? – Я сообразил, что в голосе моего приятеля слышалась неподдельная тревога.

– Ты знаешь, что это такое?.. Так вот, старик, это технология сборки… – Саша понизил голос. – Атомной бомбы.

– Ты гонишь? – Я почувствовал, что начал резко трезветь.

– Нисколько. Эти документы принадлежат Госкомитету обороны. Тех времен, разумеется. Короче, слушай. «Изделие РДС-3» – это не телескоп, а плутониевая бомба, сделанная и испытанная как раз в пятьдесят первом году. А твоя «лозивная оптика» – это имплозивные линзы – то есть, специальный запал для подрыва плутония. Главгорстрой – это ПГУ – Первое главное управление, которым заведовал в те годы Берия, курировавший все ядерные программы. И еще я выяснил, что стратегический запас этих «РДС-3» как раз составлял десять единиц, отправленных на спецсклад какого-то КБ № 1 в одном из закрытых городов не то на Северном Урале, не то в Западной Сибири… В твоих документах есть спецификация всех узлов и деталей бомб, рассортированных по отдельным ящикам, и инструкция, как и в какой последовательности вести сборку – вот они эти тысячи операций! А ты знаешь, что такое «полная комплектность»?.. Это значит, что плутониевая начинка тоже где-то там, в одном из ящиков! Если твои деятели раскопали склад ядерного оружия, который вояки умудрились потерять в связи со смертью Берии или кого там еще в те годы, им крупно повезло. С десятью атомными бомбами, старик, отделенцы запросто начнут джихад или газават, как он там правильно называется! Да слышишь ты?!

– Слышу, слышу.

– Короче, завтра я жду тебя к девяти утра. Мы соберем толпу компетентных лиц и пойдем все вместе в УВД, в Госбезопасность, в прокуратуру, куда угодно… Понимаешь?

– Конечно!

– Короче, повторяю: жду тебя завтра утром в девять часов. Хорошо?

– Да, конечно!

– Ну, все, пока! Старик, мы с тобой попадем в историю!

Я повесил трубку и потряс головой. Чертовщина! Атомная бомба, ведомство Берии… Снится мне все это, что ли…

– Эй ты, хер ушастый! Стоять!

Ничего себе, однако. Я повернулся в сторону наглеца, имевшего глупость сказать такое и, к огорчению своему обнаружил, что наглец не один.

Глава седьмая

Оказавшись на корме, я захожу за лебедку и только тогда начинаю чувствовать, как здесь холодно. Температура воздуха, наверное, градусов десять-двенадцать, не больше. Костюм на мне насквозь влажный, а ботинки, наверное, уже покрылись плесенью.

Нечего тут сидеть. С трудом переставляя ничего не ощущающие ноги, я прокрадываюсь к двери, тихонько отворяю ее и оказываюсь в темном коридоре. Закрываю дверь и начинаю вспоминать, где камбуз. Так, кажется, прямо и направо… Впрочем, я вполне могу доверять своему обострившемуся обонянию. Ага, вот эта дверь. Я проникаю в помещение камбуза и начинаю осматриваться.

Иллюминатор закрыт шторкой, но мне все хорошо видно, правда, как-то плоско и серо, как на плохой фотографии. Надо думать, зрение тоже обострилось, если вижу в темноте, как кот.

В холодильнике обнаруживаю несколько тетрапаков молока, а в хлебном ящике – упакованные в полиэтилен буханки. Я вытаскиваю из шкафа тарелку, наливаю в нее на донышко молока и кладу туда небольшой кусок хлеба. С трудом дождавшись, когда он впитает молоко, осторожно съедаю хлеб, стараясь удержаться, чтобы не проглотить его за один раз. Это только обостряет голод, я подумываю о том, что неплохо было бы сожрать чего-нибудь еще, но тут в желудке начинаются рези, и я решаю больше не испытывать судьбу.

Собравшись уходить, я неожиданно натыкаюсь на оставленную кем-то пачку сигарет. Прежде чем я успеваю дать себе отчет в своих действиях, рука уже схватила пачку и вытряхнула из нее сигарету, а глаза начали шарить по полкам в поисках спичек. Наконец я нахожу коробок и собираюсь уже покинуть камбуз, но вспоминаю, что на палубе собачий холод. Здесь все-таки значительно теплее.

Недолго думая, я с удовольствием закуриваю, отчего кажется, будто меня шарахнули мягкой подушкой, и начинаю прикидывать, где лучше засесть. Хочется спать, но я понимаю, что если проведу еще одну ночь на голом железе, да на ветру, то обеспечу себе в лучшем случае острый бронхит… В надстройке меня могут обнаружить в любой момент, значит, лучше всего спуститься в машинное отделение. Пусть там жутко грохочут двигатели, зато всегда тепло и не каждый туда полезет.

Гашу сигарету и начинаю вставать с табуретки, как вдруг слышу шаги за дверью. Кто-то останавливается у камбуза, открывает дверь и входит в помещение. Я, однако, сижу уже в узкой щели между шкафом и газовой плитой и надеюсь, что меня здесь не видно. Вошедший шарит по столу, где лежат сигареты (вернее, лежали – я сдуру переложил пачку в другое место), не может их найти, чертыхается и включает свет. Я зажмуриваюсь, но через несколько секунд все же открываю глаза и удивляюсь в очередной раз. Алексей? Он-то как сюда попал?

Алексей кладет сигареты в карман, но вдруг останавливается и начинает принюхиваться. Затем недоуменно поворачивается, оглядывает весь камбуз, и тут его глаза останавливаются на мне.

* * *

Наглец был не один.

И их было даже не двое.

Пятеро.

И, что характерно – ни одного с сигаретой в пасти. Не иначе спортсмены. Значит, профессиональные боевики. Дело по-настоящему дрянь, надо сматываться. Но куда – домой?

У м е н я в к в а р т и р е н е т т е л е ф о н а.

Если бы был, можно было хотя бы вызвать милицию. А раз его нет, можешь сколько угодно орать в окно. А соседи тем временем, заложив двери засовами, будут, повизгивая от ужаса, слушать, как рядом ломятся в чью-то квартиру.

Что ж, бегать по ночному городу – для меня тоже дело знакомое. Однажды, помню, когда махались не то с «Грязью», не то с «Пентагоном», в родной Казани, я двое суток скрывался по углам чужих дворов, нырял в подвалы и скакал по крышам.

Удачи мне!

Думаю, мордовороты были весьма удивлены, заметив мое исчезновение. Со стороны – я знал – это выглядит так, как будто человек стоял себе спокойно, и вдруг – раз! – его нет. Однако и эти ребята кое– что повидали.

Не успев даже набрать скорость, слышу, как сзади затрещали кусты и раздались громкий топот и сопение – ни дать, ни взять стадо слонов. Время костоломов! Вижу доски забора, взлетаю на него и, отталкиваясь от верха, стараюсь отскочить как можно дальше – здесь полно колючей проволоки. Приземляюсь, падаю, снова бегу. Слышен треск досок и чьи-то дикие вопли – наверное, кто-то серьезно зацепился за колючку. Возможно, яйцами. Труба дело, брат. Если меня теперь поймают, то, надо думать, убьют. Элементарно. Возможно, ногами. По-казански.

Я наконец выбегаю на ярко освещенную улицу. К счастью, на ней достаточно прохожих; думаю, здесь убивать меня не станут. Что дальше?

Конечно, выскочить на дорогу и попытаться остановить машину. Затем сразу ехать к кому-нибудь из знакомых гопников – к Володе Панцирю или хотя бы к Эдику Глыбе – они смогут поднять толпу. В район пришли чужие и наехали на местных – такого эти мальчики никому не прощают.

Но меня схватили раньше, чем я успел поймать машину. В руках у меня, правда, был длинный кол, а уж чем-чем, а кольями я орудовать умею. Если бы Д'Артаньян решил со мной сразиться, то он, возможно, оказался бы в замешательстве.

Все же наш бой продолжался недолго. У меня через несколько секунд выбили из рук палку, сбили с ног – не забывайте, что я был не вполне трезв! – и начали санобработку. Вопить «убивают!» было бессмысленно – редкие прохожие, заметив нашу возню, поспешно переходили на другую сторону улицы, а проезжавшие мимо автомобили добавляли газу.

Что-что, а бить эти сволочи умели. Но вырубать они меня не стали, а просто, когда я уже был не в состоянии самостоятельно встать, схватили за ноги и утащили в глубину двора.

– Спичка, вызывай «скорую», – переведя дух, сказал один из этих гадов.

Спичка, оказавшийся совершенно квадратной формы буйволом, куда-то исчез. Остальные четверо, попинав меня ногами, сели рядом на поваленную скамейку. Они даже не сочли нужным прятать от меня свои хари и только всхрюкивали, глядя, как я безуспешно пытаюсь подняться.

Настоящая боль еще не пришла, но я уже сейчас чувствовал себя так, будто побывал под бульдозером. Интересно, что означают их слова насчет «скорой»?

Не прошло и пяти минут, как темноту двора рассек свет фар – это, тихо урча двигателем, к нам подъехал микроавтобус «УАЗ», как ни странно, отнюдь не бело-красного цвета. Звонко щелкнула дверь.

– Этот, что ли? – раздался чей-то голос.

– Этот, – ответил один из мордоворотов.

Я увидел, как из машины вышли двое с шайбами ничуть не меньше, чем у моих обслуживателей. Кажется, теперь я влип окончательно.

Эти двое без всяких церемоний вздернули меня за руки и не слишком культурно впихнули в машину. Двери захлопнулись, и машина тронулась.

Так. Кажется, я уже в состоянии передвигаться. Я нащупал какой-то ящик и сел на него. Машину тряхнуло. Черт, дрова он, что ли везет?.. Дрова. Глупого деревянного Андрея Маскаева, который влез-таки не в свое дело…

В машине было темно, никаких окон в ней я не обнаружил. А жаль. Интересно было бы посмотреть, куда меня везут… Впрочем, если едешь на собственные похороны, нет смысла интересоваться дорогой. Теперь-то мне вряд ли удастся смыться.

Машина остановилась… Так, сейчас… Нет, поехали дальше. Снова остановились… Ага, мотор заглушили. Вот теперь, кажется, приехали.

Открылась задняя дверь, и на бледном фоне возникли два квадратных силуэта.

– Выходи, – услышал я.

Что за черт! Меня, оказывается, привезли вовсе не в лес и не в поле. Рядом виднеется какое-то здание, слегка напоминающее нашу среднюю школу… Нет, сопротивляться я не в состоянии. Надо выходить.

Охая и кряхтя, я выполз из машины, и только тогда понял, куда меня привезли. Сволочи!

Я рванулся. Но сопровождающие были начеку. Отделаться от них не было никакой возможности, и я, пока они волокли меня к тускло освещенному входу, начал что-то говорить им, вернее, срывающимся от страха голосом нести жалобную чушь. Сопровождающие, по-видимому, местные санитары, и ухом не вели. Затащив меня на второй этаж и проведя по пустому коридору, они впихнули меня в какую-то комнату, даже, скорее, камеру с голыми шершавыми стенами и гладким металлическим полом. Все это заняло немногим больше полуминуты.

Я плюхнулся на привинченную к стене деревянную скамью. Все, допрыгался. Теперь, надо думать, меня начнут лечить. От атомной шизофрении с осложнениями. Возможно, будет хирургическое вмешательство… Но нет, стоп! Отсюда я все равно рано или поздно выберусь…

Впрочем, я недооценивал нашу исправительно– воспитательную терапию.

Минут через двадцать лязгнул засов, в комнату вошли эти же два санитара и с ними кто-то третий.

Но и сейчас я оказался совсем не на высоте. Меня даже ни разу не стукнули. Просто двое быстренько завернули мне руки к хребту, а третий… Третий закатал мой правый рукав, и я почувствовал боль укола в сгибе руки. Через несколько секунд меня отпустили, и все трое, не оглядываясь на мою персону, вышли из камеры.

Некоторое время я ошарашенно смотрел в закрытую дверь. Мысли скакали, как сумасшедшие – я ожидал всего, чего угодно, но только не этого. Насколько я мог судить по книгам, фильмам и рассказам непосредственных участников, подобных способов обезвреживания неугодных свидетелей отечественная криминалистика еще не знала.

…Железная дверь вдруг изогнулась совершенно неестественным образом, полированный пол мягко поднял свои края, так что его центр, в котором стоял я, медленно стал проваливаться вниз. Яркий свет, бьющий из подвешенной под потолком зарешеченной лампы, стал вдруг материально ощутимым, причем настолько, что я принял сидячее положение, не в силах сопротивляться его давлению.

Сидя на плавно колыхавшемся полу, я отчетливо видел плывущие по воздуху фотоны – мягкие пушистые шарики, которые медленно проходили сквозь меня, вызывая совершенно невероятное наслаждение…

Дальнейшее помню плохо. Через какое-то время я вдруг обнаружил на себе больничную пижаму и растоптанные шлепанцы. Еще я смутно помню неизвестного мне человека в белом, которого иногда называли «Яков Моисеевич», иногда – «доктор Ландберг». Нередко перед собой я видел чью-то усатую физиономию, которая долго и нудно задавала мне однообразные вопросы в моменты просветления. И еще в память врезались стройные женские ноги, появлявшиеся всегда именно в ту минуту, когда я больше всего нуждался в очередном уколе…

Глава восьмая

Какое-то время мы смотрим друг на друга и молчим. Я, конечно, слегка удивлен, потому что Алексей Теплов еще в прошлом году ходил первым штурманом на рефрижераторе и не собирался бросать то место. Он, по всей видимости, поражен еще больше – как это Андрей Маскаев, уже не первый год торчащий на береговой работе, вдруг оказывается во время рейса в камбузе толкача, да еще в таком странном, мягко говоря, виде. Однако он задает мне совсем не тот вопрос, которого я могу ожидать:

– Слышь, мужик, ты кто такой, а?

– Не узнаешь, что ли?

– Нет, конечно… И как ты здесь оказался?

– Леха, как я здесь оказался – про это лучше не спрашивай.

– А откуда ты меня-то знаешь?

– Да я же Андрей, Андрей Маскаев… Господи Боже, Леха, мы же с тобой в одной группе три года учились…

– Андрей?.. Нет, не может быть. Я же тебя узнать не могу. Нет, ты шутишь, наверное; это не ты.

– Да как это – не я? Помнишь, как мы с тобой на «румынке» практику проходили? А как на защите вместе отдувались? Ты что, за полгода забыл, как я выгляжу?

Алексей молчит, глядя на меня с ужасом.

Я, проведя рукой по лицу, нащупываю жесткую бороду. Ну конечно, сразу меня можно и не узнать… Алексей протягивает мне руку, извлекает из щели и говорит:

– Пошли-ка ко мне. Там и поговорим.

При этом он старается смотреть куда угодно, только не на меня. Я говорю:

– Леха, нельзя, чтобы меня здесь увидели. Я вне закона сейчас. Если тебя кто спросит…

– Кто спросит? Кто спросит, тот сам и ответит.

– Так ты кем здесь работаешь? Штурманом? Первым?

– Ага, первым. После Бога… Так что никого не бойся, пошли. Меня долго уговаривать не приходится. Я думаю о каюте – о т е п л о й и с у х о й к а ю т е, и мне становится на все наплевать. Мы выходим из камбуза и идем по коридору. Ноги у меня подкашиваются, я спотыкаюсь и с трудом удерживаю равновесие.

– Ну и ну, – бормочет Алексей и грубовато хватает мой локоть. – Шагай, шагай. Сдается мне, сейчас ты расскажешь весьма занимательную историю.

– Очень занимательную, – соглашаюсь я.

Наконец мы приходим в каюту. Алексей запирает дверь изнутри, садится в широкое мягкое кресло. Я намереваюсь сесть в такое же, но Алексей качает головой:

– Ты хотя бы посмотрел на себя вначале.

Прохожу в смежный отсек, где находится душевая и прочее оборудование – неплохо живут капитаны, черт возьми! – и смотрю в зеркало. Н-да. Неудивительно, что Леха меня сразу не узнал. Я себя тоже сейчас не узнаю. Вместо лица вижу череп, обтянутый заросшей неопрятными волосами кожей. Передо мной, скорее всего, беглый каторжник, причем в последней стадии истощения.

Слышу сзади шаги. Это Алексей.

– Ну как, хорош? – спрашивает он. – Вот что. Возьми вот это. – Он протягивает мне тренировочный костюм и комплект белья. – Лезь в душ и переодевайся. У меня сейчас заканчивается вахта, и потом мы с тобой потолкуем. Лады?

Я киваю в знак согласия – неужели я могу сказать «нет»?.. Алексей уходит и закрывает дверь каюты снаружи. На ключ. Я снимаю с себя отдающий плесенью костюм и включаю воду, поминая Алексея и того, кто поставил его сюда капитаном, самыми лучшими словами, которые еще могу с трудом вспомнить.

* * *

– Есть хочешь, наверное? – спросил Алексей.

– Хочу. Но не сейчас. Я не жрал дня четыре, а то и пять. И недавно чуток перехватил… Дай лучше сигарету.

Алексей бросил пачку на столик. Мы, сидя в мягких, теплых и сухих креслах, закуриваем. Атмосфера комнаты пропитана табачным дымом, но мне от этого кажется, что здесь еще теплее. Алексей, щуря красные от хронической бессонницы глаза, переваривает все услышанное. Мне тоже хочется спать. Я до этого никогда не предполагал, что бывает такая свирепая усталость. Но голова, как ни странно, довольно ясная. Наверное, из меня уже вышла вся эта отрава – я насчитал на руках не так уж много точек от инъекций. Но все-таки наркотик был термоядерный.

– Короче, Андрюх, – сказал Алексей, – я понял, что к чему. Когда Климов увидел тебя возле контейнера, то запаниковал. И сразу же кому-то позвонил. Может, Сошникову, может, кому-нибудь еще. Ну, а они приняли свои меры. Видно, в доме хи-хи были у них друзья, за тобой приехала дурбригада, а там ты и попал в лапы этому Ландбергу… Кстати, я про него читал в какой– то газете. Сомнительное прошлое у этого эскулапа. Не зря же его больницу прозвали «Сорбонной». Там в старое доброе время сплошь диссидентов держали – всяких ученых, писателей, юристов… Теперь, похоже, у него другие заказчики.

– Так почему он меня выпустил? Это самое непонятное в этой истории.

– Очень просто. Ты пропал. Тебя ищут. Танька беспокоится, мать из Казани вот-вот приедет. Из «Сорбонны» сейчас можно выйти. Это тебе не застойные годы. А ты выходишь и начинаешь всех разоблачать. Сначала тебе не верят – мало ли, может, ты и вправду псих? Но ты устраиваешь независимую экспертизу, тебя объявляют совершенно нормальным, а тем временем какой-нибудь энергичный прокурор всю ихнюю шайку-лейку уже почти накрыл и ждет тебя, чтобы с твоей помощью добить их окончательно… Они же это понимают… Но догадываются, что, возможно, выкачали из тебя не всю информацию – а вдруг ты еще что-то знаешь? Убивать тебя вроде пока не стоит, а время дорого. А тут, может, комиссия какая из Минздрава собирается нагрянуть, может, еще что. И Ландберг вводит тебе сильный амфетамин, выталкивает из «Сорбонны» взашей, но под присмотром – куда ты пойдешь. И ты идешь к Танечке домой, правильно?.. Пока охи да ахи, пока ты ей что и успеешь рассказать, тебя начинает скручивать в узел. Ты вопишь несусветный вздор, бьешься башкой об стенку, а тут раз – и приехали. Звонок в дверь – двое с носилками. «Здравствуйте, из больницы сбежал пациент, задушил дежурного врача и загрыз собаку». Что Танька сможет сделать? Ничего. Тебя сажают в чумовоз и везут, но уже не в «Сорбонну», а на девяностый километр, в каталажку для особо буйных. Знаешь такое местечко?.. Это – могила. Оттуда ты уже не выберешься. Никогда. И никому уже не сможешь навредить. Потому-то они и не стали сдавать тебя в органы, а выбрали вот такой сложный путь. Они только в одном промахнулись – не знали, что ты не понаслышке знаком с наркотической ломкой и не станешь поэтому возвращаться домой… Ну, ты понял?

Да, теперь я понял. Понял все, и если я до сих пор жив и на свободе, то лишь благодаря невероятному стечению обстоятельств.

– Кстати о прокурорах, – вдруг сказал Алексей. – У меня есть один родственник, дальний, правда, но очень хороший человек. Думаю, тебе стоит обратиться к нему. По-моему, он единственный в городе прокурор, которого еще не купили. Фамилия – Лоскутов…

– Как?! Лоскутов?

Черт, надо же, какое невезение! Я ведь действительно знаю, и даже очень хорошо, этого прокурора…

– А что? – спросил Алексей.

– Понятия не имел, что мы с тобой были родственниками.

– А ты не гонишь?

– Лоскутов – мой бывший тесть…

– Вот как?! Ну, тогда тем более…

– Я же говорю – бывший… Я плачу алименты. На развод подала Валька, его дочь. Якобы я пью и плохой семьянин… Иван Сергеевич до сих пор считает, что я алкаш и целые дни торчу в пивных…

– Ну и дела, – пробормотал Алексей. – Не знаю даже, что и посоветовать тогда тебе… Ну ладно, а мне-то что с тобой делать? Здесь, на пароходе, я тебя могу возить хоть до окончания навигации. А дальше что?

– Дрянь мое дело, – сказал я, про себя поражаясь своему спокойствию. – Дороги домой у меня нет. Если я вернусь – либо убьют, либо посадят. Не знаю… Хоть за кордон дуй… Генку-то убили… Я теперь в этом на все сто уверен… – Сказав это, я подумал, что поступил правильно, решив не открывать Алексею того, что сказал мне Саша Иванов насчет плутониевых бомб. Похоже, знание всех подробностей этого дела предельно опасно.

– Да, Лех, – вспомнил я. – Я ведь говорил, что обращался к Саше Иванову. Наверное, стоит связаться с ним еще раз – вдруг сумеет помочь?

– Тьфу ты, – помрачнел Алексей. – Совсем забыл. Не поможет тебе Саша.

– А что так?

– Прикрыли же его газету. Больше месяца уже, как об этом написали. А самого Иванова арестовали, и грозит ему отсидка.

– Господи! За что?

– Якобы за неуплату налогов. А после ареста еще и хату кто-то обчистил… Где же я это читал?.. Вот!.. – Алексей покопался в тумбочке и бросил мне на колени «Вечерку» трехнедельной почти давности.

Я взял газету и нашел заметку. Буквы прыгали и сливались, но смысл был понятен. Все кончено. И здесь тупик.

– Не знаю, Леха, – сказал я, закрыв глаза рукой. – Не знаю, что делать. – Отчаяние начало заполнять меня, и мне стало очень плохо и очень страшно. – Не знаю, что дальше. Подожди, старик, до утра. Завтра решу.

– Уже сегодня. – Алексей шумно зевнул и покосился в иллюминатор, за которым уже давно начало светлеть.

Проспал я часов до четырех, почти до вечера. Проснулся от голода. Алексей притащил мне обед, а когда я сел перекурить, снова спросил:

– Что дальше делать будем?

Слов нет, Алексей хороший парень, просто замечательный, но я его отлично понимал. Я был очень опасным спутником, человеком, который сбежал от мафии.

– Принеси мне карты, – сказал я.

– Какие еще карты? – удивился Алексей.

– Лоцию.

– На кой?

– Хочу вычислить место, где можно подменить контейнер.

– И что потом?

– Потом?.. Потом в этом месте я тихо и неслышно сойду с парохода. Годится?

– Куда ты сойдешь?! Я же состав не смогу к берегу причалить!.. Или ты имеешь в виду порт?

– Конечно, не порт. Но тебе не придется причаливать к берегу. Я по-другому думаю сделать…

– Вплавь? Вода здесь знаешь какая?

– Лех, я пока еще точно не знаю как, но, вероятнее всего, я сойду вне населенного пункта.

– Ты подохнешь в тайге.

– Там видно будет… Ладно, тащи карты. Вечером скажу тебе точно, что я хочу сделать.

Алексей ушел и скоро вернулся, таща альбомы лоцманских карт. Пока он ходил, я вооружился авторучкой, листом бумаги, калькулятором и взял с полки толстый диспетчерский справочник. Алексей, скептически покачав головой, ушел на вахту, а я занялся подсчетами.

Работал я долго. Сначала составил два расписания движения шестидесятой «Беломорки»: одно – такое, какое должно быть, другое – вероятное фактическое, для чего постарался не упустить ничего – ни осадки судна, ни скоростей течения на разных участках… В конце концов у меня получился солидный запас времени – теплоход вполне мог где-то болтаться или стоять около трех часов. Затем я взялся за карты.

Алексей застал меня в тот момент, когда у меня уже было кое-что готово.

– Ну как, нашел что-нибудь? – поинтересовался он.

– Да вроде бы. Получается, что судно почти три часа могло торчать где-то между Хантами и Сургутом. Но где?

– Ну-ка… Ага, вот ты что придумал…

– Слушай, Лех… Никак нельзя получить информацию с береговых информационных пунктов?

– С БИПов? Вряд ли. Если только по телеграфу, через пароходство. Но это долгая история, да и вовсе ни к чему всем знать, что тебя интересует именно «Беломорка»… Знаешь что, давай-ка вместе посмотрим, попробуем, как ты говоришь, вычислить это место.

Алексей придвинул к себе альбомы.

– Так, вот он, Ханты-Мансийск родимый… Кстати, мы его пройдем сегодня ровно в двадцать один час… А в какое время твоя «Беломорка» должна тут проследовать?

– Представь себе, сегодня ночью… Если, конечно, я верно составил расписание.

– Ясненько. Так, ну здесь вряд ли где что может быть… Здесь тоже… А вот тут… Смотри, за этим перекатом на правом берегу заброшенная деревня. Но сейчас там мелковато – не подойти… Дальше…

Алексей перелистнул еще несколько карт. На одной из них остановился.

– Смотри сюда. Это, наверное, самое подозрительное место на участке. Вот здесь – Каширская заманиха плюс жуткое свальное течение. И вот эта протока за Староверским островом. Глубины большие, но судовой ход под другим берегом, под правым. Если кого черт понесет к заманихе, его может развернуть на девяносто градусов, и он перегородит вход в протоку. Носом упрется в берег, кормой – в приверх острова. Тогда – шабаш. Вызывай буксир, а еще лучше – два, и еще баржу, чтобы перепаузить груз. Потому это место все и обходят, как…

– Это если сверху идти… А снизу в протоку вообще не войдешь. Я смотрю, там глубина полметра всего. И грунт скальный… Если только… Если только обогнуть заманиху, резко повернуть налево и заскочить в протоку.

– Только так. Но маневрировать над островом, да еще на свальном течении возле заманихи… – Алексей покачал головой.

– Ты бы смог?

– Рискнул бы… На небольшой посудине типа старой «Эстэшки». И если бы знал, что в случае чего мне за это не нагорит.

– А на «Беломорке»?

Алексей задумался.

– Нет, – наконец произнес он.

– А Климов? Он смог бы?

– Климов? Не думаю. Махалевич смог бы, Петров, пожалуй… Лазарева, твоя землячка, наверное, способна на такое… Вопрос в том, кто у Климова штурман. А может, рулевого опытного где нашел… Не знаю.

– Главное, теоретически можно сюда зайти?

– Теоретически можно.

– Ночью?

Алексей достал из холодильника две жестянки немецкого пива. Мы выпили.

– Хорошо живешь, капитан, – сказал я.

Алексей промолчал, Прихлебывая пиво, он долистал альбом до самого Сургута и захлопнул его.

– Одно из двух: или ты ошибаешься, или…

– Или? – переспросил я, выдергивая сигарету из его пачки.

Вместо ответа Алексей сделал мне знак молчать и повернулся к висевшему на стене переговорному устройству.

– Серега! – позвал он, нажав на кнопку.

– Да, Алексей Иваныч!

– Ты у нас ходячая машинная память. Как насчет судовой роли по шестидесятой «Беломорке»?

– Это у Климова, что ли?

– У него.

– Сейчас вспомню… Поварешек не знаю, правда.

– Меня только команда интересует.

– А, тогда, значит… Шелепин – механик-третий штурман, потом – Славин, второй штурман-помощник механика… А первым штурманом у него баба.

– Женщина? Кто?

– Фамилию не могу вспомнить… Ну эта, с Волги которая… Сейчас… А, вспомнил: Лазарева! Да, точно: Лазарева Ирина.

Ирку Лазареву я помнил. Алексей, конечно, слегка загнул, назвав ее моей землячкой – в Казани она сроду не была. А приехала сюда учиться из Нижнего Новгорода, тогда еще Горького. Там поступить на судовождение не смогла, приехала в Сибирь, у нас тут тогда еще принимали девчонок на эту специальность. Училась она на курс меня старше и неплохо училась, кстати сказать: по практикам, например, у нее всегда были великолепные отзывы. Закончив институт, она уехала к себе на Волгу, но скоро вернулась – на Волге, в силу старых традиций, не жаловали женщин на теплоходах. Одно время работала на «чешке» – не то на «Якутске», не то на «Ленске», но скоро оттуда списалась – члены экипажа из-за нее чуть глотки не перегрызли друг другу… Значит, теперь она у Климова, в этой банде речных пиратов. Но, по крайней мере, тут никто никому горло рвать не будет. Я кое-что слышал про этого Климова и догадывался, что он наверняка сказал своим архаровцам по поводу Лазаревой: «Это – мой штурман…»