Текст книги "Угрешская лира. Выпуск 2"

Михаил Ложников

Михаил Григорьевич Ложников – заслуженный работник культуры России, член Союза писателей России, лауреат литературной премии «Золотое перо Московии» и Всероссийского фестиваля «Артиада–2003». Его перу принадлежат сборники стихов «Пролог», «Миг вечности», «Татьянин день», «Туманные зори», «Сошедшая с картины», «С песней ретро», «Август – соавтор», сборник басен «Грибов и Кº», книги «Лавры и тернии», «И примкнувший к ним Шепилов» и другие.

 
Душевных струн звучание,
Созвучие сердец
И тайное свидание —
Любви моей венец.
 
 
Тревога и смятение
В душе возникли вдруг.
Но и тобой волнение
Владеет, милый друг.
 
 
Слегка прикосновение
Я чувствую плеча,
Признанье – откровение…
А речь – то горяча.
 
 
И нежное объятие,
Слиянье жарких губ…
На всё своё понятие
Имел соседний дуб.
 

 
Ах, этих губ калейдоскоп —
То утра свет, то сумрак ночи,
Сирени цвет, вишнёвый сок…
Схожу с ума, нет больше мочи.
 
 
Ну, разве можно устоять,
Вдыхая запах дивной розы?
Должны же Вы меня понять:
Не выдержать такой мне дозы.
 
 
Желанья мне не превозмочь —
Сорву цветок, прильну устами…
Иль Вы меня гоните прочь,
Иль чуть добрее станьте сами.
 

 
Словно путник, который в пустыне
Вдруг находит желанный родник,
Вас я встретил. Казалось, отныне
Я уже не отшельник, не дик.
 
 
Мне почудилось: вот и спасенье,
Все мытарства мои позади —
Вместе мы под пленительной сенью
Будем счастье своё возводить.
 
 
…Но видения часто обманчивы.
Так и мне лишь явился мираж,
И судьба, облачённая в мантию,
Посмеялась в который уж раз.
 

 
Ах, этот взгляд! Восторг, волненье
И робость вызвавший тотчас —
В душе рождается томленье,
Как только вспомню, всякий раз.
 
 
О, чудный миг! Одно мгновенье…
Быть может, лишь случайный взгляд?
А для меня как омовенье —
Я в синеву нырнуть был рад.
 
 
Всё это словно сновиденье —
Небесный взгляд твоих очей.
И я теперь всё время в бденье —
И днём, и в сумраке ночей.
 
 
Твой чистый взгляд – души светенье,
Реки безбрежной синева.
Надежда – будто обретенье…
Но жаль, что это лишь слова.
 

 
В памяти не всё былое
Пылью поросло —
С детства сердцу дорогое
Будто вновь взошло.
Древний край Семиозёрный
Посетил я днесь.
Родниковой сути зёрна
Прорастают здесь.
Ключ святой. Вода струится,
Благостью дыша.
Пустынь, верю, возродится,
Оживёт душа.
 

Анастасия Мигова

Анастасия Алексеевна Мигова – член Союза писателей России, лауреат всероссийских и областных конкурсов авторской песни. Её стихи публиковались в альманахах «Угрешская лира» и «Академия поэзии», в журнале «Российский колокол», газете «Угрешские вести», в коллективных сборниках. В 2008 году выпустила в свет свой первый авторский сборник «Лабиринты души».

 
Мой бездонный, безудержный страх
Уподобился сильному вихрю…
Свей гнездо мне в своих волосах,
И душа – птица сядет в них тихо.
 
 
Я от солнца тебя сохраню,
Дождь и ветер возьму я на грудь,
Потому что всем сердцем люблю,
Всей душою люблю твою грусть.
 
 
Что гнездо мне в твоих волосах?
Самый лучший, уютнейший дом.
Только я всё ещё в небесах,
А на небе гроза, дождь и гром.
 
 
Помнит сердце: ты очень любил
Моих песен протяжные звуки.
Верю, хватит мне воли и сил —
Радость встречи сильнее разлуки.
 

 
Ты светом для меня была.
Не замечал, как мне необходим он.
Ты заполняла жизнь мою незримо,
Как небо, невесома и светла.
 
 
Но только вечер приближается немой,
Ложась на плечи тенью и прохладой,
Печально гаснет образ, как лампада.
Я понимаю: нет тебя, друг мой.
 
 
Как ясен лик твой в памяти моей —
Такой простой, божественный, любимый.
Не замечал, как мне необходим он
В потоке радостных и оживлённых дней.
 
 
Мгла обернула смерти пеленой
Тебя, с тобой – надежду и отраду.
И ветер гасит зыбкую лампаду.
И в сердце боль. И нет тебя со мной.
 

 
Меня ты целуешь так нежно
Во сне, и любовь твоя рядом.
И губ шелковистых подснежник
Отравлен таинственным ядом.
 
 
И слов твоих лиственный шорох
Баюкает и усыпляет…
А где – то в альпийских просторах
Мечта бесприютно летает.
 

 
В альпийских ладонях по серпантину
Мы мчались на быстром кабриолете.
И падало солнце за горную спину,
А горы вздыхали о прожитом лете.
 
 
Надменные замки на скалах высоких.
И сокол, над ними свободно парящий…
Что может быть лучше для двух одиноких,
Живущих всегда только лишь настоящим?
 

 
Чернильных глаз, фиалковых, лиловых
Вселенские шары в твоих глазницах.
Мне тысячи миров явили новых,
Когда ты приоткрыл свои ресницы.
 
 
Мы шли по пеплу, хлопьями седыми
Он падал на осколки тротуара.
Мы целовались душами немыми,
Слегка хмелея от земного пара.
 
 
Во времени непрошенные гости,
Мы вечно вспоминаем те мгновенья.
А то, что было до и будет после,
Увы, для нас утратило значенье.
 

 
Я наблюдаю за собой.
Мной правит радость и покой.
В душе царит любовь и свет.
В груди предчувствие побед
Над грустью, болью и тоской.
Над ложью, страхом и судьбой…
 

 
Скользит легко, как сыр по маслу,
По глади мой катамаран.
Уж солнце за горой погасло,
А я плыву в ночной туман.
 
 
Восходит тёплый пар от сини
Едва заметной пеленой,
А ель, подобная княгине,
Вся в паутинке кружевной.
 
 
Скрипят, не смазаны педали,
Звук эха разрезает тишь,
В такт им игриво подпевает
Резвящийся в просторе стриж…
 
 
Не это ли земное счастье?
Люблю природы дивный лик.
На руль легли мои запястья.
Свобода вновь в руках моих!
 

 
Сапфиры загорающихся звуков.
Их сочные вибрации – твой штрих.
Я узнаю по ним тревожным слухом
О том, какую мудрость ты постиг.
 
 
И я сгораю в предвкушенье, в муках,
И снова откровений жду твоих.
Как будто мир величественным духом
Вдыхает жизнь в мой безнадёжный стих.
 

 
Ты ушла, ты ушла!
Ты нашла в себе силы.
Полуночная мгла
Разум мой поглотила.
Тает твой аромат
В полумраке прихожей.
И минуты летят,
Застывая под кожей.
Небо синей грозой
Бьёт беспомощно в окна.
Я пойду за тобой,
Ты наверно промокла.
Кто из нас виноват?
Не рассудишь, не спросишь.
Возвращайся назад!
Без тебя в сердце – осень.
 

 
Малейший раздражает шорох
Воображение твоё.
Я мыслей подсыпаю порох —
Взрывоопасное враньё.
 
 
Ты счастлив в радуге надежды
И верить начинаешь мне.
И мечется сознанье между
Сомнений и мечты огней.
 
 
Ты накрепко теперь во власти
Непобедимых женских сил
Моей души. И имя Настя
Растворено в потоках жил.
 

Эмма Сироткина

Эмма Георгиевна Сироткина (Мишина) – член Международной ассоциации писателей, член Союза литераторов России, член общества «Содружество творческих сил». Литературным творчеством увлекается с молодых лет. Её произведения печатались в периодических изданиях и коллективных сборниках. Выпустила в свет три авторские книги: «Соло», «Песни», «Визави».

 
Мне сегодня взгрустнулось в тиши,
Сердце полнится горькой тоской.
Ты мне письма почаще пиши,
Тёплым словом меня успокой.
 
 
Твои письма, как лета глоток.
Я с тобою хочу говорить.
Как хотел бы сорвать я цветок
И на память тебе подарить.
 
 
За окошком полярная ночь
Завывает, стучится, зовёт.
Без тебя уж давно мне невмочь,
Но нескоро ещё мне в полёт.
 
 
Из шкатулочки письма достал,
Наугад прочитал я одно —
Словно вновь я тебя увидал
В занесённое снегом окно.
 

 
За брусникой я ходила,
Ты меня не провожал.
Я одна тебя любила,
Ты подруге руку жал.
 
 
Ах ты, красная брусника,
Кисло – сладкая на вкус,
Однолюбкой, однолюбкой
Я остаться не боюсь.
 
 
И ко мне на вечеринку
Приходил ты только с ней.
А я ставила пластинку:
«Я ничья, и ты ничей».
 
 
Ах ты, красная брусника,
Кисло – сладкая на вкус,
Однолюбкой, однолюбкой
Я остаться не боюсь.
 
 
И кувшин любви разбитой
Мне уж склеить не дано,
За брусникой в лес забытый
Я одна хожу давно.
 
 
Ах ты, красная брусника,
Кисло – сладкая на вкус,
Однолюбкой, однолюбкой
Я остаться не боюсь.
 

 
В розовом мареве летнего дня
Вслушайся – чу! – не спугни, не тревожь:
Льётся напев. Он волнует меня —
Это поёт золотистая рожь.
Поздний закат полыхает огнём,
Радужны краски вечерней зари.
Рожь золотая, ты в сердце моём
Песню свою повтори, повтори.
 

 
Разве у порога своего
Утром ты не видел ничего
И прошёл, ничем не удивясь,
Растоптать те розы не боясь?
Это я при утренней звезде
Розы тайно принесла тебе,
Чтобы чуду в наш машинный век
Хоть немного верил человек.
 

 
Обойду цветок, не сорву шутя.
Прислоню к груди не своё дитя.
Разожгу очаг я в ненастный день:
Может, кто в пути, постучится в дверь.
Упаду на льду, поднимусь сама.
Полюблю кого, так сведу с ума.
Добротой делюсь, не приемлю зла.
Сильной быть учусь: мать такой была.
 

Маргарита Филатова – Клюева

Маргарита Алексеевна Филатова – Клюева – член Союза писателей России, лауреат московской областной поощрительной литературной премии имени Я.В. Смелякова (2007). Стихи пишет с детства. Её произведения публиковались журнале «Поэзия», в газете «Угрешские вести», в альманахе «Угрешская лира», в периодических изданиях, звучали в эфире радио «Угреша». В 2007 году выпустила в свет первый сборник лирики «Жемчужины памяти».

 
Солнце в звёздное небо бросая,
Чтобы стало и ночью светло,
Снишься ты, как не снится никто.
Снись ещё, я тебя умоляю!
 
 
Ночь над бездной разводит мосты…
Я устала с тобой расставаться.
В царстве снов, где бессмертья цветы,
Я желаю навеки остаться.
 

 
Небо закатное – цвета вина.
Не оттого ли мы так захмелели?
Ждали любовь. И явилась она
Птицей, поющей под звуки свирели.
 
 
Вот она, вся до конца – благодать,
Музыка, истина, Бога виденье.
Мы до неё не умели летать,
Крыльев не ведали исчезновенья.
 

 
Память сердца беспощадна:
Он со мной! Прочь, время, прочь!
Звёзды – грозди винограда,
Ими лакомится ночь.
Полнолунье, шёлк одежды,
Нежная его рука…
Будущее было прежде…
Всё – на миг! Всё – на века!
 

 
Спит под соснами тень —
Ледяные чернила.
В светлый мартовский день
Солнце снег полюбило.
Снега звёздного жаль,
Он водой обратился.
И расплакалась даль,
И подснежник родился.
 

 
Перебирай, мороз, рябиновые чётки,
Рисуй лебяжьи крылья на окне!
Вечерних туч неповторимы сходки.
Органной музыкой звучит зима во мне,
Осыплется под утро на бумагу,
В серебряные превратясь штрихи.
Задую свечи, на ладонь прилягу…
Небесный снег, спасибо за стихи!
 

 
Я верю, что всё повторится:
И радуга, и звездопад,
И эта печальная птица,
Которой мой нравится взгляд.
 
 
Небесного сердца удары
Раскатами грома в ночи.
Пропой, золотая гитара,
О солнце в бутоне свечи.
 
 
О том, что земля непременно
Спасётся любовью Творца.
И вырвется счастье из плена,
И счастью не будет конца.
 

 
Из сердца сегодня
Исчезли осколки.
Лес дремлет, цветы затая.
В листве прошлогодней,
В сосновых иголках,
В траве первозданной земля.
Ночь вдребезги бьётся,
Сны явью согреты,
Звезда превратилась в слезу.
В ней солнце смеётся
Сквозь тонкие ветви
Деревьев в воскресшем лесу.
 

 
Я часов золотыми стрелками
Заколола чёрные волосы.
Стали реки печали мелкими,
Бесконечными – солнца полосы.
 
 
Где ты, счастье моё рассветное,
Среди звёзд ночных заплутавшее?
Есть в глазах твоих грусть заветная,
Соловьиною песней ставшая.
 

 
…А я люблю тебя давно.
Сто жизней, сто веков подряд.
Зарниц бесценное вино
Я пью за любящий твой взгляд.
 
 
Я знаю, ты ко мне идёшь,
Я узнаю твои шаги.
Сгорает между нами ложь,
Как дети, каются враги.
 
 
Теплее не было зимы,
Трава маячит в январе.
Свободней птиц отныне мы,
Застыла память в янтаре.
 
 
Бросай янтарь в январский снег!
Бросай, бросай его скорей!
Там он умрёт. Свершим побег
От чёрной памяти своей.
 

 
Помнишь озеро у храма,
Льда сверкающий хрусталь?
Расставаться было рано.
Звёзды сбросили вуаль.
 
 
Я молилась неумело:
Память, Господи, задуй!
Вспыхнул, что подснежник смелый,
Твой весенний поцелуй…
 

 
Всё этой зимой мной до боли любимо:
И ленты бескрайних рек,
И взгляд твой, похожий на взгляд пилигрима,
И мимо летящий снег.
 
 
За окнами птиц говорливая стая,
Жемчужный шатёр сосны…
Молюсь об одном: чтобы ты не растаял
С приходом в судьбу весны.
 

 
Рвутся цепочки кружев,
Льда умирают груды.
Мартовский ветер кружит
Чёрные мои кудри.
 
 
Сердце, забыв потери,
Шепчет душе несчастной:
«Снова в любовь я верю,
Чарам весны подвластно».
 

Валентин Фоменко

Фоменко Валентин (Валерий) Валентинович – член Союза писателей России, дважды лауреат фестиваля авторской песни им. В. Грушина и других фестивалей. Его произведения публиковались в газете «Угрешские вести». Выпустил несколько авторских аудиодисков.

 
Напрасно нас судьба свела,
Мы оба это знаем.
Рябая пенится волна,
На камни набегая.
 
 
Две ниточки сплелись в одну
В коротком промежутке,
Но пальцы трогают струну,
Готовя нас к разлуке.
 
 
В простом пересеченье слов,
В касаниях случайных
Звучит всего один вопрос,
Звучит ответ печальный.
 
 
Уходит солнце в желтизну,
И день для нас растаял.
Простим друг другу ночь одну —
Мы завтра улетаем.
 

 
На лобовом стекле щётки танцуют твист.
Серый поток машин, серое небо.
Ветер унёс октябрь, как пожелтевший лист.
Вот он мелькнул и – нет. Был или не был?
 
 
Может – нет, может – да…
День за днём, как льдинки, тают.
И вода – в никуда
Утекает, утекает.
 
 
Вроде всё как всегда. И не найти причин:
Радость, покой и грусть – всё понемногу.
Время стирает всё, и не поспоришь с ним.
Жизнь, говорят, лишь сон, снящийся Богу.
 
 
Может – нет, может – да…
День за днём, как льдинки, тают.
И вода – в никуда
Утекает, утекает.
 
 
Время проносит нас мимо цветных огней,
Мимо вещей и дел – через метели.
Бережно я возьму руки своих друзей.
Станем плечом к плечу – и полетели.
 
 
Может – нет, может – да…
День за днём, как льдинки, тают.
И вода – в никуда
Утекает, утекает.
 

 
Окно, а за окном снег.
Дома. Да на столе соль.
Капкан. Тупых часов бег.
Я жду, пока пройдёт боль.
 
 
Один. На алтаре пыль.
Ну вот, я отыграл роль.
Теперь вокруг меня штиль.
Я жду, пока пройдёт боль.
 
 
Сижу – на потолке тень,
Лежу – в глазах рябит смоль.
Встаю – очередной день.
Я жду, пока пройдёт боль.
 
 
Всё так, как и должно быть.
Февраль, и на дворе ноль.
Пока придётся так жить,
А боль – она и есть боль…
 

 
Лети, мой лист, на волю,
стань, как птица,
и от себя меня освободи.
Свободны оба мы,
и пусть приснится
мне этой ночью песня о любви…
 

Ия Фролова

Ия Павловна Фролова – по специальности врач, в зрелом возрасте увлеклась литературой и изобразительным искусством, стала членом Союза художников России. Её стихи публиковались в газете «Угрешские вести».

 
Лаврушинский переулок, восьмой этаж.
Простой кабинета простор прохладен.
Маяковский с портрета – таков типаж —
Пронзает лучом из глазничных впадин.
 
 
Мука в душе, кинжал на стене…
Одиночеству кто же рад?
Борис Леонидович – тенью в окне,
Свечою, сгорающей невпопад.
 
 
Седые короткие волосы вряд,
Глаза – как у загнанного коня:
Цензурщики что там ныне творят?
Я здесь, а как будто бы нет меня.
 
 
Я – как подросток, глядящий во мрак:
В ушибах, в занозах и голоден.
Не Маяковский я, но Пастернак.
Что здесь происходит? Мне холодно.
 
 
Не греет душу смутное время,
Не кормят и переводов кипы.
Несу свой крест как тяжкое бремя,
Но правду очищу, как брёвнышко липы.
Нуждается в правде моё поколенье…
 

Галина Черкес – Филатова

Галина Степановна Черкес – Филатова – член Союза писателей России, лауреат московской областной поощрительной литературной премии им. Я. Смелякова. Её произведения публиковались в журнале «Российский колокол», газетах «Московский литератор» и «Угрешские вести», в альманахе «Угрешская лира» и коллективных сборниках. В 2006 году выпустила свой первый сборник «Не сказки».

 
В час закатный в гроб хрустальный
Царь морской, тая проклятье,
Спать укладывал русалку
В подвенечном лёгком платье.
 
 
Дочка долго танцевала,
Выпив колдовское зелье.
Умерла… ушла… устала…
Спит, закрыв глаза газельи.
 
 
Где – то далеко от моря,
В королевстве тридесятом,
Засыпает королевич.
Он счастливый… он – женатый.
 
 
Только менестрель опальный
На скале поёт отвесной,
Как в гробу своём хрустальном
Спит хрустальная невеста.
 

 
Я сегодня всех смертных крылатей.
Отработано сердце. Странно…
В небе тысячи звёздных распятий.
В никуда прокричу осанну.
 
 
Над задушенною любовью
Шутит месяц – паяц рогатый.
Нужно нервы иметь воловьи,
Чтоб не сыпать пустых проклятий.
 
 
Я сегодня для всех – Коломбина!
Смех звенит колокольчиком красным.
На зелёных ресницах сны стынут…
Я сегодня всех смертных несчастней.
 

 
Ей двадцать восемь.
Ей в петлю рано.
Никто не просит
самообмана.
Простить не просит.
Не просит денег.
Она не сносит
мужских истерик.
В сознанье слились
одним дурманом
«Ave Maria»
с марихуаной.
Жить без вопросов
немного странно…
Но – двадцать восемь.
И в петлю рано.
 

 
Метро кольцевая линия
Удавом свилась откормленным.
Ну что ж ты стоишь,
любимый мой?
Тебе же в другую сторону.
 
 
Во всём, что мной было сказано,
Горели любви отметины.
Но встали меж нами разные
Не стороны, а столетия.
 
 
Ты прав – любовь неприкаянна.
Ты прав – у любви нет прошлого.
И в том, что люблю отчаянно —
Ты прав – ничего хорошего.
 
 
Возьми меня крепче за руку,
В удушье войдём подземное,
Чтоб станций кольцо бетонное
Сдавило виски нам стенами.
 
 
Войдём.
Дай руку.
Глаза закрой.
Поделим столетья поровну.
Ну что ж ты стоишь,
любимый мой,
Тебе же в другую сторону…
 

 
Я танцую средь модных дам,
Что одышкой всегда страдают;
И не верю своим глазам:
Вы не видите?! Я – живая!
 
 
Как дыханье моё легко,
Строен стан и как дёшев бархат!
Я танцую для дураков —
Трёх объевшихся олигархов.
 
 
Без страховки, без праздных слов
Танцевать мне в потоке света
Для пророков и для лжецов:
Чуть шутов и чуть – чуть поэтов.
 
 
Лучше быть почти в облаках,
Чтобы ахнули все в зверинце,
На канате с шестом в руках,
Чем любимою куклой принца.
 
 
Говорят, не дано любить
Тем, кого разлучили с детством.
Но такого не может быть!
Сероглазый – с железным сердцем?..
 

Борис Щербатов

Борис Николаевич Щербатов – член Союза писателей России, известный поэт, автор четырёх сборников стихов. Первый сборник «Над Непрядвой – рекой» опубликовал в 1983 году. В четвёртую книгу «Плач соловьиный» (2006) вошли избранные произведения и стихи последних лет.

 
Природа, Родина, Любовь
меня из хаоса творили,
на песнях замешали кровь,
к поэзии приговорили.
 
 
Шумели годы и дожди,
сменялись месяцы и луны.
Но только гул стоял в груди —
душа настраивала струны.
 
 
Когда же час ударил мой,
минуты не оставив страху,
я задохнулся тишиной,
как перед выходом на плаху.
 
 
Молчали в рощах соловьи,
в полях не шелохнулся колос,
когда гортанью хлынул голос
Природы,
Родины,
Любви.
 

 
Ах, русское поле в снегах
и звон молодого мороза!
Цветёт на пунцовых губах
дыханье, как белая роза!
 
 
У яви и сна на краю
каурые черти проносят,
и первую строчку мою
по белому чертят полозья.
 
 
Я молод – и прошлого нет,
а будущей жизни не жалко!
Хохочет семнадцати лет
любимая мной северянка.
 
 
Я что – то отчаянно вру,
чтоб только её позабавить.
Но белую розу сорву,
сорву молодыми зубами.
 

 
Не искушай меня, послушай:
в ночах, сжигаемых дотла,
куда уходят наши души,
когда сплетаются тела?
 
 
Когда мы ни мертвы, ни живы,
когда – не выразить пером! —
сама гроза змеится в жилах,
и сердце сотрясает гром?
 
 
Куда уходят наши души,
телесный оставляя храм,
что и не храм уже, а – ужас! —
бесовский срам?
 
 
Куда уходят наши души?..
И ты ответила, светла:
– Должно быть, ангелов послушать
и помолиться за тела.
 

 
Наша быль – почти уже преданье,
так она сегодня далека!..
Помнишь, как, теряя очертанья,
уплывали в вечность облака?
 
 
Мы за ними взглядами следили.
Нам чего – то становилось жаль.
Вслед за облаками мы уплыли:
ты – в одну, а я – в другую даль.
 
 
После было всякого немало.
Оставаясь где – то далеко,
обликов ты столько принимала,
сколько проплывало облаков.
 
 
И теперь, когда уже поблёкли
в памяти цветущие года,
облик твой,
твой милый и далёкий,
облаком растаял навсегда.
 

 
Тропинка шла по льду реки.
Днём пешеходы здесь ходили,
а ночью, стужам вопреки,
встречались мы на середине.
 
 
Так было жарко нам вдвоём,
что лёд дымился под ногами!
А небо, полное огнём,
покачивалось над головами…
 
 
Но с юга дунули ветра,
и по реке поплыли льдины,
и та, где мы с тобой вчера
поссорились на середине.
 
 
Бегу по берегу реки,
бежишь по берегу другому,
кричим и машем в две руки!
А нашу льдину кружит омут.
 
 
Растёт и ширится разлив,
а переправы все разбиты,
уже в воде верхушки ив,
и ты теряешься из виду.
 
 
Но долго мне ещё видна
тропинка узкая на льдине,
где нам с тобою никогда
не встретиться на середине.
 

Ирине

 
Под ночные метельные всхлипы
Пролетевшую жизнь ворошу…
Я не смог тебя сделать счастливой
И за это прощенья прошу.
 
 
Что была ты мне небом обещана,
Я, счастливый, поверить не мог.
Ах, какую красивую женщину
Мне доверил доверчивый Бог!
 
 
Я душил свои тёмные страсти,
Примерял золочёную клеть.
Но людское уютное счастье
Не даётся рождённому петь.
 
 
Жизнь душила – скорбями, восторгами,
Злой тоской на весёлом пиру.
Сколько песен из сердца исторгнула,
Безоглядных,
Как смерть на миру!..
 
 
Все разлуки не вечны.
Но вечна
Та разлука, что ждёт впереди.
Была в белом ты в первую встречу,
На последнюю в чёрном приди.
 
 
И под гул золотого ненастья
У начала небесных дорог
За того, кто украл твоё счастье,
Помолись. Да простит его Бог.