Текст книги "Курсант. Назад в СССР 12"

Глава 4

– Стой, а не то пальну! – раздался глухой голос из темноты.

Первой мыслью было отбить ствол в сторону и одновременно уйти вбок с линии огня. Но в распахнутую за моей спиной дверь пробился свет, и я разглядел силуэт человека с ружьем в руках. Похоже, это хозяин дома встречает так непрошеных гостей.

Я мигом подавил в себе «шерифа» и, притворившись мирным жителем, как в игре «Мафия», пробормотал, добавив в голос наигранного испуга:

– Сильвестр Велиарович, не стреляйте! Я не ворюга, я ваш коллега из города. Начинающий писатель.

– Врешь! – буркнул тот в ответ, отступив на шаг назад. – Начинающие на черных «Волгах» не ездят.

– Я не профессионал, я только учусь, а пока на заводе работаю. Уберите ружьишко, пожалуйста, я к вам за консультацией. По литературным делам, так сказать…

Прежде чем задержать Ковригина, мне хотелось с ним переговорить, и желательно – под маской человека гражданского и далекого от расследований. Понять – чем он дышит и чем живет. На допросе он может закрыться, а тут, в непринужденной обстановке, может, что-то и выведаю полезного. Хотя обстановочка-таки далека от дружеской, но все можно решить переговорами.

Щелкнул выключатель, и комнату наполнил свет. Ковригин опустил ружье, за моей спиной уже показались испуганные рожи Люськи и Семы.

– А точно… – вдруг закивал писатель, всматриваясь мне в лицо, но не выпуская из рук старенький одноствольный «ИЖ». – Видел я тебя в центральной библиотеке как-то, на встрече с этим жуликом… Светлицким.

– Да, да, – улыбчиво закивал я. – Вас тогда еще… Хм… Попросили покинуть помещение. Мне показалось, что Светлицкий не приемлет критики.

– Силя! Ты чего? – таращилась на ружье Люська Агапова. – Не признал нас? Ну, сосед!

– Убери волыну, Велиарыч, – поддакивал Сема, выглядывая из-за широкой спины женщины. – Смотри, что у нас есть!

Он выставил вперед руку и засветил бутылку «армянского».

– И вы здесь? – было насупился Ковригин, но при виде дамы и бутылки уже заметно смягчился. – Ладно… Заходите, раз приперлись.

Писатель тряхнул бородкой и отставил ружье в угол. Я оглядел обстановку единственной комнаты в доме, довольно-таки просторно. Вроде, типичная советская дача со старым диваном, бабушкиным комодом и обшарпанным буфетом вместо кухонного гарнитура. Только в довесок к загородному интерьеру у стены виднелся массивный стол на аристократически изогнутых ножках, его столешница отделана потемневшим орнаментом. Все детали явно из массива дерева, напоминающего дуб – с штампованным ДСП точно не спутаешь.

Возле стола возвышался такого же раритетного вида книжный шкаф, забитый томиками с невзрачными обложками под классику, с золотистым и серебристым тиснением на корешках.

Птицу видно по полету, а писателя по кабинету. Я сразу заприметил особый антураж и атмосферу, что витала в комнате и как бы отсылала в эпоху давнюю и забытую.

На столе вальяжно расположилась пишущая машинка «Москва». Старая модель угольного цвета, годов пятидесятых, а может, и того раньше, с круглыми клавишами.

Мой взгляд чуть задержался на приборе, и писатель это заметил.

– Что, студент? Нравится? Ты, небось, рассказики-то от руки корябаешь?

– Ага, – вздохнул я. – Самая дешевая машинка сто двадцать рублей стоит, но я коплю на хорошую, на электрическую.

– А я не доверяю всем этим новшествам, – авторитетно заявил Ковригин. – От электрических – никакого удовольствия творить нет. Не чувствует бумага сопричастности автора к рукописи, его нажима и эмоций.

– Силя, а ты чего как сыч заперся и окна зашторил? – Люська уже расположилась на диване, закинув ногу на ногу.

– Мрачную сцену писал, – кивнул хозяин на заправленный и наполовину набитый на машинке лист. – Вот и создал атмосферу соответствующую. Так лучше думается.

– Ха, вот ты чудной! – Агапова откинулась на спинку, диван тревожно скрипнул продавленными пружинами. – А если ты про убийство писать будешь? Убьешь кого для антуражу? Вон как на нас с ружьем кинулся!

– Отстань, соседка, я ж думал, чужаки заявились. Был тут недавно случай… – отмахнулся Ковригин, извлекая из буфета изящные бокалы и выставляя их на журнальный столик перед диваном.

– Тю-ю… А нормальной тары нет? – поморщилась Люська, разглядывая посуду. – Стаканов, например.

– Эх, Люся… Нет в тебе эстетики, нет чувства прекрасного. Вот потому я и сбежал из коммуналки, чтобы не увязнуть в вашем плебейском быте.

– А чем тебе наша квартира не угодила? – женщина недовольно скрестила на чрезмерно пышной груди руки.

– Как говорится, с кем поведешься, от того и заразишься. А тут я наедине с музой, природой и…

– И коровами, – перебив, гоготнула Люська. – Поди доярку себе уже присмотрел? Для хозяйства своего.

– Вечно ты все опошлишь, Людмила, – вздохнул писатель.

– Ой, да ладно! А то я тебя не знаю…

Но тот бросил с ней спорить – видно, не хотел снисходить.

– Садитесь, молодой человек, – уже не обращая внимания на подколы, предложил мне Ковригин. – Как вас зовут?

– Вячеслав, – кивнул я и сел на диван через полметра от Агаповой.

– Я сейчас, в подвал схожу, располагайтесь пока, – Ковригин вышел из дома, а я подошел к ружью. Повертел его в руках, прикрыв спиной оружие от Семы и Люськи, которые о чем-то перехихикивались. Переломил ствол.

– Слава, – охнула Агапова, обратив внимание на щелчок. – Убери подальше эту штуковину. Как бы ни пальнула эта пукалка ненароком…

Я поставил ружье на место и вернулся на диван. В это время в дом вернулся Ковригин с банками и узелками в руках.

– Ну что, гости! – обвел он нас уже повеселевшим взглядом. – Отужинаем? Все одно вы писать мне не дадите…

Не успели мы оглянуться, как на журнальном столике появилась закуска: соленые грузди, приправленные чесноком, укропом и сметаной, отварная картошка, сало с широкими мясными прожилками, малосольные огурцы, перья зеленого лука, к чаю – варенье из крыжовника и сушки.

Мой план остаться наедине с Ковригиным накрылся медным тазом. Люська и Сема уходить не собирались, воспользовавшись гостеприимством хозяина, принялись уминать угощения.

Писатель чинно разлил коньяк по бокалам. Я сидел и ездил ладонями по коленкам, изображая скромного молодого автора.

– Давайте за литературу, – сказал хозяин дома тост, мне показалось, что немного грустно. – Настоящую литературу, не то, что сейчас…

Я уловил его настроение и решил подыграть. Судя по всему, Ковригин был писателем, что называется, старой школы, и ваял историческую прозу, рассказывал про события прошлых эпох, чтобы уйти от догм соцреализма и обязательной одноцветной политической окраски текста.

– Поддерживаю! – воскликнул я. – Сила литературы, я считаю, в традициях и в памяти предков. Мы должны донести до будущих поколений зерно истины…

Ничего более умного и писательского в голову не пришло. Все-таки я мент, а не литератор. Но и мое высказывание, вроде, проканало.

Ковригин одобрительно крякнул и выпил. Опустошил бокал залпом, по-пролетарски, как и Сема с Люсей. Я было хотел посмаковать коньячок, пригубить сначала, но, глядя на сотрапезников, не стал привередничать и выделяться, тоже бахнул по-рабочекрестьянски. Когда разлили по второй, бутылка кончилась.

Но Ковригин тут же достал из тарахтящего холодильника бутыль самогона, заткнутую смятой газетой.

– О! Вот это другое дело, Велиарыч! – потирал ладони Сема, не обращая внимания на мои знаки и скрытые подмигивания.

Я пытался сигнализировать ему, чтобы они с Люсьен проваливали, куда и планировали. Но Кондейкин, увлеченный выпивкой и едой, не распознал мой невербал.

Напрочь позабыв мой инструктаж, он вдохновенно толкал тост с присказкой:

– Идёт девушка, оглядывается – за ней идёт парень, она опять оглядывается – парень идёт, опять оглядывается – парень всё идёт, снова оглядывается – а парня нет! Так выпьем за советских сантехников, чтоб они закрывали канализационные люки!

Люська заржала, писатель хмыкнул, а я улыбнулся.

После третьей организм наполнился приятным теплом, а Ковригин, наконец, начал свои расспросы.

– Ну-с, Вячеслав, – вскинул он на меня лохматую не по годам бровь. – Рассказывайте, о чем вы хотели меня спросить.

Если бы не борода и косматость бровей, на вид, я бы дал писателю не больше сорока, а нечесаным и небритым он выглядел на возраст члена политбюро. Под его рубахой просматривались крепкие жилистые руки. Коренастый по сложению, он выглядел отнюдь не хлюпиком. Как-то легко его тогда Светлицкий вытолкал со своей встречи с читателями… Наверное, Ковригин не очень-то и сопротивлялся, чтобы не разводить дебош. Позволил себя удалить с мероприятия, наступив на горло собственной гордости. Хм…

– Сильвестр Велиарович, – начал я. – Я много о вас слышал. Вот, хотел по своему рассказу посоветоваться. Его я не захватил, чтобы не навязываться, но при следующей встрече хотелось бы показать именно вам.

– Почему?

– Я не понес его в союз писателей. Понимаете, – я пояснил чуть потише, как бы инстинктивно: – я не совсем разделяю традиционные взгляды на современную литературу. В своем произведении мне хочется показать, как было на самом деле, а не как того требует партия. Он у меня в историческом формате написан. А в Литейске только два писателя, работающих в этом жанре, насколько я знаю. Вы и Светлицкий…

– Светлицкий! – вдруг скривился хозяин. – Это дилетант, а не писатель!

В это время Сема, наконец, увидел мои сигналы, или просто наелся и напился и захотел продолжения вечера не с нами, а с женщиной. Он встал, стряхнул со штанов крошки, утер рукавом рот и протянул Люське руку:

– Мадам, не желаете ли прогуляться?

– С тобой, что ли? – хрюкнула дама. – Не вишь? Я с интеллигентными людьми за литературу беседую. Отстань, Семка!

Но Кондейкин молодец, не отступил. Не забывал подливать даме самогона, так что та, в конечном счете, раздухарилась и решила, что лучше синица на сеновале, чем журавль на диване. Тем более, что журавль, то есть я, не проявлял к ней никакой симпатии, а телу ее после горячительного захотелось продолжения банкета, без утомительных разговоров о прекрасном и вечном.

В конце концов, Люська встала и кокетливо, как ей казалось, хихикнула:

– Ой! Что-то я такая пьяная, пойду и, правда, проветрюсь. Душно тут у тебя, Силя…

Она подмигнула Семену, тот понял намек и сопроводил ее на улицу. Парочка вышла, и мы с писателем остались одни.

Я разглядел фото на стене, где был запечатлен коллектив писателей и поэтов города Литейска. Среди них я узнал и зампреда, Шишкину. Ковригин стоял почти в самом центре, на фоне дома литераторов, рядом со Светлицким. Бок о бок. Того я еле опознал, на карточке его лицо было прижжено чем-то вроде окурка. Случайно ли?

Ага… И я подлил масла в огонь.

– Вот вы назвали Всеволода Харитоновича дилетантом, – сказал я, беззаботно похрустывая малосольным огурчиком. – А между тем он знаменит в широких кругах. Его исторические детективы на всю страну известны.

– Исторические! – зло хмыкнул Ковригин. – Да он – ноль в истории!

– Ну не скажите… я его читал, мне кажется, эпоха дореволюционной России у него описана очень достоверно, как будто так всё и было. Разве нет?

При этом я не забывал подливать горячительного собеседнику, сам же лишь пригублял и делал лишь вид, что выпиваю. Писатель накатил еще самогона, бахнул пустую стопку о столик и пьяным взором уставился на меня, будто ища поддержки.

– Ещё бы… – неожиданно согласился он, а потом добавил: – Я вот что вам скажу, молодой человек, по секрету. Все сцены с описанием эпохи и быта того времени – я ему писал!

Вот так дела, ничего себе, подрядная работа!

– Вот как? – неподдельно удивился я таким откровениям. – Но подождите – ведь вас нет в соавторах? Ничего не понимаю…

– Севка мент! Он только и может, что детективчики свои строгать, а я – историк! – провозгласил Ковригин, воздев палец кверху. – Я материал в архивах собираю! По крупицам! Помогал я ему в свое время на ноги подняться, по дружбе, это когда его из ментовки турнули, и он в писатели подался. Его знание расследований и сыскной работы, плюс мои навыки историка. Хороший набор, молодой человек. Мы должны были сделать переворот в советской литературе. И почти ведь сделали… Вот только Всеволод хитер оказался. Давай, говорит, на первых работах меня как автора укажем, а потом тебя. Зачем нам книжки разделять на двоих и популярность делить? Я и повелся. Он стал знаменитым, по “его” романам фильм даже сняли, а мне шиш! – Ковригин брызнул слюной.

Я сочувственно покачал головой. Но хлопать его по плечу в поддержку всё же не стал – надо соразмерять.

– Но как-то же можно вернуть авторство? – продолжал я играть роль простофили.

– Да какой там! – махнул рукой собеседник. – Только Светлицкий почувствовал вкус славы, сразу про меня позабыл, собака… Меня же ни в каких договорах с издательством не значилось. То есть, мы обсуждали, он убедил, но… Тогда пригрозил я ему, что, мол, поведаю общественности, как его первые романы написаны были, а он хохочет. Никто, говорит, тебе не поверит. Где ты, и где я! Представляешь, Слава, так и сказал… А потом и вовсе меня из союза писателей турнули с его подачи. Усмотрел он в одной моей повести из раннего творчества антисоветскую пропаганду. Вынес это все в массы – и выгнали меня с позором.

– А у вас на самом деле не было антисоветчины? – сочувственно осведомился я.

– Была маленько… – скривился Сильвестр, – да не прямая, а завуалированная. Я же писатель, отражаю боль эпохи… Между строк, так сказать, читать надо было, чтобы разглядеть ее. Естественно, никто не усмотрел. И Севка бы не допетрил, это я ему сам как-то по пьяной лавочке похвастался, мол, смотри, как я политбюро прочихвостил и плановую экономику высмеял. Вот он и пустил в дело компромат против меня, когда избавиться захотел…

Кулаки писателя сжались, а зубы скрежетнули.

– Ну ничего… – еле слышно прошептал он. – Ему тоже недолго осталось…

– Что вы сказали? – переспросил я, сделав вид, что не расслышал.

– Я говорю, воздастся еще ему… – он продолжил со злорадством, но уже, вроде бы, спокойнее: – Последние его опусы уже не так гремят. Пылятся на полках, а если и продаются, то по инерции, на репутации первых работ… Еще годик-другой, и все встанет на свои места.

Он поднял глаза к потолку, как будто пытаясь отдышаться от собственной яростной вспышки.

– Не думаю, – покачал я головой. – Светлицкий как автор растет, возможно, он научился писать в одиночку. Есть у него скверные работы, но из свежего, вроде, ничего так.

Сказал я это наугад. Я не критик, не поклонник творчества местного мэтра и не запойный читатель, чтобы оценивать раннего, среднего и позднего Светлицкого, но, похоже, попал в точку.

– Вот гад! – хлопнул по столику кулаком Ковригин. – Это же я, я его всему научил!

Он еще что-то пробормотал, но на этот раз я действительно ничего не расслышал. По интонации понял, что угрозы. Да, сильно обижен на него Ковригин.

– Я вижу, вы не пьете, – вдруг уставился на меня Ковригин. – Может, чаю? Травяного, сам собирал.

Надо же, заметил.

– Да, спасибо… – как бы стесняясь, ответил я. – Можно и чаю…

Хозяин вскипятил чайник и насыпал мне в кружку какой-то травы. После процедил через кусок марли. Надо же, какой любитель натур-продукта. Я понюхал. Пахнет солодкой и чем-то еще. Пригубил. Пить можно… Подул на кипяток. С фырчаньем сделал несколько глотков, перебирая в голове все произошедшие убийства.

Почему-то потянуло на думки. Мог ли их все совершить обиженный писатель? Запросто. Я вспомнил, что под балконом повешенного Парамонова обнаружен был след обуви сорок второго размера. Мой взгляд невольно упал на стопы Ковригина. Он в тапках, на глаз размерчик, вроде, близок к сорок второму. Ничего, допью чай и буду крутить Ковригина. Надо будет еще машинку пишущую изъять. Алкоголя я старался употреблять мало, чтобы сохранять ясность ума и четкость движений, да и за руль ведь еще, ведь Федя-то с Сашком так и не появились. Где они? Ничего не понимаю…

Почему-то голова гудела. Мысли вдруг стали расползаться. Я тряхнул шевелюрой, сбрасывая наваждение. Что за черт! Выпил-то я всего ничего! Видно, самогон не такой какой-то. Ядрёный… Хотя нет, вон Люська с Семой бодрячком были, на сеновал ускакали – точно не для того, чтобы там храпеть, а выпили поболее моего. Настроение у обоих – ни в сказке сказать, ни матом сформулировать, а у меня все тело ватное… Блин, вот так оказия.

– Почему вы смотрите на мои ноги? – прищурился на меня Ковригин.

В глазах его уже не было хмельной завесы, а проскользнул холодок.

– Не смотрю, – я ничего не нашелся ответить, лишь глупо улыбнулся, мысленно коря себя за неосмотрительность. Дались мне его тапки… – Стесняюсь я.

Хотя пофиг, щас ксиву покажу и наручники писаке надену.

– Думаете, я не понял, кто вы такой? – неожиданно выдал Ковригин.

– Что? – опешил я.

– Я знаю, зачем вы здесь!

Ковригин решительно встал, быстрым шагом пересек комнату и схватился за стоящее в углу ружье. Он не шатался, как должен был после такой дозы выпитого. Удивительно…

Писатель навел на меня ствол. Ага! Патрончик-то я успел вытащить, пока он выходил в подвал. Я тоже решительно встал.

Вернее, думал, что встал, но на самом деле у меня ничего не вышло… Я чуть не завалился на диван, еле заставив свое тело хотя бы остаться в сидячем положении. Что за хрень?! И тут до меня дошло… Чай! Точно! Гад опоил меня чем-то! Вот сука!!!

Глава 5

Не вставая с дивана, я вытащил пистолет из-под рубаки. Щелкнул предохранитель и грозно лязгнул передергиваемый затвор. Я собрался с силами и направил пистолет на Ковригина.

– Ружье у тебя не заряжено! – ухмыльнулся я. – Бросай ствол!

Тот, завидев у меня в руках оружие, побледнел, преломил ружье, но то зияло пустым патронником.

– Бросай! – гаркнул я.

Историк выронил оружие и стоял теперь, переминаясь с ноги на ногу и таращась на пистолет. Если бы не вся эта ситуация, его можно было даже пожалеть, такой побитой псиной он выглядел.

– Что ты мне в чай подмешал, сволочь? Руки в гору! Ну!

Писатель подчинился и тихо пробормотал:

– Вы меня… убьете? – сейчас он явно испугался и выглядел подавленным.

– Если будешь вести себя, как я скажу, то, возможно, нет, – чуть обнадежил я его.

Я пытался оценить свои силы. Вроде, в сознании, но при этом я не способен к активным физическим действиям. Надеюсь, это что-то вроде снотворного, а не яд. То есть, действие закончится, а не усугубится. В любом случае, пытаться встать на ноги – так себе идея. Поэтому я решил командовать с дивана. Еще раньше я заприметил, что под столом виднеется крышка подполья.

– Открой, – кивнул я на кольцо в люке.

– Что это вы задумали? – писатель вдруг снова перешел на «вы».

– Открывай! – рявкнул я, но Ковригин не шевелился, так и застыл с поднятыми руками.

Что ж, придется его мотивировать, пока я совсем не вырубился.

Бах! – пальнул в потолок. На голову хозяина дома посыпалась крошка из краски и щепок.

Писатель вздрогнул, втянул плечи, а затем кинулся поднимать крышку. Она оказалась без петель – просто поднималась, как с кастрюли.

– Лезь вниз! – распорядился я. – Живо!

Тот нехотя нырнул в образовавшийся лаз. Встал на лестницу, чуть спустился – над полом возвышалась только его голова.

– А теперь закрой крышку!

Ковригин подтянул к себе квадратную конструкцию, крашеную в цвет пола и, корячась, водрузил ее у себя над головой, окончательно скрывшись внизу.

Теперь можно было немного выдохнуть. Ужасно хотелось спать, но не время было расслабляться. Я собрался с силами и встал. По стеночке доковылял до подполья и повис, опираясь о стол. Рывок, другой – и подвинул его ножки аккурат на крышку лаза. Смел со стола писательские вещички, карандаши и бумаги, только пишущую машинку оставил, чтобы не дай бог не разбить. После чего сам взобрался на стол. Лег вдоль, чуть свесив ноги.

И уставился в потолок. Яд или снотворное? Да где они?

Во мне восемьдесят с лишним кило, теперь точно не выберется. Главное – не спать, нельзя позволять себе спать, хотя глаза слипаются. Еще какое-то время я держался, но с каждой минутой становилось сложнее. Не надеясь больше на организм, я собрался с силами, встал, доковылял до двери и запер дом изнутри. Снова примостился на столе и… отрубился.

Очнулся от того, что кто-то громко барабанил в дверь. Уже стемнело, сколько прошло времени, я не знаю.

– Откройте! Милиция! – слышался снаружи знакомый голос.

Это был Федя. Нашли меня-таки… Молодцы!

Чувствовал я себя уже сносно, лишь в глазах легкий туман и в голове шум.

Подошел к двери и откинул крючок. На пороге стоял Погодин с пистолетом наизготовку, из-за его спины несмело выглядывал Саня.

– Что так долго? – буркнул я, но не смог сдержать улыбку.

Рад был видеть напарника, потому что за руль я бы все-таки пока не рискнул сесть.

– Андрюха! – выпалил он. – Ты чего такой бледный? А где Ковригин?

– В подполье сидит, опоил меня, гад, чем-то! Но, вроде, уже отпустило. А вы меня как нашли?

– Так все окрестные дачи объездили. Спрашивали, где тут у них писатель живет. В Камышево заехали, тут нам сразу на этот дом указали. Хорошо, что в деревне все друг дружку знают. А уж тем более – писателей. Подъехали, а тут наша машина стоит. Ну…

Федя повернулся к Саньку:

– Иди, таксиста отпусти.

Саня кивнул и исчез за дверью.

Федя вошел в дом и осмотрелся:

– Ого, ружье!

– Оно не заряжено, – я вытащил из кармана патрон двадцать четвертого калибра. – Дуй за понятыми, сейчас изымать ружье будем и пишущую машинку.

– Давай сначала Ковригина достанем, – Федя помахал наручниками.

– Согласен… Отодвинь стол, вон люк, видишь?

Погодин уже ничему не удивлялся. Федя выполнил мое указание, откинул крышку и наклонился над дырой.

– Эй, гражданин! Вылезайте!

В ответ тишина.

– А он точно там? – таращился то на меня, то вниз Федя. – Вроде, никого не видать.

Я тоже заглянул в подполье, но, кроме картошки и паутины, ничего не разглядел.

– Сбежал… – растерянно пробормотал Погодин. – Как? Стол же на люке стоял?..

– Ну… Да… – я озадаченно почесал затылок. – Еще и я на столе сверху был. Правда, без сознания.

– Чертовщина какая-то… – вытягивал шею Федор, опустившись на колени и склонив голову ниже уровни пола, – куда он делся?

– Да хрен с ним, – сказал я погромче. – Сейчас подполье закроем и гвоздями крышку заколотим на всякий случай. Дом запрем и опечатаем. Раз никого здесь нет.

– Не надо заколачивать! – раздался снизу голос, насыпь из картошки разошлась, выпуская наружу грязного, как черта, Ковригина. – Я сдаюсь!

– Твою маковку! – распалялся Федя. – Ты на хрена зарылся, писатель! Думал, не найдем? Как теперь тебя в машину такого грузить? Весь салон уделаешь! Придется в багажник!

– Лишь бы не на тот свет, – пробурчал Ковригин, поднимаясь по ступенькам приставной лестницы.

– Ха! Вот чудило! – веселился Погодин. – Мы же милиция, а не бандиты!

– Как – милиция?! – писатель завис на половине лестницы и задрал голову.

На его чумазом лице высветилось недоумение.

– Обыкновенно, – пожал плечами Федя. – Но ты не дури, держи руки, чтобы я видел. Убить не убью, а ногу прострелю, если что!

– Это хорошо, что вы из милиции, – вдруг выдал Ковригин и вылез из подполья. – Я думал, Слава меня убивать пришел…

– Кто? – брови Погодина встали домиком.

– Это я. Я щас все расскажу, – шепнул я ему. – Надень ему браслеты.

Ковригину сковали за спиной руки, при этом он пытался возмущаться, мол, на каком основании его задерживают.

– По подозрению в совершении серии убийств, – торжественно объявил ему Федор, защелкивая на запястьях браслеты.

– Каких убийств?! – дернулся задержанный. – Вы что такое несете?

– Спокойно, гражданин, – Погодин усадил его на табурет в угол. – Разберемся…

В дом вошел Саня, я их с Федей тут же отправил за понятыми.

– Так вы правда из милиции?.. – смотрел на меня затравленным взглядом Ковригин.

Я показал ему удостоверение:

– А ты что подумал?

– Ну-у… Сначала я вам поверил, что вы начинающий писатель, а потом – потом разглядел под рубахой пистолет. И был уверен, что вы пришли по мою душу.

– И кому же нужна твоя душа, Сильвестр Велиарович? – сверлил я его пытливым взглядом, пытаясь понять, притворяется он или действительно заблуждался.

– Я ничего не скажу, – вдруг насупился Ковригин. – Я свои права знаю, молодой человек, у нас презумпция невиновности кодексом предусмотрена, вам надо, вы и доказывайте…

– Докажем… Все, что надо, я узнал. У тебя есть мотив желать зла Светлицкому.

– Честно говоря, я думал, это он вас послал. Убить меня… – вдруг еле слышно выдохнул Ковригин.

– За что?

– А вы будто не знаете, что в городе происходят убийства?

– Слышал, – хмыкнул я.

– И не обычные убийства… Только не говорите, что вы не в курсе, что преступления совершаются по мотивам книг этого литературного дилетанта Светлицкого.

– Да?.. Откуда такая информация у тебя?

– Я не слепой, подробностей не знаю, но сопоставил. Ведь я эти книги сам помогал ему писать. Все просто…

Но договорить я ему не дал – нечего Ковригину чувствовать себя хозяином положения.

– Сам помогал, сам потом убивать начал, чтобы скинуть мэтра с пьедестала, когда он тебя от себя отодвинул, – ухмыльнулся я. – Все сходится, Сильвестр. Говори, где Приходько! Она жива?

Взамен сонному оцепенению на меня единой волной нахлынула жажда действия. Страшно хотелось схватить писателя-изгоя за грудки и хорошенько встряхнуть. Но я сдержался, и тот только хлопал глазами, словно бы не в силах меня понять.

– Кто? – переспросил он.

– Елена Петровна, администратор гостиницы «Север». Только не ври. У нас есть доказательства, что то анонимное письмо было отпечатано на твоей пишущей машинке. Скорее всего, на этой вот самой… – я ткнул пальцем на стоящую на столе старенькую «Москву».

– Бред какой-то! – тряс головой задержанный. – Я требую объяснений!

– Вопросы здесь теперь задаю я, товарищ писатель. В твоих же интересах сотрудничать со следствием.

– А! Я понял! – воскликнул он каким-то совсем другим голосом – примерно таким тоном он задавал вопросы тогда в библиотеке. – Вы все-таки работаете по наводке Светлицкого… У него остались связи в милиции Литейска, и…

– Вообще-то, мы из Москвы.

В это время дверь распахнулась, и Федя с Саньком втолкнули внутрь понятых. Нетрезвых, слегка пошатывающихся, но счастливых и о чем-то своем хихикающих. Это были Сема и Люська, облепленные травинками сена.

– Славик! – увидев меня, Агапова стряхнула с руки кавалера и, резво шагнув вперед, чуть ли не повисла у меня на шее. – Что здесь происходит?! Товарищи милиционеры нас арестовали! И почему Силя в кандалах?

– Вас не арестовали, а попросили побыть понятыми, – хмыкнул я.

– Понятыми? Это что? Слава, я что-то ничего не пойму!

– Это тебе не Слава, – икнув, бодро выдал Кондейкин. – Это тебе целый майор милиции Петров Андрей Григорьевич.

– Чего?! – челюсть Люськи драматически отвисла.

* * *

– Я все проверил, – Катков положил на стол Горохова листочки. – Анонимка, в которой зашифровано слово «ПРИХОДЬКО», отпечатана на пишущей машинке «Москва», которую изъяли на даче у Ковригина. Похоже, наш Ковригин – и есть тот самый Литератор.

– Он пока молчит, – вздохнул шеф, грустно постукивая карандашом по столу. – Вернее, все отрицает.

– И обувь у него сорок второго размера, по параметрам совпадает со следом под балконом квартиры Парамонова, – продолжал гнуть обвинительный уклон своих выводов криминалист.

– Да… Но этого мало…

– Но у него же есть мотив! – поддержал криминалиста Погодин. – Андрей сказал, что Ковригин ненавидит Светлицкого. Тот ему карьеру пустил под откос. Да что карьеру, всю жизнь, получается!

– Под протокол он этого не повторил, – озадаченно пробормотал следователь. – Отнекивается, мол, были разногласия с Всеволодом Харитоновичем, у кого их не бывает.

Если даже не брать в расчёт обманутые амбиции историка, действительно перемены были немаленькие. Но к делу, как говорится, этого не пришьёшь.

Вот и Никита Егорович добавил веско:

– Нам нужно его признание.

– И чтобы он показал, где держит Приходько, – добавил Федя.

– Если она, конечно, еще жива, – кивнул Горохов и постучал по столешнице. – Тьфу, тьфу, тьфу…

– А может, это не он – Литератор? – предположила Света.

– Тогда как объяснить, что анонимка отпечатана на его машинке? – Горохов откинулся в кресле, оглядывая нас, будто ища поддержки своей версии. – Ковригин пояснил, что машинка хранилась у него на даче. Уже больше года. Дом он всегда запирал, никто из посторонних без присмотра внутри не оставался… Да и мутный он какой-то… В Андрея Григорьевича стрелять хотел, чуть не отравил его… Кстати, Андрей Григорьевич, ты кровь на токсикологию сдал? Ему можно еще припаять покушение на жизнь сотрудника.

И посмотрел на меня не то грустно, не то даже сердито.

– Теперь он говорит, что не знал, что я сотрудник, – сказал я. – Настаивает на версии, что принял меня за своего убийцу. Мол, это Светлицкий – злодей, убивает всех в городе и за ним направил киллера.

– Версия интересная, – Горохов поднялся с кресла и стал прохаживаться по кабинету. – Но разбивается о факт покушения на самого Светлицкого. Если бы не Андрей Григорьевич, то Ибрагимов бы наверняка прирезал Всеволода Харитоновича. Тот, кто его послал, я думаю, и есть Литератор. Тайный Кукловод… Убивает, манипулирует, наводит интриги… Ковригин запросто может оказаться этим самым Кукловодом. На момент всех убийств – алиби у него нет. Надо дожимать его. Искать улики, доказательства его причастности. Эх… Жаль, что обыски ничего не дали. Думал, кинжал на квартире или на даче найдем, но нет…

– Если убийства подготовленные, – вмешалась Света, – а в нашем случае они все подготовленные, то убийца вряд ли будет хранить дома орудие преступления. Скорее всего, у него есть тайник, схрон или запасное убежище.

– Да! – поднял указательный палец Горохов. – Возможно, там он и держит Приходько, которую обещал в анонимке убить через две недели. Две недели истекают на днях… Сидит ведь где-то, несчастная женщина. Думайте, товарищи, думайте! Может, хоть Елену Петровну удастся спасти. Я еще раз сегодня допрошу Ковригина, но вряд ли он скажет что-то новое… А вы пока отрабатывайте другие версии… Может, права Светлана Валерьевна, не того взяли? Кстати, что насчет Рубилина?

– У него тоже нет алиби на момент убийств, – ответил я. – Но и доказательств против него особых тоже не имеется, кроме того факта, что он пытался скрыть свое присутствие на том вечере, когда убили Коровину.

– Надо бы за ним слежку установить… – наморщил лоб Горохов.

– Там Варя присматривает, это почище слежки. День и ночь с ним.

– Ну не всегда же они вместе? Рубилин на работу же ходит…

– Соловейчик сейчас в отпуске, и Рубилин тоже взял отгулы или отпуск. Он в нее так влюблен, вот и не упустил момент побыть с ней поближе, когда та стала ему благоволить.