Текст книги "Магиер Лебиус"

Глава 40

– Я еще раз спрашиваю, пфальцграф, согласны ли вы написать письмо? – сухо и строго произнес Альфред. – Предупреждаю сразу, голем, которого вы видите внизу, уже получил необходимые распоряжения и теперь готов приступить к казни. Сейчас его сдерживает только мое слово. Оно же развяжет ему руки. Подумайте об этих несчастных, Дипольд.

Дипольд молчал. Желваки на его скулах ходили ходуном.

– Что ж, раз так, приступим, – тихо произнес маркграф.

И – уже громче. Голему:

– Начинай!..

Послушный голем вновь ожил.

– …казнь! – как команда собаке.

Голем начал. Казнь.

Взял первую жертву. Двумя руками. Под спину. Будто куклу, понес к огромной бронзовой ванне, в которой впору купаться. Или варить. Человека. Целиком. В масле, к примеру. Но ведь костра – нет. И масла – тоже. И даже воды. Только большая пустая начищенная ванна. И рядом – еще две лохани поменьше. И короб, и корзина. Так в чем же дело?

– Это у нас будет вместо эшафота, – безмятежным тоном сообщил Альфред.

Ванна вместо эшафота? Что-то новое. Непонятное что-то. Пугающе-непонятное…

– Моему магиеру требуется кровь, – охотно объяснял маркграф, хотя никто его об этом не просил. – Для работы и экспериментов… Много крови. Должна же быть от бессмысленной казни хоть какая-то польза. А вы смотрите-смотрите, пфальцграф, на что обрекаете этих людей своим отказом.

Дипольд, стиснув челюсти, смотрел. Благо, вид крови его не пугал. А сегодня, судя по словам Альфреда, крови будет пролито немало.

– Так о чем бишь я?.. – на миг задумался оберландский маркграф. – Ах, да… Нужна кровь. А вот руки и ноги – это хлам. Потом, возможно, пригодятся и они, но пока…

Несчастный посол вдруг закричал. Это было невероятно, но он, действительно, не мычал, не стонал, а именно кричал. Ревел. Выл. Отчаянно и дико. Через кляп. Заткнутым ртом. Так кричат лишь от нечеловеческой боли. Неестественно глухой – приглушенный плотной скомканной тряпкой – вопль донесся до ушей Дипольда.

Голем медленно, без спешки и видимых усилий выкручивал и рвал человеческое тело на части. Вместе с веревками отрывая связанные конечности.

Руки – сначала.

Одну. Вторую.

После – ноги.

Одну. Вторую.

Крик-вой-вопль быстро слабел, стихал, захлебывался. Дипольду казалось, будто он слышит уже и хруст костей, и треск рвущихся сухожилий, и чавкающий звук раздираемых мышц…

Четвертование завершилось.

Но это было еще не все.

Опутанные веревочными обрывками, оторванные, отломанные, вырванные конечности брошены в деревянное корыто. Пальцы на отделенных от тела руках еще шевелятся. Содрогающееся туловище с поникшей головой крепко держат стальные руки голема. Кровь – как с зарезанной свиньи льется в глубокую ванну…

– Нужна кровь, – снова слышит Дипольд невозмутимый голос Альфреда Оберландского.

И там же, над бронзовой ванной, производятся дальнейшие манипуляции…

– Еще нужны потроха, – спокойно, словно присутствуя при разделке заваленного на охоте вепря, продолжает маркграф.

А длинный стальной палец голема уже вспарывает человека от паха до горла. Одним движением – брюшину, ребра…

А стальная ладонь тщательно, не торопясь, выгребает исходящие паром внутренности, трепещущие органы, спутанные связки кишок. И все – в другую лохань. В пустую.

Ни что ни с чем не смешивается. Для всего здесь имеется своя емкость.

– Голова нужна тоже, – непринужденно сообщает Чернокнижник. – Желательно – со всем ее содержимым. Но тут уж как получится…

Его слова лишь на долю секунды предвосхищают действия голема. Затем рука механического палача отрывает, откручивает голову агонизирующего человека. Непростое оказывается дело: палец голема случайно выдавливает глаз.

– Как получится, – с кривой насмешкой повторяет маркграф.

Для голов тоже заготовлена отдельная тара. Плетеная корзина.

Кровь с выпотрошенного, изодранного туловища все еще течет в ванну. Голем сейчас чем-то похож на служанку, выжимающую стираное белье. Потом, что осталось – а остался, собственно, драный кусок мяса с переломанными, перемолотыми костями! – падает в короб. Бесформенная масса, в которое обращено туловище человека, много места не занимает. Видимо, и для этих останков хозяйственный магиер найдет какое-нибудь применение.

А ведь такая последовательность казни выбрана не случайно, – понимает Дипольд. Расчет сделан на то, чтобы казнимый подольше мучился перед смертью. И чтобы пленный пфальцграф наблюдал за этими мучениями. Казнимый жил, когда ему одну за другой отрывали руки и ноги. И после четвертования, когда вскрывали нутро, жил тоже. Он был жив, даже когда из его разорванного нутра тянули внутренности. Агония затихла лишь после того, как стальные пальцы обезглавили тело.

– Продолжить, пфальцграф? – бесстрастно поинтересовался змеиный граф.

Дипольд промолчал.

Механический палач продолжил.

Второй казнимый тоже кричал в кляп. Страшно кричал и хрипел, пока его неторопливо раскладывали по лоханям. Ждавшие своей очереди остландцы тихонько подвывали. Некоторые плакали.

Потом – третий.

Дипольд чувствовал, как с каждой новой смертью наливается, переполняется… чем? Ненавистью? Да. Яростью? Да. Но чем еще? Чем – помимо? Сейчас трудно было разобраться в своих чувствах. Его распирало. Разрывало. Будто он не здесь, а там, внизу, в стальных пальцах-клещах, над ванной для сбора крови.

Нет, сожаления о сделанном выборе не было. Потому что его выбор верный и правильный. И угрызений совести тоже нет. В этом маркграф просчитался. Конечно, отказавшись написать письмо отцу, Дипольд обрекал несчастных послов на нечеловеческие страдания. Но что бы изменило его согласие? Если помилования все равно не будет. А будет только клетка. А после клетки – мастератория. Рано или поздно, но магилабор-залы послам не избежать. Они все равно погибнут. Возможно, в еще бо́льших мучениях. А раз так, сейчас из их смерти следовало извлечь максимум выгоды.

Чтобы сейчас – не зря все… Чтобы потом… Отомстить чтобы… И за это тоже.

Дипольд, не поворачивая головы, скосил глаза вправо, влево… Взоры присутствующих обращены вниз. Все наблюдают за казнью. Не понять только, куда смотрит из-под своего капюшона магиер. Однако от глаз Лебиуса можно укрыться за грудами недоеденных яств, за кубками и кувшинами. Не самому укрыться, конечно – укрыть руку. В которой вилка.

Сзади, за спиной, правда, еще стоит голем. Но будет ли этот механический болван обращать на такие мелочи, как вилка в руке пленника, если сам пленник сидит спокойно и не дергается? А вот сейчас и проверим…

Осторожно, стараясь не звякнуть цепью, Дипольд чуть согнулся над столом и поднес вилку… Не ко рту – к расстегнутому камзолу. И туда ее, за пазуху. Быстро, незаметно. Небольшой двузубец нырнул, куда надо. Дипольд зажал добычу правой подмышкой. Готово! В его положении, с кандалами на руках, сидеть вот так, прижав локти к бокам, вполне естественно. Никто ничего заподозрить не должен. Никто. Ничего. Удержать бы только добычу, чтобы не выпала, чтобы не выперла у пояса, стягивающего камзол. И – еще… Столь же быстро и осторожно, как он спрятал одну вилку Дипольд взял со стола другую. Похожую.

Замер в напряженном ожидании.

Вроде бы оберландцы подмены не заметили. И голем за спиной не скрежещет, не тянет руки, не поднимает тревоги.

Глава 41

– Ну, так что, ваша светлость? – к Дипольду повернулся маркграф. – Быть может, довольно?

А?! Что?! Дипольд вздрогнул, не сразу и поняв, о чем речь. Неужто Чернокнижник все-таки видел?!

– Остановить казнь?

Ах, это! Пфальцграф глянул вниз. А там – уже четыре разорванных на части и выпотрошенных трупа. По камням все же растекалась пролитая мимо ванны кровь. Извилистыми ручейками кровь казненных текла к связанным послам. Живым еще. Толстую темно-синюю броню механического рыцаря тоже густо покрывали красные потеки.

– Я жду вашего ответа, пфальцграф. А вот голем ждать не будет. Он уже получил приказ. Он работает. И в отличие от обычного палача, не устает.

– У вас в Оберландмарке что же, не осталось уже обычных палачей? – с натугой выдавил Дипольд.

Лишь бы хоть что-то сказать.

Он крепко прижимал вилку подмышкой. Чувствуя холод металла и липкий жир. Не выскользнула бы. Не выпала бы…

– Нет, не осталось, – маркграф улыбнулся странной, непонятной какой-то улыбкой. – А зачем? Голем справляется с этой работой быстрее и надежнее. А его руки способны заменить массу пыточных инструментов.

Да, может быть, и способны, но… Но все равно. Ерунда все это. Наверняка, ведь, кровавая демонстрация с боевым големом в роли палача и с ванной в качестве эшафота затеяна исключительно ради него, Дипольда Гейнского. Ради письма, которое от него надеются получить. Проклятый Чернокнижник хочет произвести эффект, ошеломить, запугать, сломить, заставить подчиниться…

– Конечно, голем кромсает тела своих жертв не столь аккуратно, как профессиональный палач, – спокойно продолжал маркграф. – И уж тем более в искусстве умерщвления ему никогда не сравниться с мастером Лебиусом. Но не будем строго судить за это боевую машину. Не будем, а, колдун?

Маркграф повернулся к прагсбургскому магиеру.

– Как вам угодно, ваша светлость, – тот склонил капюшон.

– Вот, видите, и колдун согласен. Пусть разделку тел голем ведет грубо и не очень качественно. Зато он с лихвой окупает качество количеством.

Количество казненных уже перевалило за полдюжины, когда Альфред Оберландский вновь обратился к Дипольду вкрадчивым голосом искусителя:

– У вас еще есть возможность спасти оставшихся, пфальцграф. Вы не передумали?

Спасти, но какой ценой! Пойти на поводу у Чернокнижника? Подписать бумагу, подписывать которую пфальцграф не собирался ни при каких условиях?

В этот раз Дипольд не ответил. Только отвел глаза.

Все кончилось с предсмертным хрипом последнего казненного. И что теперь? Что дальше?

Тишина. Пауза. Никто ничего не говорил. Все смотрели. На него.

Дипольд ждал. Пришло ли его время? Наступил ли его черед? Или еще нет? Несколько томительных секунд неопределенности.

– Значит, не желаете отписать батюшке? – с непроницаемым видом холодно спросил властитель Верхней Марки.

Дипольд стиснул зубы. Покосился назад. Через левое плечо. Только бы умереть достойно. Если из уст Альфреда прозвучит смертный приговор. Если стоящий за спиной пфальцграфа голем приведет приговор в действие. Если прямо сейчас, прямо здесь, прямо за столом… Дипольд глянул на кровавое месиво внизу. Если то же ожидает и его… Если припрятанная вилка ему уже не понадобится…

– Ну, до чего же вы все-таки упрямы, ваша светлость! – вдруг совсем незлобиво, а, как почудилось Дипольду, даже с удовлетворением констатировал Чернокнижник. Это было неожиданно и непонятно. – Погубить десять невинных человек! Наполнить целую ванну чужой кровью! И все это – из-за нежелания пожертвовать несколькими каплями своей благородной кровушки для коротенького письмеца.

– Я кровь послов не проливал. – Дипольд угрюмо смотрел на маркграфа. Кажется, убивать его пока не собираются. Пытать вроде бы тоже. Пока с ним просто разговаривают. – Не я их рвал на части.

– Своими руками – нет, – охотно согласился Альфред. – Но именно ваш выбор заставил сегодня умереть десятерых остландцев. Именно ваша непреклонная воля их погубила, дорогой Дипольд.

– Ты бы все равно не отпустил послов, – с ненавистью бросил пфальцграф. – Остаток жизни они провели бы в клетках и…

– Вот именно! – перебил его Чернокнижник. – Остаток ЖИЗНИ.

– В клетках, – устало повторил Дипольд.

– В клетках тоже живут. – Подумав, Альфред добавил: – Некоторое время…

– А потом? Что потом? Мастератория магиера?

– Это уже неважно. Может быть, для них, – маркграф кивнул вниз, на рассортированные куски человеческих тел, на загустевающую, покрывающуюся мягкой пенкой кровь в ванной – потом было бы предпочтительнее, чем сейчас… Вы же не знаете наверняка, вы их не спрашивали. И уже не сможете спросить. К тому же потом вы… лично вы, Дипольд, не имели бы никакого касательства к их судьбе. Теперь же в смерти остландских послов виноваты именно вы. В первую очередь – вы.

– Я как-нибудь справлюсь с этим, – сквозь зубы заверил маркграфа Дипольд.

– Рад за вас. – Альфред улыбнулся так, будто, в самом деле, искренне радовался. – А если я сейчас распоряжусь вывести к голему Герду? Если прикажу и ее растерзать на ваших глазах? Несчастную девушку вы обречете на смерть так же легко?

Дипольд промолчал. О дочери нидербургского бургграфа он уже успел позабыть. А ведь она тоже… Заложница… Пленница… Что ж, если придется выбирать между Гердой и письмом… У Дипольда хватит сил сделать и этот выбор.

– Наверное, да. Наверное, обречете. По глазам вижу. Или все же нет? А? – Маркграф внимательно смотрел на него.

Отвечать не хотелось. Ну не было никакого желания! И все же Дипольд ответил. Попытался ответить достойно:

– Если в тебе осталась хоть толика рыцарской чести, Альфред, ты не поднимешь руку на…

– Не подниму – не подниму, не волнуйтесь, пфальцграф, – перебили его. – Уже нет. Герда-Без-Изъяна слишком занята. У нее полно дел.

– Каких дел? – растерялся Дипольд.

– Важных, – криво усмехнулся Альфред. – Чрезвычайно важных дел в мастератории, отвлекать от которых мы девушку не станем.

В мастератории! Значит, Герда – уже… Значит, ее – тоже… Лебиусу… Ну да, она ведь не столь важная персона, как сын курфюрста и будущего императора. С ней здесь долго не церемонились. Она и нужна-то была Альфреду, лишь для благополучного возвращения из нидербургских земель. Да, наверное, только для этого. А теперь… Теперь – важные дела в мастератории. Бедняжка!

– Не расстраивайтесь, Дипольд. Быть может, вы еще повидаетесь с очаровательной дочерью Нидербуржского бургграфа. Когда-нибудь потом. Позже. Не сейчас. А сейчас вам пора отправляться в свои… хм… покои. Жаль, очень жаль, что мы сегодня не смогли договориться.

Холодные глаза маркграфа смотрели так, будто на самом деле он об этом не жалел.

– Увести, – приказал Альфред Оберландский.

Дипольда отконвоировали обратно те же стражники, что и привели сюда.

Лестница вниз. Знакомые коридоры. Позвякивающие в такт шагам железные оковы узника и доспехи стражей. Только вилка, спрятанная под одеждой, шума не производила.

Пфальцграфа втолкнули в темницу. Провели широким коридором между камер. Разомкнули цепь, соединявшую оковы на руках и ногах. Завели в опостылевшую одиночную клетку. Заперли дверь. Дипольд послушно, по первому требованию стражи просунул в проем между прутьями руки. По-прежнему, не отрывая от бока занемевшего правого локтя. Под рукой – вилка. И это сейчас самое главное. Она его последняя надежда.

Стража сняла с рук зубастые железные браслеты. Ножные кандалы остались.

Тюремщики ушли.

Темница как всегда глумилась и бранилась.

Сосед Мартин молча смотрел из-за прутьев разделительной решетки.

Дипольд дышал глубоко и свободно. Получилось! У него был двузубый ключ к свободе.

… – Ну что, колдун, тебе это сгодится? – Маркграф Альфред Оберландский задумчиво смотрел сверху на расчлененные и выпотрошенные тела.

На внутреннем дворе неподвижно стоял голем, с ног до головы перепачканный красным. Рядом – бронзовая ванна, подернутая темной коркой запекшейся крови, два деревянных корыта, наполненные вырванными конечностями и выдранными потрохами, плетеная корзина с десятком голов, короб со смятыми бесформенными останками. Вокруг суетятся слуги. Присыпают опилками красные потеки на камнях. Вынимают кляпы из оторванных голов. Укладывают поудобнее и утрамбовывают обрывки и ошметки тел.

– Да, ваша светлость! – склонил капюшон Лебиус. – Там много всего… полезного.

– Что ж, выводи из мастератории своих помощников и забирай, что нужно. Не пропадать же добру. И голема проверь. Почисть, смажь… Ну, в общем, сам знаешь. А то вон кровищи сколько. Еще под броню попадет, поржавеет твоя механика…

– Конечно, господин маркграф, будет исполнено.

Альфред перевел взгляд на пустующее место Дипольда.

– Что пфальцграф? Клюнул? Заглотил наживку?

– Да, ваша светлость. Все прошло великолепно. Дипольд оказался достаточно сообразительным, чтобы совершить ожидаемую от него глупость. Вилку со стола он взял.

– Точно?

– Я видел. Спрятал в камзоле. За пазухой.

– Молодец! – похвалил Альфред. То ли ловкого пленника, то ли зоркого магиера. – Значит, в скором времени следует ожидать побега. Думаю, пфальцграф пожелает покинуть нас сегодня же. Нужно подготовиться.

– Все уже готово, господин… – поспешил заверить его Лебиус.

Глава 42

Как такового, плана побега у него не было. Была только надежда. Было желание поскорее сбросить с ног кандалы и выбраться из клетки. Для начала. А уж там… А уж потом…

Скоро кормежка. Сегодня должна быть ранняя. Так что надо поторопиться. Ждать до завтра невмоготу.

Пищу приносят трое стражников. Не так уж много. Если совладать с ними, если завладеть их оружием… Что тогда? Что дальше? Да не знал он, что будет дальше! И как будет. Гейнский пфальцграф Дипольд Славный хотел лишь выбраться из подземелья. Он уповал на внезапность, стремительность. А пуще того – на везение.

В конце концов, замковая стража не ждет нападения сзади. Так что, может быть, и удастся пробраться к воротам незамеченным. Или пробиться с боем. И ускользнуть из крепости. А возможно, обнаружится и другой путь к спасению. В любом случае, попытаться нужно. Что он теряет? В конце-концов, смерть в неравной схватке лучше, чем никчемная жизнь в клетке. И много лучше, чем мастератория магиера.

– Мартин, – шепотом позвал Дипольд. – Глянь-ка сюда.

Бывший часовщик прильнул изуродованным лицом к разделительной решетке. Дипольд, загородившись спиной от соседних клеток, вынул из камзола вилку.

– Что это?! – судорожно дернулся сосед.

– Сам видишь. Подойдет?

– Для чего? – Мартин нервничал. И боялся. Очень…

– Как для чего?! Ты, помнится, хвастался, будто можешь смастерить отмычку, открывающую любые замки. И утверждал, что вилка сгодится.

– Э-э-э, – растерянно протянул Мартин.

– Ты также обещал помочь мне выбраться отсюда. Не забыл еще? – Дипольд подпустил в шепот зловещего шипения.

– Помню, ваша светлость, но…

Мастер запнулся, дрожа всем телом…

– Ну, так в чем дело? Действуй! Готовь отмычку. Мне нужно снять вот это. – Дипольд звякнул кандалами на ногах. – Для начала. Потом открыть дверь клетки.

Мартин испуганно замотал головой:

– Пощадите, ваша светлость! Если они, – дрожащий палец мастера указал в потолок, – догадаются, кто вам помог… Меня ждет магилабор-зала… мастер Лебиус… это хуже чем казнь.

– Ну, это еще как обернется, – недобро усмехнулся Дипольд. – Догадаются ли, нет ли – кто знает. Но если ты не сделаешь того, о чем я прошу, тогда тебя точно конец…

Дипольд просунул руку в клетку соседа, поймал цепь Мартина. Дернул посильнее. Проверенный прием… Звякнуло железо, входившая в ноги мастера, в его разверзнутые язвы, в кость. Мартин глухо застонал.

– Тогда тебе придется иметь дело не с Лебиусом, а со мной.

Пфальцграф говорил тихо и мягко. И тянул цепь на себя. Медленно, не торопясь. Словно жилу вытягивал.

– А я, уж поверь мне, вареная твоя морда… я тоже могу убивать долго и больно. Без всяких там магических штучек! Голыми руками. Знаю как… умею… обучен…

Мартин сопротивлялся. Пыхтел, упирался, старался отползти, цепляясь за склизкий каменный пол, царапая ногтями шершавые плиты и сдирая с плит грязь. Но влажный камень не держал человеческое тело. Ногти ломались. Пальцы соскальзывали. Дипольд подтягивал Мартина, как опытный рыбак тянет замшелого сома на крепкой лесе. На надежном крючке, с которого обреченной рыбине уже не сорваться.

– Я прямо здесь устрою тебе хуже, чем казнь, – ласково обещал Дипольд. – Настолько хуже, что в последние минуты твоей поганой жизни все пытки Лебиуса вместе взятые покажутся тебе детскими забавами.

Расстояние сократилось достаточно, чтобы Дипольд смог, протянув руку между ржавыми прутьями, поймать упирающегося соседа. Дипольд прижал перепуганного мастера к решетке. Прошипел в вареное лицо:

– Один раз я тебя уже душил. И отпустил. А знаешь, как не хотелось?

– М-м-м… – Мартин кривился от боли и страха.

– Не надейся, что второй раз тебе повезет так же. Неужели ты считаешь, что мне здесь нужен сосед, от которого нет пользы?

– М-м-м…

– В общем, ты подумай хорошенько, прежде чем давать окончательный ответ, ладно? Подумал? А теперь давай попробуем снова. Итак, Мартин, я хочу выйти отсюда, а у тебя есть выбор: либо помочь мне, либо сдохнуть. И я спрашиваю в последний раз: ты мне поможешь?

– Эй, о чем вы там опять шушукаетесь? – выкрикнул из мрака кто-то невидимый и зоркий. Однако недостаточно чуткий, чтобы уловить суть разговора. – Вареный?! Светлость?!

Дипольд не слушал. Он сейчас хотел услышать ответ Мартина.

И Мартин ответил. То, что надо. То, на что рассчитывал пфальцграф. Потому что иначе ответить не мог. Жалкие людишки, живущие одним лишь страхом и ровно столько, сколько им позволяют другие, иначе отвечать не умеют.

– Хорошо, – выдавил мастер. – Я помогу, я сделаю, все, о чем вы просите. Только умоляю, ваша светлость, когда вас поймают, не выдавайте меня! Ради всего святого! Когда это случится, скажите, что вы сами…

«Когда вас поймают»! «Когда», а не «если»! Мартин, похоже, не сомневался в том, что побег невозможен. Дипольд смотрел в обезображенное лицо. Вареное лицо открывало и закрывало рот. И шелест слов был слышен лишь тому, кто сидит рядом, вплотную, кто прильнул всем телом к решетке между двумя клетками.

– … Все сделали сами. Без меня. Вас не станут наказывать строго. Так строго, как меня – не станут. Вас не отправят в мастераторию к Лебиусу. Вы еще нужны. Нужны маркграфу живым. Вы ему нужнее, чем я. Вас держат здесь не из-за умелых рук, но ради чего-то другого. Поэтому когда поймают…

«Когда поймают»! «Когда», а не «если»!

Дипольд с силой ударил Мартина о решетку. Раз, другой… И брезгливо отбросил.

Тот повалился, звякнув цепью. Всхлипнул. На изуродованном лице отпечатались два железных прута. Две вдавленные полосы с крошкой осыпавшейся ржавчины.

– Убей Вареного! У-убей! – глумилась и бесновалась темнота.

Пусть! Оглушенные собственными воплями узники общих камер наверняка не расслышат теперь, о чем говорят обитатели двух «одиночек». И хорошо бы еще – не увидели своими привычными ко мраку зенками то, что не предназначено для чужих глаз.

Дипольд снова подтянул соседа за цепь. На этот раз Мартин не сопротивлялся. Не ломал ногти и не обдирал пальцы о грязный пол, не отползал. Прошуршал по камням и прелой соломе безвольно, как мешок с отрубями.

– Держи, – Дипольд сунул вилку через решетку, прикрыв свое сокровище рукавом. – Обещаю тебя не выдавать. Ни Альфреду, ни Лебиусу. Слышишь? Даю слово. А мое слово крепкое. Только уж и ты не вздумай глупить, Мартин. Тебе от меня деться некуда. Обманешь – пеняй на себя.

Здесь не обманывали того, кто сильнее. Не хватало духу. Сосед справа выполнял приказ Дипольда добросовестно. Мартин расположился лицом к окошку, к свету. И – спиной к коридору, к тьме. Для пущей надежности накинул на плечи одеяло. Привалился к разделительной решетке, полностью заслонив руки и то, что в них, от цепких взглядов прочих узников. Только Дипольд мог сейчас наблюдать, как работает мастер, и даже ему, благородному пфальцграфу, не посвященному в тайны ремесленников-простолюдинов, становилось ясно: да, руки у Мартина – поистине золотые.

Со стороны казалось, что обитатель одиночной камеры либо дремлет сидя, либо молится, замотавшись в одеяло. В чем-то ином заподозрить Мартина было сложно. Ни стук, ни звон не нарушали привычный гомон подземной темницы. Работа происходила почти бесшумно. И сам мастер при этом практически не шевелился. Зато шевелились проворные пальцы умельца.

В качестве тисков Мартин использовал собственную цепь. Вставлял конец вилки между двумя звеньями и… И – гнул, и – выкручивал, превращая двузубый столовый прибор в совсем иного рода инструмент. Иногда вилка отправлялась в неглубокую узкую щель – в том месте, где прутья решетки входили в каменные плиты пола. И уже там принимала нужный изгиб.

Металл поддавался, обретая нужную форму.

Работа длилась не так, чтоб очень долго. Однако и скорой Дипольд, нетерпеливо дожидавшийся результатов, ее бы не назвал. Не менее двух часов потребовалось для того, чтобы из подручного предмета, голыми руками, при помощи цепи и трещины в камне создать такое… этакое…

– Вот, ваша светлость, – тихо-тихо прошептал Мартин.

Его рука нырнула за решетку – под соломенную подстилку пфальцграфа, оставив там готовое изделие. Нырнула и вынырнула. Быстро и незаметно. Мартин не желал быть причастным к предстоящему побегу. Не хотел, чтобы кто-то заметил и заподозрил его.

Дипольд, запустив руку под солому, ощупал переданный ему предмет, затем осторожно, прикрываясь спиной от общих камер, извлек из подстилки, осмотрел то, что прежде было вилкой. А теперь… М-да, теперь…

Один зуб отогнут в сторону и прижат к ручке. Чтоб не мешал, наверное. Второй – и вовсе не узнать – на его месте красовался острый, витиевато изогнутый крючок. Противоположный конец вилки тоже обработан. Где-то треть ручки сдавлена, скручена. И – три изгиба под прямым углом. Тут, правда, все грубее и проще…

Что ж, вкушать пищу подобной штуковиной теперь неудобно. Но ведь гнули, корежили и крутили похищенную с маркграфского стола вилку для другого.

– Острым концом разомкнете цепь на ногах, – торопливо пояснил Мартин. Голос его был слышен едва-едва, зато страх так и пер сквозь шепот и сбивчивое дыхание. – Рукоять вилки – для замка в двери.

– Не врешь?! – Дипольд тщетно пытался преодолеть подступающее волнение. Свобода, казалось, была так близка. Или – лишь ее призрак?

– Должно сработать, ваша светлость. Должно открыть.

Должно? Что ж, попробуем…

– Не сейчас, ваша светлость! – тихо запаниковал Мартин. – Не прямо сейчас! Пусть все уснут …

Ерунда! Все сразу здесь никогда не спят. Общие клетки бодрствует круглые сутки.

– Откроете, когда я усну. Пожалуйста! Чтобы все видели, что я сплю. Чтобы меня потом не…

Плевать! Больше медлить Дипольд не собирался. Ни минуты, ни секунды.

Дрожащей рукой (ну, ничего он сейчас не мог поделать с этой проклятой дрожью) пфальцграф всунул отмычку в кандальный замок на железном кольце. На правой лодыжке.

Провернул…

Ск-щ-щ-ж-ж-р-р-р-режет.

И – слабый щелчок.

Ничего! Замок не поддался. Кольцо не разомкнулся.

Сосед обманул?