Текст книги "Все схвачено"

16

С утра уехал в Службу, по первой правительственной доложился Командиру:

– Вернулся навеки.

– Насчет навеки не зарекайся, – ответил Командир. – Что с Ассамблеей?

– Все готово. Список я тебе послал. Проценты, тобой означенные, учтены.

– Тогда у меня в семнадцать с Усатым.

– А он, что, прижился у тебя? – и не хотел, а ревниво получилось.

– У меня не приживаются, – объяснил Командир, – у меня работают и «спасибо» говорят.

– Спасибо, – подтвердил Легат.

Типа поговорили.

А день понесся по накатанной, как будто и не пропадал Легат невесть где невесть сколько. Только чему удивляться? В отпуск же он уезжал – тоже все в порядке было, когда возвращался. Служба – это хорошо налаженная машина, пусть и не вечный двигатель, а все ж долгоиграющий. И его, Легата, вклад в это «долгоиграние» имел некоторое законное место, чего уж зря скромничать…

Освободился около восьми вечера, рановато в принципе. Но никуда, кроме дома, ехать не хотелось, а хотелось добраться как раз до дома, заскочив по дороге в магазин и отоварившись полезными и вкусными мясными и молочными продуктами, фруктами и овощами, а также еженедельными журналами, которые на этой неделе Легат пропустил.

Что и исполнил.

А дома откупорил бутылочку красного с западного побережья Страны Петуха, настрогал овощей, залил их оливковым маслом, разогрел в микроволновке приготовленное домработницей вареное мясо (ну не жареное же есть человеку, терпеливо наращивающему мышцы!), поужинал скучновато, если б не вино. Хотя для мышц оно тоже особо полезным не было, но, как говорится, один раз… и так далее в рифму.

Заморив всех червячков, Легат решил забросить комбез, кроссовки и походную сумку на самую верхнюю и от того дальнюю полку в своей гардеробной. Разложил складную лестничку, забрался на нее, раздвинул какие-то коробки, давно поставленные под потолок и оттого забытые. Заглянул в одну: старые, давно не работающие мобильники, шнуры зарядных устройств, чехлы от чего-то, господи, на кой хрен он все это хранит! Плюшкинианство какое-то… И в другой – тоже старые ненужные журналы со старыми же произведениями Легата в бессмысленно товарном количестве. И в третьей…

А вот в третьей лежали вещи покойных родителей. Пачки каких-то документов, перетянутые аптечными резинками, коробочка с орденами и медалями отца, коробочка с орденами и медалями сестры отца и тетки Легата, бывшей примы-балерины Главного театра, коробка с мамиными вещами: тоже документы, какие-то письма, почему-то – ежегодные дневники Легата… Не поленился, вынул, пересчитал – ровно десять, с первого класса. Ай-да мама, все, оказывается, сохранила, чтоб сыну было что вспоминать!

А сын не любит воспоминаний!

Как быть?

Взял мамину коробку, спустился с лестницы, сел на корточки перед ней, начал перебирать содержимое. Всегда так: полезешь за одним, а найдешь совсем другое и зависнешь над этим другим на час…

Легат полистал свои дневники: ну, неплохо мальчик учился, камня не кинуть. Перебрал пачку разных почетных грамот за разные дела – от школьных до спортивных. Плюс милые институтские заслуги. Например, «За победу в соревнованиях Клуба Веселых и Находчивых», курс четвертый, подписано ректором.

А это что? А это какие-то письма маме. От ее брата, от племянников, от каких-то неведомых Легату людей… Мама любила получать письма, но терпеть не могла отвечать. Поэтому пачка с письмами оказалась невеликой…

А вот еще конверт. Пожелтевший от времени, но почему-то без адреса и без адресата. Откуда бы?

Нехорошо читать чужие письма, мама как раз этому и учила.

Он достал тетрадный листок, тоже пожухлый и пожелтевший, развернул его и прочел:

Здравствуй, Легат!

Не удивляйся, не падай в обморок, просто вспомни фантастические книжки, которые ты любишь. Там и не такое наворочено!

А пишет тебе тоже Легат, только постаревший на сорок лет, живущий в Столице и тоже на Проспекте Фельдмаршала, только в соседнем доме. Помнишь подъезд, где ты, тринадцатилетний, стоял в своем черном бобриковом пальто, которое тебе уже мало было, и ждал семью – папу, маму и двух дочек, одна из которых была твоей ровесницей. Папа у них был каким-то большим начальником в Службе и имел большой черный казенный автомобиль с шофером. Мама договорилась, что ты поедешь с ними на ноябрьский парад. Тебя посадили на откидное креслице между сиденьем шофера и задним сиденьем, и ты все время чувствовал себя бедным родственником и проклинал секунду, в которую дал согласие ехать. Парада ты не помнишь, верно? Ты помнишь только это гнусное ощущение «приживалости» и помнишь ненависть, которая тебя захлестывала…

А еще помнишь: ты дал себе слово, что когда-нибудь сам будешь ездить на еще более красивом автомобиле, и ни один парад не пройдет без тебя.

Смешно сейчас, верно?

Но все, что ты тогда надумал в обиде и злости, у тебя будет. Все получится. И автомобили, и парады, и даже жить ты станешь именно в этом подъезде!

Я знаю это, потому что я – это ты. Только из 2010-го…

Просто путешествие во времени в нашем общем городе станет возможным. И я пишу тебе это письмо в почтовом отделении, которое находится в доме, где школа – твоя и моя. И передам конверт с письмом твоей и моей маме. Сейчас вечер, но я знаю, что родители еще не спят…

Все у тебя получится. Я знаю это точно, потому что ты – это я, только постаревший на сорок лет.

Береги маму и отца: они у нас с тобой уже сильно не молодые…

А видеться нам не стоит.

Легат.

Год 1970-й.

Надо трезво отметить, что письмо получилось довольнотаки сопливым, не по-мужски, нет. И хорошо, что фокус не удался, хотя факир был уныло трезв. Просто мама не отдала письмо сыну. Мама терпеть не могла никакой фантастики, она была абсолютно приземленным прагматичным человеком. Легат представил, как она идет в кухню, садится за стол на табуретку, надевает очки, которые лежат в кармане ее шерстяной кофты, беззастенчиво достает из конверта исписанный листок, адресованный не ей, и читает.

Ну и что с того? Это ж ее единственному сыну какой-то кусок идиота невесть что невесть зачем приволок. Надо ж посмотреть чего там…

Земная мама, не верящая ни в пришельцев, ни в хождения по времени, ни в Бога, ни в черта! Она верила… нет, мама всегда именно знала… что Легат придет где-то минут через сорок, усталый, голодный, его надо накормить, не грузить дурацкими вопросами, уложить спать не поздно, потому что утром – новый день.

Как принято говорить: будет день – будет пища. О том, что будет завтра, завтра и подумаем. Мама практически не ошибалась…

А Легат – единственный, пожалуй, из активных фигурантов дела… какого?.. ну, назовем его «Делом о бабочке»… оказался единственным, который не встретился с самим собой.

Не хотел? Испугался?

Да нет, просто фишка не выпала. Вон даже стыдливое письмо его не догнало. Как всегда, мама приняла единственно верное, по ее разумению, решение.

И Легат остался Легатом в единственном числе. Хотя…

Никаких «хотя»!

Фигурально выражаясь, мама поймала эту чертову бабочку, положила ее в коробку со старыми письмами и документами и закрыла тему. Фантастика – это для ненормальных. Нормальные засыпают вечером в своем мире, в своем времени, в своей стране, в своем доме, в своей кровати.

А о ненормальных и думать не стоит. Бог подаст!

И что теперь делать?

Положить все на свое место и не заморачиваться. Не вспоминать о Гумбольдте, о Мужике, о Стратеге, даже об Очкарике не вспоминать, выкинуть все отжитое и отболевшее… куда?.. да хоть в ту же мамину коробку, где письмо самому себе.

Приказано забыть…

А утро задалось теплым, ясным и на удивление спокойным. Ехал в Службу – ну, прямо как в уже накрепко забытом семидесятом: Проспект нигде ни разу не перекрыли, пробок на пути не встретилось, светофоры горели зеленым цветом, пешеходы переходили проезжую часть только по подземным переходам. Домчали до Службы мухой.

И с чего бы такая идиллия посреди недели, да еще и с утра?..

Умерил восторг, сделал казенное лицо типа «четверг», вылез из машины, целенаправленно порулил к родному второму подъезду и – чуть не столкнулся с оголтело вылетевшим из подъезда здоровенным и оттого страшным мужиком. Однако не столкнулся, уклонился от аварии. Поймал плечом тяжкую дверь, придержал ее, оглянулся.

Оголтелый уже садился в авто с мигалкой на крыше, но тоже вдруг оглянулся, показалось – улыбнулся Легату, однако уж точно помахал рукой и крикнул вздорное:

– Я тебе позвоню…

Хлопнул дверью и укатил.

Авто было завидное: большое, черное, все из себя заграничное, с крылатой богиней на длинном капоте.

Как позвонит, когда позвонит, откуда позвонит?..

Малость обалдевший Легат все же вошел в двери, показал ксиву знакомому поручику и полюбопытствовал:

– Кто это сейчас вышел от нас?

– Не наш он, – охотно ответил поручик. – По удостоверению – конторский.

– А откуда он здесь взялся? – уж совсем странно для поручика спросил Легат.

– Как откуда? С того конца площади.

– А если у площади нет концов?

Ответа ждать не стал, так как поручик его не знал.

А Легат знал, но поверить в него не умел.

Потому что поставлена точка, потому что бетоном залит тоннель, потому что орел уже не тушуется пугливо и смято под пришлым ветром, потому что ветер как пришел, так и ушел, а утро пастельно.

И уж никак никогда ниоткуда не сможет ему позвонить веселый, действительно огромный и, похоже, впрямь всемогущий человек по имени Мужик. Он на весь свой век остался по ту сторону орла, через прорву времени от Здесь и Сейчас, он – невыездной, потому что выезда не существует и въезд нереален. Да, было все у него схвачено, легко поверить. Но – там и тогда. А здесь и сейчас все схвачено другими и Легат знает этих других лично: они ничего своего не отдадут.

Но ведь он обещал, что позвонит…

Честно говоря, никаких эмоций – изумления там, или тем паче страха или иных стрессов от мимолетной встречи с призраком у него не возникло. Помстилось и – ладно. Вошел в приемную, любезно поздоровался с помощницей, наказал:

– Будут звонить – я на месте.

– Для всех? – безмерно удивилась помощница.

– Для всех мужиков, – непонятно уточнил Легат.

И мимоходом отметил: жизнь-то налаживается…

Эпилог от Легата

Разговор о дискретности времени

– И что?

– Да ничего.

– А если все же?

– Пустое, брат, и не твоя вина.

– А он?

– Не он.

– Она?

– Она не может.

– Не может быть?

– Быть может, не она.

– А если все они?

– И все не вправе.

– А вправе кто?

– Пожалуй, никого.

– Но кто-то ж был?

– Всего лишь след оставил.

– Я видел след!

– Уже и нет его…

– Но что-то ж есть!

– Не аргумент, мой милый.

Что есть, то было. Было и ушло.

Да стоит усомниться: верно ль было?

– Не знаю…

– Видно, снегом замело.

– Но прошлое!..

– Оно недостоверно.

– Я ж помню все!

– Что все? Фрагменты сна, кусочки паззла, блики… Откровенно никто из нас не помнит ни хрена!

– Но я ж там жил!

– Нам кажется, что жили. Но мы живем сегодня и сейчас и вздорно верим в небыли и были, придуманные нами и для нас.

– Придуманные – нами?

– Нами… кем-то…

Придуманные – вот в чем, милый, толк.

– А кто придумал?

– Бог. Не Бог. Иль Некто.

Что тоже – Бог. А в сущности – Никто.

– Но там был я!

– Или не ты. Иль не был.

Иль был не там. Или не был нигде.

Ты – только здесь, сейчас. Иное – небыль.

Или – не быль. Так, капли на воде…

– Но время непрерывно!

– Нет – дискретно.

Скачкообразно. Миг – длина скачка.

Иное – лишь мираж. Мечта. Сколь вредно в химеры верить… Вздор! Взрослей! Пока…

– Без прошлого, без будущего… Больно!..

– Но боль – отметка мига. Или дня.

Прошла и – нет!.. Ну, все, тебе довольно.

Я ухожу – как не было меня!..

И ты один останешься на свете – на миг. А миг спустя уже не ты – другой кого-то как-то где-то встретит, построит город, иль сожжет мосты, полюбит, очарует и разлюбит, обнимет друга, иль убьет врага, развяжет узел, иль его разрубит…

Миг дорог, брат, а жизнь – не дорога.

И ты живи одним своим мгновеньем, в котором – вся Вселенная твоя, лелей терпенье, пестуй вдохновенье, ты – Бог-на-Миг, катарсис Бытия…

Умолкнул и исчез.

А Он остался —

на миг.

И, очевидно, оттого

распалась связь времен.

И мир распался.

А в новом миге не было Его.

Конец

Столица, лето, 2010 год