Текст книги "Все горят в аду"

Маркус не обратил внимания.

– Алло? – уже говорил он.

– Парис? – спрашивала в ответ Брайс. Женский голос. Девчонка из "Фактории" – с которой, по словам того борова, Парис дал ходу?

– Это я. – Маркус понизил голос, чтоб похуже было слышно. – Ты где?

Щелк, бряк и – короткие гудки.

– Алло?.. Алло?.. Черт! – Маркус сунул трубку официантке. – Дайте мне счет.

– Да, конечно. – Ее глаза застлались краснотой и наполнились слезами. – Вы идите... Да поможет вам Бог.

Странное поведение официантки не задержало Маркуса. Он вылетел из двери, размышляя на ходу: "Парис точно здесь, в Вегасе. Он наверняка где-то рядом, если эта девчонка из "Фактории" – которая только что звонила – думает, что он в "Пеппермилле". Так что, если они с Джеем сумели бы...

Маркуса отшвырнуло назад. Он грохнулся – и что-то грохнулось вместе с ним – на горячий, жесткий асфальт стоянки. В его руках, однако, оказалось что-то мягкое. Тело. Тело очень симпатичной белой девушки.

Маркус сказал:

– Прошу прощения.

Маркус спросил:

– Вы не ушиблись?

– Я, кажется, ушибла ногу. – В ее голосе была боль. Белая девушка терла рукой лодыжку.

Маркус провел ладонями по рукам белой девушки.

– Не очень больно? – Черт, какие у нее упругие руки. Небось и задница такая же упругая, прикинул Маркус. Мыслям о Парисе не осталось места в голове Маркуса, когда такое тело таращилось на него. Он не желал выдавать себя, но не был способен спросить как-либо иначе: – Чем я могу вам помочь?

Белая девушка улыбнулась.

– Так, – сказала она. – Поцелуй там, где у меня бо-бо, и сделай это как можно лучше.

* * *

Кенни с Омаром, сидевшие в машине на противоположном конце стоянки, не имели при себе такого роскошного немецкого бинокля. Они имели при себе только свои глазенки. Которых хватило, чтобы увидеть Брайс, катающуюся по земле с каким-то мужиком. Омар:

– Какого хрена она там делает?

– Может, это тот козел, которого мы ищем, – отозвался Кенни.

– Он что, похож на работника чертового гастронома "двадцать четыре, семь"? Больно цивильно выглядит.

– Слушай, а может, негрилла уже товар Дэймонда отгрузил?

Омар закусил губу, покачал головой:

– А может, это совсем не тот, кого должна искать Брайс.

– И что? Значит, она трахнуться решила. А что из этого следует?

– Так, у нас есть приказ. Нам же сказано, как поступить, если она не делает то, что ей сказано.

– Ну и...

Поглядев на Брайс и цивильно одетого малого, Омар испытал озарение. Он понял, что очень многое идет наперекосяк, а уж людей, испытывающих облом вселенского масштаба, и вовсе не сосчитать.

– Так, – сказал Омар, – с ней пора кончать.

* * *

Джей почувствовал радость. Другого определения тому, что он почувствовал, не было, да другого определения и не требовалось. Радость – и все. Он почувствовал, что всю жизнь прожил в режиме кислородного голодания и вот теперь, в эту самую минуту, впервые сделал глубокий и чистый вдох. Он впервые познал ту радость, которая одновременно и дает и поддерживает смысл существования. Пальцы обнимающих Джея рук сжались. Последовал второй вдох, и вторая волна радости накатила на Джея.

Джей сделал выдох. Слова выскочили из его рта:

– У тебя такие... такие сильные руки, Маркус.

Негр, державший Джея в руках, вытаращил глаза.

– Сколько раз тебе говорить? Меня зовут не Маркус.

Джей парил на крыльях грез.

– Мммммммм.

* * *

За свою не очень долгую жизнь – а было ему всего сорок два года – Дэнни Губер успел прослыть одним из самых изворотливых, вероломных и двуличных подонков Голливуда, в результате чего и получил под свое начало агентство талантов. Однако Дэнни Губер (фамилия его когда-то была гораздо длиннее и имела определенную этническую окраску, но он ее резво укоротил, как будто в Голливуде быть чересчур евреем постыдно: это все равно что, став звездой баскетбола, не хотеть быть чересчур негром) оказался недостаточно изворотливым, вероломным и двуличным подонком, чтобы справляться с руководством продюсерской фирмой. Дела шли не очень гладко, но говорить об этом вслух не полагалось. Во всяком случае, в присутствии Дэнни, потому что Дэнни заведовал агентством талантов и, будучи одним из самых изворотливых, вероломных и двуличных подонков Голливуда, был способен бешено мстить. По крайней мере, тем, кто ниже рангом.

Чэд Бейлис был рангом ниже Дэнни Губера. Чэд Бейлис стоял посреди конторы Дэнни, выглядевшей так, будто кто-то взял и выставил стол, телефон и факс в музее японского искусства; она так выглядела, потому что журнал "Детали" написал, что этот стиль сейчас в моде, а если это сообщил журнал "Детали", тогда, черт возьми, именно такая контора будет у Дэнни – хоть ты удавись. Он давился, он надрывался, как мог.

– Конечно, существует объясне... снение. – Чэд запнулся, пытаясь ответить на вопрос Дэнни. Чэд даже не до конца уразумел сам вопрос, он перебрал с кокаином и был слишком напуган, чтобы воспринимать целые предложения. До него доходили только ключевые слова: "деньги", "девались" и "куда".

Объяснение, как пытался сказать Чэд, существовало. Он попробовал придумать другое, чтоб его можно было выговорить, и продолжал:

– То есть такие деньги, они так просто не уходят. Ну что за вопрос – существует ли объяснение? Да. Да, объяснение существует.

Дэнни хранил молчание. Пройдя при помощи специального прибора тест на духовную непорочность в церкви "Христианской науки"[14]14
  «Христианская наука» – протестантская церковь.


[Закрыть], он стал посещать ее, выяснив, что туда наведывается Джон Траволта, и должен же, черт возьми, подвернуться случай передать Джону этот сценарий, – он понял, что молчание иногда пробирает и страшит, как крик.

Чэду и было страшно. Но обдолбанного и перепуганного Чэда пробрало и устрашило бы, если бы Дэнни, допустим, начал ковыряться в ухе.

Чэд, Дэнни и весь мир некоторое время парили в безмолвии.

Потом Чэд вроде бы наконец уловил смысл немногословия Дэнни:

– Ах, вы хотите сейчас. Ну... хорошо. Я могу дать объяснение... сейчас.

Чэд стоял как вкопанный. Он ничего толком не объяснил, но умудрился еще раз взмокнуть от пота.

Дэнни устрашающе молчал.

– Знаете, вот что, я мог бы дать вам объяснение. Но я думаю... да, я думаю, что я лучше пойду к себе в офис и напишу бумагу, которая даст... и скажет вам... – Чэд не знал, как ему закончить мысль. Чэд не был уверен, сгодится ли эта несуществующая, на ходу выдуманная им бумага. – Вот почему я... в свой офис.

Чэд собрался с силами, вышел из конторы Дэнни и пошел в свой офис.

По-прежнему тихий, Дэнни какое-то время сидел, ничего не предпринимая. Потом потянулся к телефону и набрал номер 2-2-8.

Два-два-восемь был номер охраны.

* * *

Невозмутимо, как солидный человек – солидный человек, рыдавший теперь, подобно младенцу, которого только что отшлепали по попке, – Чэд прошел по коридору, миновал приемную, где сидела Джен, вошел в свой пустой кабинет, закрыл дверь, запер ее на замок и рухнул в стоящее возле стола кресло. Через несколько секунд его слезные железы заработали еще интенсивнее.

– О господи, господи. Я пропал. Что же мне... Я болен, вот что. Я себя плохо чувствую. Сделай так, чтоб я чувствовал себя лучше.

– Как ты хочешь себя чувствовать, Чэд? – спросила Анджела. Она, как всегда, здесь. Нежным дымком вьется ее голос.

– Я... я хотел бы себя чувствовать... – Как бы он хотел себя чувствовать? Если бы Чэд, прожив столько лет как акула в костюме, как скорпион, пытающийся выкарабкаться со дна ведра со змеями, прожив так, будто его сердце и душа были накрепко заперты где-то, а где, не вспомнить, мог иметь хоть одно чувство, которое он позволил бы себе назвать своим собственным, что это было бы за чувство? – Я хочу чувствовать себя как ребенок. Ты помнишь, что ты чувствовала, когда была ребенком?

– Помню, Чэд. – Руки Анджелы овеяли легким ветерком рукав Чэда, прежде чем расстегнуть его и закатать до локтя. Густые светлые волосы на руке Чэда взвились от прикосновения Анджелы. Вены набухли под кожаным жгутом.

– Ни о чем не волновался. Не знал, что значит волноваться, когда был ребенком. – Чэд парил в облаках. – И всегда есть кому о тебе позаботиться. Всегда.

Как вестник Господень, раскинувший крыла, Анджела указала на стол.

Чэд посмотрел.

На книге записей, между сигарами "Кохиба", которые Чэд курил, хотя и не любил их, и членской карточкой лос-анджелесского спортивного клуба размещались пузырек с жидкостью и шприц из нержавеющей стали – красивый шприц, блистающий даже во флуоресцентном свете.

Изящно-тонкий, тщательно проверенный, кончик шприца был вставлен в пузырек. Внутри раствор, готовый к употреблению.

– Я болен, Анджела, – сказал Чэд. – Я хочу, чтобы обо мне заботились. Ты будешь обо мне заботиться?

Каким бы жалостливым ни казался его голос, Анджеле не было жаль Чэда. Анджела не позволяла себе судить о людях, об их положении и месте в жизни.

– Ты знаешь, я позабочусь о тебе, Чэд. – В самом деле Анджела ко всем относилась одинаково заботливо.

Чэд поднес руку к ее губам. Губы Анджелы поцеловали его кожу. Помада оставила след, рубиново-алый след, напомнивший Чэду маленькую мишень.

– Обещаешь? Обещаешь заботиться обо мне?

В голосе Анджелы послышался смешок:

– Ах, Чэд. Это так потешно. Иногда, мне кажется, я люблю тебя. Иногда.

Игла вошла в сердечко, нарисованное помадой. Из Чэда вытекла кровь, смешалась с наркотиком, влилась обратно.

Через несколько секунд Чэд начал дергаться, корчиться и вертеться. В следующее мгновение он уже не двигался вовсе. Как облака на небо Канзаса, на лицо Чэда наплыло блаженство. Его голова поникла набок или, может быть, обернулась на звук, прозвучавший в сотне миллионов миль отсюда. Чэд, почувствовав, что направляется в ту сторону и уже набирает скорость, сумел выговорить:

– Боже мой. Прекрасно. Это прекрасно.

– Что прекрасно?

– Музыка... Гениальный парень. Я, наверное... наверное, ему скажу.

Вскоре Чэд увидел свой седьмой день рождения, на который ему не подарили игру "Биг Джим", хотя он так мечтал о ней. Потом Чэд увидел, как ему исполнилось тринадцать и он схватил за грудь девушку, попавшуюся ему в школьном коридоре. Он увидел себя тщательно одевающимся в первый день работы ассистентом в агентстве, готовым покорить весь мир. Ну не весь мир, так весь Голливуд. Чэд мог покорить Голливуд. Без всяких сомнений. Покорить его и победить.

Это было последнее, что видел Чэд Бейлис.

* * *

В роскошном лас-вегасском отеле на Стрипе, на двенадцатом этаже, по коридору от лифта, находился номер 12-101. Мини-люкс. Дверь была заперта, и на ручке висела табличка «Не беспокоить», которую, нисколько не постеснявшись, повесил Маркус. Он хотел белую девушку – Брайс, он пришел, чтобы выяснить, как ее зовут, – и хотел быть уверен, что его не отвлекут, что ему не помешают и его планы никто не нарушит в течение ближайших нескольких часов.

Маркус расстегивал рубашку, радуясь, что ночью нашел время посетить гостиничный тренажерный зал. Он не был культуристом, но мускулатуру имел внушительную.

Брайс пыталась найти мелодию, под которую можно оттянуться, и уже отмахала по шкале радио "Боуз Вэйв" туда-обратно. "Бенатар", но девок Брайс не переносила. Стинг. Мурлыканье Брайана Адамса из очередного саундтрека. Черт, придется слушать эти лакированные сопли Стинга. А что, нормальной музыки в Вегасе вообще не передают? Может быть, подумала Брайс, они крутят в номерах эту дрянь, чтоб людей в казино вытащить.

– Брось, – сказал Маркус.

– Хочу найти что-нибудь нормальное.

– Мне не нужна музыка.

– А мне нужна.

Брайс продолжала рыскать.

Дерьмо.

Снова дерьмо.

Джорни. Джорни? Это почти классический рок.

– Во, сойдет, – сказала Брайс. Она встала, обернулась, оглядела голую грудь Маркуса. Безволосую, но хорошо накачанную. С тех пор как Брайс кончила последний раз, прошли уже сутки. И ей стало даже жаль, что придется переделать этого парня в пепельницу.

Маркус бросил на Брайс взгляд типа "ты моя свиная котлетка, а я ох как голоден".

– Ни разу с белой телкой не трахался. (Он уже вот-вот штаны изнутри пропорет.) Не знаю почему. Со мной многие трахнуться хотели. А мне всегда казалось: что-то в этом не так.

Брайс отнеслась с пониманием.

– У меня есть хорошие новости. – Она запустила руку за спину. – И есть плохие. – Рука вынырнула, сжимая пистолет.

Появление пистолета вызвало у Маркуса короткий смешок:

– Что это, черт побери, значит...

– Ты, похоже, толковый парень, так что не будем терять времени. Где наркотики?

– Девочка, опомнись. – Маркус уже не смеялся. И даже не улыбался. – Спрячь свою игрушку, а то мне придется тебе кое-что сделать.

– И что ты думаешь делать?

– Что ты думаешь делать, мать твою? Застрелить меня? Ты собираешься прикончить меня из этой дурацкой пушечки?

Брайс выстрелила в Маркуса. Резко щелкнул курок, пуля ударила в плечо, изрядно помяв кость и разворотив мышцу. Крик Маркуса и хлопок револьвера почти заглушили друг друга.

– Еще будут вопросы? – утомленно спросила Брайс.

Маркус зажал рану: между пальцев сочилась кровь. Из глубин сознания доносился насмешливый голос: "Ты понял? Вот что бывает, когда западаешь на белых телок".

Несмотря на клокочущую рану и прочее, у Маркуса еще оставались силы. Он бросил их на то, чтобы занести руку и вмазать Брайс по физиономии. Она пошатнулась, выронила пистолет. Левой рукой Маркус схватил ее за запястье, правой – несколько раз двинул по голове. Так крепко, что зубы Брайс вспороли ей губы изнутри. У нее хлюпнуло в носу, который пока не хрустнул, но испустил кровавый фонтанчик. Маркус без передышки долбил Брайс по черепу, по челюсти и по виску.

– Господи Иисусе, – прошамкала Брайс, выпуская изо рта пурпурную слизь, – только не по лицу! – Она упала на колени и свалилась бы на пол, если бы ей не помешал Маркус, крепко сжимавший в кулаке пучок ее волос.

Обратный кадр. Бриджпорт. Долгая дорога домой. К Маркусу снова приходило ощущение, которое испытываешь, как ему казалось, только однажды, когда срабатывают инстинкт и непреодолимое желание выжить.

Нет.

Это была жестокость, заложенная с детства и оставленная на время для вызревания. Ненависть, полученная адресатом, приумноженная им и возвращенная обратно. Это было ощущение, приходившее, когда ты знал: если надо, если это действительно необходимо, ты способен убить. Все элементарно: тронешь меня – и тебе конец.

– Ты чего надумала, а? – В долю секунды между ударами Маркус осознал, что с самого начала побоища у него набухает член.

И вот что сделала Брайс: сжала пальцы в кулак и засветила кулаком – задействовав плечи, бедра, – в то место, которое было у нее прямо перед глазами – в раздувшуюся промежность Маркуса.

Шквальный порыв воздуха вырвался из легких Маркуса. Комета с горящим хвостом образовалась у него в паху и бешено пронеслась по всему телу. Он медленно, наподобие подрубленного дерева, начал оседать на пол, получив по пути от Брайс коленом по голове.

Брайс, поднявшись, нависла над раскоряченным Маркусом:

– У нас, у девчонок, так. Мы своих слабостей не афишируем.

Брайс доковыляла до пистолета, подняла его. Пошла в ванную. Напустила в таз холодной воды. Стала пригоршнями плескать воду в лицо. Вода ударила как кувалда. Брайс тщательно смыла кровь и подсчитала убытки. Ее нос распухал и останавливаться не собирался. Кость над щекой, под левым глазом, похоже, сломана. Хирургия поправит, но хирургия оставит шрам. Нижняя губа превращена в месиво; разодранная, она пунцовела и набухала. Брайс открыла рот. С десны свисал зуб. Терпя адскую боль, она схватила его, рванула и вытянула, выдрала с потоком крови.

Брайс изучала себя в зеркале довольно долго. Смотри сколько хочешь, ничего от этого не изменится. Ее точеное лицо больше не было таким уж точеным.

Брайс вышла из ванной, подошла к завозившемуся на полу Маркусу. Посмотрела на него и ухмыльнулась своей новенькой щербатой ухмылкой.

– О-о-о-ох, ну ты и огреб, попал, приятель.

* * *

На улице остановился «гремлин». Номер Париса и Нены – номер, в котором Парис жил с Неной за ее счет – в гостинице «Под дубом».

– Так что за Брансон? – спросила Нена.

– Дилер из "Плазы". Мой друг. Ну, типа друг. Знакомый. В тех местах Вегаса, где я тусуюсь, обязательно познакомишься с таким, как Брансон.

– Крупье? – спросила Нена упавшим голосом. – Неужели какой-то карточный дилер в каком-то заведении сумеет вытащить тебя из заварухи?

– У него есть связи, выходы на разных людей. Думаю, ему можно загнать кассету. По крайней мере, слупить с него денег на то, чтобы нам выбраться отсюда.

– Нам?

– Ага, нам.

Нена уставилась в ветровое стекло.

– Ты сказал "нам"?

– И что?

Нена повернулась к Парису:

– Ты серьезно? Ты правда хочешь, чтоб я выбралась отсюда вместе с тобой?

– Еще как серьезно. Я достану денег, и мы... – Куда. Куда им ехать? – Поедем во Флориду. Ты бывала во Флориде?

Нена покачала головой.

– Вот куда мы поедем – на Киз. Цепь островов, соединенных мостами. – Парис никогда там не был, но, рассуждая вслух, сам раззадорился. – Мы изъездим там все вдоль и поперек. Найдем местечко. Мы с тобой, вдвоем. Сумеем найти чего-нибудь. Дом, работу. Жизнь.

Нена опять уставилась в ветровое стекло, как будто то, что было за ним, заслуживало больше внимания, нежели то, о чем говорил Парис.

Она сказала, продолжая смотреть непонятно на что:

– Слушаешь твою болтовню и...

– Это не болтовня.

– Слушаешь тебя, и это так здорово звучит: быть с парнем, жить вместе с ним... Потом я вспоминаю, как ты сам говорил, что ты мечтатель, что у тебя все уходит в слова. Я могла бы жить с человеком, которому я нужна так же, как он мне. Я могла бы жить с человеком, который способен жить ради меня. – Нена перестала смотреть в ветровое стекло и опять взглянула на Париса. Пристально и серьезно. – Я не могу жить с мечтателем.

Парис уставился на Нену так же пристально и так же серьезно.

– Больше никаких препятствий. На этот раз мы вместе, ты и я, навсегда.

Взявшись за дело, Парис хотел довести его до конца. Он прижался к Нене. Горячо, страстно поцеловал ее в губы.

Нена, однако, особо не реагировала.

– Полчаса, – сказал ей Парис. – Я уверен, работа по части Брансона, так что мы получим деньги за кассету и свалим отсюда. – И добавил, как будто одного обещания было недостаточно: – Черт побери, кассету я оставляю тебе. А без нее я никуда не денусь.

Нена вышла из "гремлина" и направилась в их номер. Остановилась на полпути, обернулась.

Парис протянул руку к дверце пассажира и опустил стекло.

– Ты понял меня. – Нена не повышала голос, но он звучал очень отчетливо. – Мне много не нужно, было бы за что умереть. Жить с кем-нибудь вместе. Вряд ли мне нужно что-то еще.

Нена вошла в комнату.

Парис нажал на газ и уехал.

* * *

В роскошном лас-вегасском отеле на Стрипе, на двенадцатом этаже, по коридору от лифта, находился номер 12-101. Мини-люкс. Дверь была заперта, и на ручке висела табличка «Не беспокоить», которую, нисколько не постеснявшись, повесил Маркус.

А им и не мешали, Маркусу с Брайс, пока Брайс больше часа метила своим фирменным чудодейственным клеймом лежащего на полу Маркуса, чьи руки были заведены за голову и стянуты его собственным ремнем, случайным сообщником Брайс. Брайс хватило двух пачек сигарет, чтоб испещрить тело Маркуса рубцами, ожогами и волдырями, заставить его кричать от боли. Иногда она его била и пинала, но это так, чтобы придать остроты представлению – слегка поднять градус. У настоящего фокусника всегда припрятано что-нибудь в рукаве.

– Где они? – кричала Брайс в лицо Маркусу. Из-за разорванных губ и нехватки зубов ее голос был искажен.

– Я не знаю, – ныл Маркус, чей голос искажался почти беспрерывной семидесятипятиминутной пыткой. Его пытали сигаретами. Пытали ударами и пинками. Пытали бесконечными гитарными трэками семидесятых. Тэд Нюджент. Стив Миллер, "Бэд компани". "ВТО". Дважды Маркус тихонько благодарил Бога за "Бахман-Тэрнер-Овердрайв" – когда их крутили по радио, Брайс прекращала истязание и шла танцевать.

Гадина полоумная, думал он и продолжал ныть.

Маркуса больше всего и мучило его собственное нытье, всхлипывание и слезы. Не потому, что он был таким уж кремнем, просто весь этот сопливый скулеж был ниже его достоинства.

Так ему казалось.

Посредством сигарет "Кэмел" и двух кулаков Брайс сумела доказать ему прямо противоположное.

– Я клянусь... Богом клянусь, н-не знаю, о чем вы... – завывал Маркус.

Тут, как и во всех прочих случаях, когда у Маркуса не находилось для Брайс желанного ответа, сигарета прижималась к его плоти в тех редких местах, которые еще не были обожжены.

И – фокус-покус – опять раздавался крик Маркуса.

– Ты хочешь, чтобы это все закончилось? – ласково и по-доброму спросила Брайс, на минуту перевоплотившись из злобной волчицы в нежную самочку. – Тогда нужно только сказать мне, где наркотики.

– Бля, какие наркотики? Не знаю никаких наркотиков!

– Так, хорошо. Никаких наркотиков. Выбираешь этот путь, я готова. – Брайс потянулась за сигаретами, но пачка оказалась пустой. – Черт. Еще одну израсходовала. – Она достала из блока новую пачку, неторопливо, торжественно сняла целлофан. – Ты получишь свое, Парис, раз уж ты такой упрямый мальчик.

– Парис? – Мысли извивались и ускользали как угри, но Маркусу все же удалось схватить несколько, собрать их вместе. Телефонный звонок в кафе, он берет трубку, девица, которая в него случайно врезалась. Маркус понял, в чем дело. Понимание выразилось в очумело-саркастичном смешке.

– Я чего-то не понимаю?

– Я не Парис.

– Упрямишься. Это зря.

Маркус, уже не смеясь, а крича:

– Я НЕ ПАРИС!

– Давай, давай, дружок. Я работаю на совесть, если ты этого еще не понял. – Отделив от пачки целлофан, Брайс открыла ее и достала сигарету. – Я в игры не люблю играть.

Маркус, уже не крича, а умоляя:

– Прошу тебя, поверь мне, я...

– Ты подошел к телефону. Ты сказал, что ты Парис.

– Ты, блядь безмозглая!

Брайс была разбита, измотана утомительной работой палача, но это нисколько не остудило ее пыла. Услышав обидное слово, она ткнула в Маркуса пистолетом, и ткнула сильно.

– Эй! – рявкнула Брайс.

– Мой пиджак... у-у-у-у... в кармане.

Брайс стояла, не двигаясь, не понимая, к чему клонит Маркус.

– Посмотри в кармане, – сказал он; сказал уже чуть тверже, гораздо настойчивее.

Аккуратно, не сводя с Маркуса пистолета, Брайс подошла к его пиджаку, свисавшему с кровати. Залезла в карман... покопалась. Достала фотографию: Парис и Кайла под щитом с надписью "Вегас".

Маркус, тихонько:

– Это он. Это Па-Парис. Я тоже его ищу. Он обокрал... моего шефа.

Брайс покачала головой.

– Малый надурил меня. – У Брайс во рту, в том месте, где не хватало зубов, где была прорвана губа, заныло. Боль усилилась. Наркотики в каком-то смысле придутся кстати. – Ты знаешь, где он?

– Я слышал, он девку подцепил – с ней ездит. Я думал, ты и есть та девка. Вот и подошел к телефону.

Он даже не заметил, как Брайс начала наливаться гневом. Она пошла по ложному следу. Она промахнулась. Промахи выводили Брайс из себя. Бесили ее. Ничто так не бесило Брайс, как промахи.

– Отлично. – Брайс переполняла скорбь. – Это же... – Фотография Париса была разорвана на кусочки и брошена на пол. – Этого не может быть. Не может! Меня считают профессионалом! Считают, что я убиваю тех, кого надо! – С каждым словом она впадала в безумие. – У меня есть репутация, которую я стараюсь поддерживать, – бушевала Брайс. – Эта работа уже черт знает как затянулась. Вот что. Ты понимаешь, как это нехорошо – постоянно убивать не тех, кого надо?

Маркус что-то пробубнил. Брайс посмотрела на него:

– Чего говоришь?

– Я... Я не...

– Что?

– Я не хочу умирать. – Громко, уверенно, зловеще: – Я не хочу умирать!

И тут безумие отступило – так же быстро, как нахлынуло. Она тихонько подлетела к Маркусу, перешагнула через него, склонилась над ним. Шлепнула его по лицу. Крылья бабочки не могли бы коснуться нежнее. Шелковым голоском она сказала:

– Никому не охота умирать. Но тут уж ничего не поделаешь.

Она достала пистолет и нацелила его прямо в лоб Маркусу.

– Суууууука! – раздался последний крик Маркуса.

В коридоре, на двенадцатом этаже никто не слышал выстрела в номере 12-101. Мини-люкс. Было слышно только включенное на полную громкость радио "Боуз Вэйв", – группа "Бахман-Тэрнер-Овер-драйв" наяривала "You Ain't Seen Nothing Yet".

* * *

Отель и казино «Юнион плаза», переименованный владельцем в «Плаза Джеки Гоэна» (на вывесках в основном значилось прежнее название «Джеки» – у Джеки явно было туго с деньгами), – располагался одновременно в высшей точке Фремонт-стрит и на дне вселенной. «Плаза», с ее дряхлыми, облезлыми изнутри и снаружи стенами, напоминала изможденного игрока, пьяно бормочущего: «Я отыграюсь, я обязательно отыграюсь».

Реликт – вот подходящая характеристика для "Плаза". Призрак былого, когда казино добавляло толику блеска короне Лас-Вегаса.

Но было это, по-видимому, очень давно.

Сюда больше не ходили повесы. Сюда больше не ходили прожигатели жизни. Никаких кутил, если они там когда-то и бывали. Однако "Плаза" кое-как держалась – на дешевых шлюхах и двадцатипятицентовых рулеточных фишках. Полчища населявших ее живых трупов давно уже не играли на деньги. Они играли на свою жизнь и на свои последние шансы. Но даже при таком раскладе заведение умудрялось выигрывать. Оно опускало своих клиентов на одну ступень ниже.

Парис вошел в дверь. На двери красовались золотые, нанесенные с помощью трафарета буквы "Юнион плаза". Ниже – девиз "Плазы": "Живи с удовольствием!"

Даже на дверях морга этот призыв смотрелся бы более уместно.

Парис прошел через "Омаха лоунж" – где, как обычно, играли "Санспотс", – прошел через "Омаха бар" – где, как обычно, пили алкаши, – к игровым столам, где занимались своим делом игроки. За одним из столов для блэк-джека метал карты Брансон.

Брансон не стал здороваться с Парисом за руку. Если ты крупье и у тебя разгар смены, тебе не стоит подавать людям руку. Всевидящему оку в потолке это не по нраву.

Рослый, не слишком худой, но и не грузный, Брансон был абсолютно невыразителен, если не считать физиономии. Такую физиономию не забудешь. Она у него была как изрезанная доска. Словно какой-то старый чурбан оставил ему в наследство свои морщины, складки и трещины. Возьмите газету, скомкайте ее, потом разгладьте. Посмотрите на нее. Перед вами Брансон. Прибавьте голос, звучащий так, будто его обладатель появился из чрева матери с сигаретой в зубах.

Парис сел за стол для блэк-джека, посидел немного, но играть не стал, а потом, когда вокруг стола сгрудились игроки, освободил место. Нельзя занимать место людей, собравшихся рискнуть деньгами. Всевидящему оку это не по нраву.

В итоге Парис приземлился в баре "Омаха", неподалеку от входа в "Икс-Эс" – местный балаган с гологрудыми танцовщицами, которых не брали ни в "Юбилей", ни в "Фоллиз", ни даже в "Сплэш", с безымянным певцом, поклоняющимся Пэсти Клайну, и Бакстером Филдингом, фокусником, который был бы ровно столь же известен, если бы у него не имелось имени – как у певца.

Вскоре смена закончилась, и Брансон пошел в бар, к Парису.

– Ну, – прохрипел он, – что происходит?

– Как дела, Брансон?

– Нормально. Дерьмово выглядишь. – Такой уж человек Брансон – глупостей от него не услышишь. Ни в жизнь.

– Спасибо, – сказал Парис.

– Дать тебе фишек? Немного деньжат скинешь, а? – Брансон перебросил несколько красных кружков из руки в руку. В правилах не было оговорено, что крупье может снимать фишки со стола. Это тоже не нравилось небесному оку. Но Брансон не всегда обращал внимание на небесное око. – Первая ставка за счет заведения.

– Не. Спасибо.

– Выпьешь? Съешь чего-нибудь?

Парис покачал головой: ни то, ни другое.

– Да, кстати, рад тебя видеть.

Брансон улыбнулся. Трещины на его физиономии разгладились, как складки на пищевой фольге.

– А. Да. Точно. Так чего говоришь-то, может, к делу перейдем? Чем я могу тебе помочь? Или – как ты выражаешься: "Чем ты мне можешь помочь?"

Парис, без обиняков:

– Деньгами.

– Сколько?

– Тысячи. Миллионы. Сколько унесешь.

Голова Брансона покачивалась из стороны в сторону.

– У всех есть план, как заработать. На мое счастье, в каждом плане находится место для меня.

– У тебя связи. Ты знаешь людей.

– Да, я знаю людей. По-моему, ребята всегда приходят ко мне – те, у кого на шее петля и они вот-вот задохнутся от отчаяния. Они всегда приходят ко мне за помощью, потому что я знаю людей. Я должен свести их с тем-то и тем-то – и тогда все будет хорошо. Я, типа, фокусник такой, иллюзионист, – вчера было плохо, завтра будет хорошо.

Парис почти безуспешно пытался уразуметь, о чем говорит Брансон.

– Точно: как только ты влип, так сразу поговори с Брансоном. Он знает, как помочь человеку. Он знает, как все уладить. Ты верно сказал, приятель. Ты фокусник, этот, ну, как его, инкассатор...

Брансон два раза кивнул, потом сказал:

– Прежде чем ты двинешь дальше и задашь вопрос, с которым пришел, спроси кое о чем у себя. Спроси у себя: "Если Брансон простой крупье в каком-то задрипанном казино у черта на рогах, то что он может предложить: лучшее будущее или просто другое?"

Парис не знал, что ответить. Он не подготовился к уроку философии и никак не ожидал найти в дилере блэк-джека преподавателя. Поэтому Парис повторил:

– Ты знаешь людей.

– Видать, не тех знаю.

– Слушай, я не в курсе, кто там и чего, но я тебе прямо скажу. Ты можешь зашибить нормальные бабки.

– Наркотой не торгую.

– Речь не о наркоте. Речь о музыке.

– Ну, если ты решил шутки со мной шутить...

Парис оборвал Брансона бойкой жестикуляцией:

– Брось, брось. Ты знаешь Яна Джермана?

– Певец, что ли. Говном захлебнулся в Лос-Анджелесе или что-то типа того.

– Ага.

Брансону стало противно:

– Сраный Лос-Анджелес.

– У меня есть его запись.

– Его за...

– Его последняя музыка. Она у меня.

Из казино донеслись громкие свистки и позвякиванье. Кто-то зашиб джек-пот в автомате и радостно заулюлюкал. Брансон даже не обернулся. Он знал, что это дешевый автомат и волноваться не стоит. Во всем городе не нашлось бы игрального автомата, способного облегчить жизнь, изменить участь или поправить дела игрока из "Юнион плаза". В лучшем случае – чуть приостановить кровотечение.

– Не гонишь? – спросил у Париса Брансон.

– Не гоню, – ответил Парис. – Это сейчас самая раскрученная музыка, и он откинулся, понимаешь, загнулся, а то, что от него осталось, – у нас в руках. Переписать. Продать. Что угодно. Деньги сами просятся в руки. Сами.

– И сколько мне будут стоить эти деньги?

– Десять тысяч.

Брансон посмотрел на Париса пустыми глазами.

Парис вспомнил, как он выбивал миллион долларов из Чэда Бейлиса. Какие дикие фантазии нахлынули на него тогда! Деньги оказались шоколадными. Они растаяли, прежде чем он успел положить их себе в карман. Миллион долларов...