Текст книги "Дорогие девушки"

10

Оставался еще один адрес. Дом располагался всего в нескольких кварталах от дома, в котором жили неистовый Вахтанг и его сумасшедшая жена.

Плетнев в компании оперативников медленно пробирался по перегруженной транспортом Москве, скача от пробки к пробке, о чем и сообщил Турецкому по телефону. Впрочем, Александр Борисович не расстроился.

– Сам зайду, – сказал он Плетневу. – Мне тут пешком минут пятнадцать.

– Но что, если он– там? – тревожно спросил Плетнев.

– Ничего, справлюсь как-нибудь. Тем более что вы вполне можете добраться раньше меня.

– Что-то голос у тебя кисловат, – заметил Плетнев. – Ты что, уже не веришь в свою версию?

– Скажем так – она вызывает у меня все больше сомнений, – сухо сказал Александр Борисович.

– А мне она кажется идеальной, – возразил Плетнев. – О, мы, кажется, тронулись! Если больше не будет заминок, минут через десять-пятнадцать будет на месте.

Дверь как дверь. Деревянная. Почти новая. Старый «сталинский» дом, третий этаж. Лифта, понятное дело, не было и в помине. Пришлось Турецкому одолеть несколько пролетов пешком, попутно благодаря судьбу за то, что не нужно ползти на самый верх.

Остановившись перед дверью, Александр Борисович машинальным жестом оправил одежду, выждал с полминуты, чтобы успокоить дыхание, и лишь после этого нажал на кнопку звонка.

Пара аккордов из «Подмосковных вечеров» эхом прокатилась по квартире. Александр Борисович прислушался. Ни шагов, ни покашливания, ни бормотания под нос, ничего…

Турецкий позвонил еще раз. И еще. Результата не было.

«Надо было сперва послушать, а потом уже жать на звонок», – с досадой подумал Турецкий и обозвал себя идиотом. Он хотел еще раз позвонить, но передумал. Вместо этого он повернулся и, громко топоча ногами, стал спускаться вниз. Дойдя до первого этажа, он прикинул, куда выходят окна квартиры. Получалось, что не во двор. И на том спасибо.

Александр Борисович заспешил обратно, на третий этаж, стараясь ступать как можно тише. Остановившись перед квартирой, он осторожно приложил ухо к двери и прислушался. В какой-то момент ему показалось, что он слышит женский голос, но секундой спустя Турецкий понял, что это лишь отголосок какой-то фразы, долетевшей со двора (окна подъезда по случаю жары были открыты настежь).

Турецкий вслушивался минуты две. Но так ничего и не услышал. В подъезде чем-то сильно воняло. Вероятно, где-то поблизости делали ремонт (время от времени не то наверху, не то внизу начинала противно жужжать дрель). Продолжая вслушиваться, Турецкий поднял руку и нажал на кнопку звонка, надеясь, что «эффект внезапности» даст свои результаты.

Но в квартире и на этот раз никто не отозвался. Александр Борисович выпрямился и подумал – не попробовать ли взломать дверь? Он уже готов был решиться на это безрассудство, но телефонный звонок отвлек его от отчаянных мыслей.

– Алло, – сказал в трубку Турецкий.

– Александр Борисович? – молодой мужской голос.

– Да.

– Это Василий. Системный администратор из магазина «Пикассо». Тут у меня был сбой в программке, но сейчас я все отладил.

– И что?

– Помните, вы спрашивали про пятнадцатое число?

– Ну да.

– Так вот, был еще один заказ. Из-за сбоя он «выпал». Но теперь я все восстановил. Один мужчина заказывал несколько рам. Он тоже наш постоянный клиент.

У Турецкого вспотела ладонь.

– Как зовут этого мужчину? – спросил он, скрывая волнение.

– Имени нет. Клиент числится у нас под кликухой Художник. Продиктовать вам его адрес и телефон?

– Давай!

Сисадмин продиктовал и поинтересовался:

– Записали?

– Запомнил. Если что, я могу позвонить тебе на этот телефон?

– Запросто. Труба постоянно при мне. Понадоблюсь – сигнальте.

Поговорив с Василием, Александр Борисович быстро набрал номер Плетнева.

– Алло, Антон! Ты где?

– Подъезжаю к дому. Минут через пять-семь буду на месте. Ты уже там?

– Поворачивай оглобли! – приказал Турецкий. – Сисадмин накопал еще одного клиента, который отоваривался у них пятнадцатого числа. Пиши адрес и номер.

Записав, Плетнев скомандовал оперативникам:

– Парни, поворачиваем назад. Наш адрес на Сущевке. – И снова обратился к Турецкому: – А ты как же? Может, забрать тебя?

– Нет времени, Антон. Гони туда! Только будь осторожен, мерзавец наверняка вооружен.

– А если не отзовется?

– Ломай дверь!

– Да, но… последствия?

– Плюнь! – жестко сказал Александр Борисович. – Для нас сейчас главное – спасти женщину. Я всю ответственность возьму на себя.

– Ох, не знаю, Александр Борисыч… Подведешь ты себя под монастырь. И меня заодно.

– Не тушуйся, все будет хорошо, – сказал, бодрясь, Турецкий. Но голос его, несмотря на все усилия, прозвучал не слишком бодро.

– Ладно, – нехотя, ответил Антон. – Сделаю.

* * *

Поговорив с Плетневым, Александр Борисович сел на скамейку и достал из кармана сигареты. Спешить больше было некуда. До Сущевки он в лучшем случае доберется минут через сорок. Парни домчат быстрее.

Турецкий вставил сигарету в рот и чиркнул колесиком зажигалки. Некоторое время он наблюдал за тем, как дым расплывается в воздухе, и ни о чем не думал. Ноги после пробежки по этажам немного ныли, но в голове была приятная пустота. Как будто все проблемы остались за плечами.

«От меня больше ничего не зависит», – с мертвым спокойствием подумал Александр Борисович и тихо прошептал одними губами:

– Полный штиль.

Он даже прикрыл глаза, наслаждаясь абсолютным бездействием. Перед глазами возникло лицо Марины Соловьевой. Такое, каким Турецкий в первый раз увидел его «вживую», в тот миг, когда они столкнулись в темном зале вьетнамского ресторанчика. Растерянное, смешливое…

Потом он вспомнил ночь, которую они провели вместе. Ее гибкое, стройное тело, негромкий, хрипловатый голос. Ее глаза, тихо мерцающие в полумраке комнаты.

Турецкий ощутил в сердце укол тоски. Все-таки он здорово привязался к этой девчонке. Если бы Александр Борисович был посмелее и пооткровеннее с собой, он бы, пожалуй, сказал иначе. И вместо глагола «привязался» использовал бы другой. Возможно, ему в голову пришли бы мысли о поздней любви или еще что-нибудь в этом роде.

Однако Турецкий был Турецким. Как только нахлынули теплые воспоминания, он лишь плотнее сжал зубы, и на переносице его четко прорезалась суровая вертикальная складка. Больше всего он сейчас боялся расслабиться и предаться сантиментам.

Он швырнул окурок на ступеньки и закурил новую сигарету. Теперь Александр Борисович вспомнил другое лицо. Лицо жены. И новая тоска засаднила в его сердце. До сих пор у него просто не было времени обдумать эту ситуации. Да и желания особого не было. Но теперь…

Турецкий сидел на ступеньках, хмурил брови и думал. Мысли ворочались в голове тяжело, как железки.

«Неужели придется развестись? – думал он. – После стольких лет… А как же Нинка? Как ей сказать об этом?… Да она с ума сойдет от горя. И не захочет слушать никакие объяснения. Посмотрит на нас своими яркими глазами и скажет: „Ну что же вы, родители? А обо мне вы подумали?“… И что мы ей ответим? „Прости, дочка, папе с мамой было не до тебя. Как всегда“.

Александр Борисович невесело усмехнулся.

«Н-да, ситуация… И самое неприятное, что это только начало грядущих бед».

В этот самый момент на другом конце Москвы, в квартире подруги Ларисы, сидела Ирина Генриховна Турецкая. И мысли у нее были еще тяжелее и тревожнее, чем у Александра Борисовича.

И так же, как Турецкий, Ирина пыталась выдумать слова, которые она скажет дочери. Ей было горько и мучительно стыдно за то, что она довела ситуация до такой отвратительной развязки. Она всегда была уверена, что забота о крепости брачного союза лежит целиком и полностью на плечах жены. Долгие годы Ирина ставила дела мужа выше своих собственных дел. При внешней независимости и даже строгости у нее и в мыслях не было сравнивать все то, чем она занималась до сих пор, с работой мужа.

Вот он– работал. Вот он – делал важное дело. А она была чем-то… вспомогательным, что ли. Глупое слово, но другое на ум не приходило. Она чувствовала себя кем-то вроде подмастерья при великом мастере.

И вот мастер оказался не у дел. И выяснилось, что он больше не мастер. А кто? Такой же смертный, как другие, со скучными буднями, типовой квартирой, стареющей женой и с этим вечным русским желанием утопить грусть в стакане с водкой.

Как такое вынести? После всего, что было, после нескольких десятилетий опасных и захватывающих приключений, после того, как достиг в своем ремесле головокружительного мастерства… И вдруг оказаться просто выброшенным на улицу…

Ирине вдруг стало мучительно жаль мужа. Хотя она понимала, что жалостью лишь унижает его, но ничего не могла с собой поделать. Из глаз ее катились слезы, и она понимала, что никуда не сможет от него уйти. Никуда и никогда. Что бы ни случилось, и в какую бы развалину он не превратился.

– Знаешь, чего я хочу больше всего на свете? – сказал ей как-то муж.

– Чего? – спросила она.

Он провел ладонью по ее густым волосам и ответил:

– Состариться вместе с тобой и умереть в один день.

Когда же это было? Лет пять назад? Или меньше?… Не важно. Важно лишь то, что она на всю жизнь запомнила эти слова. Тогда муж открылся ей с новой стороны, и это было неожиданно. Неожиданно и приятно.

– А знаешь, чего больше всего хочу я? – спросила она тогда.

Турецкий весело на нее посмотрел и предположил:

– Молодого любовника?

Ирина легонько стукнула его ладонью по лбу и насмешливо проговорила:

– Дурень. Я хочу, чтобы когда мы с тобой умирали, нас окружали бы внуки. Много внуков! Человек десять! Маленькие такие «Александры Борисычи Турецкие». И чтобы у всех у них были такие же серые глаза, как у тебя, и такая же улыбка.

– Десять маленьких «турчат»? – усмехнулся Александр Борисович. – Да они бы с ума тебя свели.

Ирина вздохнула.

– Это точно. Хотя, с другой стороны, не сошла же я с ума от одного большого Турецкого! А это дорогого стоит.

И они рассмеялись, глядя друг другу в глаза и наслаждаясь этим трогательным моментом.

И вот теперь они врозь. Ненавидят друг друга и хотят развестись. Хотя…

– Кого я обманываю? – тихо проговорила Ирина Генриховна. – Ведь я знаю, что он меня любит. И знаю, что он скорее даст отрубить себе руку, чем захочет разводиться. Тогда какого черта я делаю?

Ирина Генриховна вскочила с дивана и подошла к зеркалу. Из зеркала на нее глянуло худощавое, заплаканное лицо. Веки слегка припухли, волосы были растрепаны. Но если привести это лицо в порядок, то оно еще вполне и вполне…

Ирина улыбнулась и отправилась в ванную.

11

– Ну вот, – сказал он, откладывая кисть. – Наш с тобой шедевр готов! Хочешь посмотреть?

Пленница не пошевелилась. Он насмешливо вскинул брови:

– Не хочешь? Ну я все равно тебе покажу.

Он снял картину с мольберта и прошел с ней к столу, на котором лежала распятая девушка. Повернул холст к ней и сказал:

– Полюбуйся! Я назвал картину «Пробуждение Венеры»! По-моему, получилось неплохо. И название классное. Как ты считаешь?

Пленница приоткрыла опухшие глаза и посмотрела на полотно безразличным взглядом.

– Эге, да тебе пора вколоть витаминов, – тихо воскликнул он и отнес картину обратно на мольберт.

Затем достал из шкафчика шприц и пару флаконов. Заправив шприц витаминами и глюкозой, он подошел к женщине и сделал ей укол в руку. Рука пленница слегка дернулась.

– Ну-ну-ну, – мягко произнес он. – Не выдумывай, это совсем не больно. Больно будет потом. Больно так, что ты позабудешь, кто ты и как тебя зовут. В твоем теле, в твоем мозгу не останется ничего, кроме дикой, невыносимой боли. Это будет настоящий ад, я тебе обещаю! – Он вынул иглу и швырнул одноразовый шприц в мусорное ведро. Затем склонился над женщиной и приподнял ей пальцами веко.

– Ничего, ничего, – сказал он. – Часа два-три ты еще протянешь. Мне этого хватит с лихвой.

Он вынул из стола маленькую аккумуляторную дрель и нажал на кнопку. Дрель тихо и тонко взвизгнула в его руке. Лицо его осветилось довольной улыбкой.

– Ну, приступим! – радостно произнес он и склонился над пленницей.

Пленница застонала и забилась, словно через ее тело пропустили разряд электрического тока. И в этот момент в дверь снова позвонили. Он выключил дрель и на всякий случай зажал женщине рот ладонью.

12

Несколькими минутами раньше Антон Плетнев прижал ухо к двери и прислушался. Теперь он четко это услышал – тихий, отвратительный звук, словно кто-то работал бормашиной и тихое, приглушенное постанывание. Так стонет человек, рот которому заклеили скотчем.

Ждать больше было нельзя. Плетнев нажал на кнопку звонка. Механический звук за дверью прекратился. Но открывать никто не спешил.

– Не хочет, – напряженно усмехнулся стоящий рядом оперативник.

Плетнев снова нажал на кнопку звонка, а потом забарабанил по двери кулаками и крикнул:

– Откройте! Вы нас залили!

Он надеялся, что прием с «сердитым соседом» сработает и на этот раз, и убийцу удастся взять без стрельбы.

Дверь никто не открывал.

– Откройте, или я вызову милицию! – гневно закричал Плетнев, начиная уже волноваться.

Но и на этот раз никто не откликнулся. Плетнев повернулся к операм.

– Ну что, парни, надо ломать.

Оперативники переглянулись.

– Нас за это по головке не погладят, – сказал один из них. – Надо бы согласовать.

Плетнев дернул щекой.

– Нет времени согласовывать. Если будут проблемы – валите все на меня. Я ломал дверь один, ясно? Вы даже не успели понять, что я собираюсь сделать. А теперь давайте, парни! Девчонка может умереть из-за нашей медлительности.

Оперативники нехотя подтянулись к двери, но тут раздался щелчок открываемого замка и дверь слегка приоткрылась. Плетнев сделал знак рукой, и опера успели спрятаться за угол.

– Что такое? – раздался негромкий, испуганный мужской голос.

Плетнев заглянул в щель и увидел худое носатое лицо и огромные «булькатые» глаза, с тоской взирающие на окружающий мир.

– Вы меня залили, – выпалил Плетнев.

– Как залил? Почему залил? Кто вы?

– Сосед снизу. У меня из-за вас штукатурка с потолка сыпется! На полу лужа размером с Тихий океан!

– Позвольте, – пробормотал носатый мужчина. – Но у меня ничего не капает. Голову даю на отсечение. Это, должно быть, у соседей за стеной.

– Нормальное кино, – саркастически хмыкнул Плетнев. – У него не капает, а у меня капает. Давай, мужик, открывай, если не хочешь проблем. К соседям я уже заходил, у них все в порядке.

– Но позвольте…

– Ты откроешь или нет?

– Да не собираюсь я вам ничего открывать! – сердито произнес носатый и попытался закрыть дверь, но Плетнев ему не дал.

– Или ты меня впустишь в квартиру, или я туда въеду на тебе верхом, – свирепо сказал он. – Ну!

– Убирайтесь! – воскликнул носатый. – Убирайтесь, или я сам вызову милицию.

Он снова попытался закрыть дверь, но тут у Плетнева сдали нервы и он что было мочи вдарил по двери плечом. Цепочка порвалась и дверь распахнулась, сбив носатого с ног.

– Берите его за жабры, парни! – крикнул Плетнев и ринулся в квартиру.

Оперативники ввалились в прихожую следом за ним. Носатый попытался встать, но один из оперов положил мужчине ладонь на голову, толкнул его на пол и, покачав головой, произнес:

– Не стоит.

– Я буду жаловаться, – тихо и испуганно пробормотал носатый. – Я дойду до самого верха!

– Дойдешь, – согласился с ним оперативник. – Если ноги по пути не обломаешь.

Вбежав в квартиру, Плетнев огляделся по сторонам и рванул в одну из комнат. Однако комната была пуста. На стенах висели картины в основном в стиле «ню». Причем некоторые из них были настолько откровенны, что больше годились для какого-нибудь порнографического журнала, чем для музейного каталога.

Плетнев побежал в другую комнату, но и здесь не нашел ничего подозрительного.

– Антон! – услышал он голос одного из оперов. – Иди сюда!

Плетнев метнулся на голос. Он вбежал в небольшую комнатку и замер на пороге. На резном, обтянутом красным атласом диванчике сидели две девушки и испуганно кутались в красные шелковые простыни. Судя по их голым бедрам и плечам, а также по стоявшему рядом с диваном фотоаппарату на высоком штативе, девушки были моделями.

– Мы здесь ни при чем, – испуганно пробормотала одна из девушек. – Мы только позировали.

– С вами все в порядке? – спросил на всякий случай Плетнев, хотя уже предвидел ответ.

– Д-да, – ответила дрогнувшим голосом вторая девушка. И так же, как несколько секунд назад ее подруга, пробормотала: – Мы здесь ни при чем. Честное слово! Он сказал, что позировать нужно для картины. Мы не знали, что он будет фотографировать.

Плетнев посмотрел на зеркальный фотоаппарат и протянул к нему руку. Помедлив секунду, нажал на кнопку, и фотоаппарат с тихим жужжанием сделал несколько снимков.

– Вот тебе и бормашина, – тихо пробормотал он.

– Антон, ты только посмотри на это, – сказал оперативник, протягивая Плетневу несколько фотографий. Посмотреть тут, и впрямь, было на что. Сцены соитий были сняты беззастенчиво, в самых немыслимых ракурсах и позах.

Плетнев чертыхнулся и вышел из комнаты.

Носатый мужчина все еще сидел на полу в прихожей.

– Что это значит? – визгливо спросил он. – Какого черта здесь происходит?

– Мы накрыли порнопритон, вот что здесь происходит, – со злостью в голосе ответил Плетнев.

– Какой к черту порнопритон! Я художник! Это – мои модели. Имейте в виду, у вас всех будут больши проблемы!

Плетнев и оперативник, караулящий художника, переглянулись. На физиономии оперативника появилась грустная усмешка, как бы говорящая, – «ну вот, нарвались».

Плетнев перевел взгляд на хозяина квартиры, и взгляд его стал недобрым и угрожающим.

– Соседи сообщили, что у вас в квартире публичный дом, – сухо сказал он. – То, что мы здесь увидели, подтверждает эту информацию.

– Да какая к черту информация! – продолжил возмущаться носатый художник. – Это просто сплетни! Я…

– Пойдешь по статье, как сутенер и притоносодержатель, – холодно перебил его Плетнев. – И за распространение порнографии получишь по полной катушке.

Взгляд носатого художника стал испуганным.

– Господа… Товарищи… Но я не сутенер. Честное слово! Просто у меня нет денег, чтобы работать с моделями сутки напролет. Я фотографирую, а потом использую эти снимки в качестве натуры. Это мой метод!

– То есть? – не понял оперативник.

– Он сперва фотографирует, а потом копирует фотографии на холсты, – пояснил Плетнев.

– Ловко, – похвалил оперативник, с интересом разглядывая носатого художника. – Что будем делать с этим Врубелем?

– Даже не знаю. – Плетнев задумчиво нахмурил брови. – По-хорошему, его нужно забирать, но возиться не хочется.

В глазах художника мелькнула догадка. Он быстро и цепко глянул по сторонам, затем перевел взгляд на Плетнева и, понизив голос до хриплого шепота, сказал:

– Я все понял. Сколько?

– Чего сколько?

– Ну сколько я вам должен?

Плетнев посмотрел на оперативника, тот пожал плечами. Плетнев вздохнул.

– Ладно, Врубель. На первый раз прощаем. Но если от соседей поступит еще хоть один сигнал…

– Не поступит, – заверил его художник. – Я съеду отсюда. Сниму под мастерскую другую квартиру! Честное слово, друзья мои! Меня завтра же здесь не будет!

Плетнев и оперативник снова переглянулись.

– Что ж, – сказал Плетнев. – Это разумно. А сейчас, милый друг, дай-ка мне свой паспорт. Я лично буду за тобой следить.

13

Александр Борисович поднялся со ступенек и отряхнул брюки. На душе у него было беспокойно. Успеет ли Плетнев предотвратить страшное? А может, они уже опоздали, и Марины Соловьевой давно нет в живых?

Турецкий старался об этом не думать. Однако, несмотря на то, что Александр Борисович гнал от себя жуткие мысли, перед глазами у него начали вставать фотографии изуродованных девушек. Тициан, Рембрандт… Что этот ублюдок придумает на этот раз? Перенесет с холста в реальность картину Пикассо? Или Рубенса?

Надо позвонить Плетневу и узнать, как дела!

Александр Борисович достал из кармана телефон, да вдруг остановился. Внезапно он понял, что за запах витал в подъезде. Более того, он понял, откуда этот запах исходил. Не сверху и не снизу – запах шел из квартиры. Из той самой квартиры!

Это был запах растворителя для красок. Запах сильный и свежий. Сегодняшний запах! – со всей отчетливостью понял Александр Борисович. Будто в прихожей разлили банку с растворителем.

Он повернулся к двери. Запах растворителя для красок… И еще этот тихий звук дрели, который он слышал. Да ведь это же… Турецкого прошиб пот.

Александр Борисович одним прыжком перепрыгнул через три ступеньки и нажал на кнопку звонка.

* * *

Он повернулся к двери, потом перевел взгляд на пленницу и тихо спросил:

– Ты это слышала? Кому же там неймется?

И снова по квартире прокатился перезвон на мелодию «Подмосковных вечеров». Он посмотрел на женщину и приложил палец к губам.

– Лежи тихо, – прошептал он пленнице на ухо. – Будешь лежать тихо – останешься жить. Обещаю.

В дверь снова позвонили.

– Черт, – досадливо поморщился он и стянул с рук перчатки. Затем снял испачканный кровью фартук и повесил его на спинку стула. Пригладил ладонью волосы и двинулся в прихожую. Кухонную дверь он плотно прикрыл за собой.

В дверь опять позвонили.

– Кто же это у нас там такой настойчивый? – тихо пробормотал он, шагая к двери. Страха у него не было. Он был абсолютно уверен в собственной безопасности. Об этой квартире не знала даже жена, не говоря уже про всех остальных. Тихий островок независимости и покоя посреди бушующего океана столичной суеты.

Это сравнение показалось ему удачным и он улыбнулся.

Он подошел к двери и выглянул в глазок. Лица стоящего перед дверью человека было не разобрать. Только темные очертания фигуры. Дверной глазок был препоганый и давно нуждался в замене.

– Кто там? – спросил он, слегка изменив голос.

– Я из МГЖТ, – откликнулся хрипловатый мужской голос. – Снимаю показания счетчиков.

Счетчиков! Да разве счетчики находятся не в коридоре?

Прежде чем ответить незваному гостю, он завертел головой и увидел, что в углу прихожей действительно висит счетчик. Черт бы побрал эти старые квартиры!

Неужели придется открывать?

Он приник губами к двери и на всякий случай уточнил:

– Я сейчас очень занят. Вы не могли бы прийти завтра?

– Могу, – ответил хрипатый голос. – Но только с начальником ЖЭУ и бланками для составления акта. Вы этого хотите?

«Черт!.. Неужели от этого парня не отделаться? Но, с другой стороны, он же не пройдет дальше прихожей. Запишет показания счетчика и уйдет. Может все-таки впустить?»

– Ну! – поторопили из-за двери. – Вы открываете или нет? Мне еще полдома обходить, а у меня скоро обед!

– Ладно, ладно, – проговорил он и протянул руку к ручке замка. Щелкнул раз, щелкнул другой.

В это время из кухни донесся едва различимый стон. Он отдернул руку от замка и испуганно оглянулся. Стон повторился. Чертова кукла! Просил же не возникать! Нет, этим женщинам решительно нельзя доверять! Ни в чем!

– Приходите завтра! – рявкнул он в дверь, повернулся и зашагал на кухню.

Незваный гость еще что-то возмущенно кричал из коридора, но он его уже не слушал. Он шел к кухне, гневно бормоча под нос:

– Сука… Дрянь… Я тебе покажу, как не слушаться…

Он открыл дверь и замер на пороге кухни. Пленница каким-то образом сумела высвободить руку и теперь пыталась негнущимися пальцами ослабить ремень, стягивающий вторую руку. Кляп валялся на полу.

Он не верил собственным глазам. Ее пальцы давно должны были омертветь, но они шевелились. Шевелились! Эта баба была вынослива, как зверь.

За спиной у него загрохотала, затряслась под ударами дверь.

Опомнившись, он прыгнул к столу и, чтобы оглушить пленницу, ударил ее кулаком по голове. Потом схватил ее свободную, окровавленную руку и прижал к столу. Женщина попыталась приподнять голову. Он поискал глазами, чем бы воспользоваться, и взгляд его упал на шило.

Судорожным движением выхватил он шило из брезентового «патронташа» и занес его над головой пленницы.