Текст книги "Билет на вчерашний трамвай"

Дед Мороз

– Алло, привет! Ты че такая гундосая?

– Привет. Болею я. Чего хотел?

– Дай посмотреть че-нить стремное, а? Какую-нибудь кровавую резню бензопилой, чтоб кишки во все стороны и мертвые ниггеры повсюду.

– Заходи. Сейчас рожу мою увидишь – у тебя желание стремные фильмы смотреть на раз отшибет.

– Все так сугубо?

– Еще хуже. Пойдешь ко мне – захвати священника. Я перед смертью исповедоваться хочу.

– Мне исповедуешься. Все, иду уже.

– Э… Захвати мне по дороге сока яблочного и яду крысиного. И того, и другого – по литру.

– По три. Для верности. Все, отбой.

Я болею раз в год. Точно под Новый год. Все начинается с бронхита, который переходит в пневмонию, и я лежу две недели овощем, мечтая умереть.

Лежу и представляю, как это будет…

Моя кожа на лице стала прозрачной, глаза такие голубые-голубые… Волосы длинные, волнами, до пола… Вокруг меня собралась куча родственников и всяких приживалок, и все шепчутся: «Ой, бедненькая… Такая молоденькая еще.. Такая красивая… И умирает… А помочь мы ничем не можем…»

У моего изголовья – седовласый доктор Борменталь. Он тремя пальцами держит мое хрупкое запястье, считает пульс и тревожно хмурит брови. А я тихо так ему шепчу: «Идите домой, доктор… Я знаю, я скоро умру… Идите, отдохните. Вы сделали все, что могли…» – и благодарно прикрываю веки.

Доктор выходит из комнаты, не оглядываясь, а его место занимает Лелька. Она вытирает себе сопли моими длинными волосами и рыдает в голос. Потому что я такая молодая – и вдруг умираю…

А однажды я вдруг приподнимусь на локте, и лицо мое будет покрыто нежным румянцем, и я пылко воскликну: «Прощайте, мои любимые! Я ухожу от вас в лучший из миров! Не плачьте обо мне. Лучше продайте мою квартиру и пробухайте все бабки! Потому что я вас очень люблю!»

И откинусь на высокие подушки бездыханной.

И сразу все начнут рыдать, и платками зеркала занавешивать, и на стол поставят мою фотографию, на которой я улыбаюсь в объектив… Нет. Это дурацкая фотка. Лучше ту, где я в голубой кофточке смотрю вдаль… Да. Точно. Я там хорошо вышла.

И закопают меня под заунывные звуки оркестра, и пьяный музыкант будет невпопад бить в медные тарелки…

Но я не умираю. Я мучаюсь две недели, а потом выздоравливаю.

И наступает Новый год.

Болею вторую неделю.

Изредка мне звонят подруги, интересуются степенью моего трупного окоченения. Потом спрашивают, не принести ли мне аспирина, получают отрицательный ответ и уезжают к бойфрендам. А я болею дальше…

Но сегодня мне еще не позвонил никто.

Кроме Генри…

Он вообще звонил часто. Но почему-то меня его звонки не раздражали. Нет, я не ждала их и вообще не вспоминала о нем между звонками. Но вдруг поймала себя на том, что не разговаривала по пять часов по телефону с тех пор, как училась в школе.

О чем можно говорить пять часов? А обо всем. Обо всем и ни о чем.

Иногда Генри приходил ко мне в гости и мы пили чай на кухне.

Он рассказывал, как они с Сашкой в детстве угнали у соседа ушастый «запорожец», а я улыбалась и перекусывала зубами нитку, которой пришивала пуговицу к его куртке.

Мне было с ним спокойно. Уютно. Хорошо мне было. Пару раз возникали мысли оставить его у себя на ночь, но я их тут же отгоняла. Я не хотела терять то, что у нас как-то незаметно складывалось.

У Димки были девушки. И немало.

У меня тоже были какие-то связи, из которых, как я надеялась, может со временем вырасти что-то большее, чем просто секс по субботам.

В общем, от добра добра не ищут. Радуйся тому, что имеешь, и не пытайся выкачать из этого больше, чем тебе дают. Жадность еще ни до чего хорошего не доводила.

Дзынь-дзынь!

Открываю дверь.

На пороге стоит сугроб.

– Привет! – говорит сугроб и дышит на меня холодом.

– Привет, – говорю, – ты сок принес?

– Принес, – отвечает сугроб. И добавляет: – А яду нет. Кончился яд. – И без перехода: – Ой, какая ты убогая…

– Спасибо, – поджимаю губы и копаюсь в сугробе в поисках сока.

Сугроб подпрыгивает, фыркает и становится похож на человека, который принес сок и плюшевого Деда Мороза.

– Дай! Дай! – тяну руки и отнимаю игрушку.

– Пошли чай пить, – пинает меня сзади человек-сугроб, и мы идем пить чай…

Дед Мороз стоит на столе, поет и топает ножкой…

На улице – холодно.

И дома холодно.

Только под одеялом тепло. И даже жарко.

Я в первый раз за всю последнюю неделю засыпаю спокойно. Я не кашляю, у меня нет температуры, и я прижимаю к себе Деда Мороза.

– Умирать не передумала? – слышу рядом голос и чувствую в нем улыбку.

Улыбаюсь в темноте и делаю вид, что сплю.

Все у нас будет хорошо

– Ксень, – Генри кинул в чашку два куска рафинада и пододвинул ее ко мне, – останься у меня на ночь в пятницу.

Я отхлебнула горячий чай, сунула в рот конфету и ответила с набитым ртом:

– Ну на фига, Дим? Ты ж знаешь, я на подъем тяжелая. А по пятницам у меня вообще настроения никакого нет.

Генри присел на корточки, положил голову мне на колени и посмотрел в глаза:

– Знаешь, такое ощущение, что я в Бирюлево живу. Пешком же десять минут. А с пятницами мы, кажется, разобрались.

У тебя есть я. Я тебя даже люблю. Иногда. Ну, во всяком случае, делаю вид, что люблю. Не хочется тебя обижать…

– Говнюк.

– Ага. Зато твой. Ты себе завидовать должна. А не жалеть себя. У тебя ж теперь Генри есть. Вдумайся только: сам Дмитрий Николаевич Вербицкий оставил свои великие дела и, вместо того чтобы пить вкусную водку в компании славного своего друга Сашки, сидит у тебя на кухне и уговаривает пойти к нему в гости. Так везет раз в жизни, да и то не каждому.

Я пошуршала фантиком от конфеты.

– Хорошо, я приду. Только пообещай, что в пятницу ты с Сашкой встречаться не будешь.

– А почему?

– Не прикидывайся шлангом! Знаю я эти ваши: «Ну че, Генри, по пивку?» – «Ну, давай, Сашок». А потом…

– А что потом? Потом я…

– Правильно. Начинаешь мне звонить и нести порожняк. А меня это…

– Бесит.

– Выбешивает, да. И ладно бы просто звонил, так ты еще…

– Прихожу к тебе с цветами. Разве плохо?

– Отвратительно. Красные розы неудачно сочетаются с косыми глазами.

– Ты жестока, Ксеня.

– А ты отвратителен, когда пьян, Генри.

– И все равно ты меня любишь.

– Люблю. Только ты мне тут на чувствах не играй. Сегодня люблю, а завтра разлюблю.

– А вот и врешь!

– А вот и нет!

– Придешь в пятницу?

– Приду.

Димка чмокнул меня в коленку и поднялся.

– В ванну идешь? Я тебе там пены напустил, камней каких-то накидал, для антуражу.

Я поставила пустую кружку на стол и протянула Димке руку.

– Отнеси меня.

Димка легко поднял меня со стула.

– Что, туз перевешивает? Говорил я тебе, не жри конфеты бочками. Так и до парши недалеко.

– Какая еще парша?

– Такая парша. На лишай похожая. Будешь у меня вся такая паршивая…

– Как ты?

– Я – паршивый?!

– Не то слово. Все, я в ванну. Бери табуретку, тащись ко мне, будем сидеть и разговоры разговаривать.

Генри отпустил мою руку и наклонился за табуреткой.

– Слушай, где у тебя выключатель находится? Такое ощущение, что ты три года молчала и только сейчас голос прорезался.

– О-о-о, Вербицкий, знаешь, какой у меня выключатель? Бери стул, дуй в ванную, там и покажу.

– Не, Ксень, это не выключатель. Это, наоборот, включатель. Типичная баба. В технике – ноль полный.

– Зато в другом – ас.

– В смысле – задница?

– Тьфу на тебя, клоун.

– Вот и поговорили.

– Ага. Жду тебя в ванной.

Сидя в теплой воде, строю из мыльной пены пирамидку.

– Дим, – кричу в приоткрытую дверь, – смотри: я похожа на русалочку?

В ванную заходят Генри и табуретка.

– На русалочку? – Димка смотрит на меня с сомнением, а табуретка на меня вообще не смотри. На ней потому что Генри уже сидит. – Не, на русалку ты не похожа.

– А на кого похожа? – Высунув язык, строю вторую пенную пирамидку у себя на голове.

– На престарелую владычицу ванной ты похожа.

Пирамидка сползает с моей головы, а Генри хохочет.

– Обломалась, русалочка?

– Тьфу на тебя, дурак. Я все равно красивая.

– Само собой. Зачем мне некрасивая баба? Вот отмоем щас тебя, причешем, накрасим – будешь совсем королевой. – Он вытирает с моего лица пену.

Ловлю губами его пальцы.

– Ты что, Ксень? – отдергивает смущенно руку.

– Ничего. Просто люблю.

– И я тебя люблю.

Пристально смотрю ему в глаза.

– Не бросишь?

– Никогда. Буду беречь, охранять. Частью тебя стану…

– Зачем?

– Будет тебе больно – заберу твою боль, будет страшно – и страх заберу, устанешь жить – возьмешь мою жизнь и заживешь по-новой.

– Без тебя?

– Зато с чистого листа. И гораздо лучше. Я тебе дерьмо не подарю, поверь.

– Дурак ты, Генри! – сержусь. – И говоришь ерунду. Тьфу на тебя еще раз.

– Всего уж заплевала. Верблюд.

– Да, я такая. Спинку потрешь?

– Обязательно. Где там наш любимый железный скребочек?

– У Петросяна! Ну, достал уже, Дим…

– Все-все, молчу. Вставай и поворачивайся. Можешь чуть наклониться и закрыть глазки.

– И это у меня нет выключателя?!

– У меня тоже есть, я ж не спорю. Хочешь, покажу?

– Потом покажешь.

– Потом – уже за деньги, Ксенечка.

Встаю в полный рост и швыряю в Генри мочалкой.

– Как ты мне надоел, паразит… Делай уже из меня королеву, как обещал. А то одни слова…

– Эх, как же вы мне надоели, бабы.. Все хотят быть королевами, а Генри-то один. Рук не хватает…

И хохочет в голос.

Обнимаю его мокрыми руками и целую в щеку.

– Ненавижу…

– Любишь, врушка.

– Немножко совсем. Не обольщайся.

– Верю. Я тебя вообще терплю только потому, что ты умеешь борщ варить вкусный.

Прищуриваюсь хитро и затаскиваю Димку к себе в ванную. Прямо в одежде.

А он и не сопротивляется…

В пятницу вечером я собиралась к Генри в гости.

Мы встречались уже полгода, но домой я к нему заходила очень редко. И никогда не оставалась на ночь. Не знаю почему, но мне там было не по себе. Мне не нравилась Димкина чистая, уютная двушка, не нравился подъезд, не нравился лифт… Ничего мне не нравилось.

– Что тебя так плющит? – как-то поинтересовался Генри, когда я заскочила к нему домой после работы, чтобы занести лекарства от простуды.

– Не знаю. Мне тут душно. И как-то не по себе… До вас тут кто жил?

– Никто. Мой папа эту квартиру получил, когда дом только построили. И пожить в ней не успел…

– Почему?

– Умер.

– Прости…

– Ничего. Он под Новый год умер. Тридцатого декабря. Я маленький был, почти ничего не помню уже… Мама бегала по соседям, плакала… В общем, тут он и умер.

– Тогда понятно…

– А ты что, прям чувствуешь, если в квартире что-то не так?

Я посмотрела Диме прямо в лицо и ответила вопросом на вопрос:

– А ты – нет?

Он поднялся с кресла, вышел на кухню, и я услышала, как он щелкнул зажигалкой. Я посидела с минуту и пошла к нему.

Генри стоял у окна, свет не горел.

Я подошла сзади, прислонилась лбом к его плечу:

– Я что-то не то ляпнула, да?

Он выпустил струйку дыма.

– Нет. Просто я тоже ненавижу эту квартиру. Тут отец умер. А потом еще Джерри. Моя собака. Дог. Мама после смерти отца только один раз попыталась вновь создать семью. Жил тут у нас мужик один…. Военный. Ничего был. Хороший. Только недолго они с матерью прожили. Что там, да как – не знаю. Но ушел он. А мне собаку подарил. Джерри у нас девять лет жила. Умерла, когда мне семнадцать было. Впервые плакал навзрыд… В общем, права ты. Нехорошая квартира.

Я осторожно поцеловала Димку в висок.

– А продать ее не думали?

Генри затушил в пепельнице окурок и тут же прикурил новую сигарету.

– Давно хотим. Но еще четыре года ничего нельзя сделать. Я ж от армии кошу. Мне щас паспорт светить нигде нельзя. Выписываться отсюда как буду? Прямо в паспортном столе и заберут. Так что, пока двадцать семь не стукнет, – придется тут жить.

Я легонько куснула его за мочку уха.

– А ты… А ты переезжай ко мне. Насовсем. Навсегда…

Он медленно повернулся ко мне..

– Зачем я тебе? Я ж никчемный алкоголик…

– Неправда.

– Сама так говоришь. И зарабатываю копейки…

– Ну и что?

– Ты меня выгонишь.

– Обязательно. Но не сейчас.

– Подумай, Ксюш. Хорошо подумай.

Я сделала шаг назад и нажала на выключатель. Генри зажмурился от резкого света, а я посмотрела на него твердым взглядом. – Уже подумала. Завтра же переезжай. Я тебя тут не оставлю.

Он посмотрел на меня, улыбнулся и снова выключил свет…

Димка скучал по дому, я видела. Не любил его, но все равно скучал. В конце концов, от одной ночи у него дома меня не убудет.

Я вытащила из шкафа новую кофточку, тщательно накрасилась, накрутила на голове немыслимые вавилоны и набрала Димкин номер.

– Да, моя зайчушечка? – икнули в трубке.

– Пошел ты в пень, Генри! – Я бросила трубку.

«Зайчушечка»! «Зайчушечка» – это значит шесть бутылок пива. Просто «зайка» – это еще пять. Самое худшее – стадия «моя малышка». Это уже пиво и водка, и это уже до воскресенья…

Зазвонил телефон.

– Что? – рявкнула я, одной рукой выдирая из волос шпильки.

– Малыш, ну не ругайся…

– Малыш?! – сделала стойку я. – Так, уже водка в ход пошла?

– Какая водка, Ксеня? Два пива с Сашком, екарный бабай…

Я нажала на клавишу сброса звонка. Телефон мелодично выключился. Я подошла к зеркалу, шмыгнула носом.

Екарный бабай – это хуже, это гораздо хуже «моей малышки»… Бабай – это цветы в четыре часа ночи, это крики под окнами: «Ксюша, прости мудака, я ж тебя люблю, пусти меня домой, очень в тубзик надо!», и это бессонная ночь.

Запищал домашний телефон. Не глядя на определитель, я выдернула его из розетки и полезла в аптечку за валерьянкой. Если я все рассчитала верно – действовать она начнет как раз вовремя.

Плакать было бесполезно. Меня никто не заставлял влюбляться в Генри. Сама такого выбрала.

А какого – такого? Он запойный? Нет. Тащит вещи из дома? Нет. Приходит домой под утро в бабском халате с яйцом, продетым в нижнюю петлю, и говорит: «Отвали, я за гитарой зашел»? Нет.

Так что тебе не нравится?

Кто отводит по утрам в садик Андрюшку?

Кто по субботам вылизывает всю мою квартиру?

Кто, когда у меня начался артрит, воспалились все суставы и я дуром орала от боли, месяц носил в ванную и в туалет на руках?

Кто на горбу таскал меня по врачам?

Кто оббивал пороги больниц, размахивая моим рентгеновским снимком и требуя выписать мне самое действенное лекарство?

Кто поставил меня на ноги, вопреки прогнозам районного ревматолога о том, что инвалидность мне практически обеспечена?

Генри.

А его срывы по пятницам я возьму на себя.

Как он когда-то взял на себя мои.

Все у нас будет хорошо. Обязательно будет.

Вот только бы валерьянка поскорее подействовала…

В Москве бушует май. Он размахивает своими ярко-зелеными листьями и пахнет весной. На улицах уже появилась пыль…

Уличная пыль – это первый признак лета. Не замечали?

Иду по улице, гордо выпятив номинально существующую грудь, и смотрю по сторонам: вот грузин Гиви, который продает китайские трусы под железнодорожным мостом у станции метро «Дмитровская», кричит мне: «Привет, Ксюша!», вот знакомая продавщица из табачного киоска, завидев меня, уже протягивает в окошко две пачки «Золотой Явы», а вот чешет на работу Мартынов с неизменными сосисками в прозрачном пакете.

Догоняю Сережку и шлепаю его по плечу.

– Ваши документы?

Мартынов роняет сосиски, оборачивается, видит меня.

– О, приветики! Ты чего такая довольная?

Отрываю целлофановую ленточку с пачки сигарет и улыбаюсь.

– А что, должна быть веская причина? Я весну люблю. Я ж весенняя девочка.

Мартынов подбирает свой пакет с полуфабрикатами и смотрит с недоверием.

– Девочка? Ты себе не польстила?

– Дурак. Нет бы промолчать. Все равно я весну люблю. Мама наверняка подгадала мое зачатие. Знала, что мне приятно будет. Хотя могла бы меня и в мае родить. А то на мой день рождения вечно дождь и дерьмо собачье по улицам размазано. Апрель – это еще не настоящая весна.

Сережка останавливается у ларька, протягивает в окошко полтинник.

– Бутылку пепси и шоколадку вон ту.

Иду по весенней улице, жую шоколадку.

Жизнь налаживается!

Ровно в шесть вечера я закрыла дверь офиса и вышла на улицу.

Подошла к дороге и, в ожидании зеленого человечка на светофоре, набрала номер Генри.

– Привет, а я уже освободилась. Ты где?

– Возле своего дома.

Настроение стремительно начало падать:

– С Сашкой?

– Нет, с Алексом.

– Пьете?

– Ксень, хватит, а? Просто стоим, разговариваем.

– Я ж пойму, Генри. Я ж за километр учую.

– Слушай, что ты как моя мама, а? Сказал: просто общаемся. Тебя у метро встретить?

– Через пятнадцать минут.

И убираю телефон в карман.

На светофоре появился зеленый человечек, и я перешла на другую сторону.

За спиной посигналила машина и кто-то крикнул:

– Ксень!

Обернулась. В зеленом «вольво» сидел человек и улыбался.

Человека я опознала сразу. Витя. Виктор Шубин. Когда-то давным-давно, лет эдак…. ну, не помню, сколько назад, мы с Витей пытались изобразить что-то вроде бурного романа. Не изобразилось у нас ничего интересного, да и неинтересного тоже было мало. Мне тогда было лет пятнадцать, Шубину – около двадцати, и, кроме прогулок за ручку вокруг моего дома, лично мне больше ничего не было нужно. Желания Вити на тот момент меня интересовали меньше всего. Потом я вышла замуж, Шубин куда-то переехал, и до сегодняшнего дня я вообще о нем не вспоминала.

Я улыбнулась и подошла к машине.

– Боже мой, Витя… Ты что тут делаешь?

Шубин кивнул головой в сторону автосервиса:

– Машину забирал. А ты тут что забыла?

Я тоже кивнула головой в сторону сервиса.

– Я там работаю. Офис в закутке одном снимаем. Ты как сам-то?

За Витей отчаянно засигналила машина, и он торопливо бросил:

– Стой тут, сейчас я развернусь, подхвачу тебя, съездим, посидим где-нибудь.

И, не дожидаясь моего ответа, лихо рванул с места, оставив за собой столб пыли и дыма.

Я снова достала телефон.

– Дим, отбой. Я задержусь.

– Что-то случилось?

– Нет. Просто встретила старого друга. Хочется пообщаться.

– Лихо ты…

– Слушай, давай без глупостей, а? Если бы у меня было на уме что-то неприличное, я бы сказала, что иду по магазинам. Я недолго, Дим. Час-полтора максимум. Если что – звони. Люблю тебя.

– Я тебя тоже. Веди себя хорошо.

– Обещаю.

Убрала телефон, и в ту же секунду ко мне подкатил Шубин.

– Садись!

Я плюхнулась на пассажирское сиденье и подставила ему левую щеку.

– Целуй.

Витя чмокнул меня куда-то в ухо.

– Тут недалеко ресторан неплохой есть. Посидим?

– Посидим. Только недолго. Меня молодой человек дома ждет.

Шубин ухмыльнулся:

– А меня жена и сын. Ты очень торопишься?

– Очень, – отрезала я и пристегнула ремень безопасности. – Ну, мы едем или нет?

– Ну, что скажешь? – спросил Шубин и посмотрел мне в глаза.

Я ковырнула ложечкой мороженое и стала наблюдать, как оно медленно сползает с нее обратно в вазочку.

– Я поговорю с Сережкой.

Шубин расстегнул верхнюю пуговицу на рубашке и вытер рукой шею:

– Ксюш, смотри сама: вы с Сережей все равно не можете охватить сразу все заказы. Потому что боитесь, что вас спалят, так? Предлагаю хороший вариант: я сам сниму офис, проведу туда телефон, создам вам все условия для работы. От вас требуется только клиентская база и собственно работа. Сколько, ты говоришь, у вас навара с одного заказа?

– Тридцать, иногда сорок процентов.

Шубин снова нервно вытер шею.

– Ксюш, у меня вы заработаете больше. Я сам займусь рекламой, найдем вам еще клиентов… Вы только работайте. Как думаешь, в ноль когда будем выходить?

Я отодвинула от себя вазочку с растаявшим мороженым и посмотрела Шубину в глаза.

– Вить, я не знаю, сколько бабла ты в нас вложишь. Сколько отдашь за офис, за телефон… Еще нужны курьеры… Но, думаю, месяца через три начнем выходить в ноль, а потом уже пойдет прибыль.. Кстати, а что у нас с зарплатой?

– Что за вопросы, котя моя? Неужели ты думаешь, что я тебя обижу?

– Не думаю. Я уверена просто.

Витя неискренне возмутился:

– Разве я давал тебе повод мне не доверять?

Я невесело ухмыльнулась:

– А я вообще никому не доверяю. Давно причем. Ничего личного, Вить.

Шубин оттолкнулся от стола, покачался на стуле и негромко позвал официантку:

– Девушка, посчитайте нас.

Я побарабанила пальцами по столу.

– В общем, так: я поговорю завтра с Серегой, а потом перезвоню тебе. Ты уверен, что хочешь этим заниматься? Ты же ничего в этом не понимаешь…

Виктор отодвинул оплаченный счет и серьезно ответил:

– Уверен. Подумай, Ксень, это хорошее деловое предложение.

Я посмотрела на него долгим взглядом и кивнула.

– Хорошо. Мы подумаем.

Шубин поднялся из-за стола.

– Тебя до метро подкинуть? Не обижайся, мне в другую сторону. До дома не отвезу.

– Спасибо, не нужно. Я пешком постою. Мне думается лучше, когда я иду. Не беспокойся.

Глядя вслед отъезжающей «вольво», я снова набрала Димкин номер.

– Зай, я еду домой.

– Все в порядке?

– Ага. Все ровно. Приеду – расскажу.

– Жду тебя у метро через пятнадцать минут.

– Лучше через полчаса…

Я положила трубку и тут же набрала номер Мартынова:

– Сереж, у тебя есть пара минут? Надо поговорить…

…Через месяц мы с Мартыновым уже въезжали в новый офис на Щукинской.

Шубин не обманул: он нашел большое помещение возле метро, отремонтировал его, завез мебель и офисную технику, нанял водителя и пятерых курьеров.

– Ну вот, тут вы будете работать. За этой дверью у нас будет небольшой склад, вот сюда завтра поставят кулер с водой, чтобы вы чаю-кофе могли попить, прямо через дорогу есть неплохое кафе – туда можно ходить обедать, жалюзи повесят послезавтра, окна открываются на всю катушку, так что обойдетесь без кондиционера.

Мартынов в восхищении ходил по офису, гладил новый принтер и перебирал авторучки в ящике своего стола. Потом повернулся к нам и по-детски улыбнулся:

– Круто!

Шубин выставил перед собой ладони, мол, что ты, что ты, все для вас, а я подмигнула Сережке:

– Ну что, теперь наша очередь?

Мартынов посерьезнел.

– Да. В общем, так, Виктор. Мы с Ксюшей отксерили все, что нужно. Вот списки поставщиков, вот телефоны наших клиентов, вот список фирм, с которыми мы когда-то работали, но потом они как-то от нас соскочили… Мы тут отметили тех, кто априори будет работать с нами, и тех, кто скорее всего тоже будет. Остальных надо обрабатывать. И, возможно, придется к ним съездить. Вот образец прайса, который надо размножить в типографии, вот макет его обложки. Тут – приблизительный график планируемой прибыли на ближайший месяц. Если из него не выбьемся – дальше пойдет лучше. Бухгалтерию будет вести Ксеня, у нас своя специфика. Документы и отчетность делаем в «1С». Ну, что еще?

Шубин широко улыбнулся и положил мне руку на плечо.

– А еще надо обмыть это дело. Кто за?

«За» проголосовали все.

Сижу на работе.

Мартынова нет, документы я подготовила. Жду Шубина. Выкурила уже полпачки сигарет и лениво рисую на листке казенной бумаги Деда Мороза. Своего Деда Мороза. Который стоит у нас с Димкой дома.

Не получается почему-то. Оно и понятно. Художник из меня никакой.

Дзыньк!

Это сообщение пришло. От Генри. С фотографией. Экран телефона маленький, и ничего не понятно.

Только текст внизу видно.

«Хочу так же…»

Хмурю брови и кручу телефон во все стороны.

«Хочу так же..»

Что ты хочешь так же?

А-а-а-а… Улыбаюсь хитро и начинаю искать на размытом фото трахающихся собак.

Краснею, но ищу. И не вижу!

Домой лечу стрелой. Влетаю и кричу:

– Где? Где там собаки трахаются?! Покажи! Я три часа искала – не нашла!

На кухне у плиты стоит Генри, жарит мясо.

– Какие собаки? – оборачивается.

Достаю свой телефон, сую ему в руки, в ажиотаже кричу:

– Фотку ты прислал? «Хочу так же…» – ты написал? Где собаки?!

Большие карие глаза смотрят на меня, как на дуру, нос в еле заметных веснушках морщится, и он хохочет:

– Кто о чем, а вшивый о бане… Дай сюда телефон… Нет, не твой, мой дай… Так… Угу… Сообщения… MMS… Отправленные… Вот! Смотри, извращенка!

Наклоняю голову к экрану и вижу то же фото, только четче и больше: окно машины, зеркало дальнего вида, отражение фотовспышки на стекле. Собак не вижу!

Шмыгаю носом.

– И где собаки?

– Нету собак. И не было. Ты сюда смотри…

Слежу за Димкиным пальцем и вижу, что он уперся в маленькое изображение мужчины, идущего по дороге и толкающего перед собой детскую коляску…

Краснею и, чтобы скрыть смущение, начинаю смеяться.

Генри треплет меня по голове.

– Дурища… У кого чего болит…

Улыбается.

А я вижу, что обиделся…

Зарываюсь лицом в его шею, шепчу:

– Будет, Вербицкий… Все у нас будет, обещаю…

Шубин нервно ходил по офису и бросал отрывисто, не глядя на нас с Мартыновым:

– График мне кто рисовал? Прибыли кто обещал? Какая вам зарплата?! Мы даже в ноль не выходим!

Сережка забился в угол, а я взяла огонь на себя:

– Витя, я тебе не обещала выход в ноль в первый же месяц. Слишком много трат было. Причем многие напрасные. Я не просила тебя печатать тысячу экземпляров прайсов, да еще в цвете. Хватило бы и двухсот черно-белых. Зачем нам две уборщицы? И вообще, я сама могу убирать помещение два раза в неделю. Зачем пять курьеров? Работы пока мало, хватит и двух. Пойми, мы переехали, сменили телефон и название, мы по десять часов в день обзваниваем все наши фирмы, оставляем новый номер телефона, а потом еще до девяти вечера сами развозим прайсы! Я, между прочим, еще и мордой торгую при этом, как ты велел! Стою, как шлюха с Ленинградки, улыбаюсь, прайсом этим по сиськам своим шлепаю: «Ой, Магомед Юнусович, вы такой красивый мужчина, я вас по телефону таким и представляла! Я так рада, что наконец-то мы в вами познакомились лично.. Вот, возьмите наш новый прайс, там специальные цены, только для вас! Что? Поужинать в полночь? Нет, Магомед Юнусович, я не могу… Позавтракать? Тоже не могу, я на работу рано ухожу. Сами отвезете? От вашего дома недалеко? Ну что вы, неудобно вас затруднять…» Оно мне надо?! Мне за это не платят, между прочим!

Шубин остановился и тоже повысил голос:

– А за что вам вообще платить? Что это за прибыль такая – тридцать тысяч?! Я за аренду восемнадцать отдаю, за телефон пятерку, уборщице плачу, водителю…

Я посмотрела на съежившегося Мартынова и завопила:

– А какого хрена ты платишь уборщице и водителю, а не нам?!

– А они работают!

– А мы что делаем?! Я с девяти утра тут сижу! Я переговоры веду, я по хачам каким-то мотаюсь, я документы провожу! Бухгалтерию веду, все текущие вопросы разруливаю! Мартынов тоже с телефона не слезает, обзванивает всех, факсов пять километров отослал, до ночи ездит по Москве, прайсы раздает с визитками! Так какого хрена ты поломойкам платишь, а нам – нет? На фиг мы вообще от Бориса уходили? Щас сидели бы себе в своем «Цирконе», который, кстати говоря, от моего дома в трех шагах, и бабки рубили бы без напряга! А здесь – мало того, что мне полтора часа до офиса добираться, так еще работаем на дядю и за бесплатно! Чего ты орешь?!

– А я уже сомневаюсь в том, что ты говорила правду про твои баснословные сорок процентов прибыли!

– Глаза у тебя есть? Цифры видишь? Средняя прибыль – тридцать два процента! Где я тебя обманула? Дай время, Шубин! Нам же надо раскрутиться, а ты руки связываешь…

Я устало выдохнула и замолчала, глядя на скрючившегося в углу Мартынова.

– И Сережку мне напугал, упырь. – Я сплюнула в корзину для мусора и зло уставилась на Шубина.

– Даю вам еще месяц, – отрезал Виктор и направился к выходу.

Я крикнула ему вслед:

– Так что у нас с зарплатой?

Ответа не последовало.

Мартынов сидел на стуле, как воробей на ветке, и испуганно смотрел на меня. Я щелчком выбила из пачки сигарету, распахнула окно и, глубоко затянувшись, выпустила струю дыма.

– Ксюш… – робко позвал Сережка.

Я полоснула по нему взглядом и снова отвернулась к окну. Мартынов, который знал меня не первый год, замолчал.

Сигарета полностью истлела, я, обжегши себе пальцы, выбросила тлеющий фильтр в форточку и прикурила новую.

– Не ссы, Мартынов, – наконец сказала я, выкурив до половины вторую сигарету, – прорвемся. Я тебя в это дело втянула, я и вытащу.

Сережка встал со стула, подошел ко мне сзади и накрыл ладонью мою руку.

– Ксюх, без зарплаты хреново…

– Еще как, – согласилась я. – Димка только на новую работу вышел, ему через месяц теперь заплатят. Живем только на мои деньги… Да, подкузьмил мне Шубин… Ладно. Я знаю, что ты хочешь сказать.

Обернулась и посмотрела на Сережку.

Он недоверчиво спросил:

– А можно?

Я выбросила в форточку второй окурок.

– Нужно. У меня семья. Мне ее кормить надо. И у тебя дома жена. Работаем по старой схеме: два заказа Шубину – один налево, себе в карман. А что делать, Сереженька? Кушать все хотят…

Мартынов постучал по столу кончиками пальцев, а потом попросил:

– Дай мне сигарету…

Некурящий Сережка на моей памяти попросил закурить второй раз… Стало быть, работаем налево.

Вот такая логика, блин.