Текст книги "Мамочка из 21-го бокса. Победитель в номинации «Молодая проза России»"

***

«Варенька! Привет!» – здоровался он с моей дочкой. «Ой, глупый-то я какой! Я же совсем забыл! Совсем забыл!» – залезая ногами в ботинки, тараторил Женька. Он убежал и появился на пороге с большим мешком. «Это тебе, малыша моя!» – раскрыл он огромный пакет. Варька кинулась ему на шею: «Зеня! Зеня пиехал!»

«Узнала, моя хорошая! Узнала! Помнишь, как мы с тобой у Николаевны играли? А как в больницу ездили? Помнишь?» – гладил он мою дочку по голове. Та, внимая каждому его слову, не отводила от него глаз.

Женька посадил её к себе на колени и сказал, чтобы я достала всё из пакета. Когда Варька увидела все сладости и игрушки, её ликованию не было предела. Она хлопала в ладоши и целовала Женьку в щёки и глаза.

Я стояла в недоумении и не понимала, как себя вести дальше. О чём таком важном он хотел со мной поговорить? Какое предложение сделать? Мы не виделись несколько месяцев. И даже не созванивались ни разу. Он только передавал приветы через Николаевну и спрашивал о Варькином здоровье…

– Ну? Долго вы там ещё? – звала нас мать на кухню. – У меня всё готово! Идите есть!

Женька посмотрел на меня: «А я проголодался!.. Поломойщику полагается пайка за труд?»

– Полагается! – взяла его за руку я и потащила к столу.

– Ну, вы кушайте, а мы пойдём укладываться спать… – уводила мама Варюшку в комнату.

Пюре с котлетами так и лежало на моей тарелке. Я почему-то не могла при нём есть. Мне казалось, вдруг у меня упадёт что-то с ложки или я не так начну жевать… А вдруг я подавлюсь или ещё что-нибудь в этом роде. Женька, запивая еду компотом, поглядывал на меня: «Ты почему не ешь?» «Да ем я, ем…» – бралась я за вилку. «Ешь давай, да спать пойдём: завтра у нас трудный день!» – проговорил Женя. «Трудный? – удивилась я.– Выходной же!» «Ну, не так выразился… Вечно ты к словам цепляешься! Плодотворный ещё можно сказать!» – уточнил он.

«А о чём ты хотел со мной поговорить?» – допытывалась я. «Серьёзные разговоры на ночь ни к чему – утром поговорим. Вдруг, спать не будешь?» – сказал Женька. «Ага! А так дак, можно подумать, буду!» – обижалась я. «Ну, опять губу надула! Хватит, Марусь!» – уговаривал меня Женька.

«Идите! Я Вам постелила! – зашла на кухню мама. – Правда, спать придётся на полу и вместе с нами в комнате…» «На полу – это хорошо! Спину хоть подлечу!» – успокаивал маму Женька.

Танька с Юлькой спали в одной комнате, а мы с Варькой и мамой – в другой. В квартире – одни девки. Сквозь ночную темноту Женька пробормотал откуда-то снизу: «Как в малиннике!»

«Точно!» – прошептала я. Мамин храп сказал о том, что она глубоко дремлет и Женька больше не стеснялся в рассуждениях. Такое ощущение, что он только этого и ждал.

– Я когда из городка вашего уехал, места найти себе не мог – стоишь у меня перед глазами и всё тут! Вспомню, как живёшь, и так жалко тебя становится – всё же на себе, всё же на себе! Не должно так быть! Не должно! Мужик должен всё тащить! А ты, как лошадь запряжённая! И днём, и ночью… Зачем терпеть такое? Раз всё равно всё сама? – шептал он с пола.

– А я и не терплю. Мы с Варькой здесь уж как полгода живём. Почти. Сегодня вот семнадцатое уже… Через два дня аккурат столько стукнет! Во гульнём!

– А ты чего – отмечать это собралась?

– Да не… Не это… У Варьки ж день рождения в этот день.

– Правда? А я не знал!

– Ну так теперь будешь знать!

Варька заворочалась у меня под боком, и мы замолчали. Послышалось детское сопенье, и Женька продолжил:

– Маш, а с мужем как у вас дела?

– Никак. Он даже не приходит.

– И давно?

– Да поначалу ходил, потом запил, а сейчас и вовсе не знаю что…

– А ты его ждёшь?

– Давно не жду. Мы развелись официально месяца уж три назад. До этого-то он Варьку проведывать заходил, а потом – всё. Не стал больше. Из квартиры съехал, живёт теперь в другом городе: ни ответа – ни привета. А Варька по нему скучает…

– Да уж… Ситуация. А ты не переживай так. Слышу, голос как дрожит. Знаешь, скоро тебя это всё отпустит. Легче станет. Знаю, что слова мои кажутся тебе бессмысленными и утопическими, но так и будет. Придёт человек из ниоткуда и исцелит тебя. Знаешь, иногда такие люди появляются. Попомни меня: на каждую ситуацию есть не только решение, но и человек, который тебе его подбросит. Быть может, тебе кажется, что ты одна во всём мире, а мир жесток и не справедлив, но стоит чему-то случиться и ты убедишься в обратном…

Я внимательно слушала, а Женька замолчал и, встав с пола, начал одеваться. «Ты куда?» – приподнялась я на одной руке. «Да тошно что-то стало. Пойду на крылечке постою», – всё также шепотом отвечал Женька. «Я с тобой!» – слезая с дивана, накидывала я на себя халат.

В коридоре висела мамина шуба, и стояли валенки на подшитой подошве. Я запрыгнула в них и поплелась за Женей.

Фонари уже не горели. У нас их отключают после двенадцати. Женька достал сигарету и прикурил от зажигалки. Красный уголёк сигареты то подлетал к его рту, то опускался куда-то за деревянные перила крыльца. Изо рта шёл пар и медленно рассеивался в морозном воздухе.

Мы молчали. Я смотрела на небо и вглядывалась в звёзды. «Яркие какие, да?» – ждала я Женькиного ответа, не понимая, что с ним случилось. «Ага-а», – протянул он. Я стояла, переминаясь с ноги на ногу и пытаясь запахнуть шубу так, чтобы ветер не цеплялся за мои голые коленки. Женька смотрел в пустоту и не произносил ни звука.

– О чём молчим? – пыталась достучаться до него я.

– О тебе… – услышала я неожиданный для себя ответ и осеклась. – Мне так больно смотреть, как ты мучаешься. Не живёшь, а выживаешь… Скажи мне – тебе же не легко? Ведь так?

– Ах, какой же ты наблюдательный! – чуть не криком ответила я. – Мне кажется, тут и дураку понятно!

– Дураку? Но ты всё время на улыбке! Чего бы не скажи – тебе смешно! – защищался Женька, выбросив сигарету на протоптанную тропинку и повернувшись ко мне.

– Ах, мне смешно! Вы посмотрите, мне смешно! Последний раз я искренне смеялась, наверно, лет в семнадцать – восемнадцать! Тогда ведь не было причин грустить! Всё хорошо и без проблем! А сейчас… Сейчас я не знаю, как мне пережить каждую ночь! Время, когда хочется выть на луну. Когда обнажаются все струны души и осознаешь всё то, от чего прячешься за дневными заботами и хлопотами. Ты знаешь, что такое одиночество? Ты знаешь, какая хреновая штука, это одиночество! Оно выедает мозг, выворачивает вены, заставляет содрогаться в нервных конвульсиях каждую клеточку мятежной души и воспринимать любое изменение, как угрозу поколебимости внутреннего мирка. Я не люблю напыщенных фраз и непонятных умозаключений, я говорю о том, что чувствую. Я не знаю, что меня ждёт завтра, но мне приходится сражаться за свою жизнь каждый день. Да, я делаю это только так, как умею, и пусть это не всегда правильно. Но всё так, как получается, и не иначе.

Длинная чёрная шуба давно была распахнута, и мой тоненький, коротенький халатик развевался на ветру. Женька схватил меня за талию и прижал к себе. Я хотела вырваться и убежать, но он удержал меня силой. Силой, которую я почувствовала и не хотела отпускать. Его руки скользили по моему лицу, вытирая горькие капли с горячей кожи.

– Не плачь, – уговаривал он меня. – Я же тебе не вру. Ты мне верь. Иногда достаточно повернуть голову и посмотреть вокруг себя. А вдруг тот, кто должен быть рядом… Вдруг он уже с тобой. А вместо того, чтобы подойти к нему и взять его за руку, ты ищешь его в непролазных дебрях и зовёшь на разные голоса диким эхом? А вдруг иногда стоит делать резкие шаги и доверяться людям? Вдруг нужно просто шагнуть вперёд и узнать, а что там дальше? И может ли быть по-другому? Неужели ты не понимаешь, что не всегда нужно жить по правилам и планам?

– Я понимаю. Я всё понимаю, – уткнувшись своим носом в его грудь, говорила я. – Но как верить людям, когда столько раз ошибалась? Когда столько раз предавали? Причём самые близкие. Самые родные…

– Наверно, это были не те… – смотрел он в темноту, продолжая гладить меня по голове.

– Не те? – подняла я голову на него. – А где те? А кто те? У меня столько вопросов, на которые нет ответов… И, знаешь, я не знаю, где их взять. Иногда так хочется высказать всё, что накопилось! И не просто высказать и быть услышанной! Хочется быть понятой! Ты даже не представляешь, какая это огромная потребность для меня!

– Милая моя… А хочешь?… – начал было Женька. Вдруг его осветило светом из коридора. Мама открыла дверь, выйдя на улицу в одном халате: «А вы чего не спите?» «Да идём, идём…» – проговорили мы в один голос и друг за другом прошли в комнату.

Я легла к Варюшке и уставилась в потолок. Тени от проезжающих мимо машин так и ползали по белой штукатурке. За окном сыпали снежные хлопья, а на стекле намерзал ледяной нарост. «Эх», – тяжело вздохнула я. «Эх!» – вздохнул и Женька.

***

«Машут! Вставай! – гладил меня по голове Женя. – Давай-давай! Хватит нежиться. Варька с Юлькой уж на горку ушли!» Я открыла глаза, и меня ослепил яркий свет. «Дел много! Мне показать тебе кое-что нужно!» – расшторивал он большие окна комнаты.

– Что – сейчас прямо?!

– Ну да… Идём!

В чёрной «Тойоте» мы быстро домчались до места.

– Выходи! – сказал Женька.

– Но тут же… – удивлённо смотрела я на заваленный снегом сгоревший детский дом.

– Да-да, твоё место работы! Идём!

Я сидела в машине и не собиралась из неё вылезать.

– Ну давай же! – упрашивал меня Женя. – Ну это быстро. Пошли.

Ради приличия я вышла к этому дому, а Женька, взяв меня за руку, повёл во двор. «Мы куда? – ступая за ним след в след, пыталась узнать я. – Что там»? «Видишь то окно, откуда я тогда вывалился? – указывал он рукой в кожаной перчатке на засыпанный снегом подоконник первого этажа. – Ты помнишь, что на нём было написано?» Я всплеснула руками: «Такое разве забудешь?!»

«А сейчас читай!» – он очистил весь подоконник от снега и соскоблил наледь.

«Заповедь седьмая» исчезла. На её месте теперь зияла другая надпись: «Amore Dei». Я провела по надписи рукой и посмотрела на Женьку: «Что это?»

– Любовь к Богу…

– Я знаю, как это переводится. Но почему здесь?

– Ты знаешь, мне приснился сон. Буквально несколько дней назад, а в нём дом этот. Слова эти. И ты. Я даже работу забросил. Всё ответ пытался найти. Думал, обычный сон. Ну чего не бывает? Сюда приехал, скорее – к этому подоконнику! Так и затрясло от неожиданности. В Интернет залез – перевёл.

– А причём тут любовь к Богу и мы с тобой?

– Машань, а может, это и есть тот ответ, которого тебе не хватало?

– Ты о чём?

– О разговоре нашем вчерашнем. Помнишь, ты говорила, что нет ответов. А тут – вот тебе подсказка! Возлюби Бога своего, а значит ближнего своего… И всё, что из этого следует…

– А куда делась «Заповедь седьмая»?

– Ушла.

– Куда?

– В небытие.

– Ну ты, Женька, и философ! Пошли давай отсюда. Что-то мне как-то жутковато. Как так: вместо того, чтобы выжечь надпись огнём от пожара, на её месте появляется другая? И почему именно такая?

– А я знаю! То есть догадываюсь!…

– Это о чём же интересно?

– Грех прелюбодеяния можно предотвратить только всеобщей любовью. Когда человек будет уважать свои чувства и чувства других людей, он никогда не решиться на какой-то проступок…

– Думаешь, так?

– Думаю, так.

– А кто эти слова выжигает, может, тоже знаешь?

– Знаю.

– Уж не нечистый ли тот?

– Не-ет! Его там боле нет.

– Ну хорошо, а кто тогда?

– Провиденье.

– Ты, кажется, не выспался сегодня, Жень. Поехали домой.

Он повернул ключ зажигания, посмотрел на меня и, поддав газку, поехал вперёд. В лучах солнца переливались и струились чистейшей водой блестящие сосульки. Заснеженные тротуары белели на свету. А мы проезжали дома и магазины. В салоне приглушенно играла спокойная музыка и, остановив автомобиль у маминого дома, Женька произнес: «А пошли со мной?» «Куда?» – обернулась на него я. «По жизни»! – внимательно глядел он на меня. «Меня нельзя звать одну…» – отвечала я. «Но я думал, ты и Варя – это и есть одно…» – открывая ещё шире карие глаза, говорил Женька. «Ты знаешь, я подумаю!» – затаив дыхание и не зная, что сказать, выпалила я.

Послышался звук играющего домофона. Из входных дверей в чёрной шубе и серых валенках выбежала мама и, заметив, что я собралась выходить из машины, начала кричать с крыльца: «Торт купите! Торт купите! Завтра ж День рождения! Я пока в мясной схожу, за говядинкой…» Она выбежала по тропинке и свернула за дом.

«Рождения… – Женька постучал пальцами по рулю. – Какого рождения? Рождения чего?» «Рождение чуда! – подмигнула ему я. – Забыл что ли? Завтра ж 19-е!»

13 августа 2014 года. Кириллов

 
Мария Хаустова за помощь в издании книги «Мамочка из 21-го бокса, или Amore Dei»
от всей души  благодарит:
 
 
Александра Ивановича Николаева,
Валентину Александровну Филимонову,
Алёну Алексеевну Алексееву,
Ivan Raikov Kolev,
Михаила Анатольевича Океанова,
Ирину Сергеевну Фролову.