Текст книги "Похищение казачка"

На сегодняшний день под защитой государства находится лишь 500 человек, на которых точат зуб преступники, уже осужденные или те, кому еще предстоит отправиться в места не столь отдаленные. Откуда у меня такая цифра? Вы забываете, господа, что я начальник аналитического отдела. И если даже не имею прямой информации, то обладаю таким количеством косвенной, что всегда могу узнать то, что необходимо, – вывести, вычислить, понять. Спрашивайте! При желании можно узнать, кто убил Кеннеди и почему погиб Гагарин. Можно. Только нужно ли это вам? Гораздо перспективнее раскусить генерала Тяжлова. Так почему бы мне не стать № 501 – «свидетелем под защитой государства»?»

«Пока там Меркулов еще его „запеленгует“, надо не терять времени и искать этот чертов ломбард», – решил Турецкий. Он нашел по справочнику несколько ломбардов прямо рядом с «Московской», и решил посмотреть, что из себя эти заведения в Волжске представляют.

Вышел из гостиницы. Остановившись, чтобы прикурить, машинально поднял глаза и прямо перед собой на затейливо извивающемся фонарном столбе, украшающем вход в гостиницу, увидел объявление, которое заставило его и удивиться и улыбнуться.

ПОЗНАКОМЛЮСЬ С ЛЮБИТЕЛЬНИЦЕЙ ВЕЛОПУТЕШЕСТВИЙ

Опытный турист, ищу знакомства с девушкой для ве-лопрогулок по Поволжью, возможны длительные велопуте-шествия. Надежный велосипед и некоторый опыт с Вашей стороны обязательны! Внешне симпатичен, 35 лет. Будет интересно, познавательно, незабываемо!

Александр, тел. 715-42-09

Бородатый, а-ля рюс швейцар объяснял какой-то иностранке, даме преклонного возраста:

– По погоде на третье июля можно сделать прогноз на следующие дни, понимаете?

– О, нет! «Сегодня третье июля, – подумал Турецкий. -

Уже третье июля. Целое третье июля. Я все торчу в этом проклятом Волжске. А мог бы быть в отпуске с Иркой… третье июля. Завтра, значит, четвертое, кстати, в Штатах – День независимости. Надо не забыть Питера поздравить».

– Третьего июля по народному календарю – Мефодий-перепелятник, – говорил швейцар. – Мефодий – паутинный день, погодоуказатель. С давних пор замечено, что паук лучше всякого барометра предугадывает погоду за два-три дня. Так, если паук не раскидывает своих сетей с обычным старанием, значит, будет дождь или буря. Нередко перед наступлением непогоды пауки сами уничтожают сотканную ими паутину и поспешно забираются в щели. Но если паук снова принимается за работу или же заделывает изъяны в своих тенетах, то это предвещает перемену погоды к лучшему. А когда он прилагает к своей работе особое старание, то можно почти наверняка предугадать продолжительную ясную погоду. И вообще – если на Ме-фодия идет дождь, значит, затянется надолго. Понимаете, мэм?

Иностранка восхищенно кивала и фотографировала себя со швейцаром. Борода в кадр явно не помещалась.

«Откуда он взял это „мэм“? – подумал Турецкий. – Гэбэшник, что ли, бывший… Да нет, молод еще…» Впрочем, швейцары тут были очень специальные, натасканные на всякие занятности. Вот вам, кстати, и провинция…

Один ломбард оказался закрыт, второй больше вообще по указанному адресу не существовал.

Турецкий вернулся в гостиницу, вошел в холл, кивнул портье и двинулся к лифту.

Объявление почему-то не выходило из головы.

Опытный турист… ищет знакомства… для вело-прогулок… Странное какое все же объявление. Нетипичное. Хотя какие они, типичные? Сейчас чего только в газетах или Интернете не встретишь… Но то в газетах… А на улице больше типовые попадаются. Недвижимость, ремонт бытовой техники. А тут… Опытный турист… Просто деваху склеить? Больно затейливо. Впрочем, на то и провинция. Все нестоличное, нетипичное…

Когда двери лифта уже закрывались, Турецкий едва не хлопнул себя по лбу. Так объявления не пишут! Пишут телефон несколько раз и нарезают, чтобы многоразовое было. Александр, черт побери! Это к нему же обращение, к Турецкому, – Александр, – чтобы привлечь внимание. Рядом с гостиницей! Это сигнал о связи. И это связной телефон. «Будет интересно, познавательно, незабываемо!» Еще бы. Будет море информации. Ну наконец-то!

Как там, 71513… или 14?

Александр Борисович вышел на третьем этаже, спустился по лестнице и едва ли не бегом вернулся на улицу. Слава богу, любительницы велопро-гулок листок еще не сорвали. Турецкий сделал это за них.

И швейцар. И парковщики… И мало ли еще кто.

Вероятно, Веснин где-то рядом и наблюдает. Что же, для начала надо понять, 715 – это мобильный или городской…

Оказался городской. Оказался телефон прачечной.

Это не был связной телефон. Веснин дал понять, что следит за ним. Он готовился к тому, чтобы войти в контакт. Но нужно набраться терпения. Вероятно, Веснин знал, что Тяжлов Турецкого уже вычислил, поэтому в способе связи теперь требовалась особая аккуратность и коспирация.

Пушкин получил новое задание. Проникнуть в съемную квартиру покойного Димона – в случае, если местные правоохранительные органы о ней не прознали, – и посмотреть, что там есть интересного – на предмет контакта с Весниным. Оказалось – не прознали. Еще оказалось, что в квартире нет почти ничего. Только вот под паркетом Пушкин нашел тайник, а в нем паспорт с фотографией Димона на имя Орлова В. К. В паспорте лежали две долговые расписки.

Я, Ковальчук Владимир Никанорович, беру в долг у Орлова Валентина Константиновича шестьдесят пять тысяч (65 000$) долларов США с ежемесячной выплатой 5 %. Обязуюсь вернуть до 31 декабря 2006 года. В случае невозвращения в указанный срок месячные проценты увеличиваются до 50 %.

Далее следовали дата, подпись, свидетельство нотариуса (московского!), то есть все как положено. Другая бумага представляла собой аналогичную долговую расписку только другого человека, некоего Комарова Петра Викторовича, по отношению к тому же Валентину Орлову. Комаров взял у него в долг пятьдесят пять тысяч долларов.

Судя по всему, ушлый Димон добывал деньги всеми доступными ему способами, в том числе ростовщичеством. Вопрос только в том, откуда у него были такие суммы наличными?

Расписку и паспорт переправили в Москву, в «Глорию».

Дальше все было просто. Легкой рукой компьютерного гения Макса удалось установить места работы и проживания господ Комарова и Ковальчука. Оба жили в гостинице «Орленок» и работали помощниками одного и того же депутата Государственной думы. Такое вот совпадение. В общем, найти их большого труда не составляло. Так думал оперативный сотрудник «Глории» Коля Щербак, но все же ошибался наполовину, поскольку выяснилось, что уже с неделю Ковальчук не появляется на работе и не ночует в гостинице.

Зато Петр Викторович Комаров честно просиживал штаны на рабочем месте. Как только его рабочий день закончился, он приехал в свою гостиницу, чтобы, вероятно, принять душ, сменить официальный костюм и отправиться куда-нибудь поужинать. Увы, реализовать эти планы в полной мере Комарову не удалось, потому что к нему пожаловали непрошеные гости – сыщики «Глории» в сопровождении высокопоставленного работника милиции…

Голованов позвонил Грязнову-старшему, обрисовал ситуацию и попросил помощи. Оперативникам «Глории», которую Вячеслав Иванович не без оснований считал собственным детищем, он не отказал. Тем более что еще не разрешилась ситуация с очередной (сколько их уже было!) проверкой и возможной приостановкой лицензии, а значит, любые действия сыщиков должны вписываться в узкие рамки закона.

В помощь сыщикам Грязнов-старший отрядил Владимира Яковлева. Яковлев приехал к гостинице «Орленок» на сверкающей черной «Волге». Щербак с Головановым уже скромно ждали его в холле первого этажа. Портье сказал, что помощник депутата у себя в номере, и подмигнул.

– Наверно, не один, – заметил Щербак невинным тоном.

– Поправимо, – пробурчал Яковлев. Сыщики поднялись к Комарову. На двери его

номера висела табличка «Не беспокоить». Яковлев громко постучал.

– Я же просил! – раздался из-за двери раздраженный голос.

– Сейчас дверь выбьем, – безо всяких сантиментов пообещал Яковлев. – Это милиция. Открывайте немедленно.

– Вы не имеете права. Я… У меня иммунитет!

– У тебя нет иммунитета даже от триппера, который ты сейчас зарабатываешь. Считаю до трех.

Начать считать Яковлев не успел, потому что Комаров дверь открыл. Он был в трусах. Сыщики увидели, как у него за спиной в сторону ванной комнаты метнулась девица, хватая по пути свои шмотки.

– Я – полковник Яковлев. Ваши документы? – потребовал Владимир.

Он без обиняков разыгрывал «плохого полицейского». Сотрудники «Глории», разумеется, не мешали, они просто стали возле стены и молчали с каменными лицами. Все это подействовало бы на нервы и памятнику Дзержинскому.

Комаров, пытаясь сохранять остатки хладнокровия, сперва накинул рубашку, потом вспомнил про брюки и из них уже достал бумажник. Оттуда – удостоверение помощника депутата Государственной думы.

– Я сказал, документы! – рявкнул Яковлев. – Паспорт!

Комаров заметался по номеру, хватая свои многочисленные пиджаки. Наконец, паспорт был найден. Собственно, он и не требовался, и так было ясно, что этот Комаров – это тот самый Комаров.

Голованов заметил на столе рядом с мобильным телефоном несколько игровых фишек из казино «Арбат».

– Ладно, – смягчившимся голосом сказал Яковлев. – Сначала выпроводите прекрасную незнакомку, а потом можете рассчитывать на справедливое правосудие.

Комаров подбежал к ванной и что-то зашептал. Девица, уже одетая, вышла оттуда. Яковлев внимательно осмотрел ее с головы до ног, но ничего не сказал. Проститутка юркнула в дверь.

– Можете сесть, – разрешил Яковлев. Помощник депутата сел. Он постепенно пришел в себя и, видно, решил, что настало время покачать права.

– Я сейчас позвоню депутату, – пообещал он, протягивая руку к столу, – и тогда…

Яковлев посмотрел на Щербака. Тот протянул ему паспорт Орлова с расписками. Яковлев взял расписку Комарова и подержал ее у помощника депутата перед глазами. Тот мигом спал с лица.

Яковлев обидно засмеялся:

– Вы все еще желаете звонить своему шефу? Ну что ж, давайте, я не против, давайте посвятим его во все подробности.

Этого Комаров явно не желал.

Выяснилось вот что. Широко известный депутат, который являлся заместителем председателя одного немаловажного парламентского комитета, получил от своей партии крупную сумму на лоббирование в Думе выгодного для его партии решения. Сумма составляла сто тысяч долларов. Она не фиксировалась ни в каких ведомостях и была выдана наличными в областном центре в нескольких сотнях километров от Москвы, а именно в городе Волжске. Если называть все своими словами, то это был натуральный, наглый отмыв грязных денег через коррупцию в органах власти.

За этими деньгами ездили помощники депутата. Все должно было пройти легко и гладко. Возможно, сам депутат уже договорился со своими коллегами в парламенте, посулив им те или иные суммы. Он не учел (или не знал?) только одного: его помощники были игроками и, приехав в Москву поздно ночью, не удержались и заглянули в казино. Рассуждали они как любой человек, хоть раз переступавший порог игорного дома: «У меня есть печальный опыт, вследствие чего я знаю, что к чужим деньгам отнесусь с большей ответственностью, чем к своим, и как только я что-то выиграю, то в дальнейшем буду играть только на этот выигрыш, не прикасаясь к основной сумме».

Ничего не помогло.

Это было не как в классических историях, когда судьба куражится над человеком, сперва заманивая его небольшим везением или удачей. Ковальчук с Комаровым стали проигрывать с самого начала. Они перепробовали много чего: покер, блек-джек, крэпс… На рулетку уже боялись и смотреть. Возможно, это просто был не их день. Или, точнее, ночь. Под утро, проигрывая последние пять тысяч на бильярде в гостинице «Метрополь», в одноименном казино которой перед тем тоже было оставлено немало, они встретили человека, который предложил помощь. Попросту говоря, заем. Господин Орлов не стал скрывать, что регулярно зарабатывает на этом деньги, получая от зарвавшихся игроков проценты (читай – машины, квартиры…). Но обезумевшим от ночного кошмара помощникам депутата было все равно. Кредитор представлялся им греческим «богом из машины», спускавшимся на сцену трагедии, чтобы величественно разрешить неразрешимые противоречия героев Софокла или Эсхила. О расплате в тот момент думать не хотелось. Мало ли что может случиться? Вдруг какой-нибудь сентиментальный заморский ротшильд, роясь в своей родословной, найдет в фамильном дереве странное слово «Komaroff»?!

Утром Комаров и Ковальчук позвонили своему депутату и сообщили, что они еще в пути, просто у них сломалась машина, но к середине дня деньги будут доставлены. Так и произошло: еще до полудня Комаров и Ковальчук написали своим «благодетелям» две расписки на известные суммы, превышавшие нужную им сумму почти на двадцать тысяч долларов. Они были неисправимые игроки и всегда надеялись отыграться. Но через некоторое время наступил срок выплаты процентов. Комаров собрался с силами и сделал это, а вот Ковальчук не смог. И его побили. По его собственным словам, очень болезненно и как-то очень странно: следов почти не осталось. Через месяц история повторилась…

– Что ж, возможно, в лучшем из миров вам и удастся отыграться, – непривычно философски заметил обычно брутальный Яковлев.

– Что вы хотите сказать? – испугался успокоившийся было Комаров.

– То, что ваше существование сейчас под угрозой. Где ваш коллега, Ковальчук?

– Но я не знаю! Я его не видел уже больше недели! Почему под угрозой, объясните же, я требую, наконец!

Яковлев оставил это без внимания.

– Ковальчук оставлял какое-нибудь объяснение своего… отъезда?

Оказалось, что да. Ковальчук позвонил на работу, в секретариат своего депутата, и сообщил, что должен срочно навестить больных родителей в Барнауле. Через несколько дней молчания обеспокоенные коллеги позвонили в Барнаул и узнали, что там Ковальчук не появлялся. Депутат был вне себя и сказал, что увольняет своего помощника.

Яковлев сказал Комарову, что его кредитора обворовали, похитили долговые расписки, и теперь Орлов подумает первым делом на него.

– Но я тут ни при чем! Я же ни сном ни духом! – закричал Комаров, вскакивая на ноги.

– Я знаю, знаю. – Яковлев положил ему на плечо свою тяжелую руку, заставляя сесть на место. – Поэтому я и здесь. Я позабочусь о вашей безопасности. Ваша милиция вас бережет…

Голованов со Щербаком сообразили, что депутат вряд ли имел к происшедшему непосредственное отношение, если только он не был заодно и шефом Орлова, решившим таким изощренным способом проучить зарвавшихся игроков, искусив чемоданчиком с деньгами. Немного из области фантастики, где-то из Альфы Центавра, но ведь и не такие дикие версии проверяли. Хотя, скорей всего, у депутата – свои проблемы и его теперь ожидают собственные неприятности с законом.

Володя Яковлев слыл человеком исключительной честности, и стоило надеяться, что дело он не замнет.

Голованов подошел к помощнику депутата:

– Петр Викторович, что вы вообще знаете о своем кредиторе?

– Об Орлове? Голованов усмехнулся, сообразив, что у такого

человека, как Комаров, кредиторов вполне могло быть несколько.

– Да.

– Ну… Он – своеобразный человек. Молодой парень… Но честно говоря, я его побаиваюсь.

– Он вам угрожал?

– Нет, но знаете, есть люди, которые внушают физический страх.

– А ваш депутат, значит, не из таких? Комаров промолчал.

– Так что же примечательного вы заметили в Орлове?

Комаров задумался:

– Например… он всегда носит с собой серебряную зажигалку «зиппо», говорит, что однажды она остановила пулю.

Голованов с Яковлевым посмотрели друг на друга скептически. Вполне вероятно, что Орлов вешал лапшу впечатлительному игроку.

– Между прочим, Орлов прав, – встрял Щербак, – например, машина, в которой ездит папа римский, сделана целиком из серебряных зажигалок «зиппо».

– Все эти суеверия гроша ломаного не стоят, – отрезал Яковлев.

– Ну не знаю, не знаю, – покачал головой помощник депутата. – Разбитое зеркало из века в век считалось скверной приметой. И черная кошка. И…

– Знаете, я думаю, вы совершенно правы, – неожиданно поменял свое мнение Яковлев, глядя ему в переносицу. – Я вот разбил зеркало на днях, а теперь вот сижу, с вами разговариваю. А жизнь проходит, между прочим.

Комаров поежился.

Когда Турецкий прочитал отчет Голованова и Щербака, он понял всю комбинацию.

Димон был охотник. Он выискивал жертву не столько за карточным столом, сколько среди потенциальных должников – проигравшихся игроков, которым срочно нужны были крупные суммы под любые проценты. Знал ли об этом Веснин? Весьма сомнительно. Их объединял покер. Может быть, что-то еще… Это оставалось неясным. В любом случае Димон был мертв, его убрали, как только Турецкий приблизился к нему. Это свидетельствует о том, что кто-то не просто следит за его, Турецкого, действиями, но и отлично понимает их смысл. Что ж, рано или поздно схватка станет открытой.

Жара в городе была по-прежнему нестерпимой. Вечером они с Ольгой уехали за город, на речку. Прихватили с собой копченую курицу и пару бутылок вина. Лежали на пляже, передавая бутылку из рук в руки, и ничего не делали.

Турецкий повозил рукой:

– Песочек тут чудо как хорош.

– Прямо кварцевый, – подтвердила Ольга. – Нравится?

Турецкий улыбнулся, вспомнив, что как раз кварцевым песочком очищается его любимый «Русский Размер». И заметил, что Ольга тоже улыбается.

– А о чем ты думаешь?

– Если бы у меня были деньги, я бы купила себе несколько тонн такого песочка… вместе с каким-нибудь островом в придачу. Островком… Смотри. Луна плывет по небосклону, большая, круглая и непостижимая, в окружении других планет.

– А люди на земле испытывают страшные муки, и пытаются отыскать причину, и мучаются опять, и, не находя объяснения, выдумывают всякую чепуху.

– Почему же чепуху? Может быть, луна всерьез влияет на нашу жизнь.

– Ну да, маньяки сразу по улицам бегают.

– Необязательно. Знаешь, как в экваториальных водах люди подвержены влиянию луны? Одного молодого матросика нашли лежащим на палубе, с перекошенным судорогой ртом и с застывшим взглядом, устремленным к полной луне. Другой лежал с запрокинутой головой, парализованный на одну сторону – именно этой стороной он был обращен к небу. Несколько месяцев прошло, прежде чем они к нормальной жизни возвратились. Вот так. А вообще дикие народы совершают в честь луны жертвоприношения, чтоб ее умилостивить. Американские индейцы во время лунных затмений предаются трауру. Они считают, что их добрый друг заблудился, выбегают из хижин, поют песни и кричат, чтобы привлечь внимание луны и помочь ей найти правильный путь… Красивая луна. Такую и Васильковский не нарисует.

– Считаешь, ваш Васильковский хороший художник?

– На мой вкус – ничего. Только ведь он портретист в основном.

Турецкий вспомнил картину Васильковского в своем номере. Портрет Гагарина. Картина Турецкому сразу не понравилась. Но только сейчас он понял почему. Она на редкость, совершенно, абсолютно не подходила под интерьер, в котором все остальное было органично. Что бы это значило?

Васильковский был художником и скульптором. И еще Васильковский был местной знаменитостью.

Турецкий прежде про него не слышал и сунулся в Интернет – ссылок оказалось немного. Большинство из них указывало, что Васильковский – портретист. И все, никаких выставок на Западе, никакой скандальной известности. В городе, однако, о нем были высокого мнения. О, Васильковский, закатывали глаза все, у кого Турецкий о нем спрашивал, Васильковский – это маг!

Турецкий навел справки, изучил всю возможную информацию. И понял, что был слеп. Он нашел телефон мастерской Васильковского в городском справочнике, созвонился, представился и сказал, что, возможно, купил бы пару-тройку работ, дабы украсить интерьер издательского дома. Или заказал бы новые. Например, пару своих собственных портретов, выполненных в разной манере. Как это – в разной, удивился Васильковский. Вам виднее, вы же художник. В результате этой творческой дискуссии Васильковский пригласил заехать.

Художник жил в старинном здании, бывшем особняке графа Шувалова – с обширными внутренними помещениями, которые, находись они в центральной, респектабельной части города, давно бы приспособили под аренду офисов – может, когда-то так и будет, но пока что тут были склады – неизвестно чьи, неизвестно с чем. В крыле, где была квартира и мастерская Васильковского, шла винтовая лестница. На узкой двери прикреплен листок бумаги, на котором карандашом выведено: «Звонить». Турецкий пожал плечами – звонок и так был на самом виду. Он позвонил, и дверь открыл невысокий человек в синем рабочем халате – сам Васильковский.

– Руки не подаю, – предупредил он, – краска!

Турецкий сразу же понял, что уже видел его в городе, точнее, в ресторане при гостинице, Васильков-ский пил водку крошечными дозами и закусывал черной икрой. В общем, Турецким ни тогда, ни теперь не владело чувство, что перед ним – маг.

Кроме небольшой квартиры с подсобными помещениями Васильковский занимал еще две просторные кладовые: нижняя использовалась им для пластики, а верхняя – для живописи. Пол был выложен кирпичами в форме сот, стены, выкрашенные желтой краской, подпирали дубовые балки. По потолку тянулись почерневшие от времени ребра дубовых перекрытий. Должно быть, здесь хорошо работалось: в этих древних стенах, хранивших атмосферу прошлого, будто остановилось время.

Сначала Турецкий вместе с хозяином внизу рассматривали старые эскизы, потом поднялись наверх. Среди огромного числа стоявших там картин Турецкому запомнились портреты губернатора, мэра и руководителя УВД области, выполненные в кубической манере. Турецкий сказал, что не против их купить.

– Почему? – спросил художник. – Что вам показалось интересным?

– Если в них долго всматриваться, они начинают играть красными и желтыми тонами.

– Так их же тут нет, – заметил Васильковский.

– В том-то и дело.

– Ну вы даете! – обрадовался художник. – Хотите выпить?

Турецкий не без сожаления покачал головой и согласился на минеральную воду.

– Знаете предание о «Тайной вечере» Леонардо? – сказал Васильковский протягивая ему стакан с водой и наливая себе коньяк. – Художник не мог ее кончить из-за портрета Иуды. Однажды на рынке он встретил человека, чье лицо выражало точно то самое, что он так долго искал. Он привел его к себе в мастерскую, посадил на стул, поскорее приступил к работе, но, взглянув на нового натурщика, увидел, что тот плачет. «Когда я сидел здесь прежде, – объяснил он, – вы писали с меня Иисуса».

Турецкий с удовольствием расхохотался.

В общем, все было ясно. Ушлый ремесленник (может, и неплохой и вполне даже мастеровитый, кто его знает) штампует портреты сильных мира сего, потом организует выставки, на которых эти портреты раскупают местные бизнесмены и все те, кто от упомянутого начальства не на шутку зависит. Схема известная. Что ж, каждый зарабатывает, как может.

Глядя на портрет губернатора, они поболтали о живописной технике. Турецкий, не владея вопросом, нес совершенную ахинею, говорил первое, что придет в голову, и с удивлением отмечал, что это находит понимание и живейший отклик у художника. Потом Турецкий сообразил, что Васильковский просто слушает только самого себя, видимо, это был настоящий художник.

– Чему вы улыбаетесь? – спросил вдруг настоящий художник.

Турецкий улыбнулся, когда увидел, какой коньяк пьет Васильковский – «Ахтамар». Улыбнулся, потому что вспомнил, как когда-то, отдыхая в одном южном городе, он подружился с хозяином местной шашлычной, у которого среди прочего ассортимента был отличный «Ахтамар». В России-то его, настоящего, в то время было не достать. Турецкий действительно отдыхал, вел непривычно здоровый образ жизни, не пил, так что только наблюдал, как хозяин потчует своих клиентов чудодейственным напитком изо дня в день. Изучил, казалось бы, эту процедуру вдоль и поперек. Уж так шпионил, тоньше не бывает. Знал наизусть, из какого ящика коньяк получше, из какого похуже. Когда отдых подошел к концу, Турецкий решил, что не век ему монахом жить, вытащил последние деньги и купил целый ящик этого самого коньяка – с собой, в Москву. Пригодится ведь. Сам выбирал каждую бутылку. А в последний день, познакомившись с хорошенькой женщиной, захотел ее угостить, не удержался и решил тоже выпить. Но в бутылке оказался чай! Разгневанный Турецкий побежал разбираться к шашлычнику: как же ты посмел так обмануть?! Реакция хозяина заведения была примечательной – он очень обиделся: «Это вы меня обманули, – сказал шашлычник. – Сказали, пить будете в Москве, а сами вон что?!» Правда, повозмущался, но все же заменил чай на коньяк…

– Чему я улыбаюсь? – переспросил Александр Борисович. – Нашему президенту.

Васильковский аккуратно допил коньяк. Потом опустил драпировку, закрывавшую портреты перед тем, как он показывал их Турецкому, и лишь потом позволил себе немного выкатить глаза.

– Вот так переход!

– Никакой это не переход, – возразил Турецкий, отметив про себя его выдержку. – Власть разлита в воздухе, как пары вашего чудесного алкоголя. Она может и не думать о нас, но мы-то о ней ни на секунду не забываем.

Васильковский выкатил глаза еще больше.

– Действительно? Не наоборот?

– А то! Но на самом деле я слукавил. Я думал не о президенте…

– Вот видите! – Васильковский погрозил Турецкому пальцем в пятнах краски. И налил себе еще выпить.

– Не о президенте, а о его ежегодном Послании Федеральному собранию.

– Вот те раз, – заскучал художник.

– Да-да, – подтвердил «издатель». – Суть речи президента в том, что сегодня – низкий уровень доверия граждан к отдельным институтам власти и крупному бизнесу. И понятно почему. С переменами начала девяностых были связаны большие надежды миллионов людей, так? Однако ни власть, ни бизнес не оправдали этих надежд. Более того, некоторые представители этих сообществ, пренебрегая нормами закона и нравственности, перешли к беспрецедентному в истории нашей страны личному обогащению за счет большинства граждан. Так сказал президент, – уточнил Турецкий. – Конец цитаты.

– Это действительно цитата?

– Почти. Но смысл точен. И он прав на девяносто процентов. Никто не верит ни власти, ни представителям бизнеса… На девяносто процентов.

– А десять вы куда отводите?

– Творческим людям. Вот как раз нам с вами.

– Но вы-то, скорее, принадлежите к бизнесменам.

Турецкий почесал затылок и не согласился.

– Это видимость. Издательский бизнес – предприятие, как правило, заведомо убыточное.

– Зачем же оно вам надо?

– Мне нравится проводить время таким образом. Встречаться с самыми неожиданными людьми. В самых неожиданных местах.

– Очень неожиданное место – мастерская художника, – съязвил Васильковский.

– Более чем. Васильковский сел за стол, положил перед собой

лист бумаги, взял в руку карандаш.

– Давайте вернемся к делу. Какой портрет вы хотите?

– Вашей дочери.

– Что вы сказали?

– Портрет вашей дочери. Ксении Васильковс-кой. Или правильней Весниной?

Васильковский отложил карандаш и спросил задрожавшим голосом:

– Кто вы?

– Не надо волноваться. Вы не сделали ничего дурного. Если не считать, что написали кучу картин. А ваша дочь – тем более. У вас есть ее портрет? Впрочем, бог с ним. Скажите лучше, где она сейчас?

Через четверть часа Турецкий вышел на улицу, вытирая лоб. Проклятая работа, каким только дерьмом не приходится заниматься. Верно Славка говорил…

Да, Ксения Васильковская была замужем за майором Весниным, и у них был восьмилетний сын Павлик. Десять дней назад Ксения уехала в Израиль по гостевой визе. У Васильковских там были родственники, и ничего удивительного в этом художник не нашел. Если не считать того, что в Израиле фактически шла война.

Тут было два варианта: либо Веснин сам успел ее спрятать, либо это насильственным образом сделал его противник – генерал Тяжлов. Если Ксения и Павлик в руках у Тяжлова, то их отвезли, как положено в таких случаях на явочную квартиру и держат там, во вполне комфортных условиях, но взаперти. Следят, чтобы у семьи не было никакого контакта с главой семьи. А Тяжлов ведет вполне уместный в такой ситуации торг: «Майор, отдай нам свой чертов доклад, тогда мы в целости и сохранности вернем тебе жену и сына!» Возможно, он уже добился от Веснина сотрудничества и сейчас сливает Меркулову абсолютный мусор.

Интересно, однако, было вот что. Кто повесил в номере Турецкого картину Васильковского? Это была несомненная подсказка. Турецкий аккуратно переговорил с портье, с двумя менеджерами, но внятного ответа не добился. С разной степенью уверенности служащие гостиницы утверждали, что картина висела в люксе уже не меньше года. Это не могло быть правдой…

Турецкий позвонил Пушкину и сказал, что он больше не нужен, может улетать в Москву…

Турецкий быстро собрался, отдал ключ портье и вышел на улицу. Когда такси доставило Александра Борисовича в аэропорт, там его ждал сюрприз. Кругом была пустота. Ни пассажиров, ни служащих, ни стюардесс. Он с изумлением понял, что абсолютно одинок в этом огромном здании из стекла и металла, одинок как в склепе. Он машинально поставил дорожную сумку на багажную тележку и пошел по этой залитой светом пустыне, толкая тележку перед собой. Нужно было срочно выбираться из города. Но как? Машину он уже сдал в прокат, в кармане лежал билет на самолет… Он, по крайней мере, хотел найти хоть кого-то, чтобы навести справки. Турецкий посмотрел на тележку. Впрочем, стоило ли так заботиться о своем барахле? В обезлюдевших вокзалах воры не водятся. Пустынность и тишина аэропорта начинают внушать серьезную тревогу – если тревога вообще может быть легкой. Можно ли, в самом деле, предположить, что, кроме него, в этом дворце, воздвигнутом для приема людских толп, нет ни единой живой души?!

Нелетная погода? Ничего подобного. Забастовка? Не исключено. Если допустить, что персонал внезапно прекратил работу и вылеты самолетов отменены, то где же тогда пассажиры, которых, как и его, неожиданная забастовка захватила врасплох? Куда все девались – бастующие и не бастующие, менты и многочисленные службы безопасности, персонал всех закусочных, лавочек, киосков и касс? Да можно ли хоть на минуту представить себе, чтобы весь колоссальный механизм аэропорта неожиданно замер и погрузился в беспробудную спячку?!

Тревогу усиливала и своеобразная архитектура сооружения. Будучи круглым, аэровокзал не имел ни начала, ни конца, и внутри его, в самом центре, – пустое пространство, тоже круглое. В этой кругообразной пустоте поднимались на верхний ярус стеклянные туннели, полы которых представляли собой движущиеся дорожки…