Текст книги "За шаг до встречи"

«Ненормальные обе», – удручённо констатировала мать.

Вот почему так? Почему? Никто не бегает за мужчинами, в припадке человеколюбия пытаясь разъяснить им преимущество вступления в брак, а женщины не знают, куда деваться от наплыва доброжелателей. В прошлом веке было модно рассуждать об инстинкте продолжения рода, однако наличие такого инстинкта у хомосапиенсов никто пока не доказал. Более того, в современных научных кругах муссируется тема отсутствия у них инстинктов в принципе.

В любом случае с какой стати некоторые люди считают себя вправе указывать другим людям, причем взрослым и дееспособным, что им делать, каким образом делать и вообще как жить? Родственные связи? Какая чушь! Лотерея… Вот перед тобой мужчина и женщина, ты родился у этой конкретной пары, но запросто мог родиться у другой. К тому же, как известно, мудрость не обязательно приходит с возрастом, иногда возраст приходит один.

– А ты почему меня родила? – спросила Даша, ободрённая поддержкой Елены. – Потому что социум обязывал или потому что сама хотела?

– Что за вопрос? – Материнское негодование не знало никаких границ. – Конечно, я хотела! Хотела ребёнка.

– Ну а я не хочу.

– А, скажем, ребёнка от Дэмиена? Тоже не хочешь?

Этот вопрос поставил Дашу в тупик. Ей приходилось слышать, что женщине якобы без разницы, от кого рожать. Ребёнок принадлежит ей, она считает его частью себя, а отцовству не придаёт никакого значения. Мужчина же, наоборот, готов принять только того ребёнка, которого ему родила любимая женщина. Так это или нет, Даша не выясняла, дети любого пола и возраста ее раздражали и обзаводиться ими она не планировала. И вдруг вопрос буквально шарахнул ее по голове.

Чур меня, чур!..

Почитать о похождениях блистательного и непобедимого Арчи Гудвина, о сложных мыслительных операциях живущего между креслом, кухней и оранжереей эксцентричного Ниро Вульфа, потом отложить книгу и, свернувшись под одеялом, помечтать о следующем свидании с Дэмиеном, когда оба они, если можно так выразиться, выйдут на свет дня.

Что надеть на это свидание? Надо хорошенько подумать. Интересно, подумает ли он, постарается ли выглядеть эффектно.

Нет-нет, сейчас надо думать не о нем, надо думать о себе. Джинсы или юбка? Или вообще платье? Тёмно-зелёное трикотажное платье-футляр, купленное в Милане. И туфли на каблуках.

С мыслями о туфлях она засыпает.

Глава одиннадцатая

Перемерив половину гардероба, Даша, как и следовало ожидать, остановилась на узких синих джинсах и белой футболке. Вечер обещал быть тёплым, без дождя, поэтому она завершила романтический образ белыми кожаными кроссовками. Придирчиво глянула на себя в зеркало. Провела расчёской по волосам. Минимум макияжа, один пшик из флакончика с любимым ароматом… Всё.

По дороге она слушала музыку, не думая совершенно ни о чем. Незатейливые греческие мотивчики, чередующиеся с кельтской любовной лирикой. До чего же все прекрасно в мифах! Трогает до слез. Прекрасно и трагично. Люди, сладко вздыхая, наслаждаются сюжетами, где влюблённые, которых старается разлучить весь мир, умирают, заключив друг друга в объятия, и на их общей могиле вырастают два дерева с переплетёнными ветвями.

Вот и знакомый поворот. Парковка. Грунтовая дорога между рядами коттеджей, огороженных одинаковыми заборами.

По мере приближения к дому шаги ее замедлялись. Наконец она остановилась и прислушалась к себе.

Что за странное состояние? Сон наяву, гипнотический транс… Белые кроссовки будто прилипли к сухой земле, присыпанной мелким гравием. Невозможно ступить ни шагу. Ни шагу вперёд. А назад? Назад очень даже возможно.

Глубоко вздохнув, Даша посмотрела на дом.

Коты и цветы подождут до утра, ничего с ними не случится.

Кто это сказал? Дом? Брр…

Они подождут, дорогая.

Даша облизнула губы. Попятилась, не спуская глаз с угла дома, белеющего в просвете между кронами деревьев.

Дойти до машины и вернуться домой. Приготовить лёгкий ужин, побродить по интернету, ознакомиться с новинками любимого интернет-магазина, почитать книгу, лечь в постель. Отличный план! Утром приехать сюда (спасибо, завтра суббота), полить цветы, покормить котов, забрать все, что нуждается в стирке, сделать уборку в спальне и гостиной. В воскресенье привезти постиранные полотенца, дождаться возвращения Генриетты и поболтать за чашечкой кофе, ни словом не упоминая о том, кто по просьбе Олега Петровича приезжал за коричневой папкой из ящика его рабочего стола.

Да, отличный план.

Мотоциклист, одетый в чёрную кожаную куртку, черные джинсы и тяжёлые ботинки, напоминающие армейские, свернул с трассы на просёлочную дорогу, доехал до ворот, ведущих в коттеджный посёлок, и остановился, но двигатель не заглушил. По обочине дороги неторопливо шёл большой серый кот, вероятно, возвращался домой после удачной охоты. Минуту или две мотоциклист неотрывно смотрел на него, потом развернулся на площадке перед воротами и взял курс на Москву.

Все эти знаменитые любовные истории – Ромео и Джульетта, Тристан и Изольда, Джек и Роуз из «Титаника», Джейк и синекожая принцесса Нейтири из «Аватара», – чем они могли бы нас удивить и порадовать, если бы получили продолжение? Неважно, кто умер, кто не умер. Предположим, не умер никто. Что дальше? Нетрудно представить. Домашние тапочки, ленивая перебранка на кухне по вечерам, раз в неделю секс на отвали. Секс, во время которого он прокручивает в голове порнофильм, а она представляет себя в постели с молодым Пирсом Броснаном. Ну, может, не такой убийственный примитив. Однако что-то будет утрачено. Утрачено безвозвратно.

Что-то теряешь, что-то приобретаешь – всё так. Но…

Как быть, если хочется сохранить именно ускользающее?

Медленно Даша повернулась и без оглядки пошла прочь. Через десять минут она уже выезжала на своей малышке из посёлка на трассу. Лёгкая грусть, пара слезинок, скатившихся по щеке.

Она заставила себя улыбнуться. Грусть пройдёт. Зато им обоим – Дэмиену и Флинн – удалось избежать кошмара. Им было даровано чудо. И нет ничего хуже, чем опошлить этот дар.

Отныне она будет ходить по своему городу, зная, что по этому же городу ходит герой ее фантазий. Возможно, однажды их пути пересекутся. Он торопливо пройдёт мимо нее, не догадываясь, что это та самая Флинн. А она скользнёт по нему равнодушным взглядом, не подозревая, что это тот самый Дэмиен.

Ну что же…

Это было прекрасно.

Высокий мужчина лет тридцати пяти, одетый в черные джинсы и темно-серый пиджак поверх футболки в тонкую серо-белую полоску, вошёл в парфюмерный магазин, расположенный на одной из центральных улиц Москвы, и медленно двинулся вдоль стендов с коробочками и флакончиками.

Коротко стриженый брюнет с черными бровями и ресницами, но светлыми глазами. Серыми глазами.

От ближайшего стенда к нему тотчас направилась девушка консультант со стандартным:

– Могу ли я вам помочь?

– Да. – Он скользнул по ней взглядом. – Мне нужен аромат Eau Sensuelle Bottega Veneta.

– Какой объем?

– Максимальный.

Через несколько минут он уже выходил на улицу, держа в руке бумажный пакетик, на котором красовался логотип бренда. Две подружки, судя по всему, школьницы, заметили его и захихикали, подталкивая друг друга локтями. Он привлекал внимание.

Притормозив около первой встречной урны, мужчина достал из пакета бледно-розовую коробочку, из коробочки – светло-серый, слегка розоватый флакон, пакет и коробочку, не глядя, кинул в урну, а из флакона, сняв черную цилиндрическую крышечку, пшикнул себе не запястье. Бережно опустил флакон в карман пиджака и медленно поднёс руку к лицу. Губы его слабо дрогнули.

Не замечая удивлённых взглядов прохожих, сероглазый брюнет глубоко вздохнул и с той же отрешённой улыбкой зашагал к ближайшей станции метро.

Он знал, что еще долго будет оборачиваться на этот аромат и провожать взглядом окутанные им женские фигуры, пытаясь уловить что-то знакомое, что-то застрявшее в памяти со времён «свиданий вслепую» в гостиной чужого дома. То, что запомнили руки, запомнило тело. То, что удалось разглядеть при тусклом свете уличных фонарей, проникающем через междушторье.

Флинн, ты?..

Немой призыв в надежде на чудо. Но точно ли он будет рад, если случайной встречной и впрямь окажется Флинн и, приняв телепатический сигнал, отзовётся? Вот в этом он, как ни странно, сомневался.

Десятки, сотни женских лиц в толпе. И одно из них – ее лицо. Лицо, срисованное кончиками пальцев, ни разу не виденное и потому ставшее лицом единственной желанной Женщины. Богини. Анимы.

Ее голос. Да, голос он слышал и запомнил. И голосом этим Она, разумеется, будет ему отвечать. Потому что он будет к Ней обращаться. Адресовать Ей свои размышления, которые отныне больше некому адресовать. Вести долгие доверительные беседы.

Мысль о том, что можно в любой момент подойти к Олегу и спросить, кому Генриетта на время своего отъезда поручила кормление котов, заставила его улыбнуться. Это было бы нормальным, правильным, рациональным поступком. Но во всех ли случаях нужно поступать рационально?

Поднимаясь на эскалаторе к выходу из метро, он разглядывал людей, которые плыли навстречу, которые спускались. Она могла быть среди них.

Нет-нет, дорогая, не бойся, я не разрушу волшебство.

На улице было прохладно, накрапывал мелкий дождичек. Продолжая улыбаться своим мыслям, сероглазый брюнет пересёк проезжую часть и свернул направо, на бульвар. Мимо стремительно прошла высокая девушка с растрёпанными русыми волосами, в узких синих джинсах и белой футболке навыпуск, с мягкой замшевой сумкой через плечо.

За ней тянулся шлейф Eau Sensuelle.