Текст книги "Иногда Карлсоны возвращаются"

Личное дело Александра Турецкого. С моста головой…

Ирина не отдавала себе отчет, как вышла из «Глории», как пересекла двор, как пошла по московским улицам, сама не зная куда. Разве ей есть куда идти? Домой? А разве у нее есть дом? То, что наивно представлялось ей общим с Турецким домом, оказалось просто случайным местом, где живут два чужих человека. Она долго в этом сомневалась, но теперь истина ясно обнаружилась. И, наверное, это к лучшему. Горькая правда предпочтительнее приятной лжи.

Ирина не ругала мужа: ругань в адрес Турецкого означала бы какое-то сердечное участие. Просто в душе образовалось оледенение, справиться с которым не могла даже московская летняя жара. Вопрос: «Как нам жить дальше?» даже не вставал, словно не было никакого «дальше». Между ней и Турецким за все эти годы совместной жизни многое случалось! Были и ссоры, и недоразумения, и попытки спать раздельно, и новые упоительные моменты, позволявшие забыть предшествующий раздор… Но что бы ни происходило, общей основой было одно: они вместе, и будут вместе, и должны быть вместе. Они муж и жена. В самом деле муж и жена? Сейчас Ирина в этом сомневается. Как там это говорится в западных фильмах, когда герои венчаются: «Пока смерть не разлучит нас?» Ну вот, а здесь и смерти не нужно. Они и без того уже разлучены. А как иначе назвать ситуацию, когда муж постоянно обманывает жену? Жену, для которой обязан быть самым близким и родным человеком?

Больше всего Ирину уязвляло воспоминание о предшествовавшем психологическом сеансе с самой собой. Она уже и все свои ошибки разобрала с точки зрения психологии, и старалась быть хорошей, и мысленно сулила Турецкому несказанные радости! Она даже сумела уверить себя, что на этот раз Саша ее не обманывает… Фиг! Будто удар в лицо… Нет, она больше не будет себя обманывать, затуманивать свои ясные мозги во имя супружеского долга. У Турецкого его влечение к многоженству – на уровне физиологии: он же – Турецкий! Ну так завел бы себе гарем, вместо того, чтобы обманывать единственную жену! С физиологией бороться бесполезно. Ирина честно пыталась – и проиграла. Пусть теперь другая попытается. А Турецкий – ну, что ж Турецкий! Скатертью дорога! Попутный ветер в спину…

Ирина шла, не замечая дороги, и лишь когда визг тормозов и ругань водителя вывел ее из того состояния, в котором она, как выяснилось, передвигалась довольно-таки быстро. Иначе как объяснить, что Ирина вдруг обнаружила себя на набережной реки Яузы? Ага, самое время подышать свежим речным воздухом пополам со смогом… Ну что ж, гулять так гулять! Не стоит никуда торопиться, сегодня у нее, можно считать, выходной… Перегнувшись, Ира смотрела на мутную, почти черную, казавшуюся неподвижной, воду. На отмелях каменного ложа застыли не нужные никому предметы – какие-то обомшелые балки, обертки от чипсов, пластмассовые бутылки, мелкий зеленоватый сор.

«А что, если… туда? – промелькнула хищная, исполненная враждебного задора мысль. – Утонуть, наверное, не утону, а вот шею сверну – это запросто. Буду лежать там внизу, как дополнительный мусор. Будто меня тоже выбросили. Брошенная женщина – ничего себе каламбур… Брошенная с моста женщина. Не сразу обнаружат, наверное: слишком мало желающих любоваться грязной Яузой в этом месте. Скорее всего, меня выдаст запах. По летнему времени это запросто. Пока меня оттуда извлекут, я раздуюсь и посинею… Нет, с чего мне синеть, я же не утопленница, тут же мелко? Ну ладно, буду зеленая, с багровыми прожилками. И Турецкому придется опознавать меня по платью. Интересно, он вспомнит, что у меня было красное платье с разрезами, или нет? Мужики обычно не слишком интересуются дамскими тряпками…»

Перечисление трупных подробностей доставляло Ирине удовольствие – отвратительное, но щекочущее нервы. Наслаждаясь зрелищем собственной неопрятной смерти, которая должна стать страшным призраком для Турецкого до конца его дней, она вглядывалась в предметы, которые были когда-то кому-то нужны, а теперь гниют там внизу. Запах речной грязи казался ей запахом, который испускают невидимые трупы – трупы надежд, устремлений, радостей. Зрение изменилось: все, что скапливалось там, далеко внизу, приблизилось, будто в объективе телескопа. Пространство, отделяющее ее от реки, перестало быть значительным. Мерещилось, что так легко сделать одно ничего не значащее движение – и оказаться там… Там, где уже не будет ни измен, ни Турецкого, ни страданий… Она ведь уже когда-то была здесь, в этой ничейной зоне, она стояла на рубеже, отделяющем жизнь от смерти. Что же тогда побудило ее выбрать жизнь? Разве не совершила она ошибку? Что ж, ошибки положено исправлять…

– Эй, девушка, с вами все в порядке?

«Надо же, со спины меня еще можно принять за девушку», – подумала Ирина, оборачиваясь. Перед ней стоял человек очень молодой и очень провинциальный – насколько позволяли судить одежда, акцент, напоминающий о Горбачеве, и выражение наивных темных глаз. Нравы и обычаи большого города оставались для него чужды: очевидно, он прибыл в столицу из захолустного поселка, где все друг друга знают. Где просто невозможно не вмешаться, если видишь, что с человеком происходит что-то неладное: ведь этот человек твой близкий! А если даже и не близкий, то все люди братья, разве не так?

Под взглядом этих участливых глаз Ирина смутилась, будто молодой приезжий застал ее голой… Нет, не просто голой, а хуже. Демонстрировать свой раздувшийся зеленый труп, – что может быть непристойнее?

– С вами все в порядке, а, девушка?

Он не перестал называть ее «девушкой», даже увидев морщинки возле глаз и губ. Должно быть, там, откуда он приехал, женщины в возрасте Ирины выглядят исключительно тетеньками. Или бабушками.

– Пока нет, – быстро ответила Ирина, – но сейчас будет. Спасибо вам.

И, оторвавшись от решетки моста, быстрой походкой направилась к пешеходному переходу.

«Совсем ты, девушка, плоха мозгами стала, – ругала себя Ирина. – Какой там раздувшийся труп? Тут же Центральный округ, просто так сигануть с моста не получится – немедленно сбежится толпа. Помешают, удержат… А если даже удастся спрыгнуть, не факт, что разобьешься насмерть. С десятого, двенадцатого этажа люди прыгают, и то не всегда разбиваются, а тут расстояние все-таки поменьше. Поломаешь руки-ноги, попадешь в больницу, там на тебя будут смотреть, как на идиотку… Да-да, на суицидниц-неудачниц всегда так смотрят, я помню… В крайнем случае, если особенно „повезет“, есть перспектива сломать позвоночник и провести в инвалидной коляске еще лет тридцать с лишним. Нет уж, пусть Турецкий прыгает, если он заварил эту кашу, а мне такое счастье ни к чему!»

Состояние холодного равнодушия, подходящее для совершения самоубийства, миновало. Ирине сейчас было отчасти странно: неужели вернулись ее суицидные настроения? Она-то думала, что с помощью психологии и при поддержке Кати преодолела их, и больше они ее не посетят… Вот уж верно: никогда не говори «никогда»!

Дрожа, точно еще чувствуя на своих оголенных платьем плечах липкие прикосновения пахнущей тиной смерти, Ирина вошла в каменный каземат касс кинотеатра «Иллюзион». Она взяла билет, даже не заглянув в афишу: ей было достаточно того, что сеанс начинается через полчаса. В ожидании фильма она сначала бродила по фойе, после ремонта посвежевшему, значительно изменившемуся, но все с теми же фотографиями чересчур, до приторности, красивых черно-белых звезд старого кино; потом взяла за буфетной стойкой стакан белого вина и пирожное-корзиночку. Горько усмехнулась: вместо ресторана… В ресторане платил бы, само собой разумеется, Турецкий, но на вино и сладости у Ирины денег хватало, и она, пользуясь извечным женским способом утешения, заедала семейную трагедию углеводами вплоть до третьего звонка. О чем был фильм, она не заметила: смутно вспоминалось, что на экране метались черно-белые испано-французские контрабандисты, что время от времени зал, едва ли на четверть заполненный, дружно взрывался смехом… Это все не было важно. Важно, что в темноте зрительного зала Ирина получила временную возможность скрыться, исчезнуть, развеществиться, не быть собой. Собственное существование представлялось слишком болезненным, точно обожженная кожа. Полузакрыв глаза и откинувшись на спинку кресла, Ирина старалась насытиться этим отдыхом, необходимым, прежде чем она снова решится выйти во внешний мир.

Внешний мир не сулил ей ничего хорошего. Но он показался Ирине все же чересчур неприветливым, когда она, моргая не то заплаканными, не то заспанными (со стороны не разберешь) глазами, покинула уютное темное чрево кинотеатра. Днем, когда она сюда входила, на улице светило солнце, и район Котельнической набережной обволакивала ватная духота; под вечер небо нахмурилось, ожидая грандиозного ливня, а духоту напрочь выдуло порывами ветра. Прохожие быстро шли, почти бежали, нащупывая в сумках зонтики. Домой идти не хотелось, но надо было срочно искать какое-то прибежище… Катя? Нет, она на даче с Васей… Антон Плетнев? Вот еще новости, с чего она пойдет к Антону Плетневу?.. Вот именно сейчас, когда с Турецким все разладилось, она ни в коему случае не должна к нему идти…

«Почему я должна искать прибежище где-то на стороне? – возмутилась Ирина. – В конце концов, я не бомж, не гостья столицы, я живу в нормальной московской квартире. Имею я право спрятаться там от дождя?»

И, остановив первое попавшееся такси, назвала домашний адрес…

В прихожей – такой родной, знакомой вплоть до малозаметного пятнышка в углу на обоях, и такой чужой – стояли два человека. Два человека, недавно бывших самыми близкими.

– Ира, все не так, как ты думаешь… Это просто по работе… Я все объясню, хоть у Кости спроси… Ир, я же обещал тебе никогда не изменять, а мое слово твердое… Иришка, не молчи! Ну скажи мне хоть что-нибудь!

Но в том-то и беда, что Ирине отныне было нечего сказать этому человеку, который по паспорту продолжал оставаться ее мужем.

Дело Кирилла Легейдо. Капитал для Ворониных

Откровенно говоря, Турецкий опасался снова встречаться с семьей летчика Сергея Воронина. В прошлый раз Галина его чуть с лестницы не спустила, а на этот раз вполне может перегрызть ему горло… Если только это не розыгрыш, не пустые слова! Но нет, информации, полученной из такого источника, Александр Борисович доверял всецело. Факты, которые неминуемо должны были привести Турецкого к Галине и Варваре Ворониным, стали ему известны благодаря Лимоннику, который позвонил ему накануне:

– Турецкий, добрейший вечер! Я тебя ни от чего не отрываю? Саша, я все ж решил – чем черт не шутит – выполнить твою просьбу. Ну, про кредитную историю семьи Ворониных…

Лимонник сделал интригующую паузу. Турецкий явственно вообразил, как он улыбается, расхаживая с мобильником по кабинету и при этом успевая поливать любимые растения. За окнами темнеет, а в углу кабинета лампы, как всегда, светят и греют прорастающие побеги лимонов…

– Да, представь себе, раскопал! Записывай…

Зафиксировав добытые Лимонником сведения, Турецкий некоторое время таращился на собственные записи, как бы не в силах вникнуть в то, что начертала его же рука. Его версия нашла подтверждение! По крайней мере, одна из версий. Все сходится…

Удивило его лишь то, что Галина, которой он немедленно позвонил, не выказывала прежнего раздражения. Наоборот, узнав, кто и зачем звонит, она стала приветлива и выразила желание встретиться как можно скорей. Это не укладывалось в схему. Возможно, она ничего не знала?..

В старый дом неподалеку от метро «Белорусская» Турецкий вошел, перебирая возможные версии событий. Когда Галина открыла дверь, глаза у нее были красными и припухшими, но вела она себя спокойно и благоразумно. Сразу же пригласила в комнату, где за столом сидела высокая и привлекательная девушка, выглядевшая старше своих семнадцати лет. На Галину Варя – кому же здесь быть, как не ей? – походила мало, значит, скорее всего, похожа на Сергея Воронина… Папина дочка. Видно, что очень переживает, но держится более стойко, чем мать. Она, однако, не стремилась завязать разговор с сыщиком, предоставив это Галине:

– Как хорошо, что вы… Александр Борисович?.. Как хорошо, Александр Борисыч, что вы снова к нам пришли! Простите меня за тот случай, я такой дурой тогда была! Думала, лучше всех разбираюсь в своей жизни, думала, никогда не понадобится помощь. А вот понадобилась… Я прошу, чтобы вы помогли мне найти тело моего мужа.

– Тело?!

– Труп. – Это страшное в отношении близкого человека слово Галина произнесла, не дрогнув: очевидно, наедине с собой произносила его неоднократно. – После того, что узнала, я не верю, что Сере… Сережа, – она все-таки поднесла к глазам скомканный платочек, – что Сергей жив.

– Что же вы такое узнали?

– Папа был смертельно болен, – вступила в разговор Варя. – Он об этом не сразу догадался… то есть не сразу обратился к врачу…

– Он обратился в частную клинику, – уточнила Галина.

Так, слово за слово, мать и дочь изложили свою часть запутанной истории. Турецкий, сидя напротив них, не перебивал, только время от времени спрашивал, если что-то не очень хорошо понял. Картина вскоре стала ему ясна.

– Помогите нам, Александр Борисыч, – под конец взмолилась Галина. – Не верю, что милиция как следует этим делом занимается. Вот только ума не приложу, за какие шиши вы будете на вас работать. И при жизни-то Сергея мы не роскошествовали, а теперь, когда остались одни, понятия не имею, как нам вдвоем с Варькой прокормиться на зарплату медсестры…

– Деньги для вас не проблема, – огорошил их Турецкий. Он собирался приберечь свой козырь на тот случай, если окажется, что Галина Воронина как-то замешана в преступлении. Но Галина и Варя выкладывали все как есть, так бесхитростно, что ему было бы противно водить этих и без того пострадавших женщин за нос. – Вы – богатые люди. Или, точнее, скоро ими станете…

Галина и Варя сидят за столом, Турецкий – напротив них. У матери и дочери заплаканные глаза, но они слушают Турецкого спокойно и внимательно. Очевидно, они сразу поверили тому невероятному, что он им открывает… Неудивительно: в последнее время им довелось пережить столько неожиданностей!

– …Да, Галина, на ваше имя – через полгода, а на ваше, Варя, чуть позже, когда вам исполнится восемнадцать, – подытожил Турецкий.

– Такие огромные деньги… – Галина Воронина почтительно понизила голос. – Да я, кроме сберкассы, ни в одном банке не была.

– Через полгода вам придет уведомление, что на ваше имя открыт счет, деньги перечислены в Московский филиал банка, и вы можете распоряжаться ими.

– Но кто открыл этот счет? – спросила Варя. – Папа?

– Судя по тому, что известно о его болезни… о раке, – помолчав, ответил Турецкий, – это, к сожалению, не он.

– А кто тогда? – Галина упорно рвалась к правде. – Александр Борисыч, мы уже ко всему готовы, нам бы просто знать: когда умер, где, как?

– Имя человека, открывшего счет – Гарри Свантесон. Гражданин Чехии. Кто он – я скоро выясню… Нет, вы ничего не должны платить мне. Я и без того занимаюсь данным делом. И раскрыть его – мой долг.

Дело Степана Кулакова. Полосатый шарф

В Москве Андрей Мащенко нашел себе временное пристанище неподалеку от станции «Измайловский парк». Это был широкий, солидный, крашеный в желто-розовый цвет дом, – из числа тех, что строили сразу после войны. Строили основательно, тяжелодумно, даже здесь доказывая преимущества страны, победившей Гитлера, над картонными домиками-скороспелками капиталистического строя. В таких домах обычно высокие потолки, но крохотные балконы, и к тому же давно нуждаются в замене трубы и электричество. За последнее время квартиры в таком устарелом жилом фонде значительно упали в цене. Однако московское жилье есть московское жилье, и сдать квартиру даже в не совсем удачном доме нетрудно. Значит, водятся деньжата у недавно освободившегося Андрея Мащенко, который, выйдя из тюрьмы, на воле не работал ни дня! МУРовцы, тихонько обсуждавшие дело между собой, договорились, что взяв Мащенко с поличным, стоит добиться ответа на вопрос: откуда бабки?

Пожилая женщина в белом платочке, как раз открывшая серую дверь подъезда, шарахнулась к стене, пропуская глориевцев, оперативников и спецназовцев, за которыми тяжело устремился Кулаков. Не связываясь с лифтом, который то ли дремал, как ленивый зверь, то ли давно скончался в своей черной проволочной сетке, обросшей липкой пылью, вся честная компания взлетела на четвертый этаж. Позвонили в дверь квартиры. Ответа не было. Агеев приложил ухо к замочной скважине и услышал слабые отдаленные звуки… Стоны? Плеск воды? Звуки периодически повторялись…

В коридоре послышались шаги. Мигом все отступили к стене, выдвинув на площадку непосредственно перед глазком Бориса Торкуна. Тот глупо улыбался, прижимая к груди чемоданчик.

Все ожидали, что сейчас дверь откроется – и они ворвутся в квартиру. Но вышло по-другому. То ли Андрей Мащенко заметил что-то подозрительное, то ли сработала интуиция, но только дверь осталась заперта. Борис все так же продолжал улыбаться, не смея выйти из предписанной ему роли. А шаги удалялись…

– Ломаем дверь, – приказал Агеев полушепотом.

Возражений не последовало. Трое здоровенных спецназовцев и примкнувший к ним Володя Яковлев объединились в «стенку» и выставили вперед правое плечо. Кулаков суетливо попытался присоседиться пятым по счету, но его не слишком вежливо отодвинули, точно предмет мебели.

– Раз, два… ТРИ!

Дверь, только производившая впечатление крепкой, слетела с петель. Продолжая двигаться по инерции, Володя Яковлев с размаху проскочил короткий коридор и влетел в комнату прямо напротив входа. «Е-о-о…» – непроизвольно вырвалось у него. Последовавшие за Володей Агеев и Кротов ничего не сказали. Но чувства их были идентичны Володиным.

Большая комната содержала все приметы минимального удобства, которое создают нетребовательным жильцам квартирные хозяева. Казалось, тут нарочно собрали давно вышедшую из моды, но все еще относительно крепкую рухлядь: желтый шкаф, покрытый растрескавшимся лаком, с зеркальной створкой; стул с протертым клетчатым сиденьем, откуда выпирает поролон; четырехрожковая люстра – белые матовые колпачки с едва заметными полосками; грубоватая продавленная тахта… В последних двух элементах обстановки наблюдались изменения, которые вряд ли могли быть делом рук даже самого эксцентричного квартировладельца. Тахта выдвинута на середину комнаты – прямо под люстру, с которой свисал шарф. Черно-белый шерстяной шарф. Кротов не верил, что Андрей Мащенко в состоянии был найти и изъять из хранилища вещдоков тот самый шарф, но не сомневался, что он подыскал самый похожий из всех возможных.

Люстра светилась всеми четырьмя колпачками – среди бела дня. И неудивительно: окна в комнате были занавешены байковыми одеялами. То ли Андрей Мащенко опасался, что за происходящим могут следить через окно, то ли нагнетал обстановку… Если последнее, то зря: обстановка и так была самая угрюмая. Даже если не принимать во внимание похожее на личинку тело мальчика, застывшее на тахте…

В первый – и самый страшный – момент всем показалось, что Степе отрубили руки. Но очертания фигуры, завернутой в другое байковое одеяло, копию того, что закрывало окно, показывали, что руки никуда не исчезли, просто они плотно привязаны – так и хотелось сказать, прибинтованы – к туловищу. Поверх одеяла пересекаются веревки, на которых обычно развешивают белье. Рот заклеен широкой полосой серого скотча. Глаза зеркально пусты, словно, устав смотреть на шарф, который рано или поздно затянется на тонкой шее, они обратили свой взгляд внутрь.

Этот шарф как раз собирался снять с люстры Андрей, когда на него набросились сразу трое. Сильный и действительно высокий – не меньше, чем метр девяносто – преступник сделал попытку разбросать нападавших. Но исход схватки был предрешен…

Степан не стонал. Не пытался звать на помощь. Те звуки, которые насторожили глориевцев при входе в квартиру, оказались журчанием протекающего крана. Но в неподвижности и молчании мальчика было что-то более страшное, чем если бы он извивался и кричал.

– Ничего, Степа, – развязывая путы, Агеев одновременно ощупывал мальчика и не находил переломов и вывихов, – потерпи, парень. Главное дело, что живой…

Когда с губ сорвали скотч, Степа не вскрикнул, ни на что не пожаловался, не поблагодарил. Он оставался безучастен к происходящему, словно не видел ни отца, ни своих спасителей из «Глории». Взгляд чернейших глаз был все так же обращен внутрь.

– Не пугайтесь, – бросил Кротов отцу, который топтался рядом, – у него реактивное состояние. Это пройдет. На войне, в плену даже у здоровенных мужиков бывает, а он-то совсем пацан еще!

С Кулакова слетели грубость и спесь. Как ни странно, к Андрею, которому по-прежнему заламывали руку за спину, он обратился жалобно, не угрожая, а чуть не плача:

– Андрюха… я… ну это… Ну меня бы, сволочь, меня! Но его-то за что? Он ведь ребенок…

– У нас с Натуськой тоже был бы ребенок, – торжественно изрек Андрей. Торжественному тону мешало прорывающееся кряхтение боли, но все же прозвучало это эффектно…

Казалось, он давно готовился сказать эти слова. А теперь, когда они, выношенные в следственном изоляторе, в тюрьме, в подвалах кромешного одиночества, наконец, прозвучали, он не знает: а что же дальше? С недоумением оглядывает он эту жуткую комнату, отгороженную от солнца байковым одеялом, видит чужого мальчика, которого чуть не отправил на тот свет тем же способом, каким убили его Натуську, – и не понимает: неужели это все он? Зачем?

Кротов с непонятной для него самого досадой подумал, что если первый срок Андрей Мащенко получил напрасно, то второй будет тянуть заслуженно. И кто скажет, что хуже?