Текст книги "Всё так (сборник)"

Теперь воспитательница держит нашу рыбу в холодильнике.

Кто бы мог подумать, что эти вот генетические отклонения могут быть не только самыми разнообразными, но и передаваться воздушно-капельным путем?

Бедная воспитательница.

– Марин… – сказал Ким. – Марин…

* * *

«Марин» и еще «Маринка» – это крайний случай. Это из категории «нельзя». Девочки не должны… И мальчики не должны тоже…

Это стратегические запасы нежности.

Мы не называем друг друга по имени. Один или два раза… Может быть, три. Если на двоих…

Значит, этот – седьмой.

Я не умею считать?

Да. Я не умею. Я же не вундеркинд.

Мы не называем друг друга по имени.

Перебирая буквы, можно не сдержаться и задохнуться.

И это… Очень много лишнего. Шесть букв – мои. Четыре – его. В среднем – пять. Мы же не можем сказать друг другу так много лишнего.

Мы… боимся. Да?

Мы не называем друг друга по имени, потому что в имени – тысячи страниц и миллионы слов, которых никогда и ни при каких обстоятельствах мы друг другу не скажем.

От имени можно дрогнуть.

Прямо сильно.

До инфаркта. Со смертельным исходом.

Правда, он настаивает на инсульте. Наверное, потому что рассчитывает получить свою дурацкую Нобелевскую премию хоть тушкой, хоть чучелом. В смысле – в инвалидной коляске.

– Марин… – почти простонал Ким.

– Что? – Я уже минут пять не дышала. И могла не дышать еще целую вечность. Вот зачем мне тогда было дышать? В таком состоянии я могла бы стать Ихтиандром и собрать все жемчужины со дна морского.

Я еще подумала: «А потом мне зачем дышать, после этого вот «Марин»?» Но это так… Случайная вышла мысль. Если б только глупая, а подлая какая…

– Ты с ума сошла! А документы? Вы же, сто процентов, купили ему липовые документы? А болезни? А дурная наследственность? Эпилепсия? Наркозависимость? А с липовыми документами и липовой медицинской картой ты же его нигде не вылечишь! Вас же никуда в приличную страну не пустят!

– Придурок настоящий, – ласково сказала я. – А Монте-Кристо? Монте-Кристо, о котором ты прожужжал мне все уши в двух томах? У него какие были документы? Не липовые? А медицинская карта? И пускали его везде как миленького! В лучшие дома Европы! И на прочие сопредельные территории…

– Остров Монте-Кристо не имел сопредельных территорий, – сказал Илья.

– Тем более.

– Детей нельзя покупать в переходах. Им там не место!

– Правильно.

– Неправильно!

– Да. Неправильно, – согласилась я. – Детей вообще нельзя покупать. Просто так получилось, что у нас теперь все продается. Практически…

– Ты не понимаешь! Ты правда не понимаешь? Сейчас очень строго проверяют. Тебя не выпустят с ним. И мы не сможем… Быть… Никак. Быть вместе… Верни его назад, пока не поздно, а?

Варианты ответа. Первый: «Поздно!». Второй: «Куда? В переход?». Третий: «Придурок настоящий…». Четвертый: «Я лейтенантов на маршалов не меняю. Я вообще никого ни на кого не меняю».

Пятый – самый лучший: встать и уйти на автобус. И пусть сами платят за мышь. Кстати, это, кажется, совсем не мышь… То есть если не знать, то и не мышь. А платили мы всегда каждый за себя. Как в Европе и Америке.

Я встала и пошла.

А Илья заплакал.

Ужасным клокочущим звуком в каждой из шести моих букв.

Натуральный плачущий кореец, похожий на сильно располневшего немецкого индейца Гойко Митича.

Нечестно…

Он не плакал, когда я выбросила в урну привезенное из Питера обручальное кольцо для свадьбы «когда-нибудь». Он не плакал, когда я сидела с ним и его ожоговой комой в славном городе Черкассы.

Почему Черкассы? Там был химзавод, на котором синтезировали его белок. Завод от белка взорвался. А меня принесло в Черкассы совсем не взрывной волной, а очень даже поездом. Очень плохой туалет был в вагоне.

Он не плакал, когда сказал мне: «Все кончено. Я женюсь». Так, всхлипывал только.

Он не плакал, когда мы не мыли вместе посуду. Просто молча простояли всю ночь возле раковины на кухне. Я с вилкой в левой руке, он с пепельницей в правой. Зато плечом к плечу. Тело к телу. Иногда он целовал меня в макушку. И волосы у меня были абсолютно чистые. Кто после этого скажет, что мы не были близки?

Ага…

Но я встала и ушла. На свой рейсовый автобус «Вена – Львов». Во Львове у меня пересадка.

Я знала, что он никогда в жизни не побежит вслед.

Он и не побежал.

* * *

Думаете, что это всё?

Я тоже думала. Минут пять – семь.

Ладно, вру. До самой польской границы я думала, что это – всё.

Гитлер и Ким – капут.

До свидания, корейский летчик-эгоист.

Нет, прощай! Прощай навсегда… Прощай навсегда, потому что ты ладно бы придурок, но ведь на самом деле – настоящий.

И я никогда и никому не позволю…

Вмешиваться. В мою жизнь.

(Жизнь же – отдельно, а я – отдельно? Надо же верить в то, что сам говоришь! Или помнить…)

И никто не может овладеть.

И особенно нарушать очередь. Не надо…

И вообще.

Вот зачем было нарушать очередь? Я же приготовила свои слова. Их было совсем немного. Три…

«Иди на фиг» – это тоже три слова. Но я хотела сказать другие слова. Раз в тридцать пять лет-то можно.

Ну ладно, раз в тридцать четыре…

Но я бы в жизни их не сказала. Лопни, но держи фасон. Какой фасон? А?

Молодец Ким. Он правильно нарушил очередь. Вундеркинд – одно слово. Хотя и придурок. Настоящий.

…Это я так всхлипываю.

Разношу точки навзрыд. Так смешно получается. Если бы кто-нибудь это слышал.

Ага…

В этом году его выдвинули на Нобелевскую премию. Но не дали.

Может, из-за морального облика? Или корейцам решили в этом году вообще не давать? Господи, а им-то за что?

Моя очередь…

Опять моя очередь…

На Новый год по-прежнему ночую в гостях. Дома меня не застать.

А в другие дни я не жду чуда. Совсем.

Я не жду, оно не происходит. Бойкот так бойкот. Хотя можно было бы уже и присниться. Особенно если так трудно позвонить.

Ничего. У меня же двойной ход. Двойной удар.

Главное, чтобы он пришел в пиджаке. Пришел. Приехал, прилетел, приплыл – не важно.

Мне нужны лацканы. Широкие, качественные, крепкие лацканы.

Им очень не повезло. Я схвачу их обеими руками. Вцеплюсь и повисну. Вот почему нужна крепкая ткань.

«Эй, – я скажу. – Эй».

И плевать, что мы не называем друг друга по имени. Пусть это будет десятый раз. Или какой?

Я скажу: «Эй, Илюха, мы никогда не сможем быть вместе? Да? Ты точно в этом уверен?»

Вот тут я сделаю паузу и добавлю: «А сейчас мы, по-твоему, как? Если это называется «не вместе», то я лично съем треуголку твоего графа Монте-Кристо».

Ладно, не Монте-Кристо.

Мюнхгаузена.

И не графа, а барона.

Ага…