Текст книги "Чужой ребенок"

Глава 20

Первый раз меня тормозят буквально на пороге в спортклуб, в самом верху длинной темноватой лестницы.

Парень, ровесник мой примерно, открывает дверь прямо перед моим носом, не глядя, шагает в проем сбивает с ног и чуть не прекращает таким образом едва начавшийся квест.

Чудом умудряюсь зацепиться за перила и не обрадовать задницей жесткую лестницу.

Парень тормозит на полном ходу, удивленно пялится на меня, словно инопланетянку углядел, затем говорит без особого сожаления:

– Прости, не думал, что тут кто-то есть…

– Ничего… – хриплю я, придя в себя и намереваясь обойти препятствие, но парень не пускает:

– А ты не перепутала двери?

– Вроде, тут только одна дверь, – пожимаю я плечами, – не перепутаешь… Это же спортклуб?

– Он самый… – парень отшагивает назад, приглашая таким образом пройти в помещение.

Пользуюсь этой возможностью, захожу, оглядываясь с любопытством.

Никогда не была в таких местах. Я вообще спортклубы не посещала ни разу, как-то не сложилось, но в кино и рекламе видела, конечно же.

Так вот, реальность далека от того, что успеваю себе нафантазировать.

Помещение небольшое, стены выкрашены в синий цвет, такой предбанник со стульями. Дальше одна дверь, сейчас закрытая. И все.

Как-то вообще неприветливо и неинформативно. Ясно, что с улицы тут никого не ждут.

Парень, между тем, вытащив меня на свет, не скрываясь, пялится. Взгляд его настырный, не особо приятный, и потому я решаю не тянуть, а сразу взять быка за рога.

– Мне нужно…

Но парень перебивает меня:

– У нас нет женских групп, и даже раздевалки женской нет. Так что не по адресу, малышка.

Я, пропустив малышку мимо ушей, хотя в другой ситуации показала бы, что я кто угодно, только не малышка, упрямо договариваю:

– Встретиться с хозяином клуба.

Выражение глаз парня меняется, теперь он смотрит с подозрением.

– Зачем?

– По личному вопросу, – спокойно поясняю я, а затем, спохватившись, что Ванька мог неверную информацию предоставить, или что здесь несколько владельцев, уточняю, – мне нужен Тагир Хазаров.

– Зачем?

Заело его, что ли?

– По личному вопросу, – упрямо повторяю я, складывая руки на груди и с вызовом глядя на парня. – Где могу его увидеть?

– Тут вопрос другой, малышка, – скалится парень, – захочет ли он тебя видеть. Ты, если что-то предлагать собираешься, то сразу мимо. Его не заинтересуют… услуги. Любые. И товары. Любые.

Откуда ему знать? И вообще… У меня время поджимает, а я тут его теряю на объяснения с человеком, возможно, вообще не причастным к Хазарову!

– Я не собираюсь ничего предлагать, – холодно отвечаю я, – скажите, где могу его увидеть, и я пойду. А если не можете, то просто так пройду.

– Не пройдешь, малыш, – качает парень головой, – в зал только через раздевалку мужскую.

Пожимаю плечами: он меня испугать, что ли, так хочет? Может, рассказать ему, как ставится мочевой катетер мужчинам? И сколько я их поставила за свою карьеру реанимационной медсестры?

– Ничего страшного, я попробую, Хазаров в зале сейчас? – пытаюсь обойти парня, но он загораживает проход.

– Не торопись. Скажи, как зовут, я у него спрошу.

– Мое имя ему ничего не скажет. Но, если необходимо, скажи, что я хочу встретиться с ним по поводу его сына.

Парень раскрывает рот, осматривает меня еще раз, теперь уделяя особое внимание фигуре. Живот, что ли ищет? Черт… да сколько можно?

– Сама скажу, – решаю я, неожиданно подныривая под его локтем и толкая дверь в раздевалку.

За спиной слышится:

– Куда, блин?

Но я умею быть шустрой.

В раздевалке, кстати, вообще обычной, больше похожей на школьную, с деревянными лавками, вешалками, прибитыми к стене, с висящей на них одеждой, никого нет, только в конце длинного помещения слышится шум воды. Душевая, наверно.

Быстро иду к еще одной двери, в этот момент душевая открывается, являя моему взгляду здоровенного голого мужика, кажущегося одетым из-за обилия шерстяного покрова. Зимой, должно быть, тепло человеку, повезло прямо…

Он застывает в изумлении, разглядывая меня, а затем и забежавшего следом парня:

– Серый, твоя, что ли?

– Не, – досадливо отвечает тот, – Хазара, походу.

Мужик степенно кивает и топает мимо, нисколько не стесняясь. Его впечатляющие верительные грамоты покачиваются при ходьбе, а на шерсти блестит влага.

Блин… Жмурюсь на мгновение. Как это все теперь развидеть?

Краем глаза отслеживаю направляющегося ко мне парня с выражением на лице и дергаю дверь в зал.

По инерции делаю несколько шагов, оглядываюсь, стремясь сразу обнаружить нужный мне объект.

Проблема в том, что я не знаю, как выглядит Тагир Хазаров, даже приблизительно. Ванька темный, наверно, его отец тоже брюнет… Но не факт.

Помещение одно и очень большое, судя по всему, выкуплен весь второй этаж бывшего магазина и оставлены только несущие столбы. Все остальные перегородки снесены.

Интерьера никакого нет, все грубо, нарочито функционально, серые бетонные стены, с кое-где проглядывающей кирпичной кладкой, пол, покрытый чем-то темным и практичным. Из-за вечернего, но не ночного времени, здесь довольно оживленно: в центре, на ринге, идет спарринг, слева, на выставленных в два ряда спортивных тренажерах, полно народу, справа, на низких матах, с хеканьем бросают друг друга на спину мужики. В дальнем углу несколько человек лупят по грушам разных размеров и конфигураций.

По стенам – длинные деревянные лавки, на которых сидят спортсмены и валяются какие-то тряпки, похоже, футболки и другая одежда.

Все крайне брутально и аскетично. Это не спортклуб из рекламных плакатов, тут никто не задумывается о клиентоориентированности. Здесь даже слов таких не знают, наверняка.

И ни одной женщины. Вообще.

На меня сразу смотрят несколько человек, и даже тишина наступает в ближайшем пространстве.

Неуютно. Хочется поежиться, закрыться, очень уж атмосфера тут… маскулинная.

Дышать тяжело даже.

Но меня ждет Ванька, а значит времени на привыкание нет. Да и не надо мне этого.

– Мне нужен Тагир Хазаров, – громко говорю я в пространство, ни к кому персонально не обращаясь, – где я могу его найти?

Слышу хлопок двери позади, и взгляды мужиков, как по команде, перемещаются за мою спину.

– Блин, ну я же сказал подождать! – парень, что разговаривал со мной только что, с досадой выдыхает и приказывает, – стой тут.

Я киваю, стараясь не реагировать на внимательные взгляды, которых становится все больше и больше по мере того, как информация о появлении в истинно мужском мире женщины докатывается волнами все дальше.

Очень сильно не по себе. Так смотрят… Они что, женщин никогда не видели?

Парень, легко скользнувший куда-то в сторону татами, выныривает из-за спин спортсменов и машет мне, чтоб подошла.

Я иду, а мужики поворачиваются следом, как флюгеры, рассматривая теперь меня сзади. Зад горит. Да чтоб вас!

Злюсь на дурость и нелепость ситуации, сжимаю губы, выпрямляюсь, впрочем, стараясь особо не вертеть бедрами. Им и без того слишком много внимания.

Следом за парнем, которого шерстяной великан назвал Серым, прохожу через половину зала и торможу перед лавкой у стены.

На ней сидит полуголый татуированный мужик лет сорока примерно, темноволосый, небритый и не особо довольный, судя по выражению лица.

Он занят стягиванием с рук спортивных бинтов, волосы мокрые от пота, грудь и плечи тоже блестят, словно маслом смазанные.

Заметив меня, мужчина вскидывает голову и режет внимательным, напряженным взглядом. Меня на мгновение продирает холодом от ледяного выражения его глаз, впрочем, быстро сменившегося на безразличие.

– Я с ней не спал, – коротко говорит он Серому, стоящему за моей спиной, – проводи девушку на выход.

Серый кладет мне на плечо тяжелую ладонь, но я дергаюсь, сбрасывая руку, выступаю вперед и говорю:

– Я не претендую. Вы ошиблись.

Он бросает бинты на лавку, откидывается на стену, разглядывает меня изучающе:

– Ты говорила про сына.

– Да, – киваю, – про Ивана. Пересветова. Знаете такого?

А сама внимательно всматриваюсь в его лицо, ища хоть какой-то отклик. И не получаю его. Мужик равнодушен, взгляд холодный, каменный.

– Нет. Серый, проводи…

Серый пытается опять сграбастать меня за плечо, но я уже наученная опытом, уворачиваюсь, делаю еще шаг к мужику и настойчиво повторяю:

– Иван Пересветов. Десять лет. Ваш сын. Его мать – Тамара Пересветова, помните такую?

– Нет, – равнодушно роняет он, опять смотрит на Серого.

– Подождите! – я снова пытаюсь увернуться от руки парня, но он тоже учится, а потому второй раз не удается провернуть тот же фокус, – да подождите! Как не знаете? Она говорит, что ее сын от вас! Что вы ее… Черт! Да подожите!

Серый сжимает крепче за плечо, пытясь увести, но я не могу так быстро сдаться! Это наш единственный шанс! Он должен вспомнить! Он должен же… Как же так?

– Послушайте… – быстро начинаю говорить я, настойчиво глядя в непроницаемые темные глаза Хазарова, – хотя бы посмотрите на него… Я была уверена, что вы в курсе… Нам очень нужна ваша помощь, понимаете? Очень!

– Не мои проблемы, – равнодушно говорит он, – если ребенок болеет, то есть фонды и всякие сборы. Необязательно врать.

– Я не вру! Не вру!

– А ну, пустил ее!

Маленький темноволосый сгусток ярости врывается между мной и Серым, да с такой силой, что парень отпускает мое плечо и отступает назад.

А Ванька, который, естественно, даже и не подумал слушаться и ждать оговоренные полчаса на улице, заслоняет меня спиной и злобно смотрит на Хазарова.

Я не успеваю ничего сказать, только рот раскрываю беспомощно, с ужасом наблюдая, как в руке у Ваньки появляется нож!

Да боже мой!

– Ванька! Ты с ума сошел? Дай сюда!

Я пытаюсь забрать у него оружие, но мелкий защитник выворачивается, смотрит злобно на Хазарова и шипит сквозь зубы:

– Не трогать ее! Убью!

И еще говорит кое-что, за что надо непременно по губам надавать. Потом, наедине.

Хазаров, нисколько не напрягаясь от ножа в пальцах десятилетнего ребенка, разглядывает его внимательно.

– Это он, что ли? – переводит взгляд на меня.

– Да, – киваю, старательно пытаясь чуть оттеснить Ваньку. В голове молнией: «Найти и завалить хотел»… Черт! С него станется кинуться сейчас! – Извините… Он перенервничал… Ванька!

– Ничего не перенервичал! – звонко печатает Ванька, – много чести!

– Хороший нож, – кивает Хазаров, – кто делал?

– Хороший человек!

– Вижу… И пользоваться умеешь?

– Да!

– И на человека?

– Да!

Хазаров опять смотрит на меня:

– Насчет помощи понимаю теперь, да. Явно не помешает… Но я тут не при чем.

Мне в этот момент все же удается чуть оттеснить Ваньку и встать перед ним:

– Послушайте… Я понимаю, что вы не вспомнили… Но мама Вани уверена, что вы – его отец…

– Мне плевать. В этом городе сотни баб могут быть уверены, что я – отец их детей, это не имеет никакого отношения ко мне.

– Да ты… – звонко кричит Ванька, пытясь прорваться к Хазарову, но я не пускаю.

Ванька не успокаивается и рассказывает Хазарову, кто он. С выражением и фантазией.

У меня краснеют уши, а Хазарову плевать, похоже.

Он смотрит на Серого, коротко кивает, и тот активизуется, прихватывая меня опять за плечо. Тут же выступает Ванька:

– Руки от нее!

Серый показательно поднимает ладони вверх:

– На выход! – командует.

Я в таком страшном раздрае, что даже не нахожу, что сказать еще. Почему-то именно такого сценария развития ситуации не виделось. Я настолько была уверена, что Хазаров знает про Ваньку или, если не знает, то вспомнит Тамару, все же, имя редкое, что и теперь не знаю даже, что сказать, как убедить его нам помочь.

От этой растерянности теряю время, и Серый уводит нас от хозяина клуба.

Обратно, через толпу молчащих все это время мужиков.

Ванька идет впереди, ножа уже в руках нет, смотрит по сторонам с вызовом, шаг печатает твердо. Защитник мой.

А я не выдерживаю и все же оглядываюсь перед тем, как выйти из зала.

Хазаров внимательно смотрит нам вслед.

И все. Все.

В предбаннике Серый открывает дверь и кивком приказывает покинуть помещение.

Ванька спускается первым, я – за ним.

Никто не говорит ни слова, дверь просто захлопывается за нашими спинами.

Звук хлопка ударят по голове, приводя в чувство.

Я смотрю на худенькую Ванькину спину и кусаю губы от отчаяния.

Что делать-то теперь?

Куда деваться?

Глава 21

На улице Ванька поворачивается ко мне, зло сверкает подозрительно влажными глазами:

– Я тебе говорил! Говорил!

Я не отвечаю, легко привлекаю его к себе, обнимаю.

Он пару мгновений пытается выбраться и что-то еще заявить, но затем затихает и сопит, то ли пережидая мой внезапный приступ обжиманий, то ли благосклонно принимая его.

А я ловлю себя на том, что мне эта тактильность сейчас нужнее, чем ему. Начинает трясти на отходняке. Я, оказывается, здорово напряглась, а, может, и испугалась там, наверху, среди этих тестостероновых мужиков, и, особенно, под взглядом Тагира Хазарова. Б-р-р… Невольно пробирает дрожью. Жуткий тип. Тяжелый такой, сразу понятно, что характер дикий и неприятный…

Может, и хорошо, что он не имеет к Ваньке никакого отношения? Ну какой из него отец? Он больше на серийного убийцу похож или на бандита, чем на человека, который может защитить…

Быть обязанной такому зверю… Нет уж, спасибо. Он в десять раз больше возьмет, чем даст, это прямо читалось во взгляде.

Осознав, что все, наверно, к лучшему, и мы уж как-нибудь без Хазарова, я отпускаю Ваньку, он поднимает на меня грустную мордочку, шмыгает, а я, впомнив кое о чем, сурово щурюсь в ответ и молча протягиваю ладонь.

– Чего? – отступает Ванька, и по лицу его понятно, что все он в курсе, чего, просто дурачка валяет.

– Давай!

Ванька отступает еще дальше, я наблюдаю за ладошкой, инстинктивно скользящей по карману, делаю шаг вперед:

– Давай, я сказала!

– Не дам! – оскаливается Ванька, мгновенно превращаясь из маленького несчастного мальчишку в злобного пацанчика с района. Меня эта метаморфоза ужасает, хотя не должна бы, учитывая его бэкграунд.

Выдыхаю, маню его к тем самым скамейкам, с которых он стартанул мне на помощь недавно, сажусь.

Ванька становится напротив, неуступчиво глядя на меня.

– Вань… – я пытаюсь подобрать правильные, убедительные слова, – ты понимаешь, что это опасно? Все наши беды только из-за этого ножика…

– Нифига! – вздергивает он подбородок, – если б не этот ножик, я бы уже мертвый был, возможно…

– Ну, не преувеличивай… – сомневаюсь я, внутренне холодея.

– Не преувеличиваю, а преуменьшаю, – говорит Ванька, – ты не слышала, чего эти дядьки говорили! А я слышал!

Так… Сжимаю зубы, сдерживая готовую вырваться ругань… Опять новая информация! Да что ж такое? Конец этому безумию будет, или нет?

– Что они говорили, Вань?

– Ничего… – тут же идет он на попятный, сообразив, что снова трепанул лишнего.

– Ванька! – не выдерживаю я, – с меня хватит уже! Ты постоянно врешь! И меня этим подставляешь! Неужели не понял до сих пор, насколько это опасно?

– Я не вру! – повышает он голос, – я не договариваю!!! Это две большие разницы!

– Все, – поднимаю я ладони вверх, – дальше без меня.

Разворачиваюсь и иду к остановке.

И вот нисколько не играю сейчас! Любому терпению приходит конец! И моему тоже!

Почему я должна думать о нем? Кто он мне? И без того вперлась в историю, не знаю, как и выкручиваться буду теперь!

Видно, в моей походке заметно, насколько все серьезно и насколько меня все достало, потому что Ваньку пронимает.

Слышу за спиной топот, потом мелкий засранец забегает вперед и движется задом наперед, просительно заглядывая мне в лицо.

– Ань… Ну, Ань… Ну чего ты? Да там реально нечего было говорить… Да я тупо забыл, и все…

– Как до этого забыл, что человека ножом ударил? – ровно уточняю я, не тормозя, – упадешь.

– Не упаду! Я долго так могу!

Так и тянет закатить глаза от неуместного ребячьего бахвальства. Блин, я постоянно забываю, сколько ему лет, обращаюсь, как со взрослым! А он же…

– Ну, Аа-а-ань… – кошачьи глазки из Шрека очень Ваньке идут, делают симпатичную мордашку еще умильней. – Ну вот честно… Ну, давай сейчас расскажу?

– Что именно?

– Все!

– А потом еще что-то найдется?

– Не-е-е-е…

Вздыхаю, останавливаюсь, оглядываюсь в поисках места, где можно присесть, потому что от лавочек мы уже порядочно так отдалились, и замечаю темный тонированный внедорожник, пугающей громадой тихо надвигающийся на нас…

Черт!

Хватаю Ваньку за руку, толкаю в сторону тротуара, себе за спину, кидаю взгляды по сторонам, прикидывая, куда рвать в первую очередь и у кого просить помощи в случае чего.

Может, это и тупо, каждой непонятной машины опасаться, но я с некоторых пор пуганая до жути.

Внедорожник, водитель которого, судя по всему, понял, что его засекли, ускоряется и тормозит аккуратно возле нас.

Ванька с шипением втягивает в себя воздух, рвется вперед:

– Анька, пусти! Пусти меня!

Но я не собираюсь опять прятаться за спиной десятилетнего мальчишки, это смешным уже становится, а потому просто отталкиваю его подальше за себя.

Убежать никуда не получится, улица по-вечернему пустынна уже и даже темнеть начинает. И рядом никаких закоулочков, новый город, все-таки, не старый, с его бесконечными лабиринтами… Тут куда ни беги, все на виду будешь.

Тонированное стекло с переднего пассажирского сиденья опускается, и я вижу веселую физиономию Серого, того самого парня, что буквально десять минут назад вытолкал нас из спортивного клуба.

– Подвезти? – улыбается он лучезарно.

Я не отвечаю, напряженно вглядываясь в тонированное стекло заднего сиденья. Там точно кто-то сидит…

Глава 22

– Не надо нас подвозить, иди нафиг! – ну кто бы сомневался, что Ванька не воспользуется моим временным ступором и не выступит!

Боже! Как этот ребенок дожил до своего возраста с таким характером???

Я торопливо пихаю его локтем опять за спину и вежливо отвечаю:

– Нет, спасибо, мы как-нибудь сами.

В этот момент опускается стекло на заднем сиденье и – сюрприз, который не сюрприз! – оттуда на нас смотрит Хазаров.

Его темное лицо в полумраке салона смотрится еще темнее, а глаза – чернее. Словно дьявол из преисподней, ей-богу.

– Садись в машину, – коротко командует он.

И, блин, я делаю шаг вперед прежде, чем успеваю осознать происходящее.

Протягиваю руку к дверце, но Ванька в этот момент опять ввинчивается вперед и, отвечая Хазарову таким же жестким и неуступчивым взглядом, коротко режет:

– Нет. Вы нас не стали слушать! Вот и теперь нехер.

Я коротко ругаюсь про себя, прекрасно понимая, что нельзя с такими людьми так говорить, и что никакой скидки на возраст ребенка не будет, если Хазаров сейчас решит обидеться…

Но в этот момент Хазаров неожиданно… улыбается! Его зубы белеют в темноте салона, тоже не особенно украшая темное лицо, наоборот, вводя в еще больший ступор. Оно еще и смеяться умеет???

– А это даже может и быть… – бормочет он, а затем переводит взгляд на водителя.

Серый тут же покидает машину, обходит ее и открывает перед нами заднюю дверь.

– Не пойду! – рычит Ванька, и Серый, коротко глянув на Хазарова и, похоже, получив молчаливое разрешение, легко и на удивление деликатно запихивает Ваньку в машину. Ну и я за ним, конечно же, сажусь, уворачиваясь от протянутой, чтоб помочь, руки.

На заднем сиденье просторно, может поместиться еще три таких, как я, так что мы с Ванькой жмемся к двери, а Хазаров сидит, развалившись и пристально нас разглядывая, словно неведомых и забавных зверушек в зоопарке, у противоположной.

– Анька, пошли, – Ванька, поймав воинственную волну, никак не угомонится, скалит зубы, словно волчонок на матерого зверя, который, пусть и боясь и поджимая хвост, но готов дать отпор из всех своих небольших силенок, но я его коротко урезониваю:

– Подожди. Надо поговорить. Мы же за этим сюда ехали.

– Это ты ехала, – огрызается Ванька, – а я сразу говорил, что не поможет! И кто прав оказался?

– Почему ты думал, что не помогу? – неожиданно задает вопрос Хазаров, и Ванька отвечает быстрее, чем я, наполненная самыми дурными предчувствиями, успеваю ему рот закрыть:

– Да потому что ты урод! Мамку мою мучил!

За рулем коротко изумленно хрюкает Серый, а я, беззвучно охнув, тыкаю Ваньке в бок пальцем. Но он не тормозит, похоже, желая высказать все, что думает по поводу Хазарова:

– Если бы не Анька, я бы не поехал никогда! Потому что твари, которые женщин насилуют, должны в тюрьме сидеть! И помощи от них никакой быть не может!

Серый за рулем издает еще один странный задушенный звук, я вижу в зеркале заднего вида его совершенно офигевшие глаза, и торопливо закрываю Ваньке рот. Уже не думая, как это выглядит со стороны.

– Простите его, – тихо говорю Хазарову, с невозмутимой физиономией выслушивающему обвинения в свой адрес, – это ребенок…

– Но тот, кто ему это все говорил, явно был взрослее… Так? – Хазаров склоняет голову, и что-то в этом жесте невыносимо знакомое чудится, я даже моргаю изумленно, – кто тебе сказал, что я… изнасиловал твою мать?

– Мама… – мычит сквозь мою ладонь Ванька, злобно вращая глазами.

– Отпусти его, пусть говорит, – лениво машет рукой Хазаров, – я хочу знать подробности.

– Не будет никаких подробностей, – рычит осовбожденный мной Ванька, – нефиг.

– Когда кого-то обвиняешь, пацан, – спокойно отвечает Хазаров, – да еще и в таком… То неплохо бы иметь доказательства…

– Моя мать не врет!

– Это мамка сказала тебе, да? Как, говоришь, ее зовут?

– Тамара, – вступаю я, – Тамара Пересветова.

Хазаров молчит, лицо его нейтрально, а по глазам видно, что вспоминает, перебирает в памяти… И, наконец, мотает головой:

– Не помню такой… Серый, поехали. Адрес говори, – обращается он к Ваньке.

– Какой еще адрес?

– Твой. С мамкой твоей хочу поговорить…

– А больше ты ничего не хочешь? – шипит Ванька, – не надо с ней говорить! Она о тебе и слышать не может!

– Однако, сказок про меня тебе наплела…

– Это не сказки! Она не врет!

– Вот и проверим…

– Послушайте, – вступаю я торопливо, – понимаете, у нас сложная ситуация… И у его мамы нас могут… Его могут ждать… Опасные люди…

Хазаров усмехается опять, и его белый ровный оскал похож на звериный:

– Правда? Опасные? Серый, слышал?

– Ага, – ржет за рулем Серый, – памперсы надо не забыть надеть!

Я перевожу взгляд с веселящегося водителя на серьезного Хазарова и выдыхаю…

Ну, ситуация стронулась с тупиковой точки, это уже хорошо…

Наверное…