Текст книги "Знак шпиона"

Хватаясь за стену, он вошел в соседнюю комнату, включил свет, дошагал до балкона, выглянул вниз, на темный дворик. Вон она, эта стерва. Он увидел, как Джейн штурмует каменную стену, видимо, хочет перелезть в соседний двор и уйти. Джейн подтащила к забору то ли верстак, тол ли столик, стоявший под навесом. Поставила на него какую-то коробку. Но картон, быстро размокший под дождем, не выдержал человека, развалился. Тогда Джейн прыгнула со стола на стену, содрав ногти на руках, зацепилась за край, забросила ногу наверх.

Дьяков поднял левую руку, поймал цель на мушку, на секунду закрыл глаза, чтобы побороть головокружение. И плавно нажал на спусковой крючок. Пуля ушла в пустоту дождливой ночи. Джейн закинула на стену другую ногу. Дьяков выстрелил во второй раз и промахнулся. Джейн исчезла за забором. Дьяков бросил пистолет на пол, ухватившись здоровой рукой за перила, перебрался через них, сделал пару шагов по карнизу к водосточной трубе. Поставил ногу на железный костыль, вмурованный в стену, переместил на него вес тела. Плечо так кольнуло, что Дьяков чуть не застонал. Правый рукав свитера тяжелел, наливаясь кровью. Обхватив рукой скользкую трубу, он съехал по ней до нижнего костыля, на уровень второго этажа.

Теперь будет легче. Остается спуститься дальше по трубе и маршрутом Уильямс уйти отсюда. До машины десять минут быстрой ходьбы. Дьяков услышал далекий вой полицейской сирены. Едут… Пускай едут, он успеет уйти.

Донцов пришел в себя от света, бьющего в глаза.

Он потерял сознание на всего пару минут. И теперь, лежа спиной на керамических плитках пола, чувствовал холод, исходящий от них. Он ещё не мог понять, насколько серьезны его ранения. Где-то под ребрами остывала ещё теплая пуля. И ещё в груди булькало что-то горячее, будто там, возле сердца, кипела кастрюля с кашей. Это жжение в груди, боль в животе, можно было терпеть, но дышалось слишком тяжело, с натужным свистом, потому что в дырявое легкое попадала кровь. Ясно, что человек, затаившийся за порогом квартиры, выстрелил дважды. И не промахнулся. Хорошо, если Уильямс, воспользовавшись суматохой, успела уйти.

Приподняв голову, Донцов увидел плафон, горящий под потолком прихожей. На лестнице никто так и не зажег свет. Возле порога квартиры лежал его пистолет и пара перчаток, которые он так и не успел надеть. Скорее всего, теперь эти вещи превратятся в вещественные доказательства уголовного дела, в котором Донцов станет не проходной статистической фигурой, а главным действующим персонажем. Возможно, удастся доказать, что это не он пристукнул старуху хозяйку. Потребуется хороший адвокат. Но ещё остается шанс уйти отсюда до приезда полиции. Иначе многое, очень многое придется объяснять, но никто не поверит в эти объяснения, потому что в Скотланд-Ярде не последние дураки работают. Так или иначе, его карьера разведчика кончилась навсегда.

Он подумал, что сейчас самое главное – встать и спуститься вниз к машине. Он доедет до ближайшей муниципальной больницы, а там… Там он что-нибудь придумает, лишь бы осуществить первую часть плана, покинуть подъезд. Донцов перевернулся на бок, поднял руку, ухватился железную решетку перил. Поджал ноги под себя, оттолкнулся подметками от пола. Он встал, схватился руками за перила, потому что какая-то неведомая сила качала его из стороны в сторону и удержаться на ногах было трудно. Сплюнул на пол кровь, заполнившую рот.

Сюда, наверх доносились какие-то шумы, то ли скрип дверей, то ли человеческие голоса. Возможно, это шумело в ушах. Донцов шагнул к лестнице, остановился, распахнув пиджак, сорвал с себя галстук. Без галстука почему-то задышалось ещё труднее. Широко раскрыв рот, Донцов закашлялся. Перед глазами расплылись фиолетовые круги. Кашель длился бесконечно, Донцов плевал на пол кровью и снова кашлял. Кашлял и снова плева. Приступ закончился через пару минут, когда глаза стали вылезать из орбит от недостатка воздуха. Донцов сделал ещё шаг вперед. Остановился и подумал, что переоценил свои силы, спуститься по лестнице и доковылять до машины будет чертовски трудно. Наверное, он умрет где-то на полдороге.

Еще Донцов подумал, что все получилось глупо. Он нарвался на пули, а ведь был шанс остаться целым. Хотя был ли у него этот шанс? Он просто вошел в дверь, потому что не было выбора. Он должен был войти в эту проклятую дверь.

За муками Донцова наблюдал через глазок в двери Дэннис Линсон, почти трезвый в этот вечер. Пожарник видел какой-то приятный эротический сон, молодую особу, совершенно голую, с которую собирался поучить французской любви, когда на лестничной площадке поднялась возня. Он заворочался, встал с кровати не сразу, лишь когда услышал четыре выстрела, грянувшие одновременно. Как был, в пижамной курточке и голубых шелковых штанах, вышел в прихожую и припал к глазку. Ясно, что-то ужасное стряслось в квартире Джейн Уильямс, женщины тихой и очень симпатичной. Ее дверь раскрыта, в прихожей горит свет, но никого не видно. Но что произошло?

Линсон, не любивший долгих раздумий, решил, что соседка стала жертвой грабителя. Из прихожей он прокрался в комнату, набрал номер полиции и, шепотом сообщив о происшествии, дважды повторил адрес. Вернувшись в прихожую, снова выглянул в глазок. На этот раз он увидел незнакомого мужчину. Тот, ухватившись обеими руками за перила, кашлял взахлеб, словно собирался по кускам выплюнуть из себя легкие. Когда приступ кашля закончился, преступник, ограбивший и, возможно, убивший соседку, шагнул к лестнице. Он не отпускал перила и пошатывался из стороны в сторону, будто перебрал лишнего.

Линсон мгновенно придумал для себя новую версию преступления: любовник соседки заявился на ночь глядя к ней в гости, напился, как свинья, и, приревновав Уильямс к другому мужчине, застрелил её из пистолета. Эта версия больше походила на правду. Линсон не был человеком робкого десятка, потому что пожарники не трусы, а сильные духом мужественные люди. Он мгновенно оценил обстановку и решил, что преступник, как бы пьян он ни был, наверняка успеет смотаться до приезда полиции. Значит, ему надо помешать.

Если действовать быстро и решительно, риск получить пулю не так уж велик. Линсон не хранил дома оружия, но свято верил в свой тяжелый кулак, который не подводил его в критические минуты. Он, стараясь не издать ни единого звука, снял цепочку, повернул замок. Человек на лестнице снова закашлялся, Линсон рванул дверь на себя, выскочил из квартиры, занес кулак для удара.

Донцов периферическим зрением увидел, темную тень, появившуюся ниоткуда. Инстинктивно, он пригнул голову и спасся от тяжелого кулака. Но в следующее мгновение Линсон налетел на него, как железнодорожный локомотив на зазевавшегося пешехода. Повалил, сбил с ног. Пожарник, уронив все сто двадцать килограммов живого веса на грудь Донцова, прижал его к полу. Размахнулся, съездил кулаком по челюсти слева, а затем справа. Размахнулся и снова вмазал.

Ударившись затылком об пол, Донцов не потерял сознания. Он приподнял руку, чтобы защититься от ударов, на большее не хватило сил. Он даже не почувствовал боли, когда кулак пожарника в очередной раз врезался в рот, сломал передние зубы. Донцов уже летел в пропасть, несся в темную пугающую пустоту.

Его тряс кашель, который невозможно было остановить. Воздуха не было. Кровь шла горлом и не давала дышать. Легкие хрипели, как худые меха старой гармони. Донцов хотел попросить, чтобы человек слез с него, но так и не выговорил ни слова, лишь побулькал что-то невнятное.

Пожарник, отбив кулаки, одной рукой ухватил Донцова за горло, другой вцепился ему в волосы. Линсон чувствовал, как противник обмяк под ним, дернул ногами, перестал кашлять, и затих. Но не ослабил хватку, не разжал тиски пальцев, пережимающих горло.

Под потолком на всех этажах загорелись лампочки. Линсон увидел лицо, лежавшего под ним человека. На полу разлилась большая кровавая лужа. Пижамная курточка пожарника, его голубые шелковые брюки были густо заляпаны кровью. Линсон отпустил горло человека, неподвижно лежавшего на полу, схватился за перила и встал на ноги. По лестнице поднималась молодая парочка со второго этажа. Женщина накинула халат, мужчина успел натянуть спортивный костюм. Он был бледен и напуган. Добравшись до верхней площадки, мужчина помахал рукой жене, чтобы та не вздумала идти сюда, наверх. И уставился на тело незнакомого человека, распростертое на полу. На рот, полный крови.

– Я вызвал полицию, – сказал молодой человек. – Как… Что здесь произошло? Вы что-то видели?

– Преступник напал на мисс Уильямс, – ответил пожарник. – Он хотел улизнуть отсюда. Но я не дал негодяю уйти.

– Вы стреляли в него?

– Нет, я ни в кого никогда не стрелял, – пожарник выставил вперед окровавленные по локоть руки. – Вот мое оружие.

– Тогда откуда же столько крови? – спросил парень.

– Да, крови в нем, как жирном борове с фермы моей матери, – пожарник стащил с себя курточку, оставшись голым по пояс, стал вытирать ей руки. – Черт знает, откуда столько крови. Может, Мисс Уильямс его подранила. В квартире ведь стреляли. Ты сам слышал выстрелы?

– Слышал.

– Она защищалась. Ну, и зацепила подонка. А я этой паршивой кровью всю пижаму испортил. Весь перепачкался.

– Он мертв?

– Я не врач. Он не дышит – это факт.

– Может, мисс Уильямс нужна помощь?

– Может быть. Но в её квартиру заходить нельзя до приезда полиции. А помощь… Кажется, помощь нужна твоей жене.

Линсон показал пальцем вниз. На площадке между вторым и третьим этажом лежала жена молодого человека, секунду назад упавшая в обморок.

Москва, следственный изолятор

Матросская тишина. 22 октября.

Допрос, который проводили генерал Антипов и подполковник Беляев продолжался третий час. Дело шло к вечеру, короткий дождливый денек незаметно перетекал в такой же дождливый и холодный вечер. Подследственный Вадим Тараскин, пользовался случаем, и уже третий раз просил у генерала сигаретку, зная, что за порогом следственного кабинета халява кончится, а в сырой камере, куда напихали тридцать рыл, и короткого бычка не выпросишь. Он со вкусом пускал дым и переворачивал страницы уже пятого альбома, куда были вклеены фотографии находившихся в розыске лиц, подозреваемых в тяжких преступлениях. Однако карточки Дьякова там не нашлось. Тараскин раздавил в пепельнице, привинченной к столу, докуренную до фильтра сигарету, захлопнул альбом и отодвинул его в сторону.

– Нет тут его.

– Ладно, тогда расскажи, при каких обстоятельствах ты познакомился с Дьяковым, – приказал Антипов. – Вспомни все, до мелочей.

– Я другому следователю из ФСБ все это уже сто раз повторял. Протокол почитайте.

– Теперь повтори мне, без протокола, – нахмурился генерал.

– Познакомились мы три с лишним года назад. Дело было в ресторане гостиницы «Ленинградская» на Каланчевской площади, что у трех вокзалов. У меня кончались бабки, я форменно припухал, срочно нужно было заработать хоть сколько. За два месяца до этого я откинулся с зоны, сидел на мели, но ничего приличного не подворачивалось, одна мелочевка. В тот день я решил попробовать старый номер. Ну, уже несколько раз одевался поприличнее, шел в кабак при какой-нибудь гостинице. Там ужинал, когда начинались танцы, приглядывал и клеил какую-нибудь лохушку из провинции. Потом поднимались к ней в номер. Сеанс любви. Ну, короче, утром она просыпалась без денег и без золота. Гостиница «Ленинградская» неплохое место для таких дел. Если повезет, можно сшибить денег.

Тараскин покосился на пачку сигарет. Антипов кивнул, мол, бери, не стесняйся.

Этот Тараскин попал в поле зрение Службы внешней разведки случайно. Запросы, ориентировки и фоторобот на некоего Дьякова, мужчину приблизительно сорока лет, плотного сложения со свежим шрамом над правой бровью, были направлены в МВД и ФСБ. Нужно было выяснить, не проходил ли человек с такой внешностью по делам в этих ведомствах. Ответ с Лубянки пришел скоро. Выяснилось, что гражданин Тараскин, отбывающий срок за мошенничество в одной из мордовских колоний, добровольно сознался в преступлении, совершенном около трех лет назад. Он помогал Дьякову вывозить за город и закапывать в лесу под Подольском трупы мужчины и женщины, супругов Юрловых. С зоны Тараскин был доставлен в Матросскую тишину, где с ним провели следственные действия. Подозреваемого привезли в указанное им место, Тараскин указал, где похоронили убитых.

Оба тела лежали в глинистой почве, поэтому неплохо сохранились. Делом занималась не милиция, а ФСБ, потому что Георгий Иванович Юрлов, член Московской коллегии адвокатов, являлся штатным осведомителем чекистов. Три года назад, когда он вместе с супругой бесследно исчез, возбудили розыскное дело, перетрясли массу людей, но Юрлов вместе с женой как в воду канули. Поиски этой парочки из активной стадии перешли в стадию вялотекущую. Удалось выяснить, что в вечер своего исчезновения Юрловы отправились по какому-то важному делу. И больше не вернулись домой, где их ждала взрослая дочь и её жених. С кем и где была назначена встреча – так и осталось тайной. Тараскин утверждает, что в убийстве участия не принимал, лишь помогал вывозить и закапывать трупы. Да и согласился на эту грязную работу то лишь потому, что воспротивься он, задумай помешать убийце, сам бы лежал рядом с Юрловыми, в одной могиле.

Приметы человека, совершившего двойное убийство, до мелочей совпадали с описанием, полученным от Ирины Константиновны, вдовы дипломата Никольского и покойного Дэвида Гойзмана, хозяина «Маленькой розы».

Тараскин без труда нашел и квартиру на Волгоградском проспекте, где он три года назад увидел изуродованные трупы. Но эта ниточка никуда не привела. Хозяйка Семина, пожилая женщина со слабым зрением, действительно сдавала квартиру через риэлтерскую фирму «Московский маяк», а сама то время жила у сына. Дьякова она видела всего два раза, он съехал раньше срока, хотя заплатил вперед и мог спокойно жить ещё два месяца. Копии договора аренды жилья у хозяйки не сохранилось. «Может, этот самый и есть, – сказала Семина, разглядывая фоторобот Дьякова. – А может, и не он. Похож немного на моего жильца. Но я не уверенная».

У фирмы «Московский маяк», где числилось всего пять служащих, муниципальные власти отобрали лицензию полтора года назад за какие-то махинации с квартирами, всю документацию вывезли на свалку или уничтожили учредители фирмы. Двух работников этой конторы удалось разыскать, но они ничего не помнили ни о Дьякове, ни о хозяйке квартиры Семиной. Следствие снова уперлось в глухую стенку.

– Короче, Дьяков подсел к моему столику, – рассказывал Тараскин. – Нормальный чувак, без комплексов. Ну, мы выпили, поговорили. Я рассказал ему про маму, папу, за что срок мотал. Он сказал, что, возможно, на днях подвернется непыльная работа. Ему понадобится человек. Я записал на салфетке номер своего телефона, и он ушел. На следующий день Дьяков позвонил, поинтересовался, как дела. В тот вечер в «Ленинградской» мне не слишком повезло. Телка, что я заклеил в кабаке, оказалась совсем пустая. Ну, взял я кое-что, по мелочи, чтобы ужин в ресторане оправдать и ушел под утро.

– Эти подробности про женщину, обворованную тобой, можно опустить.

– Хорошо. А через неделю Дьяков вызвал меня на ту квартиру на Волгоградке. Использовал он меня для одного дела, потом дал денег и бросил на дороге. Тачка, на которой он ездил, как я понял из разговора следователя, была зарегистрирована на какую-то туфтовую фирму. Ее в природе не существует фирмы этой. А этот Дьяков растворился в человеческом море. И не знаю, жив ли он сейчас или уже того…

Антипов не ответил. Он убрал со стола в карман сигареты и зажигалку. Тараскин понял, что допрос кончается, сейчас генерал нажмет кнопку, вызовет конвой. Он потер лоб ладонью, принимая для себя какое-то важное решение.

– Я первый раз в жизни вижу генерала из разведки, – сказал Тараскин. – Я только думаю, что моей персоной вы заинтересовались из-за Дьякова. Иначе на фиг я вам нужен? Вы серьезные люди. И если что-то пообещаете, наверняка не кинете потом. Только трудно получить с вас обещание…

– Не так уж трудно, – ответил Антипов.

– Короче, скажу откровенно. Мне по большому счету плевать, поймаете вы Дьякова или нет. Потому что на мою судьбу это никак не влияет. Я проигрался в карты на той поганой зоне, где катал тачку. И решил с неё спрыгнуть, с зоны. Поэтому пришел к куму, рассказал ему о тех двух жмуриках с Волгоградки. Хотел прокатиться в Москву и, главное, поставить крест на карточном долге. Будет суд, но нового реального срока мне все равно не напаяют.

– Ты куда клонишь?

– Ну, мне тут тоскливо. В этой камере парятся одни лохи, крестьяне и шпана, которая занимается гоп-стопом. Жорики, у которых молоко на губах не обсохло, пара опущенных голубцов. Я не люблю такую публику. Воняет портянками, спим, блин, в три смены, мат в три этажа. Я не пробовал человеческой пищи… Нет, не помню сколько месяцев. У меня нет курева.

– Ты что, поторговаться вздумал? Имеешь наглость…

Подполковник Беляев, сидевший на стуле в темном углу, привстал. Антипов махнул рукой, мол, сиди дальше.

– Ну-ну, продолжай.

Генерал вытащил сигареты и положил их на стол.

– Я к тому, что могу поделиться с вами некоторыми мыслями, – Тараскин прикурил сигарету. – И соображениями. Все должно остаться между нами. Без бумаг, без протоколов. Следователь Донской из ФСБ не должен ничего знать.

– Хорошо. Что еще?

– Одиночная камера, где мне дадут спать, сколько захочу.

– Договорились. Сегодня вечером переведут в одиночку.

– Для начала – два флакона водки, сигарет приличных. И пожрать. Пришлите пожрать что-нибудь человеческое. Котлет мясных, картошки, капусты квашеной. Или хоть консервы мясные. И ещё журналы какие-нибудь принесите со снимками голых баб. Пару-тройку журналов.

– Пару-тройку? – Беляев, терявший терпение, снова приподнялся стула. – А рука не устанет?

– У меня две руки, – буркнул Тараскин. – Можно и левой…

– Хорошо, – сказал Антипов. – Дважды в неделю будешь получать посылки. Якобы от тетки. Водку, сигареты и журналы передадим через контролера.

– Значит, обещаете?

– Обещаю, – кивнул Антипов. – Теперь говори.

– Я навидался на своем веку разных людей. Биография у меня пестрая, сколько себя помню, занимался мошенничеством, хищениями и воровством. Потому что вор – это не профессия и не призвание. Это природный склад ума. И он мне выпал. Мне не очень везло, я не нажил денег, я не в авторитете. Но я знаю людей, самых разных. С кем меня только не сводила жизнь… Так вот, этот Дьяков не вор, не бандит, не приблатненый, не порченный штымп. И не мокрушник, хотя ему человека замочить, что мне помочиться. Он профи. Но не из ментов. Эти мелко плавают и мало что умеют. Догадываетесь?

– У нас что тут викторина? – подал голос Беляев.

– Давай дальше, – сказал Антипов.

– Дьяков – гэбешник. Профессиональный оперативник, боевик. Пожалуй, если вы отберете и покажете мне фотографии, но не из этих иконостасов, – Дьяков показал пальцем на толстые альбомы, сложенные в высокую стопу. – Фотографии оперативных сотрудников ФСБ. Людей, сходных по описанию с Дьяковым… Среди них должна быть и его карточка. Короче, вы меня поняли.

– Хорошо. Завтра в шесть вечера выдерну тебя на допрос. Поговорим и посмотрим фотографии.

– А как насчет…

– Получишь все, что я обещал, – ответил Антипов. – Выспишься в одиночке, позавтракаешь котлетами и полистаешь журналы.

Генерал нажал кнопку вызова конвоя.

Глава третья

Лондон, район Кэмден-Таун. 23 октября.

За завтраком Колчин, не выспавшийся после ночного дежурства в корреспондентском пункте, просматривал утренние газеты. Он сидел на кухне служебной квартиры, разложив на столе бульварные «Стар» и «Дейли Миррор», переворачивал страницы, старался справиться с плохим настроением и душевным раздражением, но ничего не получалось.

Сняв трубку зазвонившего телефона, Колчин узнал голос одного из технических работников русского посольства Анциферова.

– Как у вас сегодня со временем? Есть свободные полчаса?

– Я вернулся после ночного дежурства в три ночи, – ответил Колчин. – Но полчаса всегда можно найти.

– Тогда зайдите в канцелярию посольства. Скажем, после обеда, в два. Вас устроит?

Телефон Колчина и все звонки, исходящие из посольства, слушала контрразведка. Но и этот открытый канал связи годился для передачи разовых кодовых сообщений.

– Разумеется. А в чем дело?

– Из Москвы утром вернулся наш дипломат. Привез вам какую-то посылку или бандероль от родственника. Ваш телефон не отвечал, поэтому он сдал конверт к нам в канцелярию.

Поблагодарив любезного Анциферова, Колчин положил трубку. Итак, ровно в два часа ему нужно быть в секретной комнате в подвальном этаже посольства, потому что предстоит разговор с легальным резидентом Овчаровым. Есть новости.

В верхней квартире монотонно гудел пылесос, кажется, жена Стаса Никишина Вероника, отправив мужа на работу, а ребенка в посольскую школу, с утра пораньше затеяла генеральную уборку. Колчин живо представил себе картину: Вероника, миниатюрная брюнеточка с шикарным бюстом, нарядившись в короткий халатик, который не скрывает её прелестей, с немым остервенением терзает пылесос. Любопытно, отдает эротикой. Ясно, женщине больше заняться нечем, потому что зарплата у Стаса через три дня, денег, естественно, не осталось. Поэтому сегодня побегать по распродажам и купить уцененные блузки не получится. Хотя и очень хочется.

Перевернув последнюю страницу, Колчин глотнул кофе. Сегодня в газетах не было уже ни строчки о трагических событиях в районе Шордитч. Жестокое убийство хозяйки дома Марты Пульмен и владельца магазина скобяных товаров Майкла Ричардсона, то есть Донцова, сошло с газетных полос. Вчера и позавчера новость не стала первостатейной сенсаций. Отчеты о преступлении затерялись на внутренних полосах, хотя репортеры сделали все, чтобы вызвать у публики интерес к происшествию.

Газетчики, словно сговорившись друг с другом, выстроили одинаковые версии преступления: два любовника не поделили женщину, романтическую и безжалостную Джейн Уильямс, разбившую два мужских сердца. Центральное место в репортажах занял пожарник Дэннис Линсон и семья какого-то клерка из Сити со второго этажа. Эти люди поведали свою историю ночных событий. Около семи вечера Уильямс посетил любовник, представительный высокий мужчина. Этого человека никто из жильцов прежде не видел. Он ушел, чтобы отогнать машину подальше от дома, и вскоре вернулся. Ближе к ночи появился второй мужчина, хозяин скобяной лавки Майкл Ричардсон, наблюдавший из укрытия за окнами своей бывшей любовницы. Буря ревности поднялась в его сердце, когда он понял, что к чему. Ричардсон вошел в подъезд, размолотив окошко на входной двери и открыв внутренний замок. Он надеялся застать Уильямс в объятиях мужчины и учинить расправу. При себе Ричардсон имел незарегистрированный «браунинг».

Хозяйка дома Марта Пульмен преградила дорогу ревнивцу. Но Ричардсон уже не владел собой, ярость и жажда мести переполняли душу через край. Он убил старуху, попавшую под горячую руку, ударив её по голове чем-то тяжелым. Торговец не думал, что получит достойный отпор возле квартиры бывшей любовницы. Но, как выяснилось, пистолет имел при себе не он один. Пожарник Линсон задержал подстреленного торговца, Ричардсон, получивший два пулевых ранения в грудь и живот, умер на лестничной площадке верхнего этажа, захлебнувшись кровью. Печальный итог: два трупа, найденных в подъезде и несколько вопросов, так и оставшихся без ответов. Судя по следам крови в квартире женщины, она или её любовник все-таки были ранены. Но сумели спуститься вниз по водосточной трубе и, перемахнув через забор, уйти. Итак, где же безымянный поклонник госпожи Уильямс и где она сама? Почему женщина скрываются от полиции? Вразумительных ответов не было. Колчин ждал звонка Уильямс все последние дни. Увы.

Газеты также публиковали короткие интервью с вдовой Ричардсона и работниками магазина скобяных товаров. Хелен утверждала, что Майкл был честным и порядочным человеком, она не знала о том, что у него есть женщина. Продавцы скобяного магазина добавляли, что никогда не видели у Ричардсона оружия и представления не имели, что он, человек скромный, даже застенчивый, склонен к жестокому насилию. Вот, собственно, и все, что удалось вычитать. Да, ещё короткий некролог: вдова, приемная дочь и друзья Ричардсона скорбят о его безвременной трагической кончине.

К этой трогательной заметке, помещенной в черную рамочку, можно добавить, что подлинное имя Майкла Ричардсона – Алексей Степанович Донцов. Рано потерял родителей, воспитанник детского дома. Окончил институт иностранных языков и Краснознаменный институт КГБ. С двадцати семи лет на нелегальной работе за рубежом. Награжден орденом Красной Звезды, медалями, почетным знаком «За службу в разведке». Выполнял задания особой важности. Этот человек никогда не цеплялся за блага жизни, потому что таким людям не нужны особняки с зимними садами. Деньги, что набегали на личный счет, распоряжением Донцова переводил в детский дом, где он вырос. Но правдивый некролог о смерти разведчика газеты не напечатают, его личное дело никогда не будет рассекречено. А ко всем своим наградам Донцов получил могилу в чужой земле с чужим именем на надгробной плите.

Колчин злился на репортеров, превративших смерть в мыльную оперу, злился на самого себя, а заодно уж на весь остальной мир. Он подумал, что терзается попусту. Да, Донцов погиб. Но он не пацан, который попал под машину по собственной оплошности. Донцов знал, на что шел, когда связывал свою жизнь с нелегальной разведкой. Должен был предвидеть и вариант трагической гибели. Он сделал сознательный выбор. А ему, Колчину, если он хочет и дальше оставаться разведчиком, нужно уметь забывать то, что нужно забывать. И помнить то, что нужно помнить. Если не умеешь забывать, жди большой беды.

И уж совсем глупо злиться на русских журналистов и дипломатов, нагулявших розовый жирок на казенных хлебах. Глупо смотреть на них, как на дармоедов. Их размеренный быт в сытой европейской стране, спокойная жизнь, беготня по распродажам, – все это нормально. В конце концов, эти ребята с их дипломатической неприкосновенностью, возможно, только для того и созданы, для того и торчат здесь, делая вид, что заняты чем-то важным и достойным, чтобы настоящим разведчикам работалось спокойнее.

Он свернул газеты и сутул их в пакет с мусором. Кофе совсем остыл. В верхней квартире выключили пылесос. Некоторое время Колчин слышал топот ног. Жена Стаса бегала из комнаты в комнату с тряпкой. Когда беготня закончилась, загудела электрическая мясорубку, Вероника принялась за котлеты. Интересно, из чего она их лепит? Ясно, что не из мяса. Вероника скорее удавится, чем купит в лавке фунт говядины. На ужин Никишину предстоит скушать что-то вегетарианское. Например, биточки из моркови и свеклы, сдобренные манной крупой. И картошку на гарнир.

Мясорубка наверху наконец заглохла. Колчин встал из-за стола, вылил недопитый кофе в раковину. В прихожей раздался звонок. Колчин надел майку без рукавов, вышел из кухни в коридор, открыл дверь. С другой стороны порога стояла Вероника Никишина.

– Здравствуйте, милости прошу, – Колчин искренне обрадовался, шире распахнул дверь, пропуская даму.

Вероника, предпочитавшая черные цвета, гармонирующие с цветом волос, успела сменить халатик на короткую черную юбочку, надела прозрачную блузку с вырезом. В этом наряде она выглядела сексапильно. Колчин провел соседку в комнату, извинился за неубранную постель.

– Я только что подумал: что это жена Стаса не заглядывает. Может, обиделась?

– За что? – смаргивая длинными ресницами, Вероника заворожено смотрела в глаза Колчина. – Вы после дежурства. Не разбудила?

– Все в порядке.

– Я, собственно, на минутку. Хотела одолжить двадцатку до получки Стаса. Денег, как всегда… Впрочем, об этом лучше не рассказывать. Можно одолжиться?

– Без проблем.

Колчин нагнулся над пиджаком, повешенным на спинку стула, вытащил бумажник и открыл клапан. Вероника заглянула в объемистое нутро кожаного кошелька, хмыкнула и перешла на «ты».

– А ты богатенький, Буратино.

Колчин протянул соседке пятьдесят фунтов, бросил бумажник на стол.

– Мерси, – сказала Вероника. Она могла бы попрощаться и уйти, но продолжала стоять посередине комнаты. – Я постараюсь вернуть…

– Когда разбогатеете, – закончил мысль Колчин.

– Странно. Оклад у тебя вроде с гулькин нос, стажерский. А денег куры не клюют. Вон сколько. Откуда это богатство? Наследство получил?

– Ну, тому много причин, – улыбнулся Колчин. – Во-первых, я экономный человек.

– А во-вторых?

Вероника фыркнула, давая понять, что экономные мужчины не её идеал. Она немного волновалась, грудь под прозрачной блузкой равномерно поднималась и опускалась. И с чего такое волнение? Видимо, не хватало практики. Занимать деньги она ходила не так уж часто. И не ко всякому мужику.

– Во-вторых, я чертовски экономный человек.

Колчин, опустил взгляд и никак, сколько не посылал сам себе волевых импульсов, не мог оторваться от зрелища, которое открывалось через глубокое декольте блузки. В нос ударял запах цветочных духов.

– А что в-третьих?

– А в третьих, мама помогает. Из деревни присылает переводы.

Вероника рассмеялась. Она не знала, куда сунуть деньги. Ни в юбочке, ни в блузке не было карманов. Ну, не в лифчик же. Поэтому приходилось держать пятьдесят фунтов в согнутой вытянутой вперед руке, словно она хотела вернуть деньги обратно. Но щедрый сосед почему-то их не принимал.

– Я смотрю, у тебя с чувством юмора порядок, – сказала она и кажется, хотела добавить «И по мужской линии, надеюсь, тоже порядок». Но сказала другое. – Мама переводы присылает. Додумался. В нашей колонии все такие пентюхи. Никто и пошутить не умеет.

Она замолчала, не зная, что ещё сказать. Колчин тоже замолчал. Он прикидывал, какой номер бюста у Вероники, отчаянно боролся с искушением, захлестнувшим душу, и не мог его победить. Да, бюст номер три. Не меньше. Женщина явно не против этого… Что уж кокетничать перед самим собой, она – за. Но время выбрано не слишком удачно. Именно сейчас уборщица, жена одного из наших журналистов, подрабатывающая мытьем полов, прилежно полирует тряпкой ступени лестницы. Да и другие жильцы дома, надо думать, не дремлют. Могут запросто стукнуть супругу, что жена в его отсутствие заходила к нижнему соседу и задержалась в его берлоге подозрительно долго. А Стас сделает выводы.

Но главное не выводы Стаса и не сплетни. Главное препятствие – сам Стас Никишин. Ведь он тебе друг, – подумал Колчин, ухватившись за эту мысль, словно за спасительный круг, который вытянет его из засасывающего сексуального омута. Друг, друг, – вертелось в голове. Друг, друг… А кто же еще? Хотя… Какой он к черту друг. Так, не поймешь что.