Текст книги "Спроси у Ясеня"

– Ну, хорошо, – поинтересовался я, – а потом?

– Что потом? – не понял Тополь.

– Потом я перестану быть Ясенем?

– Вот ты о чем… Хороший вопрос.

– Еще бы не хороший – я долго думал над этим.

– Отвечаю, – сказал Тополь. – По срокам – полная неясность, но на каком-то этапе нашей работы перед тобой, безусловно, возникнет выбор: остаться Малиным или вновь стать Разгоновым.

– Если меня до этого не убьют, – рубанул я уже почти озлобленно.

– Конечно, если тебя до этого не убьют, – спокойно повторил Тополь. – Ясень, кажется, мы уже договаривались однажды не обсуждать эту тему. У нас у всех опасная работа, но мы за нее и получаем однако. По потребностям. И вообще убить в наше время могут и Разгонова, и Иванова, и тетю Машу. Разгонова – со значительно большей вероятностью: он все-таки писатель, самбист, коммерсант и авантюрист. Не забывай, с чего все началось.

– Ну, уж нет! – взорвался я. – Началось все гораздо раньше, когда вы установили "наружку" за мной, и изучили всю мою биографию, и биографии всех моих родственников, и даже друзей, и оценили, взвесили на ваших проклятых весах все мои отношения с родственниками и друзьями, взвесили, поглядели, как стрелочка качается, и друг наш Кедр резюмировал: "Интересы службы ИКС и всего прогрессивного человечества явно перетягивают личные интересы Миши Разгонова". Да вы же просто прямые потомки большевиков, кто еще мог вас научить, что общественное выше личного?! Ты бы еще сказал, что у меня вовсе не было выбора, точнее был, но миленький такой выбор – в лучших чекистско-гестаповских традициях: либо я остаюсь за Ясеня, либо меня используют в качестве приманки, а Ясень остается жить под видом своего двойника Разгонова. Вот тут бы уж точно все твои полуближние-полудальние окончательно запутались и от расстройства принялись бы сами себе крутить яй…

Внезапно Тополь вскочил, да так резко, что я инстинктивно отпрыгнул к стенке. К счастью, до мордобоя дело не дошло. Он просто схватил бутылку с виски и зашипел, размахивая ею:

– Да я тебе сейчас твой "Чивас Ригал" на голову вылью! Ты соображаешь вообще, что говоришь?! Фантаст хренов! Напридумывал, понимаешь!.. В нашей системе так не работают.

– Да ну?!

Тополь поднял брови, поставил на место бутылку и обессиленно опустился в кресло.

– Ты продолжаешь путать нас и КГБ, – проговорил он.

– Да нет, – возразил я. – КГБ, конечно, принесло мне немало зла: дедушку расстреляли, другой на войне погиб, бабушка умерла в лагере. Лично мне, понятное дело, не давали читать книги и смотреть фильмы, какие хотелось, ну и вообще здорово засрали мозги своей лживой идеологией, но это все как бы зло абстрактное. Понимаешь? А ваша контора… Я же не идиот, я вижу, что она другая, но ваша контора поломала мне жизнь, лишила жены, ребенка, друзей. Я знаю, что ты ответишь. Да, подсознательно я сам хотел уйти от своей прежней жизни, да, девятнадцатого августа я по сути уже сознательно сделал выбор. Но это я, а они-то тут причем: Белка, ну, то есть Ольга и Андрюшка? Им-то за что все это?

– Ах во-о-от ты о чем! – протянул Тополь.

– Во-о-от я о чем, – передразнил я, – а вы и не подумали.

– Обижаешь, – сказал он. – Мы обо всем подумали. Обязаны обо всем думать. Работа такая. Так что с Белкой твоей все будет в порядке. Определенный шок она, конечно, испытала. Ну, извини, ну, бывают издержки в любом серьезном деле. Однако все эти моральные потери мы ей скомпенсируем. Состояние ее на контроле у наших психологов, материально поможем обязательно, ну и безопасность обеспечим. Что еще тебя волнует?

Я немного даже опешил от такой заботы и не сразу сообразил, о чем спросить.

– А Андрюшка?

– А что Андрюшка? Ты извини, но твой семилетний сынок не так уж и часто видел папу. Полагаю, на сегодняшний день он еще не обнаружил пропажи, а дальше Ольга сама решит, когда и что ему говорить. Это ее проблема, а не наша.

Тополь был прав. Я действительно уделял сыну внимания самый минимум миниморум, и никогда, признаться, не страдал от этого. Белка меня пилила: "Ты не отец, тебе на ребенка наплевать!" И вот от этого я немножечко страдал, но совсем немножечко, а когда Андрюшка уезжал к бабушке или мне случалось уезжать куда-нибудь, я не то чтобы не скучал, а просто откровенно отдыхал от утомительного общения с мальчиком. Очень скверный папаша. Напоминать мне об этом сейчас было несколько жестоко со стороны Тополя. Но справедливо. И теперь уже я замолчал надолго.

– Ты любил свою жену? – спросил вдруг Тополь.

– Еще бы! – Я грустно улыбнулся. – Помнишь Лайзу из "Подземной империи"? Это она. Может быть, я и сейчас люблю ее.

– Кого? Лайзу?

– Ты прав, Тополь. Наверно, я всегда любил в ней именно Лайзу. И чем меньше они были похожи, тем хуже делались наши отношения. А сегодня…

– А сегодня ты ее снова любишь, потому что ее нет рядом с тобой. Слушай, Михаил, мне надоело выглядеть старым отъявленным циником. Давай прекратим этот разговор и вернемся к нему позже. Все равно какое-то время для тебя будет физически невозможно повидаться с Белкой.

– "Какое-то" – это какое?

– Ну, месяца три, как минимум, тебе вообще в Москве будет нечего делать.

– Вот те на те, хрен в томате! А Новый год я встречу на Багамах?

– Да хоть на Луне. До Нового года еще дожить надо.

– И то верно, – пробормотал я.

И вдруг новая тревожная мысль кольнула прямо в сердце. (Фу, какой штамп! Но так и было: легкий, но болезненный укол под пятым ребром.)

– А с Вербой я тоже три месяца не увижусь?!

– Почти.

– Да вы совсем с ума посходили с вашей проклятой работой! Я так не согласен!

Уже в следующую секунду мне стало стыдно за эту вспышку эмоций, и я очень боялся, что Тополь сейчас ядовито спросит, кого же я все-таки люблю, Белку или Вербу. А я, если до конца честно, любил не ту и не другую. Я действительно любил никогда не существовавшую, мною придуманную Лайзу, а еще – погибшую тринадцать лет назад Машу, но уж про Машу-то я точно не собирался ничего рассказывать Тополю. Он и так обо мне слишком много знает. Должно же у меня остаться хоть что-то свое, личное, сокровенное! Или не должно? Наверно, теперь мне это противопоказано. Я же отныне Малин. Сергей Николаевич.

Тополь не стал меня подкалывать, даже наоборот, решил успокоить:

– Я же сказал "почти". Ваши дела будут иногда пересекаться. Вот, например, предстоит общий сбор.

– Понятно. Ну, а в остальное время? Как же она без меня?

– В каком смысле? А-а, – догадался он, – да ты, брат, ревнуешь! Ну, это ты зря. Татьяну ревновать глупо. Любит она теперь только одного тебя. Точно тебе говорю, потому что знаю. Ну, а если ты считаешь, что ей ни с кем кроме тебя больше спать нельзя – так это вопрос сугубо интимный, и решайте его, пожалуйста, между собой по телефону или в письмах – как угодно. А лично я ни к чему тебя конкретно не призываю: ни к трехмесячной аскезе, ни к регулярному онанизму. Живи, как нравится, и знай: Верба тебя любит. Голову ерундой не забивай и, главное, работай. Учись и работай. На тебя вся надежда… прозаик.

Тополь поднялся и, не дав мне возможности ответить, заявил, пародируя голос Горбачева:

– Ну, все, регламент.

– Даду-даду-да, – подпел я и спросил несколько растерянно. – Ты вообще-то зачем приезжал?

– Зачем? Есть многое на свете, друг Горацио, что и не снилось нашим мудрецам. Так, кажется, у Шекспира?

Я кивнул.

– Ну, вот. У меня здесь масса дел. Обязательно хочу повидаться с добрыми молодцами, прибывшими от Арафата. Что-то они непременно слышали про нашего Валерку Дуба. Сектор Газа – это не Россия и даже не Англия, он очень маленький, и там все друг друга знают. С Чембером надо покалякать. Ну и потом, наш с тобою разговор, кажется, был не совсем бессмысленным. Все. Улетаю завтра. До этого связь со мной через Чембера. Инструкции вот здесь.

Он выложил на стол папку, повернулся и быстро вышел. Ни здрасте, ни до свидания.

Пора тополиного пуха.

Конечно, разговор был не бессмысленным. Чего только он не наговорил мне! Чего только я не наговорил ему! И что забавно, я вдруг вспомнил: по ходу беседы мы несколько раз переходили с русского на английский и обратно. То, что я теперь это умею, грело душу. Мог ли я представить, сколько всего буду уметь через те самые три месяца, о которых говорил Тополь?

Еще чуть меньше двух недель пробыл я в Лондоне. Шлифовал свой английский, ежедневно занимался карате в стиле кекусинкай (именно к этой школе принадлежали Малин и его сенсей Рамазан) и совершенно забыл об алкоголе, тем более о курении. Продолжал изучать малинское досье, перейдя ко второй его части. Теперь это было, пожалуй, уже действительно досье: фото-, видео-, аудиоматериалы, документы, подробные описания его привычек, гастрономических вкусов, сексуальных пристрастий, манеры одеваться, водить машину, играть в теннис (в который я играть практически не умел). Все эти детали я должен был запоминать, учить, отрабатывать, доводить до автоматизма.

Потом начался следующий этап. Я должен был познакомиться со всеми местами, в которых успел побывать Малин. И чем большее время провел там Сергей, чем большее значение имел для него данный город или страна, тем дольше и меня задерживали для ознакомления. Две недели в Италии сопровождались изучением языка по экспресс-методу. Не скажу, что выучил его наравне с английским, но ко дню отъезда уже мог общаться с итальянцами. Верно говорят, второй язык учить проще. Такая же двухнедельная практика была в Париже и в Анголе. Не меньше недели провел я в Штатах. Специальным изучением американского языка мы там не занимались (тем более, что Ясень славился своим классическим оксфордским вариантом английского, выученным не столько по жизни, сколько по книгам и лекциям), зато мы изрядно поколесили по стране: штаб-квартира службы ИКС в Майами, Калифорнийский филиал в Санта-Крузе, научный центр Спрингера в Колорадо, непременно, Нью-Йорк (кажется, это была просто экскурсия) и, наконец, Вашингтон, где нас принял лично президент. Дедушке было очень важно знать, заметит ли он подмену Малина на Разгонова. И дорогой наш господин Клинтон ничего не заметил. По-моему, было ему просто не до нас.

О своих немыслимых путешествиях рассказываю сейчас не по порядку – перепуталось все в голове. Но повсюду я вспоминал пророчество Вербы: писать станет некогда. В Лондоне я еще хорохорился и в промежутках между занятиями упорно заносил в блокнот все, что со мной произошло за последние дни. Когда же начались эти безумные перелеты, писать стало действительно невозможно.

Ну, вот допустим, на два месяца тормознули меня в Тель-Авиве для прохождения интенсивного курса обучения в тамошней "Мидраше", то бишь разведакадемии "Моссад". Так мало того, что хитрые евреи вздохнуть не давали от занятий – я вновь и вновь отправлялся по местам боевой славы Малина: Дамаск, Осака, Пяндж, Коломбо, Тирасполь, Барселона, Батуми, Сан-Сальвадор, Бхактапур (не уверен, что перечислил все) и даже станция Амундсен-Скотт аккурат на Южном полюсе – во куда моего двойничка занесло однажды, несчастного! Боже, как я мечтал о путешествиях в детстве и ранней юности! (Или я уже говорил об этом?) Но по три-четыре дальних перелета каждую неделю, даже на самых современных и комфортабельных самолетах – это, братцы, чересчур, после этого в простые фразы на иврите начинаешь как-то незаметно для самого себя вставлять странные тамильские ругательства, по ночам снятся латиноамериканские красотки верхом на верблюдах во льдах Антарктиды, и уже никуда не хочется ехать, лететь, плыть, не хочется стрелять ни в какие мишени, изучать методы шифровки и системы паролей, отрываться от хвоста и сочинять легенды, попадать в болевые точки и концентрировать энергию… Хочется просто развалиться на крупном песке шикарного пляжа в Эйлате и лежать, и смотреть на солнце сквозь прикрытые веки.

Я лежал и думал, что сойду с ума. Потом вспомнил: о чем я? Я же еще тогда подвинулся, в лесу под Степурино, подвинулся сразу, всерьез и надолго, может быть, навсегда.

Раза три побывал я в Москве. Хорошо звучит, правда? Из аэропорта меня привозили в собственный кабинет на Лубянке или в Информцентр на Варшавском шоссе. А по окончании рабочего дня – обратно на самолет. Лишь однажды довелось переночевать на родной земле, и то не в городе, а на ближней даче, в Нахабино.

В октябре, как и планировали, состоялся общий сбор. Почему-то в Польше, в маленьком городке Зелена Гура недалеко от границы с Германией. Все было жутко конспиративно, жутко интересно, но, по-моему, совершенно безрезультатно. Впрочем, об общем сборе надо рассказывать отдельно, подробно и, значит, в другой раз. В Зеленой этой Гуре и тоска была зеленая, потому что с Вербой мне удалось лишь повидаться набегу.

Нормальную встречу нам устроили в Хайфе, примерно месяц спустя. На самом-то деле и она оказалась очень мимолетной. Была ночь, было много вина, много моря, цветов и фруктов, но очень, очень мало времени, и были мы пьяные и голодные друг до друга, и когда расставались утром, обнаружили, что даже ни о чем не поговорили.

И опять лишь коротенькие письма по факсу или мейлу. Разве это общение? К концу года я до такой степени от всего озверел, что перестал понимать, происходящее: чем занимается наша организация? Кто я в ней такой? Зачем вообще все это нужно? Кедр быстро почувствовал мое состояние, Тополь тоже понял, что дело – швах, и в декабре меня привезли в Москву окончательно.

– У тебя неделя отдыха, – сказал Тополь. – Пешком по улицам не болтайся, на "патроле" можешь ехать куда хочешь, но не один. Впрочем, могу создать тебе иллюзию, что ты один, но знай: мы все равно будем тебя сопровождать.

– И это теперь на всю оставшуюся жизнь? – грустно спросил я.

– Скорее всего – да. Но помнишь, я же объяснял тебе, что рано или поздно у тебя появится выбор.

– Помню, – сказал я.

Я впервые увидал "свою" квартиру. Не на экране телевизора и не на фотографии. Квартира мне понравилась. Это был привычный для меня тихий центр, старинный дом, высокие потолки, наборный паркет, солидные двери.

Закончился какой-то жизненный этап, замкнулся кольцом, и наступило ощущение пустоты и безразличия. Я спал, читал (на русском языке!), ел, пил джин с тоником и коньяк, смотрел телевизор (говоривший по-русски!), ездил по московским улицам (просто так!) и ждал Вербу. Татьяна должна была приехать со дня на день откуда-то. Кажется, из Аргентины.

И наконец, она приехала. Отпуска моего оставалось три дня. Боже мой, какие это были три дня!.. Как бы это получше описать? Да нет, не буду я их описывать. Ни к чему это. Ну вас всех на фиг!

ЧАСТЬ ВТОРАЯ
ВЕРБАЛАЙФ

Человеческая жизнь начинается по ту сторону отчаяния.

Жан Поль Сартр

Глава нулевая

– Сергей, – позвал из темноты ее нежный голос.

– А можно я буду сегодня не Сергей?

– Можно, – сказала Татьяна. – Сегодня ты будешь Мишук.

– Мешок? – переспросил я, дурачась. – Мешок с чем?

– Мишук, – повторила она. – Ми-шук. С чудесами.

– Это с какими же? – поинтересовался я.

– Погоди, не сбивай, я хотела с тобой поговорить.

– О чем?

Я вздрогнул и профессионально напрягся, потому что в Танином голосе позвучало нечто, находящееся по другую сторону от мира пьянок, секса и шуток. Она хотела поговорить о работе. Может, и не впрямую, но это было связано с работой. Она не ответила мне, и я еще раз спросил:

– О чем?

– Вот идиотский вопрос! "О чем"! Хочешь выслушать меня – слушай. Какая разница, о чем. О себе, о жизни, о самом главном…

– Извини, Танюшка, извини…

За что я извинялся? Она говорила полную чушь. Не был мой вопрос идиотским.

Она вылезла из-под одеяла, поежилась, белым зябким облачком пересекла комнату и накинула халат.

– Бр-р-р, зачем ты окно-то открыл, дурик?

– Чтобы воздух был свежий, – пояснил я и поплотнее закутался в одеяло.

Татьяна закурила, очевидно, чтоб воздух был еще свежее, и в свете спички торжественно полыхнули ее голубые глаза.

– Помнишь, ты рассказал мне "Историю о влюбленном мальчике"?

– Помню.

– А я обещала рассказать тебе другую историю.

– И это помню. "Историю о влюбленной девочке"?

– Нет, все гораздо прозаичнее. Я не Остап Бендер и не Михаил Разгонов, я не придумывала названия для своей истории, но если хочешь, это "История о девочке, которая научилась ненавидеть". Кажется, наш великий пролетарский писатель Леша Пешков (неплохой, кстати, писатель, ты согласен?) утверждал, что нельзя по-настоящему любить, не научившись по-настоящему ненавидеть. Цитирую по памяти. Главное не формулировка, главное – суть. А суть мне кажется верной… Так ты будешь слушать?

– Буду, – сказал я, хотя и сомневался слегка в справедливости утверждения Леши Пешкова.

– Ну, так вот. Жила-была девочка. Звали ее Маша Чистякова. И был у нее папа. Чистяков Анатолий Геннадиевич. По званию полковник. А по должности – начальник отдела в первом главном управлении Комитета государственной безопасности СССР, в управлении внешней разведки. Да, Миша, тот самый папа, с которым ты водку пил четырнадцатого декабря тысяча девятьсот восемьдесят второго года.

– Четырнадцатого декабря тысяча девятьсот восемьдесят второго года, – повторил я словно в бреду. – Да, ходили какие-то слухи, будто папа у нее в ГБ работает, я помню…

– Это не слухи, Миша, это правда. Но ты погоди перебивать меня. История-то только еще начинается.

– Я слушаю, Танюшка, слушаю.

– Ну, так вот. Жила-была девочка. Я ведь про девочку рассказываю, правильно? А про папу это уж так, к слову пришлось. И вообще я хотела рассказать про другую девочку, но сначала про эту – про Машу. Потому что она… потому что она…

Я не мог видеть Татьяну, было слишком темно, но я понял: это слезы навернулись ей на глаза.

– Танюшка, – шепнул я, приподнявшись в постели, – ты что, Танюшка?

– Нет, нет, ничего. Извини, я продолжаю. Просто я очень плохой рассказчик. Куда мне до тебя! Но ты все-таки послушай. Девочку звали Маша. И была у нее подружка Таня. И папа Анатолий Геннадиевич. Вместе с подружкой девочка Маша ходила на тренировки в ЦСКА, ездила на сборы в Цахкадзор и в Сочи, на соревнования в Гетеборг, Дортмунд, Гренобль, Хельсинки, Лэйк-Плэсид и еще черт знает в какие дали. Вместе с подружкой девочка Маша посещала иногда школу, если оставалось время. Была такая специальная школа неподалеку от ЦСКА, куда можно, а точнее даже нужно было ходить лишь изредка. И занимала девочка Маша высокие места на престижных турнирах, и не потому, что был у нее высокий папа, а потому что был высокий класс, талант был недюжинный и очумительная работоспособность, и тренер прекрасный – Виталий Иваныч, и отличный партнер – мальчик Витя. Кстати, мальчик Витя совсем не интересовал ее как мальчик, а только как партнер. У них это было очень забавно: Машка по традиции клеилась ко всем одиночникам в сборной, а Виктор упорно кадрил всех одиночниц. И только на арене Машка и Виктор страстно и красиво любили друг друга в показательных номерах, поставленных, по тем временам, необычайно смело, можно сказать, фривольно, ну, ты помнишь…

Однако я опять не о том говорю. Мы очень дружили с Машкой, и я могу про нее долго рассказывать. Только кому это теперь интересно?

– Мне, – сказал я. – Мне интересно.

– Ах, ну да! – Татьяна словно лишь теперь вспомнила, с кем говорит. – В общем, Машка была удивительной девчонкой: страшно много читала (это при наших-то нагрузках!), говорила на английском и немецком (ну, это ее папа с детства учил), стихи любила, если какое понравится, два раза прочтет – и уже шпарит наизусть, память у нее была уникальная. Сама, между прочим, тоже стихи сочиняла, шуточные, в основном, для всей сборной, к соревнованиям или на праздники. Мы, дураки, почти ничего этого не записывали, а потом жалели, конечно… К математике у Машки тоже способности были редкостные. Она какие-то там логарифмы, что ли, в уме брала, не помню точно, я в математике полный ноль. Слушай, а как она о политике рассуждала! Это, конечно, тоже от папы, но все равно, мы в том возрасте вообще ни фига не соображали: народ и партия едины, верной дорогой идете, товарищи – и все, а она… Настоящий гений. Честное слово. Теперь-то я понимаю. Она только реализоваться успела в одном лишь фигурном катании, и то не до конца, а если бы… если бы… О, черт! Не могу. Как начинаю рассказывать, так прямо не могу, хочется взять на плечо какой-нибудь "стингер" и шарашить по ним, по гадам, пока боезапас не кончится… Тогда, в Афгане, я порой так и делала. Хотя, конечно же, ни в чем не виноваты были передо мной эти моджахеды… Я знаю, что нельзя, знаю, теперь-то уж я другая стала, совсем другая, а тогда… Ох, что со мной тогда было! Ну, ладно. Постараюсь все-таки по порядку.

Машка умерла совершенно неожиданно и в то же время как-то закономерно. Знаешь крылатую фразу: смерть выбирает лучших? Тогда, в глухие коммунистические годы, эти слова любили повторять. Смерть ходила и выкашивала себе потихонечку: Александр Вампилов, Рэм Хохлов, Василий Шукшин, Владимир Высоцкий, Константин Васильев, Маша Чистякова… Ее-то конечно, в другой ряд записывали, туда, где Сережа Волков, Люда Пахомова, Валера Харламов, но я тебя уверяю, Машка из того, из первого, и поживи она еще хотя бы три годика, все бы это поняли. Ну, ладно. Смерть выбрала, люди поплакали, успокоились и стали новой смерти ждать – все какое-то разнообразие, а то ведь тихо так было в стране, скучно, муторно, затхло. А умер кто-то из лучших – событие. Мы – не лучшие, мы еще поживем и вопросов задавать не будем. Кому это выгодно, чтобы умирали лучшие? От чего они умирают? А не убийства ли это? Точнее, вопросы мы задавали, но только друг другу, на кухне, поздно ночью и шепотом.

Когда погибла Машка, мне было просто страшно. Не до вопросов было. Казалось, жизнь кончилась. Спортивная моя карьера и так уже катилась к финишу, а остальное… не было у меня остального. Остальное – это Машка, закадычная подруга. Кое-чему я от нее научиться успела. Во-первых, стала читать. Выяснилось, что это очень интересно. Во-вторых, Машка заставила меня освоить английский. ("Ты что, мать, по загранкам ездим. Как же без языка – стыдобища.") В-третьих, затащила в хорошую секцию карате. Помнишь, тогда это было жутко модно? Впрочем, Машка сама занималась нерегулярно, а я увлеклась. Тем более, что и Виталий Иваныч поощрял: растяжка, резкость, прыгучесть – все шло на пользу нашим со Славиком программам. У меня как раз в том сезоне новый партнер появился, Сережа так и не смог восстановиться после травмы. А Славик стал просто партнером. И на льду, и в сексе, и вообще в жизни. Любви между нами не было, даже дружбы не получилось. Нормальные партнерские отношения. Так что все это – и лед, и карате, и книги – все показалось теперь туфтой, суррогатом, все было завалено толстым слоем липкого снега в тот безумный день пятнадцатого декабря. Никогда не забуду эти кошмарные похороны… Кстати, ты стоял возле могилы, когда все уже ушли?

– Да, Танюшка, стоял.

– А я еще, помнится, спросила у наших, кто это, и никто не знал. Никто. Но всем было наплевать. За Машкой ходили тучи поклонников, а в такой день… Вот лица твоего я тогда не запомнила, хотя где-то в подсознании оно, очевидно, запечатлелось. Потому что много лет спустя я спрашивала у Ясеня, не был ли он на кладбище, и он уверял, что нет, что вообще в тот день его не было в Москве, в России, в Союзе, он уезжал в Италию, а я говорила, врешь ты все, я тебя там видела, ты должен был приехать на ее похороны, и ты приезжал, я помню, я видела, и он говорил, хорошо, девочка, видела – и слава Богу, это нормально, что я там был, это нормально… Я очень хорошо вспомнила сейчас наш разговор. Вот видишь, а был там ты, а не он. Или ты – это и есть он? Может такое быть?

– Перестань, Верба, перестань. Рассказывай лучше про Машку. И про девочку Таню. Рассказывай.

– А что рассказывать? Собственно, про девочек история уже закончилась. Одну девочку убили, а другая сразу перестала быть девочкой. Так что начинается история про тетеньку. Про тетеньку Таню, которая прошла Афган, работала в ГБ, классно умела мочить пяткой в глаз и почти не целясь, с одной руки могла всадить целую обойму "калашникова" в сигаретную пачку, поставленную за двадцать метров.

– Погоди, – ошарашенно прервал я ее. – Давай все-таки по порядку. Ты что, наверняка знаешь, что Машу Чистякову убили?

Татьяна ничего не ответила. Она взяла новую сигарету и чиркнула спичкой. В свете пламени я на какое-то мгновение увидел ее кривую трагическую улыбку – улыбку человека, причастного к страшной тайне и готового этой тайной поделиться. Я почувствовал озноб и дрожащими пальцами потянулся к своей пачке сигарет.

– Глупый, – сказала она, наконец. – Я же тебе еще тогда сказала. Можешь успокоиться. Ты не виноват в ее смерти. Неужели ты не догадался? Я понимаю, тяжело расстаться с привычным, многолетним ощущением вины. Между прочим, по мнению Кедра, способность так долго не утрачивать чувство своей вины является одной из неотъемлемых черт порядочного человека, соответствующего кодексу Службы ИКС. Помнишь, у Твардовского:

 
Я знаю, никакой моей вины,
В том что другие не пришли с войны,
В том, что они, кто старше, кто моложе
Остались там, и не о том же речь,
Что я их мог, но не сумел сберечь,
Речь не о том, но все же, все же, все же…
 

Здесь что-то вроде.

– Твардовского вы бы тоже взяли в свою команду? – поинтересовался я.

– Не исключено, – серьезно ответила Татьяна.

– Рад за него. Но ты же знаешь, как нежно я люблю Кедра и все эти его тесты.

– Знаю, но ты не прав.

– Хорошо, я не прав. Продолжай. Так кто же убил Машку? За столько лет ты ведь наверняка выяснила это.

– В том-то и дело, что нет, – очень тихо произнесла она. – То есть исполнителя-то, конечно, я нашла, хотя и это оказалось очень непросто, а вот заказчика… Я ищу его до сих пор.

– Седого? – догадался я.

– Седого, – повторила она. – Какая пошлая кличка! Открой любой шпионский боевик про ГБ или милицейский детектив и там обязательно будет Седой. Либо это главный, матерый бандит, либо наоборот уважаемый пожилой полковник, ветеран войны и труда. Все они, сволочи, седые, но я ищу одного и совершенно конкретного. Если бы только еще знать, кто это, где он теперь, жив ли еще и существовал ли вообще когда-нибудь.

Я шумно выдохнул и процитировал:

– Очень трудно ловить абсолютно черного кота в абсолютно темной комнате, особенно если его там нет. Это сказал Конфуций.

– Неглупый был мужик, этот Конфуций, – оценила Татьяна. И добавила: – Его бы мы тоже к себе взяли.

– Поддерживаю и одобряю. Но рассказчик ты действительно аховый. Я когда-нибудь узнаю, как было дело в том декабре?

– Ладно, слушай. Кое-какие подробности автокатастрофы я, конечно, узнала от Машкиных родителей. Анатолий Геннадьевич просил в тот вечер прислать за Машкой в Лужники машину из ПГУ, так как личный его шофер был, как назло, занят. Машину обещали, но в самый последний момент водитель служебной "волги" вдруг почувствовал себя плохо и перепоручил задание гостившему у него Алексею из Питера. Алексей был слегка навеселе и не рискнул садится за руль гэбэшной тачки, а предпочел взять "жигули" своего приятеля. Все недоумевали, зачем Машка поехала с этим идиотом, могла ведь на такси добраться. Ну, а водила грузовика, считай, не виноват: что он мог поделать, когда ему внезапно вылетели навстречу, да еще с потушенными фарами. Кто-то из солдат, правда, сказал, что фары не горели и у них, но водила категорически отрицал это. После удара, буквально смявшего "жигули" – Машку даже не сразу удалось извлечь из этой груды металлолома – Алексей, вылетевший в плохо закрытую дверцу, был подобран попутной машиной и скончался через неделю от множественных ушибов и переломов в больнице. Вот такой несчастный случай, за который даже судить некого.

Только теперь неинтересно об этом рассказывать. Ведь через десять лет я выяснила все от непосредственного участника событий – мичмана балтийского флота, автогонщика и стукача Рината Гинатуллина, ставшего одним из убийц Маши Чистяковой. Как Алексей Коротков он скончался в спецбольнице КГБ, а как Ринат Гинатуллин продолжал жить. До сих пор не понимаю, зачем они сохранили ему жизнь. К чести Рината следует заметить, что ни до, ни после людей он больше не убивал, но по тюрьмам и лагерям с его легкой руки кое-кто отправился. Однако сейчас речь не об этом.

Двенадцатого декабря восемьдесят второго года сержант Коротков – по стукаческой линии мичман имел звание всего лишь сержанта – прошел инструктаж в соответствующем кабинете соответствующего отдела соответствующего управления и, подсыпав приятелю в еду какой-то дряни, погнал его машину в Лужники аккурат к окончанию международного турнира.

Машка уходила из Дворца спорта вместе с шумной компанией и собиралась брать тачку до дома. Они как раз решали, кому с кем по дороге ехать, когда Гинатуллин подвалил к ней вразвалочку и, откровенно дыша на всех водкой, о чем после дружно свидетельствовали Машкины друзья и знакомые, окрестившие мичмана пьяным матросом, объяснил, что прислал его Машкин отец, что домой надо ехать как можно скорее, что Анатолий Геннадиевич прямо сейчас улетает в срочную командировку, и что ему, Алексею надлежит еще доставить полковника в аэропорт, а потому никого, кроме Машки, в машину он взять не может, даже тех, кто живет довольно близко, все равно заезжать будет некогда. Впрочем, Ленку Огородникову он все-таки согласился взять, ее можно было высадить где-то совсем по дороге, на Ленинградке. Так Ленка стала человеком, который видел Машу последним, не считая конечно, Рината.

В дороге шел веселый треп ни о чем. Машка, выпившая в тот вечер едва ли не две бутылки шампанского, была в отличном настроении и совершенно не задумывалась, почему вместо "волги" приехали "жигули", почему водитель незнакомый, почему вдруг эта срочная командировка. Было ей весело, и, как утверждает Ринат, он Машке даже понравился. Когда распрощались с Ленкой, пытался клеиться к своей жертве, но Машка, не особо агрессивно его отпихнув, напомнила, что они торопятся.

В общем, с Ленинградки свернули на Флотскую. И тут Машка в первый раз забеспокоилась. "Так короче", – лаконично пояснил Ринат. "Ни фига так не короче!" – возразила Машка, но дискуссию эту продолжить не удалось, потому что на узкой и пустынной, заваленной снегом улице из кромешной темноты вынырнул "слепой" встречный грузовик – сто тридцать первый ЗИЛ военного образца. Летел он, как это любят солдаты, лихо, никому не уступая дороги, и зачем-то стал огибать насыпанный посреди улицы сугроб – маневр совершенно необязательный для тяжелой машины с тремя ведущими мостами. А матросик наш пьяный тоже лихачил – не снижая скорости, вильнул в сторону, вот только почему-то в ту же самую, что и грузовик, аккурат на встречную полосу. Машка закричала ему: "Осторожно!" На что матросик среагировал странно: бросив ручку передач в нейтраль, открыл дверцу и кубарем, очень профессионально выкатился наружу, в грязный, но все-таки относительно мягкий придорожный снег.