Текст книги "Вечерний день"

Глава 13

– А что у вас с лицом? – испуганно спросила она, когда Платонов повернулся к ней.

– Поскользнулся, ударился о холодильник.

Никто не помнит, наверное, где и когда родилась эта фраза, но почему-то стало традиционным говорить так, когда не хочется отвечать правду. По смыслу получается нечто вроде «Не ваше дело».

Но он не на ту напал:

– А холодильник, получается, стоял посреди снежного поля? – ехидно спросила Анастасия.

Владимир Павлович испуганно посмотрел на соседку.

– Да не пугайтесь вы, – она улыбнулась, – и помните, что я – актриса. Нам Константин Сергеевич завещал быть максимально наблюдательными, а у вас мокрая одежда по всей квартире развешена. Предположить, что вы с горки на санях катались, я не осмелилась, а когда увидела царапину, поняла, что вы, ну, скажем, на улице поскользнулись и упали. И не надо мне врать, я все равно чувствую.

– Так оно и было, – хрипло сказал Платонов.

Совсем забытое чувство сладкой опасности шевельнулось в его душе. С этой женщиной нельзя было расслабляться: она замечала все, умела делать выводы и знала, как довести информацию до сознания слушателя. Она совершенно явно поняла, что с Владимиром Павловичем что-то случилось, согласилась этого вопроса не касаться, если он этого не попросит, но четко обозначила свою готовность помочь.

Такой была Наташа когда-то, много лет назад, до того, как заболела, – умной, доброй и одновременно по-женски коварной и задиристой. Платонов вдруг почувствовал, что сейчас начнет рассказывать соседке все свои проблемы, но в последнюю секунду удержался. Ему не нужна была жилетка, он искал кого-то, кто мог бы соглашаться с ним или спорить, по-новому взглянуть на ставшие для него уже привычными факты и дать им непредвзятую оценку. Но с другой стороны, многолетняя привычка выживать одному лишила его возможности делиться, с кем бы то ни было, своими проблемами. Не то чтобы он не доверял ей, просто он так привык, и все.

– Эй, – он увидел перед своими глазами ее белую ладонь, колеблющуюся из стороны в сторону, – вы где? Вам в салат сметану или масло?

Она положила на тарелки картошку с рыбой и сейчас стояла с салатной ложкой в руках.

– Сметану… А я – здесь… – соврал он, – любуюсь вами и наслаждаюсь вашим именем.

– В каком это смысле? – удивилась она, посыпая зелень в большой миске чем-то вкус-нопахнущим. – Про красоту я поняла, хотя и не поверила, а вот про имя? Чем оно вам не нравится?

– То есть как это не нравится? – возмутился Владимир Павлович, но, взглянув в ее глаза, расхохотался. – Я все время попадаюсь на ваши штучки, – сказал он, качая головой.

– Вот вам щит, – она протянула ему большой светло-зеленый лист салата, – будете защищаться от моих штучек. Так что там с именем?

– Вы не замечали, – Платонов разлил коньяк в крохотные, грамм по тридцать рюмки, – что любое имя у нас ассоциируется с человеком и нравится или не нравится в зависимости от того, с кем именно оно ассоциируется. Я в детстве терпеть не мог имени Таня, а потом в седьмом классе влюбился в одноклассницу из соседнего подъезда и вдруг обнаружил, что в ее имени так много всего. Например, лихость разбойника.

– Не надо про одноклассницу, – приказала Настя, – давайте лучше выпьем, а потом – про меня.

Они выпили.

– Знаете, – сказала Настя, – как говорят: «Кто похвалит меня лучше всех, получит самую большую конфету». Что вы там слышите в моем имени?

– Очень вкусно, – Владимир Павлович на мгновение задумался. – В вашем имени? Свежесть зимнего утра, стройность, а еще мягкую силу и даже привкус ананаса, или, скорее, запах…

Он увидел ее изумленный взгляд и остановился, как будто споткнулся.

– Мне рассматривать ваши слова как объяснение в любви? – зачарованно спросила соседка.

Платонов уткнулся глазами в пол.

«Старый идиот, надо же было так проколоться, красивая молодая женщина, зачем ей такая старая перхоть, как я? Теперь она будет надо мной потешаться. Да и это ладно, только вот выгонит, и больше не смогу с нею видеться…»

Он хотел было встать и уйти, не прощаясь, но положение спас телефон – зазвонил ее мобильный. Анастасия коротко переговорила, изменилась в лице, потом дала отбой и, положив ладонь на руку Владимира Павловича, сказала:

– Извините, я должна срочно уехать. У подруги заболел сын, а на то лекарство, которое ему помогает, у нее самой – жестокая аллергия. – Она как-то беспомощно пожала плечами: – Надо выручать…

Не говоря больше ни слова друг другу и старательно делая вид, что ничего не произошло (и тем самым еще больше подчеркивая важность случившегося), они кивнули друг другу на прощание (Настя вручила ему тарелку с едой) и разбежались каждый в свою сторону.

Платонов захлопнул за собой дверь, поставил тарелку на столик в прихожей и бросился к книжным полкам. «Тютчев, Тютчев… Как же ты так, Федор Иванович, осудил старческую любовь? Сам был грешен, лучшие свои стихи посвятил Елене Прекрасной, а только чем твои сорок семь, когда ты с нею встретился, хуже, чем мои шестьдесят три? Не говорю уже про твои шестьдесят один, когда она умерла…»

Он нашел небольшой томик и начал, не садясь, прямо у книжных полок, лихорадочно листать.

«По времени должно быть написано в конце жизни, вряд ли он стал бы говорить о старческой любви в молодые годы. По выразительности строчек – явный финал стиха. Где же ты? Ага, вот…»

 
Когда дряхлеющие силы
Нам начинают изменять
И мы должны, как старожилы,
Пришельцам новым место дать, —
 
 
Спаси тогда нас, добрый гений,
От малодушных укоризн,
От клеветы, от озлоблений
На изменяющую жизнь;
 
 
От чувства затаенной злости
На обновляющийся мир,
Где новые садятся гости
За уготованный им пир;
 
 
От желчи горького сознанья,
Что нас поток уж не несет
И что другие есть призванья,
Другие вызваны вперед;
 
 
Ото всего, что тем задорней,
Чем глубже крылось с давних пор, —
И старческой любви позорней
Сварливый старческий задор.
 

Платонов сделал два шага и без сил опустился в кресло. «Ля-ля-ля, – пело у него в душе, – а Федор Иванович совсем и не против любви, он просто таким образом отдубасил старых придурков, которым все неймется и они, ничего не понимая, лезут вперед».

Он сидел, листал томик в поисках еще какого-то стиха или строчек, которые могли бы подтвердить его откровение. Он чувствовал Тютчева своим союзником и совершенно позабыл о том, что сегодня с утра погибла его знакомая, что какой-то авантюрист выдает себя за его сына, что его, Владимира Павловича Платонова, сегодня побили.

А может, именно так и надо жить?

Глава 14

Он проснулся среди ночи, встал и помчался в коридор. Почему-то ему приснилось, что он разбил Ее тарелку. Но она так и стояла там, где он ее поставил, на тумбочке перед зеркалом, да и тарелка была самая обычная. Он схватил пирожок, Анастасия могла завтра спросить, как ему понравилась ее стряпня, и, утерев пот со лба, не спеша, понес еду на кухню.

Пирожки, даже холодные, оказались очень вкусными, и Платонов, несмотря на возможные проблемы с желудком, съел еще два. После этого захотелось пить, он налил стакан кефира, и спать расхотелось совсем.

Часы показывали без четверти три. Владимир Павлович сел в свое любимое кресло, вытянул ноги на стул, автоматически включил телевизор, автоматически же убрал звук. Показывали какой-то старый, возможно, еще довоенный фильм. Платонов не помнил его названия, но точно знал, что он «про шпионов».

Свет луны через неплотно закрытую занавеску попадал ему прямо в глаза и, несмотря на небольшую яркость, слепил его. Пришлось встать, подойти к окну. Он глянул сквозь стекло – в башне напротив занавеска тоже была приоткрыта, и возле окна сидел человек, которого Платонов никогда раньше не видел. Он, похоже, спал, а рядом с ним виднелся какой-то странный аппарат, дуло которого с утолщением на конце было направлено в сторону окон Владимира Павловича.

В комнате было прохладно, и эта прохлада действовала отрезвляюще. Платонов поправил занавеску, сел в кресло, поглубже запахнув теплый халат, и взглянул на экран. Герой фильма разоблачал свою подругу, которая оказалась агентом какой-то вражеской разведки.

«Что за странная манера показывать по ночам всякую чушь?» Он пощелкал кнопками, но остальные программы вообще не работали. Пришлось вернуться к тому, с чего начал. С подругой к этому времени было покончено, и теперь герой принялся за своих родителей.

«Что за предмет был у человека в мастерской? Что вообще вокруг меня происходит?»

Отец и мать тоже оказались агентами, причем разведки были разными и конкурирующими между собой.

«Я иду к женщине, чтобы получить важный документ, и она погибает прямо перед моим приходом, через несколько часов после моего звонка к ней».

Герой по странной прихоти авторов фильма обратился не в органы, а к начальнику цеха своего завода. Тот отправил его к директору, который, как выяснилось к концу фильма, как раз и возглавлял всю вражескую сеть.

«Затем появляется странный человек, выдающий себя за моего сына. Что ему нужно от меня? Он так и не сказал. Даже если бы он действительно был моим сыном, что-то он должен был мне сказать. „“Папа, приезжай к нам, посмотри на внучку”“. Или: „“Помоги устроить внука в Москве”“. Или просто – „“Давай мы к тебе приедем…”“ Да еще выясняется, что он – мент».

На экране только доблестный секретарь парткома оказался «нашим» и не сдал его врагам, а помог обезвредить агентурную сеть.

«И зачем меня били? Именно меня они дожидались. Сделали свою работу и ушли. Как будто хотели показать мне, насколько я беззащитен, и они могут легко сделать со мной все что хотят. А кто это – они?»

Друг героя, с которым они вместе прошли через весь фильм и победили всех гадов, в последний момент в кабинете секретаря парткома, поздравляющего их с успешной поимкой врагов, вдруг достает пистолет и требует, чтобы ему отдали секретный план изготовления нового бомбардировщика.

«И что это все-таки за хреновина, которая направлена на меня из мастерской художника? Или я сошел с ума? Но столько совпадений не бывает…»

Доблестный герой, получив при этом легкую рану в плечо, выбивает оружие из рук своего друга-врага, а доблестный секретарь парткома набрасывается на шпиона и связывает его пионерским галстуком.

Платонов подошел к окну, осторожно, как в только что показанном фильме, отодвинул край занавески и посмотрел на окна напротив.

С художником, который там работал, они лично знакомы не были, только раскланивались из своих башен. Владимир Павлович иногда смотрел, как тот рисует или пишет маслом, один раз он даже видел обнаженную натурщицу, точнее, ее спину и плечи, потому что сразу задернул занавеску и не стал смотреть дальше. И вот теперь там второй раз появляется неизвестный человек, и сегодня у него в руках предмет, который похож на микрофон. Честно, эта штука напомнила аппарат, с помощью которого в кино прослушивают чужую жизнь на дальнем расстоянии.

На экране все закончилось, и герой с дочерью секретаря парткома, которая неизвестно откуда взялась, но честно дождалась его выхода из больницы, шли, взявшись за руки, навстречу рассвету.

А у художника занавески оказались плотно задернутыми и ни человека, ни предмета видно не было.

Паранойя?

Владимир Павлович всегда считал, и был при этом, наверное, стихийным диалектическим материалистом, что все имеет свои причины и следствия.

Если человек смеется, значит, ему рассказали анекдот, или пощекотали подмышки, или просто у него хорошее настроение.

Если автобус едет, значит, кто-то придумал механизм и этот механизм работает, заправлен бензином и за рулем человек, который этой ездой руководит.

Если люди за что-то платят деньги, значит, им это что-то нужно. Или кто-то грамотный профессионально доказал, убедил, внушил им, что вот этого-то как раз в их жизни и не хватало.

Если вокруг него, Владимира Платонова, вдруг началась не очень понятная, но явно нехорошая суета, значит, он что-то сделал не так или не то. Где-то высунулся не вовремя, засветил деньги, нечаянно взял то, что ему не принадлежит, или еще что-то в этом роде.

Но ничего такого он за собой не знал. Можно, конечно, зайти на чужую территорию, не заметив границы, но за тридцать лет занятий антикварным бизнесом, который всегда был на грани – раньше надо было прятаться от ментов, теперь в хвост к ним пристроились бандиты, появляется чутье на опасность. Платонов был глубоко убежден, что те бесконечные убитые бизнесмены и политики, трупы которых показывали по телевизору, хорошо знали, за что с ними так расправляются.

У него был единственный знакомый, который пострадал ни за что, а просто выходил из своей квартиры в тот момент, когда на площадке профессиональный киллер «валил», как говорят они на своем жаргоне, его соседа – заместителя директора коммерческого банка. Увидев непрошеного свидетеля, убийца пальнул и в него. Знакомый выжил, правда, ходит теперь с палочкой, но он оказался тем самым исключением, которое подтверждает правило.

Платонов старался внимательнейшим образом отследить все возможности попасть в «нехорошую» историю, и ему почти всегда это удавалось.

Единственный раз, еще при большевиках, Наташе пришлось сходить в отделение милиции. Платонов сдал на ее паспорт купленную в магазине «Переписку Карамзина с Дмитриевым», изданную тиражом пятьдесят экземпляров. Тираж на книге нигде не был обозначен, поэтому ее оценили в двадцать пять рублей, но Владимир Павлович, сдавая ее в другой магазин, принес с собой каталог, где об этом было сказано. И получил двести рублей на руки.

К тому времени на нем значилась уже немаленькая сумма полученных от продажи антиквариата денег, и он попросил паспорт Наташи и оформил сдачу книги у знакомого товароведа на жену. А через три дня пришел человек и сказал, что книгу у него украли месяц назад.

Возбудили уголовное дело и Наташу вызвали на допрос в отделение милиции. Три дня, которые прошли с момента вручения повестки до беседы со следователем, Платонов репетировал ее разговор. Он с удовольствием пошел бы сам, но тогда история получалась совсем гнилая – на чужой паспорт, знакомый товаровед, резкое повышение цены.

А так жена «честно» сказала, что хотела купить недорогой подарок мужу и купила. Она указала магазин, где Владимир Павлович действительно купил эту книгу. А потом, сказала она на допросе, решила, что лучше все-таки подарить что-нибудь полезное, и купила электробритву, а книгу сдала в магазин. Когда ей выплатили двести рублей, она страшно удивилась, но решила, что им в магазине видней.

Поскольку менты были из уголовного розыска, а не из ОБХСС, и их не интересовали финансовые махинации, они получили сведения, где искать первого сдатчика книги, и отстали. И все… Ни разу больше Платонов не попадал ни под милицию, ни под бандитов. Что же случилось сейчас?

Внимательно вспоминая все события последней недели, он понял, что только два из них достойны внимания – знакомство с Анастасией и приобретение шкатулки.

Глава 15

Назавтра было воскресенье, и Платонов целый день провел у себя на службе в цирке, потому что для всех выходной, а для работников культуры работа – два представления в день.

Вообще-то он должен был работать только вечером, но его напарник попросил подменить его: у сына была свадьба. Никаких причин для отказа у Владимира Павловича не было, более того, предстояли елки, и надо было набирать смены, чтобы иметь возможность отдохнуть, и он вышел на две смены.

С утра он позвонил своему приятелю историку, о презентации книги которого рассказывал Анастасии, и спросил его, не говорит ли ему что-нибудь фамилия Лерин в историческом контексте.

– Лерин? – историк задумался. – Вроде бы нет, мне не попадалась. А что вас интересует?

Они были знакомы без малого тридцать лет. Когда-то начинающий антикварный дилер Платонов купил у наследника небольшой коллекции русской графики несколько замечательных рисунков. Коллекцию собирал дед историка, тогда еще аспиранта МГУ, и тот решил продолжить семейное дело, но поскольку любил пейзажи, то продал все портреты и жанровые сцены.

Пару листов из этой покупки до недавнего времени хранились у Владимира Павловича и только года три назад «ушли» в каком-то обмене. Ко времени их первой встречи аспирант уже попробовал продать «излишки» и понял, что это дело непростое. Все хотели масла, а от графики воротили нос. Поэтому когда Платонов, практически не торгуясь, купил все оптом, они разговорились и подружились. А у Владимира Павловича просто в тот момент был хороший клиент на Серова: он просил именно графику, и одной продажей Платонов практически отбил всю покупку.

Дружба, точнее, приятельские отношения тянулись с тех пор, и историк был одним из немногих допущенных в квартиру и знавших о существовании «коллекции» Платонова. Несмотря на эти долгие и хорошие отношения, они так и остались друг с другом на «вы».

– Все, что можно узнать, любая информация.

– А где-нибудь вы уже смотрели? В Русском биографическом словаре? В Брокгаузе? В родословных книгах?

– В Брокгаузе смотрел, – соврал Платонов, понимая, что проверить это нельзя, а он сейчас же положит трубку и посмотрит. – Нет ничего. А РБС у меня нет, да и родословных не держу дома.

– Это срочно?

– И да, и нет, – Владимир Павлович задумался, чтобы сформулировать свою просьбу поизящней. – Если не будет на той неделе, не умру, конечно, но начну расстраиваться.

Он понимал, что отрывает человека от дел, но тот был его должником. Дело было не в деньгах, просто как-то раз Платонов помог историку отремонтировать небольшую музыкальную шкатулку. Болтун сделал все быстро и качественно, а Палыч денег за посредничество не взял. Зарабатывать на старом приятеле сто долларов было смешно, а просить больше – стыдно.

– Давайте договоримся так, – историк задумался, прикидывая свои возможности, – у нас сегодня воскресенье, жду вас к себе в четверг. Если я что-то найду про вашего Лерина, то уже найду, если нет, буду понимать, что мои возможности исчерпаны. А заодно посмотрите, какой рисунок Бориса Григорьева я купил. Не с этими его жуткими уродами, а настоящий, пейзажный.

Сегодня все хотели Григорьева с «жуткими уродами», но историку на это было наплевать, он был настоящим коллекционером, покупал не потому, что встретилось что-то дешевое и хорошее, а потому, что это входило в круг его интересов. Он как-то достал задешево дорогущего Сомова и поменял его на два пейзажных рисунка полузабытого художника первой половины девятнадцатого века Михаила Лебедева, стоивших на рынке значительно дешевле.

– Договорились.

Платонов повесил трубку и честно посмотрел на фамилию Лерин в Энциклопедическом словаре Брокгауза и Эфрона и на самом деле ничего там не обнаружил. Потом ему пришло в голову, что такая фамилия могла до революции писаться не через «е», а через «ер» (он точно не помнил тогдашних правил правописания), но и на эту букву ничего не было.

Пора было идти на работу, Платонов побрился и переоделся. Отойдя метров десять от подъезда, он вспомнил, что забыл на столике в прихожей лекарства, которые надо было принимать днем. Обычно он не брал их с собой, но тут, поскольку его целый день не будет дома, а прерывать цикл нельзя, он приготовил их в пакетике, а пакетик, чтобы не забыть, положил на ботинки. Однако, когда он надевал ботинки, пакетик переложил на тумбочку, а не в карман пальто, и, естественно, забыл. Почему он с вечера не положил лекарства в карман пальто, а пристроил их на ботинки, Владимир Павлович не помнил.

Как бы то ни было, пришлось вернуться. Открыв дверь подъезда, Платонов обратил внимание на киргизку-консьержку, которая, испуганно взглянув на него, быстро положила телефонную трубку.

«Сообщала кому-то, что я вышел? Или я все-таки заболеваю и мне пора в Кащенко?»

Возвращаясь, он оглянулся и сквозь стекло успел заметить, как консьержка, глядя ему вслед, опять сняла трубку телефона.

«Или я болен, или они идиоты. Зачем поручать такое дело непрофессионалу, проще было бы посадить человека в машину напротив подъезда». Он оглянулся по сторонам, ни одного человека в близстоящих машинах видно не было, но настроение было испорчено.

Цирк Владимир Павлович не любил, хотя работал здесь уже почти восемь лет. Попал он в него случайно: библиотека, в которой он работал до этого, закрылась навсегда, и он остался на улице. Платонов был человеком старой формации, поэтому хорошо помнил, что «кто у нас не работает, тот и не ест», и всю жизнь практически беспрерывно простоял у вешалки. Никого не должно было волновать, почему здоровый молодой парень, а именно таким Владимир Павлович был несколько десятков лет назад, устроился на такую не престижную работу. Он работает, и все.

Увидев объявление о том, что цирку требуются гардеробщики, Платонов пошел в отдел кадров, и его сразу же приняли на работу. Он справедливо рассудил, что происходящее на манеже его касаться не будет. Ну не нравились ему ни замученные животные, пытающиеся подражать людям, ни люди, ставшие животными, ни девочки с мальчиками, единственным достоинством которых было тренированное тело.

И даже прославленные Феллини и другими великими творцами клоуны не будили его восторг и воображение – ему было не смешно и не весело смотреть на их натужные шутки. Может быть, вместе с Никулиным эта древняя веселая профессия окончательно умерла в России?

Но манеж все-таки касался Платонова. То вдруг проходящий мимо седой режиссер на вид значительно старше самого Палыча громким голосом рассказывает своему спутнику:

– И представляешь, эта соплячка, которой я номер делал, заразила меня самым элементарным триппером…

То вдруг мускулистый парень с коротко остриженными волосами объясняет восторженно слушающему его коллеге:

– И ты знаешь, мы сделали номер один в один, как у Запашных…

То вдруг вокруг него, Платонова, начинает делать круги какой-то неприятный тип, как потом выясняется, постановщик новой клоунады, который хочет уговорить старика поработать у него «подсадкой».

И если первое вызывает презрительную улыбку, а второе легкое недоумение, вроде бы типовые проекты к искусству отношения не имеют, то по поводу последнего Палыч уже крепко задумался. Он безумно не любил популярности и начал прикидывать, не пора ли ему менять место работы.

Утреннюю смену Платонов отстоял молодцом, а к началу второй начал скисать. Вроде работа необъемная: как-то он посчитал, что двести раз по три метра туда и обратно, это всего-навсего тысячу двести метров. Но когда это раз перед началом, а второй раз по окончании, да еще ровно половину с мокрыми тяжелыми шубами, то это уже два с половиной километра, а по общей нагрузке и все пять. А у него сегодня все это да умножить на два.

В общем, после того как прошел весь народ к началу, Палыч сел на стул, откинул голову на спинку, а ноги положил на второй, как дома, и попытался расслабиться.

А когда он поднял голову, то увидел стоящего прямо перед ним огромного кавказца, с дикими усами и не менее дикими глазами, который в упор рассматривал Владимира Павловича. Поймав его взгляд, кавказец ощерился и спросил:

– Это ти Плятонов будешь, да?