Текст книги "Допельдон, или О чем думает мужчина?"

Власть колец

Мне всегда казалось, что золото – это что-то типа аппендицита, то есть рудимента, который нам дали наши далекие предки. Знаешь, что он есть, но не знаешь, для чего он нужен?

И теперь, разгуливая между витринами с золотыми украшениями и размышляя о грехах Анвара, я вдруг вспомнил один случай.

Совсем недавно, буквально этой весной я не поехал домой ночевать и остался с Мариной. Обычно мы всегда расставались хотя бы под утро. Часа в три-четыре ночи я уезжал домой. А вот в ту ночь не поехал. Устал. Не было сил. Сказал себе, какого черта, останусь, высплюсь, а утром, как всегда, придумаю, что сказать. Сказки я всегда умел рассказывать.

Все было замечательно, но, проснувшись утром, я с ужасом вспомнил, что сегодня день рождения у Ольги. Я совершенно забыл о нем.

И это был действительно ужас! Как я мог об этом забыть? Ужас проник во все поры моего тела и мозга. Он сковал мои мышцы настолько, что я даже не смог выговорить Марине ни одного слова на прощание.

Когда мы разошлись, я пошел в банк и снял со своего счета деньги. Все, которые в тот момент там были. Их, конечно, было не много, буквально гроши, но мне тогда казалось это не важным. Важным для меня тогда было то, что я как-то вдруг сразу решил, что могу исправить положение, только потратив все свои деньги, и потратить их именно в ювелирном магазине, подарив Ольге что-то сделанное из золота.

Вымолить таким образом у нее прощение и ее благосклонность.

Почему я так решил? Не знаю. Наверное, где-то вычитал, что только золото обладает магическим свойством закрывать глаза. Такая мысль пронзила мой мозг мгновенно, как будто пуля крупного калибра ударила в голову. Дальше я действовал уже на автомате, в полузабытьи. Словно кто-то руководил моими действиями… Интересно кто?

Мы встретились на автобусной остановке. Был уже обед. Она возвращалась с работы. Я подарил ей цветы, как всегда розы, и, не дав сказать ни слова, потащил в ювелирку.

По моему мнению, в тот момент, когда я должен был появиться перед ее взором, слегка пьяный и помятый, земля должна была разверзнуться под моими ногами и поглотить меня вместе со всеми моими потрохами, копейками и греховными мыслями.

Но… ничего такого не произошло.

Потом я решил, что земля разверзнется в тот момент, когда мы войдем в магазин. Но и здесь снова ничего не произошло. Ольга выбирала себе подарок не спеша, старательно, с чувством и расстановкой. Она так же, как и я была не частым посетителем таких магазинов и поэтому растягивала удовольствие.

Я смотрел на нее, откровенно радовался, что ей нравится, нравится сам процесс выбора, и в тоже время думал, неужели золото действительно обладает таким свойством, что способно закрывать глаза на то, что я только что обманул ее? Или все-таки нет? Как об этом узнать?

Самый простой способ был бы, наверное, просто спросить ее об этом. Но почему-то он мне тогда даже не пришел в голову.

Ольга выбрала небольшое колечко с голубым камешком, под цвет ее глаз. Очень стильное и красивое, которое необыкновенно ей шло. Я расплатился, и мы, купив по дороге торт, пошли домой отмечать ее день рождения.

Дома за праздничным столом мы вели себя как ни в чем не бывало. Пили вино, веселились, смеялись, даже пели под караоке, что вообще бывает редко. И Ольга, радуясь, демонстрировала всем свой подарок. А я радовался, что она всем его показывает, и все время ждал и ждал от нее вопроса: «Где ты был всю ночь, скотина?»

Но так и не дождался.

Почему она мне так ничего и не сказала? Не хотела обострять отношения? Считала, что бесполезно, что я все равно что-нибудь совру, действительно просто простила или…

Тогда мне казалось, что действительно просто простила, но сейчас после ухода красавиц, выбирая подарок Марине, я почему-то снова подумал о силе золота. Может быть, действительно в тот день презренный кусок желтого металла все же показал свои магические свойства и закрыл ее глаза. И она меня простила не просто так, а под воздействием его странной энергии? Может быть…

Ведь не просто так я тогда утром подумал о золоте? Вернее, даже не о золоте, а о золотом кольце, которое женщина добровольно надевает на себя и тем самым говорит о своей покорности. Надела, значит, покорилась. А потом это уже входит в привычку. Ну, как у той Гульнары, перед которой Анвар грехи замаливает. Ведь судя по всему, у нее это был не первый и не последний случай. Больше того, скорее всего это даже стало что-то вроде жизненной необходимостью. Вроде бы как компенсацией за причиненный моральный ущерб. Иначе как еще можно было объяснить такое количество золотых украшений, которые опоясывали ее тело? Еще немного – и она превратится в личинку, укутанную золотом, как бабочка коконом. Хм, интересно, а что действительно может вылупиться из женщины, если ее полностью завернуть в золотые украшения? Не бабочка, это точно. Тогда кто? И, вообще, с чего все это начинается? Откуда берется такая страсть женщины к золотым украшениям? Это же ведь ненормально. Кто в этом виноват больше? Мужчина или женщина? Почему такая сила у золота? В чем его власть?

Собрав все свои мысли в кучу, я, наконец, понимаю, что вот уже минут пятнадцать стою и тупо пялюсь в одну точку перед собой, на витрину с золотыми украшениями, и продавщицы давно хихикают и перешептываются за моей спиной.

Что я здесь делаю? Чего хочу?

Еще одно мозговое напряжение. Хочу найти последний подарок для Марины, который бы смог ей сказать, как я ее люблю и что мы расстаемся навсегда. Полный бред. Нет, не бред. Я принял решение. Я остаюсь с Ольгой. Она моя жена. И именно ей я пятнадцать лет назад надел на палец обручальное кольцо. Набираю СМС-ку: «Я тебя люблю!» Кому послать? Ольге. Телефон, пиликнув, сообщает, что сообщение доставлено. Хорошо. Только почему мне для этого требуется усилие. Как будто я не на земле, а где-то на Марсе. Что мне мешает дышать полной грудью?

Я смотрю на золотой браслет, который своей вязью повторяет вязь браслета моих часов. Тех самых, что подарила мне на день рождение Марина. Я понимаю, что такого просто не может быть, но это действительно так. Только золотой браслет чуть тоньше и изящнее.

Тоненько пиликает телефон. Пришла ответная СМС. Я даже не хочу смотреть, потому что знаю, что там написано: «Я тоже тебя люблю!»

Допельдон! Что я делаю! Я прошу показать браслет. Продавщица показывает мне, как он будет сидеть на руке. Идеально. Ей понравится. Обязательно понравится. О чем я думаю? Я понимаю, что думаю о том, что, если сработало с Ольгой, то должно будет сработать и с Мариной! Стоп, что должно сработать? Я же принял решение, это мой последний подарок! Подарок на прощание!

Я принял решение.

Расплачиваюсь, забираю браслет, сердце стучит, как будто я только что украл его, выхожу из магазина. Ярко светит солнце, но оно совершенно меня не радует. Я вообще не вижу вокруг никаких красок. Мир сузился для меня до размеров окошка мобильного телефона. Я набираю СМС: «Привет! Ты где?»

И, только отправив его по адресу, я спохватываюсь. Зачем я это сделал?

Вот в этом и была проблема, которую я на самом деле не хотел замечать. Я мог сколько угодно говорить, что это мой последний подарок для Марины, подарок на прощание. Что я разрываю с ней отношения, но это было не так. Я не могу разорвать с ней отношения. И с женой не могу. Или не хочу. Почему?

С одной стороны у меня было много очень много лет совместной жизни, совместные трудности и лишения, ребенок, память, а с другой стороны… Что с другой? Странно говорить о любви в тридцать семь лет.

Мои мысли бегут по замкнутому кругу. Я вообще не хочу ничего менять в своей жизни, меня все устраивает. Все, кроме одного. Я запутался, как муха в варенье. Любые мои движения приводят только к тому, что я увязаю в ситуации все глубже и глубже. Сколько еще могло такое продолжаться? Где предел? Где край?

Ведь все это: и мои беспокойные сны, и поиски нужной книги, и золото, и непрекращающиеся мысли способом оттянуть время принятия решения.

Допельдон!

Я как мужчина должен был принять решение, которого я совершенно не хочу принимать. И поэтому мне постоянно приходится врать. Врать всем и, прежде всего, самому себе, чтобы удержать равновесие в этом равнобедренном треугольнике. Своими неловкими телодвижениями и мыслями я проверяю на прочность всю эту конструкцию, я дергаю за различные ниточки души, я толкаюсь во все двери, но везде – глухие стены, и получается, что безболезненного выхода из этого треугольника нет.

Мозг отказывается, больше не может его искать, а значит, в силу все того же закона равновесия, в действия вступают другие механизмы.

Снова пищит телефон. Я вижу, что это СМС. СМС от Марины. Я жадно раскрываю его и читаю: «Я в Бородино!» Я ожидал увидеть все, что угодно, только не это сообщение. В Бородино мы должны были поехать с ней вместе. На следующий день после выборов. Или я как всегда перепутал с датой? Какое сегодня число? Почему она в Бородино? С кем? Все эти вопросы мелькают в моей голове в одно мгновение, но набрать их на клавиатуре я не успеваю.

Внутри меня что рвется, я спотыкаюсь и со стоном хватаюсь за правый бок. Нестерпимая боль пронзает все мое тело. Холодная испарина проступает у меня на лбу, а в мозгу выстукиваются слова.

«Рвется всегда там, где тонко!»

Так и происходит… рвется, но только самым тонким местом оказываюсь я сам. Больно.

Здравствуй, глюк!

Безумно больно. Небо словно обрушилось на меня и всей своей мощью ударило по затылку. От перенапряжения рубашка мгновенно взмокла и прилипла к телу. Где я? С трудом ориентируюсь в пространстве. Я стою на обочине дороги и ловлю маршрутное такси. Что со мной? Успокаиваю себя. Наверное, очередной приступ гастрита. Что-то съел не то. Сейчас пройдет. Надо только сесть и расслабиться. Залезаю в маршрутку и проваливаюсь в никуда. Вываливаюсь из небытия напротив музея. Зачем я туда еду?

Нащупываю между ног портфель. Не потерять бы его, там – браслет. Прошу остановить. Мне кажется, что я ору. Но водитель меня не слышит, и поэтому проезжает мою остановку. Приходится возвращаться! «О Господи, за что мне это?»

Сознание четко фиксирует мой первый призыв к Господу и тут же подсказывает: «Не упоминай имя Господа всуе!» Что за бред?! Какое всуе! Я умираю. И сознание услужливо объясняет, поэтому и всуе. То есть бесполезно. Если умираешь, то, значит, скоро предстанешь перед его лицом и будешь за все отвечать. Он Сам тебе расскажет, за что наказывает, а пока выкарабкивайся сам.

Не могу не отметить логичность своего сознания, которое сейчас живет отдельно от моего тела. И судя по всему, прекрасно себя чувствует. А вот тело! Тело! Тело корчится и выворачивается наизнанку. Внутри его, не переставая, работают две сенокосилки и режут-режут внутренние органы на части.

Что я делаю? Куда я иду? Почему я стою перед дверями музея и ищу ключи. Есть же звонок, можно нажать – и мне откроют. Нет, я тупо, упершись лбом в холодную стену, пытаюсь найти в кармане портфеля ключи от двери. Я должен войти сам, не привлекая внимания. У меня все хорошо, только немного живот прихватило.

Боль уже настолько вросла в мое тело, что стала его частью. Притупилась. И вот новый приступ. «О, Господи!» Что? Я снова позвал его! Вот, наверное, Господь и отвернулся от нас, от всего человечества, потому что каждый дурак считает необходимым при каждом пустяке звать Его себе на помощь. Поди разберись, когда надо помогать, а когда ложный вызов. Нет, погоди, дружище, я сам. Сегодня мне твоя помощь не понадобится.

Игорь смотрит на меня во все глаза.

– С кем это ты разговариваешь?

Оп-па, я говорю вслух!

– Ни с кем! Дай мне сесть! У меня живот болит!

Со стоном опускаюсь на стул перед компьютером. Зачем я сюда пришел. Если это гастрит, то надо ехать домой, выпить таблеток, лечь на живот – и к вечеру все пройдет. Потом еще день на сухарях и голом чае – и полный порядок.

Рука сама двигает мышкой и выискивает то самое электронное письмо с приглашение на Бородино. Ну да, вот оно. Праздник будет сразу после выборов, а день рождения у Марины завтра. Тогда что она делает в Бородино? Достаю мобильный телефон, чтобы позвонить ей, но перед этим решаю заглянуть в раздел почты. Читаю: «Я на работе». Не верю своим глазам. Как так могло быть? Я же сам видел, что было написано: «Я в Бородино». Где же это сообщение? Наверное, стер. Но я не помню, чтобы я это сделал. Скорее всего, из-за гастрита. Ведь именно в тот момент меня и скрутило. Сворачиваюсь на стуле в позу улитки и с трудом негнущимися пальцами набираю сообщение: «А что ты там делаешь?» Не замечая идиотизма поставленного вопроса, отсылаю его. Вызываю такси. «Гарик, я домой поеду, что-то мне совсем херово!» И одновременно с этими словами отмечаю, что боль вроде как отпустила, но в тоже время тело стало ватным и чужим. Приходит СМС: «Работаю!» Ну да, вполне логичный ответ, если считать, что перед этим Марина написала, что она – на работе, и совершенно нелогичный, если думать, что первый раз она написала про Бородино. Значит, все-таки письма про Бородино не было. Это был мой глюк.

Здравствуй, глюк! И как же тебя ко мне занесло? Мысли путаются. Темнота.

Я лежу грудью на столе и вздрагиваю от каждого шевеления внутри меня. Нет, не внутри. Игорь трясет меня за плечо.

– Такси приехало! Тебе помочь до него дойти!

– Не надо, я сам.

Хватаю портфель и иду к выходу. Почти на автомате достаю браслет и кладу в нижний ящик стола. Пусть здесь полежит. Дома ему нечего делать. Фиксирую взглядом, как моя рука закрывает ящик. Все, как в замедленном кино. Было бы прикольно, если бы не было так больно.

«О Господи!» Ну, зачем я снова позвал его? Не надо. Я сам. Сам.

Дома – сын. Сидит, играет в компьютер. Удивляется тому, что я пришел так рано домой. Ловлю себя на мысли, что действительно пришел домой рано, только тогда, когда мне стало плохо. Если бы не боль в животе, почувствовал бы угрызение совести, но ему сейчас просто нет места внутри меня.

Какие же все же мужчины слабые. Какой-то вшивый гастрит, а я уже готов всех святых в помощь звать! Валюсь на кровать, заворачиваюсь в одеяло. Мне холодно? Нет, жарко. Раскрываюсь и срываю с себя потную футболку. Брюки тоже мешают. Скидываю и их. Остаюсь в одних трусах. Они тоже мешают, но лежать голым даже у себя дома не могу. Вдруг… кто придет. Господи, какое мне дело до других!

Я не знаю, о чем мне думать. О том, зачем снова позвал Господа или о том, какое мне дело до других?

Мозг в ступоре. Как тот осел, который умер от голода между двух стогов сена из-за того, что не знал от какого стога ущипнуть первый клок сена. Я что тоже умираю? Нет, я должен думать. О чем угодно. Но думать. Так легче переносить боль. Господи, почему она не проходит? Снова – ступор. Перезагрузка программы.

Прихожу в себя в ванной, перегнувшись через белый край ванны, выворачиваю себя наизнанку. Перед глазами только разгрызанные куски таблетки. Желудок не принимает их. А остальное? Ничего нет. Значит, я пустой, совершенно пустой. Смываю остатки таблетки в отверстие для слива и снова остаюсь один на один с белым листом дна ванны. Пытаюсь выдавить из себя новых красок. Но снова впустую. У меня получается только два желтых пятна горько пахнущей желчи. Да уж. Даже на картину импрессиониста-минималиста не тянет. Ее тоже отправляю в слив.

Начинаю замерзать. Сил идти назад к постели нет. Забираюсь в ванну и пускаю теплую воду. Вода это хорошо. Мы все пришли из воды и уйдем туда. Вода принимает меня и вроде бы приносит облегчение.

Я знаю, все пройдет, как только я опустошу желудок, если он пустой, то скоро все пройдет. Скоро все пройдет, скоро, очень скоро. Надо только потерпеть, подождать. Боль уже не резкая, а тягучая обволакивающая. Я пытаюсь убедить себя, что мне небольно. Даже хочу бодренько, как ни в чем не бывало, выскочить из ванной, но жгучая резь снова толкает меня вниз, и я, подломив в локтях руки, падаю в воду, разбрызгивая капли по кафелю.

«О Господи, за что мне такое наказание?»

Нет, мне еще рано думать о господе. Рано. Я не должен его звать. Я смогу сам победить боль, я должен победить ее. Это несложно. Надо только начать думать о чем-то другом, кроме боли, и она уйдет. О чем? О чем-то, что полностью вытеснит из моей головы боль.

Чтобы это могло быть? Что-то приятное?

В дверь стучит сын.

– Пап, у тебя все нормально?

– Да, сынок, я в ванну залез, сейчас живот пройдет, и выйду.

– Ну ладно, тогда я пошел гулять!

– Иди!

Хлопает дверь. Я остаюсь в квартире один. Только кот Барсик трется в коридоре и пытается лапой выцарапать меня из туалета. Пусть пытается. Вот бы его сейчас положить на живот. Говорят, кошки способны забирать боль. Было бы не плохо, но для этого мне надо встать, вытереться и снова лечь.

Нет. Чувствую, я на такой подвиг сейчас не способен. Ванная набралась до краев. Выдираю пробку и пускаю горячую воду мощной струей себе на живот, туда, где больно. Струя из душа действует как массаж и вроде бы смягчает боль. Теперь ее можно терпеть. Но все равно пошевелится я не могу. Любое движение вызывает новые приступы боли.

Снова впадаю в ступор.

Перед глазами начинают мелькать странные образы вперемешку с цветными картинками. Я вижу себя со стороны. Я лежу в ванной, подогнув ноги. В позе младенца. Нет, это не я. Это египетская мумия в саркофаге. Высохшая кожа коричневого цвета с масляным отливом, пустые глазницы, открытый в вечном крике рот. Что она здесь делает? А где я?

Меня нет. Вместо меня эпизоды из только что просмотренных фильмов. Когда я их смотрел? День назад, неделю. Не помню. Но это два фильма: «Связь» и «Доктор Живаго». Почему именно они? А они оба о влюбленных, которым не суждено быть вместе. Странное слово: не суждено. Кому? Кем? Почему они не смогли быть вместе?

Они не смогли справиться с обстоятельствами. Странные слова выстраиваются в хоровод и начинают кружиться в моей голове. Обстоятельства. Не суждено. Не суждено. Обстоятельства… Не суждено…

Говорят, что перед смертью человек видит всю свою жизнь, как будто кинопленку, промотанную назад. Судя по тому, что я ничего из своей прошлой жизни не видел, я не умирал. Но мне очень хотелось этого. Очень. Я звал ее. Я звал смерть. Я молился о том, чтобы она пришла. Мне казалось, что это будет отличным выходом из сложившейся ситуации. Останется только вынуть мумию из саркофага и закопать. Учитывая же, что все равно, все там рано или поздно будет, для мира это будет не такая уж и плохая потеря.

Максимум что скажут, не смог справиться с обстоятельствами. Интересно, а кому-то удавалось, с ними справится, или они всегда сильнее. Как с ними справляться? У кого бы узнать?! Кто знает об этом точно?

Никто. Не справился. Гуд бай! И это правильно! Выживает сильнейший. Слабые этому миру не нужны. Всем пока!

Кто это написал?

Старик, оторвал свой взгляд от паяльной лампы, поправил на переносице пенсе и посмотрел умными подслеповатыми глазами на тускло светящийся экран. В его седой и аккуратно уложенной бороде застыла блаженная улыбка. Он повернул рычажок, и экран стал светлее. Старик похлопал по деревянной коробке, и сквозь эфирные помехи прорвалось несколько невнятных и булькающих звуков: «Гос…госс… Поди! Поди! Подигос! Моги… по…»

Удовлетворенный этим, старик вернулся к распайке микросхемы, которая, как препарированный труп, лежала у него на столе. Олово зашипело и слезой застыло на месте контакта. Запахло то ли ладаном, то ли припоем – и рядом с тусклосветящимся экраном засветился еще один маленький экранчик. Старик поставил паяльник на подставку и удовлетворенно откинулся на спинку кресла. Сложив руки на груди, он задумчиво опустил голову.

С кухни на фоне гремящей посуды раздался женский голос.

– Ну что там? Все зовут?

Старик, поднял взгляд на экран.

– Не то слово. Совсем совесть потеряли. По каждому пустяку.

С кухни показалась довольно милая женская головка. Она с явным интересом спросила:

– А с тем что собираешься делать? Он вроде отказывался…

Старик устало махнул рукой.

– А, слабак. Чуть приперло, и тоже заныл.

– И что ты собираешься делать?

Старик нахмурился и сердито посмотрел на старуху.

– Это ты у меня спрашиваешь?

Женская головка тут исчезла, как будто растворилась в воздухе, и на кухни снова загремели кастрюли.

Старик прислушался к этим звукам, тяжело вздохнув, и, хлопнув руками по спинкам кресел, так, что они жалобно застонали, поднялся во весь свой могучий рост. Шамкая по каменному полу мягкими тапочкам, вышел из комнаты.

Он вошел в просторный зал и остановился в дверном проеме. С этого места его фигуры не было видно. Только яркий светящийся контур, но зато ему легко можно было обозреть все пространство перед собой. Кухня была заставлена несметным количеством посуды. Казалось, что бесконечные ряды кастрюль, сковородок и тарелок занимают всю территорию от потолка до пола и уходят куда-то за горизонт.

Среди всего этого богатства безраздельно властвовала его жена, его старуха. Она помешивала, добавляла специи, что-то резала, свежевала, чистила кожу, ставила на холодок, убавляла огонь или, наоборот, подкидывала дровишек. Жена одновременно делала сотни миллионов дел – и от этого казалась многорукой, как богиня Шива. Но старик знал, что это всего лишь оптический обман. На самом деле, у нее только две руки. Просто старуха уже давно властвует на этой кухне и умеет рационально рассчитывать свои силы.

Увидев мужа, она зачерпнула половником из аппетитно пахнувшей кастрюльки и дала ему попробовать. Он отхлебнул и смешно покатал варево между щек.

– Хороший суп. Но соли вроде маловато.

Старуха удивленно подняла брови.

– Маловато?

Не стала спорить. Попробовала сама. Покачала головой.

– Ну да. Маловато. Сейчас добавлю.

Старик пошел между рядов, прикладываясь к варящимся блюдам.

– Пусть еще покипит. Здесь достаточно, снимай. А это блюдо у тебя почему-то не получилось… Кто это? Что добавляла?

Старуха шла, уперев руки в боки, и на каждое его слово отвечала двумя или десятью многосложными фразами.

– Что ворчишь, как старый хрен! Как будто не знаешь, кто. Что сказал, что и добавляла. Все строго по рецептуре.

Старик удивленно поднял брови.

– Какой рецептуре? Ты что городишь, костлявая.

Бабка, как невинная девка, замигала глазами и достала откуда-то из фартука толстую белую книгу.

Вот! Ты же сам дал мне почитать. Сказал интересно. А там было несколько рецептов. Вот я и попробовала…

Старик нахмурился и удивленно уставился на представленную ему книгу. Взял ее в руки и, подслеповато щурясь, прочитал название.

– Вронский? Астрология. Что за бред? Я же тебе дал самой почитать, развлечься, а ты что наделала? А если я тебе Библию дам почитать или труды Ленина, ты и из нее похлебки варить будешь?

– Э, милай, да похлебки из чего угодно можно варить, лишь бы ингредиенты были свежие.

Старик поморщился, будто у него заболел зуб, и наугад открыл страницу. Попробовал читать.

– Дева никогда не будет счастлива со стрельцом. Ему лучше подходит овен. Тьфу, что за бред.

Понюхал.

– Совершенно не свежее. И сколько народу ты этим накормила?

Старуха заворчала.

– Все, что накормила, все мое. А не нравится, сам вставай к плите.

Старик тут же сменил тон.

– Ну, ладно-ладно. Не злись. А этому ты тоже варила по рецепту из книги?

Старуха утвердительно кивнула головой. Удивительно, но, разговаривая со стариком, она ни на мгновение не останавливалась и продолжала резать, чистить, помешивать, солить, перчить и добавлять специй. Старик вздохнул: «И как? Ему понравилось?» Старуха пожала руками: «Да вроде! Особенно не жаловался. Как все!» Старик зачерпнул половником из похлебки еще раз и снова попробовал.

– Ну, ладно. Пусть будет, как есть. Теперь уже все равно ничего не исправишь.

Старуха отвернулась и довольно хмыкнула.

– А то. Будто я тебя не знаю.

И, стараясь, задобрить старика, протянула ему пирожок.

– На лучше этого попробуй.

Старик откусил и восторженно замычал.

– М-м-м. Вкусно. А чего такой маленький?

– А ты как хотел? Счастья много не бывает. И не кроши. Ешь аккуратно. А то вон уже две крошки в кастрюлю упали.

Старуха зачерпнула со дна гущи.

– Где теперь их искать?

Ничего не нашла и со злость уронила половник в кастрюлю. Половник булькнул и ушел на дно. Ровная, как стол, поверхность ярко-красного супа, которая еще даже не стала кипеть, сначала всколыхнулась, а потом снова выровнялась. Как будто ничего не бывало. Старуха со злость плюнула.

– Ну вот. Что ты наделал?! Не можешь есть нормально. Что теперь из этого получится?

– Ладно, не ворчи. Добавь сюда побольше цинизма, можешь взять из моих личных запасов, и пусть служба доставки первым же рейсом отправляет. Главное, чтобы не остыло. И все будет нормально.

Старуха посмотрела на своего старика из-под густых бровей.

– Кулинар, блин. Ладно, что с этим делать будем?

Старик пожал плечами.

– Не знаю. А какая разница?

– Ну, все же. Слово новое придумал.

Бабка достала изо рта вставную челюсть и пошамкала вдруг опустевшив ртом.

– Как его там? Допельдон!

– Слово это я придумал, а ему на ухо шепнул, чтобы он к нему смысла добавил. Сюжета поинтереснее. И как видишь без толку.

Старик потряс в руке белой книгой.

– Да и как он может что-то придумать, если у него в голове такая каша?

Старуха всплеснула руками.

– Опять я виновата.

– А кто? Я что ли? Я – продюсер. Я сценария не писал. Я ему только идею подбросил!

– Я тоже этой галиматьи не писала? Мне какой материал принесли, я с тем и работаю.

– Вот ты как дело поворачиваешь? Не выйдет.

В руках старика вдруг неизвестно откуда появился железный посох, который он поднял над головой, готовый обрушить его на голову ненавистной старухи, но в этот момент вдруг раздался стук в дверь.

Старик и старуха одновременно посмотрели сначала на дверь, а потом друг на друга.

– Кто это? Это кто? – сказали они практически одновременно, выступив в качестве эха друг для друга. И в ответ услышали тоненький срывающийся голосок.

– Здравствуйте. Я – сценарист. Разрешите Вам свой сценарий предложить?

Старик и старуха снова переглянулись и противно засмеялись.

– Сценарист! Как же мы про тебя забыли? Так это ты все написал?

Старуха вытерла о передник нож, а старик приготовил к бою свой посох.

– Ну-ка, иди сюда! Сейчас мы с тобой разберемся! Будешь знать, как чистые листы бумаги портить. Это из-за тебя у нас ни одного блюда не получается. И хоть бы один талантливый сценарий принес! Все какая-то серость! Стой, куда побежал! А ну-ка, остановись!

Смех старика и старухи, многократно усиленный отражением от полированных до зеркального блеска кастрюль, превысил все мыслимые нормы, превратился в милицейскую сирену и металлический голос сурового гибддешника.

– Водитель! Последний раз повторяю. Немедленно остановитесь и прижмитесь к обочине!

…Я очнулся от того, что услышал вой сирены. Милиция? Откуда? Меня тряхнуло. Я в машине. За мной гонятся. Кто? Почему? Куда я еду? Где Марина? Я открыл глаза. Действительно, я в машине. Зеленый обшарпанный «пазик». Напротив меня сидит Ольга. Она смотрит на меня грустными глазами. У нее в руках целлофановый пакет с моими вещами. А Я посмотрел на место водителя. Рядом с ним какая-то женщина. У нее прямые светлые волосы. Марина? Она здесь? Как так получилось? Этого не должно было быть? Я же ведь…

Я застонал. Женщина повернулась, посмотрела на меня грустными глазами и произнесла.

– Больной потерпите еще чуть-чуть. Уже подъезжаем.

Ее голос вернул меня на землю. Я посмотрел на Ольгу и спросил:

– Что со мной? Куда мы едим?

Она ответила, но я не услышал ее голоса, просто прочитал по губам:

– В больницу. У тебя подозрение на аппендицит.

Я снова закрыл глаза. И вдруг подумал: «Вот он – настоящий допельдон!»

Жуковский, отель «ФОН-МЕКК», 2006–2008 гг.

* * *

АВТОР БЛАГОДАРИТ СВОИХ ДРУЗЕЙ:

Дмитрия Орлова и его жену Ольгу,

Светлану Труфанову и Николая,

Сергея Мельникова за терпение и понимание.

Без всех Вас ничего бы не было!

СПАСИБО ВАМ!

БОЛЬШАЯ ЧАСТЬ КНИГИ,

ЕСЛИ НЕ ВСЯ,

БЫЛА НАПИСАНА В СТЕНАХ

ОТЕЛЯ «ФОН МЕКК»

Ул. Амет-Хан Султана, 35,

САМОГО УЮТНОГО и ДОМАШНЕГО

В НАШЕМ ГОРОДЕ ОТЕЛЯ.

Автор сердечно благодарит хозяев отеля, настоящую семью

КОЛОСКОВЫХ

Эльвиру Николаевну (Элю) и Александра Юрьевича за гостеприимство и искренность!