Текст книги "Штука"

5

Побег прошел в лучших традициях бандитских сериалов. То есть, совершенно бездарно. Спасло, видимо, только то, что на территории Обители я был предоставлен сам себе. Просто никому и в голову не приходило меня охранять. Я тогда не задумывался о том, что лучшей моей охраной должен был быть простой здравый смысл. Хиляк просто сбил меня с толку.

И вот я, как полнейший дурак, крадусь в темноте к калитке в бетонных плитах. С подозрением оглядываюсь, дергаю за ручку. Разумеется, заперто. С опаской смотрю наверх: перелезть через трехметровый забор, конечно, это не из Алькатраса сбежать, но, все равно, неприятно. Подставляю пару деревянных ящиков, кряхтя, подтягиваюсь…

– Черт! Блин… О-о…

Как же я забыл про колючую проволоку?! Теперь я похож на муху, запутавшуюся в паутине и чувства, наверное, испытываю те же: мне больно, страшно и смешно… Интересно, а мухе бывает смешно?

– Дядь Леш, погодите! – слышу знакомый голос и мечтаю провалиться под землю от стыда. Но для того, чтобы провалиться, надо, как минимум, вырваться из колючего железного клубка…

– Чего вы туда полезли? – удивленно говорит мальчишка-охранник и гремит над головой большой связкой ключей. – Я сейчас открою…

– Спасибо… – бурчу в ответ. С треском вырываюсь из цепких объятий, падаю на землю.

– Не больно? – непосредственно интересуются парнишка, отпирая калитку.

– Все в порядке… – суетливо вскакиваю, отряхиваюсь и пытаюсь протиснуться в дверной проем раньше, чем мальчик откроет дверь полностью…

– Э-э! – кричит он вдогонку. – Вы сумку забыли.

Бегом возвращаюсь назад, чувствуя, как гуляет ветер в разорванных на заднице джинсах. Сумка нахально висит, зацепившись за железные шипы, и до нее не допрыгнуть. Снова ставлю ящик на ящик, лезу на эту сомнительную, шаткую конструкцию. Снимаю злополучную сумку. Из-под клапана торчит, ухмыляясь, голова Клоуна…

Мальчишка, с интересом наблюдавший историю моего позора, робко спросил вслед:

– А вы вернетесь, дядь Леш?

– Конечно… – отрывисто бросил я, осторожно двигаясь по темной тропинке. – Вернусь, а то как же…

– А-а… – донеслось издалека.

И в голосе этом слышалось сомнение.

Домой я добрался совсем поздно. Трудно описать ужас, что преследовал меня всю дорогу. Казалось, из каждого куста, из-за каждого угла на меня смотрят враждебные глаза. И, как бы я не бежал, тайный преследователь ровно и смрадно дышит мне в спину. Я едва успел на последнюю электричку, и несколько успокоился, забившись в угол между окном и спинкой сиденья. Меня мгновенно выключило – словно сгорели в мозгу раскалившиеся предохранители. Не знаю, сколько прошло времени, когда я очнулся от собственного стона. Некоторое время не мог понять, где нахожусь, а сердце отчаянно выстукивало морзянку. Немногочисленные пассажиры смотрели на меня насторожено, с испугом, и это, как ни странно, успокоило меня…

– Что случилось, Леша? На тебе же лица нет!

Тома буквально втащила меня в квартиру, захлопнула дверь, стянула подранную куртку.

– Ты что, подрался? – удивленно спросила она.

И тут меня прорвало. Накатил совершенно неуместный, идиотский смех. Но, право же, смешно!

– Я – подрался… – хохотал я. – О, да…

– Чего смешного? – неуверенно улыбнулась Тома, теребя в руках лохмотья, оставшиеся от куртки.

– Ну, как же… – заикаясь от смеха, выдавил я. – Я такой драчун, представляешь! У меня даже прием любимый есть: лежа на земле, я колочу туловищем по ногам негодяев…

Смех внезапно прошел, а перед лицом уже возник стакан с водой и несколько таблеток валерьянки на Томиной ладошке. Послушно выпил таблетки. А меня уже тащили на кухню. Минута – и передо мной возникла тарелка с жареной картошкой и умопомрачительно пахнущими отбивными.

Какая деловитая у меня подруга – просто не узнаю ее. Теперь даже не очень уверен – кто кого спас от верной гибели? Иногда мне кажется, что только Тома с каким-то необъяснимым упорством вытаскивает меня из не проходящего желания окунуться с головой в депрессию. Так, совершенно незаметно поменялись наши роли. Все-таки, это мудро: слабаки должны держаться вместе. Хотя Тома держится все лучше, даже не вспоминает про свои многочисленные срывы. Надо бы ее порекомендовать на какую-нибудь интересную работу в Клане – сколько ей в кандидатах ходить?..

– И как ты такое с джинсами сделал? – удивленно и весело поинтересовалась Тома. – Тебя что, через мясорубку прокрутили?

– Через кофемолку, – набитым ртом проговорил я. – Драпал, как фашист из-под Сталинграда…

– Да ну?! – Тома испуганно округлила глаза. – От кого?

С аппетитом зажевывая слова, поведал вкратце свою историю. Она только охала и удивленно хлопала глазами: не все в этом темном деле понятно мне самому – а куда уж ей? Просто почувствовал вдруг: нужно выговориться, иначе меня разорвут в клочья все эти мрачные тайны. От Томы у меня нет секретов.

Только подробности о древнем Сердце Клана опустил, прикусив вовремя язык. Есть тайны, которыми просто нельзя делиться с близкими, во имя их же блага…

Не знаю, насколько увлекательной оказалась моя история, но Тома вдруг стала печальной. Она тихо покачала головой, спросила:

– Леш, по-моему, ты зря полез в это дело. Что-то мне не по себе от всего этого…

– Мне тоже, – признался я, отхлебывая из кружки остывшего чая. – Но если не я – кто тогда?

Тома не ответила, задумчиво глядя в окно. Что там можно увидеть? Обычная, сверкающая горячечными огнями и фальшивым восторгом московская ночь.

– Может… Может, я могу тебе как-то помочь? – тихонько спросила Тома.

– Как ты мне можешь помочь? – я вылез из-за стола.

Постоял, пожал плечами. Мне просто в голову не приходило искать помощи у подруги. Я как-то привык, что в помощи нуждается именно она. Но теперь уже не был так уверен.

– Не знаю… Ты подумай. Я очень, очень хочу тебе помочь…

Эти слова прозвучали, как объяснение в любви. Будто что-то новое включилось в наших отношениях. Это было волнующе и ужасно приятно. Она смотрела на меня так, что просто не было сил сопротивляться желанию.

Что с того, что завтра придется разгребать на кухне весь этот чудовищный разгром…

6

Есть в столице такие богом забытые переулки, за которые вас проклянет любой уважающий себя таксист. А частник с традиционной восточной внешностью, услышав название, будет таращиться на вас, как на инопланетянина. Не спрашивайте и меня – при всем желании не вспомню названия! Вот и тогда на поиски нужного мне адреса я убил добрых полдня. Задачу усложнило одно забавное обстоятельство: дома под нужным номером на месте не оказалось. Его попросту снесли. Ну, понимаете, с какой скоростью сейчас принимаются решения о выделении участков под застройку: начиная крушить ветхое здание, экскаваторщик даже не удивляется, когда из него начинают сыпаться разъяренные жильцы…

Впрочем, руин я здесь тоже не нашел. Здесь были гаражи. Огромное пространство, в котором обитали бездушные железные твари, паразитирующие в городских артериях, забивающие их тромбами и ежедневно доводящие город до бензинового инсульта. Не то, чтобы я совсем не любил машин. Просто у меня их никогда не было. Слабакам редко везет с хорошими тачками, а на кататься ржавом корыте и самому не хотелось. Наверное, у меня чересчур завышенная самооценка…

В общем, бродил я, бродил вдоль задней стены гаражного блока, чувствуя себя полнейшим идиотом, пока не додумался соотнести номер дома с номером гаражного бокса. У шлагбаума на въезде в нерешительности замер при виде монументального охранника в пятнистой куртке и кепке а-ля «лесные братья». Куртка была перетянута под грудь ремнем с нахлобученной кобурой. Не знаю, что там у него в кобуре, но явно не доставало нарукавной повязки: получился бы типичный полицай.

– Чего надо? – оперным басом спросил охранник и нахмурился, как воевода, решающий отрубить мне голову или на кол посадить.

– Бокс номер двадцать пять… – пролепетал я.

Как обычно выручили природные данные. Видимо, я произвел на «полицая» позитивное впечатление.

– Туда! – величественно взмахнул рукой охранник.

Я трусливо просеменил мимо. Охранник обдал меня ароматами землянки, махорки и трофейного оружия. Ужасно хотелось спросить что-то вроде: «Немцы в деревне есть?» Но как обычно, не хватило решимости…

У нужного бокса я заметил знакомую машину – древнюю малолитражку Хиляка с раззяванным капотом. В движке ковырялся чумазый дядька в мешковатом матерчатом комбинезоне. Оттопыренные карманы на крепком заду ощерились инструментами, под капотом что-то скрипело, стонало, а сама машина ощутимо покачивалась. Неужто это и есть тот самый «идеальный слабак»?!

Осторожно приблизился, склонился к тронутому ржавчиной крылу, заговорил, как можно, деликатнее:

– Здравствуйте… Э-э… Простите, что отрываю вас… Не подскажите ли вы…

Мастер прекратил свои ковыряния, медленно распрямился. Я собрался было закончить фразу, да так и замер с открытым ртом.

– Что уставился, мил человек? Покойников никогда не видел, что ли?

Да, это был Матвеич – живой и, вроде, вполне здоровый.

– Как это… – пробормотал я, не зная, что говорить, что делать. Наверное, полагалось заорать от ужаса. Но я не был в этом уверен.

– Заходи, располагайся! – хозяйским жестом чумазый призрак завхоза указал на распахнуто жерло гаража.

Я неуверенно прошел вовнутрь. Здесь был, что настоящий рай автолюбителя. С детства помню это волшебное нагромождение автомобильного хлама в отцовском гараже, вызывающее совершенно необъяснимый восторг и желание что-то делать, крутить, вертеть, паять сверлить…

– Так вы разве… не «т-того»? – запинаясь, спросил я.

– В каком-то роде – «того»! – важно кивнул Матвеич. – Для всех, кроме Хиляка и, теперь, вот, тебя…

– Но зачем?!

Матвеич заложил за спину руки, прошелся по пустому гаражу, аккуратно переступив через смотровую яму. Вздохнул и сказал:

– Так надо – чтобы для всех ты остался единственным, кто знает тайну Сердца. И не только для этого. Надо всколыхнуть болото, поглядеть, кто из наших льет воду на вражью мельницу…

– Так все это подстроено… – горько сказал я и вздрогнул. – А как же корабли?!

– Эффектно, да? – кисло улыбнулся Матвеич. – Мы так и подумали: просто дохлый завхоз никого не впечатлит. Но всем известно, как он любит свои «модельки»…

У Матвеича вдруг затряслась нижняя челюсть, и испачканное копотью лицо прочертила тонкая светлая полоска. Будто внезапно обессилев, завхоз опустился на грубую, крашеную табуретку. Я присел на такую же, рядышком.

– Ничего… – пробормотал он, размазывая по лицу слезы. – Начнем сначала… Нам не привыкать.

Мне стало так жалко этого немолодого, симпатичного в общем, человека, что я сам, чуть не разревелся. Черт, ненавижу себя за чрезмерную сентиментальность. Говорят, что это признак скрытой жестокости. Не знаю, не замечал за собой…

– Э… Матвеич… Да не переживайте так… Самое главное, что вы живы! То есть, для вас это не важно, а я очень, очень рад! Правда! А вы все заново сделаете! Вот только порядок наведем, чужака отыщем… Мы все вместе вам и поможем…

Матвеич глянул на меня так тоскливо, словно говоря: «Ничего-то ты не понял, сухарь бесчувственный!». Но вслух произнес:

– Фу-у… Не обращай внимания. Так было нужно для дела…

И тут я вспомнил о главном. Хлопнул себя по макушке, воскликнул:

– Да, меня же сюда Хиляк направил! Сказал, что здесь очень важный для меня человек живет. Слабак, который когда-то был сильным…

– А я, значит, для тебя человек не настолько важный? – проворчал Матвеич. Достал откуда-то из-под стола початую бутылку водки и два маленьких граненых стаканчика. Налил в оба «по пятьдесят». Подумал – и капнул в один еще немного.

– Да, но тот должен помочь мне… – проговорил я и запнулся. – Погодите… Этот человек – вы?

– А что, не похоже? – Матвеич пододвинул мне стаканчик, взял другой, влил в себя содержимое, скривился.

Я пожал плечами и последовал примеру завхоза. Выпучил глаза, как пойманная камбала. На редкость дрянная водка…

– Не знаю… – просипел обожженной глоткой. – Вы мне всегда казались чуточку… Не таким… Не таким, как все…

Матвеич усмехнулся:

– И все-таки, я давным-давно самый обыкновенный слабак. Хотя и не самый ничтожный из нашего брата… М-да… Хиляк полагает, что моя история поможет тебе совершить обратный путь – от слабости силе… Не знаю, не знаю… Во-первых, не уверен, что это вообще возможно, а во-вторых, ты даже не представляешь себе, насколько ты счастлив в своей слабости!

– Счастлив? – я прислушался к себе, недоуменно пожал плечами. – Что-то не замечал…

– Чудак… – задумчиво улыбнулся Матвеич. – Ты не замечаешь собственного счастья оттого, что не даешь слабости завладеть всем твоим существом, не желаешь отпустить ее хотя бы на время. Ты день и ночь бесцельно борешься с собой, пытаясь выглядеть тем, кем не являешься на самом деле, кем тебе никогда не суждено стать. Мне это видно, как никому! Анималы – они рабы собственной силы. Ими, как роботами, круглые сутки движут назойливые «хочу» и «надо». Их желания превращаются в обязанности, а удовольствия они отрабатывают усердно, как отличник – домашнее задание. Когда осознаешь это – становится невообразимо тоскливо и противно жить…

– И вы осознали? – тихо спросил я.

Но Матвеич не слушал меня, продолжая свой монолог:

– Пойми главное: слабость – это вечное детство. Счастье, когда ты можешь честно сказать себе: этого я не могу, это мне не по плечу. Раз и навсегда отказаться от борьбы, от вечной драки за какие-то эфемерные ценности, за мертвые вещи, за бессмысленный статус, за пустое место… Ведь можно просто тихонько сидеть в своей маленькой комнате и наслаждаться тем единственным, что тебе действительно нравится. Строить модели кораблей, к примеру. Собирать марки. Без конца перечитывать любимую книгу. Главное – чтобы это не превратилось в обязанность…

– И чтобы тебя защищал от сильных мерзавцев наш доблестный Клан! – донеслось от входа.

Там стоял и улыбался Хиляк. Матвеич махнул ему рукой, а Хиляк сказал:

– Продолжайте, я не буду мешать…

Завхоз кивнул, посмотрел на меня, поправил очки. Заговорил снова:

– Ты вряд ли представляешь, каким я был лет двадцать назад. И каким мог бы быть сейчас.

Он поднял над головой испачканную машинным маслом пухлую ладонь. Сжал ее в мягкий, не очень убедительный кулак.

– Вот здесь у меня были такие люди, что двери все во все столичные кабинеты я мог пинком открывать. И кулаком этим, кстати, не одну челюсть свернул…

Я с сомнением посмотрел на не слишком убедительный кулачок, перевел взгляд на очки завхоза. Сам он больше напоминал строгую бабушку, чем высокопоставленного членовредителя.

– Не верится, да? – ухмыльнулся Матвеич. – Какова сила настоящего преображения? Меня ни один подчиненный теперь не узнал бы…

– Чего козьи морды строишь? – усмехнулся Хиляк из своего угла. – Это правда. Я тебе старые газеты покажу… И Большую Советскую Энциклопедию…

Наверное, лицо у меня здорово вытянулось, так как Хиляк с завхозом дружно засмеялись.

– После, после, – отмахнулся Матвеич. – Не в этом суть. Суть – в самом процессе. Это ведь нас интересует, верно?

Я машинально кивнул. Завхоз продолжил:

– В общем, жил один анимал, всем анималам анимал. Большой начальник, спортсмен, богач, бабник. Достиг почти самой вершины, но метил еще выше. Потому что ему всегда чего-то не хватало.

Только однажды он прочел одну книгу…

– Тайную Книгу Клана? – подхватил я.

– Библию, – не моргнув глазом, сказал Матвеич. – Прочел он ее, задумался. И поступил так, как сделал однажды один очень известный и очень сильный человек… Нет, не Иисус – Толстой Лев Николаевич, писатель и граф. Он был великий и очень проницательный человек. Кем-кем, а слабаком назвать его никак нельзя.

Только вот каким-то внутренним чутьем он ощутил ничтожность богатства и силы, и великую магию слабости. Многие считают, что он сошел с ума, другие полагают, мол, дело в неладах с семьей. Это нюансы. Главное, чего он пытался достичь – ощутить абсолютную свободу, которой мешали опостылевшие атрибуты силы: титул, собственность, слава… Думал, что, нарядившись в рубище, он приблизится к тем слабым людям, которых знал – нищим, юродивым. Но он был подлинным сильным, и так не смог преодолеть в себе того великого человека, которого мы до сих пор знаем… Представляешь – даже в попытке стать ничтожным, умирая на богом забытом полустанке, великий лишь приумножил собственное величие. Парадокс и чудо…

– А вы смогли?

– Что – смог?

– Ну, преодолеть в себе…

– Смог. Наверное, потому, что, будучи сильным, я отнюдь не был великим. Сила – это благо. А величие – страшное бремя, от которого невозможно избавиться. Меня как-то обошло стороной это сомнительное счастье.

– И как все это происходило? – нетерпеливо спросил я. – Ну, куда вы ее дели – свою силу?

– Хороший вопрос. Я тоже думал – как избавиться от всего того, что меня окружало? Просто отказаться от власти и денег и пойти попрошайничать – не значит стать слабаком. Я стал бы просто нищим озлобленным анималом и от противоестественности ситуации, наверняка натворил бы бед… Надо было избавиться от той части самого себя, которая несет в себе силу….

– И?!. – со страхом и странным предчувствием я ждал продолжения.

– Я сошел с ума, – спокойно сказал завхоз.

Час от часу не легче! Неужели меня окружают психопаты?! Или надо мной попросту издеваются?!

– Это не так трудно, как кажется, – сказал завхоз, доставая третий стаканчик и разливая по новой. – По крайней мере для того волевого малого, каким я был. Всего-то и надо – убедить себя в том, что твоем теле живут двое: знакомый вам Матвеич и тот, забытый уже, анимал…

– А куда же он делся, этот, анимал?.. – пробормотал я, глядя как завхоз разливает по стаканчикам мерзкий теплый напиток.

– А его вылечили, – пояснил Матвеич, опрокинул в себя новую порцию, крякнул. – Насовсем. Он был злым, агрессивным. А потому ко мне применялись самые прогрессивные методы лечения. Чего только ни кололи, какие процедуры ни применяли – вспомнить страшно… Но вот какое дело…

Завхоз хохотнул, значительно поднял указательный палец:

– Врачам нравился добродушный Матвеич, и совершенно не нравился этот… Которого уже нет. Именно его воспринимали, как болезнь, понимаешь, в чем штука?! Вот меня и вылечили. От него. От моего прежнего сильного «Я». А потом в моей жизни появился Ловец, и в мою жизнь вошел Клан… Каково, а?

– Обалдеть! – признал я.

– То-то же, – важно сказал завхоз. – Но это моя история. Мне было, от чего избавляться – и я избавился. Но как тебе приобрести то, чего в тебе нет?.. Если б у тебя было какое-то скрытое «альтер эго», если бы его можно было развить…

Я медленно полез во внутренний карман куртки – словно кто-то властный заставил меня это сделать под страхом жестокого наказания. На стол перед моими удивительными приятелями лег стандартный картонный прямоугольник, упрятанный вмятый целлофан.

– В-вот… – пробормотал я, жадно разглядывая размазанные каракули. – Вы себя как-то там разделили… А я – просто потерял…

Не могу сказать, что откровения Матвеича мне сильно помогли. Да и моя история не добавила ясности в то, как слепить из дерьма конфетку. То есть сделать из меня – сильного.

Однако кое-что я почувствовал гораздо сильнее и явственнее, чем прежде.

Веру в самого себя. То чувство, которое заменяет нам силу, работает, как ее вполне эффективный суррогат. Говорят, случалось, вера брала верх над самой лютой силой. Но будем откровенны: это, скорее, исключение, чем правило. Мне предстояло столкнуться с силой простой и грубой, которая не станет заглядывать в душу – а попросту вывернет меня наизнанку, вытряхнет все, что ей нужно, а все остальное без сожалений смоет в нужнике.

И еще я обрел надежду найти ту потерянную частичку самого себя, отрезанную нелепым розыгрышем в затертой открытке. Вряд ли я был намного сильнее до этого странного «разделения». Насколько я себя помню – всю жизнь был слабаком и неудачником. Важна сама идея – найти в себе то, чего нет. Возможно, где-то, в темных закоулках души, затерялась так нужная мне искорка силы. Пусть она едва-едва тлеет, но если она действительно есть, ее можно раздуть в настоящий костер.

Так считает Матвеич, и я отчего-то ему верю. Наверное, мне просто хочется, чтобы так было: я ужасно устал быть вечно испуганной, беззащитной жертвой.

Так или иначе, одной верой моя подготовка не ограничилась. Матвеич, хоть и стал слабаком, однако сохранил вполне конкретные представления о мире анималов. В своем гараже он натаскивал меня, будто агента 007. Хотя какой из меня Джеймс Бонд? Одна видимость. Иллюзия…

– Иллюзия – это уже половина успеха, – твердил завхоз. – Весь мир анималов строится на лжи и взаимном очковтирательстве. Это, как у павианов – у кого задница краснее, то и круче. Но согласись, не факт, что обладатель самой красной задницы – и есть самый сильный!

– Как я понимаю, все, что у меня есть – одна только красная задница, – буркнул я.

Матвеич расхаживал по гаражу, важно заложив руки за спину – смешной и немного нелепый. Но живой, елки-палки, живой! Не думал, что меня так будет радовать факт существования какого-то завхоза…

– Согласен, помимо задницы тебя надо снабдить и еще кое-чем… – задумчиво произнес завхоз.

Постоял, подумал и махнул рукой:

– Ладно, пойдем…

Поманил за собой и отправился по ступенькам… в смотровую яму! Стараясь ничему не удивляться, я последовал за ним. В торце ямы, напротив лестницы оказалась неплохо замаскированная дверца.

– Снова андеграунд? – ухмыльнулся я.

– Конечно, – отозвался завхоз. – Мы в этом мире вроде тараканов. Куда ж нам без подполья…

Я ожидал очередного каскада старинных тоннелей, обложенных кирпичом и камнем. Но лестница вела всего-навсего в обширный бетонированный бокс. Похоже – подземный уровень гаражей. Это не очень бы удивило, если бы не содержимое подземного гаража.

– Как тебе, а? – завхоз с удовольствием похлопал по полированному крылу.

Да-а… Это вам не ржавый «Опель» у ворот. Какой-то невероятный по роскоши, длинный, будто возбудившийся от собственной «крутости», лимузин. Неяркий свет повисшей на витом проводе электрической лампочки придавал машине таинственный и хищный вид.

– Э-это чье? – робко спросил я.

– Теперь – твое, – зевнул завхоз. – Это еще не все…

– Погодите! – воскликнул я. – Но откуда у Клана…

– А Клан не в курсе, – довольно сказал Матвеич. – Завхоз я или кто, в самом-то деле? Имея определенные возможности, неужто не припрятал бы чего-нибудь нужного на «черный день»?

– А, снова «остатки роскоши»… – догадался я.

– Именно, – ухмыльнулся завхоз, придирчиво посмотрел на капот, наклонился, дохнул на никелированную решетку, растер рукавом фланелевой рубашки. – Для президентской администрации заказывали. Ты же знаешь, у нас там клерк сидит. И не один. Вот, цифру в заказе немножко перепутали. А деньги там такие гуляют, ого-го! В бюджете сам черт ногу сломит: не разберешь, что украли, а что лишнее осталось… Сам понимаешь, у меня много чего заныкано – на всякий случай. Но все это – совершенно бесполезные слабаков вещи. Просто потому, что мы не в силах их защитить. Они только привлекают ненужное внимание. Все это, как козыри в рукаве. Их имеет смысл использовать только раз, и только в исключительных случаях. Иначе не избежать жестокого избиения канделябрами…

– С ума сойти… – пробормотал я. – Но… Но зачем мне это?

– Тебе нужен образ, – заявил Матвеич. – Яркий, может даже шокирующий.

– Но зачем?!

– Понимаешь, в чем состоит твоя настоящая роль, дружок? – завхоз снял очки, принялся протирать платочком.

– Да. Стать приманкой для чужака…

– Само собой, это лежит на поверхности… Но дело гораздо серьезнее, чем избавиться от одного врага. Последнее время кое-кто из наших братьев повадился нарушать принципы Тайной Книги. Книга, мол, древняя, сейчас другая эпоха, все такое… Вообразили себя крутыми парнями, сопляки…

Видно было, что Матвеич сердится. Выглядело это немного комично. Но, если он и впрямь был когда-то настоящим анималом, то сердится, наверное, по делу.

– Эти «кое-кто» свое, конечно получат. Не было еще так, чтобы «шестерки» на место «бугров» садились…

– Чего?

– Прости… Дурацкая аналогия… – завхоз нервно хихикнул. – Короче… Ты знаешь, что такое «отвод взгляда»?

– Э-э… Что-то мистическое? – предположил я.

– Близко, – кивнул Матвеич. – Только Клан давно занимается этим практически. В принципе, это его сущность – отводить от себя взгляды сильных. Но теперь «отводом взгляда» займешься ты. В одиночку.

– Я?!

– Ты, ты! – серьезно кивнул завхоз. – В руководстве Клана возня началась, которая для всех может кончится плохо. Я ведь не из-за одного чужака покойника изображаю. Хуже, если в Обитель чужаки полезут ордами… Так что мое дело – порядок в Клане наводить, а твое – отвлекать внимание врагов.

Некоторое время я неуверенно топтался на месте, пока меня вдруг не прорвало:

– Но как!!! Как я – один против всех?! Я не могу, никак не могу! Черт… Да я просто боюсь! Нет, все… Все… Хватит с меня…

Раздался громкий хлопок, и я не сразу сообразил, что это меня наградили пощечиной. Было не очень больно, но вполне отрезвляюще.

– Успокоился? – поинтересовался Матвеич. – Вот и славно. А ты не беспокойся, никто не собирается тебя одного бросать. С тобой будет Контур.

– Контур? – опешил я. – Со мной? Но ведь им управляют Держатели… Да и не они – Экзекуторы. Я их даже в лицо ни разу не видел…

– Да, да… – согласился Завхоз. – Манипулятор Контура действительно у Экзекуторов, а связь с ними – у Держателей и Владыки. Но не думаешь ли ты, что я, обеспечивающий материальную часть Клана, не оставил бы еще один, скромный такой манипулятор…

– …«на черный день»?!

– Вот именно… – Матвеич самодовольно похлопал себя по выпуклому животику. – А где он, кстати…

Здесь вдоль стены, как и на верхнем уровне гаража, стоял массивный рабочий стол. Только было почище, а хламу – поменьше. Под этим столом сейчас кряхтел и гремел чем-то Матвеич, и ноги его забавно дергались и скользили по гладкому цементу.

– Ага… – проговорил Матвеич, вылезая и с трудом поднимаясь на ноги. – А вот и он!

В руках завхоза был обыкновенный, древний телефонный аппарат, с крутящимся диском и витым проводом, свисающим с трубки. Пыльный, пошлого красного цвета.

– Это и есть манипулятор Контура? – недоверчиво спросил я.

– В нашем случае – да, – кивнул Матвеич. – А когда я был большим начальником, у меня на столе стояло несколько таких манипуляторов. И поверь мне – манипулировал я виртуозно… Был там, кстати, специальный манипулятор, без диска и кнопок. Так вот: через него уже манипулировали мной. Ох, и манипулировали!

Матвеич хихикнул. Интересно, это он шутит? Или решил, что иносказательно общаться со мной доходчивее?

– Ты, наверное, обратил внимание: Клан любит, чтобы его реликвии не бросались в глаза.

– Я заметил… Обитель в детском лагере, авторучки, метрономы, телефон, вот…

– Обыденность и серость – лучшая маскировка, – заключил Матвеич, и снял трубку. – Ага… Гудок есть… Работает!

– А где провод? – недоуменно спросил я. – Или это – сотовый?

Матвеич рассмеялся:

– Это, конечно, похоже на директорский телефон. Но, все же, это – манипулятор Контура. И как он работает – одному Послушнику известно… Может, еще и Затворнику – только он не признается… Но управлять им – особое искусство. Для того Клан и держит Экзекуторов. Нам же придется учиться самим. Но только, вот, без картотеки он бесполезен…

– Номера! – догадался я.

– Точно, – кивнул завхоз. – Нужно ехать к Доходяге…