Текст книги "Различные миры моей души. Том 2. Сборник рассказов и стихов"

РАССКАЗЫ ХУДОЖЕСТВЕННЫЕ

КАТАРСИС. ОЧИЩЕНИЕ

Я очнулась и поняла, что стою и блюю около какого-то куста. Что я здесь делаю, я догадалась. Но как я сюда попала, кто я, для меня было покрыто мраком. Рядом со мной какая-то женщина что-то говорила, придерживая меня за талию.

– Ты кто? – спросила я в перерывах между извержениями.

– Ну допилась, – брезгливо сказала она. – Катерина я, прислуга ваша. Мы с вами вместе на этот долбанный приём ездили.

Прислуга… у меня есть прислуга?

Я оглядела себя. Босоножки на шпильках – одни ремешочки и стразики, ходить неудобно, короткое блестящее платье, дорогой маникюр, кольца с огромными камнями. Я потрогала шею – так и есть: здоровенное колье, наверняка золото и брильянты. Да что такое?

– Где мы? – хрипло спросила я, утирая рот рукой. Катерина удивлённо подала мне салфетку.

– Около вашего дома, милочка.

Я оглядела огромное здание. Мы находились внутри какого-то здорового куба с редкой зелёной площадкой и чахлым кустом посередине, который я оросила содержимым своего желудка. По углам квадрата располагалось четыре двери с трехзначными номерами и буквами. Я недоумённо переводила взгляд с кованой решётки на одной, на аляповатый греческий стиль на другой. Третья была просто серой дверью, только матово поблёскивала. Четвёртая выглядела полным отсутствием вкуса – опошленный рококо сверкал золотым напылением. Я недоумевала.

– Ну что, идём домой? – снисходительно сказала Катерина. – Или ещё тусить? Ночь ещё не закончилась.

– Тусить? А разве мне не надо завтра на работу?

Катерина странно на меня посмотрела и презрительно процедила:

– Да вы уже лет семь нигде не работаете. Ваша основная работа – раздвигать ноги перед своим папиком, да его побрякушки на себя вешать, чтобы все видели его богатство.

Я была потрясена. Я содержанка? Нет, мне срочно нужно отдохнуть. В моей голове пусто, как будто я очнулась после глубокого наркоза. Пустота и темень.

– Идём домой, – глухо сказала я. – В ту дверь, – Я указала на дверь с кованой решёткой. – только что зашла женщина. Она нам ничего не сказала. Значит это не наш дом. Эта, – Я указала на дверь в стиле опошленного рококо. – демонстрирует полное отсутствие вкуса. Вряд ли бы я это допустила. – Осталось две двери – вычурная греческая и как Форт-Нокс.

В это время простая стальная дверь открылась, и из неё вышел пузатенький мужчина в дорогом костюме. Он пикнул сигнализацией, подошёл к огромному джипу, сел и уехал. И всё это сопровождая подозрительными взглядами на нас.

– Значит, нам туда, – указала я на греческое золото. Витиеватые цифры – стилизация под греческие буквы, плясали у меня перед глазами. Я направилась туда. Катерина подхватила меня под руку и медленно, но настойчиво повернула к пошлому рококо. Затем настойчиво, но нежно потянула меня туда.

– Не замечала за вами раньше склонности к розыгрышам, – сказала она. На её лице я видела досаду.

– Неужели я живу здесь? – спросила я, слабо упираясь.

– Сами убедитесь.

Она приложила мою ладонь к золотому квадратику в обрамлении стразов. Кончики пальцев что-то охладило, и дверь с тихим щелчком раскрылась. Я попыталась разобрать на ней цифры. Но в завитках и вензелях это было невозможно. Тогда я покорно последовала за Катериной.

Мы оказались в огромном холле, сверкавшем позолотой и огнями. В кадках и на стенах вы вычурных горшках висели и стояли разнообразные цветы. На одном из них я с удивлением заметила лимон. Яркий свет слепил глаза, не давая рассмотреть лепнину на потолке.

Катерина направила меня к огромному лифту, внутри которого был красный диван, обитый кожей, огромное зеркало в рамке из страз и кресло в углу.

Катерина усадила меня на диван. Но я встала и подошла к панели с кнопками. Они были все инкрустированы перламутром и оформлены золотом. Их было всего пять. Пятая, нижняя, матово поблескивала, как наружная дверь соседа во дворе. И на ней серебром была выдавлена буква «Р».

Катерина в который раз презрительно посмотрела на меня и молча нажала вторую сверху. Лифт медленно двинулся вверх. Я не почувствовала ни толчка, ни движения, когда лифт остановился. Только небольшой дискомфорт в желудке. Катерина брезгливо подала мне новую салфетку.

Мы вышли из лифта, и я снова оказалась в огромном холле. Отличие было только в окнах с витражами и наличие золочёных лестниц с перилами из полированного красного дерева. Пушистые ковры устилали дорогу.

Выйдя из лифта, мы направились по прямому коридору, с левой стороны которого была лестница со сверкающими перилами, а справа низкое окно. За ним угадывались очертания ещё одной лестницы.

– Зачем в доме из четырёх этажей две лестницы да ещё лифт? – спросила я.

Катерина странно на меня посмотрела.

– Это чёрная лестница, – Она ткнула пальцем на окно. – Для прислуги. – Я удивилась.

Но ещё больше я удивилась, когда она подвела меня к двери: золото, стразы, лепнина, перламутр – всё вперемешку. Я ужаснулась: какая пошлость! Катерина приложила мою ладонь к золочёному квадратику. Дверь тихо щёлкнула.

Я оказалась прямиком в гостиной, захламлённой золочёными вещами и мебелью красного дерева. В огромной люстре, свисавшей с потолка, сверкали и переливались искры света.

– Неужели я здесь живу? – прошептала я потрясённо.

– Вы живёте здесь, пока у вашего папика дела в городе. Это его городская квартира – перевалочный пункт между офисом и офисом. Идём, я вам налью ванну.

Но я не хотела ванну. Я хотела проснуться. Что это, как ни наваждение? Огромная богатая квартира без единой книги, зато с обилием золота, платины и богатых безделушек. Я узнавала дрезденских пастушек, севрский фарфор, огромные вазы династии Минь, бронзовые витые подсвечники в стиле барокко, яйцо Фаберже за венецианским стеклом шкафа. Всё было выставлено напоказ, с целью поразить, оглушить и принизить постороннего посетителя.

Я бросилась искать свою комнату в этом незнакомом мне доме.

Пробегая мимо нелепо золочёных дверей, я влетела в огромную белую комнату, отделанную, конечно, золотом и с огромным зеркалом во всю стену. Посередине комнаты стояла большая кровать с розовым пологом в пене кружев. Я поморщилась. Как нелепо. Я подошла к зеркалу, оказавшемуся стеклянным шкафом. Раздвинув створки, я увидела ещё одну комнату, меньшего размера. Одежда, обувь, побрякушки сияли там в лучах искусственного света, бившего, казалось, со всех сторон. Я скинула неудобные босоножки и нелепое платье, открывавшее больше, чем скрывавшее. Я пошла вдоль вешалок, перебирая наряды. Дорогая ткань, отличный пошив, по виду совсем ненадёванные вещи.

В одном белье я выскочила из шкафа. Это всё не моё! Я не должна быть здесь!

Я заметалась по коридору. Толкнувшись в очередную дверь, я попала в маленькую комнатушку с узким окном. Нащупав выключатель, я увидела старую мебель – добротную, красивую, безо всякой позолоты, потёртый диван с незаконченным гобеленом на нём. В углу у окошка на удобном кресле лежал недовязанный ковёр. Спокойная скромная обстановка бальзамом пролились на мою душу.

Я подошла к старому шкафу тёмного дерева, скрипнув, раскрыла его дверцы. В глубине лежала моя старая одежда – футболки, потёртые джинсы, кожаная куртка в заклёпках, вытертая на локтях.

Я продолжала копаться. На самом дне я нашла большую толстую папку. Раскрыв её, я остолбенела: на меня смотрели картины. Не рисунки, а великолепно выполненные законченные картины. Полузабытые пейзажи, лица людей из иной жизни – я смотрела на это, и слёзы лились из моих глаз. Эти шедевры рисовала я. Не знаю, почему я так решила – я не помнила этого. Но это рисовала я.

Я уткнулась в ворох своей одежды и разразилась рыданиями. Где-то далеко кто-то говорил об ужине. Мне было всё равно. Как недавно у меня выворачивало желудок, так сейчас рыдания выворачивали мне душу. Я выла и кусала вещи, не зная почему. Я лежала, сотрясаясь в конвульсиях, пока у меня внутри снова не наступила пустота. Тут до меня пробился голос Катерины, ласково утешавшей меня и гладившей по голове.

– Ну что случилось? Прошлое вспомнили? А чем настоящее вам плохо? Живёте в роскоши, ничего не делаете, только по соляриям и бутикам ходите. Да на тусовках косточки разминаете.

– Это не моё! – вскричала я. Я вскочила и отбросила её руку. – Я не помню прошлого, но то, – я ткнула за стену в роскошные комнаты. – не моё. Моё вот, – Я нежно прижала к себе ворох старой одежды.

Катерина недоумённо смотрела на меня.

– Наверно на той тусе вы головой ударились или наркоты перенюхали, – Она настороженно встала.

– Не знаю. Не помню, – отмахнулась я, напяливая футболку. Натянув джинсы, я разыскала в шкафу старые кроссовки. – Что там с ужином? Я хочу много мяса и большой торт.

Катерина попятилась, с ужасом глядя на меня.

– А ваша фигура? – севшим голосом спросила она.

– Плевать. Я тут не останусь.

Минуту она смотрела на меня ничего не выражающим взглядом. Затем просияла:

– Я давно этого ждала! Сейчас ты поешь, а потом мы соберём все ценные безделушки и поедем к нашим братьям-шахтёрам. Нам только денег не хватало для борьбы. Теперь с твоей помощью они у нас есть.

– Нет. Я ничего не своего брать не буду. Это не моё, понимаешь? – Я даже не обратила внимания, что она вдруг стала мне «тыкать». Я нырнула в шкаф и вытащила старый местами рваный чемодан на колёсиках. – Ты можешь делать, что хочешь. Но я не возьму из этого дома ничего, что мне не принадлежит, – Я аккуратно сложила в чемодан свои старые вещи, запылённые туфли и папку со своими картинами. Оглядевшись, я схватила ковёр и гобелен.

– Но ты не понимаешь! – Катерина схватила меня за руки. – Нашей партии нужен лидер, лицо, которое известно. Нам нужны деньги для борьбы с засильем олигархов в политике! Ты понимаешь, как много законов принято для их удобства? Как бедствуют учителя и врачи? А тут ты – любовница олигарха, жившая в роскоши, которая отказалась от всего ради простых людей! Ты нам нужна! Твой голос будет услышан!

– Делай, что хочешь, – Я захлопнула чемодан. – Я не хочу ни с кем бороться. Я не хочу драть горло на митингах или ходить с плакатами в толпе. Я хочу просто жить.

Я побежала искать столовую, волоча за собой чемодан.

– А документы? – прокричала мне вслед Катерина. – Они же у него в сейфе!

Я обернулась.

– Я не знаю, кто я и что я. Я не помню своего имени и прошлого. Я родилась сегодня. И плевать мне на документы!

Я села за стол, поставив чемодан рядом. Девушка, что прислуживала за столом, бросала на меня настороженные взгляды. А я ела. Ела и не могла наесться. Я пила простую воду и не могла напиться. Словно после долгого заключения я бросалась не еду, игнорируя столовые приборы.

Наконец, насытившись, я откинулась на спинку стула.

Я оглядела столовую, блеск и роскошь в которой не гармонировали между собой. Оглядела стол с хрусталём, серебром, золотом и фарфором. Нет, это не моё. В моей душе ничего не откликнулось.

Я положила руку на чемодан, и по телу разлилось успокоительное тепло. Я почувствовала радость и свободу. Мне пора.

Я встала из-за стола, как следует вытерев руки и, подхватив чемодан, пошла к выходу. Люди, попадавшиеся мне, как я поняла, прислуга, удивлённо таращились и шарахались от меня. Я вышла за дверь с блаженной улыбкой на лице.

В лифте я, как могла, вытерла лицо от остатков макияжа салфеткой, зажатой в руках.

Выйдя во двор, я пересекла его и чахлый куст, около которого я пришла в себя, и двинулась к дороге, шумевшей за аркой. У меня не было прошлого, не было денег, документов, я не знала, что буду делать дальше и как жить. Я должна бы испытывать ужас от того, что сделала. Но почему-то ужаса не было. Была уверенность, что я поступаю правильно, что всё будет хорошо. Был покой и радость.

Я шла по дороге, волоча за собой чемодан. Редкие машины ехали мне навстречу. А я шла. Шла вперёд, туда, где занимался рассвет. Рассвет моей новой жизни.

ЖЕНЩИНА С ТОПОРОМ

Майкл резко сел на постели, проведя дрожащей рукой по мокрому лбу. Всё тот же кошмар, всё тот же сон. И, главное, проснувшись, он всё ещё видит это женское лицо: гневные глаза, разверстый в безмолвном крике рот и растрёпанные волосы, напоминающие собой сплетённый клубок змей. Как? Почему? Он не знал. Знал лишь, что пока он этого не выяснит, кошмар будет приходить снова и снова. И он снова и снова будет видеть это лицо и отблеск от секиры на нём.

На соседней кровати заворочался его друг. Приоткрыв один глаз, он, сонно, спросил:

– Который час?

Затем, не дождавшись ответа, он медленно протянул руку к тумбочке у кровати и взял часы. Зарождающееся утреннее солнце смутно осветило циферблат.

– Бог мой, Майкл! Четыре утра! Ты мог бы мне дать ещё поспать, чем скакать на кровати!

– Питер, – дрожащими губами произнёс Майкл. – Мне снова снился этот сон.

Питер резко открыл оба глаза.

– По-моему, Майкл, тебе надо к врачу. – Он медленно сел, закутавшись в одеяло. – Нет, я понимаю, ты талантливый художник. Ты пишешь картины в манере, которой не писали уже лет двести-триста. Но каждую ночь будить меня фантазиями, что во сне ты Караваджо, Рембрандт или Реньери – это никуда не годится. Своими сказками ты скоро из меня полиглота сделаешь: каждую ночь какой-то новый язык или наречие. Я просто обалдеваю с тебя. Я историк Древнего мира. Вернее, надеюсь им стать, когда окончу учёбу. Но о твоём Караваджо я знаю даже больше, чем о себе. У тебя прямо мания. Сходи к врачу.

– Я был у него, – тихо сказал Майкл.

– Да ну! К кому же ты ходил?

– Мне посоветовал его знакомый антиквар…

– О, ещё один помешанный!

– Помешанный он или нет, но его бизнес процветает.

– Интересно было бы знать, с чего. Откуда, из каких-таких своих недр он достаёт все те картины, статуэтки, свитки и прочее, о чём потом трубят газеты, а музеи и коллекционеры рвут друг на части, чтобы купить их?

– Ты преувеличиваешь. Никто никого на части не рвёт. К тому же, я не знаю. Он говорит только, что иногда ему приходится самому ездить по таким странным местам и залезать в такие дыры, чтобы выкупить какую-нибудь мелочь, что психоаналитик ему очень нужен.

– Зачем? Чтобы успокоить свою совесть? Так сходил бы на исповедь. Глядишь, поп бы и отпустил ему его грехи. Подумать только! Покупать за гроши шедевры, чтобы перепродать их потом чуть не в тысячи раз больше!

– Ну, про тысячи ты не прав.

– А про беспокойную совесть прав?

– Это ты у его психоаналитика спроси, – невесело усмехнулся Майкл. – Я в этом ничего не понимаю.

– Зато я начинаю завидовать психоаналитикам. Эх, не ту я профессию выбрал! Кому сейчас интересны шумеры с минойцами?

– Тебе.

– Не особо на этом заработаешь.

Питер поискал на тумбочке сигареты. Майкл снова лёг на подушку.

– Так когда ты был у врача? – спросил, закурив, Питер.

– Год назад. Когда у меня не получалась картина.

– Год назад! – Питер присвистнул. – Ну и хреновый тебе врач попался. Смени его.

– Год назад… – задумчиво повторил Майкл. – Именно тогда у меня начались кошмары…

– Ну, я думаю! – Питер ухмыльнулся. – Когда ты бился над своей дипломной работой, ты окружил себя всеми теми мрачными картинами этого своего Караваджо и, как его… Босха. Если целые сутки на них смотреть, ничего удивительного, что они начнут тебе в кошмарах сниться.

– А ведь картину я так и не закончил.

– Ещё один пример вреда от искусства. Ты целый год бьёшься, даже ищешь вдохновения у покойников, а кончается всё это расстроенной психикой и кошмарами по ночам. Может, снова академ возьмёшь? И смени своего врача. Кстати, как он тебя лечил?

– Прописал какие-то таблетки, требовал гулять больше, вдыхать приятные запахи, соблюдать диету, не волноваться и не перенапрягаться, вводил в гипноз…

– Час от часу не легче! В гипноз! В прошлую жизнь он тебя не отправлял – не заставлял тебя вспомнить себя до своего рождения?

– Нет. А зачем?

– А затем, что в своих кошмарах ты частенько бормочешь по-итальянски. Ну, или мне кажется, что это итальянский – очень похоже. Если твой шарлатан убедил тебя, что в прошлой жизни ты был Караваджо, тогда всё становится на свои места. Человека под гипнозом можно убедить в чём угодно. Даже в том, что он был Джеком Потрошителем. И тогда чему удивляться, если вокруг появятся распотрошённые трупы.

– Личность Потрошителя не установили, – глядя в потолок, отрешённо сказал Майкл.

– Ну так и что? Информация о нём и его «подвигах» есть в любой исторической книжке за девятнадцатый век. Смени врача, как друг прошу. Или я тебя как-нибудь задушу подушкой, чтобы ты не мешал мне спать.

Питер бросил сигарету в кружку на тумбочке и заворочался на постели, явно намереваясь снова заснуть. Майкл продолжал безжизненно смотреть в потолок. Он в самом деле в прошлом году записался на приём к одному психоаналитику. Дело в том, что он заканчивал учёбу на курсе живописи мастеров эпохи Возрождения. После получения диплома у него были грандиозные планы сделаться самым молодым и талантливым художником, а заодно и искусствоведом в мире. Искусствоведом, который не только умеет рисовать не хуже художников, чьи работы он собирался изучать. Но и рисовать в той же манере. Знающие люди даже говорили что-то об «особенностях почерка», который он умеет копировать. У него уже почти в кармане было место в одном не престижном музее, куда его хотели взять консультантом на испытательный срок. Это было бы только начало. Но метода преподавания в колледже требовала от него дипломной картины, чтобы преподаватели видели, насколько талантливого художника они выпускают. Но у него, как на зло, не было даже намёка на сюжет. Поэтому, шатаясь по музеям, галереями антикварным лавкам, он делал наброски всего, что могло бы подтолкнуть его фантазию. Один раз он засиделся у картины Реньери в каком-то маленьком музее. И, уходя, так торопился успеть до закрытия, что столкнулся в дверях с седеньким старичком. Эскизы, конечно, разлетелись по полу. Помогая ему собрать их, старичок пришёл в неописуемое волнение. Ведь повальное увлечение импрессионизмом и прочими неудобопроизносимыми видами живописи заставляли задуматься, что век классических форм и композиции картин умерли вместе с Ребрандтом и Тицианом. Когда же Майкл пожаловался, что при своём таланте он не может сделать дипломную работу в срок, новый знакомый, назвавшийся Деметриосом Костакисом, ненавязчиво предложил посетить своего друга, доктора Фрейма, который, возможно, раскроет причины подобного торможения процесса. Майкл посмеялся тогда. Но через месяц, обуреваемый бессонницей из-за волнений, связанных с дипломом, он всё же посетил того друга. Надо сказать, что в течение этого месяца он не терял связи со старичком, оказавшимся антикваром небольшой антикварной фирмы. Деметриос Костакис даже давал ему рисовать копии с оригиналов малоизвестных широкой публике художников-классиков для своих менее богатых, но от того не менее одержимых снобизмом клиентов. Мастерство Майкла неизменно приводило его в восторг, граничащий чуть ли не с поклонением. А Майкл получал возможность набить руку, подзаработать, да и бесплатно столоваться время от времени у доброго старичка. Куратор Майкла, видя такую работоспособность, уже предвкушал диплом, когда Майкл сказал, что для его масштабного проекта ему нужно время. Куратор, весьма недовольный и разочарованный, вынужден был согласиться. А Майкл это время посвятил врачу, его методам и своим появившимся кошмарам. Врач хмурил брови, бормотал что-то о нервном напряжении, подавленных желаниях, родовой травме и прочих заумных психологических вещах. А Питер, его сосед по комнате в общежитии, угрожал придушить его подушкой. Одно радовало Майкла: сюжет для своей картины он нашёл. Даже сумел нарисовать большую часть ночами, когда, вот как сейчас, боялся заснуть и увидеть новый кошмар или старый, где его преследовала женская голова с раскрытым ртом и выпученными глазами. Сегодня он решил, несмотря на ранний час, подняться в свою импровизированную студию и попробовать поработать.

Он встал и начал тихонько одеваться.

– Придурок, – буркнул из-под одеяла Питер, когда Майкл закрывал дверь. Майкл чуть улыбнулся. Может, он и придурок, но его искусство приносит антиквару неплохие деньги. Тот сам говорил, как трудно ему бывает разубедить клиента в том, что он держит в руках оригинал, а не копию. А уважение в глазах одного такого любителя классики, когда они столкнулись и антиквар сказал, что это Майкл автор картины, стоило всех прибылей, которые молодой человек получил от своего хобби. Странно, что к нему ещё не обращались с предложением начать подделывать картины. Некоторые младшекурсники об этом шептались в мужском туалете. А ему даже намёка никто не сделал. Впрочем, какая разница? Он вполне легально зарабатывает честным трудом. Пока не окончит колледж и не встанет на ноги. Тогда можно творить и самому. А не только копировать корифеев прошлого. Если бы только не эти кошмары…

Пробираясь в мансарду, которую колледж сдавал нескольким ученикам-художникам под студию, Майкл пытался вспомнить, когда же именно они начались. Возможно, после одного из сеансов гипноза? Или после приёма очередного лекарства? Он ведь не фармаколог – не знал, чем именно его лечат. Однако, результат был на лицо: его дипломная картина близилась к концу. Столь ярких образов и такого причудливого сочетания цветов ему не удавалось добиться раньше. Вот и сегодня, поднимаясь наверх, он уже видел, как закончит картину…

Подойдя к двери, он достал ключ. Скрежет замка больно резанул по ушам. Войдя в мансарду, он включил только приглушенный свет. Медленно снял мешковину с холста и задумчиво взял в руки кисть…

– Я рад, Майкл, что вы наконец хотите мне показать вашу работу. Я ждал её окончания ещё восемь месяцев назад, – говорил тучный преподаватель, бывший куратором Майкла в дипломной работе. Они поднимались в мансарду, где Майкл хотел перед показом дипломной комиссии продемонстрировать свою работу наставнику. За ними, тяжело дыша, поднимались ещё два человека – профессор кафедры искусств эпохи Ренессанса и декан художественного факультета. Они хотели первыми из комиссии увидеть творение расхваливаемого ученика. К тому же, оба они будут в этой комиссии его оценивать. И сегодняшнее неформальное общение могло расположить их к Майклу.

Войдя, Майкл раскрыл все окна, и яркий солнечный свет залил большую пустую комнату, в которой из мебели были только несколько мольбертов и старый вытертый диван у стены рядом с дверью. Майкл подождал, когда трио соберётся у его мольберта, и театрально сдёрнул покрывавшую его ткань. Трио молчало. Майкл ждал. Пожирая глазами свою картину, он не видел, как менялись лица преподавателей.

– Это вы подготовили в качестве дипломной работы? – после долгого молчания наконец спросил куратор. В его голосе чувствовалось напряжение. Но Майкл этого не заметил.

– Да, – сказал он восторженно. – Я назвал её «Разгневанная Немезида с секирой в руке».

– Лучше уж «Женщина с топором», – буркнул декан.

– Что? – очнувшись, повернулся к нему Майкл.

– Так на это вы потратили своё время? – снова спросил куратор.

– Да, именно.

Полотно было не слишком большим – два с половиной метра на полтора. Оно было выполнено в классической манере венецианских мастеров эпохи Возрождения с лёгким оттенком маньеризма. Картина изображала как бы часть комнаты: весь левый край представлял собой бурый угол. Впечатление портил бело-розовый херувим в верхнем левом углу, в ужасе прикрывший рот правой ручкой. Левую он зачем-то вытянул вперёд. Взгляд херувима был направлен на пару в центре картины. Слева, в тени комнаты, на спине лежал мужчина. Зрителю были видны только его кучерявая макушка и верхняя часть спины. Через его правое плечо был переброшен хитон. Мужчина опирался на правую руку. Левую вытянул вперёд, как будто защищаясь. Справа от него во весь рост стояла полуобнажённая женщина. Она развернулась как для замаха справа налево большой секирой. Зрителю были видны её обнажённые руки, часть спины, с которой сползла туника, напряжённые ноги и, главное, оскаленное в гримасе гнева и негодования лицо. За её спиной были видны четыре столба, поддерживавшие каменные арки. За ними был виден зелёный сад и каменный фонтан. Сквозь арки пробивалось яркое солнце, отражавшееся на лезвии секиры. В нижнем правом углу картины застыла чёрная женщина со странным выражением лица – не то удовлетворения, не то испуганного любопытства. Вся картина в целом вызывала непонятное чувство узнавания или дежа вю.

Наконец молчание нарушил куратор.

– Что ж, Майкл, спасибо, что вы показали свою работу сейчас, а не на её защите. Очень сожалею, господа, – обратился он к двум мужчинам. – что вы потратили своё время.

– Потратили время? Сожалею? – Голос Майкла буквально взлетел до потолка мансарды. – Чёрт возьми, что происходит?

– А происходит, молодой человек, – басом сказал профессор. – что вы зря потратили деньги и время на обучение здесь. А мы, к сожалению, выучили еще одного ремесленника.

– Ремесленника? – Руки Майкла сжались в кулаки. – Потрудитесь объяснить.

– Вы хотите сказать, – встрял декан. – что эта картина – целиком ваш замысел?

– Да.

– Что ничего похожего вы раньше не видели?

– Нет.

– Значит, вы действительно зря потратили время, обучаясь у нас.

– Да в чём дело? – взорвался Майкл.

– Майкл, мальчик мой, – куратор положил руку Майклу на плечо. Тот её нервно стряхнул. – Вы же сами всё видите. К чему это возмущение? Не спорю, коллаж получился талантливым. Но плагиат есть плагиат.

– Да как вы смеете?.. – Майкл с побелевшим лицом повернулся к куратору.

– Это, – не обращая на него внимания, куратор ткнул пальцем в лицо женщины. – «Голова Горгоны» Караваджо. Это, – Он указал на мужчину на спине. – очень напоминает одновременно «Аполлона и Марсия» Риберы и «Обращение Савла» того же Караваджо. Даже больше тут «Савл», чем «Марсий». Это, – куратор указал на правую часть картины с чёрной женщиной в углу. – Тициан «Диана и Актеон». Не спорю, вы талантливо скопировали классиков. Но вас здесь не этому учили.

– Скопировал? Я? – Майкл снова взглянул на картину. Какое-то время он безумными глазами пожирал её. Потом его лицо исказила гримаса мучительной боли и он схватился за голову. Преподаватели со снисходительным сожалением смотрели на него.

Вдруг Майкл распрямился и обвёл их прояснившимся взглядом.

– Итак, вы считаете, что я плохой художник? – спросил он вдруг по-итальянски с каким-то странноватым произношением слов. – Вы посмели усомниться в моём таланте? Да как вы смеете говорить это мне, Микеланджело Мерци да Караваджо, что я не умею рисовать? Сам кардинал Франческо Мария Борбоне дель Монте покровительствует мне! Я писал для апостольского нунция Маффео Барберини, герцогов Карафа-Колонна и Лорены! Мной восторгались маркиз Винченцио Джустиниани и кардинал Щипион Боргезе! Я рисовал для церквей Рима и Неаполя! Я – автор портрета магистра Мальтийского ордена Алофа де Виньякура! А вы кто такие? Кучка недоучившихся школяров с тугим кошельком! Что вы знаете об искусстве? Что вы знаете о муках художника? Когда я рос на улицах и рисовал натюрморты и уличных мальчишек, мне являлись такие сюжеты, о которых вы даже думать не можете! Проклятые торгаши! Вы думаете, купить можно всё? Вы думаете, угроза ареста продала вам мой талант и душу? Да, вы можете купить мою свободу. Но мой дар и мою руку вам не купить!

Майкл метался по мансарде перед остолбеневшими преподавателями, расшвыривая мольберты и тюбики с красками. Банку с отмачивавшимися в ней кистями он швырнул в дверь. Банка разбилась вдребезги, оставив на двери мокрое пятно, кисти полетели во все стороны. Преподаватели потихоньку стали пятиться к двери. В эту минуту на шум просунулась голова Питера, соседа Майкла по комнате.

– Срочно вызывай скорую – парень свихнулся, – схватив его за шиворот, в самое лицо прошипел куратор, косясь на беснующегося Майкла.

Чёрт, что… – начал было Питер, но куратор его перебил:

Он считает себя Караваджо, – Питер понимающе кивнул и нахмурился. – Возможно, это временное помутнение. Но его сейчас лучше изолировать. Ещё зашибёт кого-нибудь.

Питер кивнул и исчез. Через некоторое время слегка утихомиренного уколом Майкла выводили из стен колледжа двое дюжих санитаров. Майкл вырывался и кричал что-то по-итальянски. Но из-за скорости его речи, ярости произношения и гомона окружающих понять его было невозможно. Питер упросил санитаров поехать с ними. В дороге Майклу снова сделали укол, и после нескольких минут вялого буйства, он заснул.

Поздно вечером Питер вернулся в свою комнату. Предварительный осмотр Майкла больничным психиатром особого толка не дал. Отделываясь общими фразами, тот старался обнадёжить Питера. Нервное перенапряжение перед дипломом, огромная работа, бессонница, негативные отзывы вызвали у Майкла помутнение сознания. Ему надо несколько дней отдохнуть в стенах больницы. А потом он, психиатр, его снова осмотрит. Возможно, Майклу понадобится только перемена обстановки и отдых. И он снова обретёт себя и свой разум.

Слушая эскулапа, Питер всё больше хмурился. Он помнил, как Майкл будил его своими криками то на итальянском, то на немецком, то на голландском языках. Как его, Питера, пугал блуждающий и безумный взгляд Майкла, когда он его будил от очередного кошмара. Всё началось около года назад, думал Питер, поднимаясь в мансарду, когда Майкл начал ходить к тому странному аналитику…

Питер открыл замок и включил свет. В мансарде после разгрома Майкла ничего не изменилось, кроме одного – картины Майкла не было.

Питер закрыл дверь и быстро спустился в свою комнату. На пороге он огляделся. Всё как обычно, кроме одного: в углу, где жил Майкл, не было ни одного листика бумаги. Питер обшарил стол, тумбочки, полки, шкаф. Даже в кровать под матрац заглянул – ни одного эскиза, ни одного мазка краской или штриха карандашом. Записные книжки и ежедневник с адресом аналитика тоже исчезли. Питер озадаченно опустился на стул…

– Герр Фрейм, перестарались вы с нашим протеже, – произнёс седенький старичок в неприметном пальто, разламывая хлеб и бросая его уткам.

– Мисьё Костакис, – произнёс высокий худощавый блондин лет сорока, глядя прямо перед собой и постукивая массивной тростью с набалдашником в виде головы орла. – Этот оказался слишком восприимчив. Раньше проколов не было

– И, надеюсь, не будет. А какой хороший кадр был! Ведь он и сам по себе талантливо писал! Мне один спец по живописи сказал, что его «почерк», если это применимо к живописи, один в один Караваджо. Если бы не химические краски и холст машинной выделки, он бы свою репутацию поставил, что писал сам Караваджо.

– Ну да. Этот олух и поверил, что жил в семнадцатом веке, ходил по улицам Венеции, Рима и Неаполя и прочее. На нём я опробовал регрессивный гипноз. Может, он в прошлой жизни и был Караваджо, раз в этой никак в себя не придёт? Сколько уже – полгода прошло?